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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 02:00

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

    Biografía

    José Manuel Caballero Bonald (Jerez de la Frontera, 11 de noviembre de 1926). Poeta, novelista y ensayista español.
    Cursó estudios de Filosofía y Letras en las universidades de Madrid y Sevilla, para después trasladarse a Colombia donde enseña Literatura Española, combinando su labor literaria con la docencia.
    Perteneciente a la Generación del 50, como poeta se inicia en 1948 con Poesía (1945-1948), a la que siguieron Las adivinaciones (1952), Memorias de poco tiempo (1954), Ateneo (1956), Las horas muertas (1959), El papel del coro (1959) y Pliegos de cordel (1963). En 1969 se publica Vivir para contarlo, obra que recoge toda su poesía. En 1997 se publica una antología de sus poemas, recoplidados por María Peyeras Grau, con el título El imposible oficio de escribir. Antología, y en 2002, la editorial Visor publica Antología personal, acompañada de un CD con poemas recitados por el autor.

    Como novelista, su producción es escasa aunque significativa en lo que a narrativa social se refiere. Destacan Dos días de septiembre, que ganó el Premio Biblioteca Breve de Novela en 1961, Ágata ojo de gato, con la que ganó el Premio Barral y de la Crítica, Toda la noche oyeron pasar pájaros (1981), Premio Ateneo de Sevilla, y En la casa del padre (1988). Prolífico ensayista, hay que destacar obras como: Narrativa cubana en la Revolución (1968), Luis de Góngora (1982), Luces y sombras del flamenco (1975) o Sevilla en tiempos de Cervantes (1991).
    En 1995 publica la primera parte de sus memorias, titulada Tiempo de guerras perdidas, que volvió a ser revisada en 2004; y en 2001, la segunda parte titulada Costumbre de vivir. Ambos volúmenes recogidos en La novela de la memoria (2010).

    En 2004 fue galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana por el conjunto de su obra, y al siguiente año con el Premio Nacional de las Letras Españolas. Ha recibido numerosos premios a lo largo de su carrera pero el reconocimiento definitivo le llegó en 2006 con el Premio Nacional de Poesía (Ministerio de Cultura) en 2006 por su obra Manual de infractores, poemario que el autor califica como "apología de la desobediencia". El 29 de noviembre de 2012 recibe el Premio Miguel de Cervantes.

    En 1998 se crea la Fundación Caballero Bonald, con sede en la casa donde nació el poeta, siendo un referente de la literatura y poética de Jerez.

    El escritor José Manuel Caballero Bonald, premio Cervantes 2012, depositó en la Caja de las Letras del Instituto Cervantes un legado que permanecerá guardado hasta el 11 de noviembre del 2051. Es una de las personalidades que deja un objeto personal en la antigua cámara acorazada de la sede central del Instituto.

    José Manuel Caballero Bonald falleció el 9 de mayo de 2021 en Madrid.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 15 Jul 2020, 08:13

    ¿Te has atrevido?... ¡Pues no sabes como lo celebro! Está en tus manos una "gloria" de la poesía contemporánea, sin desmerecer a nadie. Y resulta que como conozco tu capacidad de trabajo sé que vas a llevar en volandas a Caballero Bonald. Estaré contigo, te lo prometo: porque desde que lo conocí hace unos 15 años no me he podido despegar de su poesía.

    Mi gratitud anticipada.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Jul 2020, 23:54

    ¡Que susto! No encontraba el post por ninguna parte, menos mal que María me envió el privado comunicándome que lo había movido a "POETAS VIVOS",por cierto, gracias María, estás en todo todo, amiga.
    Sé que estás, Pascual, así que también estoy...tranquila.
    Gracias y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 15 Jul 2020, 23:58

    Un erros lo tiene cualquiera... aunque yo, últimamente, tenga más errores de la cuenta ( estoy pendiente de revisión neurológica porque los déficits son un poquito alarmantes). No obstante la revisión quedó aplazada "sine die" por el COVID.

    Pido disculpas a quien se sienta afectado.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:01

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Antología poética
    José Manuel Caballero Bonald

    [Nota preliminar: Esta antología está realizada en diciembre de 2005. Las modificaciones en la textualidad de los poemas, su disposición en el interior de cada libro o su pertenencia a los distintos títulos respecto a Somos el tiempo que nos queda (Seix Barral, 2003), recopilación de poesías completas, y Manual de infractores (Seix Barral, 2005), obedecen a decisión del autor, que ha supervisado esta selección.]


    Las adivinaciones



    Versículo del Génesis



    Por las ventanas, por los ojos
    de cerraduras y raíces,
    por orificios y rendijas
    y por debajo de las puertas,
    entra la noche.



    Entra la noche como un trueno
    por las rompientes de la vida,
    recorre salas de hospitales,
    habitaciones de prostíbulos,
    templos, alcobas, celdas, chozos,
    y en los rincones de la boca
    entra también la noche.



    Entra la noche como un bulto
    de mar vacío y de caverna,
    se va esparciendo por los bordes
    del alcohol y del insomnio,
    lame las manos del enfermo
    y el corazón de los cautivos,
    y en la blancura de las páginas
    entra también la noche.



    Entra la noche como un vértigo
    por la ciudad desprevenida,
    rasga las sábanas más tristes,
    repta detrás de los cobardes,
    ciega la cal y los cuchillos
    y en el fragor de las palabras
    entra también la noche.



    Entra la noche como un grito
    entre el silencio de los muros,
    propaga espantos y vigilias,
    late en lo hondo de las piedras,
    abre sus últimos boquetes
    entre los cuerpos que se aman,
    y en el papel emborronado
    entra también la noche.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Jul 2020, 00:03

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Domingo



    La veis un día domingo.
    Lleva un cuerpo cansado, lleva un traje cansado
    (no lo podéis mirar),
    un traje del que cuelgan trabajos, tristes hilos,
    pespuntes de temor, esperanzas sobrantes
    hechas verdad a fuerza de ir remendando sueños,
    de ir gastando semanas, hambres de cada día,
    en las estribaciones de un pan dominical.



    La veis venir acaso de un afán desahuciado,
    de una piedad con fábulas, la veis
    venir y ya sabéis que está llamándose
    lo mismo que la vida,
    lo mismo que su traje hecho disfraz de olvido,
    hecho molde de engaño comunal,
    cortado a la medida de mensuales lágrimas,
    de quebrantos tejidos con la última
    hebra de la intemperie, con las trizas
    de ese telar de amor donde entrevemos
    la pobreza de todos que es un cuerpo sin nadie.



    Sucede que es un día más bien canción que número,
    más bien como una lluvia de inclementes pestañas,
    de humilde mano abierta
    que volverá a vestir de desnudez la vida.
    Y entonces ya es mentira crecer sobre raíces,
    ya es mentira ese sueño blandamente nocivo
    que se nos va quedando arrendado en la piel,
    que se consume hasta perderse
    en un mísero rastro de caricia aterida,
    hasta llegar a confundirse con un domingo anónimo,
    con un tiempo de nadie hilvanado de lástima.



    Y de pronto ese día, el domingo,
    ella viene llegando, corre, se nos acerca
    (todos la conocemos),
    nos mira igual que un charco
    de amor recién secado, nos contagia
    de todo cuanto es crédulo en su espera siguiente,
    porque está consolándose con un jornal vacío,
    porque está desviviéndose
    en una vana sucesión de acopios para huir,
    de ir contando los años por tránsitos de trajes,
    por memorias zurcidas, por sueños arrancados
    del retal de un domingo cegador e ilusorio.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Jul 2020, 00:36

    "La veis un día domingo.
    Lleva un cuerpo cansado, lleva un traje cansado
    (no lo podéis mirar),
    un traje del que cuelgan trabajos, tristes hilos,
    pespuntes de temor, esperanzas sobrantes
    hechas verdad a fuerza de ir remendando sueños,
    de ir gastando semanas, hambres de cada día,
    en las estribaciones de un pan dominical."


    Si alguien no lo conoce , ahora, siguiendo tus pasos puede hacerlo.

    MAGISTRAL.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 00:04

    La verdad, es muy bueno. Hasta ahora lo que voy leyendo me va gustando.
    Yo diría que es poesía de altura.
    Seguimos pues y gracias por estar.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 00:07

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Nombre entregado



    Tú te llamabas tercamente Carmen
    y era hermoso decir una a una tus letras,
    desnudarlas, mirarte en cada una
    como si fuesen rastros iguales de alegría,
    contiguos besos en mi boca reunidos.
    Era hermoso saberte con un nombre
    que ya me duele ahora entre los labios,
    me sangra entre los labios como el moho de una fruta,
    como algo que yo querría nombrar constantemente
    y me estuviese amordazando con su olvido,
    con su apremiante negación de ser,
    porque es inútil repetir lo que termina en nada.


    Es posible que ya no puedas tú tener un nombre,
    encerrar en un nombre tu ternura,
    tus verdes ojos dulces,
    la dorada humedad de tu cabello,
    que ya no puedas responderme si te llamo,
    si te sigo llamando y nada me devuelve
    la ilusoria constancia de que aún eres cierta.


    Ahora es de noche y tú no tienes nombre,
    a nadie pertenecen tu voz, tus adjetivos,
    mientras cae la lluvia
    mansamente y es más frágil la vida
    cuando al llamarte sé que ya no tienes nombre.


    ¿Es verdad que te has ido para siempre,
    que no podremos ya mirar los árboles mojados,
    la lenta pesadumbre de las tardes calladas,
    el nocturno temor que a nuestro amor se unía?
    ¿Es verdad que tu boca se irá deshabitando
    sin responder a nadie ni siquiera en silencio,
    que ya no cabré nunca en tu mirada,
    en tus manos que guardan mi latido en su piel?


    No puedo imaginar que alguien te llame
    allí por ese reino donde ahora enmudeces
    mordiéndote los labios como entonces
    y tú vuelvas los ojos para ver si es posible
    que tengas todavía un nombre en que esconderte,
    un nombre que estacione la vida entre sus letras,
    que sea vanamente igual que Carmen,
    porque ahora es de noche y tú no tienes nombre.


    Pero entonces he mirado la luz,
    los péndulos furtivos del otoño,
    los hombres que caminan y caminan,
    las aves del regreso, torpes ya con el frío,
    estos libros que ardieron con nuestros ojos juntos,
    mis padres, mis hermanos, con sus sombras gemelas,
    mi amigo Juan Valencia, que está mi lado y no
    me habla, y sé que estoy viviendo,
    he aprendido que son las cosas quietas
    las que evidencian mi razón de cada día,
    que eres tú quien te has ido a una gran soledad,
    quien no puedes volver con aquel nombre tuyo,
    con aquel cuerpo ajeno y transeúnte que tenías,
    con algo que no sea caricia o beso o lágrima
    y lo convoque todo en una historia única
    donde decir tu nombre equivalga también a poseerte.


    Porque es triste y es también preciso
    comprender que eso es vivir: ir olvidando,
    consistir en palabras que están llamando a nadie,
    saber que es una grieta súbita
    la que arrasa y corrompe la más cierta esperanza,
    saber que es el desamor
    quien detrás de lo más amado espera
    para poder seguir viviendo
    a pesar de la noche y tu nombre entregado.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 00:08

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD


    Memorias de poco tiempo



    Espera



    Y tú me dices
    que tienes los pechos rendidos de esperarme,
    que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
    que has perdido hasta el tacto de tus manos
    de palpar esta ausencia por el aire,
    que olvidas el tamaño caliente de mi boca.


    Y tú me lo dices que sabes
    que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
    de lastimar mis labios con la sed de tenerte,
    de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
    una nueva manera de rescatarte en vano
    desde la soledad en la que tú me gritas
    que sigues esperándome.


    Y tú me lo dices que estás tan hecha
    a esta deshabitada cerrazón de la carne
    que apenas si tu sombra se delata,
    que apenas si eres cierta
    en esta oscuridad que la distancia pone
    entre tu cuerpo y el mío.





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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 00:09

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Un cuerpo está esperando


    Detrás de la cortina un cuerpo espera.
    Nada es verdad sino su encarnizada
    inminencia, esa insaciable culpa
    que a mí mismo me absuelvo
    aborreciéndome. Nada es verdad:
    un cuerpo está esperando
    tras el sordo estertor de la cortina.


    En la oquedad propicia del instante
    que mientras más deseo más maldigo,
    quiero amar ese cuerpo, que él perviva
    hasta que su orfandad se haya cumplido.


    Paredes jadeantes, sucio el suelo
    de mercenaria obstinación, allí
    nos conducimos mutuamente
    al voraz simulacro de la vida.
    (La amarra del amor nos hace libres.)
    Sólo yo estoy suspenso del engaño:
    reptante fiebre muda,
    mi memoria confunde sus fronteras
    entre las turbias órdenes del tiempo.
    De todo cuanto amé, nada logró
    sobrevivir al cuerpo en que persisto.
    (La noche se agazapa entre las telas
    que un falaz movimiento hace carnales.)


    Una mentira solo está esperando
    detrás de la cortina. Soy
    otra vez mi cómplice: consisto en mi deseo,
    toco a ciegas la luz, me reconozco
    después de extraviarme, despedazo
    ese fúnebre espejo al que el placer
    se asoma, expío
    con mi turno de amor mi propia vida.


    De un vértigo ritual pendiente el cuerpo,
    ya no es posible conjurar su lastre.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 17 Jul 2020, 01:09

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD





    Hijo de las tinieblas



    Ayer,
    por la vertiente de las tierras fluviales,
    ya en el último cerco nocturno de la bruma,
    te vi cruzar entre el adobe de los muros caseros,
    bordeando el declive suburbial del arroyo,
    con tu gesto de héroe fugitivo y tu indolencia
    de errante flor oscura, alegre al parecer,
    hijo mío,
    patriarca de telas destrozadas,
    de luz a luz buscándote,
    de tiniebla en tiniebla haciéndote más hombre,
    defendiendo tu corazón contra las brozas
    que roían la vida en torno tuyo.


    Bernardo Ballester era tu nombre impetuoso
    como un bastión de barro y de batallas,
    y crecías cambiando tu condición de inválido
    por una duda al menos en que poder creer,
    por alguna ignorancia o extravío de náufrago
    donde fundamentar tu pecho tan inerme.


    Frente a ti yergo el filo sonoro
    de mi palabra como un herido acero,
    para que tú me oigas,
    para que tú me vivas y me hermanes,
    acaso para nada o tal vez para el sueño
    que tienes enterrado debajo de ti mismo,
    solitario arrecife
    con oleajes de combativa herencia,
    varón de pétalo y metal,
    agua mansa y turbulento ácido
    juntos entre el caudal de tu ceguera.


    Hoy,
    después de ti, después de haberte hablado,
    me acuerdo de quién eres y qué quieres,
    me acuerdo de tu vida,
    hijo mío.
    (Te llamo y me haces falta, hijo mío.)
    Necesito mirar el desgarrón culpable
    que abre tu historia entre las piedras de Castilla,
    sentir cómo te hundes en tu propia esperanza,
    oír el golpear de tus pinceles
    contra el único amor, palpando al mismo tiempo
    su entraña de diamante inflexible.


    Entre los tuyos, entre el pan y el vino
    de los tuyos, eras
    lo mismo que una llama de paciente iracundia,
    lo mismo que una herida aminorada
    con el ungüento de su propia sangre,
    toda tu casta junta en su nativo horror,
    muralla de concordias arrasadas,
    ilusoria materia de estrago irreparable.


    Igual que una pregunta que resbala
    por los tramos del odio y se pronuncia casi
    con temor de morir y vuelve luego
    a restaurar la nada de su crédulo origen,
    así tu hombría intraducible,
    tu encarnizada pugna contra nadie,
    tu libre mano párvula
    que ahonda en lo más frágil de cuanto fue creado,
    tiembla sobre los fosos de la vida
    y toca el mundo y lo delata
    y en páginas en blanco lo convierte,
    porque siempre estarás luchando solo,
    porque jamás podrás ver claro,
    hijo de las tinieblas,
    hijo mío.






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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:51

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Anteo



    Hija serás de nadie

    (La soleá)




    Me fui acercando hasta la lúgubre
    frontera de la llama, todavía
    reciente el maleficio. Dioses
    en vez de hombres arrancaban
    a la terrestre boca sus rescoldos
    de mísera epopeya. Ebria
    mejor que loca era la sed,
    mientras las jadeantes llaves
    del amor, la roja flor del vino,
    el nudoso gemir de la madera,
    reducían la vida a un estéril
    fragor de insurrección.
    Nunca fue
    la omnipotencia concebida
    con más proscritos fueros
    de humildad. Aquí moría el tiempo
    retumbando entre las sometidas
    deserciones, fugaz la orilla incrédula
    del alma, inmortal su corriente.


    Pero la mordedura de lo negro,
    ¿tú también?, repetía. Toca
    mis azotados senos infecundos,
    abre el furioso horno del relámpago,
    hunde tus manos hasta el fondo
    de la estación del hambre, en las sangrientas
    volutas del recuerdo, por las roncas
    angosturas de un grito. Allí verás
    cómo se alza en errabunda cólera
    tu propia sumisión. Bebe conmigo
    el cuenco de la música, la líquida
    maraña del lamento, fértil
    amor tendido en la harapienta
    majestad de la noche, menguando el clamoroso
    martirio de la luz.
    Pero la mordedura
    de lo negro, ¿tú también?, repetía.
    Hija serás de nadie, laberinto
    de infamantes asedios, tributaria
    consumación del llanto, hija
    serás de nadie, soleá tan libérrima
    que su arma es su yugo, alimentada
    de tierra, engendrada en la tierra,
    tanto más alta cuanto más
    caída, ¿tú también?, como Anteo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Jul 2020, 00:53

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Semana Santa

    (La saeta)




    La cruenta memoria donde el sueño
    busca su alivio en vano, el pedestal
    sangriento de la noche, boca
    de los dormidos, calla no más
    al borde del sollozo, resonando
    como el agua en el odre, ¿quién
    despierta?, mientras va la anarquía
    del corazón vertiendo su insaciable
    razón mortificada.
    Aquí se agrieta
    el mundo, aquí la carne, aquí
    el demonio. Lucha, alma mía,
    cuerpo mío, demonio mío, lucha
    conmigo tú, mi esclavizado
    pueblo, reliquia funeral
    del enemigo, tal la aciaga tormenta
    en la noche beatífica,
    cuando el relámpago profana
    el cauteloso atrio de los templos.


    Batallas son de fe mientras blasfeman
    en la sombra, allí los santuarios
    portátiles, los cirios, el capuz
    insidioso, el rezo entre requiebros.
    ¿Cómo huir del ludibrio por las calles
    nocturnas, a solas bajo el cerco
    de las tulipas y los estandartes?
    ¿Cómo escapar de todos, regresar
    a todos y gritar ante ellos
    la proclama más crédula, su idioma
    acongojado, dardo propiciatorio que degrada
    el hueco en que se hunde?
    En otro tiempo
    viví yo mismo aquella idolatrada
    trasmisión del prodigio, cuando
    hasta la herencia de verdad de un hombre
    era tomada como agravios y las hogueras
    que regían la fe se propagaban
    hasta la misma libertad del justo,
    restaurando en sus hijos
    el castigo que nunca merecieran.


    Pero la dulce efigie, el cándido cordero
    del holocausto, en mercenarias
    andas de impiedad, fueron testigos
    del incauto ofertorio de la noche.
    Y el ebrio aroma céreo, la alquilada
    carga del penitente, el metálico chorro
    de las candelerías, los grumos
    del incienso sordamente sahumado,
    la tiniebla del coro, iban teniendo
    la inercia de una patria migratoria,
    mientras la terca púrpura intocable
    aún vibraba a la luz de las alegorías
    sobre el civilizado rostro de la historia.


    Así la voz volvía a guarecerse
    en la querella, única habitación
    del oprimido labio alucinado,
    y en tanto ya que las antorchas
    envolvían el oro de crespones lívidos,
    la palabra gemía enmascarándose
    con el suplicio de lo oscuro, ¿quién
    despierta?, haciendo más humana
    su sagrada quejumbre, ya triunfante
    del solemne ritual de las diademas.


    Setenta veces siete, entre sedientos
    vítores, inválidas culturas, fue la pompa
    rindiendo pleitesía a la indigente
    reconstrucción de un grito, divisoria
    liturgia invulnerable, urna
    de resignada tradición de hastío
    desde donde la noche va gestando
    su reconciliación con la mañana.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Jul 2020, 02:22

    "Ayer,
    por la vertiente de las tierras fluviales,
    ya en el último cerco nocturno de la bruma,
    te vi cruzar entre el adobe de los muros caseros,
    bordeando el declive suburbial del arroyo,
    con tu gesto de héroe fugitivo y tu indolencia
    de errante flor oscura, alegre al parecer,
    hijo mío,
    patriarca de telas destrozadas,
    de luz a luz buscándote,
    de tiniebla en tiniebla haciéndote más hombre,
    defendiendo tu corazón contra las brozas
    que roían la vida en torno tuyo. "


    … Esto no es un poema: Esto es UNA INMENSIDAD POÉTICA... Todo el PARNASO rindiendo honores a doce versos.


    Sigue, por favor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:48

    Pues claro, este jerezano poeta que no conocía, inyecta ganas de seguir su rastro poético y eso voy a hacer, amigo mío.
    Gracias por acompañarme siempre y que sea un buen día.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:50

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Las horas muertas



    Anamorfosis


    Este olor a achicoria y a orujo
    y a crines de caballos y a verdín
    con salitre y a yerba de mi infancia
    frente a África, acaso
    contribuya también a perpetuar
    en no sé qué recodo del recuerdo
    un equívoco lastre
    de amor dilapidado y de injusticia
    que en contra de mí mismo cometí,
    y es como si de pronto
    todo el furtivo flujo del pretérito
    convirtiera en rutina
    la memoria que tengo de mañana.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:51

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Suplantaciones



    Unas palabras son inútiles y otras
    acabarán por serlo mientras
    elijo para amarte más metódicamente
    aquellas zonas de tu cuerpo aisladas
    por algún obstinado depósito
    de abulia, los recodos
    quizá donde mejor se encubre
    ese rastro de hastío
    que circula de pronto por tu vientre,


    y allí pongo mi boca y hasta
    la intempestiva cama acuden
    las sombras venideras, se interponen
    entre nosotros, dejan
    un barrunto de fiebre y como un vaho
    de exudación de sueños
    y otras esponjas vespertinas,


    y ya en lo ambiguo de la noche escucho
    la predicción de la memoria: dentro
    de ti me aferro igual
    que recordándote, subsisto
    como la espuma al borde de la espuma,
    mientras se activa entre los cuerpos
    la carcoma voraz de estar a solas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 00:52

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Un libro, un vaso, nada



    Todas las noches dejo
    mi soledad entre los libros, abro
    la puerta a los oráculos,
    quemo mi alma con el fuego
    del salmista.
    Qué contraria
    voluntad de peligros me desvela,
    quiebra la vigilante
    sed de vivir de mi palabra.


    Todas las noches junto inútilmente
    los residuos del día, recupero
    las horas muertas de la indefensión,
    consisto en lo que he sido.


    (Una mano olvidada entre las sábanas
    rompe papeles, incinera
    los escombros del sueño.)


    Oh posesión sin nadie, ¿para qué
    tantas páginas vanas, tantos
    himnos vacíos? Mira
    a tu alrededor, ¿qué queda?
    Solos
    estamos: toda la ausencia cabe
    entre la realidad y el sueño. Aquí
    mi obstinación es mi alegría:
    un libro, un vaso, nada.






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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 01:35

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Pliegos de cordel



    Supervivencia


    Musgo mefítico, adherencia
    matinal de lo inerte, día
    a día arrastrándome
    hacia un fondo de esponjas
    oxidadas, broncas burbujas
    balbucientes, tentáculos
    que en las marañas de la noche
    acechan.
    Toco a ciegas
    la luz, las alas
    de las horas, escucho
    cómo restallan los cristales
    de la mañana llameando
    desde el centro
    del sueño, desde el centro.
    Lentas ondas me emplazan
    en lo opaco del día, busco
    la cajita de yerbas, el papel
    ocasional de los recados.
    Salto
    por fin al borde de la vida.






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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 01:37

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD





    Otra vez en lo oscuro



    A veces, en la turbia
    galería del sueño, encendía la luz
    y me quedaba oyendo los ruidos
    de la noche: el rumor
    de la ronda, el gotear
    del grifo, la doméstica
    respiración y como un vago
    acicate de vida
    en la madera.
    Trascendía
    la casa a los durmientes
    y todo era un recluso
    depósito de miedo entre las sábanas.
    Pedía de beber por no sentirme
    solo, quizá por parecerme
    al acecho de alguien,
    porque el roce de un cuerpo
    me desvelara de vivir.


    Y otra vez en lo oscuro iba
    rastreando los pasos
    de la calle, respiraba
    el agrio aroma a cuero
    del calzado reciente,
    la sinuosa urdimbre del almagre,
    el impávido vaho del tragaluz.
    Dormía
    vigilando las sombras,
    la sucesión de gérmenes del sueño,
    entumeciéndome de fe, como esperando
    desde el rincón de reo de mi infancia
    que fuese libre para despertar.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 01:49

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Hasta que el tiempo fue reconstruido



    Hasta que el tiempo fue reconstruido
    bajo tu propia vigilancia, cuántas
    residuales versiones de los hechos
    fueron depositando su carroña
    en papeles, en bocas, en conciencias.


    Hombres e ideas tenebrosamente
    instalados en la mitología, textos
    que suplantaron con abyecta máscara
    el rostro de la historia, allí
    se conjuraban para hacerte cómplice
    de la maquinación contra el fantasma
    que recorrió tu juventud
    hasta que el tiempo fue reconstruido.


    ¿Cómo escapar a ciegas, desandar
    el camino? ¿Quién que no tú
    lo haría, con qué trámites
    de acotadas lecciones, testimonios
    apócrifos, tenaces simulacros?


    Arduo oficio fue el tuyo e inhumanas
    las trampas de la vida. ¿Con qué suerte
    de antídotos, argucias, imposturas
    te preservaste del contagio, mientras
    a solas compartías las ruinas
    hasta que el tiempo fue reconstruido?


    Elegir no pudiste una verdad
    distinta de la única, algún medio
    de subvertir el orden del pasado,
    dirimir lo proscrito, rechazar
    el asedio.
    Pero tú mismo fuiste
    tu testigo: primero un libro,
    una mano después, más tarde
    una palabra, luego un hombre
    y luego otro y otro más, y un año
    y otro año, una premonitoria
    concurrencia de hombres y de años,
    y media vida que concurriría
    para que al fin y de tu propia mano
    otros nombres pusieras a la historia
    mientras que el tiempo fue reconstruido.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 04:12

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Descrédito del héroe


    Guárdate de Leteo




    Defenderé el recuerdo que me queda
    de aquella calle inhóspita
    detrás de la estación de Copenhague.
    Defenderé contra mí mismo
    ese recuerdo, cuando
    gastado ya el valor de una experiencia
    que la literatura prestigiara,
    en frágiles nociones se estaciona
    la prefiguración de un mundo torvo
    que es del placer la copia menos nítida.


    No volver ya sino reconstruir
    de lejos, por inercia, el anhelante
    derredor de la noche: los difusos
    cuerpos estacionados
    en la acera, la luz de las vitrinas
    vibrando entre la bruma y el grasiento
    vaho adherido a los zaguanes
    donde la identidad del sexo se abolía.


    Pero aquella emoción en parte desglosada
    de una historia banal, actúa
    como la remuneración de un vicio solitario
    en la distancia: ese recuerdo que defenderé,
    que me defenderá
    contra la sordidez de la virtud.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Jul 2020, 04:13

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD




    Renuevo de un ciclo alejandrino



    Pos los feudos del río
    Guadalete, ya en las cercas
    de espinos del cañaveral
    del Charco, aún subsisten
    los ruinosos porches
    de una casa de postas convertida
    hoy en mesón, equívoco refugio
    de yegüeros y gente
    trashumante. Todos buscan allí
    lo que no falta nunca:
    el mal vino del pago de Aznalcóllar
    y la inerte muchacha
    que vende al transeúnte su miseria.


    En el pino terrado alquilan
    una sucias yacijas, separadas
    por trémulos tabiques de latón
    y arpillera. Y entre un denso
    vaho de mazorcas y un hedor
    inconsolable a cama, yace
    la mercancía repartida
    en dos bultos iguales de letargo
    esperando que suba el comprador.


    Desde el cubil se oyen
    pasar a los que vuelven de la escarda
    o van de anochecida a rebuscar
    espárragos. Llegan las voces
    de Joaquín, el del pies
    ligeros, y de Onofre, hábil
    en el manejo de la hoz, y de Ana,
    la de ojos de novilla, y de Miguel,
    domador de caballos. Todos
    acuden al señuelo de los porches
    antes de vadear las aguas
    del Escamandro azul, del Guadalete
    de envinados reflejos, fijos
    los ojos en las cóncavas
    manos, como abrumados todavía
    por la insaciable cólera
    del investido de poderes.


    Y aquella última vez
    hasta el sórdido cuarto descendió,
    semejante a la noche, Constantino
    Cavafis, el secreto hijo
    de Calímaco, repitiendo
    desde un lúbrico fondo de algodón
    y sangre, estas aladas palabras:
    en todo el universo destruiste
    cuanto has destruido
    en estas angosta esquina de la tierra.


    Gestión de simulacros
    es la verdad vivida: breve
    como la fraudulenta desnudez
    de la carne, centellea en lo oscuro
    el tálamo de Ítaca, ya lejos
    la taciturna orilla de Aznalcóllar.
    Mas no por rehacer impunemente
    la infracción de una historia, impuso
    al maltratado cuerpo su sentencia
    el implacable oráculo, sino
    por rescatar el heroísmo
    de una epopeya oculta en un tugurio,
    pérfido rastro de sustituciones
    que ahora acude
    y permanece en el poema.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Jul 2020, 00:41

    Hasta que el tiempo fue reconstruido
    bajo tu propia vigilancia, cuántas
    residuales versiones de los hechos
    fueron depositando su carroña
    en papeles, en bocas, en conciencias.


    Hombres e ideas tenebrosamente
    instalados en la mitología, textos
    que suplantaron con abyecta máscara
    el rostro de la historia, allí
    se conjuraban para hacerte cómplice
    de la maquinación contra el fantasma
    que recorrió tu juventud
    hasta que el tiempo fue reconstruido.


    ¿Cómo escapar a ciegas, desandar
    el camino? ¿Quién que no tú
    lo haría, con qué trámites
    de acotadas lecciones, testimonios
    apócrifos, tenaces simulacros?


    Arduo oficio fue el tuyo e inhumanas
    las trampas de la vida. ¿Con qué suerte
    de antídotos, argucias, imposturas
    te preservaste del contagio, mientras
    a solas compartías las ruinas
    hasta que el tiempo fue reconstruido?


    Elegir no pudiste una verdad
    distinta de la única, algún medio
    de subvertir el orden del pasado,
    dirimir lo proscrito, rechazar
    el asedio.
    Pero tú mismo fuiste
    tu testigo: primero un libro,
    una mano después, más tarde
    una palabra, luego un hombre
    y luego otro y otro más, y un año
    y otro año, una premonitoria
    concurrencia de hombres y de años,
    y media vida que concurriría
    para que al fin y de tu propia mano
    otros nombres pusieras a la historia
    mientras que el tiempo fue reconstruido.


    CABALLERO BONALD me perdonará : ¡S.C!

    Besos para ti. Y gracias por enseñarnos el camino de la poesía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:43

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    A batallas de amor campo de pluma



    Ningún vestigio tan inconsolable
    como el que deja un cuerpo
    entre las sábanas
    y más
    cuando la lasitud de la memoria
    ocupa un espacio mayor
    del que razonablemente le corresponde.


    Linda el amanecer con la almohada
    y algo jadea cerca, acaso un último
    estertor adherido
    a la carne, la otra vez adversaria
    emanación del tedio estacionándose
    entre los utensilios volubles
    de la noche.
    Despierta, ya es de día,
    mira los restos del naufragio
    bruscamente esparcidos
    en la vidriosa linde del insomnio.


    Sólo es un pacto a veces, una tregua
    ungida de sudor, la extenuante
    reconstrucción del sitio
    donde estuvo asediando el taciturno
    material del deseo.
    Rastros
    hostiles reptan entre un cúmulo
    de trofeos y escorias, amortiguan
    la inerme acometida de los cuerpos.


    A batallas de amor campo de pluma.






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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:49

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Laberinto de Fortuna

    Super flumina Babylonis
    (prosa poética)


    Aquella impávida, bellísima harapienta que merodeaba por el mercado de Sanlúcar,
    tenía que ser sin duda la última portadora aborigen del talismán. Pues nunca podría ser aherrojada quien tan humildemente iba ofreciendo la incorregible magnificencia de su vida. Fermentaban despacio los zumos tórridos de las frutas y un dulce amago de miseria envolvía los ambulantes puestos de la plaza. Pero ella atravesaba incólume la densidad de los desperdicios: nada la hacía tan superviviente como el contacto con lo perecedero. Junto a la edénica antigüedad del gran río, era la más joven desterrada del mundo. Parecía escapar hacia ninguna parte, como buscando esa otra forma de extravío que la conduciría al punto de partida. También junto al gran río, lloraba la harapienta por un perdido reino.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:50

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    Anochecer en Lluch-Alcari

    (prosa poética)

    Esa fracción de vida que he perdido por ignorancia o negligencia, ¿podía haber supuesto la felicidad? Y ese libro en rigor nunca leído, ¿qué me ha negado? Derivan las sospechas hacia el turbio confín de la ensenada y busco el rumbo aquel tan libertario donde cada respuesta irradia un nuevo cerco de preguntas. Taciturna gestión de las balizas que me avisan ya tarde del peligro: sólo podrá escapar quien logre ir acogiéndose a una platónica ignorancia. Al borde de la cala, por la mar de Deyà, brota la flor versátil de la anfetamina. Qué palabra inhumana la palabra certeza: lo que aún desconozco constituye el único argumento de esta historia. Amaina la resaca igual que la demencia mientras inútilmente me rehúye el falso instigador de la sabiduría tratando de impedir que lo desenmascare. Mi oficio es esta forma de imponerle al recuerdo una distinta ambigüedad, este soberbio modo de hacer más seductora una experiencia que habrá quien considere deleznable: cuanto aquí dejo escrito legitima eso otro que nunca escribiré .


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:51

    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD



    La botella vacía se parece a mi alma

    Solícito el silencio se desliza
    por la mesa nocturna,
    rebasa el irrisorio contenido del vaso.
    No beberé ya más hasta tan tarde.
    Otra vez soy el tiempo que me queda.
    Detrás de la penumbra
    yace un cuerpo desnudo
    y hay un chorro de música insidiosa
    disgregando las burbujas del vidrio.
    Tan distante como mi juventud ,
    pernocta entre los muebles el amorfo,
    el tenaz y oxidado material del deseo.
    Qué aviso más penúltimo
    amagando en las puertas,
    los grifos, las cortinas.
    Qué terror de repente de los timbres.
    La botella vacía se parece a mi alma.
    Por las ventanas, por los ojos
    de cerraduras y raíces,
    por orificios y rendijas
    y por debajo de las puertas,
    entra la noche.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Jul 2020, 00:54

    Tienes razón, poesía de altura cómo digo yo, es lo que hay detrás de Bonald. Me gusta tanto que busqué, por si encontraba algo más y sí, algo más hay, por suerte para los amantes de la buena poesía.
    Gracias, Pascual y besos.


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