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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 4:56

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )
    Wikipedia


    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]-[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]) fue un periodista, poeta, crítico de arte, crítico teatral y humorista [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] vinculado al [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. En su carrera política en la estela [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] llegó a consejero de Estado.





    Llegó a Madrid con diecinueve años para estudiar Derecho. Sus primeras críticas literarias aparecieron en el periódico [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], hacia 1861 y firmando con el pseudónimo de 'Nadie'. En 1870 fue nombrado subsecretario del Ministerio de la Gobernación y posteriormente consejero de Estado, diputado en Cortes por [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] (1870-1871),[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]​ y, entre 1872 y 1873, senador por la [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]​ También trabajó como contable en el Banco de España y fue censor y director artístico en el [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Colaborador habitual en [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] y en [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], alcanzó fama y respeto como crítico de arte y de teatro. Electo académico de la [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] en 1891 no llegó a ingresar como miembro.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]​ Su matrimonio con la viuda Dolores Anza, y la temprana muerte de ella en 1879, fueron la materia poética del libro Dolores, publicado en 1894 y que conoció un éxito inusitado. Balart murió en Madrid, a los setenta y tres años de edad.



    Además del fondo [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] de Dolores, Balart desarrolla una poética sobre el sentido de la existencia, la fe y la inmortalidad, lo que le supuso ácidas críticas del clero, e incluso de escritores de juventud anarquista como [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], "Azorín", quien en su Charivari le acusó de ser un poeta "sin inspiración, prosaico, horriblemente difícil e insincero".[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]​ También escribió el ensayo titulado Literatura y Arte y otros libros líricos como Novedades de antaño y Horizontes, además de los póstumos: Sombras y destellos y Fruslerías.


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 5:22

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 ) (*)

    1. ESTE LIBRO, QUE AL MUNDO LANZADO VEO...



       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Este libro, que al mundo lanzado veo,

    lector, contra el torrente de mi deseo,

    por más que hoy tu mirada sobre él irradie,

    para ti no se ha escrito.- ¡Ni para nadie!

    Exudación de un alma de angustia llena,

    la materia y la forma le dio una pena.

    En sus versos, desnudos de gala y arte,

    ni voluntad ni esfuerzo tuvieron parte:

    lágrimas son que turbias se aglomeraron,

    que en informes estrofas se coagularon,

    y en un alma nacieron que el duelo enluta,

    como la estalactita nace en la gruta.

       Yo, que en densa tiniebla desparecido

    soy un triste habitante del triste olvido,

    mis canciones dejaba sonar a solas

    como en playa desierta suenan las olas.

    Al pie de árbol estéril, hojas caídas,

    entre el polvo rodaron desconocidas.

    Hoy, que contra mi gusto las lanzo al viento,

    tales como las hallo te las presento.

    La corrección mezquina, meticulosa,

    que los versos a veces convierte en prosa,

    si tersura les presta, verdad les quita:

    ¿Quién corrige, quién pule la estalactita?

    Lo que en su masa tosca puede agradarte

    es ver cómo espontánea creció mi arte;

    y de ese crecimiento pierdes la norma

    cuando a la estalactita quitas su forma.

       Si este libro robarte logra un momento,

    sólo ha de ser en gracia del sentimiento;

    sentimiento que es siempre, de varios modos,

    si en cada cual distinto, común a todos.

       En la roca pendiente sobre el abismo,

    cruza el hombre los brazos entre sí mismo,

    y duda, al ver el alma y al ver el mundo,

    cual de los dos abismos es más profundo;

    mas siempre halla en el fondo de entrambos huecos,

    para iguales gemidos, iguales ecos.

    Desde que el mundo es mundo, con varios nombres

    iguales desventuras lloran los hombres.

    Ya Job llevó la carga que yo ahora llevo:

    ¡Bajo el cielo estrellado no hay nada nuevo!

    El volcán siempre arroja la misma lava:

    hoy pensamos lo mismo que Job pensaba,

    porque, bajo el azote de suerte impía,

    hoy sentimos lo mismo que Job sentía:

    a más crudas desgracias, penas más crudas,

    ¡y, a mayores problemas, mayores dudas!

       Y, siendo igual el fondo del sentimiento,

    ¿no lo han de ser las formas del pensamiento?

    ¡Ay! desde Adán el hombre siempre ha tenido

    para iguales dolores igual gemido:

    en placeres y penas, por varios modos

    nada es tuyo ni mío; ¡todo es de todos!

       Cuando mayo los campos cubre de flores,

    cantan la misma endecha los ruiseñores;

    pero, aunque confundidas en un lamento,

    cada voz se distingue por el acento.

    Catedral cordobesa, que si hoy bendita,

    de otro Dios y otro culto fuiste mezquita:

    entre cuantas columnas te hacen preciada

    para ti ni una sola fue cincelada.

    Pero, si en sus robustos fustes gigantes

    otros cien edificios pesaron antes,

    hoy que en ellos descansas, di, ¿quién te quita

    tu original belleza, noble mezquita?

    En la flor de los campos, blanca o bermeja,

    delicados aromas bebe la abeja;

    pero el licor sabroso que el panal mana

    no es romero, tomillo ni mejorana:

    el dulzor que en el labio la miel nos deja

    es algo que tan sólo le da la abeja.

       Yo no aspiro a que ensalces mi fantasía,

    lector, a mí me basta tu simpatía;

    y en ella sin temores el alma espera,

    que no hay voz despreciada cuando es sincera.

    Todo ajeno gemido vibra en nosotros;

    los unos padecemos lo que los otros;

    no se pierden los ayes en el vacío:

    ¡Mi dolor siempre es tuyo, y el tuyo es mío!

    (*) Cuando se disponga del título del poema se pondrá. En caso de no tenerlo se pondrá el primer verso de la composición


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 5:33

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    2. 
    Preludio






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Yo te bañé con mi llanto,

    yo te abrí la obscura caja,

    Y, dominando mi espanto,

    yo te vestí la mortaja:

    blanca toca y negro manto.

       Tu cuerpo cubrí de flores,

    e ceñí por corona

    postrer don de mis amores!)

    de tu Patrona

    la Virgen de los Dolores.

       Después, en mi fiebre amante,

    junto a ti me arrodillé

    y, convulso y delirante,

    sobre tu yerto semblante

    la cabeza recliné;

       y, abismado en el dolor,

    seis horas pasé mortales

    hablándote de mi amor,

    al trémulo resplandor,

    de los cirios funerales.

       El sentido al fin perdí;

    y, sin que yo lo advirtiera,

    alguien me arrancó de allí:

    ¡muriera yo junto a ti,

    primero que en mí volviera!

     

       ¿Qué sentí? -Lo que, abatida

    por la zarpa del león,

    sentirá la cierva herida;

    lo que la garza, oprimida

    por la garra del halcón:

       Algo que no es vil excusa

    ni santa conformidad;

    que ni asiente ni rehúsa;

    ¡horrible mezcla confusa

    de estupor y de ansiedad!

       Por salir de aquel estado

    pugnaba con vano empeño

    pensando que era soñado:

    ¿un año entero ha pasado,

    y aún me parece que es sueño!

     

       Desde aquel amargo día

    vivo en triste soledad;

    y, en esta lenta agonía,

    la mitad del alma mía

    llora por la otra mitad.

       Fija la vista en el suelo,

    largo tiempo te llamé

    con amargo desconsuelo:

    hoy sé que estás en el cielo;

    ¡y en el cielo te hallaré!

       Dios, que mira mi aflicción,

    cuando en la noche callada

    a Él levanto mi oración,

    con su palabra sagrada

    se lo dice al corazón.

       Y estas tiernas emociones

    y dulces melancolías,

    origen de mis canciones,

    ¿qué son sino inspiraciones

    que tú del cielo me envías?

       Obra tuya debe ser

    este cambio singular

    que no acierto a comprender:

    yo nunca supe cantar,

    y ahora canto sin saber.

       Canciones de triste acento,

    siempre regadas de llanto;

    porque, en hondo abatimiento,

    los sollozos son mi canto,

    la muerte mi pensamiento;

       que, como es dura mi suerte

    y abrigo la convicción

    de que en la gloria he de verte,

    sólo pensando en la muerte

    se me ensancha el corazón.

     

       Aquel ruiseñor sin nido

    que vaga por la pradera

    conturbado y dolorido

    con el recuerdo querido

    de su pobre compañera,

       cuando al fin el canto agota,

    sobre una rama sin flor

    que el cierzo iracundo azota

    repite una sola nota,

    eco de un solo dolor.

       Así yo que, sin ventura,

    con el alma destrozada

    y envuelto en tiniebla oscura,

    llevo hasta el fondo apurada

    la copa de la amargura,

       en la horrible turbación

    que me oprime el corazón

    y la mente me enajena,

    ni tengo más que una pena,

    ni sé más que una canción.

       Querella de mi agonía,

    conforme sale de mí

    a ti mi dolor la envía:

    ¡óyela tú, vida mía,

    porque es toda para ti


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 5:39

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    3.
    Primer lamento






                                   

       ¡[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]No puedo más! El llanto reprimido

    ya hirviendo me sofoca:

    cuatro meses la queja he contenido,

    con el puño en la boca.

       ¡No puedo más! Perdona, Dios clemente,

    perdona si te agravio

    rompiendo al fin los diques al torrente

    que rebosa en mi labio.

       Gimiendo me sorprende la mañana;

    gimiendo paso el día:

    en sólo un pensamiento ¡oh Dios! se afana

    tenaz el alma mía.

       Entre oscuros cipreses ven las aves

    una tumba ignorada:

    para dos fue labrada -¡tú lo sabes!-

    ¡Para dos fue labrada!

       Aún la mitad, Señor, está vacía,

    y un cadáver me espera:

    ¡logre, logre su ansiada compañía

    mi pobre compañera!

       Cuando en la triste noche el viento azota

    los árboles desnudos,

    y la lluvia desciende gota a gota

    sobre los campos mudos,

       allá vuela mi mente enamorada,

    allá vuela afanosa,

    buscando a la que sola y olvidada

    bajo el mármol reposa.

       Desde que ella partió, sordo mi oído,

    ciegos están mis ojos,

    y mi lecho, que ayer de amor fue nido,

    ya es tálamo de abrojos.

    ¡No puedo más, Señor! Niebla sombría

    me impide verla y verte.

    Manda un rayo de luz a mi agonía,

    ¡y venga en él la muerte!

       La muerte, sí, la muerte es mi esperanza,

    la muerte redentora

    que esta tormenta tornará en bonanza

    y esta noche en aurora.

       ¡Misericordia, oh Dios! ¡Cese esta guerra,

    cese este ardiente anhelo;

    que me aguarda un cadáver en la tierra

    y un ánima en el cielo!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:00

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    4.
    Soledad






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Cuando abatido dejo mi casa

    y al campo salgo, triste y sombrío,

    tal vez me quedo mirando al río,

    tal vez me quedo mirando al mar:

    como esa linfa que pasa y pasa,

    fueron mis dichas y mis venturas;

    como esas olas mis amarguras,

    que van y vienen sin descansar.

       Mudo y absorto, solo y errante,

    ya en mi se cifra mi vida entera:

    nadie se cuida, nadie se entera

    de los suspiros que al viento doy.

    Ya no me queda ni un pecho amante

    que con sus penas mis penas junte,

    ni un dulce labio que me pregunte

    de dónde vengo ni a dónde voy.

       Nadie ve el duelo que mi alma llena;

    mis negras dudas a nadie fío;

    todas mis fuerzas embarga un frío

    que al fondo llega del corazón;

    y a solas paso mi amarga pena,

    y a solas vivo y a solas muero,

    como en la nieve muere el cordero

    que entre la zarza dejó el vellón




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:02

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    5.  
    Compañía






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]De ir solos por la vida nos quejamos

    a la contraria suerte:

    y solos nunca vamos;

    que, mientras por la vida caminamos,

    siguiendo nuestros pasos va la muerte.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:06

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    6.  
    Puntos de vista






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]La sombra por el cielo se extendía,

    con resplandor escaso,

    sereno y melancólico, en ocaso,

    iba muriendo el día;

       sobre el vago crepúsculo que huía,

    negra su forma recortaba el monte

    cuyas cumbres enhiestas

    dibujan con sus picos y sus crestas

    la línea desigual del horizonte;

    y entre la oscura sombra que caía

    y el monte que siniestro la esperaba,

    como una tumba, misteriosa y fría,

    la noche sobre el mundo se cerraba.

       Y él entonces me dijo:-¿Por qué triste

    siempre tu alma cobarde se acongoja?

    ¿Por qué al placer tu pecho se resiste

    cuando el cierzo despoja

    sañudo al árbol de su inútil hoja,

    y cuando abril de flor los campos viste?

       Y yo le respondí:-Jamás en calma

    sonríe a las miserias de este mundo

    quien con tedio profundo

    la duda y el dolor lleva en el alma.

    Y él añadió:-Contempla la belleza,

    contempla la alegría

    con que el mundo renueva cada día

    la madre universal Naturaleza.

       Y yo:-Contra la duda no hay una guarida:

    el hombre que probó su amargo dejo,

    mientras al cuerpo el alma lleva unida

    no vuelve a desplegar el entrecejo.

    En esa sucesión no interrumpida

    que un ser en otro sin cesar convierte,

    tú escuchas los alientos de la vida,

    yo escucho las congojas de la muerte.

       Y él a mí:-La esperanza es luz del mundo;

    en todo brilla su esplendor fecundo:

    mientras en las regiones del ocaso

    con ceño moribundo

    sepulta el sol su resplandor escaso

    que extinguiéndose va de loma en loma,

    tibio, dulce, tranquilo, paso a paso,

    nuevo fulgor por el oriente asoma,

    sus rayos extendiendo por la duna

    como blanco cendal en muelle cuña.

       Dijo, y miré:-Rayaba por oriente

    claro nimbo esplendente;

    y, entre sombras de la noche bruna

    subiendo silenciosa al horizonte,

    sobre el valle y el monte

    su sudario de luz tendió la luna.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:08

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    7.   
    Exequias






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Si el cielo, de noche,

    me paro a mirar,

    tantas luces y tanto silencio

    me dan que pensar;

       y, al ver como callan

    tierra, viento y mar,

    me parece que el mundo es un muerto

    que van a enterrar.


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:15

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    8.   
    Resignación






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Llevo en un relicario colgado al cuello

    tu retrato y un rizo de tu cabello,

    y, sobre esas reliquias de mis amores,

    la imagen de la Virgen de los Dolores.

    Cuando en mis amarguras su auxilio imploro,

    al pronunciar su nombre suspiro y lloro;

    porque es esa palabra, de encanto llena,

    el nombre de mi esposa y el de mi pena.

    De penas y de nombres harto sabía

    quien te dio el que llevabas, Dolores mía!

    De dolor traspasada cruzaste el mundo,

    y en mi pecho dejaste dolor profundo:

    dolor que, aquí en el fondo del alma herida,

    durará lo que dure mi triste vida;

    dolor que, lento y sordo, pero tremendo,

    corazón y memoria me va royendo,

    desde la triste noche que, enajenado,

    a la luz de unos cirios pasé a tu lado.

     

       Seis meses han corrido desde aquel día:

    ¡Quién ya de ti se acuerda, Dolores mía!

    Tu imagen se ha borrado como una sombra:

    nadie por ti pregunta, ¡nadie te nombra!

    ¿Qué resta de tu vida, pobre Dolores?

    ¿Qué de la dulce historia de mis amores?

    ¡Una pena que oculto como un misterio,

    y un nombre en una losa de un cementerio!

    Ya entre tu amor y el mío se eleva un muro.

    Todo en mi vida es triste, todo es oscuro.

    Tu voz, tu voz amada, de dulce acento,

    ya en mis tristes congojas no me da aliento;

    tus ojos amorosos ya no me miran

    ni tus labios de rosa por mí suspiran;

    y aquellos brazos bellos que me estrechaban,

    y aquellas pobres manos que me halagaban,

    del nicho en el oscuro recinto estrecho

    ya inmóviles se cruzan sobre tu pecho.

    De mis dichas, ¿qué resta para memoria?

    ¡Tu despojo en la tumba; tu alma en la gloria!

    ¡En la gloria!-¡Quién sabe lo que está escrito!

    ¡Quién penetra el secreto del Infinito!

     

       Dios, que escuchas mi llanto, que ves mi duelo,

    ¡Llévame con mi esposa, llévame al cielo!

    ¡Junta nuestras dos almas, y redimidas,

    en éxtasis eterno vivan unidas!

    Perdona si te ofenden mis pensamientos;

    perdona si te irrito con mis lamentos;

    perdona si, en la fuerza de mi amargura,

    la exaltación del alma raya en locura.

    Yo no sé lo que pienso ni lo que digo;

    pero yo te venero, yo te bendigo.

    Yo escucharé obediente tu voz airada;

    yo besaré la mano que me anonada;

    pero, si es que ignorantes tal vez caímos,

    si es ésta   ¡oh Dios! la pena que merecimos,

    recuerda que mis pasos ella seguía

    y que, si hay culpa en algo, la culpa es mía.

    Ella quizá fue débil; pero fue buena:

    ¡yo, que soy el culpado, sufra la pena!

    Este ruego ferviente mi amor te envía:

    si ha de perderse un alma, ¡toma la mía!

    pero déjame al menos, Dios soberano,

    que, al recibir el golpe, bese tu mano.

    Conozco tu clemencia, y a ella me acojo.

    No temo tu castigo: temo tu enojo;

    y si en perpetuo luto y en llanto eterno

    puedo amarte y amarla, ¿qué es el infierno?

       ¡Oh! perdona, perdona si, allá en tu altura,

    te ofenden los lamentos de mi amargura;

    y pues eres elemente, pues eres justo,

    no se cumpla mi anhelo, sino tu gusto.

    Oye tan sólo un ruego de mi agonía:

    si ha de perderse un alma, ¡toma la mía!





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:17

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    9.   
     

    Luz y sombra






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Cuando en el pavimento la persiana,

    como listada piel de tigre hircana,

    de sombra y luz solar tiende una alfombra,

    si en ella clavo con tesón la vista,

    cambiando de tamaño cada lista,

    mientras mengua la luz, crece la sombra.

       Yo bien sé que, aunque siempre repetido,

    sólo es vana ilusión de mi sentido

    ese de sombra y luz efecto extraño:

    yo bien sé que, si aparto de él la vista,

    al mirarlo de nuevo, cada lista

    recobra su figura y su tamaño.

       Pero es triste, muy triste, Dios clemente,

    que así también, cuando tenaz y ardiente

    persigue el hombre la verdad desnuda,

    si en los grandes problemas un momento

    fija con atención el pensamiento,

    mientras mengua la fe, crezca la duda.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:20

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    10.

    A Federico














































































                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Niño que al triste fulgor

    de mi estrella amortecida

    vas penetrando en la vida

    por la senda del dolor;

       que, angustiado cuando ves

    mi tormento y mi martirio,

    vives mustio como un lirio

    nacido al pie de un ciprés,

       y con infantil piedad,

    compartiendo mi agonía,

    ni aun buscas la compañía

    de los niños de tu edad:

       cuando, en presencia de Dios

    que nos ve desde la cumbre,

    al dulce amor de la lumbre

    solos velamos los dos,

       y corren, sin que yo quiera,

    mis lágrimas silenciosas

    entre las ondas sedosas

    de tu rubia cabellera,

       y en mi agitado interior,

    con lucha terrible y muda,

    combaten la fe y la duda,

    la esperanza y el temor,

       aunque por tu edad ignoras

    lo duro de estas batallas,

    me ves silencioso y callas;

    me sientes llorar, y lloras;

       y entonces, de una pasión

    a otra pasión arrastrado,

    por dos fuerzas desgarrado

    se me parte el corazón.

       Temblando, el llanto reprimo;

    en mi congoja sombría,

    miento frases de alegría

    y el labio en tu frente imprimo;

       que aunque mi aflicción es tanta

    y es tan acerbo mi mal,

    no han de ser ellos dogal

    de tu inocente garganta.

       Procurando tu ventura,

    el voto debo cumplir

    de la triste que al morir

    te encomendó a mi ternura.

       Crece, sí, mi dulce amor;

    nada perturbe tu calma,

    que aun no tienes, niño el alma

    templada para el dolor;

       ni puede querer tu mal

    la que, previendo mi duelo,

    me dejó para consuelo

    tu sonrisa angelical.

       Vida de bien tan avara

    presta a tu infantil belleza

    una sombra de tristeza

    que más hermoso te para;

       mas   ¡ay! me aterra pensar

    que mi constante amargura

    puede aumentar tu hermosura

    con la sombra de un pesar.

       En este ambiente nocivo

    del dolor, que es mi elemento,

    por ti solamente aliento,

    por ti solamente vivo;

       y cuando, exaltado y loco,

    toda esperanza perdida,

    juzgo imposible la vida

    y a voces la muerte invoco,

       pensando en tu porvenir

    siento en las arterias frío...

    ¡Crece, crece, niño mío,

    por que pueda yo morir!


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    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 20.04.20 23:25, editado 1 vez


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:23

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    11.    
    ¡....!






                                 

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Para Dios no hay eventos, no hay acasos:

    antes que el giro de la azul esfera

    la eternidad a tiempo redujera,

    contó mis horas y midió mis pasos.

       El mal y el bien me brindan con sus vasos,

    y esquivarlos en vano el alma espera,

    que de mi vida la fatal carrera

    mutaciones no admite ni retrasos.

       Anterior a mi ser es mi destino;

    tasadas mis acciones ab aeterno;

    fija la suerte, ineluctable el sino:

    ¡y aun suponen que un Dios piadoso y tierno

    puede abrir al final de mi camino

    la sima tenebrosa del infierno!


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:30

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    12.     
    Ansiedad






    Por no conocerme así,

         

    no quisiera conocerme.

    BOSCÁN








                                 

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]De tan largo padecer,

    de tan continuo penar,

    imbécil me he de tornar

    o loco me he de volver:

    trastornado está mi ser

    desde que mi amor perdí

    y es tanto el mal que sufrí,

    tanto el que sufriendo estoy,

    que no encuentro en lo que soy

    ni sombra de lo que fui.

       Cuando tiendo la mirada

    por los años de mi vida,

    de hallarse tan abatida

    llora el alma sonrojada:

    hoy, al fin de mi jornada

    al contemplarme y al verme

    débil, apocado, inerme

    contra la suerte fatal,

    por no conocerme tal

    no quisiera conocerme.

       Desde que mi bien perdí

    con lucha implacable y muda

    la certidumbre y la duda

    batallando están en mí:

    ni creo lo que creí,

    ni niego lo que negué;

    y, examinando el por qué

    de cuanto temo y deseo,

    todas las sendas tanteo

    y en ninguna siento el pie.

       ¡Feliz, feliz el creyente

    que espera, firme y entero,

    en un Dios justo y severo

    o en un Dios dulce y clemente!

    Mas ¡ay de aquel que impaciente

    sondea la eternidad,

    y, en vaga perplejidad,

    jamas el ánimo inclina

    ni a la justicia divina

    ni a la divina bondad!

       Para el que no osa creer,

    es la eternidad baldía

    un interminable día

    sin mañana y sin ayer;

    noche fue su amanecer,

    y en su horizonte sombrío,

    negro recorre el vacío

    un sol que, entre opacas nieblas,

    rayos lanza de tinieblas

    y ondas esparce de frío.

       Pero aquél que, en su impiedad,

    a la negación se aferra,

    del ánimo al fin destierra

    duda, temor y ansiedad:

    él admite una verdad,

    ¡triste verdad, bien lo sé!

    mas para el alma que fue

    presa de cobarde anhelo,

    cualquier creencia es consuelo:

    ¡la fe en la nada aún es fe!

       Yo, como el agua que llueve

    corre esparcida sin cauce,

    como la rama del sauce

    que a todo viento se mueve,

    presa de la duda aleve

    cambio sin saber por qué;

    y, exhausto de toda fe,

    con amargo desconsuelo,

    consternado miro al cielo

    cuando nombro a la que amé.

       En vano la Religión

    me manda, con ceño airado,

    que, olvidando lo pasado

    procure mi salvación;

    que negocie mi perdón,

    y que, aplicando el veneno

    que oculto llevo en el seno

    la triaca que me den,

    agencie mi propio bien

    sin pensar en el ajeno.

       ¡Traición fuera, vil traición,

    olvidar, falto de brío,

    a la que por mí, Dios mío,

    arriesgó su salvación!

    En indisoluble unión,

    almas que supo juntar

    al pie de tu propio altar

    amor trocado en deber,

    ¡o juntas se han de perder,

    o juntas be han de salvar!

       Y al salvarme, ¿qué ventura

    lograra yo   ¡desgraciado!

    si en no tenerla a mi lado

    consiste mi desventura?

    Aunque en la celeste altura

    donde mi clamor es estrella,

    desertando de su huella

    penetrar consiga yo,

    para quien tanto la amó

    ¿qué gloria ha de haber sin ella?

       ¡Oh! cuando uno ha de caer,

    acaso el otro, en la gloria,

    pierda la dulce memoria

    de los amores de ayer.

    Mas si no hemos de caber

    a un tiempo los dos allí,

    haz, Señor, que junto a Ti

    mi esposa feliz se crea,

    ¡ay! aunque yo no la vea

    ni ella se acuerde de mí!



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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 20.04.20 23:35

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    13. 
    La última tabla






                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]En el abismo del dolor sumido

    la mirada levanto a las alturas,

    y desde el hondo valle de amarguras

    te invoco ¡oh Dios! con ánimo abatido.

       ¡De la duda que ofusca mi sentido

    disipa Tú las ráfagas oscuras!

    No te pido grandezas ni venturas;

    ¡esperanza, y amor, y fe te pido!

    Aunque en sollozos mi dolor exhalo,

    de punzante inquietud y angustia lleno,

    aún tu bondad a tu poder igualo.

       No al odio dejes invadir mi seno:

    bueno te juzgo; pero, si eres malo,

    ¡déjame, por piedad, juzgarte bueno!

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.04.20 0:20

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    14. 
    Ultra





                                                                            Morir... Dormir...-¿Dormir?-¡Soñar acaso!

                                                                                          SHAKESPEARE














































































                                  

       [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]Despierta, corazón, esta es la hora:

    ya tu plegaria vespertina espera

    la pobre compañera

    que a sombras del ciprés dormida mora.

    Despierta, sí, despierta: ya incolora

    se angosta en las regiones del vacío

    la franja del crepúsculo sombrío,

    semejante a la franja de la aurora.

    Mas no: ¡cuán diferente!

    Ese sol esplendente,

    que los cielos recorre paso a paso,

    ¡Qué alegre se levanta en el oriente!

    y ¡qué triste se oculta en ocaso!

    Sonriendo, la aurora

    mece la cuna del naciente día;

    el crepúsculo llora

    sobre el lecho mortal de su agonía

    despierta, corazón: ¡esta es la hora!

     

       ¡Hora solemne y grave!

    su nido busca silenciosa el ave

    por el bosque vecino,

    y en la torre lejana

    la trémula campana

    lanza el triste lamento vespertino;

    desde el cielo profundo,

    desplegando sus negros pabellones

    en fúnebres crespones

    va la noche cayendo sobre el mundo;

    al hálito invernal de Guadarrama,

    la niebla, de los valles desprendida,

    por los desnudos arboles tendida

    cuelga su blanco tul de rama en rama;

    y, con rumor de lúgubre misterio,

    tan vago que las auras no lo advierten,

    sobre mi frente su tristeza vierten

    el sauce y el ciprés del cementerio

       Ellos, de mi dolor graves testigos,

    ya por suyo me cuentan y me miran:

    sus secretos me dicen como amigos; sus

    sentimientos de piedad me inspiran;

    y tienen uno y otro por tan cierto

    ser mi propia mansión la sepultura,

    que, cuando en medio de la noche oscura

    salgo, dejando mi lugar desierto,

    se admira el sauce, y el ciprés murmura:

    ¿¡Adónde vas, adónde, pobre muerto!? (*)


     

    Aquí el alma se eleva y se contrista

    pensando en esta vida transitoria.

    ¿Qué es el hombre? ¡Ay de mí! ¡Frágil arista!

    ¡Mentira su saber! ¡Humo su gloria!

    ¡Nada en él que a la muerte al fin resista!

    ¡¡Quitado de la vista,

    pronto se va también de la memoria!!

    Ni amor ni gratitud le prestan nido:

    bien lo dice este osario

    sobre cuyo recinto solitario

    tiende sus alas el traidor olvido.

    La yerba borra lo que fue sendero;

    y estas desiertas soledades cubre

    miserable sudario postrimero!),

    ya con su nieve enero,

    ya, con sus hojas pálidas octubre.

    Abismo en cuyo fondo no medido

    ni penetra la luz ni el viento zumba,

    si es más honda que el báratro la tumba,

    más hondo que la tumba es el olvido.

       ¡Vanidad! ¡Vanidad! ¡Mísera suerte

    de todo humano bien! Gloria riqueza,

    poder, talento, juventud, belleza...

    ¡Qué hay seguro en la vida, qué? -¡La muerte!

    Cont.


    (*) Como consecuencia del proceso de digitalización del documento la apertura de las interrogaciones (¿) y exclamaciones (¡) es confuso - en todo el documento-. Aunque se entienda puede no coincidir exactamente con el original.
    Esto sirve para todo los poemas del autor,


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 21.04.20 0:39, editado 1 vez


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.04.20 0:29

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    14. 

    Cont.

    Ultra




















































































































































    ¿Y más allá?-¡La sombra inexplorada!

    ¡La negra inmensidad desconocida!

    ¡El misterio! Con ola desmayada

    llega a la tumba el mar de nuestra vida.

    Mas, lo que al hombre espera

    detrás de aquel estrecho tenebroso

    ¿es puerto de reposo,

    o es nueva mar sin fondo y sin ribera?

    Citando un cadáver miro,

    mudo de horror, ni aliento ni respiro.

    ¡Ay! aquella tensión inmoble y fría

    ¿es inercia? ¿es dolor? ¿es sueño? ¿es calma?...

    ¡Problema que a la ciencia desafía!

    ¡Oh eternidad sombría!

    ¡Oh abismo de los vértigos del alma!

    ¿¡Morir! ¡Dormir! -¿Dormir?- ¡Soñar, acaso!?

    ¡Y esa es la duda que nos turba el pecho

    ante el último paso

    que lleva oh tumba, a tu recinto estrecho!

    ¡Duda espantosa que la mente enerva!

    ¿Es materia no más, materia inerte,

    lo que de nuestro ser al fin conserva

    en sus garras fatídicas la muerte?

       ¡Espíritu!... ¡Materia!... ¡Unión oscura

    que en vano el sabio deslindar procura!

    ¿A qué esa dualidad mal definida

    con que el hombre duplica su miseria?

    Para explicar la vida,

    el espíritu, basta, o la materia.

       ¿Pero cuál? -Cuando enfoca vuestro lente,

    oh sabios, el anverso y el reverso

    de la cuestión, ¿qué queda al fin patente?

    ¿Es mi mente porción del universo,

    o el universo engendro de mi mente?

    ¡Problema tremebundo,

    que a todo pensador arruga el ceño!

    Yo, cuando en duda tal el juicio empreño,

    aquí, de la conciencia en lo profundo,

    mejor concibo el mundo como un sueño,

    que el alma como un átomo del mundo!

     

       Mas en rigor, ¿qué añade a mi ventura

    ser espíritu o ser materia impura?

    Esto que piensa, en mí (sea cual sea:

    almo soplo divino

    que ingrávido los orbes señorea,

    o átomo miserable que, sin tino,

    en ciego torbellino,

    del mundo, con los átomos guerrea),

    ello es que existe y siente;

    y, obra de Dios o aborto de sí mismo,

    siempre ha de hallar presente,

    oh eternidad, tu inevitable abismo.

       Triste verdad, pero verdad notoria.

    Dilema que no admite dilatoria:

    si existe Dios, existe la justicia;

    y la inicua malicia

    y la virtud constante y meritoria

    han de encontrar eterno

    el premio en las delicias de la gloria

    o el castigo en las penas del infierno.

    Si Dios no existe como fuerza externa,

    si Él no sacó los mundos de la nada,

    la materia es eterna:

    porque eterna ha de ser siendo increada.

    Mas, si en ella el espíritu no anida,

    si ella sola se rige y se gobierna,

    ella ha de ser quien sufre dolorida;

    ¡y, eterno el mundo y el dolor eterno,

    siempre hallará la mente confundida,

    a falta de las penas del infierno,

    el espantoso infierno de la vida!


    Cont.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 21.04.20 0:40, editado 1 vez


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.04.20 0:36

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    14. 

    Cont.

    Ultra




















































































































       ¡Una vida tras otra!-¡Horrenda suerte!

    ¡Perdurable agonía!-

    En pos de las tinieblas de la muerte,

    surge el lívido albor de un nuevo día!

    Eterno, inexcusable cataclismo!

    ¡Tras un abismo, un monte!...

    Tras un monte, un abismo!...

    ¡Y un horizonte en pos de otro horizonte!...

    ¡Y otro!... ¡y otro después!... -¡Siempre lo mismo!

    ¡Funesto aborto del sepulcro inerte,

    cada breve existencia consumida

    termina en las congojas de otra muerte,

    germen de los tormentos de otra vida!

       ¡Batalla eterna, misteriosa y muda!

    Sobre este helado suelo que ahora, insano,

    de su verdor el ábrego desnuda,

    poderoso y lozano

    su agreste pompa tenderá el verano.

    Con inconsciente amor, la madre tierra

    que los yertos despojos

    de cuanto ha sido, en su regazo encierra,

    fecundizada por los rayos rojos

    del sol primaveral, trocará en germen

    de vida y de vigor la podredumbre

    de esas reliquias que ateridas duermen.

    Por la voraz raíz arrebatados,

    en ciega muchedumbre,

    los átomos que hoy yacen disgregados

    veranse a influjo de la etérea lumbre

    en savia exuberante transformados.

    De ella tomando aromas y colores,

    la verde rama cubrirán las flores.

    Y la flor, convertida en dulce fruto,

    al hombre avaro rendirá tributo:

    tributo que a las fuentes de la vida

    dando nuevo caudal con nuevos dones,

    nuevas generaciones

    te traerá,   ¡Humanidad nunca extinguida!

       ¡Oh fosa! en tus arcanos,

    que las tinieblas de la muerte enlutan,

    voraces los gusanos

    la podredumbre humana se disputan;

    y los hombres, inquieta muchedumbre

    que pulula espantosa,

    otros gusanos son, que en otra fosa

    devoran otra horrible podredumbre.

    ¡Festín abominable!

    Los seres a los seres devorando,

    con furor insaciable

    van el suplicio eterno renovando.

       Así, en lucha jamás interrumpida,

    la muerte se alimenta de la vida,

    la vida se alimenta de la muerte,

    y -¡oh pavoroso arcano!-

    el ser humano en polvo se convierte,

    y el polvo se convierte en ser humano!

    Cont


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 21.04.20 0:41, editado 1 vez


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Lluvia Abril 21.04.20 0:39

    Tomas una velocidad que no hay quien te alcance.
    Seguiré los versos de Federico Balart, que veo es de Murcia, así que tiene que ser buen poeta.
    Gracias, Pascual, te sigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.04.20 0:55

    Gracias, Lluvia. Por esta mañana lo voy a dejar, aunque el poema ULTRA está incompleto. Lo escogí, precisamente por ser de Pliego. Una pequeña población de la Comarca del Río Mula. A unos 40 minutos tanto de Murcia como de Cieza. Yo conozco MULA, pero de Pliego no puedo decir lo mismo. Creo que he pasado por allí, pero hace tiempo.
    Me llamó la atención. El autor en Murcia no es que sea muy conocido, al contrario que Diego Funes; Saavedra Fajardo; Polo de Medina... u otros más actuales. Yo me encuentro entre los que lo desconocía. Y ahora me enfrento con un autor complejo; farragoso; de un extraño misticismo; clásico en cuanto a la forma... y con algunas frases que me han parecido memorables..
    Ya me metí - te lo tenía que haber pasado a ti, jejeje- y lo voy a terminar - va para largo-. Pero no es muy de mi gusto, si he de ser sincero; tampoco le debo quitar méritos. Azorín no estimaba en mucho su poesía. Pero bueno, siempre tiene que haber gusto para todo. Creo que Menéndez Pidal sí emitió algún juicio favorable sobre él. Investigaré un poco más.


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.04.20 23:44

    FEDERICO BALART (1831 - 1905 )

    14. 

    Cont.

    Ultra






































































































































































       Y si, por dura ley reconocida,

    es la vida función de la materia,

    y el dolor consecuencia de la vida,

    ¿qué esperanza de paz, segura y seria,

    nos das, oh eternidad nunca eludida?

    En vano, consternado, miro al cielo.

    El trémulo fulgor de las estrellas

    no me asegura el bien que, loco anhelo:

    ¡la ley universal columbro en ellas!

    Si tiendo la mirada con recelo

    por la estrellada bóveda serena,

    o la convierto a la región oscura

    donde el hombre, amarrado a su cadena,

    la frente inclina con dolor al suelo,

    desde el astro que vívido fulgura

    en la celeste altura,

    hasta la leve titilante gota

    que refringe su luz como un topacio,

    la vida universal llena el espacio,

    la vida universal el tiempo agota.

    Ante la inmensidad todo es la mismo:

    y, en ciego perdurable cataclismo,

    siempre de angustias y dolor fecundos,

    átomos son los mundos,

    y mundos son los átomos.-¡Abismo!

    La nebulosa apenas percibida,

    de millones de soles niebla densa,

    es menuda molécula perdida

    del negro espacio en la extensión inmensa;

    y la azucena que entreabrió a la aurora

    la copa tembladora

    de sus pétalos cándidos y tersos,

    lleva por gala, entre el follaje umbrío,

    millones de millones de universos

    en cada limpia gota de rocío!

       Y, con giro incesante,

    de la nítida gota en lo profundo,

    cada invisible mundo

    siglos de siglos vive en cada instante.

    La importancia del tiempo es a medida

    de cada ser al universo adscrito;

    en cada ser que puebla lo infinito

    es diferente el ritmo de la vida;

    interminable cielo es en el uno

    lo que, en el otro, indivisible instante:

    ¡para llenar un año de Neptuno,

    un siglo de la Tierra no es bastante!

       ¡Confusión! Nada es grande ni pequeño.

    A veces contemplado de hito en hito,

    se desvanece el mundo como un sueño;

    y a veces, cuando atónito medito,

    de un lado y otro, más fatal, más fosca,

    su inmensa curva enrosca

    la siniestra espiral de lo infinito.

       No me habléis de esas fúlgidas esferas

    que mansiones del bien finge la mente:

    su paz, su dicha, su tranquilo ambiente,

    quimeras son no más, ¡vanas quimeras!

    Porque deslumbre su esplendor mis ojos,

    ¿esas pobres lumbreras

    han de ser realidad de mis antojos?

    ¡Ilusión! Esta vil tierra mezquina

    donde reina la muerte,

    donde el dolor domina,

    donde el débil es víctima del fuerte,

    donde el hombre, juguete de la suerte,

    falso en su fe, mudable en sus consejos,

    vive propenso al mal, y al bien reacio,

    ¡esta tierra también, vista de lejos,

    es un astro en las sombras del espacio!

       Una en esencia, en formas diferente,

    la gran Naturaleza, conmovida

    por su fuerza inmanente,

    con giro permanente

    y en cadena jamás interrumpida,

    todo lo crea y todo lo destruye,

    y, deshecho, otra vez lo reconstruye

    con apariencia nunca repetida.

    Y, en esta fuente que perenne fluye,

    morir es renacer a nueva vida,

    que a una pena otra pena sustituye.


    Cont.


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 21.04.20 23:54

    FEDERICO BALART (1831 - 1905)
    14.- ULTRA
    Cont.


       Y, si vivo a tortura condenado,

    ¡qué alivio dan a mi tormento duro

    el ciego olvido del dolor pasado,

    ni la ciega ignorancia del futuro!

       De mi anterior y venidera historia

    nada el inquieto pensamiento alcanza:

    ¡por un lado se ofusca la memoria!

    ¡por otro se confunde la esperanza!

    Aun en esta fugaz vida presente,

    las huellas de pesares y venturas,

    del tiempo con la rápida corriente

    se borran de la mente

    cual labor en arenas inseguras:

    con más causa imprevistas u olvidadas,

    las dichas y amarguras

    de existencias pasadas y futuras

    en profundo misterio están veladas;

    y, entre densas tinieblas apiñadas,

    esta vida de angustias y de tedio

    es un instante conocido, en medio

    de dos eternidades ignoradas.

       Pero, aunque nada mi conciencia sabe

    de ese ayer, ya remoto, ya vecino,

    ¿es mi carga presente menos grave

    ni menos escabroso mi camino?

    Por contener un vino y otro vino

    ¿guarda de todos la fragancia el vaso?

    ¿O, de los vientos combatido, acaso

    recuerda el mastelero de la nave,

    cuando surca veloz las verdes ondas,

    el canto melancólico del ave

    que ayer el nido cobijó en sus frondas?

       Pálido, torvo, sin valor, sin tino,

    por los resquicios del eterno muro

    que oculta lo pasado y lo futuro,

    se asoma inquieto el hombre a su destino,

    como a un abismo oscuro.

    Entre las sombras avanzando el cuello,

    nada ve, nada alcanza. Mas, si escucha,

    lamentos oye de lejana lucha,

    ¡clamores que le erizan el cabello!

    ¡Vive en tinieblas, ánimo impaciente!

    mas lo que no consiente

    negaciones ni dudas, lo seguro

    es, el dolor presente,

    recuerdo y vaticinio permanente

    del pasado dolor y del futuro.

    Cada átomo del mundo es un cautivo,

    cada estrella del cielo una espelunca.

    Si a veces me pregunto pensativo,

    ¿cuándo el tormento cesará en que vivo?

    cada astro es una voz que dice:¡Nunca!

       ¡Oh armonía del mundo,

    del eterno dolor eterno grito!

    ¡Oh manantial del ser, negro y profundo!

    ¡Oh trabajo infecundo:

    verter lo inagotable en lo infinito!

    Cont.


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    FEDERICO BALART (1831-1905) Empty Re: FEDERICO BALART (1831-1905)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 0:00

    FEDERICO BALART (1831 - 1905)
    14.- ULTRA
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       ¿Y es esta la ventura

    que a mi angustia mortal brinda el ateo?

    Cuando en el libro de la vida leo,

    siempre te encuentro, eternidad oscura;

    y, al descifrar la página futura,

    creo en el mal cuando en el bien no creo.

       ¡Triste materialismo,

    tu esperanza más clara y más segura

    es caer de un abismo en otro abismo!

    Si justiciero existe un Dios eterno,

    infierno puede haber, puede haber gloria;

    mas si es lo eterno la mundana escoria,

    y es su ley el dolor, ¡todo es infierno!

       ¿Dónde la nada está? ¿Dónde se encierra

    la perdurable paz que ansié demente?

    Eterna la materia, eternamente

    al ser mantiene con el ser en guerra.

       ¡Sin la imagen de Dios omnipotente,

    el infinito material aterra!

     

       Mas, de improviso, en niebla tan sombría

    la luz de la esperanza reverbera;

    su faro enciende la conciencia austera;

    y al puro rayo que su llama envía,

    la impiedad vocinglera

    calla con estupor, como quien viera

    en la alta noche despuntar el día.

       En vano a la evidencia me resisto,

    cuando yo propio el argumento ofrezco

    contra el error en que tenaz insisto:

    aborreciendo el padecer, padezco;

    aborreciendo la existencia, existo:

    y ¿aún recuso el poder de otro más fuerte

    que, providente acaso, acaso ciego,

    insensible a la queja y sordo al ruego,

    dispone de mi suerte?

    Si de mí mi destino dependiera,

    si muerte fuera, para mí la muerte,

    ¿cuándo lo que padezco padeciera?

       Existe Dios; existe, y en Él creo.

    No es mentida ilusión de mi deseo:

    ¡cuánto más iracundo

    cierro los ojos a la luz del mundo,

    mejor su faz en mi conciencia veo!

    Los que juzgan inútil su existencia,

    por más que en la impiedad ciegos se gocen,

    para fundar su ciencia,

    sujeto a ley el mundo reconocen.-

    ¿ley sin legislador?-¡Sueño! ¡Demencia!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 0:08

    FEDERICO BALART (1831 - 1905)
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       Pero ese Dios potente y soberano

    ¿es de venturas perennal venero?

    ¿Es de miserias manantial insano?

    Vengativo, clemente o justiciero,

    ¿qué es para el hombre, en fin?¿Padre o tirano?

       Cuando a veces sus obras considero,

    (mal que a mi fe y a mi esperanza cuadre),

    aunque a sus pies postrado le venero,

    por tirano le tengo, y no por padre.

    Si todo es obra de su fuerte diestra,

    si en todo brilla su saber profundo,

    ¿quién lanzó a las tinieblas de este mundo

    tanta cosa siniestra?

    ¿Quién puso al tiburón la triple fila

    de sus dientes voraces?

    ¿Quién en secreto afila

    las garras de las fieras montaraces?

    ¿Quién erizó la zarza punzadora

    que el pie desnudo del mendigo araña?

    ¿Quién la naciente espiga bienhechora

    en los brazos ahogó de la cizaña?

    ¿Quién a los ojos del insomne búho

    dio la atracción que al pájaro fascina?

    ¿Quién dirige de noche el triste dúo

    del lince y de la loba en la neblina?

    ¿Quién el veneno destiló en el plomo

    de su cóncavo diente a la culebra?

    ¿Quién la virtud, cual frágil vidrio quiebra?

    ¿Qué juez firmó, sellándolas con plomo,

    las sentencias que el báratro celebra,

    y su pluma infernal limpió en el lomo

    del tigre, del leopardo y de la cebra?

    Si es Dios creador, y bueno, y soberano,

    ¿de dónde nace el mal? -¡Horrible arcano!

     

       ¡Nadie examina sin pavor, Dios mío,

    misterio tan tremendo y tan profundo!

       Mas   ¡no! cuando en tu luz el alma inundo,

    yo, a despecho del mal en Ti confío.

    El mal no es obra tuya: es el vacío

    que, donde faltas Tú, queda en el mundo!

       Si el mundo, como Tú, fuera perfecto,

    su esencia con tu esencia fundiría,

    y tus obras quedaran sin efecto:

    El mundo que tu mano formó un día,

    sólo puede existir siendo imperfecto.

    La imperfección, que es ley de su existencia,

    a todas horas, por doquier trasluce:

    sólo forzando su bastarda esencia,

    tu sabia providencia,

    de los senos del mal, el bien produce.

    Si tu ardiente mirada no ilumina

    la cúpula del cielo,

    la oscuridad sus ámbitos domina,

    y, entre los pliegues del nocturno velo,

    hacia la nada la creación camina;

    si de tu aliento bienhechor carece

    la selva enmarañada,

    de efluvios deletéreos impregnada

    la brisa nuestras fuerzas entumece,

    y la flor de la adelfa nos ofrece

    su purpurina copa envenenada;

    si tu mano las rocas no encadena,

    los altos montes desquiciados crujen;

    y si tu augusta voz no los refrena,

    el león y el volcán furiosos rugen.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 0:14

    FEDERICO BALART (1831 - 1905)
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       Y es bien, Señor, es bien que así suceda:

    sin el terror que en la conciencia queda

    tras los azares de la humana vida,

    ¿quién habrá que atajar el vuelo puedo pueda

    de la soberbia, que en el alma anida

    como el ave nocturna en la arboleda?

       ¡Oh! cuando de mi juicio temerario

    me aparta la razón, a luz más clara

    tu rigor considero necesario:

    si tu mano severa,

    cuando yerro, mi error no castigara,

    ¿en qué tu omnipotencia conociera?

       Desde el primer sollozo de la cuna,

    sed de placer, ardiente, nos devora:

    cuanto el mundo en sus senos atesora

    pedimos por tributo a la fortuna;

    y cuanto bien gozamos

    bajo la esfera de la blanca luna

    obra de nuestro mérito juzgamos.

    Desvanecido por la dicha el hombre,

    aunque los ojos torne a lo infinito,

    no ve, Señor, tu sacrosanto nombre

    con viva luz en el zenit escrito:

    sus turbios ojos la soberbia empaña,

    cual polvo por el viento arrebatado;

    pero al fin te descubre, consternado,

    si ardiente el llanto sus pupilas baña.

       El dolor es la espina punzadora

    que nos hace bajar la vista al suelo;

    pero, en las sombras del humano duelo,

    él es también la mano redentora

    que nos indica el cielo.

    El dolor nos advierte

    que encima de esa bóveda estrellada

    hay un Dios justo y fuerte,

    árbitro de la vida y de la muerte,

    Señor del universo y de la nada.

       No son dos dioses, no, como allá un día

    Persia ciega creía;

    Persia, que cuando el cielo contemplaba,

    dos poderes contrarios descubría:

    uno que las estrellas inflamaba,

    otro que las estrellas extinguía.

       Sola una mano el universo mueve.

    El aire que la nieve

    cuaja en las altas cimas del Moncayo

    es el mismo en que mayo

    tibia la esencia de sus flores bebe:

    así también, sin ira ni desmayo,

    la diestra que los mundos equilibra

    es la misma que el rayo

    sobre la frente de los mundos vibra.

    Justo a un tiempo y clemente,

    Dios la piedad con el rigor hermana:

    su cólera, volcán incandescente,

    confunde a veces la soberbia humana

    con hórrido aluvión de lava hirviente;

    ¡pero, a su pie, la fuente

    del eterno perdón perenne mana!

    Cont.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 22.04.20 8:08, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril 22.04.20 3:26

    Pascual Lopez Sanchez escribió:Gracias, Lluvia. Por esta mañana lo voy a dejar, aunque el poema ULTRA está incompleto. Lo escogí, precisamente por ser de Pliego. Una pequeña población de la Comarca del Río Mula. A unos 40 minutos tanto de Murcia como de Cieza. Yo conozco MULA, pero de Pliego no puedo decir lo mismo. Creo que he pasado por allí, pero hace tiempo.
    Me llamó la atención. El autor en Murcia no es que sea muy conocido, al contrario que Diego Funes; Saavedra Fajardo; Polo de Medina... u otros más actuales. Yo me encuentro entre los que lo desconocía. Y ahora me enfrento con un autor complejo; farragoso; de un extraño misticismo; clásico en cuanto a la forma... y con algunas frases que me han parecido memorables..
    Ya me metí - te lo tenía que haber pasado a ti, jejeje- y lo voy a terminar - va para largo-. Pero no es muy de mi gusto, si he de ser sincero; tampoco le debo quitar méritos. Azorín no estimaba en mucho su poesía. Pero bueno, siempre tiene que haber gusto para todo. Creo que Menéndez Pidal sí emitió algún juicio favorable sobre él. Investigaré un poco más.

    Digamos que es diferente y seguro que en alguno de sus poemas encontrarás algo que te seduzca. Ya veo que el misticismo, por extraño que nos parezca es uno de sus fuertes.
    Tiene que haber de todo amigo mío y al menos conocer su poesía es bueno.
    Te sigo y como tú puedes con todo, tranquilidad en las masas por este lado, jeje.
    Gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 8:14

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       Atribulado espíritu, ¡despierta!

    si a Dios acudes, la esplendente puerta,

    límite de los ámbitos del cielo,

    jamás cerrada encontrará tu anhelo:

    ¡abierta está de par en par abierta!

    La puerta del abismo...

    esa no la abre Dios: ¡la abres tú mismo!

       ¿Ni qué otro abismo que tu mente oscura?

       Como arrastra el forzado su cadena,

    sujeta al pie, colgada a la cintura,

    oh conciencia, en tu lóbrega clausura,

    cada crimen arrastra en pos su pena.

    No esperes, criminal, con ansia vana

    esquivar el fatídico escarmiento:

    si a veces duerme la justicia humana,

    tremenda la justicia soberana

    suscita el velador remordimiento.

    ¡En vano, en vano intentarás la huida!

    ¡Seguro, inevitable es el castigo;

    que, de ti propio acusador testigo,

    mientras dura tu vida,

    donde quiera que vayas, va contigo!

       En público y a solas,

    ¡oh miserable criminal perverso!

    ya cuando ruge el huracán adverso,

    ya cuando braman las revueltas olas,

    temes por enemigo al universo;

    y en el silencio de la noche, cuando

    vas por la oscura selva caminando

    si alzas la vista al estrellado cielo,

    hondo pavor a tu conciencia inspiran

    esos ojos sin rostro que te miran

    entre las sombras del nocturno velo.

    Como entra en lo profundo

    de la cloaca vil precipitado

    fuliginoso cieno nauseabundo

    por la lluvia del cielo arrebatado,

    así, en negro aluvión, de horror preñado,

    la nocturna tiniebla que a deshora

    con los rayos del sol barre la aurora

    se sume en la conciencia del malvado.

    Espantosa caverna

    donde, a manera de nocturnas aves,

    tristes anidan las congojas graves,

    su alma vive bañada en noche eterna.

     

       Mas si se vuelve a Dios con fe segura,

    Dios en ella sus dones multiplica,

    y en luz la anega, y calma su amargura,

    y al fuego del dolor la purifica.

       El dolor-¡oh misterio!-

    el dolor no es el mal: ¡es el cauterio

    que a nuestra corrupción el Cielo aplica!

     
    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 8:20

    FEDERICO BALART (1831 - 1905)
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       Corazón miserable, nunca dudes

    de la bondad divina en tu impaciencia.

    Con santa competencia

    brillan en Dios potentes dos virtudes:

    exentas de flaqueza y de sevicia,

    siempre ante la divina Omnipotencia

    resiste a la clemencia la justicia;

    mas vence a la justicia la clemencia.

       ¿Por quién tornas a Dios? ¿por quién? -Su Esencia

    de toda perfección norma segura,

    su bondad evidencia:

    inmenso es su poder; su inteligencia

    más que la luz fulgura:

    y marchita se agosta en su presencia

    toda humana hermosura.

       A sus altos decretos

    el tiempo y el espacio están sujetos.

    Todo a sus santas leyes obedece:

    desde el astro que inmóvil resplandece

    en la cúpula azul del firmamento.

    hasta el bólido raudo que parece

    gallardete de luz tendido al viento.

    Todo a su augusto imperio se sujeta:

    hasta el vago cometa

    que del cielo se pierde en lo profundo,

    o junto al sol tremola

    tendida al éter la candente cola

    augurando catástrofes al mundo,

    en su órbita encerrado le venera:

    y, si de ella se aparta vagabundo,

    Dios, con su marlo que en la sombra oculta,

    lo ataja en la mitad de su carrera,

    lo prende por la ardiente cabellera,

    y en los negros espacios lo sepulta.

       Para tu voluntad, todo es posible.

    Para su comprensión, todo es pequeño;

    que, del ser y el no ser, árbitro y dueño;

    Él torna en realidad lo inconcebible,

    y lo evidente, en sueño.-

    ¡Triste oprobio de humanas vanidades!

    De unas a otras edades,

    sombras ayer, mañana resplandores,

    las antiguas verdades son errores,

    los antiguos errores son verdades.

    Sólo es segura, oh Dios, tu inteligencia:

    ciega y muda ante Ti, borra la ciencia

    la página que ha escrito.

    En tu mente se anega lo infinito:

    La eternidad se encoge en tu presencia.

       Tu hermosura pregona el firmamento:

    ante tu dulce aliento,

    efluvio pestilente

    despiden los fragantes cinamomos;

    y los rayos del sol resplandeciente,

    ante los rayos de tu excelsa frente

    dicen temblando:-¡Oh Dios! ¡tinieblas somos!
    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 8:26

    FEDERICO BALART (1831 - 1905)
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       Y a esa Esencia divina,

    que en sí la plenitud del bien encierra,

    ¿puede faltar, oh amor, tu peregrina

    lumbrera, que ilumina

    los ámbitos del cielo y de la tierra?

       ¡Oh dulce ley forzosa!

    ¿qué es el amor, qué es el amor, Dios mío,

    sino el lujo del ser en quien rebosa

    vida, fuerza, valor y poderío?

       ¡Fuerza! ¡amor! ¡dos palabras

    que un solo bien acordes significan!

    Tú, amor, con tu poder el mundo labras;

    tus alientos los orbes vivifican:

    por tu saeta herido,

    su trino el ruiseñor alza en la olmeda;

    por ti el águila enreda

    sobre el alto peñón su tosco nido;

    por ti el lirio campestre

    segrega el dulce aroma de su estambre;

    por ti zumba el enjambre

    que agota el zumo al romeral silvestre;

       a tu hálito fecundo,

    se inunda en lluvia de placer el mundo:

    despide la violeta su fragancia,

    rebosa la colmena, su tesoro

    la vid nudosa en el lagar escancia,

    y la granada espiga, en letras de oro,

    repite por los campos:-¡Abundancia!

       ¡Oh amor, oh amor, tu diestra omnipotente

    los astros a los astros eslabona!

    Tú ciñes con tus manos a la frente

    de la noche su espléndida corona:

    sin tu tierno latido

    que conmueve los átomos, perdido

    el dulce efluvio que entre sí se envían,

    como el diamante en el crisol fundido

    los astros a la nada volverían.

     

       Tú, más casto, más puro

    a más sublime condición nos llevas

    si el alma humana, misterioso, elevas

    mostrándole en el cielo el bien futuro:

    tú solitario habitas

    el oscuro rincón de las ermitas

    perdidas en los páramos desiertos;

    tú en el retiro y la oración marchitas

    las frentes de los santos cenobitas

    que ruegan por los vivos y los muertos.

    ¡Oh universo, hervidero de la vida,

    fuente perenne que a torrentes manas,

    tú, en unión por el cielo bendecida,

    fuerza y amor hermanas!

    Por más que el hombre su sentido tuerza,

    fuerza y amor en Dios corno en el hombre,

    un bien expresan con distinto nombre

    y fuerza es el amor, y amor la fuerza.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 8:49

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       Y, siendo Dios la Fuerza Omnipotente

    que el mundo esparce, como esparce el prisma

    los colores del sol resplandeciente,

    ¿no ha de ser el Amor su Esencia misma?

       Señor, que en tu infinito poderío

    el universo riges con tu dedo,

    sólo de tu piedad duda el impío:

    ¡no cabe en Ti, Dios mío

    la cobarde crueldad hija del miedo!

    Mal tu poder comprende

    quien teme que piadoso lo desdores:

    ¡el hombre cuyo pecho el odio enciende,

    es quien tu gloria ofende

    consagrando en tus aras sus rencores!

     

       ¡Alienta corazón! La Omnipotencia

    no puede ser cruel: el Fuerte es Bueno,

    y no hay bondad cumplida sin clemencia.

       Señor, si al hombre que, de dudas lleno,

    doblando la rodilla

    bajo tu potestad la frente humilla,

    rechazarás airado de tu seno;

    si con juicio sereno

    condenaras su flaca inteligencia

    por no alcanzar misterios de tu esencia;

    si, de piedad y compasión ajeno,

    descargaras en él tu airada mano,

    y en su error te ensañarás vengativo,

    yo mísero mortal, yo vil gusano,

    yo, que más generoso te concibo,

    fuera mejor que Tú, ¡Dios soberano!

       ¡No! mi mente turbada

    podrá errar si tu Esencia considera;

    mi inteligencia dudará ofuscada,

    pero mi corazón seguro espera.

    Y es tan viva esta fe, que si del cielo

    viera hundirse la bóveda estrellada

    y los mundos volver en corvo vuelo

    a los lóbregos senos de la nada, -

    del negro espacio en la región vacía,

    transido de pavor, mudo de espanto,

    ¡Dios clemente, Dios santo,

    yo en tu inmensa bondad esperaría!

       ¡Oh! cuando el alma hiere

    la luz que en tu mirada centellea,

    no hay un átomo en mí que en Ti no crea,

    no hay un átomo en mí que en Ti no espere;

    y, ciego con los vívidos destellos,

    que ofuscan mí turbada fantasía,

    a expresarte mi amor no alcanzaría

    si lenguas se tornaran mis cabellos.

     

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 22.04.20 8:54

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       Este férvido amor que a Dios se lanza

    buscando lo perfecto en lo absoluto,

    esta firme esperanza

    que robustecen el dolor y el luto,

    esta fe poderosa

    que ilumina las sombras del misterio,

    hablan al corazón en cada fosa

    de tu recinto, ¿oh mudo cementerio!

       Por eso, con la mente oscurecida,

    pero con la conciencia despejada:

    cansado de la vida,

    pero a vivir el alma resignada;

    fiel a Dios y a la esposa

    que en ti cayó desde mis brazos yerta

    y en tu seno esperándome reposa,

    ¡oh muda tumba solitaria y fría

    donde ni un eco mi clamor despierta,

    yo, al espirar la luz de cada día,

    sin miedo y con amor llamo a tu puerta!


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