Trinidad Gan (1960-

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Trinidad Gan Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Granada, ciudad en la que nació en el año 1960 y en la que reside. Junto a la escritura de poemas y relatos, ha estado siempre vinculada al mundo teatral, formando parte de diversas compañías granadinas, como Aula 6 o Liorna Teatro. Colaboró en el consejo de redacción de la revista de Literatura de la Facultad de Filosofía y Letras Letra Clara durante los años 1997 y 1998, participando en recitales poéticos del grupo. Así mismo ha participado en el VII Encuentro de Mujeres Poetas celebrado en Granada en noviembre de 2002.

Su primera obra publicada fue Las señas del pirata, poemario-plaquette editado en la colección de poesía de la editorial Cuadernos del Vigía (1999), a la que siguieron los poemarios Fin de Fuga (XX Premio Ciudad de Cáceres. Visor 2008), Caja de fotos (XII Premio Surcos de Poesía. Renacimiento 2009) y Papel ceniza (Valparaiso, 2014). Su obra fue antologada con el título de Receta para el fuego en el Festival de poesía de Costa Rica, 2014. (Visor, 2018), así como en edición bilingüe español-alemán con el título de Wörterbücher / Diccionarios (Hochroth Heidelberg,2019)

Con El tiempo es un león de montaña (Visor, 2018) obtiene el Premio Internacional de Poesía Generación del 27.). Su último libro publicado es La nave roja ( JuanCaballos de Poesía, 2020).

(Sacado de https://www.juntadeandalucia.es/cultura/caletras/autores/trinidad-gan )


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Algunos poemas de Trinidad Gan, de su libro El tiempo es un león de montaña, Visor, 2018.


PERSPECTIVAS

A veces el poema es un espejo
y su fondo delata.

Allí contemplo ahora
la imagen invertida de mis manos,
su arbórea arquitectura
de venas, de cartílagos, de uñas.
Las manchas diminutas donde traza
su oscuridad fugaz lo ya vivido.
El reverso de líneas incompletas,
de huellas diferentes que tantean el mundo.
Esa cóncava hondura con que esperan
la caricia del agua.

Son mis manos, las mismas manos
que con cuidado intentan
romper la cáscara de cada día,
sostener solamente su centro luminoso.
Las que tratan, al escribir palabras,
de despojar sus dedos de la sombra
como si fuese un guante ya gastado.

Pero detrás de ellas, en el punto de fuga
trazado en el azogue del cristal,
se dibuja un paisaje con patíbulo:
la escalera, los postes, la trampilla
y el balanceo rojo de una soga.

Me estremezco al pensar si muchas veces
mis propias, inconscientes, viejas manos,
aunque no hayan movido la palanca,
han apretado el nudo.



LA MEMORIA TURBIA

...de esta memoria sucia de dominio,
turbia de soledad.
JAVIER EGEA

Esta noche lo aturde,
al acercar su mano al cenicero,
ver solamente la brasa encendida,
no los papeles rotos, los restos de cigarro,
las cerillas retorcidas y sucias.
Y, en duermevela, mide
la extraña condición de su ciudad:
ver brillar todavía, en el cuarto sin luz
que a veces es la historia,
las cenizas del miedo.
Y huesos sin lugar, sin nombre,
escombros de una paz sepultada con fuego.
Nunca gritos de luz que intenten desgarrar
esas anclas de niebla, esa turbia memoria.

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DEFINICIONES

Contemplo el puma, como bebe
mientras cae la noche en este río.

Sin conocer la química del agua,
ni el nombre cartográfico del cauce,
atraído tan sólo por sonido y reflejo,
lame ahora las gotas
que cumplen su ritual superviviente.
No busca para pronunciar su sed,
ni aquello que la cura,
ningún otro alfabeto que su lengua.

Cuando se aleja, cuando miro
rota su imagen ya sobre las aguas,
yo busco todavía una estrategia
de signos, de palabras luminosas
que sirvan para algo distinto
a señalar el mundo.

Mas sólo encuentro en mi memoria
los huecos que ha trazado con su paso
la obstinada corriente del deseo.
Y sigo, y sigo, irreductible,
con esta terquedad que es tan humana,
tratando de fijar en vanos surcos
esas huellas de luz y oscuridad
en las que gira el tiempo.

El hombre, como dice la leyenda:
ese raro animal que desconoce
todo aquello que no puede nombrar.



DESCONOCIDA

La observo, es tan joven
tras esa cristalera iluminada
en el café de la estación:
casi un cuadro de Hopper.
Una taza blanca sobre la mesa
y en sus labios ese brillo mojado,
quizá el sabor amargo
de la fugacidad.
Su cabello castaño roza
los bordes de un libro,
pero alza la vista y su mirada
parece ir en busca
de la columna del reloj.
Allí unos engranajes nos confunden,
hacen girar el eje de sus horas
en el de mis minutos.

—Apenas se distingue, mas, de fondo,
suena el entrechocar de agujas:
una mujer mayor está tejiendo
hilos de dos colores
y, con ellos, trama esta tarde—.
La chica con mis ojos
vuelve a las páginas que lee
mientras un tren que parte cruza,
súbito fulgor, el cristal.

—Unas agujas lentas
acuchillan el tiempo
y pronuncian mi nombre—.

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VOZ BLANCA

Una pequeña mariposa blanca.
Su aleteo sobre los jaramagos
que, amarillo en el arcén,
han logrado brotar contra este invierno.
Vibran las ventanillas
al pasar, junto a ellas, el rugido
de los camiones, la amenaza
veloz de sus reflejos.
Mas se tinta el cristal con la sorpresa
de un tibio sol de enero.

En mis ojos tan sólo tiembla
esa voz blanca.

Inicia, simétrica flor, su vuelo
lo inesperado.



DRIVING DREAM

Vuelan bajo los párpados líneas rojas y blancas,
arterias del asfalto que sus ruedas devoran.
La mano en el volante rebasa las señales,
confunde los destinos que, desorden de letras,
se vuelven jeroglíficos en el retrovisor.
Otros coches, insomnes como el suyo
-ruido de encrucijadas, un jadeo de válvulas-
intercambian destellos que atraviesan la noche.
Y la ciudad se acerca raudamente,
volcando su silueta de luces derretidas
sobre la superficie acristalada y lenta
de centros comerciales y de fábricas.
Veloz, en un costado, se repite y repite
su propia imagen fría rasgando las ventanas,
ese metal cansado que antes sólo podía
pronunciar la distancia, que es ahora un rugido.

Al despertar, aún, quemándole los labios,
nota la impunidad del conductor nocturno,
la libertad doméstica que siempre ofrece el sueño.



PÁJAROS HUIDOS

Y el tiempo mira un cuerpo que se sueña
en el cristal, fingido, irreparable.
LUIS CERNUDA

Ya no puedo engañarme:
el tiempo es un león en la montaña.
Sabía que era un animal salvaje,
un depredador de emboscada certera.
Que, en acecho paciente, minucioso,
medía el gran salto vertical
capaz de derribarme.
Que, con sus ojos móviles,
contemplaba desde la cumbre
la ciudad indefensa y el vano
trasiego de sus habitantes,
pero, tras el crepúsculo,
ponía sólo en mí su mirada de intriga,
la fijeza letal de unos ojos selváticos.

He tratado sin suerte
de prender la fogata del amor
para ahuyentar con llamas a la fiera,
de retener palabras, tal vez alguna música
o el eco que dejaron los pájaros huidos,
de rastrear en las quebradas
los trazos de una piel y de una sangre
que ha desgajado desde dentro.
Y hasta creí notar sus leves huellas
sobre esta falsa nieve.

Pero al fin me dio caza.
Me arrastró sin piedad a su guarida.
Cubrió mi cuerpo con esa hojarasca
que llamamos memoria.
Y ahora él escapa, en la noche.
Se vuelve apenas a mirarme
y al cruzar nuestros ojos
veo el tiempo quedarse detenido
a orillas del silencio.


TRINIDAD GAN, El tiempo es un león de montaña, Visor, 2018.