POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

13.-

Demasiado horizonte bebe el que mira desde el Himalaya
y demasiado sufrimiento,
si sólo puede ver y lo que ve le duele y es culpable.
¡Demasiado!

Peor si además del horizonte Hoy
llenan los horizontes Pasado y Porvenir sus retinas,
y alcanza conciencia pormenorizada
del ciclo absoluto de idas y de retornos,
descubriendo que todo es estéril. Y sin remedio.

¡Oh árbol!, demasiados horizontes.
¡Ay colina!, demasiado sufrimiento.

¡Demasiado!

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

14.- (*)

¿Saben de piedad los inmortales?

¿Y de remordimiento...?


¡Ah de aquellos que hurgaban amaneceres
entre vísceras de palomas!

¡Ah los oídos que sabían de voces de hiedras en fuego!

¡Ah los alquimistas de Mesías!


(*) Aquí terminarían los extractos de: EL ARBOL, CUARTA ESTACIÓN.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

15.-

NGEL DE SEDUCCIÓN
(Fragmentos)
…

Yo, el de la isla —y todo continente es isla—,
Después de fundar sobre duras piedras mi casa
En esta frívola ciudad de nadie,
Hoy huyo de mi imagen como del abismo.

No soporto las mil y una interrogantes en la barbilla,
Ni ese augurio agreste posado en los ojos
del que se sabe ausente,
Radicalmente solo,
Desahuciado entre hilachas de absurdos presentes
De obstinado fluir hacia el pasado.

Ninguna paz se avizora a lo lejos,
Ninguna esperanza hay que habite cerca.

Yo, el de la isla —y toda tristeza es isla—,
Tal vez deba morir para nacer de nuevo...

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

16.-

ÁNGEL DE SEDUCCIÓN
(Fragmentos)

¡Hiere mis oídos!

Entona tu melodía terrible,
Inyéctame desarraigo.


¡Hiere mi gusto!

Deshaz en mi regazo tu equipaje
De humores y amores.

¡Hiere mi olfato!

Esparce a mi vera las fragancias
Y el polvo de tus intimidades.

¡Hiere mi tacto!

Frótame cada ristra de piel
Con tu voluptuosidad de poesía.

¡Hiere mi cerebro!

Reconstrúyeme el alma
Desde este mar de cenizas
Y hazme templo de tu fe...

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

17.-

ÁNGEL DE SEDUCCIÓN
(Fragmentos)

Entra, mas no calles.

Así en la oscuridad un relumbro es áurea galaxia,
Así sobre las sosegadas aguas del perfecto equilibrio
una ola es inminente revolución,
Así contrasta en mí tu silencio.

Háblame, hazte fragancia o verbo,
Obstina tu linaje de rosa,
Para saberte aquí al perderte entre mis laberintos.
Canta, dulce cítara de mi embeleso,
Para sentirte ardiente
Entre las orugas de mis raíces y mi tierra.
Gime, llora, o suspira fervientemente,
Deja que tus ruidos habiten lo que intuyo por eternidad,
Para que te escuche mi alma,
Y te escuchen todos los habitantes de mi metro cuadrado;
Para que te conozca mi boca,
Para saberte desafío,
Para sentirte sangre.

Entra, mas no calles,
No sabría qué hacer contigo desnuda.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

18.-

ÁNGEL DE SEDUCCIÓN
(Fragmentos)

Probablemente ni yo sea el hombre,
Ni tú la mujer, ni este el amor;
Mas, de la impotencia emerge la ingenuidad
como flor necesaria.
Esta era indolente precisa de cada quien un acto de inocencia,
Un gesto heroico, sublime, aferrado a ideales cristalinos,
Donde palpite la ternura como única alternativa.
Sé en mí y seré en ti,
Seamos, juntos, uno y los demás en nosotros,
Como si nos quisiéramos realmente.
Sembremos de luminosas semillas
Nuestras ocultas biografías,
Hagamos una epopeya grande, mágica,
De este poema particular y simple que callamos.

¡Ay, qué inefable sensación de presencia...!

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

19.-

ÁNGEL DE SEDUCCIÓN
(Fragmentos)

Extasía contemplar tu bravía silueta de palmera...

Tu cuerpo,
Leve resistencia del ser al no-ser,
Temblor de un demiurgo travieso arrancado al vacío,
Horizonte de eternidades y tierra
para el tacto nacido.

Tu cuerpo,
Vértice donde el aire se deshoja,
Su lúdico rumor de cascada,
Su misterio como de abismo.

Tu cuerpo,
Racimo de sol y racimo de sombra,
Ángel indócil del agua:
Silueta de pez, seducción de pájaro,
Persistente instante resistiéndose al olvido.

Tu cuerpo,
La utopía vislumbrada de mi cuerpo.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

20.-

ÁNGEL DE SEDUCCIÓN
(Fragmentos)

A la deriva en cada mujer su semblante
Mientras permanece dispersa,
Sedimento de tiempo, sal, espuma y caracola;
Roca diluida entre rocas.

A la deriva en cada mujer su semblante,
Temible espada reincidiendo en la herida por placer,
Mariposa recorriendo aferrada al instinto
Las inhóspitas profundidades de los mares de la memoria,
Frenéticamente entrelazando imágenes agonizantes
Que desvanece el sol como prisma.

A la deriva en cada mujer su semblante,
Extraviado en el desencuentro,
Alondra delineada en el punto de fuga,
Gelatinosa metáfora
Apenas rozada por el más leve viento.

Gracias, amigo mío, por dejarnos disfrutar de buena poesía.
Seguimos descubriendo.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA



CENTRO DEL MUNDO

A Luis Eduardo Escobal




XVII

Yo no te ignoré, Isla, probé tu fruto sazonado,
desde mi infancia, bajo una bandera de temor.
No partí como muchos, ni llegué en la jornada de la Muerte y la Patria
a edificar libertad sobre la arena y el cerro.

Yo no supe de mar y de aventuras,
de naves veloces donde la sal se cuaja,
de clarines sonoros y cañones de ronca voz de muerte,
de guerreros tambores en comunión de carne de fusil,
de búsqueda de huesos familiares
y calcinados dientes.
Pero sentí tu piel en mi piel desde mi infancia,
pero sentí tu boca en mi boca diciéndome mentiras oficiales.

Porque probé tu beso venenoso y terrible y no partí
buscando la conquista
para volver de nuevo, frustrado victorioso,
con hijos de otra parte.
¡Yo te pienso, ¡Oh, Isla!, no trampolín sino agua quieta!
No sílaba sino frase completa que me colma.

Yo te pienso, Patria, no como un sueño,
sino como un pan en la mano de mi hermano.

Yo te pienso afanosa, pequeña trabajadora poblada
de semillas. Isla nutritiva para el pobre.
Yo te pienso del Padre Común hija amantísima.

Países hubo de brumas donde no sucedieron estas cosas.
Países hubo de huida donde no sucedieron estas cosas.

Y el Hombre de la Patria, esperó conservando la Heredad
para que fuera isla de alimentos, sin fraudes, sin cuitadas.


FIN


Y hasta aquí llegamos con este autor y su gran obra "Centro del mundo" y "Cantos a Helena"
Próximo autor: "Federico Jovine Bermudez"

SANTO DOMINGO


Federico Jovine Bermudez

Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista, nació en San Pedro de Macorís el 8 de abril del 1944. Miembro destacado de la promoción de Post Guerra, surgida a raíz de la revuelta armada acaecida en abril del 1965 en nuestro país, en la que compartió espacio con escritores de la talla de Rafael Abreu Mejía, Soledad Álvarez, Mateo Morrison, Alexis Gómez, Tony Raful y Enrique Eusebio.
• Es miembro de la Unión de Escritores Dominicanos, del Ateneo Dominicano y del Ateneo de San Pedro de Macorís. Ejerció las funciones de codirector del Suplemento Cultural del periódico La Noticia y fue Comisionado de Cultura del Banco de Reservas de la República Dominicana.
• Sus obras literarias van desde la poesía (Huellas de la Ira, Salvo Error u Omisión, Pablo Mamá, Ardiente Pasión por la Palabra, Con Facer la América y el gran poema Don Quijote de la Mancha); el teatro (José Francisco Peña Gómez); la novela (La Última Noche del Tratante, Papá Bonito, La Huída, Osorio y Te Atreverías a Saltar); el cuento (Rompan fila y viva el jefe) hasta el ensayo ( La generación de post guerra en la poesía dominicana, A lomo de Rocinante y La joven poesía dominicana, Apuntes para una historia cultural de San Pedro de Macorís).
• En todas demostró su excelso manantial de conocimientos y su notable versatilidad en el oficio de la escritura, sin dejar de lado su enorme caudal de informaciones históricas que en cada encuentro utiliza para ilustrar a todos los que tenemos el honor de compartir su tiempo y espacio.
• En lo personal, considero a Federico Alberto Jovine Bermúdez como una persona sumamente asequible, llana, presta siempre a orientar a los más jóvenes y a los más viejos también. Su casa es un palacio decorado a su imagen y semejanza, o sea muy ligado al arte, lo que se percibe desde que se para uno frente a la puerta de entrada a su casa donde aparece un rótulo que reza “Aquí vive un poeta”.
• Comparte su vida con su distinguida esposa doña Lidia Rijo, exquisita y atenta dama cuya personalidad abierta se gana el cariño de todos los que visitamos su hogar (Gloria, para todos los que asiduamente frecuentamos su morada). Un dato importantísimo para la historia de la literatura dominicana es que la familia de Federico es la única que tiene seis generaciones de escritores. Él es quinto y su hijo (Federico también) el sexto, la que inició con el insigne escritor petromacorisano Luis Arturo Bermúdez.
• El periodista, poeta y director de la revista cultural Vetas, Clodomiro Moquete, aprecia que su novela sobre el Macorís de las primeras décadas es una excelente obra literaria y el vigor de su estilo y regio contenido contrasta con el versátil y abierto uso del texto en sus libros de cuentos. La poeta Taty Hernández estima que Federico Jovine Bermúdez es poeta que encanta y subyuga.
• Concluyo esta entrega de TRAYECTORIAS LITERARIAS DOMINICANAS con un fragmento de un poema en prosa de Federico Jovine Bermúdez que me toca personalmente.
• Como un soneto de Saba
• (De su libro El amor siempre tendrá tu nombre… página 93)
• “… corriendo los niños jugando con la lluvia, ancianos cuidadosos permanecen hieráticos, en tanto me toco el bolsillo de la camisa y calculo que no reúno el dinero suficiente para el taxi, entonces corro hacia el colmado y pido una cerveza fría con un vaso y me dispongo a sentarme plácidamente para mirar el agua caer durante horas, medida, sonora, puntual, igual a uno de los perfectos sonetos de Ramón Saba… “


Por: Ramón Saba

SANTO DOMINGO


Federico Jovine Bermudez



LA VIDA

¿Qué es la vida? Preguntan los gañanes
y dice el oligarca: «Es mi fortuna.»
¡Cuántos perros ladrándole a la luna!
¡Cuánto ruido producen esos canes!

¿Qué es la muerte? Pregunta un indigente.
«Es la cuenta final», dicen los curas,
último pagaré de aquella cuna
que tomamos a crédito, inocentes.

Vida y muerte, ¿serán los eslabones
de una cadena que se rompe siempre?
permitidme agregar mis conclusiones;

Una carta de crédito vencida,
o la vida le debe algo a la muerte
o la muerte es deudora de la vida.

SANTO DOMINGO


Federico Jovine Bermudez



La lluvia


Duermes y sé que soñar que estoy a tu lado
es alentar el deseo de llegar a tu cuerpo
con tal de hacerte mía entre los sueños.
¡Oh, dulce compañera!,
tú sabes cuánto he querido darte mi calor
a pesar de sentir cómo te escapas de los

sueños en los que siempre repto por tu cuerpo
como una serpiente azul, única forma posible de tenerte,
porque sé que eres insensible al deseo
de este fauno que siempre ha soñado
con poseerte lleno de deseos y de nostalgias...

SANTO DOMINGO


Federico Jovine Bermudez



Ven


Ven porque si no regresas, nunca más
volverá a caminar este reloj que desde entonces
nos mira grave y ausente desde la pared,
negándose a marcar el tiempo transcurrido
desde el último taconeo que
escuchamos la noche que te perdiste a
nuestros ojos. Mas no importa porque si en
verdad retornas, nuestras manos construirán
el amor en tanto que las horas volverán a caminar
otra vez en el reloj y en nosotros.



No hemos podido encontrar más sobre este autor, así que pasamos al siguiente.


Bonaparte Gautreaux Piñeyro

SANTO DOMINGO


BONAPARTE GAUTREAUX PIÑEYRO (1937–)

Nació en Sabana de Chavón, La Romana, en 1937. Estudió derecho y periodismo en la Universidad Autónoma de Santo Domingo. Fue cónsul en La Guaira, Venezuela y viceministro de la Presidencia del gobierno que encabezó el coronel Francisco Alberto Caamaño Deñó.

Ha publicado ensayos sobre el origen del merengue y la narrativa dominicana. Es autor de los libros Cuentos del Abuelo Julio, La ciuda clandestina y los secretos del General y de una novela, Al final del arco iris (1982). Sus cuentos «A partir de esta noche» y «Sonámbulo» fueron premiados por el Movimiento Cultural Dominicano y Casa de Teatro, respectivamente.

Inició, y dirigió por muchos años, el suplemento «Cultura» del periódico El Nacional de ¡Ahora! «Cultura» pronto se convirtió en vocero de voces dominicanas nuevas. «Cultura» estaba abierto a todas corrientes literarias, a diferencia de otros suplementos culturares que existieron (y quizás todavía existen) en la República Dominicana, que eran “mafias literarias” para exponer puntos de vista, tendencias litetararias que eran defendidas, y/o promovidas por esos “intelectuales”.

Su prosa es precisa, y sus temas, son, en general, sociales. Escribió un cuento breve que, en mi opinión, está entre los cinco o seis mejores cuentos breves escritos en español:


EL FUSILAMIENTO FRUSTRADO

EL GENERAL ENFERMÓ de rabia cuando le dijeron que su orden no se podía cumplir. Le informaron que los presos se fugaron con la aurora y dijo:
—Pues busquen a la Aurora ésa y afusílenla.

SANTO DOMINGO


BONAPARTE GAUTREAUX PIÑEYRO (1937–)



SEÑOR, SEÑOR, ¡CUÁN BUENO HAS SIDO CONMIGO!

Te agradezco Señor y ahora lo digo de voz en cuello:

-que me diste unos padres y una abuelita que nunca me perdieron ni pie ni pisá,

-que siempre vigilaron que no fuera ambicioso,

-que siempre me exhortaron a estudiar sin límites, todos los días,

-que me dieron el ejemplo de la necesidad de leer un día sí y el otro también,

-que me abrieron una cuenta en la librería de mi tía Tata Gautreaux tan pronto aprendí a leer y escribir,

-que me enseñaste a leer toda palabra escrita, a no discriminar ningún tipo de lectura,

-que todo lo escrito tiene valor, aunque momentáneamente pensemos que no es así,

-que me dotaste de una extraordinaria memoria, que me ahorraste recordar textos completos, poemas largos,

-que me enseñaste a tomar lo conceptual de cualquier texto y poder recordarlo en el momento oportuno,

-que me diste como ejemplo el respeto a los mayores, comenzando por los míos,

-que me enseñaste a respetar a los maestros,

-que me enseñaste a respetarte y quererte, obedecerte y amarte sin intermediarios, que la fe no está ni puede estar en las manos de otros hombres,

-que el modo decente y honesto de vivir es con el fruto de tus estudios y el trabajo constante,

-que la práctica del ahorro es una virtud que siempre produce tranquilidad y beneficios,

-que permitiste que fuera mi padre quien me introdujera en el fascinante mundo de la música tanto como ejecutante como melómano,

-que me permitieras aprender y ejercer una profesión que me fascina, el periodismo,

-que me introdujeras en el mundo maravilloso de la escritura de ficción: novelas, cuentos, ensayos, historia,

-que me premiaras con el ejemplo de padres rectos, dedicados, que me permitieron ver que se puede y se debe vivir honradamente, que me dieron la dieron la inconmensurable lección de que cuando no se tiene no se va, honestos a carta cabal, trabajadores, serios, cumplidores de la palabra empeñada

-que me permitieras aprender que hay que arroparse hasta donde la sábana lo permite,

-que hay que honrar al padre y a la madre, a los abuelos, a los otros padres que son los suegros, a hermanos, tíos, primos,

-que la amistad sólo se mantiene firme cuando hay respeto por la opinión ajena,

-que me diste la mujer que amo e hijos sanos, decentes, estudiosos, trabajadores, honrados,

-que el amor a la Patria no tiene descanso,

-que amar a los Padres de la Patria es una demostración de fe, cariño y respeto por la tierra y la sociedad que te vio nacer y crecer.
Esa es mi oración al cumplir hoy mis primeros 80 años.


Lo siento, pero es lo único que hallé de él.
Seguimos con: Manuel del Cabral.

Gracias

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)

Nació Manuel del Cabral en Santiago de los Caballeros. Estudió derecho en
la Universidad de Santo Domingo, pero no fue predilección de él esta
carrera, sino de su padre, a quien le dedica una "carta poética",
reminiscencia de la de Ovidio, en donde le explica su verdadera vocación,
la literaria.

De muy joven comenzó su trabajo diplomático en la de su país en New York.
Desempeñó el mismo papel en Colombia, Perú, Panamá, Chile y Argentina.
Durante estos viajes y estadías pudo entablar contacto con los poetas
hispanoamericanos más representativos del momento.
Abordó, en su poesía, una temática pluralística, pues toca tanto el tema
político, como el amoroso, el social, el cultural e, incluso, el
metafísico. El tema del negro o mulato en las Antillas es el tema
recurrente por antonomasia, equiparándose a Nicolás Guillén y Luis Palés
Matos.

Sus obras poéticas más destacadas son: Trópico negro, 1942; Compadre Mon,
1943; Los huéspedes secretos, 1950; La isla ofendida, 1965; y Sexo no
solitario, 1970. También fue dramaturgo y narrador, pues escribió una
novela y varios cuentos. Pero hoy se le reconoce sobre todo por su poesía.
Recibió varios reconocimientos, entre los que destaca el premio Nacional
de Literatura, otorgado en 1992.

Manuel del Cabral falleció recientemente en santo Domingo, el 14 de mayo
de 1999.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



CARTA A COMPADRE MON
Tanto he pisado esta tierra,
que es ella la que anda ya.

Compadre Mon
Por una de tus venas me iré Cibao adentro.
Y lo sabrá el barbero, aquel que los domingos
te podaba las barbas
como quien poda un árbol de la patria.

Y también Domitila lo sabrá, Domitila
que mientras comadreaba tenía entre las manos
unos duendes que hacían pan sabroso hasta el lodo.
Y hablo de Domitila, porque sin esa cosa...
quizá ni tu revólver fuera un poco de pueblo.
Porque ella fue tu risa, fue tu pan y tu catre.
¿Qué hubiera sido entonces de esas cosas humildes
que tocaron tus manos, tu calor, tus pisadas?

Tu caballo
hubiera sido siempre una bestia cualquiera.
Tal vez sin estas cosas los muchachos con sueño
ya hubieran enterrado tu pistola, tu espuela;
todo lo que en tu cuerpo y en tu aire
es la tierra que quiso no quedarse dormida.

Porque tú, que no fuiste nunca niño de escuela,
a la escuela te llevan en la boca los niños.

Es que no quiero hablar de tus cosas mayores,
ni aún de aquella extraña madrugada en que diste
órdenes a un soldado
para que repicara las campanas
por tu llegada al pueblo.

No.
No quiero hablar ahora de tus cosas de todos.
De lo que quiero ahora
es hablar del remiendo que te hacía la tía
en aquellos no aún gloriosos pantalones.
Hablo de la ternura con que tú ya besabas
sus manos costureras, cuando aún tus bolsillos
se cargaban de piedras para romper faroles.
La gente que te vio tan pequeñito
no pensó que la tierra se iba a poner tan grande...

Ahora,
cualquiera cosa tuya huele a patria.
Hasta Tico, el lechero
que llega con un poco de leche en su sonrisa,
y me dice:
aquí, Manuel, estuvo Mon un día,
¡que no rompan la silla donde lo vi sentado,
arrimao a esta puerta!

Ya ves, Compadre Mon,
no puedo hablarte ya de cosas grandes;
tu pistola, tus barbas, tu caballo,
tu nombre,
todo es pequeño junto a esta sonrisa.
¡Cómo brilla tu historia en los dientes de Tico!

Qué grande estás, Compadre Mon en esas
cosas pequeñas.

¡Por las ventanas de Tico yo me iré Mon adentro!

El maíz no lo sabe,
ni el trueno,
ni el agua.
Pero tú estás en el maíz del niño
que piensa crecer mucho y tener tu tamaño,
y tener un caballo como el tuyo
que entró en la historia a fuerza de ser patria.

El trueno no lo sabe,
pero tú estás en la garganta ronca
de los tambores que enronquecieron
de tanto hablar de ti..., de los rugidos
del paso de tu sangre.
El agua no lo sabe,
pero eres, el agua con un cuento...
tú le pusiste edad al agua de los hombres...
al agua que más duele, la pesada
¡que siempre llena venas, y con sed siempre el hombre!

Sin embargo, no quiero,
no quiero hablar, compadre Mon, de esas cosas visibles tuyas...
Yo prefiero decirte que Cachón, un muchacho
enclenque de mi pueblo,
estuvo muchos días y demasiadas noches,
torturándose,
fabricando,
puliendo unas estrofas, y luego, sin comer,
muchas veces,
iba a mi casa, casi asustado,
casi tartamudo, sorprendido,
y como quien comete su más sagrado crimen,
me decía: —Manuel, aquí tengo una cosa
que quiero que tú veas.
Pero nunca, nunca pude leerla,
porque temblaba para darme aquello...,
y volvía a su casacón aquello en secreto,
y volvía a pulir,
y a no dormir,
ni comer,
y volvía a hablar solo.

De esto, Mon, sí quiero casi hablarte en familia:
de aquel muchacho débil escribiendo tu nombre,
buscando entre tus barbas raíces de la tierra,
los árboles perdidos de la patria...
De esto, Mon, sí quiero casi hablarte en familia:
de aquel muchacho en huesos
que iba a la barbería
y diez veces le preguntaba al barbero
que cuánto le debía...
(Porque, Mon, es muy triste
no terminar un verso).

Aquel muchacho simple que perdió la memoria
y que yo le decía que comiera...
Aquella emoción pura que al nombrarte, parece
que se abría las venas para que se bebieran
hondo y tibio tu nombre.

Esto sí me parece que no deja que el tiempo
gaste hasta lo más simple de tu voz:
tu sonrisa.
Y a ti, Compadre Mon, que te encontré una tarde
haciendo el hoyo puro
del futuro cadáver de tu cuerpo
(porque nunca supiste que tu muerte
no cabe en ningún hoyo de la tierra).

Yo mismo que de niño te conocí en el aire
que respiraba el pueblo,
iba ya repartiéndome tu vida,
iba haciéndole un poco de mis cosas,
iba ya no dejándole morir...
Después el campamento se ocupó de tu nombre,
de tus cosas mayores.
Y era difícil ya, que como un hombre cualquiera,
te pegaras un tiro,
o te entregaras a menudencias,
a pequeñas manías;
porque hasta aquellas inútiles palabras a tu gato
tenían ya un sentido,
porque así son, Don Mon, todas las cosas
que pertenecen a lo que ya tiene
tamaño de destino...

Un simple canto de gallo que despierta
las cosas de la mañana,
toma de pronto la estatura de un siglo.
Si entre las cosas que se despiertan con su canto
se levanta un caballo con la historia en el lomo.

Te estoy diciendo esto, viejo Mon, ahora
en que hacer unos versos y ponerse a decirlos
es un peligro... tan grande
como ponerse a hacer la patria
con sables de madera de sándalo.
Porque nosotros, los que hacemos
estas cosas de sueño, no estamos preparados
para la fiesta del honor con precio...

Yo voy, a ratos, ciegos que tocan su instrumento
por unos cuantos cobres. Muchas veces,
después de sus canciones, voy a verme al espejo,
y miro bien mi cara para ver si es la mía...
Porque, a veces, cuando cantan los ciegos,
muchas cosas del cuerpo voy dejando
no sé a dónde...
Por eso,
pregunto por mi nombre cuando cantan los
ciegos.

Te estoy diciendo esto porque a veces
lo que nació en tu pecho lo tienes en la mano...
Te estoy diciendo esto, viejo Mon, porque a ratos,
hablas conmigo cosas que hablando no me dices.
He caminado mucho por los ríos
que vienen de tu cuerpo cuando a oscuras
te hicieron; y sé que cuando sangras
te salen por las venas los sueños más varones.
Es que desde hace tiempo,
tú construyes la patria, destruyéndote.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

21.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

-----

El tiempo es látigo, utopía. Tras su aciago toque de rey Midas, el ser metamorfosea paulatinamente en arenas. Más arenas —carnes y huesos irremisiblemente desintegrados— para sus litorales ilimitados.

Esas arenas, silíceas pizcas de eternidad, jamás mienten, basta descifrar las historias grabadas en sus vísceras circulares para conocer el infinito peso de la sensibilidad arrastrada, las ilusiones frustradas en el germen de amores, humores y equipajes, olvidados adrede en el último hálito de vida...

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

22.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

—¡Tic, tac, tic, tac...!—


A dos pasos una mirada sola,
presa del humor que habita en el hastío.

De estatua mirada, como de absurdo,
hilada entre los azares de un vacío sin tiempo.

Mira... mira y se escarcha
—cruel, la mirada que piensa—,
al estallar los grillos que matan el silencio al alba;

adentrándose al laberinto mil veces recorrido
después del primer golpe de espejo,

para esfumarse luego
sobre estos dos pasos vencidos de rutina.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

23.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

4:19:35

Plomizas huellas saturan mi cuadrada esfera.

En medio de sórdidas cifras y australes discursos
retrocedo a simple feto:
tosco puñado de pánico sobre dunas fantásticas,
melancólico intronauta,
sola luciérnaga,
minusnova orbitando agrestes crepúsculos.

La tarde naciendo se agota,
reniega lo poético, tu azul, Novalis,
con un mero batir de palmas,

y una agreste sonrisa.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

24.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

5:27:40

Sisea el ventilador
y sus traslúcidos brazos de molino
remueven el moho sepia de los armarios.
Humedad de pino
pulula desde el piso hasta mi ánimo.

En realidad,
cada objeto paradoja su esencia
y flota despreocupadamente:
deambula el acuario con sus duendes de colores,
las correspondencias estériles
con original y tres copias de colores,
la calculadora oxidada,
la música instrumental que reza;
deambula el ocio furtivo y la apatía,
deambulan hipnotizados mis ojos
entre el siseo monótono de aspas.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

25.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

15:39:57


Extrañaría la orquídea
no la flor de loto,
trullas de gaviotas
no danzas de ballenas jorobadas
en primaveras marinas,
el día precediendo a la noche
no luz ni oscuridad eterna,
luego, el trópico, no así el ártico,
el hogar nunca el limbo,
extrañaría lo propio y no lo extraño;

la fatiga, jamás el descanso.

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

26.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

14:15:36

¡Esta decoración desampara!

En aquel vértice Bacon alucina,
el blanco recorre el ojo negro
y precipita su lenguaje en caudal salvaje;
estéril pasión emerge de lo recóndito al vacío,
es principio el instinto fluyendo hacia el éter,
a cada estallido se erupciona el paisaje que se piensa
desde el exilio al retorno.
Lo metálico mariposea lúdico
con su sexo en andas,
ingrávido siempre,
tajante siempre,
absurdo siempre,

como la vida...

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

27.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

08:10:44

Mi escritorio es de formica,
una extensa y suave planicie,
matizada de heno seco y lluvia cobriza.

Mi escritorio es universo simple,
cuatro gavetas y cuatro patas;
con su ecuanimidad, su parsimonia,
satura, corrompe las dimensiones.

Fría, simétrica, sugestiva belleza,
activo fijo que el uso no desprecia
ni la rutina inmuta.


¡Quién diría que al copular con una silla
se convierte en ente de tortura!

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

28.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

08:06:50

(Jungla fluvial. Muchedumbre. Capital. Obsesión. Ceremonia Obligada. Agobiante rumor. Uniformidad de uso e intenciones. Copiado instantáneo de accesorios a la moda. Normas de productos de masivo consumo. Mi Yo semejante a tu Yo, cuán similar a cualquiera. Opinión en serie sobre rieles oxidados. Egos en competencia maldita, más tendiendo a la pose que al esfuerzo real por las utopías. Corderos de alabanzas. Carnes de sacrificio. Náufragos de las horas. Bufones de la comedia humana, flotando virtuosos, educados, discretos, pero a la escapada mil caras y un señuelo; volando eternamente en vigilia, recelando sobre los puertos de justicia, entre los angostos claustros de la democracia. Nadie —ni su bestia— sospecha seriamente su brutal insignificancia, de ahí que al compararse cada cual resulte tan rabiosamente favorecido...)

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

29.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)


17:48:26


¡Ay elegía desesperada!

Paranoica heredad, ancestral amargura
donde las carencias se aúnan...

¿Quién, además de mi sombra, me espera?

¿Quién apetece un trago conmigo
ahora que lo necesito?

¿Quién, para mi soledad, un ángel?



—¡Ah! Preocupación vana,
si siempre se está solo en la estrechez de la carne...

REPÚBLICA DOMINICANA

FERNANDO CABRERA

30.-

DESTIERROS, CURRICULUM VITAE
(FRAGMENTOS)

08:56:09



Ni tú —otredad— me reconoces en el espejo
(agua donde el azar dejó tirado
la infinitud de su sombra),
ni yo te reconozco ni acepto,
por cada temblor de eternidad perdida,
por cada cabriola de niño ignorada,
por cada cuenta asentada,
por cada tasa de humeante té ofrecida,
por cada transacción mercurial,
por cada involuntaria cortesía,
por cada página rasgada,
por cada gesto previsible,
por mi natural desgano,

por haber relegado la vida.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



Aire durando

¿Quién ha matado este hombre
que su voz no está enterrada?

Hay muertos que van subiendo
cuanto más su ataúd baja...
Este sudor... ¿por quién muere?
¿por qué cosa muere un pobre?
¿Quién ha matado estas manos?
¡No cabe en la muerte un hombre!
Hay muertos que van subiendo
cuanto más su ataúd baja...
¿Quién acostó su estatura
que su voz está parada?

Hay muertos como raíces
que hundidas... dan fruto al ala.
¿Quién ha matado estas manos,
este sudor, esta cara?
Hay muertos que van subiendo
cuanto más su ataúd baja...