Aires de Libertad

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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- - Página 2 Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 01:41

    Gracias a ti, Pascual.
    Besos.


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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- - Página 2 Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 01:42

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    EL EQUIPAJE ABIERTO
    De todo comienza a hacer bastante tiempo.

    Y en una habitación cerrada
    hay un niño que aún juega con cristales y agujas
    bajo la mortandad hipnótica de la tarde.

    Comienza a hacer de todo muchos años.

    Y la noche, sobrecogida de sí misma,
    abre ya su navaja de alta estrella
    ante la densa rosa carnal de la memoria.

    Comienza a ser el tiempo un lugar arrasado
    del que vamos cerrando las fronteras
    para cumplir las leyes
    de esa cosa inexacta que llamamos olvido.

    Y llega la propia vida hasta su orilla
    como lleva el azar la maleta de un náufrago
    a la playa en que alguien la abre con extrañeza –
    y esa ridiculez de disfraz desamparado
    que adquieren los vestidos de la gente al morir.

    Lejano y codiciable,
    el tiempo es territorio del que sólo
    regresa, sin sentido y demente,
    el viento sepulcral de la memoria,
    devuelto como un eco.

    Como devuelve el mar su podredumbre.

    Todas nuestras maletas
    reflejan la ordenación desvanecida
    de un viaje
    que siempre ha sucedido en el pasado.
    Y las abrimos
    con la perplejidad de quien se encuentra
    una maleta absurda
    en esa soledad de centinela
    que parecen tener las playas en invierno.



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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- - Página 2 Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 01:43

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    LA CONDENA

    El que posee el oro añora el barro.
    El dueño de la luz forja tinieblas.
    El que adora a su dios teme a su dios.
    El que no tiene dios tiembla en la noche.

    Quien encontró el amor no lo buscaba.
    Quien lo busca se encuentra con su sombra.
    Quien trazó laberintos pide una rosa blanca.
    El dueño de la rosa sueña con laberintos.

    Aquel que halló el lugar piensa en marcharse.
    El que no lo halló nunca
    es desdichado.
    Aquel que cifró el mundo con palabras
    desprecia las palabras.
    Quien busca las palabras que lo cifren
    halla sólo palabras.

    Nunca la posesión está cumplida.
    Errático el deseo, el pensamiento.
    Todo lo que se tiene es una niebla
    y las vidas ajenas son la vida.

    Nuestros tesoros son tesoros falsos.

    Y somos los ladrones de tesoros.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 01:44

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    EL TIEMPO

    De niño andaba con sus pies de plomo,
    pisando desganado los relojes.
    Iba lento y solemne,
    como en un carruaje muy pesado,
    hacia un difuso punto de partida.

    Luego anduvo con pasos más ligeros,
    como huyendo de sí, como una fiera
    enjaulada en un cuarto oscurecido.

    Ahora lleva sus botas
    aladas, va corriendo. Va
    más ansioso que nunca hacia el final.
    Aparta con desprecio
    los soles y las lunas.

    Cuando al fin se descalce,
    ¿qué será de nosotros, y dónde
    vamos a refugiar tanta tiniebla?



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 01:45

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    KASIDA Y RONDÓ

    Las ciudades sin ti no las recuerdo
    Son las flores cerradas del mundo
    Las ciudades sin ti no tienen nombre
    Las ciudades sin ti no las recuerdo
    La noche solitaria que parece
    Tan sólo una tiniebla vagabunda
    La noche en que no estás tiembla mi noche
    Si el vacío me mira con tus ojos
    Vale más el vacío que la vida
    Si me mira el vacío con tus ojos
    La noche en soledad corrompe sueños
    La noche en que no estás tiembla mi noche




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 01:47

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    SUB ROSA

    De los viajes se regresa igual que se regresa
    de los sueños:
    con una sensación de irrealidad
    y una astilla de hielo
    clavada para siempre en la memoria,
    pues algo allí se queda para siempre:
    una confusa
    ficción en torno al mundo y a la vida,
    esas
    monedas falsas.

    Una torre que brilla en el crepúsculo.
    Un museo vacío a mediatarde.
    Ascensores de hoteles. Concurridos comercios
    que ofrecen al turista la quincalla
    que sirve de asidero a la memoria.

    La memoria es un náufrago
    aferrado a unos símbolos.

    Por eso el que regresa trae consigo
    un sólido equipaje de extrañeza
    que deshará y hará de nuevo el tiempo.

    Sobre la mesa de trabajo,
    los billetes usados parecen viejos mapas:

    el milagro imperfecto de la memoria
    sigue rutas confusas.

    –Como el guante perdido de un niño en el asfalto.

    Nunca existe un lugar
    que sea el nuestro, y el recuerdo no llena
    el hueco palpitante del pasado:
    su extraño corazón late en la nada.

    Los trajes arrugados del viajero
    son las alas enfermas de un tiempo consumido,
    porque de los viajes se regresa
    igual que se regresa de los sueños.
    Y uno vuelve de un sueño
    con un hondo temblor en la mirada:
    fugitivas figuras
    y calles fugitivas,
    su contorno irreal; cafeterías
    y estaciones con voces que reverberan huecas
    en un mundo vacío.

    Sobre la mesa de trabajo,
    los billetes usados que ya no llevarán a parte alguna:

    las ciudades, los sueños, son un guante perdido.

    La vida va cerrando sus fronteras
    y el equipaje abulta más que nunca,
    y en la sala de espera estamos solos.

    La configuración de los destinos
    es un malentendido laborioso
    entre el azar y las quimeras.

    Nuestro destino es
    volver de cualquier sueño.

    Igual que se regresa de un viaje.

    (El equipaje abierto, 1996)



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 02:35

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    PRÓLOGO Y LOGOMAQUIA

    Imagínate el tiempo como un perro que huye,
    enseñando los dientes, con la cabeza vuelta.
    O bien como la mar, que, cuando sube,
    crecida en su delirio, parece más pequeña.

    La memoria es la esfera de niebla de un reloj
    que valora tan sólo las horas cuando mueren.
    (Vigila el pensamiento, que es fuente del terror.

    Y mueve con cuidado
    las fichas de la suerte.)

    Todo avanza sin fin, aun teniendo un final,
    y se hace todo extraño como un cetro de oro
    en manos de un bufón
    que ríe, sufre y baila.

    El tiempo que nos queda perdió su eternidad.

    De modo que aceptemos su fluir, porque tan sólo
    lo fugitivo alivia de la nada.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Mayo 2020, 02:37

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    A LA MÚSICA

    Como los ángeles –con su calor de tanta
    eternidad, y con su olor
    a pájaro disecado–,
    como los trozos
    de periódico que el viento arremolina en su locura
    igual que un crucigrama de palabras secretas,
    igual que las estrellas y los astros,
    tu lugar es el aire.

    Tu lugar es el aire y lo infinito,
    pues nunca dejas de sonar en la memoria –
    y te eternizas siempre, por ejemplo,
    en aquel que tocó por vez primera
    la cintura o el cuello de una niña
    al bailar enlazados
    por las garras de algodón de su inocencia
    en la fiesta infantil.

    Tu lugar es el aire y el pasado,
    pues del pasado llegas
    con tus emocionales
    pentagramas de resurrección,
    reconstruyendo
    nuestra vida perdida en esos túneles
    del tiempo que expiró entre nuestros brazos
    con el leve estertor
    de un reloj que se para de repente.

    Tu lugar, de pura levedad, está en ti misma,
    igual que sólo en sí vive el perfume
    de las flores diabólicas y de ciertas mujeres.

    El tiempo sólo en ti
    se digna detenerse un solo instante
    para luego seguir
    huyendo, delincuente,
    de sus perseguidores, los que buscan
    lograr la recompensa de un fugaz espejismo
    de intensa eternidad
    y se agarran a ella en su deriva
    como el náufrago al mástil zozobrante.

    Sólo a ti te respeta
    ese monstruo pequeño
    que vive refugiado en los relojes
    y en nuestro corazón, rugiendo en su tic-tac.

    Sólo contigo el tiempo es piadoso –
    y eternamente vives en el aire.

    Leve espíritu pródigo que armonizas el mundo,
    no dejes nunca de flotar en él como el volátil
    veneno de las melancolías.

    Y danos el antídoto
    contra la mortandad sin fin del pequeño universo
    que en vida cultivamos
    igual que jardineros
    que arrojan al desierto las semillas
    de los sueños quiméricos del alma.

    Tu lugar es el aire,
    y de aire está hecho el pensamiento,
    esa defectuosa música que nos conduce,
    como ratones hechizados, hacia la
    consumación,
    mientras tú suenas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 26 Mayo 2020, 00:03

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA





    PARÍS, LIBRERÍAS DE VIEJO

    Mientras huelo la rosa de papel,
    marchita y amarilla, de Ronsard,
    alguien clava una aguja
    en los ojos dormidos que navegan
    por el mar ondulante del somnífero
    que han vertido en su copa.

    Mientras toco el cristal esmerilado
    de un verso ornamental de Mallarmé
    alguien está
    elevando el andamio de tu incierta ventura
    al romper un papel o al perder una llave.

    Jardines del Luxemburgo, cuando os cruzo aterido
    y paso ante la estatua de Verlaine,
    achinado en la piedra, alguien resuelve
    esa fórmula química
    que sembrará el alivio o el horror
    en nuestra realidad desamparada.

    Al mismo tiempo que leo
    el verso en que recrea Baudelaire
    la imagen de una serpiente
    que baila sobre la punta de un palo,
    alguien le dice a alguien al oído
    esa frase que siempre quiso oír
    para sentir por una vez
    el estremecimiento ante el abismo del futuro.

    Cuando miro flotar a la pálida Ofelia
    sobre el lago de un verso de Rimbaud,
    alguien está agitando
    en el vibrante cubilete del azar
    los dados que deciden
    la vida y el amor o sus contrarios.

    Mientras voy con mis libros en la bolsa,
    alguien está alterando para siempre
    esa trama insondable del destino común
    al diseñar la pieza de un ingenio mecánico
    capaz de procrear o destruir.

    La primavera brilla sobre el río
    con una luz de encaje dieciochesco,
    mientras yo me dirijo al café de los Dos Monigotes
    pensando inquietamente en estas cosas,
    al modo en que se piensa en un cuchillo
    que penetra en la carne temblorosa del mundo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 26 Mayo 2020, 00:05

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    BALADA DEL INSOMNE

    La madrugada,
    lenta.
    En la avenida
    apenas queda gente: alguna sombra
    que se teme a sí misma y que se asombra
    de su propio reflejo.

    Cobran vida
    los fantasmas confusos que guardamos
    en esa liviandad atormentada
    que llamamos memoria, siendo nada.

    Los árboles, al viento, forman ramos
    de nerviosa hojarasca titilante.

    Y no sé adónde voy si voy conmigo,
    pues siempre anda sin rumbo ese enemigo
    que tiene nuestro rostro.

    Vuela errante
    un pájaro nocturno.
    Las farolas
    forman constelaciones de oro mágico

    y la luz de la luna tiene el trágico
    reflejo evanescente de las olas
    al romper en la orilla
    en el invierno
    de helada majestad y de tristeza,
    cuando el mundo recobra su pureza
    de esfera de cristal de brillo eterno,
    de planeta aterido y aterrado.

    Un coche fugitivo y una alarma,
    y mendigos en busca de su karma
    en las bocas del metro.

    Algún soldado
    guarda el palacio incierto de su rey.

    (Y es la hora ya de esos tacones rojos
    que huyen perseguidos por los ojos
    virtuales de Dios o de la Ley.)

    La luna es una luz que busca dueño
    y un furtivo reloj de esfera oscura.

    Cuando el día se abra en su blancura,
    los ojos crearán ese otro sueño
    que soñaré despierto y que, a lo sumo,
    tendrá la realidad que tiene el humo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 26 Mayo 2020, 00:05

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    LA FLECHA DEL TIEMPO

    Nunca seríamos
    como esos adultos –nos juramos–
    que miraban ansiosos, turbiamente,
    a través del cristal de las cafeterías
    –como en aquel poema de Rimbaud–
    la entrada de los jóvenes altivos
    en la cueva dorada de la noche.
    Y sin embargo
    ahora estamos aquí, sin entender gran cosa,
    ante un vaso de hielo y de ansiedad,
    arañando con fiebre y con rencor
    en el cristal del tiempo un espejismo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 26 Mayo 2020, 23:11

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    LA HABITACIÓN NEGRA

    La vi primero en sueños –con esa imprecisión
    compacta que poseen las figuras
    veloces que aparecen en los sueños.

    Luego la imaginé, ya exacta, en la vigilia:
    con su altura, y sus metros cuadrados de tiniebla,
    como un borrón oscuro en el que habría
    de entrar alguna vez palpando sombras.

    Pronto intuí que en ella había un cadáver.

    De manera que entré en la habitación,
    y estaba allí:
    la rigidez de un rostro inexpresivo,
    esculpido en el acto por la muerte
    con un cincel de hielo.

    Barajé mis hipótesis. Pensé en móviles raros.
    Llegué a dar nombre incluso al asesino.

    Ahora estoy en la negra habitación.

    La vi primero en sueños, y luego en la vigilia.
    Ya no salgo de ella.

    Sea invierno o verano,
    la negra habitación es siempre cálida.

    Las visiones allí son muy cambiantes,
    todo es contradictorio y fugitivo,
    pero es la habitación que veo en sueños,
    y puedo describir su actividad:
    en ella hay
    un asesino desganado
    que cada noche apuñala un mismo cuerpo,
    y ambos tienen el gesto de quien no entiende nada,
    y el rostro de un payaso ensangrentado,
    y ese rostro es el mío.


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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- - Página 2 Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 26 Mayo 2020, 23:12

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA





    EPÍLOGO

    Cuando éramos dioses inmortales
    (la plata de la vida en nuestras manos
    para forjar la flecha del destino),
    tuvimos ocasión de hacernos dueños
    de símbolos y miedos perdurables
    que, ocultos en nosotros, dan sentido
    a este convenio frágil con el tiempo:
    sólo alcanza a ser nuestro lo pasado.

    En la niebla inmortal de la niñez
    el gigante del tiempo está dormido.
    Pero luego aparecen los dragones,
    las tercas pesadillas con las hadas
    que arañan por venganza el corazón,
    los magos de la culpa y la conciencia.
    Luego aparecen todos de improviso.

    Y en medio de ellos tú, viendo a la muerte
    comprar a bajo precio las quimeras
    labradas cuando el tiempo no tenía
    la forma de este vértigo imparable
    en que todo sucede sin sentido
    y sin sentido avanza hacia su fin,
    fugaz como el relámpago y la rosa,
    buscando eternidad mientras la pierde.

    (Escaparate de venenos, 2000)



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 26 Mayo 2020, 23:14

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA





    LA CUESTIÓN PRELIMINAR

    Savia mutada en ámbar,
    Tiempo, ¿qué es lo que fuiste?
    ¿Qué confabulación de azar y orden
    te otorgó esa apariencia de fluido,
    de armónica secuencia prodigiosa,
    de abstracta encarnación de lo ilusorio?

    Tiempo, ¿qué es lo que eras?
    ¿En qué leve esplendor te camuflabas,
    transformado en qué símbolos:
    el crepúsculo hecho
    de color y de caos,
    el mar tintado en verde por el viento,
    la perfección precaria de una rosa?

    ¿Dónde estaba tu casa?

    Duende aun de los relojes detenidos,
    el que está huyendo siempre
    y el que no se va nunca,
    Tiempo, tú, el invisible,
    criatura en el aire, en él mecida,
    ingrávida ficción del pensamiento.

    Tiempo, ¿qué fuiste tú?
    ¿Qué leyenda de ti nos pertenece?
    ¿Qué podemos contar si nos preguntan?




    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 26 Mayo 2020, 23:15

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    MEDITACIÓN DEL TACTO

    La piel que transparenta un alma fría.
    La piel que representa un fuego helado.

    La piel que es la frontera de un callado
    fluir de sangre herida en la que ardía

    el secreto de luz del mediodía
    y el enigma nocturno del pecado.

    La piel acariciada por la aurora.
    La arañada de blanco por la luna.

    La piel que busca piel en su deriva.

    La piel estremecida ante la aurora.
    La piel que se hace luna ante la luna.

    La carne tan valiente y fugitiva.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 28 Mayo 2020, 00:05

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA





    RUINAS DE ACINIPO

    Qué honda devastación. Qué limpio el viento.
    La gloria de la piedra adivinada.
    Los oros del pasado polvoriento.
    El eco de un teatro ante la nada.

    Y la yerba veloz. Y los reptiles
    huidizos como el tiempo en la memoria.
    Y estos cientos de pájaros. Y miles
    de espectros ululantes por la Historia.

    Y un susurro de espadas...
    Sin embargo,
    qué silencio solemne en esta loma,
    corona de los campos verdecidos,

    ruina de ruinas en letargo,
    espejismo de qué, sombra de Roma,
    metáfora de todos los olvidos.




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 28 Mayo 2020, 00:06

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    EL MONÓLOGO DEL VAMPIRO

    En vuestra sangre bebo
    la historia universal y las leyendas,
    el confundido magma de la especie,
    su memoria esencial, su herencia turbia:
    los secretos radiantes de la ciencia
    y las revelaciones de la magia,
    las mutaciones geométricas de la luna indecisa
    y el misterio del sol, que es sólo fuego.

    Bebo en ese fluido
    los racimos oscilantes de las constelaciones
    y el dolor de las amantes de los náufragos,
    la savia primigenia de los bosques
    y el veneno volátil del deseo.
    Bebo en ese fluido de dramática púrpura
    las quimeras mezquinas de vuestros gobernantes,
    el vuelo del primer pájaro
    y la noticia última que ha llegado al periódico.

    En vuestra sangre bebo
    la espuma de los mares sin confines,
    el terror apacible que es pensar en la muerte sigilosa,
    la suma inconcebible de moléculas
    que componen la cúpula celeste
    y la suma pequeña
    del tiempo que os regala el tiempo avaro.

    Bebo en la sangre vuestra
    la memoria dinástica del miedo al sufrimiento
    y el olfato del lobo,
    bebo la sinrazón de todos los linajes
    y la totalidad de las noches de procreación,
    bestia sobre la bestia deseantes,
    al dictado lunar de la tiniebla.

    En vuestra sangre bebo
    los mitos, los sucesos, los rumores,
    el sexo de una diosa imaginaria
    y el de la parturienta que supura
    un pequeño cadáver sin pasado.

    En vuestra sangre bebo
    el caudal metafísico de los ríos cambiantes,
    la liturgia retórica del ser y de la nada,
    el ruido de Estambul a mediodía
    y el que hace la araña al tejer sus prisiones.

    Yo bebo el universo en vuestra sangre,
    en su denso fluir
    hacia el caos prodigioso de la vida:
    la exacta maquinaria
    que surte de esplendor cuanto destruye.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Mayo 2020, 01:49

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    ALGÚN AMANECER

    Qué limpia exactitud la de esta niebla,
    el carruaje etéreo que en la aurora recorre
    estos campos de luz recién llegada,
    nacida del cadáver de la luna,
    ficción de claridad sin concluir,

    plata que será oro al mediodía.

    Qué limpia exactitud, y qué inconstante,
    qué fugaz esta niebla,
    ala huidiza del sol, y tan sin rumbo:
    ilusionista frágil que se esfuma,

    qué disipada alquimia:
    ya no está.

    Y con qué precisión recobra el árbol
    la arcadia de su sombra,
    y con qué majestad
    se disuelve en los montes el vacío,
    y cómo se define
    el alto confín de nieve ya tardía,

    y qué claro el camino,
    y el agua en su fluir qué transparente.

    Por el instante breve de una lágrima,
    qué limpia exactitud tuvo esa niebla,
    quimera en la mañana sin jinete;
    qué limpio amanecer fue su venero;

    metáfora de nada,
    verdad y sinrazón del devenir,
    desbocada quimera,

    como va el pensamiento por el día,
    como va el corazón por la honda noche,

    como va por sí misma la memoria,
    confundida y errante,
    oscura en torno a un círculo de luz,
    precedida de niebla,
    como un amanecer extenuado
    de ser eternamente amanecer.

    (de un libro inédito)


    FIN

    Y aquí terminamos con la exposición de los poemas encontrados de este autor gaditano.
    Encantada de haberle conocido a través de su poesía.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Mayo 2020, 05:49

    Gracias, Lluvia.

    Besos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 21 Mayo 2022, 14:13

    .


    Buena recopilación LLuvia.

    Añado algunos poemas de Felipe Benítez Reyes, de su libro Un mentido color (Visor Libros, 2021):


    AL HILO DEL POEMA "FOR A MOMENT",
    DE D. H. LAWRENCE

    La mujer que pasea por el paseo marítimo,
    a contraviento, dibuja en el aire
    la melena de áspides de Medusa.

    El padre que zarandea a su hijo en el parque
    es Saturno, el maldecido.

    El repartidor a domicilio ejerce de Mercurio
    en su moto que suena como una gran carroza
    de hierro atormentado.

    (Todo viene de atrás en el tiempo. Todos somos
    los actores de un teatrillo universal,
    con papeles invariables).

    En el gimnasio, el joven que pugna con las pesas
    está llevando a término
    los trabajos de Hércules.

    La muchacha que sale de amanecida
    del bar de los depredadores perfumados
    no sabe que es Eurídice.


    LA ESCRITURA DEL PAISAJE

    La aurora vespertina es un lenguaje
    de ocres y morados, de lava serenada,
    de un hondo bermellón entre cenizas.

    Se diría este cielo
    la capa de un juglar enmudecido
    ante la grandeza de su canto,
    aunque el atardecer debería, sí, cantar,
    ser un gesto sonoro del mundo ante nosotros,
    el ángelus de los ángeles en llamas.

    Aprende la lección de lo fugaz,
    tú, el fugacísimo,
    el que va hacia su fin
    no con palabras ya, sino con ecos.

    Y ante este cielo teatral
    ensaya una historiada reverencia
    por respeto al vacío.

    Tú que vas siempre contigo y vas con nadie.


    JARDÍN DE ARMENTA

    Los árboles plantados nos sobrevivirán.
    Las flores y los frutos que de ellos recogemos
    son parte de nosotros, el obsequio mutuo.

    Resiste las estaciones extremas
    la arboleda cautiva, y verdece
    con la humildad silenciosa
    con que se forma un mundo inmóvil,
    orquestada su copa por los pájaros.

    ...Hubo en este jardín una mano atenta
    que acarició los troncos y las hojas
    como si fuesen joyas vivas en la estación amable,
    bronces caídos en la inclemente.

    En esta sucesión de fugacidades,
    en el huerto claustral de la memoria,
    en los frutos y flores que siguen percibiendo
    su mano ya de nieve, nuestra amiga
    vivirá para siempre como savia que fluye
    a través de otro tiempo y de otro espacio,
    primavera perenne de sí misma,
    prresente en el latido del jardín.


    LOS GORRIONES

    Cada amanecer tienen dispuestas
    unas migas de pan en la terraza.

    Al principio eran dos los que acudían,
    comensales avenidos y nerviosos,
    pendientes de cualquier sonido o movimiento
    para emprender el vuelo de inmediato
    y al instante volver, y de nuevo alarmarse.

    Luego han venido más. Media docena.
    Imagino que siempre los mismos:
    los que están en el secreto
    de ese misterioso lugar de promisión.

    Si uno echa a volar, todos le siguen,
    y todos van volviendo si uno vuelve.

    Al miedo ahora han sumado la discordia:
    se pelean entre sí por las migajas,
    aun habiendo de sobra para todos.

    Los miras disputar y te preguntas:

    "¿Nada es inocente de sí mismo?

    ¿No hay nada en este mundo sin su infierno?".


    LAS OLAS

    Hoy hablaré de vosotras,
    las olas que rompisteis en la mar de mi infancia,
    la extensión de ese azul, las olas mías
    como son nuestras las cosas que más valen:
    lo que viene y se va sin tener dueño.

    Detenidas en mi memoria,
    conserváis el sonido
    de vuestra extenuación,
    tendidas en la arena como náufragos,
    navegando por dentro de vosotras,
    olas que sois errantes.

    Antes de llegar allí, mecisteis
    las galeras fenicias cargadas de oro y plata,
    los pesqueros de Al-Ándalus,
    los navíos de guerra de la Roma imperial.

    Veníais de muy lejos,
    olas las de mi infancia solo mías,
    a simular la muerte ante mis pies
    en la orilla callada que inundabais
    de una música que estallaba,
    pentagrama en el aire, en su blancura.

    Qué de siglos condensados
    en cada gota de agua vuestra,
    olas que vi llegar y retirarse
    como un manto barroco
    dibujado y deshecho y fugitivo.

    Qué extraño, años después,
    quien os miraba
    desde el respeto de su poca altura,
    desde el asombro de su mirada nueva:
    el niño frente al dragón rampante
    de la cresta de espuma que de pronto rugía
    con las fauces abiertas.

    Olas que, como todo, van y vienen,
    tan sin dueño.

    La mar que era mi mar,
    sus olas rotas.


    VENUS DE ITÁLICA

    Figura mutilada de mujer.
    Aproximadamente siglo II d. de C.,
    najo el imperio de Adriano.

    Durmió durante siglos bajo tierra.

    De ese sueño salió por un azar,
    según explica el guía del museo:
    la excavación de un foso
    en el corral de un pueblo sevillano.

    Y ahora, bajo estas luces,
    canta el mármol y es carne,
    y piedra trascendida en forma humana,
    deseo detenido
    en la edad más intensa del deseo.

    Desnuda ante la fuga a ciegas de los años,
    bajo el frío de su piel de honda blancura
    late
    el pulso inmóvil de la perpetuidad.

    Doncella en su esplendor decapitada,
    helada allá en sí misma,
    joven siglo tras siglo y sin ser nadie.

    Mientras que algunos imaginan
    una existencia eterna
    en forma
    de espectro intemporal y bendecido,
    en piedra poderosa se exhibe un renacer
    perenne, la
    simulación exacta de la vida,
    el cuerpo que no muere de sí mismo.

    Figura de mujer. Venus de Itálica.

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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 31 Mar 2023, 15:03

    Qué bueno Lluvia!!!!!!!!!!!! Lo descubrí hoy, con un ratito de tiempo, y me pareció un autor muy interesante.
    Besossssssssss, querida amiga, y graciassssssssss
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 31 Mar 2023, 23:25

    Pues muchísimas gracias, querida Ceci, a mí me pasa a diario, lo de descubrir autores, además interesantes.

    Besitos, amiga.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 23 Abr 2023, 01:46

    Sigo disfrutando, aunque sea poco a poco, con la belleza de estos poemas

    INFANCIA

    El viento golpea la puerta
    del cuarto siempre cerrado.

    El viento llama a la puerta.

    El viento quiere abrir
    la puerta en que detiene su camino
    ese caballo blanco con ojos de cristal.

    El viento araña
    la puerta con su garra de dragón errabundo.

    Los sioux y comanches
    van tensando sus arcos.

    La paloma mecánica
    mueve sus alas frías.

    Pero el viento
    derriba al fin la puerta.

    Y deja ver
    la habitación de sombra y amargura.

    (Sombras particulares, 1992)




    Besos


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 23 Abr 2023, 01:50

    INFANCIA

    El viento golpea la puerta
    del cuarto siempre cerrado.

    El viento llama a la puerta.

    El viento quiere abrir
    la puerta en que detiene su camino
    ese caballo blanco con ojos de cristal.

    El viento araña
    la puerta con su garra de dragón errabundo.

    Los sioux y comanches
    van tensando sus arcos.

    La paloma mecánica
    mueve sus alas frías.

    Pero el viento
    derriba al fin la puerta.

    Y deja ver
    la habitación de sombra y amargura.



    Que bello y que triste a la vez.
    Hay paseos que merecen la pena, hoy así pasa y te doy las gracias, Pascual.
    Buen día.


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