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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- Empty FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Mayo 2020, 04:05

    FELIPE BENITEZ REYES





    BIOGRAFÍA

    Benítez Reyes, Felipe (1960-VVVV).
    Poeta y narrador español, nacido en Rota (Cádiz) el 25 de febrero de 1960. Ha codirigido las revistas Fin de siglo, Renacimiento y El libro andaluz. En 2007 ganó el Premio Nadal con su obra Mercado de espejismos.


    Obra poética
    Se considera a Benítez Reyes uno de los poetas más personales y cualificados de la última generación poética, como atestiguan las distinciones que han obtenido sus obras. Paraíso manuscrito (1982) fue su estreno editorial. Le siguieron los poemarios Los vanos mundos (1985) y Pruebas de autor, que el mismo año recibió el premio Luis Cernuda aunque no se vio publicado hasta 1989. La mala compañía fue premio Ciudad de Valencia en 1988. Y la cosecha de reconocimientos prosiguió a lo largo de 1992: V Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe por Sombras particulares y el premio de Literatura Ojo Crítico Segundo Milenio por la antología Poesía, 1979-1987. Terpsícore no quiso abandonarle tan pronto y su protección -tal vez la propia genialidad del autor también tuviera que ver- respaldó Vidas improbables, poemario presentado al Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla, de donde salió victorioso, antes de que el Ministerio de Educación y Cultura decidiera otorgarle el premio Nacional de la Crítica por el mencionado título en 1995. El equipaje abierto y Escaparate de venenos cerraron momentáneamente de momento su prolífica y notoria obra poética. En 2003 reunió en Trama de niebla su obra escrita entre 1978 y 2002.

    Reconocido deudor de la obra de Gil de Biedma, se ha catalogado el quehacer lírico de Benítez Reyes como "poesía de la experiencia", polémico y confuso marbete que tiene con las plumas afiladas a críticos, exegetas y antólogos. El propio Benítez Reyes no ha dudado en renegar tajantemente de tal adscripción. En rigor, es la suya una poesía que se mueve entre un ámbito metafísico y otro doméstico, es decir, se apoya en ellos para bascular entre la intensidad y la parodia, la ironía siempre.
    "(...)
    No exactamente
    ese inmediato bisturí de hielo
    que se clava en la zona salvaje de ti cuando
    en el cine
    la diosa de la intriga se desnuda.
    (...)
    No estrictamente eso -que también-
    sino el choque carnal
    de dos mundos vacíos, que desde entonces
    establecen su anómala armonía,
    girando sobre sí como planetas
    errabundos de dicha y de rencor."

    Vidas improbables es un ejercicio lúdico de heterónimos a la manera de A. Machado o F. Pessoa, en que el poeta Benítez Reyes se desdobla hasta en 11 poetas ficticios, a los que dota de personalidad y voz lírica propias. Para él, la búsqueda de una voz personal ha resultado un empeño constante, que a la larga se ha convertido en el lema primordial de su Poética, si así pueden condensarse afirmaciones como "la literatura no crea lenguajes, sino voces" o "un buen poema moderno no suele tener como resultado un lenguaje, sino precisamente ese otro algo que es la creación de una voz. Una voz modulada en verso, no un lenguaje versificado".


    Obra en prosa
    Suele entenderse, y no puede deducirse lo mismo del planteamiento inverso, que un buen poeta es muy capaz de una excelente prosa; tal es el caso de Benítez Reyes, que ha demostrado igualmente la calidad literaria que atesora escribiendo libros de ficción. Aparte de dos volúmenes de cuentos (Un mundo peligroso, recopilación de sus relatos creados entre 1982 y 1994, y Maneras de perder, de 1997), la lista de novelas también se extiende por el papel: El artificio (1991), Chistera de duende (1991), Tratándose de ustedes (1992), Páginas de taquígrafo (1994), La propiedad del paraíso (1995), novela sobre la infancia, y Humo (1995, XXVII Premio de Novela Ateneo de Sevilla). Al año siguiente escribió en colaboración con Luis García Montero la novela humorística Impares, fila 13 y en 2000 Escaparate de venenos.

    Mención aparte merece la logradísima novela El novio del mundo (1998), colosal ejercicio idiomático con que su protagonista, el excéntrico Walter Arias, parodia su irónica e inesperada visión de la realidad. El ambicioso y extenso libro continúa la tradición grotesca europea, marcada por Rabelaisy Sterne, pero sobre todo supone una modernización de la literatura picaresca. Géneros aparte, esta narración en primera persona esconde la tesis tragicómica de un sociólogo con vocación de cirujano, que disecciona los tipos sociales -mayormente los que integran los bajos fondos- con el bisturí de su verborrea, y, de fondo, subyace toda una reflexión sobre la vida, el sexo y el amor. Cuatro años después de esta obra, presentó otra grata sorpresa editorial, El pensamiento de los monstruos (Tusquets, 2002).

    Asimismo ha trabajado el género ensayístico, al que pertenecen los títulos Manuel Machado, Rafael de Paula (1987), Bazar de ingenios (1991), recolección de artículos literarios aparecidos en diferentes publicaciones, el dietario La maleta del náufrago (1992), Palco de sombra (1997), recopilación de sus artículos, apuntes y relatos relacionados con el mundo taurino (se incluye, incluso, un poema final), y Gente del siglo.

    El poeta y narrador gaditano fue galardonado en enero de 2007 con el premio Nadal de novela por su obra Mercado de espejismos, que narra la historia de dos ladrones de obras de arte ya retirados que reciben un último encargo: el robo de unas supuestas reliquias de los Reyes Magos en la catedral de Colonia.
    JUAN LÁZARO

    Autor
    Juan Lázaro Betancor
    Fuente: www. mcnbiografias.com



    Ha obtenido los siguientes premios:
    Loewe de poesía, por Sombras particulares (1992)
    Ateneo de Sevilla de novela, por Humo (1995)
    Ciudad de Melilla de poesía, por Vidas improbables (1995)
    de la Crítica, por Vidas improbables (1996)
    Nacional de Poesía, por Vidas improbables (1996)
    Hucha de Oro de cuentos, por El campeón (2004)
    Nadal de novela, por Mercado de espejismos (2007)
    Julio Camba de periodismo, por El tiempo y el paraíso (2007)

    Sus libros están traducidos al inglés, al italiano, al ruso, al francés, al rumano y al portugués.

    Obra
    Poesía
    Paraíso manuscrito (Sevilla: Calle del Aire, 1982)
    Los vanos mundos (Granada: Maillot Amarillo, 1985)
    Pruebas de autor (Sevilla: Renacimiento, 1989)
    La mala compañía (Valencia: Mestral, 1989)
    Sombras particulares (Madrid: Visor, 1992)
    Vidas improbables (Madrid: Visor, 1995)
    El equipaje abierto (Barcelona: Tusquets, 1996)
    Escaparate de venenos (Barcelona: Tusquets, 2000)
    La misma luna (Madrid: Visor, 2007)
    Las identidades (Madrid: Visor, 2012)
    Advertencia (2013)
    Ya la sombra (Madrid: Visor, 2018)

    La última gran antología de su poesía es Libros de poemas (Madrid: Visor, 2009), que reúne su producción de 1978 a 2008.



    Traducciones
    T. S. Eliot: Prufrock y otras observaciones (2000), traducción y notas
    Vladimir Nabokov: Poemas (2004)



    Narrativa
    Chistera de duende (1991)
    Tratándose de ustedes (1992)
    Un mundo peligroso (1994), relatos
    La propiedad del paraíso (1995)
    Humo (1995)
    con Luis García Montero: Impares, fila 13 (1996)
    Maneras de perder (1997), relatos El novio del mundo (1998)
    Lo que viene después de lo peor (1998), narrativa juvenil
    Los libros errantes (2002), literatura infantil
    El pensamiento de los monstruos (2002)
    Mercado de espejismos (2007)
    El caballo cobarde (2008), narrativa juvenil
    Oficios estelares (2009), recopilación de los relatos de Un mundo peligroso, Maneras de perder y el inédito Fragilidades y desórdenes
    Formulaciones tautológicas (2010), relatos+collages
    Cada cual y lo extraño (2013), relatos
    El azar y viceversa (2016)2


    Teatro
    Los astrólogos errantes: leyenda en verso en tres actos (2005)


    Ensayo Rafael de Paula (1987)
    Bazar de ingenios (1991)
    La maleta del náufrago (1997), cuaderno de notas 1981-1990
    Gente del siglo (1997)
    Palco de sombra (1997)
    Serranía de Ronda. Cuaderno de ruta (1999)
    El ocaso y el oriente (2000)
    Papel de envoltorio (2001), artículos de prensa
    El intruso honorífico (2019)


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 19 Mayo 2020, 01:43

    FELIPE BENITEZ REYES



    POEMAS INÉDITOS



    Los equilibrios de un jardín

    Mira
    el brote y la amarilla
    hoja que se desprende y cae al barro y
    con el barro se funde,
    y ese légamo
    huele a mundo tan nuevo
    que parece el olor del fin de un mundo,
    la delicada corrupción
    de lo insignificante,
    lo que muere
    sin que nadie perciba su agonía,
    al margen del dolor y los relojes,
    tan sin tiempo.

    Observa
    la mariposa inconstante,
    orquídea volandera, y el gusano
    de frío corazón que devora furtivo
    el tallo de una flor no fecundada,
    estéril en su aroma, y esa otra
    flor que está ya formándose
    con la simetría concéntrica
    de un leve laberinto de pétalos informes,
    hasta que, en la mañana turbia
    de un día cualquiera, manifieste
    su exactitud de joya transitoria.

    -La luz de la mañana tiene el eco de un oro.

    Escucha
    el discurso pautado del pájaro en la rama,
    el pájaro de mirada nerviosa,
    milagro que vuela y canta y tiene plumas
    del color de los ángeles lisérgicos,

    y mira,
    sobre los bronces caóticos de la hojarasca,
    el cadáver del pájaro
    devorado por las hormigas metódicas:
    una canción vacía.

    Adivina, en la serenidad de los amaneceres limpios,
    la esencia de la trama:
    ser oscuro y radiante,
    ser el anochecido y el que esplende.

    Y descifra,
    a la luz de la luna veleidosa,
    el enigma de tanta oscuridad,
    tiniebla innecesaria y vagabunda:
    el alma, nuestro arlequín.

    Y el mago corazón.

    Y la razón que duda de sí misma,
    náufraga en el estanque
    de las aguas de ópalo y espesas.

    ¿Y qué hacemos, hermana,
    en este infierno?

    ¿Y dónde queda, amor, el paraíso?




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 19 Mayo 2020, 01:44

    FELIPE BENITEZ REYES



    POEMAS INÉDITOS





    16 Frases y un verso

    El futuro en su oro y su espejismo.
    El pensamiento aliado de la vida.
    El tiempo que se vence con la vida.
    La vida redimida en su espejismo.

    La noche que renace y se suicida.
    El paso más allá de todo abismo.
    La dignidad de un paso ante el abismo.
    La noche prorrogada del suicida.

    Lo que queda después de los fracasos.
    El ansia que precede a los enigmas.
    La realidad que adquieren los enigmas.
    La irrealidad que otorgan los fracasos.

    La memoria que oculta sus estigmas.
    El olvido y su circo de payasos.
    El circo en el que mueren los payasos.
    La memoria que exhibe sus estigmas.

    Y el veneno inmortal de tener miedo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 19 Mayo 2020, 01:45

    FELIPE BENITEZ REYES



    POEMAS INÉDITOS




    Acuarela contradictoria

    Con qué secreto
    la noche sigilosa
    forma su luna.

    Con qué sigilo
    la luna tinta en blanco
    la extensa noche.

    Y el círculo cerrado:

    la noche blanca
    mueve su luna negra
    sobre los charcos.

    Sobre los charcos,
    sin rumbo en su tiniebla,
    la luna náufraga.

    La gélida errabunda,
    la geométrica Ofelia.

    Luna de agua.



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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 20 Mayo 2020, 01:44

    FELIPE BENITEZ REYES




    ANTOLOGÍA POÉTICA

    EL INVIERNO


    Quién dora las estancias con los cirios de noche.
    Lejos, sólo el lamento de dormidos corceles
    al recorrer los sueños, oscuras posesiones trazadas
    por la sombra, laberintos de nieve.

    Quién dora las estancias en que reina el invierno
    con su cetro de juncos enlazados y muertos.

    El albo manto leve de una aurora incendiada
    caído en los jardines, y las crines ardiendo
    como estelas de un mundo de amor y de batallas.
    Un galopar solemne pisotea el silencio.

    Qué manos de tiniebla te acarician a solas
    cuando son los caballos turbias alas de sombra.

    Lento invierno poblado de fantasmas y rosas
    muertas tras el cristal. Caen las hojas mojadas
    muertas tras el cristal sin luz de la memoria.
    Y quedan sombras muertas nuevamente en el alma.

    Quién recorre los patios de la niebla caída,
    de las aguas dormidas, cuando llega el invierno.


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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 20 Mayo 2020, 01:45

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA





    EL MERCADER

    I
    Extendía la herida roja de las manzanas,
    la blanca herida de palomas.
    Su mundo eran monedas invisibles.
    La eternidad era su mundo
    y ofrecía la tarde
    en bandejas mojadas por la sangre del viento.

    II
    Cada tarde llegaba el mercader. Unas monedas
    bastaban para ver feliz el rostro
    de aquél que asesinaba las palomas,
    de aquél que mordió oscuro la manzana.


    III
    Nunca vimos su rostro y acaso lo besamos.
    Andaba entre los jóvenes; velaba, verde y frío,
    el sueño de doncellas, la vigilia de ancianos.
    Estaba y no dormía. Su mano era de invierno.

    IV
    Vivir el otoño recordando ese mar
    y temiendo el invierno inacabable
    hacía su visita
    más grata, y más amiga. Sin embargo,
    nos traicionaba siempre, nos ofrecía objetos sin valor
    a precios altos. Y en su comercio
    pensábamos la vida avanzar más gloriosa.
    Nunca nos avisó de los peligros.

    V
    Cada tarde llegaba el mercader
    con nuevas barajitas. Ilusionados
    a su encuentro corríamos y alegres.
    Nunca decepcionaba: raras lentes,
    jarrones de cristal y blanco humo,
    cuerpos, teselas, sombras...
    Nunca nos mintió en vano:
    era su juego eterno y era triste.
    Al paso de los años nos amó con más fuerza.
    Cada tarde llegaba el mercader, el tiempo,
    extendía las manzanas...



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 20 Mayo 2020, 01:46

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA





    EL POETA JUAN DE TASSIS DESCRIBE LOS SEPULCROS

    Vencido queda el arte del deseo
    en lugar de mi vida.
    Necesario es que ordena las monedas
    para la eternidad, ya que tan sólo
    me queda contemplar cuanto se extingue
    para bien de las literaturas,
    de su hojarasca errante. Y es un don,
    sobre todas las cosas, no hallar miedo
    en aquella palabra que se dijo
    con cierta frialdad, de igual manera
    que en las losas que miro los nombres permanecen
    por mano del oficio, lo que es sólo
    noticia de una escasa devoción,
    pero no falso en arte.

    A ser morir, morir por esos ojos
    en este escrito al menos. La tristeza
    de no conmemorar cuanto he perdido, como destino
    dudosamente expreso en las estrellas
    de esta noche indistinta, dispone ya su herencia,
    su tributo, ante mí.
    Si algo con luz se da, lleve al conocimiento
    del esplendor y de una farsa antigua:
    se hace tarde la vida, y es un azogue en blanco,
    y muy lento es vivir, y es la tiniebla.
    Caído sobre el trono de la muerte,
    discurso hace el temblor de cuanto amaba.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 21 Mayo 2020, 00:58

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    OFICIO DE INTIMIDAD

    I
    Es un arte vacío, que dice de la muerte, la escritura,
    el ave funeral que acude a los latidos de esa muerte
    para hacer argumento de sí misma lo extinto.

    II
    Los candiles alzados sobre el agua
    iguales son al texto, igual es la escritura:
    un reflejo de luz. Pero esa lumbre
    no puede dar calor. Y enciende las ruinas.

    III
    (el poema)
    Como un reloj de arena, que sólo mide el tiempo
    por la memoria fría de playas que ha perdido.

    IV
    ...la magia improcedente y desolada
    por arte del cansancio, del texto, de la muerte.




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 21 Mayo 2020, 00:59

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA



    POEMA DE LOS SERES IMAGINARIOS

    Aminta, con un noli me tangere siempre en los labios.
    Amarilis, que dormía en pensiones distintas cada noche
    y alguna vez en casa.
    Marie, niña belga que huyó de amanecida,
    dejándose las medias blancas sobre la alfombra.
    Lucinda, lectora —a esas alturas— de Marcuse.
    Melancólica Carmen, con un gusto sublime
    para el calzado (y recuerdo la escena del tren).
    Rubia Leda, con los ojos rasgados
    y el alma quebradiza, libertaria musa
    de los antros peores, sin dinero y descalza.
    Demasiado evidente la experiencia de cama
    en Licori, cuerpo desdibujado en la playa, de noche.
    Con su rostro afilado y su negra melena derramada
    me viene a la memoria Galatea.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 21 Mayo 2020, 01:00

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    ADVERTENCIA

    Si alguna vez sufres —y lo harás—
    por alguien que te amó y que te abandona,
    no le guardes rencor ni le perdones:
    deforma su memoria el rencoroso
    y en amor el perdón es sólo una palabra
    que no se aviene nunca a un sentimiento.
    Soporta tu dolor en soledad,
    porque el merecimiento aún de la adversidad mayor
    está justificado si fuiste
    desleal a tu conciencia, no apostando
    sólo por el amor que te entregaba
    su esplendor inocente, sus intocados mundos.

    Así que cuando sufras —y lo harás—
    por alguien que te amó, procura siempre
    acusarte a ti mismo de su olvido
    porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
    Y aprende que la vida tiene un precio
    que no puedes pagar continuamente.
    Y aprende dignidad en tu derrota
    agradeciendo a quien te quiso
    el regalo fugaz de su hermosura.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 21 Mayo 2020, 01:01

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    PANTEÓN FAMILIAR

    Con un dedo en los labios un arcángel ordena
    silencio al visitante que os ha traído rosas.
    ¿Desde qué paraíso, desde qué oculto infierno
    oleréis su fragancia funeral y simbólica?
    Ya sé que lo hago en vano. ¿El reino de la nada
    tiene dioses benévolos que anulan la memoria,
    los recuerdos hirientes como un veneno lento?
    Algún día lo sabré. ¿Y yo oleré las rosas
    que alguien por cortesía extienda sobre el mármol
    de luna helada y muerta?

    Toda rosa es de sombra
    y es fugaz, y se esparce, y es un mundo imperfecto
    destinado a morir. ¿Pero queda su aroma
    testimonial de vida y hermosura pasadas?
    En ese mundo vuestro, ¿se reordena la forma
    de la rosa deshecha? ¿Y yo oleré esa rosa?




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 21 Mayo 2020, 01:02

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    ANTOLOGÍA POÉTICA





    MISERIA DE LA POESÍA

    La lenta concepción de una metáfora
    o bien ese temblor que a veces queda
    después de haber escrito algunos versos
    ¿justifica una vida? Sé que no.
    Pero tampoco ignoro que, aún no siendo
    cifra de una existencia, esas palabras
    dirán que quien dispuso su armonía
    supo ordenar un mundo. ¿Y eso basta?
    Los años van pasando y sé que no.

    Hay algo de grandeza en esta lucha
    y en cierto modo tengo
    la difusa certeza de que existe
    un verso que contiene ese secreto
    trivial y abominable de la rosa:
    la hermosura es el rostro de la muerte.
    Si encontrase ese verso, ¿bastaría?
    Tal vez no. Su verdad, ¿sería tanta
    como para crear un mundo, para darle
    color nuevo a la noche y a la luna
    un anillo de fuego, y unos ojos
    y un alma a Galatea, y unos mares
    de nieve a los desiertos? Sé que no.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 22 Mayo 2020, 02:23

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    ANTOLOGÍA POÉTICA



    LIBROS

    En ellos aprendemos ciertas cosas
    y nuestra vida es suya en cierto modo.
    Los vemos ordenados, pacientes, anhelantes.
    Qué raro.
    Si pensamos un poco
    resultan como extraños —y tan serios—
    en nuestra intimidad, pero ya establecidos
    saludo y conversación, ¿cómo evitar su influjo,
    la magia de su trato agradecido?
    Son a ratos corteses y a veces nos hirieron;
    oculta en sus penumbras vive una luz dorada.

    Acabarán quizás en profusos catálogos
    de libreros de viejo, sin saber en qué manos,
    como antiguas amantes, hallarán su destino.

    Morirán con nosotros, velándonos secretos.

    Son páginas los sueños de un libro misterioso.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 22 Mayo 2020, 02:24

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    ANTOLOGÍA POÉTICA



    EL SÍMBOLO DE TODA NUESTRA VIDA

    Hay noches que debieran ser la vida.
    Intensas largas noches irreales
    con el sabor amargo de lo efímero
    y el sabor venenoso del pecado
    —como si fuésemos más jóvenes
    y aún nos fuese dado malgastar
    virtud, dinero y tiempo impunemente—.

    Debieran ser la vida,
    el símbolo de toda nuestra vida,
    la memoria dorada de la juventud.
    Y como el despertar repentino de una vieja pasión
    que volviesen ahora aquellas noches
    para herirnos de envidia
    de todo cuanto fuimos y vivimos
    y aún a veces nos tienta
    con su procacidad.
    Porque debieron ser la vida.

    Y lo fueron tal vez, ya que en el recuerdo
    las salva y les concede el privilegio de fundirse
    en una sola noche triunfal,
    inolvidable, en la que el mundo
    pareciera haber puesto
    sus llamativas galas tentadoras
    a los pies de nuestra altiva adolescencia.

    Larga noche gentil, noche de nieve,
    que la memoria te conserve como una gema cálida,
    con brillo de bengalas de verbena,
    en el cielo apagado donde flotan
    los ángeles muertos, los deseos adolescentes.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 22 Mayo 2020, 02:25

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    ANTOLOGÍA POÉTICA





    EL DÍA AMARILLO

    Este día de lluvia y este sol enfermizo
    mírelo: con su luz amarilla
    ¿qué pretenden decirnos
    ahora en pleno verano, y por qué nos conmueven
    como un presentimiento de tragedia?
    Este sol arruinado y esta lluvia caliente, ¿de qué
    podrían, verdad, ser símbolos
    en la norma sombría
    que rige el pensamiento de los tipos que escriben?

    Imagínese usted, en este día raro,
    a un personaje de Meyrink atravesando un bosque
    que no termina nunca y que es de niebla,
    o a un hada de Mujica temblando en una estrella
    mientras cae la lluvia sobre un patio de Córdoba,
    donde un árabe escribe un poema festivo.
    Imagínese a Ovidio discutiendo con Kafka
    sobre la verdadera identidad de Alvaro de Campos.

    Pero mire: ahora sale de casa Pío Baroja
    maldiciendo esta lluvia y este sol amarillo,
    y Chesterton conduce un carro de caballos
    mitológicos, propiedad
    de una secreta cofradía de anarquistas,
    por las calles mojadas de un Londres de papel.

    Si en la extensa soledad de los sueños
    luché con marineros de Melville y de Stevenson
    ¿de quién es ese barco de banderas siniestras?
    Un griego antiguo ha escrito ya nuestro epitafio
    y las novias que tenemos
    lo fueron de Luis Mejía.

    Este día amarillo ilumina los libros,
    los dora y atormenta con un aire de vida.
    Por eso hoy ha subido, sin pensarlo, en su coche
    a Marlowe y a Sigfrido,
    a Bartleby el sombrío y a Odette la casquivana;
    por eso le saluda Pat Hobby desde lejos,
    borracho en una gasolinera de Los Ángeles.

    Algo nota en el aire de este día
    amarillo, con lluvia, de verano.
    Este día, de sol extravagante, tan poblado
    de fantasmas que huyen
    por las callejuelas melancólicas
    de la literatura.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 22 Mayo 2020, 02:27

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    CATÁLAGO DE LIBROS RAROS, AGOTADOS Y CURIOSOS

    ¿Quiénes son estos tipos de apellidos sonoros?
    ¿De qué tratan sus libros, y quién se fija en ellos?
    Eruditos locales o duques ilustrados,
    ¿para qué tanto afán?

    Las artes literarias
    tienen mala memoria, y humillan cuanto pueden
    al paso de los años, y pisan la letra muerta.
    Fatigosas historias y tratados caducos,
    sermones o alabanzas de linajes
    ¿para qué?
    Es desdeñoso el arte literario.

    Ahora miro estos nombres: son espectros sombríos.
    ¿Quién leerá estos títulos?, y están a bajo precio.
    Si se piensa, cuántas horas
    de entregada labor, y cuánta altiva
    conciencia de escribir para un futuro
    que fue una nube turbia.

    La vanidad, ¿qué es eso?
    Todos nos perderemos
    en el fuego sin llamas del tiempo silencioso.
    Todos los libros llevan
    un estigma de olvido. Hay una voz en ellos
    que enmudece y declina.

    Cualquier vida es mal cambio, verdaderamente,
    por unas pobres páginas.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 22 Mayo 2020, 08:26

    Me alegro que lo hayas traído.  Sus sonetos me dejaron un cierto regusto amargo...Descubro, sin embargo, que su poesía tiene muchos quilates.

    Te sigo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Mayo 2020, 02:15

    Gracias, amigo mío y la verdad es que sí, su poesía merece ser leída.
    Seguimos pues.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Mayo 2020, 02:17

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    CONFIDENCIAS

    Como todos los jóvenes, yo también he buscado
    esa luz inquietante que brilla en la aventura.
    Como todos los jóvenes, he arrastrado mis sueños
    por el fango celeste de la vida nocturna.

    El alcohol –que seduce– y los cuerpos –que embriagan–
    me han dado la medida de unos mundos secretos
    que van ya convirtiéndose en jardines de hastío,
    y la pasión primera en un jardín de invierno.

    Todo cansa y aburre. Las manzanas mordidas
    dejan el gusto amargo de una falsa promesa:
    su seducción se cumple y de pronto no es nada.
    Consumar un deseo es besar a la niebla.

    Como todos los jóvenes, he apostado al diablo
    y he vendido mi alma a precio de inexperto;
    supongo que he perdido la inocencia y la Gloria,
    pero nunca los jóvenes temimos el Infierno.

    Y aunque me quede tiempo y aunque el halago equívoco
    del mundo me sujete, he muerto a las pasiones.
    Porque todo es un lento bostezo. Y no me importa
    apostar al fracaso. Como todos los jóvenes.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Mayo 2020, 02:18

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    AL CUMPLIR 23 AÑOS

    Lo que sin duda he perdido no lo sé.
    Y debe de ser bastante, porque ahora que intento
    poner en claro el orden trivial de aquellas cosas
    que al parecer ostentan el raro privilegio
    de dar algún sentido a la existencia,
    ahora que intento, en fin, reconciliarme
    con mi corto pasado, me asalta la sospecha
    de que nunca he sabido qué es en verdad la vida,
    ese halago cruel y delicado, esa miniatura
    de excesivos detalles (que el recuerdo aligera
    por miedo a enloquecernos).
    Y como quien regresa de un viaje marcado
    por la degradación, el tiempo a mí regresa
    en su forma más fría: la memoria,
    y así puedo alejarme hacia una edad mejor,
    sentida como abstracta y como ajena.
    Es invierno en el alma cuando el alma recuerda.
    Y he recordado tantas cosas de pronto, con tanta nitidez,
    que me obligo a pensar que hubo algo de vano en el vivir
    si sólo la nostalgia ya sustenta
    ese tiempo espectral, embarcado en la nave que no vuelve.
    La ordinariez de todos los futuros posibles
    desasosiega y cansa, destruye y trivializa
    el sueño adolescente de una existencia noble.

    Lo que haya de venir yo no lo sé.
    ¿Y pagaré mi precio, y arrojaré mi alma
    a los perros que aúllan en la noche sola de la vida?
    Lo que habrá de venir yo no lo sé.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Mayo 2020, 02:19

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    ANTOLOGÍA POÉTICA






    PALABRAS PRIVADAS


    1
    Nos hemos hecho daño
    y el tiempo ya no pasa indiferente.
    Por qué es tan alto el precio del olvido
    no sabemos, y herimos
    con una relajada displicencia
    aun teniendo muy claro que algún día
    alguien recordará el dolor que le causamos,
    porque el dolor persiste en la memoria
    con una obstinación insobornable,
    y es fiel, y es rencoroso, y el perdón no le afecta.

    Nos hemos hecho daño.
    Y la juventud dorada era de nieve.

    2
    Para el amor altivo la condena
    de un alto dolor.
    Para el amor
    que se enfrenta a la muerte,
    iluminando la tiniebla con fuegos de artificio,
    para ese amor la herida
    de las crepusculares sombras.

    Para el amor que ignora la sustancia
    funeral de la rosa, turbio aroma de un día;
    que desconoce destrucción y nada sabe
    del peso oscuro que en el alma dejan
    los años, que van huyendo
    como lobos heridos por un bosque de niebla.

    Para el amor altivo ya sabéis: ese fuego
    de llamaradas lentas donde arde
    como una estrella enferma el corazón.

    Para el altivo amor nunca hay olvido:
    su dardo está clavado
    en el centro sombrío de la vida.

    3
    Hay siempre mar de fondo en el amor.
    Hay siempre lunas muertas, estrellas despuntadas,
    sombras de muertos ángeles.
    Hay siempre nubes negras y el cadáver de un cisne.
    Hay un viento que arrastra los jirones de niebla
    y una mano enemiga que desgarra la niebla.
    Hay siempre mar de fondo,
    siempre esconde el amor su aurora oscura.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Mayo 2020, 02:22

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    ARTE MENOR

    En esta noche que muere
    mi vida ya está perdida.
    En esta noche de nieve
    no tengo cartas marcadas
    para ganar la partida.

    Mi vida ya está perdida.

    La luna fue mi memoria,
    la perdí al amanecer.
    Velo una luna sin vida.
    Las sombras que me persiguen
    no las puedo detener.

    Mi vida es cosa perdida.

    En esta noche de nieve
    ¿de qué conozco a mi vida?
    Galopa en caballo muerto
    mi vida, que va perdida.

    Huyendo en noche de nieve.

    ¿De qué se muere la luna?
    Mi memoria está dormida
    sobre un mar atormentado.
    Brilla un puñal en la herida.

    La luna muere en pecado.

    En esta noche de nieve
    ¿quién ganará la partida?

    Mi vida ya está perdida.

    Lo que yo amaba no es mío,
    porque nadie tiene nada.
    Todo es de sombra y tiniebla.

    La partida está ganada.

    ¿Quién me dijo que apostara
    a este juego de la vida?

    En esta noche que muere
    mi vida ya está perdida.

    En esta noche de nieve.


    (Pruebas de autor, 1989)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Mayo 2020, 08:25

    CONFIDENCIAS

    Como todos los jóvenes, yo también he buscado
    esa luz inquietante que brilla en la aventura.
    Como todos los jóvenes, he arrastrado mis sueños
    por el fango celeste de la vida nocturna.

    El alcohol –que seduce– y los cuerpos –que embriagan–
    me han dado la medida de unos mundos secretos
    que van ya convirtiéndose en jardines de hastío,
    y la pasión primera en un jardín de invierno.

    Todo cansa y aburre. Las manzanas mordidas
    dejan el gusto amargo de una falsa promesa:
    su seducción se cumple y de pronto no es nada.
    Consumar un deseo es besar a la niebla.

    Como todos los jóvenes, he apostado al diablo
    y he vendido mi alma a precio de inexperto;
    supongo que he perdido la inocencia y la Gloria,
    pero nunca los jóvenes temimos el Infierno.

    Y aunque me quede tiempo y aunque el halago equívoco
    del mundo me sujete, he muerto a las pasiones.
    Porque todo es un lento bostezo. Y no me importa
    apostar al fracaso. Como todos los jóvenes.


    Describe perfectamente un abismo del que muchos, desgraciadamente no salen. Pero no toda la juventud es así...

    Para pensar.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Mayo 2020, 01:42

    Así es, tal cual lo dices y lo expresa el poeta.
    Gracias por ser y estar.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Mayo 2020, 01:43

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    FLOR DE UNA NOCHE

    Dimos en aquel bar de aquel suburbio,
    y un vaso con licor de mala marca,
    con su oro falso y pálido, quemando
    por dentro como un fuego de artificio;
    final de fiesta ya, muerta la luna.

    Iban llegando obreros soñolientos.
    Un marinero hablaba de Marruecos
    y era la voz del mar su voz brumosa.
    La aurora dibujaba en los cristales
    su rosa de papel descolorida.

    Una gitana vieja se acercó hasta nosotros
    y nos vendió claveles mustios,
    arrancados, quién sabe, del jardín
    de un cementerio, robados de las tumbas.

    Al día siguiente tuve
    sobre mi mesa aquella flor,
    con su espeso olor muerto,
    como símbolo –y es un decir–
    de las noches festivas,
    aburridas y vanas, reino de juventud
    que busca halago en las pasiones
    pasajeras, triviales –y alguna vez muy serias–,
    que por lo visto hacen de la vida,
    vista a cierta distancia, una alegre leyenda
    algo menos vulgar que la vulgar vida misma.



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    pero no detener la primavera".

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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Mayo 2020, 01:44

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA



    ENCARGO Y ENVÍO
    Señora de mis pobres homenajes... GÓNGORA

    Este arte sombrío no se ajusta a la vida
    y de muy poco valen los versos que se escriben
    aun si apresan la esencia fugaz y desvalida
    del tiempo, que va huyendo:
    luna o rosa en la noche hecha de estrellas,
    irreal como luna y como rosa hiriente.
    Luna o rosa que cifra la memoria.

    Este arte sombrío vale poco,
    y me pides que escriba
    un poema de amor en el que brille
    la alta luz temblorosa del pasado,
    su sol negro caído sobre el mar
    muerto del tiempo, que surca un barco en llamas
    (y en él va mi recuerdo) camino del recuerdo.

    Un poema de amor tiene un alma que vuela
    sobre un reino de humo;
    quiero decir que apenas
    su sentido es real, porque el amor dispone
    su retórica propia, que poco tiene
    que ver con el amor,
    y es fantasmagoría.

    Y es un cuerpo de oro
    en el poema el cuerpo deseado,
    y son teatrales noches magas
    las noches de amor furtivo –
    en hoteles no siempre confortables–
    a las que da un prestigio desmedido
    la verdad literaria.
    Me has pedido
    un poema de amor.
    Sé que no cumplo
    con esto que ahora escribo:
    un poema amoroso que no habla
    del amor en la forma decorosa
    en que debiera hablarse del amor
    en un poema de amor de alguien enamorado,
    de alguien que te ha dado
    su vida y reverencia;
    un poema de amor que no lo es.

    Señora de mis pobres homenajes,
    este arte sombrío no se ajusta a la vida
    y es difícil decir en un poema «Te quiero».
    Este arte vacío, más raro que la vida...

    (La mala compañía, 1989)



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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Mayo 2020, 01:45

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA




    EL DIBUJO EN EL AGUA

    Bien sabes que estos años pasarán,
    que todo acabará en literatura:
    la imagen de las noches, la leyenda
    de la triunfante juventud y las ciudades
    vividas como cuerpos.

    Que estos años
    pasarán ya lo sabes, pues son tuyos
    como una posesión de nieve y niebla,
    como es del mar la bruma o es del aire
    el color de la tarde fugitivo:
    pertenencias de nadie y de la nada
    surgidas, que hacia la nada van:
    ni el mismo mar, ni el aire, ni esa bruma,
    ni un crepúsculo igual verán tus ojos.

    Un dibujo en el agua es la memoria
    y en sus ondas se expresa el cadáver del tiempo.

    Tú harás ese dibujo.

    Y de repente
    tendrás la sombra muerta
    del tiempo junto a ti.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Mayo 2020, 01:47

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    ANTOLOGÍA POÉTICA




    NOCHE DE SAN JUAN

    Qué secreta y hermosa
    es la noche festiva para aquel
    que no tiene pasado, un tiempo frío
    dentro del corazón.
    Qué exacta noche
    de fuego y juventud.
    Qué diferente
    ya de cuando éramos
    aquellos que en la sombra
    furtivos se besaban y reían.

    Las muchachas se obsequian como entonces
    y los amigos beben en una copa igual
    a la que ya apuramos cuando fuimos
    como estos que ahora se adueñan de la vida.



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    FELIPE BENITEZ REYES (1960- Empty Re: FELIPE BENITEZ REYES (1960-

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Mayo 2020, 01:55

    FELIPE BENITEZ REYES


    ANTOLOGÍA POÉTICA



    INFANCIA

    El viento golpea la puerta
    del cuarto siempre cerrado.

    El viento llama a la puerta.

    El viento quiere abrir
    la puerta en que detiene su camino
    ese caballo blanco con ojos de cristal.

    El viento araña
    la puerta con su garra de dragón errabundo.

    Los sioux y comanches
    van tensando sus arcos.

    La paloma mecánica
    mueve sus alas frías.

    Pero el viento
    derriba al fin la puerta.

    Y deja ver
    la habitación de sombra y amargura.

    (Sombras particulares, 1992)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Mayo 2020, 01:00

    Nos hemos hecho daño
    y el tiempo ya no pasa indiferente.
    Por qué es tan alto el precio del olvido
    no sabemos, y herimos
    con una relajada displicencia
    aun teniendo muy claro que algún día
    alguien recordará el dolor que le causamos,
    porque el dolor persiste en la memoria
    con una obstinación insobornable,
    y es fiel, y es rencoroso, y el perdón no le afecta.

    Nos hemos hecho daño.
    Y la juventud dorada era de nieve.

    Un muy buen poema , con dos versos finales que son excelsos.

    Gracias, Lluvia.


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