MANUEL DEL PALACIO (1831-1906)

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVII

CANTARES

1
El hombre, cuando se embarca,
Debe rezar una vez;
Cuando va a la guerra, dos,
Y cuando se casa, tres.

2

Que no sales de la iglesia,
Ayer me dijo tu madre;
Para pecadora es pronto,
Para arrepentida es tarde.

3

Si, como tú, Consuelo
Yo me llamara,
¡Qué poca gente habría
Desconsolada!

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVII

CANTARES

4

De un secreto hice a un mudo
Depositario;
Recobró la palabra
Para contarlo.

5

¡Qué penitencia tan grande!
¡Sin poderte llamar hija,
Quererte más que tu madre!

6

El amigo verdadero
Ha de ser como la sangre,
Que siempre acude a la herida
Sin esperar que la llamen.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVII

CANTARES

7

El amor y la locura
Se parecen al incendio:
Suelen verse desde fuera
Antes que se noten dentro.

8

Maresita mía,
No sé lo que tengo,
Que salgo de casa con dos o tres duros
Y vuelvo sin ellos.

9

Anda tu amor en la plaza
Como las obligaciones:
Ni el capital se amortiza,
Ni se cobran los cupones.


CANTARES

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVII

CANTARES

10

Di lo pasado al olvido,
Doy lo presente al desdén,
Del porvenir no me cuido...,
Y vivo bastante bien.

11

Ayer le tocó en mi calle
El premio grande a don Gil:
Si el premio fuera una teja
Me hubiera tocado a mí.

12

A buscar dichas y penas
Salí con otro a un camino:
Cuando él con las dichas dio,
Dieron las penas conmigo.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVII

CANTARES

13

En alhajas y en mujeres
No te dejes engañar,
Y atiende, más que a la hechura,
A la clase del metal.

14

Subí a la montaña:
Cuanto más subía,
Más sombras abajo,
Más nubes arriba.

15

Conociéndote, te quise;
Por eso no tengo pena:
Yo soy el ratón que ha entrado
Por gusto en la ratonera.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVII

CANTARES

16

Quien te comparó a la luna
Supo retratarte, niña;
Que como ella eres hermosa,
Pálida, mudable y fría.

17

Desde la buhardilla suelen
Tirarse muchas doncellas,
Y unas van al empedrado
Y otras a la carretela.

FIN DE LOS CANTARES.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVIII

EL PUÑAL DEL CAPUCHINO

Leyenda fantástica

A mi hermano Ángel.

I

Escenario, los Abruzzos;
Decoración, un convento;
Actores, un capuchino
Y dos jóvenes viajeros.
Extiende su densa bruma
Cerrada noche de invierno,
Y los vidrios de la celda
Azota furioso el viento.
-¿De modo -murmura el fraile-
Que a marchar estáis resueltos?...
-Sí tal.
-Por más que me pese,
Vuestra decisión respeto.
La Santa Madona os guíe,
Que es peligroso el sendero,
Y no está el monte poblado
Por santos, ni mucho menos.
¿Llevaréis armas?
-Ninguna.
-Hicisteis mal, y lo siento,
Que pecar de confiados
Es casi pecar de necios.
Yo, pobre y humilde fraile,
Nada valgo y nada tengo;
Mas con el alma os bendigo,
Y a Dios pediré en mis rezos
Que os lleve sanos y salvos
De vuestra jornada al término.
Sin embargo, como prueba
De caridad y de afecto,
Algo que puede ser útil
Para el viaje daros quiero;
Tomad, y cuando el peligro
Ya no exista, devolvédmelo.
Y una caja de madera
Entre las manos poniendo
Del más gallardo y más joven
De los valientes mancebos,
Silencioso les bendijo,
Al portón sacóles luego,
Y al verles ya cabalgando
Entróse a rezar al templo.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVIII

EL PUÑAL DEL CAPUCHINO

Leyenda fantástica

A mi hermano Ángel.

II

Jinetes sobre dos mulas,
Cuyos vigorosos remos
Con paso menudo y firme
Hieren apenas el suelo,
Internáronse los mozos
Del bosque en lo más espeso.
Las nubes se deshacían
Empujadas por el cierzo,
Y entre los pinos brillaba
La luna de trecho en trecho.
-¿En qué piensas, Federico?
-Dijo de pronto uno de ellos-.
-Pensaba en que más a gusto
Nunca he llevado mi cuerpo.
Buena bendición por fuera,
Buena comida por dentro,
Buen abrigo y sin cuidado,
Nada me falta, Lorenzo.
-Dios se lo pague al buen fraile.
-Tienes razón, y por cierto
Que aún su regalo no vimos.
¿Lo guardaste?
Aquí le llevo.
-A ver, a ver; una caja
Con la cifra del convento,
Y en ella...
-¡Mira!, un rosario...
Y un puñal...
¡Contraste bello!
La vida y la muerte... el crimen
Y la expiación... ¡oro y hierro!
Mas detente... ¿No has oído?
-Alguno que silbó lejos...
Por allí viene... Es un hombre
Seguido de un perro negro.
-Un pastor... ¡Eh!, buen amigo,
Acérquese...
-Ya me acerco.
-¿No habrá por estos contornos
Mesón, cuadra o aposento
En que hallen las bestias cena
Y los racionales sueño?
-Buscaréis inútilmente,
Señores, si buscáis eso;
Estamos de la montaña
En el sitio más desierto,
Y habéis de andar muchas horas
Antes de llegar al pueblo.
Pero conozco un refugio,
Y con placer os le ofrezco.
Caminad a la derecha,
Y al trasponer aquel cerro,
Al pie de unas viejas ruinas
Y formada con sus restos,
Encontraréis una choza
Donde en verano solemos
Mis cabras y yo hacer alto
Cuando el sol nos da tormento.
Provisión de paja y leña
Guardo allí para el mal tiempo,
Y aunque el paraje es muy frío,
Los paredones son recios.
Haced lumbre, aunque no grande,
Pues el resplandor del fuego

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXVIII

EL PUÑAL DEL CAPUCHINO

Leyenda fantástica

A mi hermano Ángel.

II. CONT.

Pudiera ser atalaya
Para algún huésped molesto,
De esos que cazan lo mismo
Las mulas que los conejos.
-Agradecidos quedamos,
Y si el favor tiene precio,
Decid cuál es...
-Ni le tiene
Ni yo mis favores vendo;
Con que, adiós, y buena noche...
-Él colme vuestros deseos.

Caminando a la derecha
Los dos jinetes siguieron,
Hasta dar en un ribazo
Que lame turbio arroyuelo.
Le coronan entre zarzas
De una torre los fragmentos,
Y de un murallón hendido
Amparándose en el hueco,
Una cabaña se esconde,
A la cual sirven de techo
Varios robustos sillares
De verde hiedra cubiertos.
-Albricias, ya hemos llegado;
¿Qué te parece, Lorenzo?
-Que ya me tienes en tierra
Para ayudarte dispuesto.
-De la muralla al abrigo
Nuestras mulas amarremos.
-Ya están.
-Las maletas baja,
Y a palacio, que hace fresco.
-¡Pero, calle! ¿Está cerrado
El postigo?
-Está sujeto
Con un clavo que no es flojo;
Pero, adelante, ya es nuestro.
¿Y ahora, Federico?
-Ahora,
Hagamos luz lo primero;
Llevemos paja a las bestias,
Que ayunan sin merecerlo,
Y tras un sorbo de Lácrima,
Cuyo frasco traigo lleno,
Cada cual cumpla su antojo,
Pues es de su antojo dueño.

La luz está ya encendida,
Las mulas comen el pienso,
El Lácrima es delicioso,
Leña en el hogar tenemos;
Con esta mesa la puerta
Vamos a atrancar por dentro,
Y pues es grande y mis ojos
Se niegan a estar abiertos,
Hago sobre ella mi cama,
Tranquilamente me acuesto,
Tú te sientas a mi lado,
Me dejas echar un sueño
De dos horas; en seguida
Duermes tú mientras yo velo,
Y... Federico, perdona,
No puedo más... Hasta luego.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXVIII

EL PUÑAL DEL CAPUCHINO

Leyenda fantástica

A mi hermano Ángel.

III

Restregóse Federico
Los párpados un momento,
Y pintáronse en sus labios
Una risa y un bostezo.
De su amigo ya dormido,
contempló el rostro sereno,
Y en la mesa y a su alcance
La caja del fraile viendo,
Abrióla, tomó el rosario
Y murmuró... «¡Padre nuestro!»
Sacó el puñal en seguida,
Probó la punta en un dedo
Y llevándola por broma
Al corazón de Lorenzo,
Dijo para sí: «¡Bien duerme;
Está lo mismo que un leño!»
De pronto, rasgando el aire,
Creyó escuchar a lo lejos
Un pavoroso silbido,
Fúnebre como un lamento,
Y tras él, aún más lejanos,
Sordos ladridos de perro.
Mientras, absorto y confuso,
De espanto y sorpresa lleno,
Vio lo que mortales ojos
Ver otra vez no pudieron.

Reanimándose la llama
Y a sus fúlgidos destellos,
Apareció de una gruta
El fondo triste y siniestro.
De esta gruta en el recinto,
Y sentados en el suelo,
Conversaban muchos hombres
Casi de harapos cubiertos.
Escopetas y pistolas
Eran sus galas y arreos,
Y de cuentas de rosarios
Llevaban ornado el cuello.
De tan extrañas figuras
Alzábase altivo en medio
El pastor de la montaña
Con su enorme perro negro.
Mirábale Federico
Inmóvil, aunque sin miedo,
Cuando aquél, abalanzándose,
Le asió por el brazo izquierdo,
Y a su pesar, y arrastrando,
Sacóle del aposento.
De una vasta galería
El espacio recorrieron,
Hasta dar en una sala
Ornada de antiguos lienzos,
Y que algunas rojas teas
Iluminaban a intervalos.
Veinte veces el forzado
Llevó la diestra a su pecho,
El puñal del capuchino
Acariciando en silencio;
Y veinte veces, curioso
Por descubrir el misterio,
Su puñal volvió a la vaina
Y su espíritu al sosiego.
Por fin, del pastor guiado,
Llegó Federico al centro
De otro salón, donde, en corro,
Y en altas sillas de cuero,
Celebraban los bandidos
Conciliábulo tremendo.
Tendido sobre una mesa
Y agarrotados los miembros,
Su decisión esperaba,
Mudo y tembloroso, un viejo.
Del pastor al verse enfrente
Todos en pie se pusieron,
Y hacia la mesa avanzando
Con su víctima y su perro,
Que las manos le lamía,
Sin duda la sangre oliendo,
Así dijo el miserable,
Con voz ruda y torvo ceño:
-No atormentéis a ese anciano,
Ya sin fuerza y sin aliento;
Os traigo una nueva presa,
Que os dejará más provecho.
Es joven, y acaso rico,
Y pues rabiáis por saberlo,
¡Ea! Entréganos el oro
Que escondistes en el seno...
-El oro, ¡pastor infame!
¿Quieres oro? ¡Toma hierro!-
Llenó un gemido la estancia;
Cayó desplomado un cuerpo,
Y al despertar Federico
De aquel espantoso sueño,
Aún apretaba en sus brazos
El cadáver de Lorenzo.

Cuando al despuntar el día
Pudo el honrado cabrero
Romper a fuerza de puños
El postigo siempre abierto,
Halló cerca de la mesa,
juntos en abrazo estrecho,
Dos cadáveres calientes,
Y a poca distancia de ellos
Un puñal ensangrentado,
Un rosario blanco y negro,
Dos maletas y una caja
Con la cifra del convento.

1883.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTODE VERGARA

(Leyenda)

Al célebre escultor catalán Jerónirno Suñol.

Hay de Vergara en la villa,
Tras un pórtico amparada
Del tiempo que la mancilla,
Vieja iglesia, cuya entrada
Tiene al frente una capilla.
 
  Quien a fuerza de palpar
Consigue allí penetrar,
Pese a la falta de luz,
Ve entre la sombra un altar,
Y en el altar una cruz.
 
  Y vago y desvanecido
Un cuerpo que luz refleja,
De aquella cruz suspendido,
Tan desmayado y herido,
Que parece que se queja.
 
  Bella imagen del dolor
Lo excita al par que lo calma
Con su sonrisa de amor,
En que puso genio y alma
Montañés el escultor.
 
  Mas, ¿cómo se encuentra allí?
¿Cómo en tan pobre lugar
Se esconde tesoro así?
La historia os voy a contar
Que me contaron a mí.
 
  Y sabréis, pues lo declara
La tradición tal cual es,
Por qué coincidencia rara
Vino a parar a Vergara
El Cristo de Montañés.


CONT.

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OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA. CONT.



I

       En el sitio que hoy ocupa
La parroquia de San Pedro,
De artística decadencia
Abigarrado modelo,
Hubo en Vergara, del siglo
Diez y siete a los comienzos,
Una ermita, cuyo origen
Está entre brumas envuelto.
De San Pedro tomó el nombre,
Patrón insigne del pueblo,
Porque en unos rotos muros
Que coronaban el cerro,
Al ir por piedra una tarde
Halló su efigie un cantero;
Y tantos devotos hizo,
Que, de su culto en obsequio,
Limosnas se recogían
Para levantarle un templo.
De la ermita mayordomo
Y demás cargos anexos
Era Rodrigo de Urbieta
Por no sé qué privilegio,
Pues sirvió en sus mocedades
En los españoles tercios,
Y aún más de su gusto hallaba
La pólvora que el incienso.
De su largo matrimonio,
Ya por la muerte disuelto,
Un hijo a Urbieta quedóle,
Mas tan audaz y perverso,
Que Dios se le dio, sin duda,
Por castigo, y no por premio.
Veinte años cumplido había,
Y ni un noble pensamiento,
Ni una amistad verdadera,
Ni un generoso deseo,
Daban ternura a su alma
Ni calor a su cerebro.
Ingrato y antojadizo,
Y rencoroso y soberbio,
Hacer mal era su dicha
Por sólo el placer de hacerlo.
En vano formó su padre
De corregirlo el empeño,
Con el rigor muchas veces
Y algunas con el consejo;
De todo Andrés se burlaba,
Que era su malvado pecho
Para los sermones, piedra,
Y para los golpes, hierro.
Con lo que el honrado padre
Vegetaba en tal desvelo,
Que más de una vez la aurora
Le vio llorando en el lecho.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA.



I. CONT.

Habitaba don Rodrigo,
Por ser suya de abolengo,
Una casa, de la ermita
Separada por un huerto.
Y para servicio propio
Y servicio de San Pedro,
Le acompañaba un anciano
Según él, soldado viejo,
Aunque más trazas tenía
Que de soldado, de lego.
En cuanto Andrés, arrojado
De su hogar hace ya tiempo,
Vivía Dios sabe cómo,
Ni dónde, ni por qué medios.

Eran las diez de la noche,
Y era una noche de Enero
De esas en que muestra al mundo
Todo su horror el invierno,
Cuando cauteloso y ágil
En largo capote envuelto,
Junto al portal de la ermita
Detúvose un bulto negro.
Mojada estaba la tierra,
Triste el lugar y desierto,
Sin una luz las ventanas,
Sin una estrella los cielos.
Sólo de un ave nocturna
El graznido ronco y seco
Algunas veces venía
A interrumpir el silencio.
Bajo el dintel bizantino,
Ya libre de lluvia y cierzo,
De su capote los pliegues
Echó atrás el encubierto,
Dejando ver, de un relámpago
Al vivo y fugaz reflejo,
El rostro de Andrés Urbieta
Pálido, sí, pero bello;
Que era el hijo de Rodrigo
De Satanás un remedo,
Con la fealdad en el alma
Y la hermosura en el cuerpo.
Aunque ni temor ni duda
Se pintaban en su aspecto,
Interrogando la sombra
Miró, ya cerca, ya lejos,
Después de lo cual, y armado
Con fina daga de acero,
Metióla en la cerradura
Murmurando un juramento;
Y de las manos palanca
Y ariete del cuerpo haciendo,
Forzada la puerta, el mozo
Cayó de la ermita dentro.


CONT.

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2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA.



I. CONT.

De una lámpara de cobre
Al moribundo destello
Levantóse Andrés, enfrente
Del santo patrón del pueblo.
Era la efigie de piedra
Si bien conservando a trechos
Señales de la pintura
Con que al nacer la vistieron.
La diestra alzada tenía
Como imponiendo respeto,
Y en la siniestra las llaves,
Atributo de su empleo.
Aunque por mano labrada
De un artífice grosero,
Había en aquella efigie
Parodia del arte griego,
Un no sé qué de dulzura,
De bondad y sentimiento,
Que daba al pobre esperanza
Y al afligido consuelo.
¿Qué pasó en aquel instante
Por la mente del mancebo,
Y qué lava sus pasiones
Inflamó con torpe fuego?
En aquel recinto oscuro
Se encerraban sus recuerdos,
Sus penas y sus placeres,
Sus odios y sus afectos.
Allí fue donde, jugando,
Dio agilidad a sus miembros,
Y a vencer sin ser vencido
Se adiestró desde pequeño.
Tocar aquella campana
Era en las fiestas su anhelo,
Y atizar aquellas luces,
Y aprender aquellos rezos.
Y allí también una noche
Vio, sin que le diera miedo,
El cadáver de su madre
Que, mudo como un espectro,
Velaba el buen don Rodrigo,
Desde entonces siempre serio.
¡Ay! De todo aquel pasado,
Vago ya como un ensueño
Sólo la muerta vivía
De Andrés en el pensamiento.

Cerca del altar, y al muro
Con su candado sujeto,
Un cajón alto y angosto
Con una hendidura en medio,
Esta inscripción ostentaba,
Blanca sobre fondo negro:
«Aquí se echan las limosnas
Para las obras del templo.»
Como arrancado al influjo
Que le encadenaba al suelo
Andrés alzó la cabeza,
Respiró seguido y recio,
Y hacia el cajón dirigióse
Con paso seguro y lento.
La limpia daga en su mano
Volvió a relucir de nuevo,
Y buscando las junturas
De la madera y del hierro,
Pronto en la pared quedaba
Sólo el candado suspenso.
Sacó entonces del bolsillo
Un papel, que leyó entero,
Y colgándole de un clavo
Donde todos puedan verlo,
El cajón echóse a cuestas
Después de probar su peso,
Y dando un soplo a la lámpara,
Tomó el camino del pueblo:
Mientras la lluvia caía
Y a las ráfagas del cierzo,
Mezclaba el ave nocturna
Su graznido ronco y seco.
Disipáronse las nubes,
Rasgó la aurora su velo,
Y alzóse en el horizonte
Límpido el sol y sereno.
Al despuntar la mañana
Bajó Rodrigo a su huerto,
Por si del turbión los daños
Necesitaban remedio,
Y ocupado en tal faena
Estuviera largo tiempo,
Si, pálido y tembloroso
Desde el postigo entreabierto
No le llamará el criado,
Más que con voces, con gestos.
Atajándole el camino
Marchó rápido a su encuentro,
Y Gil, al verle delante,
Su mano derecha asiendo
El Pórtico de la ermita,
La señaló con el dedo.
-Serénate, Gil, no tiembles,
Y habla pronto, por el cielo
-Dijo Rodrigo.- ¿Qué pasa?
-Que quisiera haberme muerto.
Señor, que nos han robado.
-¿Cómo? ¿Quién?
-Vais a saberlo,
Si en este papel lo ha escrito
El infame que lo ha hecho.
Forzada encontré la puerta,
Y en el sitio del dinero
Esto es todo lo que había;
Tomad, señor, y leedlo.-
Clavó Rodrigo sus ojos
En el papel un momento
Y con voz firme, aunque sorda,
Dijo, acercándose al viejo:
-Vas a oír, pero tu vida
Responde de mi secreto.-
Después se apoyó en la piedra,
Apretó contra su pecho
Al pobre Gil, que lloraba,
Y leyó de rabia trémulo:

CONT.

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2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA.



I. CONT.

«Padre, lo siento por vos;
Vine a la casa de Dios
A tomar y no a pedir;
Cuenta es ésta que al morir
Ajustaremos los dos.

Por atender a mi medro
Al nuevo templo he robado
La limosna, y no me arredro;
Una vez que está sentado,
Bien puede esperar San Pedro.

Parto para no volver;
Si os conviene o no callar
Vos lo habéis de resolver,
Que quien nada ha de heredar
Nada tiene que perder.»

Enderezóse Rodrigo
Y el papel dobló en silencio,
Diciendo a Gil, cuyos ojos
Eran raudales de fuego:
-Ya conoces al infame...
-Si tal.
-Pues bien, te aconsejo
Que olvides cuanto ha pasado
Como se olvidan los sueños.
Ni al amigo en la hostería,
Ni al confesor en el templo,
Reveles nunca ese nombre
Que yo con vergüenza llevo.
¿Recuerdas lo que encerraba
El cajón?
-Sí, lo recuerdo;
Nueve mil quinientos reales,
Poco más o poco menos.
Los contamos el domingo,
Y es martes.
-Hoy no los tengo,
Mas otro cajón te encargo,
Pues mañana hay que traerlos.
-Pero, señor...
-Esta casa,
Mis ropas, cuanto poseo
Es de la iglesia; yo solo
La iglesia y la villa dejo.
-¡Don Rodrigo!...
-De mis bienes
¿Sabes tú cuál me reservo?
Pues es mi espada, la misma
Que voy a esgrimir de nuevo.
¿Quieres, Gil, seguirme?
-Siempre
Sigue el lebrel a su dueño.
-Entonces, no te detengas,
Haz un cajón y un letrero,
Y que mañana sin falta
Resuelva el Ayuntamiento
Quién ha de ser mayordomo
De la ermita de San Pedro.



CONT.

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XXIX

EL CRISTO DE VERGARA. CONT.



II.


                  ¡Qué bella va la fragata
Sobre las olas dormida,
Por el céfiro impelida
Entre festones de plata!
¡El mar azul la retrata
Con tranquila majestad,
Y en aquella soledad
Parece un ave gigante
Que busca el nido distante
Colgado en la inmensidad!
 
  Las tropicales regiones
Dejó, de hermosura llenas,
Al crujir de sus entenas
Y al tronar de sus cañones.
Serenatas y canciones
La ofrecen grato rumor,
Y el marino soñador
Ve dibujarse en las olas
De las playas españolas
El contorno seductor.
  Baterías y sollados,
Limpios cual oro bruñido,
Son albergue reducido
A grumetes y soldados.
Juegan algunos sentados
Y beben otros de pie;
Hay quien, sin saber por qué,
Se encoleriza y bravea,
Y hay quien rezando pasea
Lleno de cristiana fe.
 
  Gentiles y caballeros
Por la presencia y la ropa,
En el alcázar de popa
Conversan tres pasajeros.
Amores y desafueros
Narran uno de otro en pos.
Y -¡Osados fuisteis los dos
-Dice el tercero iracundo,-
Pero sólo con el mundo,
Y yo con él y con Dios!
 
  -Hasta a Dios movisteis guerra?
-Hasta a Dios.
                     -Es divertido.
Relatadnos cómo ha sido.
-Es cuento para la tierra.
Enigmas que el alma encierra
Porque los terne quizás,
Sombras que quedan atrás...
-Pues vaya, si eso os da miedo,
                Hablad de amores...
                              -No puedo.
-¿No habéis amado?
                               -Jamás.
 
  Niño, mi madre perdí;
Joven, mi patria dejé;
Un padre tuve, y no sé
Si lo tengo, pese a mí.
Errante y pobre me vi
Y la suerte me ayudó.
-¿Volvéis, pues, a casa?
                                    -No;
-Entonces, ¿quién os arroja
A España?
-¿Sabe la hoja
Por qué el viento la arrastró?
-Mas pesadumbres a un lado
dejemos...
               -¿Qué pensaría
De vuestra antigua osadía
El que os hubiera escuchado?
-No lo sé; mas si dudado
Hubiese de mi poder,
Lo cierto al llegar a ver
Pronto a su costa supiera
Que contra toda quimera
Sé luchar y sé vencer.
 
  Y tras un cortés saludo
El hidalgo fanfarrón,
La escalera del salón
Bajó pensativo y mudo.
Con rostro un tanto ceñudo
Los otros le vieron ir,
Luego la seña al oír
Que les llamaba a almorzar,
Juntos echaron a andar
Y rompieron a reír.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA. CONT.



II. CONT.

¿Qué nave es aquella nave
Que en las sombras de la noche
Desmantelada y sin rumbo
Hacia los abismos corre?
Fiera borrasca sus lonas
Ha convertido en jirones,
Y crujen sus masteleros
Del huracán al azote,
Cual si de nuevo sintieran
Del hacha los rudos golpes.
Ya encaramada se mira
De las olas en el borde,
Ya como cetáceo herido
Bajo la espuma se esconde.
¿Quién en aquel triste leño
La fragata reconoce,
Donde hace poco sonaron
Serenatas y canciones?
¿Quién creyera tal mudanza
Cuando, limpio el horizonte,
Toda era arrullos la brisa
Y el cielo todo fulgores?
De soldados y grumetes
Ya no se escuchan las voces;
Sólo rondan los vigías,
O del tambor al redoble
Trabajan los marineros
Cazando gavias y foques.
Impávido el comandante,
Da desde el puente sus órdenes,
Haciendo al pasaje todo
Bajar a los camarotes.
Mas alguien con el mandato
No debe estar muy conforme,
Pues junto al timón oculto
Vela silencioso un hombre.
Aunque la sombra le ampara,
Se adivina por su porte
A un hidalgo bien nacido,
Ni muy viejo ni muy joven.
Agarrado está a una cuerda
Para que el mar no le arrolle,
Cuando la cubierta barre
Salpicando hasta los topes;
Y en el temblor de sus labios,
Y en sus pupilas inmóviles,
Se ve que medita o sueña
Y lo que habla en sueños oye.
-Piedad-murmura-¡Dios mío!
No tus iras amontones
Sobre el pecador, que humilde
Hoy con el pasado rompe.
No es el amor a una vida,
Que consumí ciego y torpe
En criminales empresas
Y en desatentados goces,
Lo que mi razón alumbra
Y hace que ante Ti me postre;
Es que tu grandeza veo,
Y me abruma el peso enorme,
Que en este supremo instante
No hay conciencia que soporte.
Que yo tu bondad conozca,
Que yo tu poder adore,
Y todo cuanto me diste,
Ambición, riqueza, nombre,
Arrojaré en tus altares
Apenas la tierra toque.
Y si no merezco tanto,
Y tumba aquí me dispones,
Recibe clemente y pío
El alma que a ti se acoge.-
Y esto diciendo el hidalgo
Como en éxtasis quedóse,
Del huracán y las olas
A los trágicos acordes.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA. CONT.



II. CONT.

Una semana más tarde,
Cuando con lengua de bronce
Saludaba la Giralda
Del nuevo sol los albores,
Quebrando apenas del Betis
Las claras ondas veloces,
La fragata se mecía
Del Oro al pie de la Torre.

De un arrabal de Sevilla
En la calle más poblada,
De jardines circundada
Y hermosa al par que sencilla,
Se alza una alegre mansión,
Vivienda a un tiempo y taller,
Que al barrio causa placer
Y a veces admiración;
Pues en la penumbra oscura
De un cuarto bajo y desnudo
Lucir se ven a menudo
Maravillas de escultura.
De esta casa siempre abierta
Como artístico pensil,
Una mañana de abril
Llamó un hidalgo a la puerta:
Y al sonar un «Adelante»,
Siguiendo a un mozo la pista,
Pronto se halló del artista
Frente a frente el visitante.
-Si acaso os de estorbar
-Murmuró...-
-De ningún modo;
A serviros me acomodo
Si algo tenéis que mandar.
-Si este vuestro taller es,
Y me cabe tanto honor,
¿Hablo con el escultor
Juan Martínez Montañés?
-Dispuesto siempre a agradaros,
Señor...
-Martínez, os ruego
Me llaméis sólo don Diego
Y oigáis por qué vine a hablaros.
De las Indias llegué aquí
Ha poco, y no es maravilla
Si cuanto ofrece Sevilla
De notable, recorrí.
Cien cosas viejas y nuevas
A cuál más bellas he visto.
Mas ninguna como el Cristo
Del convento de las Cuevas.
De esa imagen celestial
La huella en el alma tengo,
Y ansioso a pediros vengo
Que me labréis otra igual.
-Una guardo a medio hacer
Que costará, bien contados,
Unos quinientos ducados.
-Con mil pagada ha de ser.
-Don Diego, tan alto honor...
-Sois vos el que me le dais,
Sin duda, porque ignoráis
Lo que os estimo el favor.
Quedamos, pues, en los mil.
-¿Y os corre prisa?
-Hoy es tres
¿Qué plazo pedís?
-Un mes.
-Volveré pasado abril.
Y del convenio en señal
Sirva este anillo...
-Guardadlo.
-Como recuerdo tomadlo
De amistad franca y leal.
-Entera la pongo en vos.
-De ella mi esperanza fío.
-Dios os guarde, señor mío.
-Artista, que os guarde Dios.

El barrio estaba desierto,
Dobló la tapia del huerto
El buen hidalgo al salir,
Y dijo:
-Si Andrés ha muerto,
Diego comienza a vivir.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA. CONT.

III

Grandes fiestas se disponen
De Vergara en el lugar,
Que es San Zoilo, y de San Zoilo
Viene San Pedro detrás.
Enjalbegada de nuevo
La ermita del Santo está,
Y cubre un arco la puerta
De verbena y de arrayán.
También la casa inmediata
Luce encima del portal
Los faroles que sirvieron
Para la Natividad;
Y aunque a docenas las rosas
Se ven al pie del altar,
Por miedo a que se marchiten
No han venido muchas más.
Diligente el mayordomo
Anda de aquí para allá,
Cuando le detiene un chico,
Diciéndole:
-Don Beltrán,
Por vos pregunta un sujeto
Que os quiere en seguida hablar.
-¿Trae algo?
-Un carro cargado
Y alguna gente de paz.
-Dile que pase adelante.
-Señor cura, vedle ya.-
Llegóse el recién venido,
Y con cristiana humildad,
Besando al padre la mano,
Habló así:
-Buen capellán,
Unas palabras oídme,
Si no lo tomáis a mal.
Dejé una cuenta pendiente
Con San Pedro años atrás,
Y, pues sois su mayordomo,
Con vos la debo saldar.
Aquellos hombres que guía
A vuestra casa un rapaz,
Cuatro cajones conducen
Que a vuestra vista abrirán.
El más grande encierra un Cristo
Que, en ofrenda de piedad,
A nombre de un muerto, quiero
A la ermita regalar.
Colocado a la derecha
Del Santo Patrón será,
Donde tiene la limosna
Para el templo su caudal,
Y donde siglos de siglos
Muestre su divina faz.
De las tres cajas restantes,
Que calculo contendrán
Unos ocho mil doblones,
Pues no los quise contar,
A los pobres de la villa
Repartid lo que queráis,
Y para la iglesia nueva
El sobrante destinad.
-Que Dios, señor, os lo pague.
-Pagado lo tengo ya.
-Pero vuestro nombre al menos...
-Diego o don Diego, es igual.
-¿Y vuestra patria?
-La vuestra.
-¿Y venís?...
-Vengo del mar;
Y guárdeos Dios, padre cura,
Y si queréis saber más,
A ese Cristo preguntadle
Que él acaso os lo dirá.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXIX

EL CRISTO DE VERGARA. CONT

EPÍLOGO

Llevando diez y ocho naves
A sus naves amarradas,
Y de Felipe Tercero
Sobre el pabellón las armas,
Entró en Gibraltar un día
Don Miguel de Vidazábal.
Recia embestida sostuvo
Del Atlántico en las aguas,
Donde botín, no laureles,
Buscan los turcos piratas,
Y donde, esta vez al menos,
Halló castigo su audacia,
Pues la gente vizcaína
No fue en el combate blanda.
Antes de bajar a tierra,
Y entre vítores y salvas,
A visitar sus heridos
El bravo Almirante baja.
Cuatro o seis soldados viejos
Le siguen y le acompañan
Hasta el oscuro sollado
De la nave capitana.
No son los heridos muchos,
Por fortuna o por desgracia,
Que sobre el puente tuvieron
Dos veces a la canalla,
Y es, si corsarios le asestan,
Golpe seguro el del hacha.
De todos noticias pide,
A todos atiende y habla,
Compadeciendo al que sufre
Y animando al que desmaya.
Para acabar su visita
Uno tan sólo le falta,
Mas de él al ponerse enfrente
Y al iluminar su cara,
Salió del cerrado grupo
Un hondo «¡Jesús me valga!»
Volvióse rápidamente,
Y con voz grave y pausada:
-Mi buen Rodrigo de Urbieta
-Dijo el general-, ¿qué pasa?
-Señor, que sueño sin duda,
Que mi corazón estalla,
Que siento subir al rostro
Olas de sangre y de lágrimas,
Y que pregunto a ese herido
Quién es y cómo se llama.
-No contesta el que no escucha
-Murmuró con ruda calma
Un enfermero impasible,
Que junto al lecho se hallaba-.
-Desmayado está don Diego,
A quien la vida se escapa
Por tres heridas mortales,
Pero ninguna en la espalda.
-¿Le conocéis, según eso?
-¿Que si le conozco? ¡Vaya!
Somos señor Almirante,
Amigos y camaradas.
Yo le he enseñado el oficio
Cuando se alistó en la escuadra...
-¿Hace mucho?
-Hace diez meses;
Nuestro barco era la Laura,
Mas como éste se ha ido a pique,
Hemos mudado de casa.
-¿Y sabes -dijo Rodrigo-
Su procedencia y su patria?...
-Sé que se nombra don Diego
Solamente; mas, cachaza,
Que a volver en sí comienza,
Y, si no ha perdido el habla,
Hombre es que responde a todo,
Muy sereno y en voz alta.
Del lecho a la cabecera
Recostóse Vidazábal,
Asió a Rodrigo las manos,
Que entre las suyas temblaban,
Y haciendo los demás corro,
Inmóviles como estatuas,
Pronto del mar y el aliento
Llenó el susurro la estancia.

La frente el herido alzó:
-Tengo sed; agua -gritó.-
Después, como recordando
La diestra a la sien llevando,
Al General saludó.
-Agua pide, y aquí está;
Contra el dolor enemigo
Remedio tal vez será;
Dásela tú, buen Rodrigo,
Y él te lo agradecerá.
-Tomad y bebed, hermano,
Dijo el que el vaso ofrecía.
Tendió don Diego la mano,
Y al ver que el llanto corría
Por el rostro del anciano,
Un grito lleno de horror,
De esperanza, de temor,
De cuanto inspiran al alma
El arrebato y la calma,
Y la duda y el amor,
Brotó del herido pecho
Del desventurado Andrés,
Que, vacilante y maltrecho,
Cayó desde el alto lecho
De don Rodrigo a los pies,
Gritando en la fiebre ardiente
De su loco frenesí:
-No me maldigas, detente:
Dejo de una cruz pendiente
Quien responderá por mí.
Él al desdichado ampara,
Él, a las ofensas pío,
Perdona al que las repara;
Él me espera, padre mío,
En San Pedro de Vergara.-
Oyóse un ronco estertor
Y una plegaria a la par:
Luego, en confuso rumor,
Los gemidos del dolor
Y los gemidos del mar.

1883.

FIN DEL POEMA EL CRISTO DE VERGARA.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

Al inimitable autor de las Doloras Ramón de Campoamor.

Mi querido Ramón: Pocos favores
He debido a la pícara fortuna
Tan gratos para mí, ni seductores,
Como el cuento de amores
Llamado «Los Amores en la luna».
Con sin igual empeño,
Una, dos y tres veces lo he leído;
Soñé con él, y al despertar del sueño,
Tu poema pequeño,
Grande como el Antar me ha parecido.
Y a fuer de agradecido,
Queriendo a tu amistad rendir tributo,
Voy a ver si me salgo con mi tema
De ofrecerte un conato de poema
Pequeño, muy pequeño, diminuto.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

PRÓLOGO

Oculto entre el follaje de la vega.
Morisco por su traza y por su adorno,
Hay de Granada en el sin par contorno
Un carmen que el Genil fecunda y riega:
Quien a su puerta llega,
Estrago y soledad y sombra mira;
Todo allí al alma compasión inspira;
Por la rota pared el viento pasa,
Y en el hundido patio de la casa
La fuente melancólica suspira.
Seis lustros hizo ya que en una fiesta,
Cansados de vagar a pie y en coche
Por la gentil floresta,
Llenándola de amor y de ventura,
Dimos varios amigos una noche
Con aquella mansión triste y oscura.
¡Noche feliz y breve,
Cuyo recuerdo vive en la memoria!
La brisa fresca y leve
Los dormidos cipreses arrullaba,
Y a lo lejos, en dulce murmurío,
Solemne se escuchaba
Esa jamás interrumpida historia
Que a peñascos y flores cuenta el río.
De un viejo cedro el colosal ramaje,
De las estrellas el fulgor incierto,
El graznido salvaje
De algún ave nocturna, sorprendida
Por insólito estruendo inesperado,
La imponente belleza del paisaje,
Todo en aquel desierto,
A un tiempo encantador y desolado,
Convidaba a los goces de la vida
Por lo mismo quizá que estaba muerto.
Y de la luna el rayo tembloroso,
Y de la selva la quietud augusta,
Llevaban al espíritu en reposo
La visión que seduce y la que asusta.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

PRÓLOGO. CONT.

Movido por ardiente fantasía,
Por misteriosa voz tal vez llamado,
A la puerta corrí, que me atraía,
Y del azar o de la luz guiado,
Penetré en una vasta galería.
Su rico alicatado
Perdido los colores aún no había,
Y en esbeltas columnas se apoyaba,
Donde la hiedra el mármol encubría
Y la silvestre higuera vegetaba.
Allá en el fondo oscuro,
Como adosado al muro,
Un gallardo templete descollaba,
Cuya bóveda, en parte por el suelo,
Ver a trozos dejaba
La bóveda magnífica del cielo.
Miraba yo con ojos asombrados
Aquel nido de amor seco y vacío,
Cuando de un ajimez en los calados
Distinguí vagamente
Un papel, sobre el cual mi desvarío
Adivinó impaciente
Algunos caracteres ya borrados:
Cogíle; entre sus pliegues escondía
Un rizo de cabellos perfumados,
Y el polvo al sacudir que le cubría,
En letra a duras penas perceptible,
Vi que el papel decía
Esto, ni más ni menos: «¡Imposible!»
La voz de mis amigos,
Sacándome del éxtasis profundo
En que todo mi ser se sumergía,
Me llamaba al descanso y a la cena;
Yo estaba allí sin miedo, sin testigos,
Y preparado a disputar al mundo
Aquella posesión de encantos llena.
La oprimí con furor entre mi mano,
Cerca del corazón le abrí morada,
Y más dichoso que Colón y Elcano
Al encontrar la tierra suspirada,
Con el terrible peso del arcano
Volé a aspirar el aura embalsamada.

La historia os contaré de esos cabellos:
Conservados por mí como un tesoro,
Vieron mis travesuras y amoríos:
¿Dónde están hoy? Lo ignoro...
¡Ay, pero guardo de ellos
Más memoria quizá que de los míos!


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE! CONT.

I

Vástago y heredero
De noble tronco y de florida rama,
Con mucha juventud, mucho dinero
Y un apellido que ilustró la fama,
Era don Luis Chacón, en los albores
Del siglo que aún avanza y ya declina,
Modelo de mancebos seductores
Y gala de la gente granadina.
Hermoso, audaz, sereno,
Nacido en la abundancia y el regalo,
Jamás a sus caprichos puso freno,
Ni distinguió lo bueno de lo malo,
Ni separó lo malo de lo bueno.
Nunca, por peligrosa,
Dejó de acometer humana empresa,
Y en la lid amorosa
Sufrir pudo su cuerpo alguna cosa.
Pero lo que es el alma salió ilesa.
De su pasión al fuego
Cien pobres corazones se quemaron;
Mas ni la injuria, ni el desdén, ni el ruego
El amor de su pecho despertaron;
Pretender, conseguir, olvidar luego:
Sólo estos tres placeres le ocuparon;
Que hay quien del mar en el abismo boga
Y hay quien en una lágrima se ahoga.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

I. CONT.

Vivía por entonces, si no miente
La tradición, nuestro galán bizarro,
Junto a un antiguo puente,
Donde va a terminar precisamente
La Carrera del Darro;
Y no lejos del lóbrego y sombrío
Palacio de Chacón, que retrataba
De otra edad la grandeza y poderío,
La iglesia de San Pedro se elevaba,
Minados sus cimientos por el río.
La madre de don Luis, santa señora,
La vivienda feudal ennoblecía,
Y en más de una ocasión, cuando a la aurora
La vieja puerta rechinar se oía,
Se hallaban de improviso y a deshora
Uno que entraba y otra que salía;
Ella, al templo a rogar por el que adora;
Él, desertor acaso de la orgía.
La madre placentera,
Olvidaba, al mirarle, su amargura;
Él, cual si de su error se arrepintiera,
Le besaba la mano con ternura
Y en el beso quedaba toda entera
Esa parte de fiera
Que tiene en sí la humana criatura.
Otras veces llorando
Llamábale hacia sí la pobre anciana,
Y casi suplicando
Le decía:
-Mi Luis, piensa en mañana.
No olvides mi consejo,
Único bien de cuantos bienes dejo:
Para gozar de la pasión mentida
Basta un solo momento de la vida;
Para un afecto dulce y sosegado,
Toda la vida es plazo limitado.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

I. CONT.

Pero ¡ay! que ni ternezas, ni sermones,
Ni votos, ni oraciones,
Pueden hacer, al menos entre gentes,
Que caminen despacio los torrentes.
Pese a una y otra prueba,
Don Luis de sus caprichos es vasallo,
Y no hay de Puerta Real a Plaza Nueva,
Ni caballo mejor que su caballo,
Ni manceba mejor que su manceba,
Y una vez que, movido
Por no sé qué intención o qué locura,
Pensó en hacerse monje, y decidido
Dijo a su madre que llamara al cura,
En un papel firmado
Quiso escribir sus faltas el primero,
Y, sin haber su escrito comenzado,
Retrocedió espantado
Al asomarse al borde del tintero.
Armiño de una especie diferente
Que, tímido a su modo,
Halla más grato perecer en lodo
Que mojarse la piel en la corriente.

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

OBRAS ESCOGIDAS

2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

I. CONT.

Llegó a ser tal y tanta
De la madre infeliz la desventura,
Tanta la soledad de que se espanta,
Y tanto el duelo que incesante apura,
Que, buscando agradable compañía,
Hizo venir de un pueblo comarcano
Una muchacha que en aciago día
La encomendó al morir su noble hermano,
Y que feliz vivía,
Hija creyendo ser de un pobre anciano,
Cuya mujer la amamantó a su pecho,
Y en cuya casa halló comida y lecho.
Gracia, que así la pobre joven se llamaba,
Al mandato acudió de su señora,
Y ésta, que ya la amaba,
Por el hermano, cuya muerte llora,
Como benigna madre la trataba
Al verla tan gentil y seductora.
¡Y era la lugareña
Digna de tal merced! Nunca la aurora,
Al derramar sus fúlgidos destellos,
Iluminó una frente tan risueña,
Ni una boca tan linda y tan pequeña,
Ni unos ojos tan negros como aquéllos.
Cuando al llegar vestida de estameña,
Y en dos trenzas partidos los cabellos,
Penetró de Chacón en la morada,
Cuantos pajes y ujieres la miraron
Humildes se inclinaron,
Creyéndola una reina disfrazada.
Sólo don Luis, cual siempre entretenido,
Al decirle una vez de sobremesa:
-¿No quieres ver a Gracia, que ha venido?-
Respondió:
-¿Para qué? Lo he conocido
En que siento el olor a la dehesa.-
Gracia lo supo y devoró el ultraje;
El tiempo fue pasando;
Mudó la niña de apariencia y traje;
Su acento, que era rudo, se hizo blando;
Hasta que una mañana
Que a la iglesia cercana
Su señora a buscar se dirigía,
Con ira soberana
Vio que don Luis, ansioso, la seguía.
Del atrio en los umbrales
La alcanzó, y atrevido:
-Tomad-dijo-esta rosa que os ofrezco.-
Ella, que nunca oyó palabras tales,
Con el rostro encendido:
-Ni la tomo-exclamó-ni la merezco.-
Y atropellando audaz a tres o cuatro,
Entróse repitiendo:
-Te aborrezco.
Y él se quedó pensando:
-Te idolatro.-

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

I. CONT.

Es una noche tibia y perfumada,
De esas en que parece
Que bajo el limpio cielo de Granada
Un nuevo sol espléndido amanece.
Detrás de la entreabierta celosía
Que sobre el huerto fronterizo cae,
Ya terminada la labor del día,
Goza Gracia escuchando la armonía
Que en sus alas el céfiro le trae.
Las fuentes y las flores,
Todo tiene su voz en el concierto;
Hasta los desvelados ruiseñores
Que anidan en los árboles del huerto.
Apoyando en las manos el semblante,
Todo Gracia lo admira:
El fulgor del lucero rutilante,
La hoja que rueda y el rumor que expira.
O de la tierra alzando con tristeza
La purísima frente nacarada,
Contempla embelesada
Del astro de la noche la belleza:
Que siempre fue la luna
De las almas fantásticas el centro,
Y no hay mujer alguna
Que no busque una imagen allí dentro.
Por fin, como de un sueño despertando,
Gracia se alzó; por la extensión vacía
Tendió un instante los cansados ojos;
Luego, cerca del lecho en que dormía,
Sus rezos murmurando,
Ante una Virgen se postró de hinojos,
Y aunque nada ya en torno se veía,
Siguió la luz brillando
Detrás de la entreabierta celosía.


CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

I. CONT.

Súbito un grito agudo
Rompió el silencio que doquier reinaba,
Y un bulto negro, misterioso y mudo
Hacia la joven avanzó que oraba;
Largo antifaz cubriendo su semblante,
Sólo sus ojos vislumbrar dejaba,
Y, asesino o amante,
Algo de tigre en ellos centelleaba.
-¡Socorro, Virgen mía!
-Dijo Gracia a la vez con ira y miedo;-
-¡Salid, infame!-murmuró sombría.
Y el encubierto replicó:
-No puedo.
Para triunfar de ti forcé una puerta;
Dormida te creía;
Ya me es igual dormida que despierta.
-Antes que presenciar tal villanía
Pluguiera a Dios que me encontrarais muerta.
-¿Sabes quién soy?
-Lo sé.
-Pues de ese modo
Algo sabrás de mi furor terrible.
-Sé que de todo sois capaz; de todo,
Menos de lo imposible.
-¡Morir o amar, elige!
-Ya he elegido;
Olvídame, señor, y otros placeres
Curen la pena de que causa he sido.
-Eso quisieras tú; pero hay mujeres
Que antes logran la muerte que el olvido.
¡Muere, pues!-
Y con saña destructora,
Del ropón desprendiendo que le viste
Fatal arma traidora,
Rápido se lanzó sobre la triste,
Que, apagando la luz, gritó:
-¡Señora,
Ven tú, pues que mi madre ya no existe!-
Y luchando en la sombra y reluchando,
Ya sin voz, y sin alma, y sin consuelo,
Fue Gracia a tropezar en una puerta,
Que al solo impulso blando
De su mano de hielo
Giró de par en par; ¡estaba abierta!
A una suntuosa cámara llevaba,
Que Gracia nunca visitado había;
De su techo una lámpara colgaba,
Y a su luz que oscilaba
El retrato de un viejo se veía
Con el manto y la cruz de Calatrava.
Cerca de aquél, y tapizando el muro,
Muchos retratos más, casi borrados,
Y allá en el fondo oscuro
Dos guerreros inmóviles y armados.
-¡Favor!-gimió la pobre balbuciente,
Asiendo de uno de ellos por la gola;
El guerrero tembló; volvió la frente
Gracia al peligro, y encontróse sola...

CONT.

MANUEL DEL PALACIO (1831 - 1906)

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2) POESÍAS VARIAS

XXX

¡IMPOSIBLE!

I. CONT.

Prudente y prevenida la doncella
En la sala de honor esperó el día;
Toda la noche aquella
La hicieron los Chacones compañía.

Aún de don Luis la madre reposaba,
Cuando una carta recibió en su mano;
-Es para vos, y de llegar acaba,-
Dijo una dueña de cabello cano.
Y Gracia, que en la alcoba penetraba,
Atenta como siempre al primer ruido,
Tomó el papel que aquélla le acercaba,
Y leyó con acento conmovido:
«¡Madre, no me esperéis! De aquí me alejo
Porque el deber lo ordena;
Vida, esperanza, amor, todo lo dejo
Y me voy con mi infamia y con mi pena.
Abierto ante mis pies miro el abismo;
Puedo llegar a ser vil y cobarde,
Y antes que avergonzarme de mí mismo,
Huyo de mí y de vos. ¡El cielo os guarde!
Senda noble y gloriosa
Mi juvenil espíritu imagina;
Busca mi mente ansiosa
La estatua más hermosa,
La voz más grata y la mayor ruina.
Del arte en los misterios
Aprenderé cien goces ignorados,
Y el polvo al contemplar de los imperios,
En él veré mis sueños retratados.
Sé que me perdonáis, y yo os bendigo;
Grande ha sido mi culpa, madre mía;
Mas la ilusión abrigo
De que digno de vos volveré un día
Pidiendo premio donde hallé castigo.
Una súplica aún: que de mi ausencia
Nadie investigue el pavoroso arcano
Que guarda mi conciencia;
Del mar es copia el corazón humano,
Y fuera gran demencia
Querer interrogar al Océano.»

Dos lágrimas no más, lentas y solas,
Surcaron las mejillas de la anciana,
Y eran amargas como son las olas
Que se deshacen en espuma vana.
Quiso hablar, y la frase, mal segura,
En un suspiro se escapó del pecho;
Con manos encendidas
De Gracia acarició la frente pura,
Y ambas cayeron juntas sobre el lecho
En un inmenso abrazo confundidas.

CONT.