Aires de Libertad

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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 28 Ene 2021, 01:12

    José Manuel Caballero Bonald




    YA NO TARDA LA HORA

    DE PLIEGOS DEL CORDEL

    Si son postrimerías, ¿Quién
    las vence? Nadie
    tan puro para herir, tan reo
    de peligro para amar. Cunde
    el hedor de lo que nace,
    la furia que se engendra
    en las ruinas,
    la gestación falsaria
    de algún héroe.
    Espera.
    Somo algo más noble:
    un cuerpo con sudor
    que corta el trigo, pisa
    la uva, baja las galerías,
    trenza las hebras del esparto.

    Una retribución de fe
    no basta, un combativo
    brote de la historia.
    ¿Y luego?
    Nadie muere: una generación
    despierta frente a un muro.
    Ya no tarda la hora. Mira
    cómo se encumbran mientras callan,
    óyelos afirmar lo que les niegan.







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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 10 Feb 2021, 01:12

    Y continuamos con buena poesía.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 10 Feb 2021, 01:14

    José Manuel Caballero Bonald


    COLOR LOCAL
    De Pliego de cordel

    Bien, si mal no recuerdo, hacía ya
    tres años que no iba
    por las imprevisibles trochas
    de mi infancia. No es mucho tiempo
    el que se necesita
    para ver de otra forma
    la mudanza de siempre, sólo
    interrumpida alguna vez
    por las plausibles ampliaciones
    de capital. Y, efectivamente
    volví: me parecía saludable.

    Sórdida la mañana
    de tan lúcida, se me entró por los ojos
    como un ajeno, inesperado envite
    de frustración, inmóvil
    desde sus más tradicionales
    tedios, sus amorfas
    zonas de conformismo, sus inmundos
    carteles costumbristas
    y, a lo lejos, su historia
    agazapada tras las tapias.
    Muros
    que derribaron los hoteles, graderíos
    económicamente acondicionados
    para un mejor encauzamiento
    del imperial triunfo de la tribu
    o bien para más adecuada
    exhibición de ídolos
    y colores locales
    ¿Y después?
    La prevista acrobacia
    de lo más cotidiano, lo que apenas
    importa como síntoma: hombres
    parados en las plazas, hombres hoscos
    y con veinticinco eventuales
    años sobreviviendo sin saberlo.
    Y allí mismo, el vergel
    de los casinos y congregaciones,
    con sus bien decoradas
    cristaleras, sus brillantes escudos
    y panoplias, sus mesitas
    para el naipe y la cruz, todo
    decorosamente medido
    en paz y en hermandad.
    Callejas
    de bella estampa árabe, debidas
    juntamente a turbulentas
    civilizaciones de infieles, sólo
    transitadas ahora por fugaces
    zapatitos de putas y el acecho
    sombrío del más fuerte
    exigiendo su turno. Iglesias
    y palacios, confesionarios
    y antecámaras, barras
    de bar y andenes divididos
    por las siempre solicitas
    barricadas de clases. Tierras
    de nadie, colegios de pago
    para nadie, pan compartido
    con nadie. Feudo feliz de Don Carnal
    y de Doña Cuaresma, todo
    se alquila: un virgo, una botella,
    un frac, un hijo de familia
    numerosa, una túnica
    de penitente, un plato
    de lentejas.
    Tres años
    me han bastado para volver
    las tornas de mi infancia. Así
    miro los reencontrados tramos
    de mi vida, cuando
    el liberado lastre de la educación
    ahorra al viajero su costumbre
    de pródigo. Hijo no soy yo
    de esta primera madre impía
    en cuyos pechos crece
    la indigna adormidera de vivir,
    único y vil trofeo que ofrecer
    al vencido de entonces. Y uno solo,
    el de ayer todavía,
    parcelando la historia, revendiendo
    lisonjas, brazos, bulas
    urbanas y estatutos agrarios
    al por mayor.
    Nada me pertenece
    de este lugar donde me hice
    hombre. Pero me pertenece todo.




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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Feb 2021, 01:16

    Espera.
    Somo algo más noble:
    un cuerpo con sudor
    que corta el trigo, pisa
    la uva, baja las galerías,
    trenza las hebras del esparto.


    Los maestros son maestros sin jactancia: con la humildad de sus versos.

    Gracias, Lluvia.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 11 Feb 2021, 03:22

    Gracias a ti, amigo y poeta.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 11 Feb 2021, 03:24

    José Manuel Caballero Bonald



    EL VENCIDO
    De Pliego de cordel




    Esta mañana he visto a quien
    no sé y era su carne como un poco
    de pan descuartizado, como un muñón
    de tierra su estatura. Lo sigo
    viendo ahora, oigo
    su voz de pueblo, su esperanza
    con manos de limosna, humanamente
    entumecido como un golpe
    sangrando solo en su rincón.

    Miro su boca desde lejos, la palabra
    de nadie para todos, crédula
    y como condenada de antemano
    a seguir amputándose
    de paz.
    Recuerdo sobre todo
    sus dos ojos vencidos, ensañados
    contra la luz como una puerta
    ciega, yertos entre las desterradas
    consignas de la fe, tiranizados
    de inicua soledad.
    Apenas si tendría
    veinte años después de la victoria.
    Lo seguiré, lo sigo viendo
    ahora, escucho el resistente
    chorro de su esperanza
    entre las crenchas de la tarde
    huérfana, lejos de quien lo quiso
    seco de vida y de perdón, recién
    desentrañándolo en mis años,
    temeroso y atónito
    como un rincón de niño, puro
    como la libertad del que la calla.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 11 Feb 2021, 03:30

    José Manuel Caballero Bonald




    MATERIA DE PINTURA
    De Pliego de cordel

    Miro otra vez y pienso:
    no son las herramientas,
    los renglones, las pautas,
    los mecanismos todos, los destajos
    de esta humana pintura
    quienes me enseñan lo que sé.

    Suda el manubrio, sudan
    los cigüeñales
    y pivotes, claman las tuercas
    como un labio roto, cruje
    el arado como un látigo,
    jadean los aperos
    como el pecho de un hombre.

    Un solo chirriar
    de este engranaje, una palabra
    sola de esta insomne
    materia, el tornillo sin fin
    de su trabajo, bastarían
    para corroborarme lo que sé.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 11 Feb 2021, 05:54

    Miro su boca desde lejos, la palabra
    de nadie para todos, crédula
    y como condenada de antemano
    a seguir amputándose
    de paz.
    Recuerdo sobre todo
    sus dos ojos vencidos, ensañados
    contra la luz como una puerta
    ciega, yertos entre las desterradas
    consignas de la fe, tiranizados
    de inicua soledad.


    No soy capaz de decir nada: ¡S.C!


    Gracias, Lluvia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 12 Feb 2021, 00:53

    José Manuel Caballero Bonald


    CON LOS OJOS DE ENTONCES
    De Pliego de cordel



    Miro los comedores de las nueve (quizá
    no tan temprano), el mostrador
    de inhóspita hojalata, la pringosa
    contingencia del vaso, el celofán
    inmundo en la maleta (gomas
    para paraguas, gafas de sol,
    cuchillas de afeitar); miro el caduco añil
    de los manteles, la impudicia
    tenaz de la cuchara, el dócil turno
    de la vinajera; miro el perchero,
    el mingitorio, económicamente
    deducibles (incluido el servicio);
    miro después lo más igual: el maloliente
    alcorque laminado de hielo,
    los portales a oscuras, el tan imprevisible
    delito de caer en la cuenta, el sereno
    que sube al cuarto piso
    a llamar a Matilde, miro
    la torre de cemento gótico (algo
    correlativamente perverso),
    un poco destacada por encima
    del vergonzante capitel
    del municipio; miro orinar
    contra la puerta del juzgado; miro
    tu cuerpo entre las sábanas
    no desnudo del todo todavía (tienes
    miedo a la luz) el resplandor
    precario en el postigo, el tubo
    con las píldoras, los textos
    equivocadamente encuadernados
    (dije que en rustica) en pasta nacional;
    miro por fin aquello que mis años
    nunca dejaban de prever: el portafolios
    de civiles renglones,
    ridículo montón de indecorosos
    lemas, donde ahora
    vuelvo a guardar furiosamente
    tanta rutina y para qué miro.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 17 Mar 2021, 01:15

    José Manuel Caballero Bonald



    ANTE DIEM

    De Descrédito del héroe


    La de la ardiente pupila, también
    llamada meretriz
    diurna, amamanta a su hijo
    con amor enorme, lo deja
    en el jardín entre hopalandas
    y se acerca después al lupanar
    sin ser de nadie oída.
    Es ya la hora
    irreparable en que el oráculo
    decreta el vasallaje
    que ella siempre aceptara: comercia
    con su cuerpo por sumisión
    de adúltera, más no yació jamás
    sino con emisarios del destino.

    No busca nada, espera
    en secreto al que un día
    exigirá su turno: cruzará la penumbra
    discretamente perfumada
    del cuarto
    y le musitará al oído
    el turbulento nombre de hija mía.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 17 Mar 2021, 06:27

    "La de la ardiente pupila, también
    llamada meretriz
    diurna, amamanta a su hijo
    con amor enorme, lo deja
    en el jardín entre hopalandas
    y se acerca después al lupanar
    sin ser de nadie oída.
    Es ya la hora
    irreparable en que el oráculo
    decreta el vasallaje
    que ella siempre aceptara: comercia
    con su cuerpo por sumisión
    de adúltera, más no yació jamás
    sino con emisarios del destino.

    No busca nada, espera
    en secreto al que un día
    exigirá su turno: cruzará la penumbra
    discretamente perfumada
    del cuarto
    y le musitará al oído
    el turbulento nombre de hija mía."

    ¡Qué inmenso drama! Como poema un ¡¡¡S.C.!!!

    Gracias, querida amiga.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 18 Mar 2021, 01:05

    Eso pensé, sobre todo con ese final que produce escalofrío.
    ¡Es muy bueno!
    Gracias y seguimos, amigo.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 18 Mar 2021, 01:06

    José Manuel Caballero Bonald



    PSICOLOGÍA APLICADA

    De Descrédito del héroe



    Si me acuesto sin ti, que es lo que suele
    suceder (muy a pesar nuestro), pululan
    por el insomnio algo así como bultos
    gesticulantes de estupor, siluetas
    voluptuosamente adheridas a una insana película
    de azogue, miembros cuyos impactos amortigua
    una lubrificada sensación de abulia, simulacros
    de heridas curadas con sal.
    No es fácil abolir
    tantas dudosas emociones, pero ¿podré anular al menos,
    sin deterioro del placer, el fraude
    sexual de los dormidos?
    Y si otra vez me acuesto
    sin ti (por mutua conveniencia) es como
    si pernoctara en medio de amuletos de pieles
    mal curtidas, o bien en una poza de fondo basculante,
    entre un vago bullir de madrigueras y una especie
    de no identificable cosquilleo de musgos
    en las ingles.
    Al despertar, a veces, siento
    una corazonada de utensilios usados en el baño
    para borrar las huellas de la sangre. Y siempre,
    un pernicioso escalofrío, una irritante
    promiscuidad de ideas, un cierto y turbador
    amago mitológico de fábulas,
    se instalan en mi cuerpo al día siguiente
    y es como si de pronto me empezara a dar cuenta
    que he perdido la vida en soliloquios.




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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Mar 2021, 02:47

    José Manuel Caballero Bonald



    CINEMATÓGRAFO
    De Descrédito del héroe


    Un amago de lluvia, por ejemplo,
    la tutelar techumbre
    del doméstico otoño, el vaho
    del salitre arrastrándose
    por los tenues balaustres
    de la noche, la tórrida humedad
    de las cántaras, todo
    cuanto en principio sobrevive
    atestiguado por la persistencia
    de imágenes sin nombre, me confina
    en un cerco de dudas
    contiguo al estupor y apenas
    si puedo imaginarme desde cuándo
    amo una historia que jamás viví.



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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Mar 2021, 02:58

    José Manuel Caballero Bonald




    PRESENTE HISTÓRICO

    De Diario de Argonida




    Vuelven
    los días cada vez más raudos
    a su casa nativa.
    Ya no saldrán nunca de allí.

    Traen
    su osamenta, su escoria, su doblez,
    su equipaje superfluo
    y una mancha de sangre alrededor.
    Vienen
    de lugares remotos, con frecuencia
    improbables, de tiempos
    con boquetes
    equivocados de fugacidad.

    Días veloces, inconstantes, híbridos,
    juntos ya en el presente como un ascua.

    Vigencias del recuerdo: olvidos aplazados.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 22 Mar 2021, 01:01

    José Manuel Caballero Bonald



    GUSTO POMPEYANO

    De Diario de Argonida



    En herméticos pomos
    que la materna lava guareció
    durante veinte siglos, encontraron un día
    un residuo azulenco recamado
    de líquenes, mejor tela
    de araña que depósito sacro,
    oriundo al parecer
    de alguna interferencia sexual de la cultura.

    Semen fosilizado o polvo
    de cosmético, ceremoniosamente
    obtenido en burdeles
    y ergástulas, ¿Qué esposa de patricio
    lo usaría a manera de tónico facial
    antes de que el azufre empedrara su piel?

    Dicen quienes lo saben
    que el derecho romano
    reguló desde entonces los consultorios de belleza.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 24 Mar 2021, 01:06

    José Manuel Caballero Bonald



    JUICIO TEMERARIO
    De Descrédito del héroe


    El erotismo de las cremalleras
    desempeña un papel
    más bien preponderante cuando
    la insumisa doncella no virgen
    atraviesa la oscuridad
    con gesto de rasgarla y usa
    una mano metódica de mártir
    para abrir su vestido
    como quien se va abriendo
    lentamente
    una herida.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 09 Mayo 2021, 23:51

    Habrá que trasladar a CABALLERO BONALD A LA SECCIÓN DE GRANDES AUTORES. UNA VEZ MÁS QUERIDA LLUVIA ES MOMENTO DE DARTE LAS GRACIAS POR TU ÍMPROBO TRABAJO. NO HAY OTRO ESPACIO EN LA RED QUE CONTENGA LA INFORMACIÓN QUE TÚ NOS DAS SOBRE CABALLERO BONALD:

    "Por las ventanas, por los ojos
    de cerraduras y raíces,
    por orificios y rendijas
    y por debajo de las puertas,
    entra la noche..."

    GRACIAS,GRACIAS, GRACIAS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 09 Mayo 2021, 23:56

    Pues aquí está, mi querido amigo.
    Disfrutemos de su poesía, ella merece la pena y así seguiremos manteníonla viva.
    Gracias a ti siempre y besos.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Caballero Bonald - Semidioses y sombras.

    Mensaje por F. Enrique Lun 10 Mayo 2021, 16:19

    Caballero Bonald no cuenta con la popularidad de otros grandes poetas andaluces pero cómo yo digo cuando se me pregunta por él; lo escrito escrito está y no faltará quien busque poesía entre las ruinas de su recuerdo. No están los tiempos para aclamar a los héroes, ni siquiera para resucitar a los monstruos. Aquí dejo unos poemas del poeta jerezano que han tenido que atravesar con dignidad, inspiración y oficio estos mares destemplados y estancados en la niebla en los que hoy se mueve el arte sobrepasado demasiadas veces por la artesanía.

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    Apócrifo de la antología palatina


    Súbita boca que hasta mí llegó
    en el lento transcurso de la noche,
    dócil de pronto y de improviso
    rezumante de furia,
    ¿quién
    activó su olímpica
    ansiedad, esparciendo
    un delicado zumo de estupor
    entre las ingles de los semidioses?

    Oh derredor opaco
    del recuerdo que suple lo vivido,
    cuando quien esto escribe
    amaba impunemente no en el templo
    de Afrodita en Corinto
    sino en la clandestina alcoba bética
    donde oficiaba de suprema hetaira
    la gran madre de héroes, fugitiva
    del Hades y ayer mismo
    vendida como esclava
    en el impío puerto de Algeciras.

    Defectuosa formación del plural
    Disfraz, persona unitiva
    Lezama Lima
    Cuántos días baldíos
    haciéndome pasar por lo que soy.
    Máscara sin memoria, líbrame
    de parecerme a aquel que me suplanta.
    Uno solo será mi semejante.

    Desencuentro


    Esquiva como la noche,
    como la mano que te entorpecía,
    como la trémula succión
    insuficiente de la carne;
    esquiva y veloz como la hoja
    ensangrentada de un cuchillo,
    como los filos de la nieve, como el esperma
    que decora el embozo de las sábanas,
    como la congoja de un niño
    que se esconde para llorar.

    Tratas de no saber y sabes
    que ya está todo maniatado,
    allí
    donde pernocta el irascible
    lastre del desamor, sombra
    partida por olvidos, desdenes,
    llave que ya no abre ningún sueño:

    La ausencia se aproxima
    en sentido contrario al de la espera.

    Espera

    Y tú me dices
    que tienes los pechos vencidos de esperarme,
    que te duelen los ojos de tenerlos vacíos de mi cuerpo,
    que has perdido hasta el tacto de tus manos
    de palpar esta ausencia por el aire,
    que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

    Y tú me lo dices que sabes
    que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
    de golpear mis labios con la sed de tenerte,
    de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
    una nueva manera de rescatarte en besos
    desde la ausencia en la que tú me gritas
    que me estás esperando.

    Y tú me lo dices que estás tan hecha
    a este deshabitado ocio de mi carne
    que apenas sí tu sombra se delata,
    que apenas sí eres cierta
    en esta oscuridad que la distancia pone
    entre tu cuerpo y el mío.

    Fábula

    Nunca serás ya el mismo que una vez
    convivió con los dioses.
    Tiempo
    de benévolas puertas entornadas,
    de hospitalarios cuerpos, de excitantes
    travesías fluviales y de fabulaciones.

    Tiempo magnánimo
    compartido también con semidioses
    errabundos y hombres de mar que alardeaban
    del decoro taimado de los héroes.

    Qué ha quedado, oh Ulises, de esta vida.

    La historia es indulgente, merecidas las dádivas.
    Los dioses son ya pocos y penúltimos.
    Justos y pecadores intercambian sus sueños.

    No creo que Caballero Bonald llegue a ser alguna vez uno de mis poetas, nos separa las direcciones de nuestra poesía aunque lo remedia con eficacia el ser de la misma tierra, que nos emocionemos con la misma bulería. Pero me seducen los mitos que trata ya que, en cierta forma, los he tratado yo. Él lo hace con una reminiscencia clasicista original y hermosa, y a la vez moderna, con una factura impecable, algo que en su pluma cobra realidad aunque sea utilizado en nuestros días con demasiada ligereza y se haya convertido en un tópico manido y evitable. Nos habla de semidioses, de vencedores y vencidos en la Guerra de Troya y prostitutas de lujo que flirtean y yacen con los mismos dioses que nos han vuelto las espaldas. Mientras yo atraía a mis héroes y a mis monstruos hacia el mundo de la música actual que me es tan querido, pero en el que casi siempre se pierde en un intento vano por mantener la fragancia de la rosa que ha muerto, bien porque ya la habían enterrado aquellos que la vieron florecer, bien porque la inspiración no me visitaba cuando intentaba ensalzar el espíritu de nuestra civilización aunque se lo pedía con insistencia y devoción.
    Imagen

    Cenizas son mis labios


    En su oscuro principio, desde
    su alucinante estirpe, cifra inicial de Dios,
    alguien, el hombre, espera.
    Turbador sueño yergue
    su noticia opresora ante la nada
    original de la que el ser es hecho, ante
    su herencia de combate, dando vida
    a secretos cegados,
    a recónditos signos que aún callaban
    y pugnan ya desde un recuerdo hondísimo
    para emerger hacia canciones,
    puro dolor atónito de un labio, el elegido
    que en cenizas transforma
    la interior llama viva del humano.

    Quizá solo para luchar acecha,
    permanece dormido o silencioso
    llorando, besando el terso párpado rosa,
    el pecho triste de la muchacha amada;
    quizá solo aguarda combatir
    contra esa mansa lágrima que es letra del amor,
    contra
    aquella luz aniquiladora
    que dentro de él ya duele con su nombre: belleza...

    La botella vacía se parece a mi alma

    Solícito el silencio se desliza por la mesa nocturna, rebasa el irrisorio contenido del vaso. No beberé ya más hasta tan tarde: otra vez soy el tiempo que me queda. Detrás de la penumbra yace un cuerpo desnudo y hay un chorro de música hedionda dilatando las burbujas del vidrio. Tan distante como mi juventud, pernocta entre los muebles el amorfo, el tenaz y oxidado material del deseo. Qué aviso más penúltimo amagando en las puertas, los grifos, las cortinas. Qué terror de repente de los timbres. La botella vacía se parece a mi alma.

    A batallas de amor, campo de plumas


    Ningún vestigio tan inconsolable
    como el que deja un cuerpo
    entre las sábanas
    y más
    cuando la lasitud de la memoria
    ocupa un espacio mayor
    del que razonablemente le corresponde.
    Linda el amanecer con la almohada
    y algo jadea cerca, acaso un último
    estertor adherido
    a la carne, la otra vez adversaria
    emanación del tedio estacionándose
    entre los utensilios de la noche.
    Despierta, ya es de día, mira
    los restos del naufragio
    bruscamente esparcidos
    en la vidriosa linde del insomnio.
    Sólo es un pacto a veces, una tregua
    ungida de sudor, la extenuante
    reconstrucción del sitio
    donde estuvo asediado el taciturno
    material del deseo.
    Rastros
    hostiles reptan entre un cúmulo
    de trofeos y escorias, amortiguan
    la inerme acometida de los cuerpos.
    A batallas de amor campo de plumas.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 10 Mayo 2021, 23:23

    "No creo que Caballero Bonald llegue a ser alguna vez uno de mis poetas, nos separa las direcciones de nuestra poesía aunque lo remedia con eficacia el ser de la misma tierra..."

    CURIOSA TU SINCERIDAD. MI POESÍA, DESGRACIADAMENTE, TAMBIÉN SE ALEJA DE LA DE CABALLERO BONALD... Y ADEMÁS NO SOY DE JEREZ. Y, SIN EMBARGO, AYER ME LLOVIERON LOS MENSAJES DE CONDOLENCIA. INFINIDAD. MI ESPOSA, MIS AMIGOS - POETAS Y NO POETAS - SABEN QUE SIEMPRE LLEVABA ENTRE MIS MANOS LOS VERSOS DE CABALLERO BONALD.

    INSISTO EN LO QUE YA HE HECHO EN LA PÁGINA DONDE SE EXPONE LA NOTICIA DE SU EXITUS: GRACIAS, LLUVIA. TU TRABAJO HA SIDO Y ES ADMIRABLE.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 11 Mayo 2021, 23:33

    Estoy orgullosa, satisfecha, por este hermoso trabajo compartido, no se te olvide, que en verdad no es trabajo, cuando la poesía se disfruta y nos enriquece.
    Gracias, Pascual y besos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 13 Mayo 2021, 14:39

    .


    Magnífico trabajo, Lluvia, y también tú, Pascual. Confieso que he leído poco a Caballero Bonald, pero he hecho propósito de enmienda y he sacado de la biblioteca (me es más fácil leer sobre papel) una antología de su obra poética completa, Somos el tiempo que nos queda, de Seix Barral, 2007.
    Cuando tengo en las manos un libro con la totalidad de la poesía de un autor, acostumbro a empezar a leerlo por lo poemas que escribió cuando tenía mi edad actual, pienso que me sentiré más cercano a esa parte de su obra. Así, en este caso, he comenzado a leer por el Diario de Argólida, publicado en 1997, cuando Caballero Bonald tenía 71 años, dos menos que yo ahora.
    Lluvia, he visto que ya has publicado poemas de este libro y que varios coincidían con los que a mí me han llamado más la atención. Transcribo un par que creo no has publicado. Discúlpame si no es así.

    Un abrazo.
    Pedro



    DIDACTICA

    Si miras un reloj y esperas impasible
    a que pase un minuto,
    comprenderás al fin en qué consiste
    la eternidad.
    .................Detente caminante,
    ...........................................escucha
    esos latidos perentorios, ese inconmensurable
    desplazamiento de tu corazón
    que deja por momentos un gran foso vacío
    entre lo efímero y lo permanente.

    El instante que pasa ocupa todo el tiempo.

    No hay final ni principio:
    sólo el todo y la nada equidistando.

    (EMPÉDOCLES, Polemos)

    J.M. Caballero Bonald, Diario de Argónida, 1997



    DOBLE FILO

    Perdí la juventud como las ondas
    concéntricas se pierden en la cara del agua
    cuando cae una piedra.
    ...............................Es cierto:

    la he perdido.
    ...................Retornan vagamente
    las secuencias que entonces eran ya conjeturas
    de recuerdos: ese trasiego
    obstinado de sitios, emociones,
    cuerpos, arboladuras, libros
    que intempestivamente
    van cayendo y cayendo
    hacia el fondo implacable de unos días
    que avalan de continuo su extinción.

    No los veo caer: sólo los oigo.
    Ya el tiempo acecha
    como una errata al borde de una página en blanco.

    J.M. Caballero Bonald, Diario de Argónida, 1997


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 13 Mayo 2021, 23:51

    Gracias, querido Pedro. Todo lo que sea aportar lo agradecemos y si tú lo dices, segura estoy de que no están expuestos los poemas que nos dejas. Como aún nos quedan por exponer, los tengo en cuenta.
    A mí personalmente me gusta su poesía, así, en general.

    Lo dicho, gracias y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 13 Mayo 2021, 23:54

    José Manuel Caballero Bonald



    LOS CICLOS POÉTICOS
    DE JOSÉ MANUEL
    CABALLERO BONALD


    Por; Juan Carlos Abril

    José Manuel Caballero Bonald ha desarrollado una larga trayectoria desde principios de los años cincuenta hasta hoy mismo.
    Sus inicios se asocian a la poesía, pero también a la prosa: narrativa, memorialística y artículos (de la más diversa índole: de viaje, costumbres, crítica literaria, etc.), le han convertido en uno de los pocos escritores que transgeneracionalmente ha sobrevivido a su época, superando estéticas y modas, permaneciendo como un referente para unos y otros. Sus últimos poemarios lo confirman y, tras abandonar los otros géneros literarios, ha anunciado una nueva entrega para el próximo 2012.
    El conjunto de su obra poética se ha dado a la imprenta de manera muy dosificada, combinándose con las prosas. Nos hallamos ante un escritor íntegro que sabe gestionar perfectamente sus necesidades y recursos expresivos y que solo ahora, cuando ha renunciado a los otros géneros, se hace visible este considerable aumentado de su actividad poética. El propio autor se ha autocalificado en numerosas ocasiones como “un escritor discontinuo o a rachas”, pero habría que entender estas etapas como momentos de intensidad vital, crecimiento interno y vaciado en tanto que creación literaria; en la poesía, como desarrollo de una necesidad que va madurando en diversos “ciclos” las inquietudes que nos afectan.
    La naturaleza de estos ciclos, aclaramos, es distinta una de otra y, aunque coincidan --ya que un mismo individuo los concibe--, el afán de superación y creación prevalece sobre el uso de esos mecanismos ya transitados. Caballero Bonald no se acomoda cuando encuentra un filón: una vez que saca aquellas vetas más interesantes, lo abandona y busca otro. Capítulo aparte merecería toda su trayectoria literaria, que habría que considerar semióticamente como un universo donde se dan cita todo tipo de herramientas lingüísticas y estilísticas. En cualquier caso, el conflicto es constante en cada uno de estos ciclos, emergiendo por distintas vías:
    1) Plenitud metafísica/ vocación metapoética de la juventud. 2) Problemática existencial: individual/ social. 3) Laberinto vital y literario. 4) Lamentaciones por el irreparable paso del tiempo e insumisión.


    Ciclo de las adivinaciones

    Las adivinaciones (1952), Memorias de poco tiempo (1954), y Anteo (1956) , forman “el ciclo de las adivinaciones” , donde el carácter metafísico, tornándose en inflexión metapoética, domina a través del instinto adivinatorio, que va modulando temas y voz.
    Anteo no será ningún broche o culminación de ciclo, sino una depuración, una indagación a través de aquellas herramientas usadas con anterioridad, aplicadas al flamenco que, no olvidemos, por entonces era muy minoritario, perseguido, sin prestigio artístico o social.

    (cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 14 Mayo 2021, 00:36

    Paso, doy las gracias a Pedro - aunque el protagonismo a mí NO ME CORRESPONDE- y vuelvo a alabar la meticulosidad concienzuda de Lluvia. Un trabajo impecable que me siento orgulloso - eso sí - de seguir desde su inicio.

    Y ahora a andar.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 11 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Mayo 2021, 02:35

    José Manuel Caballero Bonald



    LOS CICLOS POÉTICOS
    DE JOSÉ MANUEL
    CABALLERO BONALD

    Por; Juan Carlos Abril



    Ciclo de las adivinaciones

    (cont.)


    Mi primer libro de poesía –Las adivinaciones – se publicó en 1952 y lo empecé a escribir un par de años antes, coincidiendo ceremoniosamente con otra enfermedad. Quizás algún poema sea del 49, no estoy muy seguro. Se trata de un libro psicológicamente envarado, a medio camino entre la erótica religiosidad juanramoniana y el ritual panteísta aleixandrino. También podría encontrarse algún rasgo discursivo propio de Cernuda, más visible a través de las normas sintácticas, y ciertos reflejos de las maneras salmodiadas del Luis Rosales de La casa encendida, libro que leí por esas fechas y del que siempre me he sentido emocionalmente próximo. (Caballero Bonald 1938: 20)

    Las adivinaciones supone un éxito que no solo se debe a las influencias aleixandrinas (Lanz 2000: 39-79) o al gusto establecido o imperante de la época, aunque algo hay de novedad- y podríamos decir ruptura genuina- en esta voz joven. Gerardo Diego escribe una reseña elogiosa en la que alude a una estirpe-la andaluza- en donde Caballero Bonald ha entroncado por derecho propio (cf. Diego: 2006: 55): “Por eso su poesía se sitúa inconfundiblemente en la línea de la poesía mejor y reciente de acento andaluz”.
    Los poemas se sitúan en la onda de Luis Rosales de la casa encendida, son “Mendigo” (1952: 11-13; 2011: 25-26), “La amada indecible” (1952: 19- 20; luego “Cuerpo entre dos”, 2011: 52- 53) o “Domingo” (1952: 39- 40 ; 2011: 38- 39), entre otros. Se observa una forma de narrar—esas “maneras salmodiadas”- cercana al versículo y acompañada de cierto ritmo que tiembla
    trasmutando el sentido rehumanizador del compás que los genera.
    “La erótica religiosidad juanramoniana y el ritual panteísta aleixandrino” forman parte de las capas más profundas del libro, si bien desde el primer verso hasta el último son líneas temáticas que lo atraviesan. Una erótica que posee un complemento con lo que se adora.. Religión viene de re-ligar, volver a unir, y la herencia espiritualista de Juan Ramón Jimenez (al que volveremos más tarde) se relaciona con esa forma de ver el mundo que a finales del siglo XIX y principios del XX contagió a los intelectuales españoles y europeos, al modo wagneriano-niethscheano. ¿Una religión pagana? La infancia- que nunca acaba- se permea de espiritualidad, pero con fuertes resonancias hacia lo sensible.
    En el primer poema “Ceniza son mis labios” (1952: 9 – 10; 2011: 21 – 22), las preocupaciones de calado metafísico se solapan por su impulso metapoético. El poeta se encuentra absorto en su lenguaje, impactado por la abundancia de conocimiento que supone manejar esa “cifra inicial de Dios”, que es el Verbo, en la dialéctica oscuridad/luz. Porque si ha sido lanzado a un destino – verbal, luminoso – desde su “oscuro principio”, también posee “aquella luz aniquiladora/ que dentro de él ya duele con su nombre: belleza”. Su destino es ser poeta, y la preocupación por la palabra poética se convertirá en uno de los motores, quizás el primero, si atendemos a esta lectura metafísica, de manera incluso obsesiva. Así, si nos ceñimos a “Poema en la escritura”, la última composición de “Las adivinaciones”, lo refrendamos: ahí se cierran las dudas o especulaciones, en cualquier dirección. Los tres primeros versos de la estrofa final son importantísimos: “Y ahora, en fin, este día de octubre, no sé cuál, me he quedado en silencio frente a mis escrituras, / frente al mágico soplo que adivino y no he dicho.” (1952: 15, vv. 31 – 33) El poeta se ha quedado en silencio, pero en el poema está decantándose. No puede expresar todo lo que siente e intuye, pura adivinación. Y no lo podrá decir nunca porque, de hecho, ya lo ha dicho: es el poema mismo, es el propio devenir de su escritura.
    Este ciclo se detecta también por las referencias a la tierra.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 15 Mayo 2021, 02:37

    José Manuel Caballero Bonald



    LOS CICLOS POÉTICOS
    DE JOSÉ MANUEL
    CABALLERO BONALD

    Por; Juan Carlos Abril



    Ciclo de las adivinaciones

    (cont.)



    Anteo, recordemos, era hijo de Gea, y – simplificando -, el propio autor, sin querer darle demasiado trasfondo biográfico, se encarna en sus poemas, haciendo un signo de sí mismo, indicando que él, como un gigante invencible – en aquellos años de juventud que se sentía como un dios, lleno de fuerza metafísica y voluntad – amaba estar en el agua (su vocación de navegante, y más aún: “navegante solitario”), pero debía estar en la tierra porque necesitaba su contacto, ya que si no moría: una autentica ananké – como Necesidad del Ser – que personifica la inevitabilidad de su vocación y la ineludible decisión de dedicarse a las letras, una dedicación vivida como compulsión. No una elección sino un ser elegido, al modo del célebre poema latino de Arthur Rimbaud (véase “ El sueño del escolar”, 1966: 127 – 133). Este mito hace referencia a lo atávico, a las raíces, a la tierra como elemento primordial y generador de vida, y lo podemos poner en contacto con otras composiciones.

    Pero me llamo hombre. Mi memoria está viva,
    está al borde del tiempo, de jornales gastados
    a fuerza de renuncias, de míseras cautelas
    para andar y morirse y andar después aún.
    Pero me llamo tierra. Mis efímeros sueños
    no pueden sostener esa luz o milagro
    que mi pecho recibe, que mis manos soportan,
    y más y más traduzco cuando más me aniquila. (1952: 14, vv.
    13 – 20; cf. 2011: 28)

    Esta estrofa no puede ser más indicativa de esta peculiar relación con la tierra – como elemento o sustancia primigenia -: se observa el paralelismo entre “ “Pero me llamo hombre” y “Pero me llamo tierra”, como términos equivalentes. Esta identificación hace que el hombre deje de “elevarse”, reteniéndose. Y en el díptico “Las adivinaciones” la tierra se muestra como arcilla (1952: 25, vv. 1 -9; 2011: 43); o en “Lacasa”:

    Entre sus dimensiones como miembros,
    entre sus galerías de familiares sombras trémulas,
    tuve un día en mis brazos el candor de una insólita dicha,
    vida que acaba cuando nunca,
    y allí supe tocar la verdad de la tierra,
    los sueños colectivos de la tierra
    y allí alcé mi ignorancia a un destino de luz. (1952: 54, vv. 38- 44)

    “Tocar la verdad de la tierra” como un hecho sagrado, un acercamiento de pureza o experiencia mística en la que el hombre se encuentra con lo primigenio y por el tacto alcanza una comunión, “los sueños colectivos de la tierra”, conectando con el mundo y su visión rehumanizadora. La palabra “tierra” aparece en muchísimas ocasiones en todas sus variedades y acepciones léxicas, como adjetivo, como planeta, elemento físico, o en algún derivado, barro, arcilla… También Memorias de poco tiempo se abre con una cita donde ya aparece la tierra, como el primer poema, “Cuando estas palabras escribo” (1954: 15- 16; 2011: 71- 72), o en “Vengo de ser un cuerpo en el mundo” (1954: 21- 22; 2011: 94- 95), que comienza así: “ Vengo de ser un cuerpo más / entre los instrumentos de la tierra.” (1954: 21, vv. 1- 2). El cuerpo se ha instrumentalizado como un apéndice de la tierra, una herramienta, y la tierra es ese ente superior que aglutina las fuerzas que nos rigen y dirigen. Estamos ante la Gran Madre o Cibeles- correspondiente de Gea- , y que como se sabe es un culto arcaico de los más antiguos que existen, remontándose al neolítico.
    En suma, pocas dudas nos quedan de la elección de Anteo por su carga sígnica, al margen de las diferencias mitológicas y atávicas a las que hace alusión. Al final de la primera estrofa de “Siempre se vuelve a lo perdido” dice así: “y en soledad estuve, sin poderme valer / del detrimento funeral del tiempo / también sin atender a los avisos / de la diaria persuasión terrestre.” (cf. 1954: 27, vv. 11 – 14; 2011: 81. A pesar de las variantes de este poema, muy cambiado en la versión actual, la palabra “terrestre” sobrevive al expurgo o remodelación, véase Flores 1999: 56).



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 15 Mayo 2021, 03:55

    Un trabajo que no precisa mucho comentario. El de Juan Carlos Abril (inmenso poeta y crítico erudito y excepcional), se da por hecho. El tuyo porque el trabajo de selección y difusión de estos trabajos no es fácil.

    Gracias, Lluvia.

    Besos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 15 Mayo 2021, 14:42

    Hola, Lluvia: Ya he leído enteros los dos libros (Diario de Argónida y Manual de infractores) que son los últimos que integran la antología de la obra poética completa de J.M. Caballero Bonald, Somos el tiempo que nos queda, de Seix Barral, 2007, que saqué de la biblioteca, y que, al estar publicados entre los 70 y 80 años de Caballero Bonal, creo que son con los que me puedo sentir más identificado.

    Ya sé qué es lo que me retenía de leer más a este autor cuando empezaba a leerlo en el pasado. Y es que, siendo sin duda un grandísimo poeta cuyos textos presentan una gran fluidez en su lectura (maneja formidablemente los ritmos de sus versos sin incurrir en la monotonía, mediante el uso de metros clásicos, frases cortadas entre dos versos, versos cortados, etc.), y utilizar un léxico muy rico... A mí me parece algo retórico, prolijo y sentencioso (calificativos que pueden ser tomados en buen y mal sentido, pero que para mí le restaban interés).

    Sin duda, tiene poemas, que sobresalen como joyas del conjunto de su obra, dignos de figurar en cualquier antología, pero el resto a mí no me lo parece, aunque esto me pasa con otros grandes poetas.

    Dejo dos poemas (El día menos pensado y Regla de excepción) de su último libro recogido en la antología (Manual de infractores) que creo me ayudarán a explicarme, el primero como ejemplo de lo que me gusta más de su poesía y el segundo como ejemplo de lo que me gusta menos.


    EL DÍA MENOS PENSADO

    La vida aguanta agazapada
    en burdeles, tabernas, cuartos
    de hotel,
    ............en cantinas, mazmorras,
    salas de espera de hospitales.

    Absorta y disponible, allí está ella,
    la puta más esquiva
    de la noche, oficiando de gran devoradora
    del día de mañana, haciendo trizas
    el pasado, ufanándose
    de la más borrascosa de las filantropías:
    la que convierte al timorato en justo,
    reviste de heroismo al impostor.

    Yo sólo aspiro a la recompensa
    que un destino inconcluso aún te debe:
    ¡un día más en vísperas del último!

    Este poema empieza arraigado en la tierra, pues la primera estrofa sitúa el poema en la realidad, y al hacerlo, nos lo acerca, nos sentimos involucrados con él. La segunda estrofa usa metáforas originales, bellas y comprensibles. En la tercera, el poeta se nos confiesa con sinceridad y llaneza, se pone a la altura de cualquier mortal, de cualquiera de nosotros sin sentar cátedra. ¡Bravo!


    REGLA DE LA EXCEPCIÓN

    No digo la verdad.

    Ni ante los dioses pétreos de Micenas,
    ni bajo el sacrosanto palio rojo
    de aquel volcán
    de las Galápagos, ni entre las dunas
    incandescentes de Doñana,
    ni aquí frente al Mar Latino
    digo la verdad.

    Nadie que escribe reencontrándose dice
    la verdad, y además para qué
    iba a querer decirla
    si la edad finalmente ha invalidado
    esos hirsutos tramos infidentes
    de la historia.
    ..................¿A qué anhelar entonces
    como algunos adictos a los despilfarros
    mostrencos de la realidad,
    tantos infectos lauros otoñales,
    tantos deleites para majaderos?

    Esa afición recompensada,
    ¿conduce a algo distinto a la mediocridad?
    Vida y literatura, ¿en qué coinciden?

    Sólo lo excepcional es duradero.

    El primer verso, suelto, es una confesión, pero, de ser cierta, ¿para qué continuar? (Lo supongo un simple  reclamo para captar la atención del lector, lo que me parece hacer trampa).

    La primera estrofa nos menciona lugares exóticos visitados por él (para mí, un cierto preciosismo, exhibicionismo, quizás por contagio de los poetas "venecianos" de los 70).

    La segunda estrofa es para mí ejemplo de lenguaje rebuscado: "hirsutos tramos infidentes de la historia", "despilfarros mostrencos de la realidad", "infectos lauros otoñales". Y también un abuso de adjetivos que lo hace más retórico que irónico, como supongo pretende.

    Verso final: la sentencia (que abunda al final de muchos de sus poemas): "Solo lo excepcional es duradero", frase que igual podría leerse al  revés.

    Un poema que, con muchos más versos que el anterior, a mí me impacta mucho menos (por eso, lo de prolijo), cuando, sin embargo, el tema no carece de interés, haciendo válida la máxima, "menos es más", también en poesía.

    Un fuerte abrazo.
    Pedro


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