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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 16 Sep 2020, 00:28

    Martillo corporal, su misma fuerza
    rompe la vida sobre un yunque lóbrego,
    rapto de esclavitud por ser más libre,
    donde la voz, igual que la mandrágora,
    finge la imagen del espanto
    en la raíz esquiva y luego crece
    buscando la clemencia, el compasivo
    aire, la garganta arrasada,
    reuniendo y disgregando en torno suyo
    los desgarrones lívidos deel miedo.


    EXCEPCIONAL. Sin más comentario.

    Gracias, Lluvia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 16 Sep 2020, 23:51

    José Manuel Caballero Bonald




    APRENDIENDO A VER CLARO

    DE PLIEGOS DE CORDEL
    1963


    I

    Fueron haciendo un corro
    alrededor del muro cuarteado
    y llamaban a gritos, no sé a quién
    todavía, volviéndose un momento
    hacia el chaflán antes de deslizarse
    entre los blanqueados postes
    de la cecra.
    Lo recuerdo
    despacio, no podría
    olvidarme jamás de aquella voz
    mojada de lujuria,
    de aquellos broncos brazos aferrados
    al pilar de las bardas,
    de aquel mirar vidrioso
    prendido en el alfeizar.

    Vienen por Rosa (oí
    que susurraban), vienen por ella. Y ya
    todo fue como un trueno
    alrededor del cuarto. (Nadie
    vendrá por ti, mi guardadora
    paciencia, delantal
    de mi infancia) Escuché
    desde un rincón los golpes,
    el jadear del techo
    de cañizo, la terrible espesura
    del grito en la mordaza.
    ¿Quién
    Entre aquellas siniestras
    figuras de guiñol
    me equivocó los años de estar sólo?

    Octubre colegial del 37,
    ya sin la vigilancia
    doméstica de Rosa
    en los balcones, cuantas veces
    pregunté por su risa, fui acercándome
    en vano a su escondite de calor,
    adiviné los símbolos
    impuros, compartí en la cocina
    el papel del que vela…


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 4 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 17 Sep 2020, 00:33

    (Nadie
    vendrá por ti, mi guardadora
    paciencia, delantal
    de mi infancia) Escuché
    desde un rincón los golpes,
    el jadear del techo
    de cañizo, la terrible espesura
    del grito en la mordaza.
    ¿Quién
    Entre aquellas siniestras
    figuras de guiñol
    me equivocó los años de estar sólo?


    TENEMOS MUCHO QUE APRENDER DE ÉL, QUERIDA AMIGA. GRACIAS, POR SEGUIR CON TU TRABAJO. ES UN BENEFICIO PARA LA POESÍA.

    YO TE ACOMPAÑO... INTENTO APRENDER.Y TE DOY LAS GRACIAS.

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 18 Sep 2020, 00:55

    José Manuel Caballero Bonald




    APRENDIENDO A VER CLARO

    DE PLIEGOS DE CORDEL
    1963




    II

    Miro con los ojos de entonces
    el zaguán en declive
    del prostíbulo, a medias
    columbrado desde la penumbrosa
    esquina. Alguien
    vomitaba en la jamba mientras
    cantaban los demás un himno
    de victoria, golpeando con furia
    en el postigo.
    Bajo el verdín
    de la cornisa, entre las sombras
    aledañas, sentí por vez primera
    el miedo de enfrentarme
    a un enemigo, me asigné
    en la contienda el puesto
    del vigía, acompasé mis años
    al movimiento hostil de aquellas otras
    figuras de guiñol.
    En el dintel
    se recortó un momento el rostro
    taciturno de Rosa
    como en una película quemada,
    con un brumoso fondo
    de fusiles, bultos de tinte
    sepia y escorzos de soldados.

    Cuando al cabo del tiempo quise
    cotejar de una vez con mi experiencia
    la deserción de Rosa y la encontré
    desnuda y sin saber,
    supe
    que de verdad habíamos perdido.





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 19 Sep 2020, 01:31

    José Manuel Caballero Bonald



    ILUSIÓN ÓPTICA

    DE; Diario de Argónida
    1977



    La luz de los invernaderos
    se filtra sin cesar por las empalizadas
    polvorientas, disemina en el aíre
    un rasante vapor de aguas marchitas
    y malolientes flores.
    Aún subsiste
    por detrás de la bruma
    la impureza del día y entre los deficientes
    ramales de la acequia se propala
    el sedimento del recuerdo
    (no el recuerdo),
    la sensación de haber sido feliz
    algún remoto día
    entre esas sucias infracciones
    en que también incurre la naturaleza.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 19 Sep 2020, 01:32

    José Manuel Caballero Bonald


    VERDAD POÉTICA
    DE DIARIO DE ARGÓNIDA


    Adolescente de livianos lazos,
    lienzo de luna, pétalo impoluto
    que cruza el arenal, cruza el exiguo
    lindero de los acebuches,
    llega al vidrioso estanque
    y allí precisamente,
    cuando se inclina para verse a solas,
    hace su aparición el asesino.

    Sangre junto al tupido seto
    de arizónicas, sangre
    por los rezumaderos de los caños
    y en la huraña ruina
    del fortín y en la playa acosada
    de pájaros y larvas y alacranes.

    ¿De quién la transitoria furia,
    qué se hicieron
    aquellos vengadores? ¿Soy yo acaso
    el que oyó las aladas palabras de Tiresias?

    -El asesino que buscas eres tú.

    Empieza a ser verdad mientras lo escribo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 19 Sep 2020, 01:33

    José Manuel Caballero Bonald



    DEFIENDAME DIOS DE MÍ
    DE LAS HORAS MUERTAS

    1959


    Contra mí mismo peleo,
    Defiéndame Dios de mí.
    CRISTOBAL DE CASTILLEJO


    Entre muros de vidrio
    y de papel, sangrientas láminas
    de tinta agraz y vino
    intraducible, voy recogiendo
    cada furtiva noche alguna
    palabra, algún rescoldo
    de humildad o de olvido
    con que pueda perder
    mi lucha contra mí.

    Yo imploro al miedo,
    a la locura, al delincuente
    corazón, para que no mancillen
    este piadoso vértigo de tierra
    podrida, esta borrosa efigie
    del desdén, y que me dejen
    desoír los oráculos,
    andar a tientas hasta
    poder llegar a equivocarme
    impunemente, mereciendo
    mi propia perdición.

    Usurpadores panes, sucios
    oros coléricos,
    vaso y libro malditos,
    liberadme del laurel
    alevoso de la paz enemiga.

    ¿Quién eres tú
    que osas profanar este inviolable
    cerco de esclavitud: la mesa vil,
    la sábana cobarde, los oficios
    degradados del tiempo? ¿Para qué
    tanta propiciatoria rebelión?
    Nunca
    más, nunca más. Estoy solo
    mirando las cenizas de la noche
    indefensa, los rastros del azar
    trunco en vida sin nadie.
    Tumba y tesoro, duermo
    conspirando conmigo, levantando
    setenta veces siete
    la bandera del miedo, la culpable
    rapiña de los años.
    Madre
    primera, búscame entre los hijos
    de la ira, ciégame el pecho
    injusto, restáñame este vidrio
    desolado, este papel
    escrito para nunca. Aquí
    se yergue la equidad de mi derrota.
    Defiéndame Dios de mí.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Sep 2020, 06:51

    "Usurpadores panes, sucios
    oros coléricos,
    vaso y libro malditos,
    liberadme del laurel
    alevoso de la paz enemiga."

    NO CREAS QUE ESTÁS SOLA. VOY, NECESARIAMENTE DESPACIO


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 21 Sep 2020, 23:40

    Lo sé, amigo mío. Sabemos que ambos estamos, cada uno a su velocidad, claro, pero no estamos solos.
    Gracias, porque estoy disfrutando de la buena poesía(al menos para mí) de Bonlad y creo que usted, tiene la culpa.
    Besos y seguimos, por aquí y cuidándonos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 21 Sep 2020, 23:41

    José Manuel Caballero Bonald




    SALIDA DE HUMO

    DE: DECRÉDITO DEL HEROE


    Si alguien abre
    aunque no
    sea nadie quien abra
    la espantosa
    puerta impúdicamente
    condenada desde el penúltimo
    cataclismo y allí se obstina
    en penetrar, ¿podrá sin mengua
    de su razón ir rescatando
    lo que sabe perdido?
    Noche
    de los inválidos , hendida
    como un útero, luego del oficio
    de volver a nacer, ¿tan pavorosa
    va a parecerte ahora cuando
    te internas en los nítidos y ves ,
    no ves, escuchas
    el relieve
    tenaz de la música erguido
    de pronto frente a ti, tapando
    con su humeante espectro
    la puerta más posible?

    No busques la salida: no has entrado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Sep 2020, 00:14

    "No busques la salida: no has entrado."

    ¡S.C.!


    Besos.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 22 Sep 2020, 23:38

    José Manuel Caballero Bonald



    MENDIGO

    DE: LAS ADIVINACIONES


    Torpemente
    venía cada tarde con su humildad cansada,
    con sus manos heroicas de obediencia,
    mendigando una sobra de compasión,
    un residuo de hambre que ya no nos sirviese.

    Sonreía a los pájaros y era nuestra su furtiva
    bondad, se nos hacía nuestra su costumbre
    de incuria y desamor, su imposible paciencia extenuada
    de ir restaurando a trechos un muñón de vestido,
    una leña de vida, un último sobrante de piedad.

    Inquilino de cada humano corazón,
    qué precio y no regalo el que iba pidiendo
    en un pecho dichoso, en una puerta de madera alegre,
    ahorrándonos la lastima con la que se ayudaba
    al alquiler irreparable de la vida.

    Pasó durante muchos días frente a nuestra miseria
    y él la iba mostrando, la iba haciendo de todos,
    la cambiaba por cuencos de esperanza vacíos,
    por un pan para nunca (perdone usted por Dios),
    por una nada que tuviésemos que darle
    para hermanar lo pobre con lo pobre.

    Y volvía, cada tarde volvía
    como si fuese una llaga que se acerca para doler,
    que viene andando mientras muda de cuerpo,
    y volvía a pesar de nuestra igualdad de desvalidos,
    a pesar de que teníamos un mismo préstamo para vivir,
    de que éramos casi tributarios de su oficio de huérfano.

    Hasta que al fin, de pronto, no volvió más.
    su oscuro cuerpo ultrajado, su rango de errabundo,
    su bocanada de rotura comunal,
    se fueron no sé dónde.
    Era el otoño
    Y no venía a pedirnos
    la renta de nuestro poco de prójimos inútiles.
    Quizá alguien no supo
    restañar su indigencia (no hay nada, hermano,
    vuelva otro día) y ya no quiso volver más
    y ya no quiso enfrentarse más con esa nada ajena,
    dando tumbos de gratitud mezquina entre las sombras,
    yendo a ninguna parte desde su inválida hermandad.

    Pero aquí se ha quedado la pobreza que somos
    haciéndose mayor, envileciéndose de verse solitaria
    como un dolor que hubiera menester de otro dolor,
    y ese pan que apenas si nos sobra,
    que apenas si nos sirve para partir en dos lo único,
    nos emplaza en la vida como reclusos perpetuos,
    como condenados a padecer de algún hambre diaria,
    y puede ser que el vaho de su miga anhelante
    reduzca a servidumbre la escasez de consuelo
    para que así podamos compartir nuestra miseria.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 23 Sep 2020, 00:46

    Hasta que al fin, de pronto, no volvió más.
    su oscuro cuerpo ultrajado, su rango de errabundo,
    su bocanada de rotura comunal,
    se fueron no sé dónde.
    Era el otoño
    Y no venía a pedirnos
    la renta de nuestro poco de prójimos inútiles.
    Quizá alguien no supo
    restañar su indigencia (no hay nada, hermano,
    vuelva otro día) y ya no quiso volver más
    y ya no quiso enfrentarse más con esa nada ajena,
    dando tumbos de gratitud mezquina entre las sombras,
    yendo a ninguna parte desde su inválida hermandad.

    Pero aquí se ha quedado la pobreza que somos
    haciéndose mayor, envileciéndose de verse solitaria
    como un dolor que hubiera menester de otro dolor,
    y ese pan que apenas si nos sobra,
    que apenas si nos sirve para partir en dos lo único,
    nos emplaza en la vida como reclusos perpetuos,
    como condenados a padecer de algún hambre diaria,
    y puede ser que el vaho de su miga anhelante
    reduzca a servidumbre la escasez de consuelo
    para que así podamos compartir nuestra miseria.


    Me ha recorrido un escalofrío, en esta madrugada otoñal, con esto versos.

    Gracias, Lluvia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 23 Sep 2020, 23:43

    Así es y así pasa con Caballero Bonald, poesía de altura sin duda.
    Gracias por estar, Pascual.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 23 Sep 2020, 23:45

    José Manuel Caballero Bonald


    EPÍSTOLA CENSORIA

    De: Laberinto de fortuna



    T e escribo en una esquina de la mesa más árida y dudo mientras lo hago de que le escriba a nadie. Mano que apaciguaba los papeles, las pugnas, los cansancios, ¿ de qué me sirve ya, sino de impedimento? Evoco al que no he sido todavía: oigo a ese intruso registrando un desván donde no estuve nunca. Qué sonido más agrío, hecho de disonantes rimeros del desuso y tan de veras espantoso como la palabra familia pronunciada por el último esbirro de la noche.No te escribo ya nunca: tendría que callarme para hacerlo. Soy aquel que recela de pronto que en absoluto tiene tradición.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 23 Sep 2020, 23:46

    José Manuel Caballero Bonald



    LUZ GENITAL


    Refractario, limoso recipiente del que rezuma el almidón del alba, aún embadurnado de las mucosidades difusas de la noche. Allí se deposita el rastro vergonzante que dejan en lo oscuro los cuerpos después de haberse amado. No te acerques: aguarda un poco más, vigila esa incipiente maraña de la luz hasta que el impudor compute la intensidad de tu deseo. Recuerda mientras tanto la historia que no has vivido todavía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 24 Sep 2020, 23:18

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    UNA PARTE DE LA VERDAD

    De; Luz genital.

    En Siracusa conocí a Almaunía, hija de hijos relapsos y afamada lobezna. Desdeñosa de pronto en su enfermiza etapa de reclusa y siempre disponible cuando el alba encendía las charcas del Anaso, su desnudez era más bien un modo de ir mostrando las ulceras que dejara su vientre el vasallaje. Tan despacio la amé y tan quejumbrosamente, que no conservo de ella otro recuerdo que el ladino estupor con que decía: no es nada grave, estoy muriéndome.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 24 Sep 2020, 23:19

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    TERRA INCOGNITA
    DE: LUZ GENITAL


    …(…Se hizo a la vela para Tarsis.
    ………………………Jonás, 1,3
    )

    Con la marea entró el poniente y hubo una incierta desmesura de pájaros
    sobrevolando las dunas de Malcorta.
    Pasaban con geométrico estruendo y seguían el mismo aparente rumbo del barco,
    que orzaba a contraorden con el viento en la amura. También las aves desobedecían sus convenios de clan. Mas ya a la altura del chamizo que albergara el infrahumano estupor del extranjero, fueron posándose con metódica equivocación en las ralas declinaciones de la bajamar. ¿Presentían en aquel cerco traslaticio de arenas las tumbas subacuáticas del delta primitivo o acaso confundían la amarilla flor del jaguarzo con las profanaciones del oro argonidense? Si efímeros los datos persevera su hermética conjura: dimensión tan voluble que es otra vez la tierra sedimento del mar.
    El navegante evita desde entonces esa ruta costera si no ha ejercido antes la visionaria profesión de náufrago.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 24 Sep 2020, 23:20

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    ESTRATEGIA DEL DÉBIL
    De: luz genital.


    Infracción del ocelo: anillo signatario del terror. Redonda como el orden, la mancha reproduce una concéntrica amenaza, convoca esa furtiva espiral de lo inmóvil que ornamente el espanto. Ojo desorbitado que mira a ningún sitio, ciego como el estático poderío de un vórtice. El circulo que anuda, que genera en su centro el centro enmascarado del peligro: ese perjurio tácito del débil al que recurre a veces la naturaleza para impartir justicia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Sep 2020, 23:24

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    A SILENTIO VINDICARE
    De Manual de infractores



    La palabra que surca la memoria
    polvo será y despojo
    mientras viva,
    la palabra más pura
    de mi alma
    ya estaba destinada a no ser más
    que el rastro de las otras que me callo

    (Cicerón, De oratore, 2,7)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Sep 2020, 23:25

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    DUALISMO
    De manual de infractores


    Los suicidas suelen practicar
    el arte del modelado con fines razonablemente
    terapéuticos.
    Eligen para ello la víspera de algún festejo cuaresmal
    y a menudo prefieren ciertos distritos suburbiales
    convenientemente alejados de los guardagujas que
    (confunden a sabiendas el paso de los trenes,
    Justo en esa hora equivoca del lubricán
    Donde se incuban las taimadas argucias de la autocompasión).

    He conocido a esos suicidas y he tratado
    de disuadirlos sin ningún convencimiento
    y hasta pacté de vez en cuando con sus acólitos
    tribales y sus seres queridos.
    Juntos se llaman como yo algún día me llamaré también
    cuando desista finalmente de la impudicia de sobrevivirme.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Sep 2020, 00:29

    Siempre es de agradecer pasar por tu trabajo. Por tu excelente trabajo.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 28 Sep 2020, 23:49

    José Manuel Caballero Bonald



    ORBITA DE LA PALABRA
    Del libro las adivinaciones


    Yo he dicho por ejemplo: amada, pueblo mío,
    madre mía, esperanza, somos iguales, siempre,
    pan, hermano, te quiero…He dicho en fin que el mundo
    cabe en mis labios, gira en sus bordes, me dicta
    su palabra insaciable, me oprime entre los nudos
    que amordazan la historia furtiva de quien fui.

    Todo eso lo he dicho y quizá sea bastante,
    quizá lo que he callado sea materia de olvido,
    almacén de codicias donde un dios me sepulta,
    donde estoy rescatándome, adivinando el cerco
    que separa mi boca de todos los caminos
    que ocupan las palabras debatiéndose a ciegas.

    Pero me llamo hombre. Mi memoria está viva,
    va más allá del tiempo, de jornales ganados
    a fuerza de renuncias, de míseras cautelas
    para andar y estar solo y andar después aún.
    Pero me llamo tierra. Mis efímeros sueños
    no pueden contener ese enjambre de indicios
    que mi cuerpo recibe, que mis manos soportan
    y más y más reduzco cuanto más me aniquila.

    Exploro mi evidencia, es decir, mi secreto,
    ese azar que jamás se me ofrece y desnuda,
    que va siempre conmigo y controla mis ocios.
    Veo mi casa en el sur, luminosa entre nieblas,
    hechas con sueños míos, con preguntas a solas,
    crecida hacia mí mismo con el trigo hacia el pan.
    Digo su nombre y otros que mis labios restañan.
    Reúno en mi memoria las vidas que he amado,
    los sitios donde estuve, los libros que habité,
    toda la realidad y el sueño en que consisto.

    Y de pronto este día de octubre, no sé cuál,
    me he topado de bruces contra un tiempo vacío,
    contra el pan de estar solo que no comparto con nadie,
    y casi estoy seguro que nunca he de poder
    represar la corriente de tantos días vanos
    como están despeñándose en mi ignorancia de hoy,
    en esta vulnerable memoria que parece
    contener el tamaño caliente de la lluvia,
    la sombra de mi infancia donde yo sigo siendo
    un miedo combativo, un temor que conserva
    ese último rastro de esperanza o de música
    que resbala a lo lejos y me hace entender
    que aún busco esa palabra que acabará salvándome.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Sep 2020, 00:42

    "Yo he dicho por ejemplo: amada, pueblo mío,
    madre mía, esperanza, somos iguales, siempre,
    pan, hermano, te quiero…He dicho en fin que el mundo
    cabe en mis labios, gira en sus bordes, me dicta
    su palabra insaciable, me oprime entre los nudos
    que amordazan la historia furtiva de quien fui."

    Querida amiga, discúlpame... no es que pase todos los días por complacerte. Paso todos los días por disfrutar tu trabajo con los versos de Caballero Bonald.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 29 Sep 2020, 23:25

    Recuerda que somos dos, hacemos equipo y sí, la verdad es que se disfruta la buena poesía y nuestro trabajo merece la pena, con autores como éste, por ejemplo.
    Se hace corto el tiempo desde aquí, amigo mío.
    Seguimos pues y gracias por estar ahí.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 29 Sep 2020, 23:34

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    TIERRA SOBRE LA TIERRA
    De Anteo


    La terrible veta colérica,
    fauce voraz que bebe
    en nuestro propio pecho su veneno,
    es ya un furtivo código, un oscuro
    registro de dolor, un sofocante limite
    de lo que está detrás de la memoria.

    Oh, belleza, imposible luna
    matinal, que solo enciende un ascua
    gris en el azul inhóspito. Pero
    un grito, quizá la contención
    más acuciante del espanto, un hondo,
    umbrío estertor sin salida, junta
    en su trayectoria todo el azar
    del mundo, y somos ya lo mismo
    que el revés de ese grito,
    que el primordial reducto de ese grito,
    germen de amor amortiguado
    entre sangres que gimen sin sus cuerpos.
    Oh, belleza, espejo desterrado
    en la tiniebla, que solo deja ver
    la adivinada pauta de lo negro.

    Como un cautivo fuego, la leyenda
    discurre entre las redes
    de una ardiente garganta entumecida,
    jadeante de rabias y de mordazas,
    y chorreando luz por lo más lóbrego,
    reúne a golpes insaciables
    su armamento de gritos, tránsito
    hacia un clamor que ya es de todos,
    visionario arrabal de una palabra
    ciega, donde la irreparable
    comezón de la vida, el vaticinio
    de los quebrantos del recuerdo,
    las oxidadas llaves de la historia,
    rigen, confinan, entretejen
    la antigüedad con la inminencia,
    juntan el heroísmo y la renuncia.

    Sangre en la tierra y en la boca
    sangre, la seguiriya hunde
    su volcánico lastre en la conciencia
    y allí desata el poderío inane
    de sus perecederas iracundias,
    indómita equidad, injusta mansedumbre
    de la más resignada imprecación.

    La quebradiza pena surca
    el proceloso sueño
    pulsado de temibles tiranías,
    el hechizo vibrante de lo inmóvil,
    la embestida frenética del ángel
    del silencio, hasta que la rompiente
    musical de la voz, estacionándose
    en lo más irredento de la vida, hiende
    la espesura del tiempo y se derrama
    más allá de la carne y sus fronteras,
    mundo sin nadie ya donde se extingue
    el recóndito azar de la memoria.

    Canto no: tierra sobre la tierra,
    sangre en la sangre, augurio
    de la sabiduría más primaria, difusa
    clarividencia germinal del sueño,
    civilizada seguiriya indomable.

    …..(la seguiriya)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 01 Oct 2020, 23:36

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    BLANCO
    De Manual de infractores

    El color blanco ocupa el centro
    de la vida, refrenda
    su vacío,
    su plenitud,
    participa de todo lo naciente,
    de todo lo extinguible,
    de su certeza, de su negación.

    Pauta consecutiva,
    el blanco
    concierne al aire libre, al vuelo
    de las aves, al trazo inaugural
    de la imaginación, al semen.

    Es el preludio de lo incomenzado,
    la cifra terminal de lo perpetuo.

    Tiempo en blanco y aviso
    del vacío:
    mi palabra y mi alma.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 01 Oct 2020, 23:37

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    LA CLAVE VENTUROSA DE LA VIDA
    De Manual de infractores


    Recuerdo paso a paso aquel camino
    de tierra oscurecida por la lluvia, con charcos
    despiadados, alambradas hirsutas
    en las lindes y unos chopos sin hojas
    afligiendo al paisaje.
    Un lugar anodino,
    difuso, apenas complaciente, y sin embargo
    dotado de una nítida hermosura,
    no por ningún expreso ornato natural
    sino porque precisamente allí, hace ya tiempo,
    percibí de improviso una presencia
    parecida a la plenitud, ese raudo bosquejo
    que irrumpe en la memoria y se incorpora
    ya para siempre a los indubitables
    rudimentos de la felicidad.
    Sólo eso:
    unos ojos pendientes de los míos,
    y en ellos descifrándose,
    la clave venturosa de la vida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Oct 2020, 00:59

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    POR NADA DEL MUNDO
    De Laberinto de fortuna


    Ayúdame a buscar esa palabra, compasiva y doméstica ramera, única estable legataria de la felicidad con quien pacté de niño. Allí debe estar resonando todavía, entre la irreparable servidumbre del desván de los jueves, retenida tal vez por esa turbadora cerrazón de aventuras donde jugaba el miedo a disfrazarse de hombre. Palabra que remite a un efluvio
    perdido de sudor y cosmético, de alcuza y delantal. Ciclo de la condescendencia, dependo de su arbitrio, me confundo a destiempo con la vertiginosa modificación del lugar que ocupaba. ¿No conservo ya entonces ni un solo rudimento del testigo que fui secretamente hace ya tantos años? El presente desdeña lo que el recuerdo elige: esa palabra con la que ya no voy a reencontrarme nunca, que se parece cada día más a alguna sobrehumana carencia del pasado.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Oct 2020, 01:00

    José Manuel Caballero Bonald


    AYER O NUNCA
    DE Laberinto de fortuna


    Por sitios que son tiempo, por distancias apenas perdonables, entro contigo en taciturnos antros y mando preparar un licor indiviso de magnolia y beleño. Juntos bebemos sin saberlo siquieraese voltario jugo que cubre de crespones la intemperie, estanca el porvenir por dentro de los cuerpos. Nos llamamos con nombres interinos: somos nombres que nada significan. Acuden las luciérnagas al imán vejatorio de los vidrios y todavía juntos regresamos al saturnal cobijo en que el deseo sobrevive a su propia ejecución. Somos nombres que todo lo descifran. Rueda el amor por una piedra lo mismo que los despeñaderos de la noche y palpo tu hermosura más última en una de esas trampas donde cae el pasado cada día. Mutuamente miramos a un ausente que bebe con nosotros. Y es como si de pronto me empezara a dar cuenta que te amo y que en modo alguno te amo.
    Qué tiempo tan de nunca el que ayer se aferraba a nuestros cuerpos.


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