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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 04:27

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    9. ESTRELLA MATUTINA ( Soneto)

     
    Gota de luz celeste que destila
    desde su propia eternidad cerrada;
    espiga de la gracia germinada
    en la mano del ángel que vigila.
     
    Sola, serena, y por demás tranquila
    derrumba su existir con la alborada
    ¡Saeta de la noche vulnerada!
    ¡Redonda voz de una lejana esquila!
     
    Pastora que apacienta en altos prados
    donde de claridades nacen rosas
    de solitarios pétalos nevados.
     
    ¿Qué enamorado serafín te cuida
    a la orilla del aire en que reposas
    lo mismo que una lámpara encendida?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 04:30

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    10. A LA SANGRE ( Soneto)

    Agua de soledad, agua sin ruido,
    desatado cristal de pura fuente;
    agua que va cayendo interiormente
    en mi cielo más hondo y escondido.
     
    ¿Qué misterioso viento sumergido,
    tu natural hechura de torrente
    transfigura ideal y simplemente
    en un rojo clavel enardecido?
     
    Hay un íntimo dios que te construye.
    El mismo dios que lento de ti fluye
    por los labios abiertos de la herida.
     
    Vivo clavel humano que perdura
    sujeto por la leve arquitectura
    de la fugaz estatua de la vida.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 04:37

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    11. SONETO A LA MUERTE

    ("Bella ilusión, por la que alegre muero") (*)

    Llueve tu soledad de noche oscura,
    de eslabones de sangre desatados,
    y una más alta claridad fulgura
    debajo de los párpados cerrados.
     
    Todo fuera de ti se hace negrura,
    amasijo de lienzos apretados,
    donde no es necesario ni perdura
    el aire de los cielos libertados.
     
    La luz que irrumpe súbita en la sombra
    de nuestra humana oscuridad terrena,
    como un destello lívido que asombra;
     
    esa lograda claridad postrera
    llena de eternidad y de ti llena:
    es la única lumbre verdadera.

    (*) DESCONOCEMOS A QUIÉN PERTENECE LA CITA.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 04:43

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    12. FÁBULA INEFABLE DE LA NIÑA LOCA

    Tambor. ¡Tambor! Hermana: yo no quiero ser tambor
    me duelen demasiado los ojos en el agua
    desde que tengo abierta esta herida en el viento.

    Una vez me sembraron el alma de recuerdos
    y crecí como un árbol en la noche del tiempo,
    en donde está cayendo
    como una sola gota, para siempre, el silencio.

    Tambor. ¡Tambor! Hermana: yo no quiero ser tambor.

    Aquella dulce niña, que, como yo, tenía
    dos blancas manos locas tendidas a la luna,
    daba pena mirarla;
    porque sólo decía que la luna había vuelto
    sus manos mariposas:
    mariposas de sueños que volando se iban
    por el cielo remoto de las lunas difuntas.

    Tambor. ¡Tambor! Hermana: yo no quiero ser tambor.

    Me basta con mi ancho corazón
    de voces,
    mis caminos de humos enterrados,
    mis campanas de nieblas doblando entre las sombras
    me basta con mis ojos sonámbulos que miran
    como crece de trinos la bondad de mis manos.

    Tambor. ¡Tambor! Hermana: yo no quiero ser tambor.

    -Lo comprendo; es posible: tú lloras porque piensas
    que yo no estoy presente;
    supones que me he ido hacia los lirios rotos
    heridos por el aire,
    hacia el mundo de hojas que desangra la noche;
    supones que me he ido -toda desvanecida-
    hacia el cielo sin lumbre en que devoran albas
    tardías los gusanos.

    Yo estoy ausente, sí:
    ausente de la carne
    sin ensueños ni sangre de tus huecas palabras,
    más allá de tu muerta nominación de cosas.

    Yo estoy ausente, sí,
    de tu forma distinta de pronunciar alondra,
    sepultada en un pecho nublado por el llanto.

    -Tambor. ¡Tambor! Hermana: yo no quiero ser tambor.

    Ahora que dolencias de sombras angustiadas
    ascienden por el agua desnuda de mis ojos
    y mi herida no sangra en la carne del viento;
    ahora que estoy hecha de cosas enterradas
    y estoy henchida toda
    de estrellas como un río,
    no dejes que se vayan mis manos por el alba;
    no dejes que se vayan:
    Tengo miedo de un ángel oscuro que las llama.

    Tambor. ¡Tambor! Hermana: yo no quiero ser tambor.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 04:50

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    13. HUMILDE MAYO (Soneto)

    Mayo trajo la flor, la milagrosa
    palabra vegetal que arrulla el viento.
    Mayo pobló su propio firmamento
    con la sola presencia de una rosa.

    Yo la miré ascender tan jubilosa
    a su pequeño, débil monumento,
    que fue como si viera el nacimiento
    de una terrestre aurora luminosa.

    Era su viva lumbre madrugada
    una encendida hoguera encarcelada
    en el cielo cerrado de su esfera.

    Única roja rosa amanecida.
    Rosa de una estación empobrecida.
    ¡Sólo con ella fue la primavera!


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 17 Abr 2020, 05:16, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 05:15

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    14. PAISAJE CON UN MERENGUE AL FONDO

     
    Por dentro de tu noche
    solitaria de un llanto de cuatrocientos años;
    por dentro de tu noche caída entre estas islas
    como un cielo terrible sembrado de huracanes;
    entre la caña amarga y el negro que no siembra
    porque no son tan largos los cabellos del agua;
    inmediato a la sombra caoba de tu carne:
    tamarindo crecido entre limones agrios;
    casi junto a tu risa de corazón de coco;
    frente a la vieja herida violeta de tus labios
    por donde gota a gota como un oscuro río
    desangran tus palabras,
    lo mismo que dos tensos bejucos enroscados
    bailemos un merengue:
    un furioso merengue que nunca más se acabe.

    -¿Que somos indolentes? ¿Que no apreciamos nada?
    ¿Que únicamente amamos la botella de ron,
    la hamaca en que holgazanes quemamos el andullola
    del ocio en los cachimbos de barro mal cocidos
    que nos dio la miseria para nuestro solaz?

    Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
    bailemos un merengue hasta la madrugada,
    entre ajíes caribes de caricias robadas,
    cabe cielos ardidos de fuego de aguardiente,
    bajo una blanca luna, redonda, de cazabe.

    Que ya me están urgiendo de caminos reales
    los nísperos canelas de tus propios racimos,
    y no sé de qué soles tropicales me vienen
    todas estas violentas viscerales urgencias
    de querer cimarronas morbideces de sombras.

    -¿Que hay muchos que aseguran
    que aquí, entre nosotros,
    la vida tiene el mismo tamaño de un cuchillo?

    ¿Que nuestra gran tragedia como país empieza
    desde cuando aprendimos a tocar el bongó?
    ¿Que el acordeón y el güiro han sido los peores
    consejeros agrarios de nuestros campesinos?

    Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
    bailemos un merengue que nunca más se acabe,
    bailemos un merengue hasta la madrugada:
    que un hondo río de llanto tendrá que correr siempre
    para que no se extinga la sonrisa del mundo.

    -¿Que el machete no es sólo en nuestras duras manos
    un hierro de labranza para cavar la tierra
    pequeña de conuco, sino que muchas veces
    se ha convertido en pluma para escribir la historia?

    Puede ser, no lo niego; pero ahora, entre tanto,
    bailemos un merengue que nunca más se acabe,
    bailemos un merengue hasta la madrugada:
    que ya no serán sólo tus manos olvidadas
    dos sonámbulas rutas de futuras vendimias
    sobre una tierra brava;
    ahora te daremos otras maternidades
    fecundas de distintas raíces verticales.

    -¿Que fuimos y que somos los mismos marrulleros;
    los mismos reticentes del pasado y de siempre?
    ¿Que dentro de la escala de los seres humanos
    hay muchos que suponen que nosotros no vamos
    más allá del alcance de un plato de sancocho?

    Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
    bailemos un merengue de espaldas a la sombra
    de tus viejos dolores,
    más allá de tu noche eterna que no acaba,
    frente a frente a la herida violeta de tus labios
    por donde gota a gota como un oscuro río
    desangran tus palabras.

    Bailemos un merengue que nunca más se acabe,
    bailemos un merengue hasta la madrugada:
    el furioso merengue que ha sido nuestra historia.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 05:20

    REPÚBLICA DOMINICANA

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    15. PRIMERA EVASIÓN

     
    Lo redondo es un ángel caído en el vacío
    de su propio universo,
    donde la oscura voz de su verdad resuena
    llena de eternidad cerrada y de infinito.

    Lo redondo es un río que sale y que torna
    de nuevo hacia sí mismo, hacia la hueca nada
    donde su ser gravita.

    Por su forma la lengua de Dios está explicando
    su gracia preferida,
    la imagen con que muestra la sombra de su rostro
    desnuda sobre el mundo.

    -¿No es su ley la que esculpe la manzana del orbe,
    el anillo que muerde el pedestal del árbol,
    la cabeza del hombre?

    Lo redondo es un ángel cautivo que no sueña,
    que no se translimita de su cerrado cielo;
    un ángel prisionero
    que está sujeto a Dios como un objeto más
    de amor entre sus dedos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 05:23

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    16. SEGUNDA EVASIÓN

    Quién encendió la lámpara perenne de la rosa?
    ¿Quién desató el pequeño enigma de la hoja,
    de la apretada piedra donde habita el silencio?

    Cuando el ángel pregunta ya deja de ser ángel;
    la ignorancia es la espada desnuda que defiende
    su rosa de inocencia;
    la rosa que no sabe ella misma el origen
    terrible de su nombre, de su propio fantasma
    cerrado como un nudo de aroma hasta la muerte.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 05:26

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    17. VIVA LA MUERTE (Soneto)

    Huésped del cuerpo humano que me cierra
    en mortales mortajas hospedado,
    transito con mi ser resucitado
    como una viva muerte por la tierra.

    Y cuanto miro en torno es una guerra
    suscitada en un tiempo limitado,
    por donde va cayendo derramado
    el instante de vida que la encierra.

    Sólo de muerte en muerte caminando,
    sólo de vida en vida cada día
    igual que una semilla germinando.

    Va mi vivir hacia su cielo incierto;
    llevando sin saber, en su agonía,
    la muerte en vida, y con la vida, muerto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 05:35

    REPÚBLICA DOMINICANA

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    18. EVA RECIÉN HALLADA.

    Tú que habitas ahora despierta sobre el agua
    rota de los diamantes.
     
    Tú que habitas ahora, como una llama vida,
    lo mismo que lámpara desvelada en su propio
    mundo de claridades.
     
    No eres la terrible, la fulgurante luz
    que llega de los cielos.
     
    Eres la espada fina, la silenciosa espada
    que siega las tinieblas,
    el más agudo grito salido de las mismas
    entrañas de las sombras.
     
    Entre el río de siempre cubierto de ceniza.
     
    El río inevitable
    donde mi amor aguarda la primitiva lumbre
    que quiebra sus metales,
    sus desoladas selvas, sus ópalos del aire.
     
    Eres la iluminada,
    la solitaria esquiva que defiende los bronces
    de la noche y del alba.
     
    ¡Radiante forma anclada de los vivientes orbes,
    traspasado por ti derrumbo mis orillas,
    hago rosas de hielo de mis propias palabras!
     
    —¿En cuál lecho de otras arenas diferentes
    creció de soledades
    la noche que en tus pulsos moja en agua celeste
    su roja llamarada?
     
    En la ola de vidrio furiosa que te envuelve
    lo mismo que una torre,
    como una firme hiedra de sed devoradora,
    construida de ciegos arcángeles te elevas
    más allá de las nieblas,
    hacia los nuevos soles que laten en tu sangre
    llovida de amapolas.
     
    —¿Es el amor que esperas erguida en el umbral
    de la rosa más alta?
     
    ¿De la encendida rosa que el verano calcina
    con sus labios de fuego?
     
    Debajo de la muerte total otras campanas
    desesperadas claman,
    claman otras campanas
    debajo del silencio donde crece el vacío
    como una flor helada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 05:47

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    19. CANCIÓN DE LOS OJOS QUE SE FUERON

    Se me fueron los ojos por mirar la presencia
    posible de las cosas que pasan como el río,
    como el pájaro blanco de una luna sin alas,
    como el cristal en donde se desnuda el silencio.
     
    Desde niño se fueron...
    y ahora tengo en la sangre
    otros ojos que miran por encima del aire,
    por encima de toda transparencia distante,
    y esta es mi pena ahora: el término y distancia;
    el que yo muera siempre, mientras los otros cantan
    cuando yo me deshago de llanto entre las yerbas
    buscando la sonrisa que olvidan las estrellas
    al huir presurosas ante la luz del día.
     
    Yo me iría tirando también como los otros
    en un cauce perfecto mis redondas palabras;
    pero no puedo, no; hay otras formas mudas
    que me llaman más hondo que la voz de las aguas.
     
    Yo sé que nadie ignora la vida de mis ojos
    allí donde la niebla tiene rosas moradas,
    y el silencio devora la imagen de otra luna
    hecha de anochecidas canciones apagadas;
    allí donde los nardos son palomas crecidas
    con las alas quebradas,
    y el jilguero no es sólo la dulzura de un canto,
    sino una ruta ancha por donde de puntillas
    llega de noche el alba;
    quiero decir: allí donde todas las hojas
    elaboran por dentro de la savia fecunda
    de sus verdes entrañas,
    la presencia de una primavera enterrada,
    en donde están gritando de angustia por su vida
    las rosas que no nacen;
    allí están mis ojos: los ojos de mi sangre,
    los que miran tan sólo por encima del aire,
    por encima de toda transparencia distante;
    los ojos que me dieron, que no fueron de carne;
    allí están en la sangre
    mirando el lado opuesto, la forma diferente,
    el oculto sentido de la carne y la esencia;
    porque todas las cosas tienen su doble sombra,
    hasta la voz y el viento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 05:51

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    20.- CANCIÓN DEL MUNDO ESTÁTICO.

      
    Me imagino tu mundo por dentro como un amplio
    coro de incomprensibles voces de terciopelo,
    flotando entre una selva de árboles humanos,
    tras un dolor desnudo venido de muy lejos.
     
    Me imagino tu mundo –terrible, solitario–
    como un paraje en donde crezcan rosas de tinieblas
    y en donde impetuoso un viento crudo y agrio
    muerde un viejo silencio de corazón de piedra.
     
    Me imagino tu mundo como si en él la noche
    hubiera florecido sus pétalos de sombras
    para quebrar el alba dorada que persiste
    en despertar el canto de todas las alondras.
     
    Después acaso un solo sonido sin palabras,
    una másica muerta, un resplandor de estrellas
    ahogadas sobre el agua de un río silencioso
    que marcha lentamente camino de la muerte.
     
    Una rosa, una dalia, algo absurdo que finge
    la traslúcida cara de un ser cuya sonrisa
    nieva lumbre de luna. Y en medio de este mundo
    atormentado y solo, como una torre adulta:
    tu voz petrificada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:26

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    21.- EL MENSAJE (Soneto)

     
    Allí en donde el ángel nos revela
    su celeste palabra iluminada;
    allí mi alma atenta se desvela sola
    de madrugada a madrugada.
     
    Por esta voz eterna que ella anhela
    verla en carne de estatua edificada,
    hay una fría caricia que la hiela
    y un fuego que la enciende en llamarada.
     
    No da el ángel su voz, porque la tira
    desde aquel alto desolado clima
    de la noche cerrada en que delira.
     
    Hay que bajar del cielo a lo más hondo
    de la insondable entraña de la sima,
    para alcanzar su voz que está en eL fondo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:29

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    22.- LOS CABALLOS DE SURO VIENEN CON EL VIENTO

    Ya llegó la vendimia
    de los frutos sin nombre,
    en donde en cada germen
    que oculta la simiente
    hay un hálito macho
    gozando una doncella;
    yo la vi desde el árbol
    donde el viento —nodriza
    de los retoños nuevos—
    mece la dulce cuna
    de las ramas más altas
    y ha llegado tan sólo
    porque el rosal crecido
    tiene todas sus manos
    llenas de voces blancas.
     
    —¡Madre:
    los caballos de Suro
    vienen por el viento!
     
    —Un paso más, y ahora
    descolgarás la luna
    sin que nadie nos diga
    que es una voz distante,
    una gardenia muerta,
    o una canción redonda
    clavada sobre el cielo.
     
    —¡Madre:
    los caballos de Suro
    vienen por el viento!
     
    —Únicamente aquellos
    que todavía no saben
    que la tierra es muy grande
    y sólo de unos pocos,
    únicamente estos
    no abrirán su piedad
    a la mirada triste
    de los niños sin pan
    y los perros sin dueño.
     
    —¡Madre:
    los caballos de Suro
    vienen por el viento!
     
    —No le digas a nadie
    que los pinos son hechos
    con el canto crecido
    de los pájaros muertos;
    no le digas a nadie
    que la tarde te hastía
    con su mirada enorme
    de bestia fatigada.
     
    La humanidad se cansa
    de la desdicha ajena,
    del llanto que no brota
    del fondo de sus ojos.
     
    —¡Madre:
    los caballos de Suro
    vienen por el viento!
    y está lloviendo siempre
    —¡siempre! —
    una lluvia de cielo
    por la noche del aire.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:32

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    23.- TEORÍA DE LA VISIÓN PROFUNDA

    Las palabras son anclas
    clavadas en el suelo,
    pájaros mutilados
    que tienen un viajero
    corazón de nube;
    pero así como el nardo
    tiene llena por dentro
    su vida de una oculta
    claridad madrugada,
    así las demás cosas
    también puede que tengan
    sus vidas de una misma
    manera amanecidas.
     
    No es posible una carne
    sin sueños ni palabras,
    sin angustia de voces,
    sin corazón de lumbre
    ni párpados de llanto.
     
    Todo tiene, sin dudas,
    que tener otra vida
    por dentro de la cual
    —y estremecida toda—
    debe haber algún cielo
    herido de canciones.
     
    Es lógico pensar
    que a espaldas de la luz
    clara de las estrellas
    ningún hombre ha podido
    vislumbrar su camino
    en la noche profunda,
    y es que olvidamos siempre
    —inexplicablemente—
    que la piedra es la infancia
    remota del silencio,
    y que el agua no es más
    que el discurrir del tiempo.
     
    Únicamente vemos
    lo externo de las cosas;
    jamás nos incluimos
    para escuchar la simple
    verdad que se nos muestra
    desnuda desde el suelo.
     
    Si la rosa miramos,
    no vemos que la rosa
    es solamente un trino
    de pétalos clavados
    sobre la vertical
    resignación de un tallo.
     
    Nuestra visión se queda
    tan sólo en los colores,
    sin ver jamás el verde
    color de las pisadas
    del viento que retoza
    desnudo entre las hojas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:35

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    24.-  CANCIÓN DE LA AMADA SIN PRESENCIA

     
    (Antigénesis)

    Antes de que tu voz fuera color de trino
    y tus ojos dos sombras salobres como algas;
    cuando aún tu sonrisa no era un camino abierto
    para encender al alba, sino una melodía
    en un país remoto de la tarde;
    entonces, —¿lo recuerdas? —,
    todos éramos uno en la unidad de Dios,
    y mi aliento de vida era tu mismo aliento,
    porque tú eras yo.
     
    ¡Oh indescifrable enigma de la rosa y el viento:
    yo me amaba en ti misma!
    Todavía el ocaso no era un pájaro muerto
    colgado entre dos ramas,
    ni se dolía la noche
    en la angustia pequeña de los nardos,
    ni el cielo era de trapo,
    ni el mar una hoja verde sin sirenas.
     
    Acaso todavía los lirios no eran lirios,
    ni estrella, las estrellas;
    ni el sol una sonrisa de claridades altas
    nacida entre dos astros; todavía, te digo,
    que nada tenia forma resuelta entre las cosas;
    el aire no era aire, sino una mariposa:
    solo una mariposa con las alas tendidas.
     
    Qué dolor el de no verte desfilando
    como ci perfil sonámbulo de un ala
    entre los mansos árboles sin luna,
    ni flotando en la noche única y sola,
    como un ave perdida entre la bruma.
     
    Sin embargo los dos íbamos juntos
    sin que tu sombra
    gritara por el frío de la palabra “nunca”
    su agonía; sin que ninguna pena,
    por el silencio mismo en que morías,
    espigara una rosa de ternura
    como vivo recuerdo de un alma que se iba.
     
    Qué dolor el de no verte
    entre estas muchas cosas que no eran:
    las montañas los nidos, las ranas y los peces,
    la luna grande
    mojada de canciones,
    la tierra azul y la mañana verde.
     
    Qué dolor el de no verte;
    porque este era el instante
    único y preciso de las nominaciones:
    ya el viento seria viento; la violeta, violeta.
     
    La mano de lo arcano ponía su etiqueta
    sobre todas las cosas; ya íbamos a ser:
    mujer, estrella o rosa.
     
    Pero tú fuiste un atardecer.
    ¡Sólo un atardecer!
     
    Y yo, poeta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:41

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    25.- AMOR (Soneto)

    ("Quien a las llamas del amor no muere")(*)

    Es el amor en todas las edades
    del ser que valeroso lo frecuenta,
    una oscura semilla que fermenta
    en etapas de calma y tempestades.
     
    Más dado a lo irreal que a realidades
    del suelo material donde se asienta,
    va como oveja dulce que apacienta
    en prados de celestes claridades.
     
    Arquitecto del cielo que idealiza:
    arde desde la lava a la ceniza
    de sus propios volcanes desatados.
     
    Hasta que por el fuego que lo inflama,
    es consumido por la misma llama,
    “en soledad de dos acompañados”.


    (*) Desconocemos de quién es la cita.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:46

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    26.- CANCIÓN DEL RECUERDO FELIZ. 

    Cuando por soleados caminos del domingo,
    cogidas de las manos venían las margaritas
    con sus limpias enaguas recién almidonadas
    crujiendo melodías de almidón en el viento;
     
    cuando enardecidas iban las amapolas
    gritando en rojo vivo su pasión anarquista
    por todos los viajeros senderos de la aurora,
    y los claveles eran Caperucitas Rojas,
    las dalias (con sus faldas de encajes) bailarinas,
    ignoradas pavlovas de la verde campiña,
    con tramoyas de vientos, en proscenios de hojas;
     
    cuando todas las rosas del rosal tenían alas,
    y en vez de ruiseñores canoros en sus jaulas,
    las viejas solteronas mimaban en sus sueños
    tulipanes azules que cantaban:
     
    era entonces el tiempo feliz de las abuelas;
    el bello tiempo ido de las pantallas rosas,
    los relojes de cuco, los bastones de estoque,
    las postales de Niza y el ademán pausado
    con que los caballeros se hacían el bigote;
     
    tiempo todo cubierto de un fino terciopelo,
    por el que descendían las palabras discretas
    en un suave despliegue de susurrantes voces
    cuando el vals entreabría sus violines de llanto,
    y el mundo se apagaba de pura transparencia.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:48

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    27.- CANCIÓN DEL SEMBRADOR DE VOCES.

    Caminando al azar por los caminos,
    por los muchos caminos distintos de la vida,
    voy tirando palabras desnudas en el viento,
    como quien va tirando, distraído,
    semillas de naranja sobre el agua de un río.
     
    Son palabras dispersas, acaso sin sentido,
    palabras misteriosas que afluyen a ml boca,
    cuyo origen ignoro.
     
    Algunas veces pienso que es otro quien las pone
    sobre mis propios labios para que yo las diga.
    Y yo las digo; pero, tan displicentemente,
    como quien va tirando, distraído,
    semillas de naranja sobre el agua de un río.
     
    La multitud que pasa me mira y se sonríe
    y yo también sonrío; pero sé lo que piensa.
     
    En cambio ella no sabe que yo estoy construyendo
    con esas simples voces salidas de mis labios,
    la estatua de mi mismo sobre el tiempo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 06:51

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    28.- MENSAJE A LAS PALOMAS

    Id ahora a decirle a todas las palomas
    que el milagro de Dios nos estaba esperando
    oculto bajo el agua.
     
    Que además de la luz —viva entraña del verbo—
    igualmente fue el beso; la caricia del ala
    de su sombra en las algas,
    en medio de la noche sin alba de los peces.
     
    Id ahora a decirle
    que cuando la luz fue la primera sonrisa
    caída de su espejo,
    algo dejó de ser en torno de la luz,
    algo rodó en pedazos debajo de su lámpara.
     
    También id a decirle
    que el solo hecho de ser
    es ya una destrucción.
     
    Porque sólo no siendo
    es posible lo intacto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 07:09

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    29.- DESVELADO CAÍN

    A la orilla del aire yo destruyo la sombra
    delgada de los pájaros
    solitarios que habitan caídos en el cielo
    pequeño del rocío,
    de ese húmedo espejo donde todas las cosas
    del alba se derrumban,
    se hunden en el frío metal en donde el trino
    sonámbulo se hermana con la niñez del agua.
     
    A la orilla del aire yo destruyo la rosa
    del rosal, la azucena,
    la nube y la guitarra que también es alondra
    nacida en una nueva
    presencia quejumbrosa de metales heridos.
     
    A la orilla del aire yo destruyo el aliento
    del ángel, la paloma.
     
    Nada queda en mis manos que no rompa
    en procura de mí mismo en el fondo,
    en la íntima entraña sepulta de las cosas
    donde lo eterno esculpe su máscara de siempre,
    su soledad más honda.
     
    ¡Oh Padre imaginado
    tras el terrible cielo por donde pasa el viento
    del misterio soplando la voz de sus campanas!
     
    —¿Qué cosa es que supongo hallar
    tras de tu niebla?
    ¿Cuál enigma vislumbro oculto tras la negra
    semilla de tu árbol?
     
    La noche milenaria
    que enroscada descansa sin rostro entre mis huesos,
    la noche que me oprime por dentro y me devora,
    ¿no es la misma que cava con sus dedos de sombra
    su abismo en los objetos?
     
    Por aquí desemboco rodando hasta la gota
    donde la más antigua de mis voces descansa.
     
    Si tú el cálido aliento de tu pulmón soplaste,
    para forjar del barro miserable la estatua
    preciosa de la vida.
     
    Yo levanté mi mano valiente hasta tu rostro,
    para inventar la humana presencia de la Muerte.
     
    Desde entonces yo he sido también un dios creador,
    arquitecto único de ese orbe distingo
    donde el fecundo cielo no hizo del verbo luz,
    sorda parte de un mundo donde la intacta sombra
    es virgen todavía.
     
    No es Abel el que muere herido por el golpe
    salido de mi mano, no es Abel el que muere.
     
    Con él sólo destruyo las formas permanentes
    del símbolo primero:
    igual me hubiera sido la presencia de alba,
    lo inmutable del cielo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 07:12

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    30.- ESTE TACTO (Soneto)

    “Con falsos silogismos de colores
    es cauteloso engaño del sentido”. (*) (1)
     
     
    Este tacto solícito que abruma;
    este vivir más hondo en los sentidos,
    va descubriendo cielos escondidos;
    nuevos mares ocultos en la espuma.
     
    Ignorados espacios por la pluma
    de misteriosos pájaros caídos,
    mundos de claridades suspendidos
    tras la pequeña noche de la bruma.
     
    Nada perdura inédito al contacto
    de este absorto mirar inquisitivo
    de las pupilas íntimas del tacto.
     
    Así de mi interior huyen las nieblas;
    porque si ciego para el mundo vivo,
    lleno de luz estoy en mis tinieblas.


    (*) Desconozco de quién es la cita.

    (1) La cita pertenece a un soneto de SOR INÉS DE LA CRUZ. Es el siguiente

    "Éste que ves, engaño colorido,
    Que, del arte ostentando los primores,
    Con falsos silogismos de colores
    Es cauteloso engaño del sentido

    Éste en quien la lisonja ha pretendido
    Excusar de los años los horrores
    Y venciendo del tiempo los rigores
    Triunfar de la vejez y del olvido;

    Es un vano artificio del cuidado;
    Es una flor al viento delicada;
    Es un resguardo inútil para el hado;

    Es una necia diligencia errada;
    Es un afán caduco, y, bien mirado,
    Es cadáver, es polvo, es sombra, es nada."


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 23:25

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    31.- CUANDO LA ROSA MUERE (*)

    Cuando la rosa muere

    deja un hueco en el aire

    que no lo llena nada:

    ni el eco que sepulta

    su desolado rostro

    herido en otra arena;

    ni la luz que va sola

    en río transparente

    hecho por serafines;

    ni la sombra que es ala

    de un pájaro de nieblas

    nacido sobre el viento.

    Cuando la rosa muere

    deja un hueco en el aire

    que no lo llena nadie;

    sólo el llanto lo anega

    con sus blancas estatuas

    de sal petrificada,

    con sus astros caídos

    y sus nubes viajeras;

    sólo el llanto lo anega

    en estrellas pequeñas.

    Cuando la rosa muere

    deja un hueco en el aire,

    una grieta sin fondo

    donde la muerte enciende

    sus lámparas oscuras.

    Cuando la rosa muere

    deja un hueco en el aire

    -redondo como un nido-

    para acunar tu pena”.

    (*) Desconocemos si este es el título real del poema. A veces - ya lo hemos comentado en alguna ocasión- cuando eso ocurre, se le pone por título el PRIMER VERSO. Sí sabemos, por el contrario, que el poema pertenece al libro: CLIMA DE ETERNIDAD.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 23:32

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    32.- ROSA EN VIGILIA (Soneto) (*)

    Rosa en vigilia que delira en vano

    desde el alto silencio de su orilla.

    Aurora vegetal que maravilla

    más cerca de lo azul que de lo humano.


    Rojo fanal en la delgada mano

    Del tallo que sostiene la sencilla

    luz que prende su sol, en la semilla

    oscura de su hondo meridiano.


    Para ti la palabra iluminada

    por donde alza plástica la vida

    su soledad más viva y perfumada.


    Ninguna forma igual a tu desgaire;

    para ser como tú, sólo una herida

    abierta y desangrándose en el aire”.


    (*) Cuando lleguemos a SONETOS EN HISPANOAMÉRICA EN EL SIGLO XX - si eso ocurre- a este autor habrá que tenerlo en cuenta. De los 32 poemas expuestos, al menos 12 son sonetos. Y de muy alta calidad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 23:50

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    33.- BARRIO INAUGURAL 

    Sólo una gran piedad pudo crear los mundos
    eternos sin hastiarse.
    Sólo una gran ternura pudo sembrar la vida
    como se siembra un árbol:
    la jubilosa voz de una semilla.


    No pudo ningún otro posible sentimiento
    alzar nuestro destino;
    nuestra meta mayor ante la eternidad
    absorta que nos mira,
    desde sus hondos ojos
    de solitaria estatua preferida.


    Una gran campanada resquebrajó los altos
    cristales de la noche.
    Y chirriaron los goznes, los metales mohosos
    de la casa vacía
    donde cavaba él solo para enterrar el agua
    sin rostro de su llanto,
    de su íntima noche caída hasta la angustia.


    Aún no transitaba por el cielo el relámpago
    de pluma de los pájaros,
    ni el viento, todavía, era un sepulcro abierto
    para enterrar palabras;
    voces precipitadas desde los rojos labios
    donde el amor fabrica muriendo sus campanas.

    Ignorado de sí —lo mismo que la nada—
    clamaba por un nombre;
    por una voz tan llena de sangre que lo hiciera.
    A sus pies el silencio del orbe era un gran río
    de soledad cayendo,
    un mundo serafín de bronce arrodillado:


    —Quiero un labio que esculpa
    mi nombre sobre el aire.
    Un eco que responda preciso a mis palabras.
    No, no es posible que exista sin que me piense nadie.
    Mi realidad se hastía de ser para mí sólo.
    Sin otro que me sienta temblar
    yo no sería…

    Entonces fue la infancia desnuda de la luz:
    su dulce nacimiento.

    Entonces, su niñez,
    anécdota de espejo.



    Memoria de la lámpara de bruñida sonrisa
    de vidrio adolescente,
    de ángel verdadero que delata el relieve
    más fino de las cosas.

    Entonces fue su aliento un solo resplandor
    de fuego bajo el agua,
    en medio de la noche sin alba de los peces.

    Ninguna fuerza pudo quebrar su pensamiento;
    su soplo forjador crecido como un brazo
    de luz en las tinieblas,
    en el ojo vacío donde moldeaba el tiempo
    su estatura de sombra,
    la forma de su rostro perdido hasta la ausencia.
         


         


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 23:55

    REPÚBLICA DOMINICANA

    FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

    34.- ADÁN DE ANGUSTIA

    Ahora tengo el anillo cerrado de su nombre
    como una gran cadena sobre mi corazón.

    Todo él me circunda y, sin embargo, lloro
    vencido por la angustia de su cielo de siempre;
    el dolor de su pecho cubierto de raíces;
    la inmóvil permanencia de su mundo inmutable
    donde todas las formas lograron su presencia,
    su realidad concreta de cosa terminada.

    Queda mi incertidumbre destruida a la orilla
    terrible de su orbe, donde ya nada empieza,
    donde nada comienza después de sus palabras.

    Ahora soy el objeto final de sus bondades.
    El más noble fantasma que colma su deleite.

    Sin embargo, yo tiemblo de horror, yo me devoro
    sepulto en este clima salido de sus manos,
    en medio de esta arena caliente donde él puso
    toda su enorme fuerza para crear el aire,
    la noche de esa fruta donde madura el alba.

    Aquí fueron los peces, las palomas, los nardos;
    aquí los caracoles primeros, los corales
    de enrojecida voz despierta entre las aguas.

    Aquí fueron las rosas lo mismo que los pájaros.
    Ningún ángel valiente traspone mis umbrales.
    El mismo fuego aún es propiedad del cielo.
    Fundo de los demonios que pueblan la intemperie.
    Sólo el gran abandono del tiempo está conmigo.

    Oh señor de la voz donde nacen los soles!
    Qué quieres tú de mí que me dejas tan solo,
    clavado ante el silencio de esta atmósfera tuya,
    donde ningún esfuerzo derrumba las murallas,
    la gran pared eterna que limita tu rostro?
    Eres sólo una máscara cubriendo su misterio,
    una piedra cerrada donde sueña mi infancia?
    Aquella oscura infancia que en tus manos no tuve?

    Algo me está por dentro creciendo como un río.
    Algo me está quemando como una llama viva.
    Siento como una espada caliente entre mis ingles.
    Una espada de fuego que incendia mis entrañas.

    Qué puedo hacer ahora de nuevo con tu nombre
    después que estas palabras cayeron de mi árbol?
    Qué puedo hacer de nuevo con ellas, Alfarero?

    Ya estoy lejos del barro con te entretenías.
    Ahora soy un brazo que siembra una semilla,
    un gran surco despierto, una luz en vigilia.

    De quién aquella voz, aquel hondo vagido
    que resopla en mis venas profundo como un río?

    Quién en mí está clamando,
    erguido ante el abismo de su propio delirio?

    Su nombre lo presiento tras un cielo de hojas
    mordidas por los dientes pequeños de la brisa,
    ante la voz posible de una anciana serpiente,
    en la era redonda de todas las mañanas.
         


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 17 Abr 2020, 23:59

    REPÚBLICA DOMINICANA

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    35.- SOLEDAD SEGUNDA

     Tengo la soledad segunda entre mis manos
    como una ciudad muerta,
    como un cielo olvidado donde no van los pájaros
    de la luz o del beso
    a picotear los altos racimos donde cuelgan
    las uvas del silencio.

    Desolada y terrestre soledad en que habito:
    mi Edén, mi Paraíso, mi tálamo de espadas.

    Aquí ahora mi llanto más íntimo, la fuente
    de desatadas aguas que me inundan por dentro,
    de los ríos que viene muriendo por mis ojos.

    Esta no es la ventana para mirar lo eterno,
    aquello que limita mi ser y lo destruye
    en dos tiempos de sombra para una misma angustia!

    Prefiero la difunta ceniza de una rosa,
    la huella de otro viento, de otra ciudad de nuevo
    mil veces destruida.

    Pero que nada sea perenne en torno mío:
    ni la piedra, ni el árbol, ni el eco de su voz
    lleno de eternidades.

    Que nada tenga un mismo destino prefijado
    de antiguo por su mano,
    que el río un día de nuevo retome con sus aguas
    profundas hacia arriba,
    hacia el cristal desnudo de su primera gota;
    que no parta el origen tan sólo de su verbo,
    sino que muchas rutas distintas se eslabonen
    para llegar al hombre.

    No es tu mundo de objetos amables lo que quiero:
    me es igual la presencia de todas tus estatuas
    de luz perecedera.

    Quiero algo de sangre —en mí— siendo de otro,
    para que así mi llanto también tenga otros ojos.

    Que cese el imperialismo americano? Ay, sí!
    Pero que cesen otros imperialismos también!
         


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Abr 2020, 00:05

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    36.- YO ESTOY MUERTO CON ELLA



    Yo estoy muerto con ella
    sin rumuroso llanto de azucenas,
    desde un pecho que estingue sus ardientes cenizas,
    desde la misma rosa de hielo en que ella habita,
    desde la misma niebla donde sus ojos miran la soledad del mundo,
    desde todas las cosas
    —inevitablemente— yo estoy muerto con ella.

    No valen los clarines que golpean desde el fondo terrible de los sueños;
    no valen los clarines con el eterno y duro gemir de sus cristales
    de amor resquebrajados;
    no vale nada ahora desde que ella se ha ido:
    ni el musgo que nos brinda su refugio tranquilo,
    ni la amarilla voz de los otoños,
    ni la piedra ni el nardo, ni la arcilla madura
    donde moldea el silencio su recóndita estatua;
    no vale nada ahora desde que ella se ha ido.

    A la orilla del llanto sereno de la noche;
    a la orilla del llanto donde caen las estrellas,
    no sé desde que sombra, yo escucho sus campanas,
    palabras qne se han ido de amor entre las gentes.

    Yo estoy muerto, con ella
    inevitablemente desde todas las cosas que ignoran su presencia:
    el mar, la tierra, el viento.
    La brizna más pequeña que esté lejos de ella.

    La que no haya podido colgar su primavera
    furiosa de sonrisas o de besos
    sobre el mármol sonoro que le cubre la frente,
    el traje que no tiene,
    los ojos con que mira,
    o esas lluviosas manos donde vienen
    a reposar en ella los astros sonrientes.

    Yo estoy muerta con ella
    inevitablemente desde donde su pena estremecida grita,
    donde un rio como ella pasa callando siempre.
         


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Abr 2020, 00:09

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    37.-  IMPLORACIÓN


    Sin mundo ya y herido por el cielo
    voy hacia ti en mi carne de angustia iluminada,
    como en busca de otra pretérita ribera,
    en donde serafines más altos y mejores harán por ti más blando y preferible
    éste mi humano, corazón de tierra.

    ¡Oh, tú, la que sonríes magnífica y sublime
    desde tu eternidad desfalleciente! En vértigo de altura dolorosa,
    parte mi vida en dos como tus trenzas.

    No quiero que te digan ya más: ¡mira tu hijo!
    El de tu humilde barro fabricado con sus hondos infiernos y sus cielos
    en la terrible noche de sus polos,
    muriendo sin morir, petrificado y solo.
    Tu hijo de tierra y de huracanes hecho, en la unidad universal del cosmos;
    tu hijo, el de las briznas de fuegos y los cantos
    en sumergida isla de llanto y de dolores.
    El que te mira a ti, transfigurado, en clima (te distintos hemisferios,
    uno y plural ¡en tu palabra eterna!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Abr 2020, 00:12

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    38.-  ÁNGEL CAÍDO


    Quién eres tú que pasas por la orilla desierta de mi noche gritando?
    Yo estoy solo en el mundo y te escucho de lejos,
    en la hora maldita en que se derrama el llanto,
    cuando para llorar debajo de las piedras buscamos otros ojos;
    otras lágrimas mansas como dóciles ríos...

    ¿Quién eres tú y qué mano
    asida por la ira te arrojó entre esas sombras,
    sobre esa solitaria ribera en que te miro?

    Caída de lo alto —vertiginosamente— como un trino sin alas,
    como una flor vencida; caída de lo alto, demonio solitario,
    o desterrado arcángel por la gracia de Dios sobre mi propia orilla.

    De éste o de aquel cielo: tú tienes esa misma soledad con que lloro;
    con que pueblo mi abstracta muchedumbre sombría,
    mi humanidad sin nombre,
    sin alba todavía.

    Ahora sin embargo, quiero existir sin ella, sin los otros, sin nadie,
    en medio del silencio de mi mundo de hojas,
    donde el viento desdobla sus cabellos de mimbre.
         


    _________________
    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


    GRANDES ESCRITORES ES DE TODOS LOS FORISTAS. PARTICIPA, POR FAVOR.


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