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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 27 Nov 2020, 00:40

    José Manuel Caballero Bonald



    NO MOLESTEN, POR FAVOR
    ……………
    De descrédito del héroe

    .....(Quel mensonge dois-je tenir?
    ......RIMBAUD)


    Ilusoria cautela de los días
    a solas, cuando todo
    dormita en las inmediaciones
    de la imaginación y nada
    se filtra entre la oscuridad
    y los ojos cerrados, hasta
    que de repente se interrumpe
    el turno de la inercia
    y el soñoliento se levanta
    con el horror de haber oído
    su nombre.
    ¿Ignora quien así
    se empecina en ser cómplice
    de tanto intempestivo comisario
    de la razón, que nadie será nunca
    capaz de disuadir
    al que prefiere equivocarse solo?




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 27 Nov 2020, 00:41

    José Manuel Caballero Bonald



    DOCUMENTAL
    De Pliegos de cordel


    Un decorado basta
    para manchar la vida. Puede
    ser que las cosas no sucedan
    así, que las veamos ajenas a su propio
    poder de persuasión desde el precario
    ardid que como espectadores
    nos exigen y que no sea
    más que un espejo deformante
    quien realza hasta el asco la copia
    de la fe. Pero aquello que el ojo testifica
    frente a la representación
    del genocidio, las inmundas
    referencias graduales
    de los hechos, la lóbrega escombrera
    de algo terrible que ocurrió
    una vez, van socavando
    la personal capacidad
    de crédito, la atroz
    reconstrucción de lo inhumano,
    y nunca ya dejamos de ser parte
    de aquella repulsiva inquietud
    que resquebraja el fondo
    de la historia.
    Así, sin más
    comprobación que la que suministran
    los cómplices valores, la insufrible
    frontera del dolor, en la butaca
    del cine, frente al libro
    implacable, mientras las nóminas
    de los torturadores, los decretos
    del exterminio de una raza, trazan
    sus mandamientos y hacen turno
    para activar la ejecutoria
    del espanto, entonces,
    la crédula conciencia del testigo
    araña la madera y el papel,
    se encarniza en el pecho como un ácido
    y salta ya del otro lado
    de las infectas leyes, rompe
    la luz, la letra, escupe
    en la cara del mundo, entra a saco
    en la vida, maldice la virtud.

    Cayeron las sangrientas imágenes encima
    del estertor de la pantalla,
    gangrenando hasta el último muñón
    de la verdad, hurgando con sus garfios

    en lo más irredento de mi propia
    vergüenza de vivir. El espeluzno
    de la abyección sin nombre: trozos
    de piel humana con tatuajes
    decorando cuarteles, fetos
    amontonados como latas vacías, rostros
    informes fermentando en medio
    de gases nauseabundos. Auschwitz,
    Treblinka, Brunswick, Bergen-Belsen,
    muros de Dite, ciénagas de Estigia,
    la toponimia del terror: huesos abriendo
    fosas, mutilados despojos, ojos
    de niños, ojos de niños
    ya sin muerte siquiera, grumos
    de ojos con el vidrio en vilo,
    inhibidos, horribles, espasmódicos,
    sin orbitas de humano, desorbitadamente
    abiertos, ya reos de estar vivos,
    apiñados en zanjas, en boquetes,
    asomados a cuencas
    sin pupilas. Y en el seco cristal
    de cada ojo, el gueto,
    el horrendo almacén de tantos
    ojos, de tres generaciones de ojos,
    de dieciséis millones
    de ojos.
    ¿A quién le pediremos
    cuentas, qué tribunal podría
    purgar la podredumbre de la historia?
    ¿Para qué tantos símbolos
    de fraudulentas crónicas de fe?
    Nadie tan inhumano que represe
    su pensamiento y juzgue
    distribuyendo la justicia en códigos
    frente a tantas fatídicas culturas,
    repugnantes banderas.
    Inmortales
    los crímenes, ¿clamamos todavía
    a los falaces dioses
    para que miserablemente
    restituyan al tiempo su ignominia,
    diriman el horror? ¿Somos los mismos
    que en la asamblea de los fratricidas
    exigieron los yugos de la paz
    e inicuamente promulgaron
    la capitulación de la venganza?
    ¿Merezco yo gritar mientras escribo
    sin saber hacia quién, cómplice
    de mi propio atestado, y se me llena
    de impune virulencia la razón?



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Nov 2020, 03:13

    José Manuel Caballero Bonald


    ESTANCIA DEL INDEFENSO
    De pliegos de cordel


    ¿Acaso tú elegiste
    esta inmundicia como habitación
    estable? ¿Vivías aquí
    con anterioridad
    al hosco, al sanguinario asedio
    de la tribu?
    Una grieta
    voraz, un virulento edicto
    en las paredes, una última
    sombra beligerante, instauran
    ya para siempre
    la sedentaria estirpe del apátrida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Nov 2020, 03:14

    José Manuel Caballero Bonald


    COMPOSICIÓN DE LUGAR
    De pliegos de cordel


    Equitativo es recordar ahora
    entre otros varones si no claros,
    translúcidos, a aquel
    en quien solían coincidir los síntomas
    más mortecinos, y no precisamente
    por su viscosa calidad
    cutánea sino por su manera
    de ir empalideciendo a trechos
    según las graduaciones del encono.

    Benjamín insaciable
    entre penosos contertulios, fue
    en sus varios servicios reputado
    de discreto: cumplió
    con severa obediencia reiteradas
    misiones de recepcionista, supo
    supeditar su vocación de edil
    a la de ujier, recibió
    recompensas, no pernoctó en hoteles.

    Nadie intentó jamás atribuirle
    innecesarios viajes, gastos,
    coitos, indumentarias. Tuvo
    no obstante ocasión de mostrar
    algún notorio cambio de conducta:
    permutó lo mezquino por lo parco
    y si antes pusilánime después fue temeroso.

    Equitativo es recordarlo: aún
    persevera su ejemplo, acaso porque nunca
    se permitió licencia alguna sin guantes,
    aunque es fama
    que utilizó las manos hábilmente
    para desabrocharse
    y escribir sus informes en el polvo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Nov 2020, 03:16

    José Manuel Caballero Bonald



    CUERPO ENTRE DOS
    De Las adivinaciones


    Hablarte es darle origen divino a mi palabra
    porque tú permaneces aunque pasen los cuerpos,
    porque mi incauta boca,
    nacida para un nombre que en sombra se termine,
    nacida para arder entre sospechas,
    para llamar en vano de algún modo a la vida,
    yo sé que no podría apresarte en la voz.

    Mi boca no podría
    en su mundo cercado con ecos de preguntas
    hablarte, pronunciarte, decirte amor tan sólo,
    sin prestarle raíces de dios a mi palabra,
    porque tú no te acabas en presencia,
    eres también caricia o apretada ternura
    o nada más que un gozo de sentirme temblar
    más dentro en tu mirada,
    cuando ya no te tengo con tu peso de amor
    caída entre mis brazos
    y sin embargo existes fluyendo de mí mismo,
    dejas incertidumbre en rastros indelebles
    y nunca ya podrá mi soledad serlo del todo,
    pues tu cuerpo, esa contigua posesión recóndita,
    no se acaba entregándose,
    se queda en siempre, en un tangible azar sin treguas,
    en un latir sin treguas sobre mi pecho,
    y es como el mar, que huye victorioso ,
    que acude derrotado, para otra vez alzar
    su lucha inacabable, su efímera obediencia,
    en un morir naciendo cada hora,
    vencido y vencedor al mismo tiempo.

    Oh, amada, cuerpo entre dos, hablarte
    es fijar en la tierra sus lindes de alegría,
    arrebatar sus légamos a mis labios serviles,
    es tañer el silencio con un sonido nuevo,
    con un sonido igual al que tendría
    una creación que en derredor vibrase,
    que estuviese vibrando en mi palabra
    para que nunca ya nombrar del mismo modo
    a otro ser, que no tú, mi voz pudiera.





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Nov 2020, 03:17

    José Manuel Caballero Bonald



    SOY MI ENEMIGO
    De Las adivinaciones


    Vino a buscarme mi enemigo: ven,
    recuerda el rostro aquel, la idolatrada
    sangre que desde el fondo lo encendía,
    el brazo simultáneamente puro
    y abyecto, los movimientos sedosos
    del insumiso cuerpo atribulado.

    Recuerda aquella llama fugitiva,
    el origen inmundo de lo limpio,
    la incrédula razón, la venenosa

    rebeldía secreta, la inclemente
    pasión de aquella paz encarcelada.
    Recuérdalo, no puedes regresar
    al vacío: distinta es ya la vida.

    No olvides aquel gesto, aquella carne
    absorta ayer y ahora más absorta,
    las trampas del recuerdo, los activos
    sueños mil veces truncos y otras tantas
    a su propia ansiedad encadenados.
    No es posible que olvides. Vierte, expande
    en tu memoria aquel confinamiento,
    busca otra vez en las estribaciones
    inciertas del pasado, vuelve
    a ese tiempo de lívidos contornos
    donde el amor, la pesadumbre, el cómplice
    cuerpo entregado, el miedo, la inminencia
    de la felicidad, la trayectoria
    de azogue del deseo, perpetúan,
    juntan dentro de ti la inagotable
    prisa de lo vivido, esa impaciencia
    que a tu propio mañana se anticipa
    y no podrá cumplirse mientras ames.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Nov 2020, 04:37

    Recuerda aquella llama fugitiva,
    el origen inmundo de lo limpio,
    la incrédula razón, la venenosa

    rebeldía secreta, la inclemente
    pasión de aquella paz encarcelada.
    Recuérdalo, no puedes regresar
    al vacío: distinta es ya la vida.


    Yo no tengo palabras para expresar las emociones que Caballero Bonald despierta en mí.

    Gracias, Lluvia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 29 Nov 2020, 01:24

    Te entiendo, es algo indescriptible. Me recuerda cuando leía a Bousoño, o, a Elvio Romero, o...
    Son buenos transmisores de sentires y es por eso, que no me canso con su poesía.
    Gracias, Pascual y sigo...


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 29 Nov 2020, 01:26

    José Manuel Caballero Bonald



    LO QUE DEJA EL OLVIDO
    De Las adivinaciones

    Si el necesario olvido,
    como el contagio de una llama,
    tanto más cruento cuanto más tangible,
    anuda sus tercos tentáculos
    en la benevolente orilla de tu alma,
    no lo dejes huir, acógelo
    entre los muros que te cercan,
    búscale un sitio dentro de tu sueño,
    jamás le opongas resistencia alguna
    ni esquives su agresión con tu memoria.

    Más si el olvido aquel, como el aliento
    del salitre en las rocas, interminablemente
    vuelve a surgir al par que escapa
    y entre las grietas de los años deja
    el sedimento puro de cuanto fue preciso
    vivir, de aquello que quizá
    constituya la base y el reducto
    de la esperanza humana y es la vida
    (precisamente ella)
    quien está convirtiéndolo en historia,
    alza entonces contra el posible olvido
    todo el poder que te concede
    tu propia libertad, quebrántale
    sus torrenciales cláusulas al tiempo,
    que en la enterrada cifra
    de todo lo vivido, su propio dardo oscuro
    será tu más gustosa recompensa.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 29 Nov 2020, 01:27

    José Manuel Caballero Bonald



    TODO LO QUE HE VIVIDO
    De Las adivinaciones


    Todo lo que he vivido, todo
    lo que he salvado vigilantemente
    del feroz exterminio de los días,
    todo cuanto yo fui, hoy os lo ofrezco,
    ojos que seguiréis el rastro de estas letras,
    pechos que olvidareis mi condición de crédulo,
    mi modo de vivir, todo os lo doy ahora
    lo mismo que os daría mi palabra final
    en su declinación de certidumbre única.

    Es mi memoria lo que os pongo
    en las manos, cuanto conozco mío:
    la integridad perpleja de mi vida, también
    la vida de los otros hecha a mi semejanza,
    apenas la profética ceniza
    de un tiempo ardiendo entre furiosos raptos,
    bajo la servidumbre de intolerables leyes.

    Cada día y su huella, cada amor que me hizo,
    fulgen aquí, combaten, me atestiguan,
    restañan todavía sus agrietados bordes,
    erigen su verdad de igual manera
    que un hombre sólo funda cuando ama.

    Desde mi propia duda, desde
    la libertad de estar viviendo, desde el fondo
    de quien aprende cada día
    a renunciar al tiempo,
    traigo mi voz y su holocausto,
    la diaria historias de mis conjeturas,
    para que no esté sola mi palabra,
    para poder vivir quizá
    desde el merecimiento en que la creo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 29 Nov 2020, 04:12

    José Manuel Caballero Bonald



    POEMA EN LA ESCRITURA
    De Las adivinaciones


    Y de pronto está solo, ajeno: ya no es mío.
    Tiene rasgos que suenan a mi vida, más no es mío.
    Se me fue disgregando, desgajando del pecho
    como un agua sin bordes que cayera en lo hondo,
    como un foso apagado que empezó siendo llama.

    Corre sin mí, no es nada mío ya,
    no le sirve mi sueño. Puja entre muros que son sombras,
    entre zanjas que están detrás del mundo.
    Nadie lo mira acaso. Tanto que me acuciara
    por dentro de la fe y luego entre los labios
    como un filo de luz, como un ala aturdida
    que era de amor y era de lumbre mía muda,
    tanto que me acosara y ahora está solo, anda
    sin la voz que lo hizo, sin nada que lo avale,
    ajeno a mis dominios interiores,
    quieto como una efigie pasajera
    sobre la fría hechura de un papel que se olvida.

    Está aquí palpitando aún mientras se aleja,
    así una herida que sin pertenecerme me corroe.
    Vive exento, su azar entre las cosas,
    entre bultos con nombre de extensión familiar,
    entre aquello que quise yo haber sido,
    entre mi propia desnudez que en lo oscuro se arropa.

    Acaso ya no sirva para que un llanto se restañe ,
    para que una muchacha aprenda a ser feliz,
    para que un hombre a quien ignoro me conozca.
    Acaso alguien le mire, lo comparta,
    lo sienta entre sus manos, lo apoye con su sueño,
    y sienta que es igual que un rio
    que dentro de él le mana y se le agolpa
    en los cauces secretos de la vida,
    mostrando aquello, aquel agua, el alma mía,
    que mi sueño convoca en vez de dios.

    Detrás de su imposible orilla vibra
    todo el odio, la lucha, el desamor del mundo,
    y toda la alegría, lo que boga y es puro y es feliz,
    lo que al final es letra que no se olvida nunca:
    la memoria del hombre, los ojos que algo esperan,
    la destrucción de un cuerpo volcado sobre otro.

    Toda la vida allí deriva, canta,
    se nutre y se deshace, se congrega y se inmola,
    y como el niño que se queda detrás de nuestro cuerpo
    y fuimos él y somos él aún, más libres y convictos,
    tal un papel se nos distancia,
    se nos desune al convertirlo en voz,
    viviendo por virtud de su propia codicia
    el vínculo inmortal que asocia a los humanos.








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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 04 Dic 2020, 00:36

    José Manuel Caballero Bonald



    SIGNOS FAVORABLES
    De Memorias de poco tiempo

    En medio de la noche oigo
    la vigilia ritual de la naturaleza,
    el fragor de los turnos vegetales.
    Desde las nubes migratorias viene
    fraguándose la costra del verano,
    la rezumante oferta de la tierra.

    Estoy solo en el tiempo.
    (Mi porvenir no existe.)
    Ornamentales aguas tejen
    las cautelosas mallas de la noche.
    Siento el furioso afán de haber vivido
    sin saber que vivía y no me pertenecen
    mis holocaustos vanos, ni las otras verdades,
    ni la fugacidad de tantos sueños.
    (Si pudiera volver cuanto yo soy
    sólo al amor que fui, a su impostura.)

    De pronto hallo en mí mismo el instrumento
    que irá remunerándome de todo lo perdido:
    es la conflagración de la esperanza.
    Oh pasajero vaticinio, arma ciega de nadie,
    que en el nocturno estrago deposita
    la imposible renuncia de los años.

    (Alguien canta en lo oscuro y me parece
    que es mi olvido quien canta, que algo existe
    en esa voz que es mío y me desprecia.)
    Como la lluvia en un espejo, inerte
    ya la imagen del desertor que he sido,
    la noche me circunda de acechanzas.

    Mi memoria es la voz del campo junta
    y otra vez la esperanza allí me tienta.
    Bajo las ramas de voluble encanto,
    miro mi soledad surgir de nuevo:
    los signos favorables le dan vida.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 05 Dic 2020, 02:35

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    ALQUIMÍA DE LA CERÁMICA
    De Memorias de poco tiempo



    En estas cavidades se amotina
    la vida, bullen formas
    naciendo. ¿No las sientes
    pujar, surgir de súbito
    entre volutas, ondas
    concéntricas de asombro, rastros
    de chorreantes combustiones?

    Detente, caminante: asiste
    a la transmutación sexual
    de la materia, luciérnagas que fluyen
    desde el caos al orden, sombras
    que gesticulan, vociferan
    por sus incandescentes rudimentos.

    Objetos son de amor
    estos reductos, diseminan
    la luz y la reagrupan
    mientras recobra el barro
    la borrasca primaria de su fuego.
    Ya está en vilo la vida: irrumpe
    del fondo placentario de los hornos.







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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 05 Dic 2020, 02:36

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    VENGO DE SER UN CUERPO POR EL MUNDO
    De Memorias de poco tiempo



    Vengo de ser un cuerpo más
    entre los utensilios del deseo,
    vengo de recordar las mismas cosas
    que hoy me hacen caer hacia el olvido:
    la imagen del amor, sus atajos desiertos,
    la vida que en su cárcel permanece,
    el desdén que primero fue ansiedad,
    la mano que acaricia después de haber herido,
    la afirmación de un tiempo que a sí mismo se niega.

    Soy sólo mi pasión, mi transitoria
    libertad.
    …(Es la hora fugaz de los indicios
    donde confluyen fuegos apagados.
    Mi memoria contempla una oquedad sin nadie
    en el sitio en que fui quien nunca he sido.)

    Nombres y nombres zanjan mi recuerdo:
    nombres que amé sin tregua en la comarca
    de mi furia nativa, nombres de ciegos ojos,
    nombres con su hermosura y su veneno, nombres
    de habitables rincones, nombres en fin que insisten
    desde mi corazón y registran mis años.

    No sé como reunirlos, devolverles
    lo que ellos me han dado, saber en qué consisten
    cuando se juntan dentro de algún cuerpo.
    Sin ellos no soy nada y con ellos pervivo
    en las fragosidades estables del deseo.
    Contiguos o distantes, sus emblemas
    comparecen por último en la sombra,
    me emplazan a vivir según me obligan
    los imborrables turnos de esos nombres.
    No el olvido, la muerte es quien los salva.

    Vengo de ser un cuerpo por el mundo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 05 Dic 2020, 02:37

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    FRONTERA DE NARCISO
    De Memorias de poco tiempo


    Hacia una pasión desconocida voy.
    No sé cómo alcanzarla, de qué forma vivirla.
    Terribles por oscuras sus señales
    se vaticinan con mudable engaño
    cuando a su encuentro mi esperanza guio.

    Herméticos, tenaces, corrosivos,
    vienen y van sus rastros por mi cuerpo.
    Su mismo nombre de pasión me llena
    de afán contradictorio y de ansiedad.
    Sé que jamás podré rendirla
    porque está rebasando las fronteras del tiempo
    porque no existe amor que la vislumbre.

    Lejos de mí, poblando
    sueños que no conozco, innominadas vidas,
    deseos sin posible valimiento,
    anuncia la pasión sus turbulentas fases,
    y me invade, me tienta, me seduce,
    me miente con su máscara impasible,
    y voy a ella exento y la doblego
    y falazmente me cautiva siempre
    porque es mentira el cuerpo en que se entrega.
    Incorporado a ella, me es extraño
    su posesivo rostro y soy yo quien suma
    desconcierto a sus sombras. Interminablemente
    la buscaré sabiendo que me busco a mí mismo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 05 Dic 2020, 02:54

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    UN LIBRO, POR EJEMPLO
    De Memorias de poco tiempo.



    De parte a parte rotas, como un puente
    baldío, hojas
    que fueron luz, hoy yacen ciegas,
    desprendidas del sueño al que se asían,
    bajo el ojo feliz que las juntara.

    Germen de un día, qué rebelión urgente
    volcó en el tiempo, en su precario hondón
    de constante ruindad.
    Las letras,
    las palabras, rasgos perecederos,
    con su luz momentánea, con sus frágiles nudos,
    perdidas ya en un rapto de sospechas,
    nada proclaman, ningún deseo fundan,
    envolturas de un aire sin su mundo.

    El libro aquel reposa en la madera
    podrida de los años, convive acaso oscuramente
    con el ávido sueño que en su fe se reclina.
    Qué movimiento borrascoso
    surge implacable desde el semillero
    que se aferra a sus bordes, qué trámites de olvido
    reducen a indigencia cuanto fue patrimonio
    de un combativo pecho que lo irguió con su vida.
    Una mano lo toca y se estremece el tiempo.
    Se escucha allá en su fondo el vibrante estupor
    de las cautivas hojas impregnadas.
    (El libro está viviendo por virtud de esa mano.)
    Después, palabra tras palabra,
    piedra tras piedra, empieza a derrumbarse.
    Ya es un eco en lo oscuro: lentas
    sombras lo arrasan, ácidos del vacío
    lo contagian de cautelosa herrumbre,
    de erosión que primero fue entereza.

    Un libro es un amor: un sustantivo mundo.
    Lo no existente allí se transfigura.
    Y al fin de su codicia es sólo amago
    de caduca verdad, barrunto de evidencias,
    reconstrucción de indicios cercenados.
    Sólo se salva aquel que ya nació intangible.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 05 Dic 2020, 03:31

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    ENTRE TODAS LAS MANOS
    De Memorias de poco tiempo.


    Entre todas las manos, entre
    todas las vidas de esas manos,
    hay una que se yergue
    con su injusta ambición sobre el pecho del hombre
    y allí lo sobrecoge y lo desplaza,
    siervo del poderío de su estirpe,
    hacia la esclavitud de los trabajos miserables.

    Esa mano está sola y nadie
    puede vencerla, reducirla, huir
    de su bronco dominio. Es una mano
    impávida, cubre la tierra con su imperio,
    oprime con su giro unitario
    la libertad del mundo, sus estancias más frágiles,
    rige el orden sombrío de la vida indefensa.

    ¿Qué majestad la funda, en qué razón se esconde?
    Ya invisible de inmenso, su poder se delata
    por su propio castigo, tal la ira de un dios.
    Allí hunde el designio de unos labios,
    allí cautiva el sueño de la inerme criatura
    y allí también regula el transitar
    del amor y su furia, de la belleza y sus batallas,
    de todo cuanto vive en trance de rehacerse.

    ¿De dónde vienes tú, perenne asedio,
    mano infamante, germinal presagio,
    qué me quieres luchando contra mí,
    salvándome o atándome a la muerte,
    cómo procuras desde tu acechanza
    establecer el ciclo de mis sueños,
    suplantar mis herencias, asumir la orfandad
    de mi oscura esperanza transeúnte?

    Nivel de amor de mi conciencia,
    su propia hostilidad vela mis días,
    los reduce a su cifra más gregaria
    y acabará amarrándolos a una inútil verdad.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 06 Dic 2020, 02:08


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    BLANCO DE ESPAÑA

    De las horas muertas




    Escribo la palabra libertad,
    la extiendo
    sobre la piel dormida de mi patria.
    Cuántas salpicaduras, ateridas
    entre sus letras indefensas, mojan
    de fe mis manos, las consagran
    de olvido.
    ¿Quién sacrificó
    por quién?
    Tarde llegué a las puertas
    que me abrieron, tarde llegué
    desde el refugio maternal
    hasta el lugar del crimen,
    con la paz aprendida
    de memoria y una palabra pura
    yerta sobre el papel amordazado.

    Blanco de España, ensombrecido
    de púrpura, madre y madera
    de odio, olvídate
    del número mortal, bruñe y colora
    los hierros sanguinarios
    con las ciegas tinturas del amor,
    para que nadie pueda recordar
    las divididas grietas de tu cuerpo,
    para escribir tu nombre sobre el mío,
    para encender con mi esperanza
    la piel naciente de tu libertad.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 06 Dic 2020, 02:15

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    LA EQUIDAD DE LA MAÑANA

    De las horas muertas




    Reo de sus actos, el cuerpo
    yace convicto al borde
    de su propia caída, mientras
    la voluntad, ya confesión inerte,
    va devorando su veneno,
    carne ultrajada donde
    el tiempo es ya su único testigo.

    Cercana al lecho hostil, la música
    del día, leve
    como el placer, estrena
    su purificadora luminaria.

    El cuerpo entonces, todavía
    con el lastre del barro ardiendo
    entre sus baluartes, busca
    la luz, las bridas del castigo,
    se arrastra hacia su propia
    misericordia sofocante
    y lava su inmundicia con el chorro
    de la equidad de la mañana.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 06 Dic 2020, 02:38

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    LA CUEVA DEL SIURREL

    De las horas muertas




    ¿Me equivoco al entrar?
    Junto al cobalto
    súbito, del ocre al verde, tiento
    la pared de la cueva. Cae el agua
    hacia el vidrio, allí la arcilla y el metal,
    las cautelosas láminas del liquen,
    se juntan y decantan.
    ¿Es ésta
    aquella piedra dolménica
    de Joan Miró, aquella Piedra Escrita
    de Fuencaliente, lívida flor calcárea
    que brota perpetuando
    el argumento azul de la materia?

    Penetro más abajo, llego
    a la galería del siurell: hachas,
    arqueros, nervaduras
    y el caballito aquel donde resuenan
    vientos de Covalanas y Altamira.
    Pasan sombras de ídolos. La roja
    estría líquida del aíre
    se funde en la cultura
    mineral de los óleos. El orfebre
    del yeso, el timonel, el hombre-árbol,
    ¿qué límites, recintos, geografías
    restituyen al mundo, tributario
    orden de la creación, pura reliquia
    del silencio?
    ...........I les altres paraules?

    Ahondo roca a roca. Última
    cámara, imán del sortilegio, dime
    qué alumbras, dime en qué redoma
    reciennace el color, se expande el humo
    de la alquimia rupestre, restañando
    el agua con el fuego.
    Lasca de sílex,
    silbo sabiendo a tierra, cavernario
    sarmiento entre los grumos
    blancos de Marratxí, crucial
    cometa libre de la infancia.

    No me equivoco: entro
    en la séptima cueva lo mismo que en el día
    inaugural del mundo. Allí
    reconstruyen las formas su cimiento,
    se reintegra a sus astros la materia,
    libra la realidad
    sus furiosos litigios contra el sueño.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 07 Dic 2020, 03:21

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    EN LA HORA PROPICIA

    De las horas muertas



    En la hora propicia, el solitario
    recuenta su esperanza con la misma avidez
    que el avariento sus monedas.
    No se equivoca nunca la memoria
    del que no puede preguntar. La noche
    despojada, lo abolido del mundo,
    penetran libres hasta el propio centro
    del abandono, mientras van los días
    gastando su caudal y la tiniebla
    furtiva del ayer ronda el recinto
    que ocupara la vida.
    El solitario
    espera aún, se vuelve hacia su propia
    libertad despoblada. Los errores
    limítrofes, las medianeras culpas
    regresan a ser pasto del silencio.
    Nadie le dice la palabra. Bajo
    la despreciable paz, el tiempo mudo
    brota como la flor de la codicia.

    El solitario entonces acrecienta
    su acopio de esperanzas, colma el yermo
    claustro del corazón con su memoria.
    Escrita está la cifra del indulto:
    mengua su libertad aquel que olvida
    que es su propio recuerdo quien lo salva.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 07 Dic 2020, 03:23

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    LA FUNESTA MANÍA DE PENSAR

    De pliegos de cordel



    No podía, de pronto, rechazar
    la costumbre, correr
    a la deriva hacia el rincón
    contrario.
    Mientras iba
    sintiéndome cada vez más distante
    de la gregaria educación, del rito
    divisorio entre buenos
    y malos, cotejaba
    mis primeros instintos
    de rebeldía con mi propia
    conciencia juvenil
    de frustración.
    Creía
    invariablemente en muchas cosas
    que hoy apenas son indicios,
    referencias más bien
    inexpresivas de algo
    que (queramos o no)
    condicionaba nuestra única
    manera de aprender.

    Pero la abulia, la funesta
    manía de pensar, el lastre
    de aquel grito de muerte
    contra la inteligencia, fueron
    actuando lo mismo
    que una cuña en mi propia
    retráctil, acolchada
    vigencia de vivir.

    (Ver cada tarde el porche
    de delicada y húmeda
    fragancia, los muebles
    del jardín, tanto solar
    de agonizantes brillos; ver
    los pupitres, las alacenas
    del colegio, donde los benjamines
    de la paz, procedentes
    de una esmerada selección, guardaban
    sus reservas de gula, y allí mismo
    percibir vagamente
    la pútrida carcoma de aquel barrio
    que el buen gusto imperante
    nos aconsejaba evitar
    como el contagio
    del tifus; ver cómo iban
    convirtiéndose en hambre imaginaria
    los anafres, los humos
    que exhalaban los cardos
    borriqueros, la mísera despensa
    repartida como una indivisible
    levadura en mitad
    de la calle.)
    Doméstica razón
    del tiempo que vivimos
    a oscuras, mientras
    iban en derredor cantando
    y yo con ellos. Qué lección
    la de entonces, no aprendida
    sino por el instinto
    y por una especial disposición
    para ir desplazando
    a nuestros más invictos
    mayores en gobierno y en saber.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 08 Dic 2020, 03:43

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    LA LLAVE

    De pliegos de cordel


    Y entonces fue cuando llegamos
    a la casa de campo. Atardecía
    húmedamente entre los prietos
    plantones de piorno y ya se columbraba
    la excitante cimera del almiar
    desde el recodo de la trocha. Olía
    a acequia y a fogata
    y al seminal sopor de los establos.
    Era de cal la luz y en los ladrillos
    rebullía el resol como una sábana
    de sofocante vaho.
    Me acuerdo de la casa
    como si fuese un cuerpo echado
    sobre el mío. A veces le sobraban
    habitaciones por arriba y toda
    la galería alta me envolvía entonces
    en un urgente miedo de vivir.

    Aquí podrás tener tus cosas,
    me dijeron. Y allí llevé los frascos
    de botica, la impaciente alquitara,
    el infiernillo de latón, los tubos
    en su efímera horma
    de madera: todos los materiales
    con que experimenté mi libertad
    de nueve años.
    Dueño del cuarto,
    con la llave amarrada a mi cadena
    de hombre, cómo me convencía
    de ser más justo entre los ilusorios
    oficios del azufre, cuando el sol
    de la iracunda siesta
    cegaba el trajinar de lo diario.

    Mi posesión de tanta vida,
    mi heredad de probetas, ¿dónde
    se fueron cuando el dieciocho
    de julio de aquel año
    tuvimos que volver a la ciudad?

    Detrás de los cristales escuchaba
    los primeros disparos, el temible
    golpear de las puertas
    del coche celular y, sobre todo,
    los pasos de mi madre, resonando
    entre las vetas de lo oscuro
    cada vez que un motor
    propagaba su furia en los balcones.

    Mano sin nadie en los laboratorios
    del bolsillo, sin más humo en la piel
    que el de mis tercas fórmulas
    de pólvora, como no haber
    recuperado para siempre
    la llave aquella con que abrí
    el sedimento libre de mi vida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 08 Dic 2020, 03:44

    José Manuel Caballero Bonald


    EL REGISTRO

    De pliegos de cordel




    No podía dormirme, oía
    como un fragor de manos tanteando
    en los cristales, como un advenimiento
    furtivo de peligro. Al fondo
    de la casa, en los arcones
    que nadie registró, crujían
    los papeles prohibidos, delataban
    su oculta furia al borde
    de la noche infantil, entrechocando
    con las trémulas sábanas.
    ¿Todavía
    vendrán, irán golpeando
    con el fusil los muebles, la ceniza
    de las últimas letras desterradas?
    ¿Vendrán ahora, cuando
    ya no podemos encender
    más que una sola luz
    entre tanta invasión de andar a tientas?

    Altas banderas, himnos
    de victoriosos fraudes, confundían
    sus odios con mi miedo, me marcaban
    con no sé qué inminencia
    de huérfana verdad.
    ¿Quién llamaba a las puertas, desatando
    iras azules contra las reliquias
    clandestinas del sueño,
    contra el vituperable
    delito de ser libre? (María,
    Rafael, estáis dormidos?)

    Pero ya resonaban las pisadas
    cerca del corredor, ya se sentían
    llegar entre una fétida
    bocanada de vino
    fermentado y subrepticia pólvora.

    Oh que voraces grietas de madera
    familiar destruida, que iracundos
    papeles borbotando a chorros
    desde el brocal de los arcones.
    (María, Rafael, que ya es la hora:
    ya todo terminó, ya somos tiempo.)



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 09 Dic 2020, 00:45

    José Manuel Caballero Bonald



    CALLES NEUTRALES

    De pliegos de cordel

    Lo que siempre quedaba
    flotando como un tenue
    entrevero de asco en la conciencia
    no era más que el difuso
    contorno de las calles, con las ásperas
    luces suavemente impelidas
    contra el verdín
    de los tejados. Lo demás
    eran sólo resabios
    de impotencia, valores
    adquiridos.
    Nadie pasaba, nada
    se oía, apenas el barrunto
    de un carro entre la bruma,
    el sordo discurrir
    de un estruendo de agua, el aldabón
    de la última puerta.

    ¿Qué hacía a aquella
    hora, de regreso a ofenderme
    contra nadie, sin una perentoria
    convicción por ninguna
    actitud, ya medio acostumbrado
    a volver a mi casa
    con la complicidad
    del día? ¿Qué esperaba
    en la calle, medio cayéndome
    en la injuriosa
    acera, esquivando la escoba
    mortificante, el paso
    de los trabajadores de la fábrica?

    Fúnebre luz con que me veo
    en las calles aquellas, dócil
    a los volubles veredictos
    de una vida pudiente
    y más o menos ejercida
    entre la atrofia y la evasión.

    Neutral el porvenir, impuesto
    el desdén privativo
    de tantos poderosos, era
    tortuosamente aconsejable
    permanecer inmóvil, apoyar
    los privilegios de la fuerza
    en la inacción.
    Letárgica
    memoria que me enseña
    a actuar, foscas calles
    en vilo donde aprendo
    a volver, donde sabré ganarme
    tanto incierto futuro que perdí.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 11 Dic 2020, 01:42

    "Letárgica
    memoria que me enseña
    a actuar, foscas calles
    en vilo donde aprendo
    a volver, donde sabré ganarme
    tanto incierto futuro que perdí."

    NUNCA MEJOR DICHO: HE APRENDIDO A VOLVER, PORQUE HABÍA PERDIDO A CABALLERO BONALD. PERO ME PONDRÉ AL DÍA, COMO DICE MI "PLUVIOSA" COMPAÑERA.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 12 Dic 2020, 04:31

    José Manuel Caballero Bonald




    UNA PREGUNTA

    De Manual de infractores

    Una pregunta,
    una querella se propaga
    por los atolladeros de la historia.
    Hace ya tiempo que se escucha
    en las patrias, los foros, las iglesias,
    y no responde nadie.
    ¿A quién
    le pediremos cuentas?
    ¿Cuántos
    consorcios de falsarios, púlpitos
    execrables, compraventas de armas,
    eufemismos que solo encubren
    crímenes, hemos de cotejar con nuestros muertos
    antes de que por fin prevalezca la vida?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 12 Dic 2020, 07:56

    ¿Cuántos
    consorcios de falsarios, púlpitos
    execrables, compraventas de armas,
    eufemismos que solo encubren
    crímenes, hemos de cotejar con nuestros muertos
    antes de que por fin prevalezca la vida?


    SIN PALABRAS, QUERIDA AMIGA.

    UN FUERTE ABRAZO.


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    José Manuel Caballero Bonald (1926-2021) - Página 9 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 13 Dic 2020, 03:23

    Pues así es, su poesía engancha.
    Sigo pues.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 13 Dic 2020, 03:25

    José Manuel Caballero Bonald



    IMPERMANENCIA

    De Manual de infractores



    Se amotinan los días extramuros
    del tiempo,
    pasan veloces por aquí,
    no se confunden nunca
    de sentido, son
    mortecinos preferiblemente:
    un aluvión de vida y de anhelantes
    indicios de poder.
    Hay que sacar a flote
    un remanente antiguo de alegría, esa feble
    coartada de que se valen los intrusos
    entre tan redundantes discordias con los años.

    Aceptaré de grado sus mentiras,
    me dejaré engañar, no diré nada,
    y al fin sabré que indefectiblemente
    me sigo equivocando de destino.







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