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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:57

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Diario de Argónida



    Biblioteca particular

    (Jack London, The Sea-Wolf)





    Comparecen los libros en lugares
    anómalos, se juntan
    con indolente asimetría:
    un tropel
    de vestigios locuaces,
    pendencieros, irresolutos, lerdos.


    He pugnado con ellos
    durante muchos años: los he visto nacer,
    durar, languidecer. Han resistido
    intemperies, saqueos, turbamultas.


    Algunos llevan dentro
    la ponderada prueba de mi envidia,
    los más el distintivo
    incorregible de la decepción.


    Mi error fue abrir un día un libro.





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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Jul 2020, 00:39

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD





    Nocturno con barcos



    Siento pasar los barcos por dentro
    de la noche. Viene de un taciturno
    distrito del invierno y van a otra interina
    estación de argonautas,
    esas rutas
    quiméricas que rondan
    los fascinantes puertos de la imaginación.


    Invisibles a veces, surcan
    las cóncavas comarcas de la niebla,
    pertenecen a un mundo despoblado,
    a alguna procelosa tradición
    de vidrieras marchitas, se parecen
    a la emoción que queda detrás de algunos sueños.


    Llega hasta aquí el empuje
    respiratorio de las máquinas, el empellón
    del agua en las amuras,
    y a veces
    una sirena desenrosca
    la disonante cinta de su melancolía
    por los opacos círculos del aire.


    La cifra de esos barcos es la mía.
    Con ellos cada noche se va también mi alma.





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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Jul 2020, 00:40

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Mestizaje



    Reluce el mármol veteado
    entre la pomarrosa y el laurel
    y algo como una suave gasa malva
    deja sobre los mates barnices de la tarde
    un voluptuoso amago de siesta femenina.


    Una mujer de grandes ojos dulces
    destaca entre los tórridos difuminos del patio
    con un lánguido gesto de intimidada
    por la inminencia de la fotografía.


    Erguido junto a ella hay un niño
    en cuyos tenues brazos zozobra una fragata
    y a su lado una negra de pechos presurosos
    sostiene una cesta de frutas
    que parece ofrecer a algún oculto rondador.


    Es utensilio extraño la memoria.
    Evoco ahora lo que no he vivido:
    una estirpe de nombres lentamente criollos
    resonando en las ramas prenatales.
    Esa es la abuela Obdulia y ese es mi padre
    y esa es la casa familiar de Camagüey,
    adonde yo llegué una tarde crédula
    en busca de un ramal de mi autobiografía
    y sólo hallé la cerrazón, el vestigio remoto
    de un apellido apenas registrado
    en las municipales actas de la infidelidad.


    También yo estoy allí, huelo a melaza
    rancia y a sudor de machetes,
    oigo las pulsaciones grasientas del trapiche,
    los encrespados filos de la zafra,
    siento la floración de un mestizaje
    que a mí también me alía con mi propio deseo.


    Cuánto pasado hay
    en esa omnipresente estampa familiar.
    Mientras más envejezco más me queda de vida.







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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Jul 2020, 00:42

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Pasión de clandestino



    De aquellas arduas clandestinidades
    tenazmente debidas
    a causas nobles y amorosos lances,
    sólo te queda un sedimento
    entre feliz y melancólico, la sensación
    de haber perdido algo inencontrable,
    un decoro, una fe y algún temor:
    eso que fue sin duda
    el rango más preciado de tu vida.


    Vertiginosos días de lecciones
    difíciles, de secretos quehaceres y nocturnidades,
    de coartadas sensibles a la luz que te valieron
    cárcel, exilio, represalias
    y algo como un empecinado acopio de certezas
    que afloró andando el tiempo en lastres varios.


    De grado compartías encomiendas
    que la pasión hacía más audaces,
    aquella candorosa convicción
    de estar fogosamente prestigiando
    las noches, los sigilos, los empeños
    heroicos, los prohibitivos usos del amor,
    mientras la dignidad gestaba su literatura
    y en dulces aficiones te acogías.


    No has vivido emoción igual que aquella.
    Nada ha sido lo mismo desde entonces
    y aún eres el recuerdo de ese hermoso
    oficio pasional de clandestino.


    Nunca fue en vano tan magnánimo
    aprendizaje de la vida.


    La historia de después te importa menos.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Jul 2020, 00:43

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Terror preventivo



    Ventana borrascosa abierta al borde
    de las ruinas,
    ven y asómate, hermano,
    ¿no ves en esa trama
    preconcebida de la iniquidad
    como un tajo feroz mutilando el futuro?


    Y allí mismo, detrás de la estrategia
    irrevocable del terror, ¿no escuchas
    el sanguinario paso de la secta,
    la marca repulsiva
    del investido de poderes,
    sus rapiñas, sus mañas, sus patrañas?


    Atroz historia venidera,
    ¿en qué manos estamos, cuántas trampas
    tendrá que urdir la vida para seguir viviendo?





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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Jul 2020, 00:56

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    DIARIO REENCUENTRO
    (DE LAS HORAS MUERTAS)


    Desde donde me vuelvo
    a la pared, en medio de la noche,
    desde donde estoy solo
    cada noche, cautivo
    bajo mi propia vigilancia, allí
    me hallo según la fe que me fabrico
    cada día.
    Lavada está mi vida
    en virtud de su asombro. Ayer, mañana,
    viven juntos y fértiles, conforman
    mi memoria conmigo.
    Únicamente soy
    mi libertad y mis palabras.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Jul 2020, 00:57

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    LA PALABRA MÁS TUYA
    (De Pliegos de cordel)


    Con una mano escribo
    Y con la otra abro
    las páginas de un libro.
    Aquí está
    la palabra que busqué tantos años.
    ¿Merezco repetirla
    impunemente ahora,
    mientras leo tu nombre
    siemprevivo
    en el piadoso mármol?

    Abel Martín, Juan de Mairena,
    conmigo estáis oyendo
    la apócrifa verdad, peregrinando
    por las abiertas páginas
    de un libro, lejos ya
    de los muros hostiles
    que circundan las letras de la fe.

    Latino mar liberto
    de Colliure, piedra
    sonora entre las impasibles
    violetas sepulcrales,
    aquí
    dejo caer sobre la tierra
    calladamente
    la palabra más tuya.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Jul 2020, 00:57

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    DOBLE VIDA
    (DE DESCRÉDITO DEL HÉROE)

    Entre dos luces, entre dos
    historias, entre
    dos filos permanezco,
    también entre dos únicas
    equivalencias con la vida.

    Mi memoria equidista de un espacio
    donde no estuve nunca:
    ya no me queda sitio sino tiempo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Jul 2020, 23:22

    Siento pasar los barcos por dentro
    de la noche. Vienen de un taciturno
    distrito del invierno y van a otra interina
    estación de argonautas,
    esas rutas
    quiméricas que rondan
    los fascinantes puertos de la imaginación


    Te sigo, querida amiga. Despacio, pero te sigo.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 22 Jul 2020, 00:13

    Sé que estás ahí, no te preocupes. Nos seguimos, a nuestro ritmo cada cual, pero estamos y lo sabemos.
    Gracias y que sea un buen día.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 22 Jul 2020, 00:25

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Summa vitae
    (DE MANUAL DE INFRACCIONES)


    De todo lo que amé en días inconstantes
    ya sólo van quedando
    rastros,
    marañas,
    conjeturas,
    pistas dudosas, vagas informaciones:
    por ejemplo, la lluvia en la lucerna
    de un cuarto triste de París,
    la sombra rosa de los flamboyanes
    engalanando a franjas la casa familiar de Camagüey,
    aquellos taciturnos rastros de Babilonia
    junto a los barrizales suntuosos del Éufrates,
    un arcaico crepúsculo en las Islas Galápagos,
    los prolijos fantasmas
    de un memorable lupanar de Cádiz,
    una mañana sin errores
    ante la tumba de Ibn`Arabi en un suburbio de Damasco,
    el cuerpo de Manuela tendido entre los juncos de Doñana,
    aquél café de Bogotá
    donde iba a menudo con amigos que han muerto
    la gimiente tirantez del velamen
    en la bordada previa a aquel primer naufragio...

    Cosas así de simples y soberbias.

    Pero de todo eso
    ¿qué me importa
    evocar, preservar después de tan volubles
    comparecencias del olvido?
    Nada sino una sombra
    cruzándose en la noche con mi sombra.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 22 Jul 2020, 00:26

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    NADIE
    (De La noche no tiene paredes)


    Me están llamando
    ¿y quién responde?

    Grave y veraz, la piedra
    sigilosa cimenta su mutismo.

    Desoye el árbol las invocaciones
    erráticas del viento, mientras
    sus vacilantes cuencas enmudecen
    frente a las desbandadas de la luz.

    Como un vaho gravita el anhelante
    oficio de estar vivo y en lo hondo
    de los drenajes de la soledad
    los pájaros silencian sus generaciones

    Me llamo Nadie, como Ulises.
    ¿Y quién responde?
    Nadie:
    una pared vacía, una página en blanco.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 22 Jul 2020, 00:27

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    Mi propia profecía es mi memoria

    Vuelvo a la habitación donde estoy solo
    cada noche, almacén de los días
    caídos ya en su espejo irreparable.
    Allí, entre testimonios maniatados,
    yace inmóvil mi vida, sus tributos
    de tornadizo empeño.
    La madera,
    el temblor de la lámpara, el cristal
    visionario, los frágiles
    oficios de los muebles, guardan
    entre sus rudimentos el continuo
    reflujo de los años, la espesura
    carnal de la memoria, toda
    la confluencia simultánea
    de olvidos y deseos que me asedian.

    Mundo recuperable, lo vivido
    se congrega impregnando las paredes
    donde de nuevo nace lo caduco.
    Reconstruidas ráfagas de historia
    juntan los desperfectos del amor.
    (Oh habitación a oscuras, súbitamente diáfana
    bajo el fanal del tiempo imprecatorio).

    Suenan rastros de luz por dentro
    de la noche. Estoy solo y mis manos
    ya denegadas, ya ofrecidas,
    tocan papeles (este amor, aquel
    sueño), olvidadas siluetas, vaticinios
    frustrados.
    Allí mi vida a golpes
    la memoria me horada cada día.

    Imagen ya de mi exterminio,
    se realiza de nuevo cuanto ha muerto.
    Mi propia profecía es mi memoria:
    mi esperanza de ser lo que ya he sido.

    (De Memorias de poco tiempo)



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 22 Jul 2020, 00:29

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Diario reencuentro

    Desde donde me vuelvo
    a la pared, en medio de la noche,
    desde donde estoy solo
    cada noche, cautivo
    bajo mi propia vigilancia, allí
    me hallo según la fe que me fabrico
    cada día.
    Lavada está mi vida
    en virtud de su asombro. Ayer, mañana,
    viven juntos y fértiles, conforman
    mi memoria conmigo.
    Únicamente soy
    mi libertad y mis palabras.

    (De Las horas muertas)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 23 Jul 2020, 00:54

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Contrahistoria ..._

    Y así serás el victorioso porque
    has sido el derrocado.
    Ibn´Arabi


    Lo que un día perdieran, nunca
    volvieron ya a recuperarlo, o sólo
    en los menguados términos
    que algún furtivo transgresor
    de códigos restara al exterminio.

    Una lenta depredación con cruces
    asoló las orillas
    del gran río materno y hasta
    la mar por donde otrora
    trajeran la sabiduría
    los fueron expulsando
    en sucesivas hordas de barbarie.

    Y allí quedó la historia
    mereciendo ser sólo
    reliquia degradada, pasto
    de soldadescas, botín de clerecías.
    Con piedras sepultaron
    las piedras y con otra cultura
    la cultura feraz y tolerante que opusiera
    su rango al fanatismo.

    Desde entonces resurge en algún tramo
    de la memoria del superviviente
    una atávica mezcla
    de estupor y bochorno, cuyo origen
    en otro nuevo origen
    de la depredación se perpetúa.

    (De Pliegos de cordel)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 23 Jul 2020, 00:55

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Prefiguraciones

    Unas palabras son inútiles y otras
    acabarán por serlo mientras
    elijo para amarte más metódicamente
    aquellas zonas de tu cuerpo aisladas
    por algún obstinado depósito
    de abulia, los recodos
    quizá donde mejor se expande
    ese rastro de tedio
    que circula de pronto por tu vientre,

    y allí pongo mi boca y hasta
    la intempestiva cama acuden
    las sombras venideras, se interponen
    entre nosotros, dejan
    un barrunto de fiebre y como un vaho
    de exudación de sueño
    y otras esponjas vespertinas,

    y ya en lo ambiguo de la noche escucho
    la predicción de la memoria: dentro
    de ti me aferro igual
    que recordándote, subsisto
    como la espuma al borde de la espuma,
    mientras se activa entre los cuerpos
    la carcoma voraz de estar a solas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 23 Jul 2020, 00:56

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    Anamorfosis

    Este olor a achicoria y a orujo
    y a crines de caballos y a verdín
    con salitre y a yerba de mi infancia
    frente a África, acaso
    contribuya también a perpetuar
    en no sé qué recodo del recuerdo
    un equívoco lastre
    de amor dilapidado y de injusticia
    que en contra de mí mismo cometí,
    y es como si de pronto
    todo el furtivo flujo del pretérito
    convirtiera en rutina
    la memoria que tengo de mañana.

    (De Descrédito del héroe)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 23 Jul 2020, 00:57

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    Medborgarplatsen

    Dejaban los harapos encima de los bancos como a veces se dejan los consejos en el borde herrumbroso de la noche. Todos pertenecían a una tribu ya extinta de anónimos arcángeles y se iban reuniendo en la sólita plaza después de algún errático suplicatorio de inocencia. Allí habitaban juntos y pretéritos, amorfos y silentes, con sus medallas de mendigo colgándoles del sueño a manera de lágrimas y el hedor de los años repartido en maternales bolsas de papel. Todo el tiempo del mundo era de ellos y se lo intercambiaban a escondidas con decoro magnánimo. Ofrecían su vida a cambio de absolutamente nada, pues morir era sólo una indigencia algo más perdurable que las otras. Ni siquiera su sangre de hiperbóreos los hizo conciliarse con el subsidio ártico del frío. Mas no olvidaban nunca que aquellas dosis de alcohol ganado en justas lides, daban rango de gloria a su miseria. Y allí permanecían en situación de pródigos, mientras las horas como trapos caían despacito en los dulces rincones de la plaza. ¿Quién entre todos ellos creyó por un momento perdido el paraíso?


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 23 Jul 2020, 00:58

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    Femme nue
    (Picasso)



    La transgresión de la lógica conduce al predominio de la maravilla. Nada es ya subalterno: todo regresa a su veracidad más ilusoria. Es como si cada signo extraviado en el silencio reencontrara de pronto la palabra que significa todas las palabras. Vociferan las líneas, gesticulan las formas. Tan imposible como la verdad, esa mujer desnuda pertenece al terror, mitifica una historia que se engendra a sí misma. La mutación del cuerpo fluctuando en lo absorto, la carne que vulnera su norma de hermosura hasta el gustoso límite del vértigo, ¿no perpetúan la cartesiana proporción de la anarquía, esa otra estirpe sexual de la cultura cuya razón de ser consiste en su vivificante sinrazón? Nada es ya subalterno: todo retorna una vez más a su matriz. No sin ser deformada puede la realidad exhibir sus enigmas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 23 Jul 2020, 00:59

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD





    Después

    La sensación de haber sido arrastrado aguas abajo de aquel río donde iba con ella a tramitar la vida: un fúnebre amasijo de estupor y congoja cayendo en el silencio como un chorro de vómito en la calle desierta: las venas de la historia reducidas a un miserable montoncito de estiércol: esa veraz y hospitalaria jurisdicción de su alegría, tan siempre disponible, tan de niña que no llegó a crecer más que a ratos perdidos, empozándose ya por las aterradoras catacumbas del tiempo: el cuerpo que se junta con los otros que poseerán la tierra, póstumo y vulnerable, el más necesitado de un sustento contiguo al que tenía: esos pechos tan pródigos igual que ojos enfermos que registran a ciegas a saber qué vacío: la nada que se aloja en las muchas arrugas que fueron concordando con la prolongación de su indulgencia: pulsos que ya no voy a oír desde muy lejos, mientras iba acercándome hasta la casa aquella donde siempre me estabas esperando, madre.

    (De Laberinto de Fortuna)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 23 Jul 2020, 01:00

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    Cotejo de fuentes

    La verdinegra tapia que ceñía
    el jardín del prostíbulo, en parte decorado
    de rótulos obscenos, todavía conserva
    los mismos desconchones inclementes,
    las mismas mordeduras de musgo y de salitre
    que se veían cuando yo era joven
    y me asomé a la vida por allí.

    Teresa Lavinagre, vieja puta
    que ya andaba de adolescente en sus comercios
    por los desmontes de Matafalúa,
    se hospedó andando el tiempo en esa casa
    cuyos muros devora el desamparo,
    antes de que el hipócrita de turno la expulsase
    de la miseria libre de su reino.
    Era una mujer hospitalaria y jubilosa,
    dotada de una magnánima variedad
    de benevolencias, y ahora se extingue
    al borde de la playa, cerca
    de ese antiguo burdel, igual que un bulto
    devuelto por la marea.
    Vida dilapidada,
    corazón decrépito, qué hermosura
    saber que nunca hizo absolutamente nada
    para evitar su propio descalabro,
    Dios mío.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 24 Jul 2020, 00:44

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Un paradigma

    Dejó escrito Virgilio, ofuscado quizá
    por los pronósticos adversos del cielo de Brindisi,
    que los doce libros de la Eneida, a cuya gestación
    dedicó los últimos once años de su vida,
    debían ser quemados tras su muerte.

    No consintió Augusto, sin embargo,
    que semejante designio se cumpliera, y así
    se perpetuó en la historia la historia portentosa
    del príncipe troyano, que aún incumbe al periplo
    de nuestras más honrosas usanzas culturales.

    Mediante las palabras ascendió Virgilio
    al círculo glorioso
    de los inextinguibles conductores de hombres
    y el hecho de que un día quisiera destruir
    el cardinal linaje de su memoria escrita
    nos llega hasta ahora mismo
    como un supremo ejemplo de horror a la impotencia.

    (De Diario de Argónida)


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 24 Jul 2020, 00:45

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    Madinat Al-Zahra

    Los que un día fundaran la suma fastuosa
    de estos palacios y jardines,
    ¿vislumbraron acaso su efímera grandeza,
    fueron conscientes de su fugacidad?

    Y los que ahora mismo tratan de sustraer
    de incurias y saqueos
    tantas magnificencias devastadas,
    ¿saben que sólo unos vestigios les sobrevivirán?

    Los hijos de los hijos
    de quienes desentierran los despojos,
    ¿sospecharán también que nunca
    alcanzarán a preservar
    los pavimentos y artesones, las columnas y frisos,
    baños, salones, acueductos, patios,
    ese esplendor inmensurable
    que hace mil años deslumbrara al mundo?

    Quien ahora pasea entre escombros y atisbos
    inusitados de belleza, musita de repente
    una plegaria justiciera:
    dejad
    que las ruinas perpetúen su rango de ruinas,
    que las piedras repelan a otras piedras innobles,
    dejad piadosamente
    que los muertos entierren a sus muertos.

    (Marguerite Yourcenar,
    Andalucía o las Hespérides)

    (De Manual de infractores)



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 24 Jul 2020, 00:46

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Anterior a tu cuerpo es esta historia...

    Anterior a tu cuerpo es esta historia
    que hemos vivido juntos
    en la noche inconsciente.

    Tercas simulaciones desocupan
    el espacio en que a tientas nos
    buscamos,
    dejan en las proximidades
    de la luz un barrunto
    de sombras de preguntas nunca
    hechas.

    En vano recorremos
    la distancia que queda entre las últimas
    sospechas de estar solos,
    ya convictos acaso de esa interina
    realidad que avala siempre
    el trámite del sueño.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 24 Jul 2020, 00:47

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    Apócrifo de la antología palatina


    Súbita boca que hasta mí llegó
    en el lento transcurso de la noche,
    dócil de pronto y de improviso
    rezumante de furia,
    ¿quién
    activó su olímpica
    ansiedad, esparciendo
    un delicado zumo de estupor
    entre las ingles de los semidioses?

    Oh derredor opaco
    del recuerdo que suple lo vivido,
    cuando quien esto escribe
    amaba impunemente no en el templo
    de Afrodita en Corinto
    sino en la clandestina alcoba bética
    donde oficiaba de suprema hetaira
    la gran madre de héroes, fugitiva
    del Hades y ayer mismo
    vendida como esclava
    en el impío puerto de Algeciras.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 25 Jul 2020, 03:30

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    Barranquilla la nuit

    Cuerpo inclemente, circundado
    por un vaho de frutas, desguazándose
    en la tórrida herrumbre
    portuaria,
    ¿no eran
    los labios como orquídeas
    mojadas de guarapo, no tenían
    los ojos mandamientos de cocuyos
    y allí se enmarañaban
    la excitación y la indolencia?

    Mórbida efigie de esmeralda
    y musgo, entrechocan sus pechos
    entre la mayestática cochambre
    de la noche.

    Desnuda
    antes que alerta y disponible,
    desnuda nada más, desmemoriada
    sobre un cuero de res, el vientre
    húmedo de salitre y en el cuello
    el amuleto pendular de un dado
    cuyo rigor jamás aboliría
    los tercos mestizajes del azar.

    Rauda la carne y prieta
    como un sesgo de iguana, surca
    los fosos coloniales, deposita
    en las inmediaciones del marasmo
    una aromática cadencia
    a maraca y sudor y marigüana,
    mientras cumple el amor su ciclo
    de putrefacta lozanía
    en el nocturno ritual del trópico.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 25 Jul 2020, 03:31

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    Carnal fuego amoroso


    Amor, primera forma de vivir, escucha:
    ¿eres tú la tristeza que enciende mi destino,
    o acaso sólo existes desde un ser que sonríe
    mientras tiemblan sus ojos esperando en los míos remansarse?

    Yo no sé si te tuve, ¡oh amor! , dulce manera de luchar,
    no sé siquiera si alguna vez
    tus vigentes, iniciadas, estremecidas manos
    tejieron en mi piel su táctil alegría.

    Un día -lo recuerdo lo mismo
    que si ahora en mi pecho me llegara el instante-,
    creyó mi corazón que tú lo restañabas,
    que tú te debatías dentro ya de mi cuerpo,
    doblándome la carne, derrotándola en dichas,
    contra la humana tierra de un país hermosísimo.
    Pero escúchame, amor, carnal fuego armonioso,
    escúchame no quieto, no tendido a mis plantas,
    sino allí donde reinas, donde en vuelo dominas,
    ¿ eras tú quien entonces refulgía en mi boca
    desde otro ser que, amante, me centraba en el gozo?

    Oh, no, no, tú no puedes oírme, tú no puedes hablarme,
    porque aquello que el hombre más quisiera saber
    responde siempre mudo dentro de su belleza.
    Pero yo sí respiro los aires que tú sorbes;
    sé que eres un pájaro que entre nubes desciende
    hasta el lumbror premioso de los trinos,
    o tal vez esta rosa familiar, llameante,
    que derrama en sus pétalos tanta gloria de savias.
    Estás allí, lo sé, bajo la tarde núbil,
    bajo la noche y la mañana que por ti, brilladoras, renacen,
    en los vientos que marchan y regresan un día
    trayendo el mismo aroma virginal de las cumbres.
    Y aquí, sobre esta humana vocación de ser piedra,
    también es tu presencia la que late,
    también es tu ternura, tu flagrante dominio,
    el que enflora de vida los pechos que te ignoran.
    Tú eres la luz de un paraíso donde el dolor se acuña
    al gozo de unos cuerpos que, ávidos, se estrechan,
    que, temblando, se aman bajo copiosos árboles
    en cuya fronda un trino se extasía,
    sobre la hierba ,dulce abatida por un peso de dioses.

    Oh amor, carnal fuego armonioso, escucha:
    escúchame la voz que por ti besa,
    remózame las manos que acarician teniéndote ceñido,
    abrígate en mi pecho donde tú palpitando me sostienes,
    dame siempre tu forma, amor, tu celeste materia iluminada,
    esa embriaguez con la que un cuerpo dentro de otro agoniza
    por hundir en lo eterno la identidad humana.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 25 Jul 2020, 03:33

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Casa junto al mar

    Azulada por el nocturno oleaje,
    entre el ocio lunar y la arena indolente,
    la casa está viviendo, decorada de cenizas votivas,
    hecha clamor de memorables días dichosos
    o palabra más bien, que ahora escribo en la sombra,
    apoyando mi sueño en sus muros de solícitos brazos.

    La casa está en el sur; es lo mismo que un cuerpo
    ardoroso, registro de certeza embriagada,
    donde estuvo mi vida, orillas de un emblema marino,
    resonante de alegres impaciencias
    o de ilusorias lágrimas que otros ojos cegaban.
    Sus ventanas, a veces, están dando a mi nombre,
    porque son todas ellas como bocas que acunan,
    como labios que brillan bajo el furtivo pétalo del cielo,
    aberturas que el mar vuelve sonoras
    y en cuyo fondo habitan verdades como pechos,
    palabras semejantes a manos que se juntan
    o acaso esa tristeza que hay detrás del amor.
    Recuerdo sus paredes, sus puertas de madera entrañable,
    la verídica cal en cuyas lindes
    se estaba congregando toda la luz de aquella casa,
    sin poder ocultar cosa alguna por detrás de sus lienzos,
    sin poder ser distinta a un cristal desnudado,
    a un renglón transparente de tiempo sin edad.
    Recuerdo también sus rincones más hondos y ocultos,
    su razonada disposición de alegría,
    la distribución de sus sueños con afán perdurable.
    Todo allí se contagia de una idéntica vida,
    y es para siempre su estación humana,
    los ciclos de su fe, raíz de cuanto soy,
    de todo lo que ordena mi palabra y sus márgenes:
    las dudas con que erige sus muros la verdad,
    los recuerdos que a veces son lo mismo que llagas,
    el olvido, ese moho que corroe el rostro de la historia,
    lo que está sin remedio convirtiéndose
    en una misma forma de aprender a volver,
    el miedo al desamor por donde sangra el mundo.

    Sí, la casa es un cuerpo: mi corazón la mira,
    la habita mi memoria; sé que está restaurándose
    como la abdicación del mar en las orillas,
    como las germinales herencias del verano,
    y quizá sea posible que esta casa no pueda nunca envejecer,
    no pueda cumplir nunca más tiempo que el de entonces,
    porque sus habitantes son lo mismo que llamas
    sin quemar, frágiles al aliento de la grieta más tenue,
    y ellos están haciendo que las paredes vivan,
    que los peldaños latan como olas,
    que cada habitación respire y reproduzca
    los irrepetibles y anónimos hechos de cada día.

    Casa sin tiempo junto al mar, cumbre
    sonora entre los astros, libre razón con muros,
    criatura en donde acaban mis- fronteras,
    soy menos si me faltas,
    tu paz rige mi vida y la hace humilde,
    55 justifica mi espera tu paciencia,
    bogas, persistes, reinas, como un ave en la noche,
    acaso ya recibas el nombre de José.

    "Las adivinaciones" 1952



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 26 Jul 2020, 00:40

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Ceniza son mis labios

    En su oscuro principio, desde
    su alucinante estirpe, cifra inicial de Dios,
    alguien, el hombre, espera.
    Turbador sueño yergue
    su noticia opresora ante la nada
    original de la que el ser es hecho, ante
    su herencia de combate, dando vida
    a secretos cegados,
    a recónditos signos que aún callaban
    y pugnan ya desde un recuerdo hondísimo
    para emerger hacia canciones,
    puro dolor atónito de un labio, el elegido
    que en cenizas transforma
    la interior llama viva del humano.

    Quizá solo para luchar acecha,
    permanece dormido o silencioso
    llorando, besando el terso párpado rosa,
    el pecho triste de la muchacha amada;
    quizá solo aguarda combatir
    contra esa mansa lágrima que es letra del amor,
    contra
    aquella luz aniquiladora
    que dentro de él ya duele con su nombre: belleza...



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 26 Jul 2020, 00:41

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Cuarto creciente

    Cuando Aljarifa recorrió la alfombrada penumbra de aquel burdel de Chauen,
    todo el lujoso azogue de su cuerpo adquirió un grado de desnudez
    deslumbradoramente irracional. Carne inconclusa donde anidaban todavía
    las liendres del peregrinaje, se hizo de pronto insurgente y plenaria
    como la de una virgen en la inminencia del degüello. Cerca de allí
    se abrían las tiendas de los nómadas y una enfermiza música se iba dignificando
    entre las hojalatas y los vellocinos. La habitación olía a almoraduj
    y a papeles de Armenia, mientras un vaho de animales nacidos en cautividad
    salía del mullido sopor de las almohadas. Y así hasta que el tiempo se detuvo
    en un friso taraceado de estrellas de albayalde, entre cuyos emblemas
    discurría una luz acrobática parecida al letargo. Pero ella,
    la regidora del cuarto creciente, era una flor lasciva instalada en la noche.
    Era la araña que copula sin dejar de bailar entre una algarabía de ajorcas y sonajas.
    El esmaltado vientre vibraba en el diván como un espasmo de pandero
    y un mundo de sacrales lujurias sincopaba de pronto la rítmica hegemonía de los pezones. Canon de la hermosura, su único error había consistido en rasurarse el pubis
    cuando medio entendió que descendía por línea colateral de los Abencerrajes.


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