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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Oct 2020, 02:49

    José Manuel Caballero Bonald



    TIERRA ADENTRO
    De Diario de Argónida


    Triste región sin pájaros, hostil
    como la soledad
    de los garajes, la inclemencia
    del moho carcomiendo
    las rejas y una sierpe
    de aguas corruptas reptando
    hacia los sumideros.
    ¿Cómo
    vas a olvidarlo si fue allí
    donde empezó a acuciarte
    la insatisfacción del deber cumplido?

    Pugnaz es la ceniza
    adherida a las piedras, el trabajo
    adicional de las arañas
    envejeciendo las habitaciones,
    esa fangosa funda de esmeril
    colgada de los árboles.

    (No se ve el mar, no
    se ve el mar)
    Hiede en las periferias
    la indigente grisalla del invierno:
    un pedregal entre raigones,
    una viscosa balsa de batracios,
    las hendeduras pobres del terrizo.

    Lejos del mar nunca podrás ser libre.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 19 Oct 2020, 01:04

    José Manuel Caballero Bonald



    CRATER DEL TIEMPO
    De las Horas muertas


    Gritó la voz desde lo negro, vino
    después pudriéndose en la luz, ya cerca
    del marítimo azar visionario.
    ¿Qué
    decía la herrumbre silbadora,
    el agrio son mercante, qué decía?
    ¿Emerges tú también, llegas del sitio
    seminal donde toda palabra
    sobrevive a los muertos, última
    grieta de aquella libertad
    enmohecida? ¿Quién respondía allí,
    barajando las cartas señaladas,
    fallidas en el juego postrero?
    Huye mejor hacia tus enemigos,
    vive en el cráter
    iracundo del tiempo, pierde las bazas
    a sabiendas, delinque en la locura.

    Recuerdo la gimiente emanación
    de los acordeones, el lívido
    alacrán de la ginebra, los rótulos
    portuarios encendidos
    junto a la carne funeral. La inerte,
    la insidiosa mujer de gemebundos
    labios, tardíamente
    en la yacija, desnuda sobre el féretro
    sin nadie, yerta de odio una vez más,
    amagaba sus últimos orgasmos.
    Y con el sol alzándose venía
    Ulises, amarrado al veneno, amortajando
    su propio corazón, y Anteo, el hijo
    de la Tierra, a quien canté
    en noches incendiarias, y al otro lado,
    Osiris, con sus ungüentos corporales
    blasonados de horror.
    Oh pechos
    mercenarios, convulsos ojos
    mudos, cegados en la torva
    quejumbre, violáceos entre el cardenillo
    vituperable de la noche.

    Ven a mis brazos, férvido
    cuerpo vil, resbaladiza
    materia de ansiedad, ven a mis brazos,
    toca mi vientre consumido, maldice
    esta basura, hijo mío de perra,
    bésame la garganta condenada a gemir
    en idéntico trance.
    Y allí estaban
    Erato y Melpómene y alguien
    a quien no nombro, dentro
    del antro inmundo, repartiendo el botín.

    Oh habitación de nadie, frágil
    como la libre tierra
    malherida, sucia letra de lágrima,
    única posesión, no me abandones hoy
    que regreso a vivir. Aquí resido,
    puertas adentro, nadie: la impostura
    congénita del tiempo, el vaso más inválido,
    la página arrasada.
    Mediterránea
    alegría, como un grito azulándose
    en mi boca, no me abandones hoy
    que regreso al peligro. Aquí
    vuelvo a escribir con ciega mano
    los turbios rudimentos de mi vida



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 19 Oct 2020, 01:05

    José Manuel Caballero Bonald


    HIJO PRÓDIGO
    DE Las horas muertas


    Hay un amor que retrotrae
    a otro y éste a su vez
    a otro
    y a otro más el que queda,
    hasta que así se va entreviendo
    el tributario rastro
    que termina en el vientre de la madre.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 19 Oct 2020, 01:07

    José Manuel Caballero Bonald



    TODO, NADA ESTÁ ESCRITO
    De las horas muertas


    Quise buscar palabras, gritos
    en estado de alerta, la materia
    prima del sueño.
    ¿A dónde ir,
    llamar? Quemar mi historia,
    ¿en qué papel?
    Todo está lleno
    de luz. Nada está escrito.

    Quise cortar los días
    malgastados, restablecer
    lo venidero en la espesura
    febril de lo vivido . ¿Cómo
    poder buscarme, merecerme,
    mi diario peligro, inculcarle
    a mi sueño un alfabeto
    puro?
    Nada se salva
    de las sombras: Todo está escrito.

    Mi palabra no es mía, vive
    nutriéndose, manchándose
    de ajena vanidad. El tiempo
    es quien lleva mi mano,
    quien conduce las aguas
    remotas que me asedian. Estandarte
    de todo lo que escribo, van
    los años guiándome, perdiéndome
    por los puentes del sueño.
    ¿Qué
    soy yo: furia callada
    contra la fortaleza del vacío,
    violado espejo cuya niebla
    bebe la boca de la fe? Libre,
    jamás lo fui. Tiempo, costumbre,
    horaria soledad, estáis aquí
    escribiendo lo que yo no sabría.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 19 Oct 2020, 23:17

    José Manuel Caballero Bonald




    MIENTRAS JUNTO MIS AÑOS CON EL TIEMPO
    De las horas muertas


    Cuántas veces, al acabar el día,
    perdiendo pie en las aguas agolpadas
    de mis años, he visto arder, gemir
    el cargamento de mi vida, sólo
    pendiente del precario hilo trémulo
    de algo que aún mantiene su vigencia
    sobre mi corazón, nombre arrancado
    a golpes de codicia, para que
    nunca pueda decir que no es verdad
    que espero todavía, que consisto
    en seguir esperando todavía,
    mientras junto mis años con el tiempo
    y así me recupero de la vida
    que me está derrocando diariamente.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 20 Oct 2020, 06:15

    "Quise buscar palabras, gritos
    en estado de alerta, la materia
    prima del sueño.
    ¿A dónde ir,
    llamar? Quemar mi historia,
    ¿en qué papel?
    Todo está lleno
    de luz. Nada está escrito..."

    Es que no tiene medida: su poesía es "sin límites". ¡Inmensa!

    Besos.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 24 Oct 2020, 03:26

    Así es
    ¡Inmensa! su poesía, y después de este parón, continuamos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 24 Oct 2020, 03:27

    José Manuel Caballero Bonald



    CIRCUITO CERRADO
    De Las Horas muertas


    La ignorancia, como la hoja
    perdida del libro, va
    de aire en aire escribiéndose,
    haciéndose más libre,
    casi arrancada ya
    de las ramas del tiempo, hasta
    caer en el dominio
    del insaciable, que la toma
    del polvo y la reduce
    a gobierno de luz, la reincorpora
    a su libro marchito, convocando
    allí su propia sed enmascarada
    de ambición, porque no sabe
    que la sabiduría es como un cuenco
    donde todo se vierte hacia nacer.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 24 Oct 2020, 03:28

    José Manuel Caballero Bonald



    MODUS FACIENDI
    De Las horas muertas

    Quemé la libertad y los papeles,
    le puse un nombre único
    a mi patria, fui desandando el tiempo
    hasta llegar al destruido
    corazón. Madre mía
    que escuchas mi cólera, estés
    donde estés, mira a tu hijo
    con su lenta esperanza reducida
    a una larga suplencia
    de temor.
    Nadie como yo
    más dichoso de no serlo jamás.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 24 Oct 2020, 03:29

    José Manuel Caballero Bonald




    DESNUDO ESTOY IGUAL QUE ESTE PAPEL
    De Las horas muertas


    Para poder llegar hasta a este trozo
    de diaria alegría, hasta este crédulo
    peligro del papel, cuántos pasos en falso
    cuántas
    barandas
    vacilantes
    asomadas del lado de lo negro.

    Al borde de las hojas blanqueadas
    de hastío, desesperadamente
    puestas en trance de arrebato, yertas
    y vanas en la merecida
    tribulación del ocio, con la luz
    violentando el quebradizo sueño,
    ven,
    alegría, escúdate en el vértice
    vengador de mis manos,
    purifícame dentro de tu fuego:
    desnudo estoy igual que este papel
    que amaré mientras viva.

    No lo puedo escribir pero lo digo
    cada noche, lo restaño y lo aprendo
    cada noche, llegar hasta la mesa,
    escoger la alegría entre los míseros
    apuntes del dolor, no equivocarme
    nunca, lavar lágrima a lágrima
    la mansa furia de mi vocación.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 24 Oct 2020, 03:43

    José Manuel Caballero Bonald



    CLOTO
    De Las horas muertas


    Igual que Cloto, me hilo
    la vida: yo
    no me puedo equivocar. Los errores
    los busco de antemano,
    nivelo mis memorias
    y esperanzas. Metal
    de implacable ley, fundo
    mi fortaleza y mis pasos
    en falso, equilibro el botín
    con la renuncia.
    Sólo es verdad
    lo que aún no conozco.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 24 Oct 2020, 03:44

    José Manuel Caballero Bonald


    DEHESA DE LA VILLA
    De Pliegos de cordel


    Domingo en derredor, redondo
    día cárdeno
    con cara de moneda, rueda
    de abrigo semanal apretujando
    al lunes contra el sol
    de la barranca, sexualmente sórdido
    como la colcha de un prostíbulo.

    Cobarde día en calma encaramado
    A las tapias del mes, dichoso
    mientras finge
    su avara libertad bajo los pinos
    y hay un hombre,
    una mujer, un niño, un pueblo junto,
    que arriman de precario su alegría
    a tu mantel de tedio y a tu sábana
    de bulliciosa privación.

    Todo el peso del día es una losa
    y sobre ella tienden
    la insurrección de la comida,
    los bordes de botella del jornal,
    el sobrante del sueño, muchas
    horas de azar recién gastado.
    Y el domingo restaura por detrás
    del polvo un triste traje azul, cortado
    a plazos como un bosque, limpio
    como la podredumbre de la cal,
    y va y le suelta el pelo
    a las muchachas, le hace guiños
    al turno del destajo, le recose
    el forro al desamor.
    Descanso
    eventual, sombra en acoso,
    la vida pasa, irrumpe
    sin el lastre del tiempo en la Dehesa
    de la Villa, va soltándole hilo
    a la cometa. Sólo
    se quedan los que nunca vuelven.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Oct 2020, 03:57

    La ignorancia, como la hoja
    perdida del libro, va
    de aire en aire escribiéndose,
    haciéndose más libre,
    casi arrancada ya
    de las ramas del tiempo, hasta
    caer en el dominio
    del insaciable, que la toma
    del polvo y la reduce
    a gobierno de luz, la reincorpora
    a su libro marchito, convocando
    allí su propia sed enmascarada
    de ambición, porque no sabe
    que la sabiduría es como un cuenco
    donde todo se vierte hacia nacer.

    DEJA QUE NOS EMPAPEMOS DE SU BUEN HACER.SU POESÍA CALA Y CALA HONDO.

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:22

    La verdad, amigo mío, ni te imaginas como siento su poesía.
    Desde luego, cada vez me alegro más de que esté aquí, que lo hayamos, mejor dicho, lo hayas traído y que aquí se quede su POESÍA.
    Gracias y seguimos pues, queda mucho y bueno, buenísimo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:23

    José Manuel Caballero Bonald



    PRIMERAS LETRAS
    De Pliegos de cordel



    Un día lunes, cerca
    del mar, soñó la palabra.
    Era
    verano entre las cañas
    pacificas del trigo y nunca
    la sucesiva hoguera
    de las furias se propagó
    con tanta iniquidad.
    Vinieron
    cargas de odios
    en camiones, gritos
    y sogas en camiones. Ebrios
    de mosto y esperma, bajaron
    hasta el mar
    adolescentes brunos,
    ciegos y reclutados
    con los aperos de la tiranía,
    niñas de sangres iniciales
    con flechas en el seno,
    espantos y pancartas
    al frente de los himnos.

    Entre el despliegue tortuoso, ¿quién
    me llevó de la mano
    a la frontera fratricida, dónde
    me desahuciaron de ser niño?

    Oh que terribles y primeras
    letras hostiles
    de la Patria. Párvula madre
    mía, ¿qué hiciste
    de nosotros, los que apenas
    pudimos aprender
    la tabla de sumar de la esperanza?



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:24

    José Manuel Caballero Bonald




    A CONTRATIEMPO
    De Manual de infractores


    Las sábanas de anoche, sus sonoras,
    sus húmedas arrugas, ¿a qué sueño
    remiten, siguen cubriendo todavía
    tantos jadeantes flecos de desgana,
    la pesadumbre de los cuerpos
    apenas ya reconocibles?

    No despiertes aún, nunca despiertes
    si no has ido esquivando mientras amanecía
    los profusos gerundios del amor.

    Portadora de sábanas , la vida
    se amotina en la alcoba y gime
    como el gozne olvidado de una puerta.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:25

    José Manuel Caballero Bonald



    JUSTICIA DE LA CONTEMPLACIÓN
    De Manual de infractores


    En la otra banda reverberan
    los apilados vértices
    de Argónida, las dunas,
    sus renglones antiguos,
    la amalgama de abrojos
    de los ventisqueros,
    y un tenue
    vaho añil mitiga cada tarde
    el esplendor de la ensenada,
    corrige el rango de los ornamentos
    deficitarios del paisaje.

    La memoria es ya un rastro sobre el mar,
    mientras lima la luna el cáustico
    salitre de los malecones
    y la humedad se aferra
    a los verdes rebordes del poniente.

    Espejo judicial de la naturaleza:
    quien en su faz se mira
    corrobora también sus propias subversiones.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:26

    José Manuel Caballero Bonald



    TRANSGRESIÓN
    De Manual de infractores


    Emerge de improviso ese recuerdo
    entre otros muchos igualmente vagos
    de la felicidad:
    un tenso cuerpo esquivo
    temblando en las difíciles penumbras
    de una casa vacía,
    y allí mismo,
    por dentro de lo oscuro, en medio
    de aquella ceremonia codiciosa,
    estaba una vez más manifestándose
    la belleza, su más inconmovible
    prohibición, el compartido centro de la vida
    ya confundido para siempre
    con los falsos decoros de la infidelidad.


    …….(…componiendo
    anticipadamente tu recuerdo.
    Carlos Barral, Figuración del tiempo)




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:37

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    ASPIRACIÓN A LA ALEGRÍA
    De Las adivinaciones



    En mí aposento, asaltado a veces
    por el hosco lebrel
    de la esperanza, palpando
    entre mis manos su vaho turbador,
    juzgo ahora
    mi propia aspiración a la alegría.

    ¿Podrá existir (digo en la noche)
    una palabra, la única
    sobreviviente, donde pueda
    almacenar mis sueños, defenderlos
    de toda vanidad, irlos
    purificando en mi interior
    tiranía callada, reagruparlos
    en una misma fuente igualatoria?

    Pero estoy solo frente
    al llamamiento del mundo: amo
    su fundación, vigilo
    sus mudanzas, trabajo cada día
    en las contestaciones
    de mi propia experiencia, junto
    mi vida en un papel.
    Y las palabras,
    al borde de ser dichas, próximas
    ya a mi sueño, pretenden
    suplantarme: soy el azar
    que se traduce en vano. (Nadie
    puede ser el espejo de sí mismo.)

    Feliz aquel que nunca
    puso nombre a su vida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:38

    José Manuel Caballero Bonald



    ANÓNIMO GRILLO
    De descredito del héroe


    Aquel que en medio de la noche
    surca el vertiginoso
    local y llega hasta el abrupto
    recodo donde
    empecinadamente oficias
    en la fabulación, te aferras
    a un farragoso turno
    de fetiches,
    aquel
    que comienza quizá por conminarte
    a que lo reconozcas, intercepta
    los espacios vacíos con recelos
    apócrifos, deja vaga constancia
    de que aún es posible
    lo contrario,
    ese mismo
    es quién con más razón te hará
    culpable al día siguiente: ahora.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Oct 2020, 02:39

    José Manuel Caballero Bonald



    SAL DE SODOMA
    De Descredito del héroe


    Amor mío, tráeme corriendo algún
    lacrimatorio, a ser posible de cristal
    traslúcido, no tengo
    fuerzas para ser más cauto, sólo
    consisto en una extenuante
    complicidad de estatua
    desde el mismo momento en que me viste
    salir del lupanar con la mujer de Lot.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Oct 2020, 06:05

    "Un día lunes, cerca
    del mar, soñó la palabra..."

    Y la trajiste tú, querida amiga. Es obra tuya. Que yo esté a tu lado es circunstancial. Y no te pienso dejar. Pero insisto: el verso de Caballero Bonald lo has traído tú.

    Besos... y te sigo


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Oct 2020, 00:26

    Un beso y ya sabes, siempre agradecido.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Oct 2020, 00:27

    José Manuel Caballero Bonald


    LA OTRA COLERA DE AQUILES
    De descredito del héroe


    No les pedí a los dioses más distancia
    entre ellos y yo
    que la del cuerpo de Patroclo
    desposeído de su alma.

    Y amé ese cuerpo tanto y tan
    negándome a mí mismo otro trofeo,
    que le ofrecí la furia
    del desertor mejor que la del héroe.

    Sólo así pude disputarle
    su botín a la muerte desde el mismo
    aterrador orgasmo
    del fuego al que se unció
    en la pira: una última
    retribución desesperada
    de todo lo que ya
    iba a ser subalterno para siempre.





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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Oct 2020, 00:28

    José Manuel Caballero Bonald


    ERÓTICA PARA UN ESCUDO
    De descrédito del héroe


    Del mismo modo que el metódico
    lujo del lince(cuya
    ferocidad depende del color
    de los ojos) suele albergar
    su erizada lujuria
    entre la imantación furtiva
    de las zarpas y el arqueado
    vientre,
    así también trémula
    solemnidad de tu desnudo
    se desliza en la sombra con sigilo
    de cómplice y amarga
    al filo de la fiebre una flexible
    heráldica de amor con animal rampante.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Oct 2020, 00:29

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    DE REPENTE, LA MÚSICA
    De Manual de infractores


    De repente, la música.
    Fulgor
    inmemorial, emerge de lo absorto
    y se estaciona
    en estas anhelantes adyacencias
    del silencio.
    En derredor la luz
    ocupa los audibles tonos fértiles
    de un inmanente gozo sin segundo
    y el veredicto de la plenitud
    se filtra entre la furia voluptuosa
    del saxo.
    El mundo cabe en esa súbita
    constancia musical de haber vivido.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 29 Oct 2020, 00:05

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    TÚMULO DE LA NOCHE
    De Las horas muertas



    Túmulo de la noche
    mefítica, entre la amoratada
    salmodia de los árboles,
    cuando el negro crespón penitenciario
    del mar me guarecía
    de la injusta intemperie
    no
    lo toquéis con vuestras manos: sagrada
    es su pacífica frontera y allí yace
    el cadáver del tiempo, la carroña
    que arrastra el renegado, la palabra
    culpable, el asesino,
    no lo miréis
    con vuestros ojos
    gemelos ya a la sangre en que se fijan.

    Túmulo infecto de la noche, cuando
    con la temible luna hendiendo
    las insaciables olas,
    no busqué merecerme más refugio
    que el de la libertad
    junto al ruinoso barracón
    marino, cerca
    del taciturno azul del arrecife.

    Noble tierra maldita, vigilantes
    muros de odio, no cerquéis
    ese confín desierto, ese nocturno
    cuerpo intocable erguido
    entre las gradas y los malecones,
    vientre abierto del mundo, cuando
    con la áspera lengua del verano
    fermentando entre líquenes
    sedientos, no encontré
    más fundación de luz que la tiniebla.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 29 Oct 2020, 00:06

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    UNA PREGUNTA, A VECES

    De Las horas muertas II


    Una pregunta, a veces, casi
    abolida mientras nace, sitúa
    mi pensamiento al borde
    del vacío, cuando en la taciturna
    noche me despierto solo
    y toco la tiniebla y me hablo
    solo y se me van abriendo
    los días que viví como las hojas
    cegadas de una puerta.
    ¿Adonde
    he de mirar que no sea pregunta?

    Aquí la sombra mide la distancia
    que separa mi cuerpo de tu cuerpo:
    juntas están mentiras y verdades
    en la contestación de cada día.




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 29 Oct 2020, 00:07

    José Manuel Caballero Bonald


    TENGO BASTANTE CON VIVIR
    De Las horas muertas III


    No me hace falta más que un poco
    de fe, que una mezquina veta
    de esperanza, que un resquicio
    de caridad, para poder
    seguir llamándote
    como ahora te llamo: patria impía,
    piel aciaga de amor, vida quemada
    en cada sueño, palabras repetidas
    contra un muro de azar.

    Aquí mi sed
    se sacia con mi sed. No necesito
    nada: tengo bastante con vivir.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 29 Oct 2020, 00:09

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    FALSO TESTIGO
    De las horas muertas III


    La imperceptible nieve, derramándose
    entre la doble hilera
    de furtivos espasmos, me cegaba
    y entré en la cóncava angostura
    del amor, fui poseído
    por las borrosas noches anhelantes
    que hasta entonces viví.

    Era el tiempo imposible
    en que junté mis años, la reliquia
    final de mi memoria, y allí anduve
    por el rastro gustoso de su cuerpo,
    atestiguando mis mentiras.

    La capitulación, sus legendarias
    cifras, vértice del crepúsculo
    donde toda visión era amalgama
    de procelosos días, conformaba el deseo
    con su sed insaciable.
    Ésta es mi vida,
    dije, su despojada historia, el recurrente
    tedio, los tálamos de la iracunda
    donde todo termina, los emblemas
    de la felicidad horariamente
    desnudos frente a mí. Y amé
    el olvido, sierpe fúnebre, solo
    por desmentirme nunca.
    ¿Quién respira
    en las habitaciones fraudulentas,
    a través de los muros latidores,
    injusto tanto cuanto más dichoso?
    ¿Quién gime por los intersticios
    de la luz, conjurando al testigo
    de aquel lecho diurno, nunca más
    habitable, fugaz como el relámpago
    frustrador del suicida?
    Y fui cayendo
    desde aquellas preguntas hacia el fondo
    devorante del tiempo, atenazado
    a sus inciertos bordes
    como el lívido reo a la clemencia.

    ¿Quién me dirá, junto a los últimos
    cobijos sigilosos del deseo,
    que aquella carne fue encendida
    de ficticia ansiedad y repudiada
    después del veredicto del engaño?

    Pero el cercano ayer, la memorable
    soledad azarosa, aquel postrero
    reducto del amor, van restañando
    todavía, como la boca maternal la sangre,
    esa nocturna furia en que consiste
    la extensión del recuerdo, y cada olvido
    genera en la distancia el mismo circulo
    que traza mi memoria, porque soy
    mi propia perdición y quien me salvó.


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