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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 26 Jul 2020, 00:42

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Defectuosa formación del plural
    Disfraz, persona unitiva
    Lezama Lima



    Cuántos días baldíos
    haciéndome pasar por lo que soy.
    Máscara sin memoria, líbrame
    de parecerme a aquel que me suplanta.
    Uno solo será mi semejante



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 26 Jul 2020, 23:55

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Desde donde me ciego de vivir

    Era una blanda emanación, casi
    una terca oquedad de ternura,
    un tibio vaho humedecido
    con no sé qué tentáculos.
    Abrí
    los ojos, vi de cerca el peligro.
    ¡No, no te acerques, adorable
    inmundicia, no podría vivir!
    Pero se apresuraba hacia mi infancia,
    me tendía su furia entre los lienzos
    de la noche enemiga. Y escuché
    la señal, cegué mi vida junta,
    anduve a tientas hasta el cuerpo
    temible y deseado.
    Madre
    mía, ¿me oyes, me has oído
    caer, has visto mi triunfante
    rendición, tú me perdonas?
    La mano
    balbucía allí dentro, rebuscaba
    entre las telas jadeantes, iba
    desprendiendo el delirio, calcinando
    la desnuda razón.
    Agrio desván
    limítrofe, gimientes muebles
    lapidarios bajo el candor malévolo
    del miedo, ¿qué hacer si la memoria
    se saciaba allí mismo, si no había
    otra locura más para vivir?
    Dulce
    naufragio, dulce naufragio,
    nupcial ponzoña pura del amor,
    crédulo azar maldito, ¿dónde
    me hundo, dónde
    me salvo desde aquella noche?


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 26 Jul 2020, 23:56

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    Diosa del ponto euxino

    Su cuerpo está desnudo al borde de un gran atrio
    lacustre, sólo se ven sus piernas
    asomando entre espumas
    repulsivas, se parece a una estatua
    cubierta de criptógamas y a un animal
    exangüe se parece también.

    Las rémoras del frío, los dientes
    del salitre penetran entre sus gangrenados
    senos, y ya emerge, adopta como Telethusa
    actitudes lascivas mientras roen
    su memoria las parcas y se quiebran
    los bizantinos vidrios de sus ojos.

    Olvidada de Ovidio, aguarda absorta
    el dictamen del tiempo, se inocula de gérmenes
    olímpicos, incita a los que acuden
    para verla vivir.

    Todos hurgaron
    ávidamente en las marmóreas grietas
    que iban surcando las estribaciones
    más vulnerables de su cuerpo. Pero
    nadie la pudo profanar sin antes
    haber vendido su alma al Taumaturgo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 26 Jul 2020, 23:57

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    El hilo de Ariadna

    Posiblemente es tarde, pero ¿cómo
    poder asegurarlo
    mientras Hortensia canta y no se oye
    más que su grito de musgosa
    lascivia y alguien
    habla con alguien de la conveniencia
    de acostarse borracho?

    De repente
    se desató la cinta, vuelto
    hacia el espanto de la lámpara,
    el acezante cuerpo,
    y en lo tenso del vientre vi
    la cicatriz, no producida
    sino por el rencor contra ella misma
    con algún instrumento
    preferentemente cortante.

    Vaho
    de alcohol y de tabaco te esmalta
    el rostro bruno, Hortensia, dime,
    ¿hacemos algo aquí que nos impida
    quedarnos juntos
    hasta que ya no sea tarde?

    En vano hubiese preferido
    no mirar. Movible cuerpo y sin embargo
    exangüe, desplazaba
    sus ya finales contorsiones
    en medio de la pista. En vano
    hubiese sido huir y no
    por reencontrarnos. Pechos
    como luciérnagas, tenues, punzantes
    por las crestas no lácteas, ¿ quién
    iba a atreverse a interrumpir
    su equidistante brevedad, desnudos
    como estarían luego en el amanecer
    del trópico ?

    Hortensia, amor mío, nadie
    te va a arrastrar si tú no quieres
    desesperadamente que lo haga.

    Playa de Naxos, la mayor
    de las Cícladas, ya a lo lejos
    reverberando entre los barracones
    del batey y el bullicioso verde
    del manglar, confundida ahora
    con otros libres turnos litorales
    donde ni tú ni yo nos conocíamos.
    Abandonada por Teseo, ¿ibas
    a despeñarte tú, rebelde por instinto
    como tu padre negro apaleado
    en Key West (Florida) ?

    Si pudiera
    reconstruir un solo
    rincón de aquella playa
    sin salida posible, si pudiera
    volver al sitio aquel, reconocer
    la cerrazón de la cabaña, andar
    a tientas hasta el último
    recodo del silencio, ¿oiría
    algo distinto a la fricción
    de unas piernas con otras, al barrunto
    de alguien aproximándose
    en lo oscuro? ¿Vería
    aún desde allí, ya en el terrado
    de Sanlúcar, asiéndome
    al parteluz de la ventana, el bulto
    azul de los faluchos y, más cerca,
    la agitación de las fogatas
    que encendían los sigilosos
    areneros?

    Imágenes sin ojos
    pasan con más tenacidad que el giro
    extenuante del recuerdo. Hortensia,
    hija de Minos, no
    es tarde todavía, ven, veloces
    son las noches que hemos vivido ya:
    aún estamos a tiempo
    de no querer salir del laberinto.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 28 Jul 2020, 01:04

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Entra la noche como un trueno...

    Entra la noche como un trueno
    por los rompientes de la vida,
    recorre salas de hospitales,
    habitaciones de prostíbulos,
    templos, alcobas, celdas, chozas,
    y en los rincones de la boca
    entra también la noche.

    Entra la noche como un bulto
    de mar vacío y de caverna,
    se va esparciendo por los bordes
    del alcohol y del insomnio,
    lame las manos del enfermo
    y el corazón de los cautivos,
    y en la blancura de las páginas
    entra también la noche.

    Entra la noche como un vértigo
    por la ciudad desprevenida,
    rasga las sábanas más tristes,
    repta detrás de los cobardes,
    ciega la cal y los cuchillos
    y en el fragor de las palabras
    entra también la noche.

    Entra la noche como un grito
    por el silencio de los muros,
    propaga espantos y vigilias,
    late en lo hondo de las piedras,
    abre los últimos boquetes
    entre los cuerpos que se aman,
    y en el papel emborronado
    entra también la noche.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 28 Jul 2020, 01:05

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Fábula

    Nunca serás ya el mismo que una vez
    convivió con los dioses.
    Tiempo
    de benévolas puertas entornadas,
    de hospitalarios cuerpos, de excitantes
    travesías fluviales y de fabulaciones.

    Tiempo magnánimo
    compartido también con semidioses
    errabundos y hombres de mar que alardeaban
    del decoro taimado de los héroes.

    Qué ha quedado, oh Ulises, de esta vida.

    La historia es indulgente, merecidas las dádivas.
    Los dioses son ya pocos y penúltimos.
    Justos y pecadores intercambian sus sueños.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 28 Jul 2020, 01:06

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    La vuelta

    Por el camino se me van cayendo
    frutas podridas de la mano
    y voy dejando manchas de tristeza en el polvo
    donde quiera que piso;
    un pájaro amanece ante mis ojos
    y en seguida anochece entre sus alas;
    la asamblea de hormigas se disuelve
    cuando en mí la tormenta se aproxima;
    el sol calienta al mar en unas lágrimas
    que en el camino enciende mi presencia;
    la desnudez del campo va vistiéndose
    según van mis miradas acosándole
    y el viento hace estallar
    una guerra civil entre las hierbas.

    Noticia triste de mi cuerpo dictan
    las verdes amapolas en capullo,
    la codorniz se espanta
    y asusta al macho con historias mías.
    Vengo desnudo de la hermosa clámide
    que solía vestirme cuando entonces:
    clámide con las voces de los pájaros,
    el graznido del cuervo, la carrera veloz de la raposa
    –a la que llaman zorra mis parientes–,
    del arroyo que un día se llevaba mis pasos
    y de olores de jara y de romero
    hace tanto tejida.

    Días de mi ascensión, cuando el lagarto
    solía conocer mis intenciones,
    cuando solía la retama
    pedirme venia para echar raíces,
    cuando algún cazador me confundió
    con una piedra viva entre las piedras.
    Pero yo te conozco, campo mío,
    yo recuerdo haber puesto entre tus brazos
    aquel cuerpo caliente que tenía,
    haber dejado sangre entre los surcos
    que abrían los caballos de mi padre.
    Yo te conozco y noto que tus senos
    empiezan a ascender hacia mis labios.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 28 Jul 2020, 01:08

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Miedo

    Mil veces he intentado
    decirte que te quiero,
    mas la ardorosa confesión, mi vida,
    se ha vuelto de los labios a mi pecho.
    ¿Por qué, niña? Lo ignoro,
    ¿Por qué? Yo no lo entiendo,
    Son blandas tu sonrisa y tu mirada,
    dulce es tu voz, y al escucharla tiemblo.
    Ni al verte estoy tranquilo,
    ni al hablarte sereno,
    busco frases de amor y nos la hallo.
    No sé si he de ofenderte y tengo miedo.
    Callando, pues, me vivo
    y amándote en silencio,
    sin que jamás en tus dormidos ojos
    sorprenda de pasión algún destello.
    Dime si me comprendes,
    si amarte no merezco.
    Di si una imagen en el alma llevas...
    Mas no... no me lo digas...¡tengo miedo!
    Pero si el labio calla,
    con frases de los cielos
    deja, mi vida, que tus ojos digan
    a mis húmedos ojos... ya os entiendo.
    Deja escapar el alma
    los rítmicos acentos
    de esa vaga armonía, cuyas notas
    tiene tan sólo el corazón por eco.
    Deja al que va cruzando
    por áspero sendero,
    que si no halla la luz en la ventana,
    tenga la luz de la esperanza al menos.
    Callemos en buena hora
    pues que al hablarte tiemblo,
    mas deja que las almas, uno a uno,
    se cuenten con los ojos sus secretos...
    Dejemos que se digan
    en ráfagas de fuego
    confidencias que escuche el infinito
    frases mudas de encanto y de misterio.
    Dejemos, si lo quieren,
    que estallen en un beso,
    beso puro que engendren las miradas
    y suba sin rumor hasta los cielos.
    Dime así que me entiendes,
    que sientes lo que siento,
    que es el porvenir de luz y flores
    y que tan bello porvenir es nuestro.
    Di que verme a tus plantas
    es de tu vida el sueño,
    dime así cuanto quieras.... cuanto quieras.
    De que me hables así... no tengo miedo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 29 Jul 2020, 01:18

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Mimetismo de la experiencia

    Cuando leía porfiadamente y no
    sin desazón a Henry Miller, iba
    acordándome a trechos
    de muchas horas canceladas, rostros
    desdibujados en algún rincón, lugares
    de inquietante vivir. Era penosa
    la experiencia y más
    que nada turbadora
    por simple: asistía
    como mi propio espectador
    al paso de emociones, cuerpos, actos
    sexuales que yo mismo veía ejecutados
    por otro en mi memoria y que se restauraban
    con un nuevo contexto
    en el presente.

    La práctica
    de ciertos mimetismos del recuerdo
    puede llegar a subvertir el orden
    de esa usura de amor que el tiempo
    salda. Y Henry Miller, transgresor
    de leyes, irritante
    por próximo, furiosamente
    obseso de su intimidad,
    no suponía para mí
    más que un tenaz motivo de recuento
    de situaciones olvidadas: cuartos
    de hotel, burdeles, laberintos
    de citas donde un cuerpo
    siempre se hacía vagamente
    clandestino, imágenes
    ajadas como evanescentes
    fotografías, hábitos
    de una noche. Pero un hostil
    y subrepticiamente enajenado
    reencuentro conmigo, sostenía
    el agobiante afán de cotejar
    datos que sólo en parte me importaban.

    Equívoca constancia de unos hechos
    reconstruidos con retazos
    de otros: no en el amor
    sino en su deterioro se reagrupan
    los fragmentos vividos.

    Como ciertas
    alucinantes fábulas de Lawrence Durrel
    o de Sade (las que coinciden tal vez
    en descifrar los infortunios de Justine),
    la intervención de Miller agotaba
    en mi memoria toda posibilidad
    de ir acotando la experiencia
    sin conjurar su lastre: nombres
    aletargados, episodios
    de efímero futuro, leves
    fraudes de amor
    que el aluvión del tiempo confundía
    con las suplantaciones del orgasmo.

    Espejo de violencia
    de tanto azar de juventud, híbrida
    educación, solitario o múltiple
    terraplén de erotismo, no podía
    atestiguarme sino con mi propia
    represión inicial, abierta luego
    a otras coherentes formas del amor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 29 Jul 2020, 01:19

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    Música de fondo

    Llega el momento de decir la palabra
    y se la deja fluir, se la ayuda
    a resbalar entre los labios,
    anclada ya en sus límites de tiempo.
    La palabra se funda a ella misma, suena
    allá en el corazón del que la habla
    y trepa poco a poco hasta nacer
    y antes es nada y sólo una verdad
    la hace constancia de algo irrepetible.

    Súbitamente esa palabra aumenta
    el hallazgo caudal de la memoria,
    boga sobre los hombres que la escuchan,
    gira anhelante entre vislumbres
    y se alza más y más y se perfila, pule
    sus bordes balbucidos, se nivela entre sueños.

    Después inicia su holocausto.
    Función de amor o de vileza,
    la palabra se gasta en los oídos,
    puebla sus márgenes de brozas,
    se torna vana, amago de un aliento,
    oscuridad final y sin sentido.
    Está cayendo ya hecha pedazos.
    Rescoldos sumergidos, restos
    de rescates sin fondo, flota y flota
    sobre las intenciones proferidas,
    entre el silencio de las conjeturas.

    Es nada la palabra que se dijo
    (no importa que se escriba para
    querer salvarla), es nada y lo fue todo:
    la música del mundo y su apariencia.

    "Memorias de poco tiempo" 1954


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 29 Jul 2020, 01:21

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    No tengo nada que perder

    Aquel nocturno yerbazal, al borde
    del declive de acebos, ciegamente
    buscado entre el vislumbre
    del amor, bajo el troquel efímero
    de la naciente luna ciñe
    con sus trémulos odres toda
    la historia de mi vida, el privilegio
    de mi junta y profética memoria,
    y allí estará mi vocación gestándose,
    cómplice cuerpo transitorio
    fronterizo del mío para nunca.

    La tierra genital, los estandartes
    fugitivos del sueño, la prohibida
    palabra, permanecen
    junto al amor que escribo, tachan
    con su verdad los nombres
    de mi boca.

    Compartida codicia,
    ¿qué haré con este cuerpo
    sin el tuyo?

    Subí desde la sombra
    hasta la luz, puse mi mano
    en el aire vacío. Aquí
    me entrego, dije,
    no tengo nada que perder.
    Cuántos
    turbadores resquicios fraudulentos
    se desvelaron para mí, mientras anduve
    tropezando.

    En la pared aquella,
    cerca de la hondonada parpadeante,
    bajo el metal marítimo fundido
    entre los dos, fui desnudado
    del lastre primerizo de mi alma
    y levanté los ojos hacia el cuerpo
    aterido. Aquí me entrego, dije,
    preso estoy .en mi propia libertad.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 30 Jul 2020, 01:16

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Solícito el silencio se desliza por la mesa nocturna...

    Solícito el silencio se desliza por la mesa nocturna, rebasa el irrisorio
    contenido del vaso. No beberé ya más hasta tan tarde: otra vez soy el tiempo que me queda. Detrás de la penumbra
    yace un cuerpo desnudo y hay un chorro de música hedionda dilatando las burbujas del vidrio. Tan distante como mi juventud, pernocta entre los muebles el amorfo, el tenaz y oxidado material del deseo. Qué aviso más penúltimo amagando en las puertas,
    los grifos, las cortinas. Qué terror de repente de los timbres. La botella vacía se parece a mi alma.

    De "Laberinto de fortuna" 1984


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 30 Jul 2020, 01:18

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    Vivo allí donde estuve

    Desde un lugar que aprendo
    a recorrer cada mañana, vuelvo
    sobre mis pasos y te espero
    allí donde estoy solo.

    Matinal
    ofertorio del sueño, escribo el nombre
    de tu vida, te vas desentrañando
    entre las hoscas hojas traicionadas
    en la noche. Eres la reclusión
    donde me sacio, el acuciante
    azar en que te tengo
    cada día, amor propiciatorio que reúne
    lo perdido.

    Vivo allí donde estuve,
    junto al mar delirante, libre
    velocidad inmóvil orillada
    de fuego, bosque lustral
    de la alegría.

    ¿Qué me queda
    de aquel itinerario, habitaciones
    clandestinas, bautismales refugios
    de única verdad, qué me queda
    detrás del sortilegio? Ser
    feliz un instante y perderte, mientras
    vuelvo sobre mis pasos cada día.


    Y aquí concluimos con lo hallado de este autor, poeta, novelista y ensayista.
    Obtuvo varios premios como ya dijimos al principio. José Manuel Caballero Bonald, dejó en la Caja de las Letras del Instituto Cervantes un legado que permanecerá guardado hasta el 11 de noviembre del 2051. Es una de las personalidades que deja un objeto personal en la antigua cámara acorazada de la sede central del Instituto.

    Gracias.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 31 Jul 2020, 05:22

    Defectuosa formación del plural
    Disfraz, persona unitiva
    Lezama Lima



    Cuántos días baldíos
    haciéndome pasar por lo que soy.
    Máscara sin memoria, líbrame
    de parecerme a aquel que me suplanta.
    Uno solo será mi semejante


    ¿QUÉ SE PUEDE DECIR ANTE UN POEMA ASÍ?...

    EXCEPCIONAL TRABAJO EL TUYO, QUERIDA AMIGA. PERO COMO SÉ DE TU CAPACIDAD INTUYO QUE BUSCARÁS DEBAJO DE LAS PIEDRAS PARA DELEITARNOS CON CABALLERO BONALD. MIENTRAS ENCUETRAS O NO YO INTENTARÉ PASARME TODOS LOS DÍAS, AUNQUE SEAN UNOS MINUTOS. AHORA MISMO ES UNA DE MIS DEBILIDADES.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 01 Ago 2020, 01:21

    Pues sí, has señalado ese poema, pero este autor es GRANDE.
    Supongo que has recibido mi correo, de todas maneras, como tiene su espacio, merecido aquí, si algo nuevo encuentro, aquí será expuesto. Merecería la pena.
    Gracias, como siempre y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 01 Ago 2020, 01:35

    "¿Qué me queda
    de aquel itinerario, habitaciones
    clandestinas, bautismales refugios
    de única verdad, qué me queda
    detrás del sortilegio? Ser
    feliz un instante y perderte, mientras
    vuelvo sobre mis pasos cada día"


    ¡S.C!


    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 02 Ago 2020, 00:42

    Días de mi ascensión, cuando el lagarto
    solía conocer mis intenciones,
    cuando solía la retama
    pedirme venia para echar raíces,
    cuando algún cazador me confundió
    con una piedra viva entre las piedras.
    Pero yo te conozco, campo mío,
    yo recuerdo haber puesto entre tus brazos
    aquel cuerpo caliente que tenía,
    haber dejado sangre entre los surcos
    que abrían los caballos de mi padre.
    Yo te conozco y noto que tus senos
    empiezan a ascender hacia mis labios.


    Me voy a andar. Pero no pude resistir la sensación de irme sin los versos de Caballero Bonald.

    Buen domingo. Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 09 Ago 2020, 23:38

    No te di las gracias por acompañar el espacio de este gran autor y aunque tarde, aquí estoy, amigo mío.
    Buen día y gracias siempre.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 10 Ago 2020, 05:09

    Para quedarse leyendo y releyendo:

    Versículo del Génesis



    Por las ventanas, por los ojos
    de cerraduras y raíces,
    por orificios y rendijas
    y por debajo de las puertas,
    entra la noche.



    Entra la noche como un trueno
    por las rompientes de la vida,
    recorre salas de hospitales,
    habitaciones de prostíbulos,
    templos, alcobas, celdas, chozos,
    y en los rincones de la boca
    entra también la noche.



    Entra la noche como un bulto
    de mar vacío y de caverna,
    se va esparciendo por los bordes
    del alcohol y del insomnio,
    lame las manos del enfermo
    y el corazón de los cautivos,
    y en la blancura de las páginas
    entra también la noche.



    Entra la noche como un vértigo
    por la ciudad desprevenida,
    rasga las sábanas más tristes,
    repta detrás de los cobardes,
    ciega la cal y los cuchillos
    y en el fragor de las palabras
    entra también la noche.



    Entra la noche como un grito
    entre el silencio de los muros,
    propaga espantos y vigilias,
    late en lo hondo de las piedras,
    abre sus últimos boquetes
    entre los cuerpos que se aman,
    y en el papel emborronado
    entra también la noche.






    __Es de una maestría insuperable._______________


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 14 Oct 2020, 01:07, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 11 Ago 2020, 23:56


    Y de pronto ese día, el domingo,
    ella viene llegando, corre, se nos acerca
    (todos la conocemos),
    nos mira igual que un charco
    de amor recién secado, nos contagia
    de todo cuanto es crédulo en su espera siguiente,
    porque está consolándose con un jornal vacío,
    porque está desviviéndose
    en una vana sucesión de acopios para huir,
    de ir contando los años por tránsitos de trajes,
    por memorias zurcidas, por sueños arrancados
    del retal de un domingo cegador e ilusorio.


    Es inmenso, Caballero Bonald... Me has permitido volver a acercarme a él.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 15 Ago 2020, 07:05

    VOY A IR RELEYENDO POEMA A POEMA. HOY SUBRAYO ESTA ESTROFA POR NO REITERAR EL POEMA COMPLETO...

    "Sucede que es un día más bien canción que número,
    más bien como una lluvia de inclementes pestañas,
    de humilde mano abierta
    que volverá a vestir de desnudez la vida.
    Y entonces ya es mentira crecer sobre raíces,
    ya es mentira ese sueño blandamente nocivo
    que se nos va quedando arrendado en la piel,
    que se consume hasta perderse
    en un mísero rastro de caricia aterida,
    hasta llegar a confundirse con un domingo anónimo,
    con un tiempo de nadie hilvanado de lástima. "

    PERO ESTE POETA ¿ES DE ESTE MUNDO?



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 16 Ago 2020, 02:43

    La verdad es que no parece de este mundo, pero sí y es una alegría para la poesía. De todas maneras hay bastantes autores que no parecieran de este planeta y si indagamos, podemos observar que hay muchos más de los que, al menos yo conocía.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 17 Ago 2020, 09:20

    CADA  VEZ QUE LO LEO UN ESCALOFRÍO ME RECORRE LA COLUMNA...

    Es posible que ya no puedas tú tener un nombre,
    encerrar en un nombre tu ternura,
    tus verdes ojos dulces,
    la dorada humedad de tu cabello,
    que ya no puedas responderme si te llamo,
    si te sigo llamando y nada me devuelve
    la ilusoria constancia de que aún eres cierta.


    Ahora es de noche y tú no tienes nombre,
    a nadie pertenecen tu voz, tus adjetivos,
    mientras cae la lluvia
    mansamente y es más frágil la vida
    cuando al llamarte sé que ya no tienes nombre.

    ES INMENSO


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 13 Sep 2020, 00:45

    Y seguimos con las poesías de José Manuel Caballero Bonald.
    Gracias, Pascual, por poseer tan rica biblioteca, de la que sin duda sacamos lo mejor de lo mejor.
    Sigo entonces.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 13 Sep 2020, 00:46

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

    CENIZA SON MIS LABIOS
    (De; Las Adivinaciones)


    En su oscuro principio, desde
    su vacilante estirpe, cifra inicial de Dios,
    alguien, el hombre, espera.

    Turbador sueño yergue
    su noticia opresora ante la furia
    original de la que el cuerpo es hecho, ante
    su herencia de combate, dando vida
    a secretos quemados,
    a recónditos signos que aún callaban
    y pugnan ya desde un deseo mísero
    para emerger hacia canciones,
    mudo dolor atónito de un labio,
    el elegido,
    que en cenizas transforma
    la interior llama viva de lo humano.

    Quizá solo para luchar acecha,
    permanece dormido o silencioso
    buscando, besando el terso párpado rosa,
    el pecho inextinguible de la muchacha amada,
    quizá solo aguarda combatir
    contra esa mansa lágrima que es letra del amor,
    contra
    aquella luz aniquiladora
    que dentro de él ya duele con su nombre: belleza.

    Allí, en el torpe sueño de todos
    los simulacros de la fe consume,
    difunde apenas con fugaz certeza,
    unitivo rescolde de sus vivientes brasas.

    En tanto el hombre lucha; existe,
    traduce la armonía furtiva del azar,
    bebe en los borbotones de su tiempo,
    se confina en la fiebre donde afloran
    su linaje, su origen, su imposible
    destino de buscador de Dios,
    de elegido que espera,
    ahora,
    todavía,
    encender la ceniza de sus labios.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 13 Sep 2020, 00:47

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    INTROSPECCIÓN
    (De manual de infractores)


    Una luz vespertina de prostíbulo,
    de resto de alcohol, de inconsolable
    cantina ferroviaria, irrumpe
    y persevera en esos intramuros
    fugaces de la desmemoria.

    Se oye el paso decrépito del tiempo
    entre las inconstantes dádivas
    de la felicidad,
    mientras fluyen
    los cuerpos juveniles y el olvido
    otra vez se dilata y lame
    con su liviana lengua
    un penúltimo rastro de deseo.

    Rostro ficticio de vacías
    cuencas, madre
    de los espejos, ¿En qué me he equivocado?

    Emigra la verdad como las aves.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 13 Sep 2020, 00:53

    Turbador sueño yergue
    su noticia opresora ante la furia
    original de la que el cuerpo es hecho, ante
    su herencia de combate, dando vida
    a secretos quemados,
    a recónditos signos que aún callaban
    y pugnan ya desde un deseo mísero
    para emerger hacia canciones,
    mudo dolor atónito de un labio,
    el elegido,
    que en cenizas transforma
    la interior llama viva de lo humano.

    ¡S.C.!

    GRACIAS, LLUVIA. NO LO DEJES, POR FAVOR... HOY EN ESPAÑA SOLAMENTE GAMONEDA ESTÁ A SU ALTURA. AMBOS INMENSOS.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 3 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 13 Sep 2020, 00:55

    Rostro ficticio de vacías
    cuencas, madre
    de los espejos, ¿En qué me he equivocado?

    Emigra la verdad como las aves.

    ¿Y ESTE POEMA?... ES UNA MARAVILLA.

    BESOS.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 15 Sep 2020, 23:26

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    CUANDO ESTAS PALABRAS ESCRIBO

    DE MEMORIA DE POCO TIEMPO
    1954.
    PARTE PRIMERA
    MI PROPIA PROFECÍA ES MI MEMORIA



    Cuando estas palabras escribo
    Sabiendo de antemano que jamás premio alguno
    Ni precaria mentira podrán mover mi boca,
    Sabiendo que estas páginas ondulan
    Como respiraciones de un dios inexorable
    que va dando rigor y poderío a mi conciencia,
    sabiendo, en fin, que cuantas verdades diga
    han de ser sin remedio y vanamente,
    entonces, el fundamento de mi propio vivir,
    esa tierra de nadie en que me arraigo,
    se junta a cuanto existe, lucha contra el asedio
    del tiempo suspensivo y yace allí forjando
    su mísera lección, creciendo
    entre preguntas, irguiéndose entre ruinas,
    hasta hacerse cenizas de mis propias palabras.

    Parte a parte, letra a letra,
    lágrima a lágrima, escribo aquí la historia
    de la razón de amor con quien convivo,
    del impasible tiempo al que me vuelvo,
    y sé que de algún modo esta mano agobiada
    ha de hacerse perenne, no por ser parte mía
    sino por la conducta de su inviolable libertad,
    por los sueños que traza, por la soberanía
    de los poderes que establece
    entre los vaticinios de la alerta memoria.

    Y estas palabras que reúno
    al calor de un papel insuficiente,
    entre la insurrección de mis horarios actos,
    son solamente mías y nadie podrá darles
    otra vez su sentido, porque ellas
    me hicieron de tal forma con su frágil verdad
    que ya manifestaron para siempre
    lo que Dios y mi hombría solo saben.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 3 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 15 Sep 2020, 23:28

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    OFICIO DE HIERRO.
    DE ANTEO
    1956.


    Trágico son como el de cáñamo
    bajo la lluvia, el martinete
    se golpea a sí mismo, se entrechoca
    como el mar con el mar, tiende
    su desnudez igual que un lastre
    sobre la inconsolable yacija de la noche,
    esclavo y errabundo al mismo tiempo
    entre la desatada cerrazón de las lágrimas.

    Hierro y cristal, la voz crepita
    sacrificada al fuego litúrgico
    del recuerdo, con sus despedazados
    renglones esparcidos
    sobre la tierra inhóspita.
    Oh sangre
    libre, temple de la desolación,
    ráfaga del instinto tribal de la pobreza,
    allí, las férreas brasas ateridas
    se conjuran clamando contra nada,
    muda razón vociferante.

    Verbo lacrado, acorde ya sin música,
    sorda verdad de nadie, el grito
    se bifurca en gemidos, garfios, grietas
    de rítmica tortura, y es en vano
    que quiera la palabra ser apenas
    el opaco instrumento de la ira,
    puro dolor que se rehúsa
    a quien con más codicia lo proclama.

    Turbión de sueño a la intemperie,
    vibra el ornato cruel de su quejumbre,
    unce su yugo de cauterio y llaga
    sobre un inerme pecho amordazado
    y allí se acoge con piedad de huérfano
    y allí se ensaña con rencor incauto
    la luz del martinete, tenebrosa
    región premonitoria del vacío,
    atónito refugio, mitológica
    fragua del corazón que va entreabriendo
    los palpitantes bordes de su herida.

    Martillo corporal, su misma fuerza
    rompe la vida sobre un yunque lóbrego,
    rapto de esclavitud por ser más libre,
    donde la voz, igual que la mandrágora,
    finge la imagen del espanto
    en la raíz esquiva y luego crece
    buscando la clemencia, el compasivo
    aire, la garganta arrasada,
    reuniendo y disgregando en torno suyo
    los desgarrones lívidos deel miedo.

    Solitario está el mundo. Oh ritual
    sublevación, primaria herrumbre pura
    de la vida, cobre y cuarzo
    fundidos, el son del martinete
    forja su oficio en la vigilia
    funeral de los óxidos, cuando el aciago cuerpo
    de la tribulación quiebra su entraña
    contra el muñón del tiempo, ebria
    la madrugada en la memoria.
    Más
    que el sueño se parece a la vida: nadie
    tan reacio a olvidar como el que canta.

    ……………………….((El martinete)


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