Aires de Libertad

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 06:51

    Paso esta mañana un momento. En Murcia- Y dejo algún poema más


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    EMILIO PRADOS (1899-1962) - Página 2 Empty Re: EMILIO PRADOS (1899-1962)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 06:56

    25

    ALBA RÁPIDA

    ¡Pronto, deprisa, mi reino,
    que se me escapa, que huye,
    que se me va por las fuentes!

    ¡Qué luces, qué cuchilladas
    sobre sus torres enciende!
    Los brazos de mi corona,
    ¡qué ramas al cielo tienden!
    ¡Qué silencios tumba el alma!
    ¡Qué puertas cruza la Muerte!
    ¡Pronto, que el reino se escapa!
    ¡Qué se derrumban mis sienes!
    ¡Qué remolino en mis ojos!
    ¡Qué galopar en mi frente!
    ¡Qué caballos de blancura
    mi sangre en el cielo vierte!
    Ya van por el viento, suben,
    saltan por la luz, se pierden
    sobre las aguas...
    Ya vuelven
    redondos, limpios, desnudos...
    ¡Qué primavera de nieve!

    Sujetadme el cuerpo, ¡pronto!,
    ¡que se me va!, ¡que se pierde
    su reino entre mis caballos!,
    ¡que lo arrastran! , ¡que lo hieren!
    ¡que lo hacen pedazos, vivo,
    bajo sus cascos celestes !
    ¡Pronto, que el reino se acaba!
    ¡Ya se le tronchan las fuentes!
    ¡Ay, limpias yeguas del aire!
    ¡Ay, banderas de mi frente!
    ¡Qué galopar en mis ojos!
    Ligero, el mundo amanece...



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 06:59

    26

    CANTAR DEL DORMIDO EN LA YERBA

    La muerte está conmigo;
    mas la muerte es jardín
    cerrado, espacio, coto,
    silencio amurallado
    por la piel de mi cuerpo
    donde, inmóvil -almendra
    viva, virgen,-, mi luz
    contempla y da la imagen
    redimida del fuego.

    Si he de morir, ya es muerte:
    la estrella, la avenida,
    el silencio, la noche,
    el agua y el amor.

    Lo dice así la fuente
    y el suspiro.
    También
    mi sangre cuando besa.

    Si he de morir: mis labios
    vencidos de misterio
    ya nada buscan: cantan,
    pues no ha de ser mi olvido
    la tierra ni el silencio...

    Y el jazmín no pregunta
    desmayado en la sombra :
    -¿Adónde irá el lucero
    que mi nieve ha perdido?...

    Si ha de morir: su aroma
    es muerte; su flor muerte,
    como la tierra húmeda
    del cerrado jardín
    de mi alma, es carne
    de la muerte, también:
    ¡Luz! ¡Fúlgida memoria!
    ¡Eje de un universo
    nuevo, que va a nacer
    sin niebla, al fin, de olvidos!

    Lo dice así la fuente
    y el suspiro.
    También
    mi sangre cuando besa.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:02

    27

    Dormido en la yerba

    Todos vienen a darme consejo.
    Yo estoy dormido junto a un pozo.

    Todos se acercan y me dicen:
    -La vida se te va,
    y tú te tiendes en la yerba,
    bajo la luz más tenue del crepúsculo,
    atento solamente
    a mirar cómo nace
    el temblor del lucero
    o el pequeño rumor
    del agua, entre los árboles.

    Y tú te tiendes sobre la yerba:
    cuando ya tus cabellos
    comienzan a sentir
    más cerca y fríos que nunca,
    la caricia y el beso
    de la mano constante
    y sueño de la luna.

    Y tú te tiendes sobre la yerba:
    cuando apenas si puedes
    sentir en tu costado
    el húmedo calor
    del grano que germina
    y el amargo crujir
    de la rosa muerta.

    Y tú te tiendes sobre la yerba:
    cuando apenas si el viento
    contiene su rigor,
    al mirar en ruina
    los muros de tu espalda,
    y, el sol, ni se detiene
    a levantar tu sangre del silencio.-

    Todos se acercan y me dicen:
    -Tú duermes en la tierra
    y tu corazón sangra
    y sangra, gota a gota
    ya sin dolor, encima de tu sueño,
    como en lo más oscuro del jardín, en la noche,
    ya sin olor, se muere la violeta.-
    Todos vienen a darme consejo.
    Yo estoy dormido junto a un pozo.

    Sólo, si algún amigo mío
    se acerca, y, sin pregunta
    me da un abrazo entre las sombras:
    lo llevo hasta asomarnos
    al borde, juntos, del abismo,
    y, en sus profundas aguas,
    ver llorar a la luna y su reflejo,
    que más tarde ha de hundirse
    como piedra de oro,
    bajo el otoño frío de la muerte.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:07

    28

    JUNTO AL ARROYO

    Amanecer.
    Caudal del sueño,
    lluvia del estío:
    ¿adónde va
    la nube en que has nacido?

    Eco del bosque,
    corazón del viento:
    ¿dónde a voz
    que te dejó en el cielo?

    Rumor el agua
    entre los tallos débiles:
    ¿adónde va
    el frescor de tu corriente?

    Cuerpo fugaz del hombre,
    esbelto junco:
    ¿dónde olvidó tu sombra
    su desnudo?

    Belleza, soledad.
    contemplación callada:
    ¿dónde el aroma fiel
    de tu palabra?...

    (La voz de Dios
    resuena contra el tiempo...)
    ¿Dónde, el amor,
    oculta su misterio?



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:10

    29

    LA CIUDAD

    Las numerosas aguas que tu frente circundan
    hoy solamente mojan tu dolor y silencio;
    ni un reflejo tan sólo la luz pone en tu orilla;
    ni una lágrima brota de tu oculta tristeza.

    Ciudad, yo he conocido la lumbre de tus barrios,
    el fuego estremecido de tus amplios mercados,
    el rumor de tus voces junto al sabor del vino,
    el cotidiano drama de tus plazas redondas.

    Junto con la fatiga que rinde en el trabajo
    y atiranta las horas del sueño y de la angustia,
    he pisado en tus calles la pasión de tu aurora
    y el amor ya despierto por conocer su dicha.

    Ahora que estoy lejano, quisiera conocerte,
    como dentro del árbol ya conoce la savia
    el fruto porque enciende la flor de su destino:
    así quiere mi sangre conocer m victoria.

    Cuando vine, dejando tan necesariamente
    lo que nunca el olvido turbará con su sombra:
    mi casa destruida, mi pan abandonado
    y el ardor de la muerte ya abrasando tus venas,

    ¡ay! cómo recordaba los venturosos días
    que aun cercanos me daban la bondad de otra suerte :
    la hermandad de tus hombres y el calor de los campos
    unidos ya en su vuelo con tus veloces máquinas.

    La sombra de tus muelles abiertos a la luna
    mostraban tus naranjas ya al borde del viaje,
    mano a mano del plomo, con el dorado aceite,
    el blanquísimo azúcar y la sal del pescado.

    Tus más rápidos trenes, rodando por tus huertos,
    te robaban las frutas maduras de los árboles;
    desterrados, al viento los humos ascendían
    de las triunfantes fábricas, a la luz, despeinados.

    ¡Qué batir en los élitros de tu vida profunda,
    tu libertad, tan fácil, ciudad, al fin te abría!
    En las fugaces horas que mis ojos te vieron,
    aun dentro de la guerra, tu memoria cambiaba
    y una nueva sonrisa tus labios encendían
    al ajustarse al tiempo por pronunciar tu nombre.

    Hoy yo sé que enmudeces sin tránsito perdida
    bajo el dolor oscuro de tu triste abandono.
    Desiertos tus hogares, arrancadas sus puertas,
    al silencio te clavan con soledad de rumba.

    Se aprietan en tus sienes tus altas chimeneas,
    levantando su olvido por coronar tu muerte.
    Desuncido el caballo junto al carro dormita.
    Ni una voz se levanta, ni una brizna en el viento.

    El motor ya no gira su fecundo engranaje
    y la harina parada se ennegrece en la piedra.
    En los atardeceres, el farol sin oficio,
    paso a paso en la sombra busca refugio al tedio.

    Ciudad, ¿qué mundo habitas? ¿En qué cielo padeces?
    ¿Sin pulsos y sin pájaros de tu suerte te olvidas?
    Mira: yo bien conozco las alas del futuro
    que sobre ti se cierne prometedor y hermoso,

    No busques en tu espalda, que el haberle perdido
    quizás más fuertemente haga nacer tu gloria:
    roja flor da el granado y al perderse sus pétalos
    crece el fruto jugoso que hace curvar la rama.

    Pero acaso yo canto y en mi canto me olvido.
    ¿Sonámbula de angustia ni aun el llanto te mueve?
    No, que el tiempo ha pasado y al pisar en tus ojos
    levanta tu bandera rebelde de su entraña.

    ¡Gloria, gloria a ese fuego que en tu sangre se viste!
    ¡Ciudad, ciudad, espera, que mi canto se nubla!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:13

    30

    ME ASOMÉ LEJOS, A UN ABISMO...

    Me asomé, lejos, a un abismo...
    (Sobre el espejo que perdí he nacido.)

    Clavé mis manos en mis ojos...
    (Manando estoy en mí desde mi rostro.)

    Tiré mi cuerpo, hueco, al aire...
    (Abren su voz los ojos de mi sangre.)

    Rodé en el llanto de una herida...
    (Nazco en la misma luz que me ilumina.)

    Se coaguló mi llanto en sombra...
    Carne es la luz y el nácar de mi boca.)

    Dentro de mí se hundió mi lengua...
    (Siembro en mi cielo el cuerpo de una estrella.)

    Se pudrió el tiempo en que habitaba...
    (Brota en mi espejo un cielo de dos caras.)

    Huyó mi cuerpo por mi cuerpo...
    (Bebo en el agua limpia de mi espejo.)

    ¡A mi existencia uno mi vida!
    (Espejo sin cristal es mi alegría.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:25

    31

    POSESIÓN LUMINOSA.

    Igual que este viento, quiero figura
    de mi calor ser y, despacio,
    entrar donde descanse tu cuerpo del verano;
    irme acercando hasta él sin que me vea;
    llegar, como un pulso abierto latiendo en el aire;
    ser figura del pensamiento mío de ti,
    en su presencia; abierta carne de viento,
    estancia de amor en alma.

    Tú -blando marfil de sueño, nieve de carne,
    quietud de palma, luna en silencio-,
    sentada, dormida en medio de tu cuarto.
    Y yo ir entrando igual que un agua serena,
    inundarte todo el cuerpo hasta cubrirte, y, entero,
    quedarme ya así por dentro como el aire en un farol,
    viéndote temblar, luciendo, brillar en medio de mí,
    encendiéndote en mi cuerpo,
    iluminando mi carne toda ya carne de viento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:29

    32

    PRIMAVERA

    Cuando era primavera en España:
    frente al mar, los espejos
    rompían sus barandillas
    y el jazmín agrandaba
    su diminuta estrella,
    hasta cumplir el límite
    de su aroma en la noche.

    Cuando era primavera.

    Cuando era primavera en España:
    junto a la orilla de los ríos,
    las grandes mariposas de la luna
    fecundaban los cuerpos desnudos
    de las muchachas
    y los nardos crecían silencios
    dentro del corazón
    hasta taparnos la garganta.
    Cuando era primavera.

    Cuando era primavera en España:
    todas las playas convergían en un anillo
    y el mar sonaba entonces,
    como el ojo de un pez sobre la arena,
    frente a un cielo más limpio
    que la paz de una nave, sin viento, en su pupila.
    Cuando era primavera.

    Cuando era primavera en España:
    los olivos temblaban
    adormecidos bajo la sangre azul del día,
    mientras que el sol rodaba
    desde la piel tan limpia de los toros,
    al terrón en barbecho
    recién movido por la lengua caliente de la azada
    Cuando era primavera.

    Cuando era primavera en España:
    los cerezos en flor
    se clavaban de un golpe contra el sueño
    y los labios crecían
    como la espuma en celo de una aurora,
    hasta dejarse nuestro cuerpo a su espalda,
    igual que el agua humilde
    de un arroyo que empieza.
    Cuando era primavera.

    Cuando era primavera en España:
    todos los hombres olvidaban su muerte
    y se tendían confiados, juntos, sobre la tierra
    hasta olvidarse el tiempo
    y el corazón tan débil por el que ardían.
    Cuando era primavera.

    Cuando era primavera en España:
    yo buscaba en el cielo.
    yo buscaba
    las huellas tan antiguas
    de mis primeras lágrimas
    y todas las estrellas levantaban mi cuerpo
    siempre tendido en una misma arena,
    al igual que el perfume, tan lento,
    nocturno, de las magnolias.
    Cuando era primavera.

    Pero, ¡ay!, tan sólo
    cuando era primavera en España.
    Solamente en España,
    antes, cuando era primavera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:32

    33

    RUMOR DE ESPEJOS

    El cuerpo en que yo vivía
    nunca supo de mi cuerpo.
    Nada preguntó por él
    y de mí salió sin verlo.

    Llegó a una fuente. En sus aguas
    vio la flor azul del cielo:
    -Di, ¿cómo te llamas, flor?...
    -Nombre soy de tu silencio.

    Nada entendió. Subió al monte
    de la soledad. El viento,
    se desnudaba en la cumbre
    de Dios, todo su misterio.

    -Di, viento: ¿cuál es tu nombre?...
    -Nombre soy de tu silencio.
    Y dos águilas volaron,
    resbalando, hasta mi sueño.

    Siguió mi cuerpo tras ellas,
    olvidándose en su vuelo,
    de sí mismo, y nuevamente
    entró en mí, sin yo saberlo.

    ¿Y está en mí?... (Busco su nombre;
    pero al buscarlo, me pierdo
    dentro del mundo que trajo
    mi cuerpo hasta mi silencio.)

    «¿Lleno de ti mismo estás
    y buscas nombre a tu cuerpo?»,
    siento que un rumor me canta,
    quebrando, en mí, dos reflejos...

    Llamo en él y en él estoy.
    Salgo de mí y en él entro...

    ¡Aún no conozco mi nombre
    pero sé que lo navego!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:35

    34

    SOLEDAD EN EL ALBA

    ¡Ay!, rosa, calla, calla:
    ocultémonos juntos
    bajo los pies del agua.

    ¡Ay!, calla, calla, viento :
    bajo los pies del monte
    dejemos nuestros cuerpos.
    -¿Qué ocurre?
    -El sol naciente,
    -joya de primavera-
    luce sobre lo verde.
    -¿Y el amor?...
    -En olvido.
    (Como un rumor de sueños
    rueda el agua en el río.)




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:39

    35

    VEGA EN CALMA

    Cielo gris.
    suelo rojo...
    De un olivo a otro
    vuela el tordo.

    En la tarde hay un sapo
    de ceniza y de oro.

    Suelo gris.
    Cielo rojo...

    Quedó la luna enredada
    en el olivar.

    ¡Quedó la luna olvidada!


    36


    VEN, MÉTEME MANO...

    Ven, méteme mano
    por la honda vena oscura de mi carne.
    Dentro, se cuajará tu brazo
    con mi sombra;
    se hará piedra de noche,
    seca raíz de sangre...

    Coagulada la fuente de mi pecho,
    para pedir ayuda
    subirá a mi garganta.

    ¡Niégasela si es vida!
    ¡Clávame más tu brazo!...
    ¡Crúzamelo!
    ¡Atraviésame!

    Aunque me cueste el árbol de mi cuerpo,
    condúceme a ti, muerte.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Nov 2019, 07:43

    37

    Y MI SILENCIO NO HA SIDO UNA CRUELDAD...

    Y mi silencio no ha sido una crueldad que se perdía oculta entre mis ropas
    Yo no sé predecir
    La luz únicamente más allá de mí mismo
    Todo lo conocía
    Conocía el mar y esos cuerpos desnudos
    Pero me devoraba la sangre entre las manos
    Pedir perdón sería recordar un poema
    Y si yo escribo es únicamente porque no sé si he muerto
    Tan lejos
    La emancipación de nuestros sentidos está en recuperar la palabra
    A B C D nos referían nuestras antiguas historias


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Nov 2019, 01:19

    ¿Sabes? Me alegro de que me hayas presentado a este autor. Me gusta mucho su modo de hacer poesía.
    Intensidad y belleza, es lo que hasta ahora encuentro.
    Gracias y sabes que aprovecho los fines de semana para empaparme de aprendizaje, al menos de intentar aprender.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Nov 2019, 03:10

    TE CONTESTO IGUAL QUE EN SONETOS, QUERIDA AMIGA. O PARECIDO:

    SIGO A TIEMPO PARCIAL. O MUY PARCIAL.

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Nov 2019, 03:19

    38

    HORA DE NACER


    -Avanza, avanza...
    -Yo avanzo...
    Yo estoy. ¡Bajo! En ti me meto,
    flor, más flor, más flor...¡mi llama!
    Diminuta flor que fuiste
    cuando al avanzar bajé:
    total flor sin dimensiones
    ahora -unidad de calor-
    roja, me vas encendiendo
    en ti, y enciendes un mundo
    sin relación de corola
    -sin forma tuya-, en acción.
    Y avanzo, acabo el pistilo
    Y te unifico "¡Ay, amor!".
    Ay, amor, en tu regazo
    -"¡Ay, amor!"-: rindo el sentido.
    Duerme flor, más flor, más flor.
    Duerme sin sueño. ¡No salgas!
    Nuestra unión no acaba. Escucha...
    En mañana mira, mira...
    Ya el aire está modelando
    la luz, y pesando el hueco
    de los dos, ya concebidos
    en flor de un ser que ya somos:
    ¡avanza! ¡avanza!...
    -Yo avanzo...
    Yo estoy. ¡Bajo! ¡En ti me quedo,
    flor, más flor, más flor!: ¡Vivimos
    gracia en gracias!...
    -¿Al fin nacemos?



    De La piedra escrita (1961)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Nov 2019, 03:22

    39

    de TRES CANCIONES

    Puente de mi soledad:
    con las aguas de mi muerte
    tus ojos se calmarán.

    Tengo mi cuerpo tan lleno
    de lo que falta a mi vida,
    que hasta la muerte, vencida,
    busca por él su consuelo.

    Por eso, para morir,
    tendré que echarme hacia dentro
    las anclas de mi vivir.

    Y llevo un mundo a mi lado
    igual que un traje vacío
    y otro mundo en mí guardado
    que es por el mundo que vivo.

    Por eso, para vivir,
    tendré que echarme hacia dentro
    las anclas de mi morir.

    Puente de mi soledad:
    por los ojos de mi muerte
    tus aguas van hacia el mar,
    al mar del que no se vuelve.


    De: Mínima muerte, México, FCE (Colección Tezontle, 1944


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Nov 2019, 03:25

    40

    LA PERSIANA ESTÁ ROTA

                 

    La persiana está rota y el sol mete
    un gajo de luz aquí en mi cuarto:
    este largo renglón que entre dos sombras
    paralelas se extiende horizontal
    frente a mí en la pared, al pie del lecho.
    No he descansado aún. La noche lleva
    en su ola mansa enteros los despojos
    de mi desalojada historia aún viva.
    Prolongado mi insomnio, en su resaca,
    que pronto acabará, solo en la arena
    de esta luz penetrada permanezco:
    voy disolviendo aún mi retirada
    para volverla a ver recién nacido.
    Ya no puedo pensar. ¡Ya estoy sin mí!...
    El renglón de la luz se estrecha: ¡tiemblo!
    ¡No sé llegar! ¡Esas dos sombras!...¿Viven?
    ¿Van a vivir conmigo?...
    En su renglón
    la luz comienza a dibujar un nombre...
    No; la imagen de un nombre...No; su vida.
    ¡Una paloma en el alféizar!...
    -¿Mío?...
    Trato de comprender. La luz se acaba...
    En su resaca voy desalojado.


    24 de marzo 62


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 11 Dic 2019, 01:10, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Nov 2019, 03:30

    Ahora tendré que ir más despacio con el fin de no repetir poemas ( como ha ocurrido en CERRÉ MI PUERTA AL MUNDO, NÚMEROS 7 y 15 ). No dispongo de mucho tiempo. Espero, pues, que me disculpéis si tardo un poquito.

    Gracias.


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    Mensaje por Walter Faila Lun 02 Dic 2019, 18:44

    Y tú te tiendes sobre la yerba:
    cuando apenas si el viento
    contiene su rigor,
    al mirar en ruina
    los muros de tu espalda,
    y, el sol, ni se detiene
    a levantar tu sangre del silencio.-


    Que buen poeta, Pascual, no lo conocía, gracias


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Dic 2019, 01:39

    Buenos días. Y desde el móvil. Primero mi gratitud, Walter. Luego, efectivamente, se trata de un gran poeta. Con una poesía de muchos quilates. Hablaré de él en cuanto Paco salga del hospital, y nuestra vida se vaya normalizando.
    Un abrazo y besos de Josefina


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 13:29

    41


    ASÍ LA MUERTE


    Pronto, pronto, muy pronto ya,
    la interior estrella de mi inverso viaje
    vencerá felizmente el imán que hoy la aprieta:
    ¡Qué amanecer más dulce sobre el olor del pino!
    ¡Qué navegar sin sienes en la piel del relámpago!
    Náufrago o vagabundo
    bajaré en mi destino,
    a ese profundo mar parado
    donde flotando quieto
    entre calientes tierras me consuma y me entregue.

    Ahogado del gemido,
    volándome hacia adentro:
    ¡por qué infinita cueva volveré a ser escombro!
    Sí, el escombro, las fuentes,
    las misteriosas fuerzas que dos espinas juntan,
    el gas que sin angustia ni dolor se dilata,
    la diminuta oruga que prueba los calores,
    el lienzo destejido,
    la arcilla, el hierro, el cáñamo fecundo.

    Y el papel,
    el olvido de más dolientes hombres,
    la aguja en que llovían,
    el pesaroso estambre que hirieron en sus luchas,
    su muerta luz,
    sus ríos,
    la forma o la memoria que volaron sus aves...

    Visitador constante de la eterna dolencia
    allí junto a la piedra que sin ser ala ríe
    como el agua y la llama siendo por ser sin límites:
    -¡Oh feliz persistencia de mi cuerpo en el mundo!-:
    entrar, volver de nuevo, estar continuo en su presente.

    Aunque... ¿adónde? ¿hacia dónde? ¿hacia dentro? ¿hacia
    fuera? ¿hacia siempre? ¿hacia nunca?...
    Vivir: perenne instancia de mi amor o la luna
    para dorar tan sólo un halo en cada viento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 13:32

    42


    AY!, TIERRA, TIERRA...

    - Ay, tierra, tierra: ¿quieto y en mí me pierdo?
    ¿en ti no quedo?..

    - Cállate, amor:
    desnudo te hundes, te alzas, y eres centro
    de historia, y luz que un pájaro en mí bebe.

    - ¡Tente, vida!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 13:38

    43


    EL CORAZÓN MÁGICO

    Abrí la caja de los peces
    y se cuajó el cielo
    de luceros verdes...

    ¡Dadme ni doble aparejo,
    con su compás de caña
    y con su doble anzuelo!...

    (Abrí la caja de los peces,
    y se cuajó el cielo
    de luceros verdes.)

    ¡Dejadme dormir!...
    ¡Silencio!...
    ¡Dejadme dormir abierto!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 13:43

    44

    NOCHE HUMANA


    La noche, perseguida, se entró por mi ventana:

    —Méteme por tus ojos, escóndeme en tu olvido;
    aun tu cuerpo, entreabierto, puede muy bien guardarme,
    antes de que se entregue al cerrado abandono
    que ya está desciñendo tu ardiente vestidura.

    Antes de que en el sueño sin voluntad de origen
    la razón se te pierda solamente en el goce:
    ocúltame, me buscan, traigo el olor a sangre
    y tal vez el delito y la muerte es mi sombra...

    Ocúltame, la tierra que hoy es carne y te invade,
    casi ni piel sostiene, pero es tumba y memoria.
    Yo voy desordenada y hasta el suelo me siguen
    donde llevo mi aurora y su puñal agudo.

    Pero mis sueños huelen al sudor de los hombres,
    a sus crímenes ínfimos y a sus manos en llamas.
    No pueden perdonarme que mi beso, en el lodo,
    llegue donde no encuentra la ley su pensamiento.

    Me acerco dolorida, no niegues tu desvelo.
    Guárdame, como al trigo el agua se incorpora
    y, en él, la flor engendra, que ha de ser paz del cielo.
    Méteme por tus ojos, escóndeme en tu olvido...

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 13:45

    44

    NOCHE HUMANA

    Cont.

    Mi cuerpo estaba huyendo; buscándole a la noche
    la falsedad de un ángel que fingiera un reposo;
    la engañadora imagen de un nombre de ceniza
    que en el alcohol o el sueño, sin amor, me incendiara.

    Mi cuerpo estaba huyendo; por las desiertas calles
    de una ciudad sin suelo resbalaba impreciso,
    deteniéndose al paso vulgar de la inocencia
    y escapando al contacto con ella, por mi angustia.

    Mi cuerpo estaba huyendo. Sin vuelo y sin raíces,
    se arrastraba en la inmensa bóveda de los tiempos,
    donde mueren los sueños desunidos y aislados
    y el aire, como un negro fantasma, los corona.

    Junto al olor caliente del pescado podrido,
    de la fruta marchita y el vinagre, en acecho
    la mujer entregaba su cabello constante,
    herido por las uñas y la ardiente saliva.

    Mis manos se enredaban a la piel de los hombres
    que, abiertos, derramaban sus entrañas sin fuego;
    mis voces se mezclaban a la luz del cigarro
    y a ese rumor más hábil que engendra la denuncia.

    La delincuencia, en roce nocturno con la envidia,
    sobre el cristal dormido de los blandos hogares
    acercaba en mi rostro indagador y astuto,
    para hurtar un consuelo que mi paz no alcanzaba.

    Y la luna, gimiendo, se clavaba en el árbol,
    con la burla precisa del nivel de su tiempo.
    Golpe a golpe sonaban las plumas de mi espalda
    y su navaja el aire, por mi espalda, blandía.

    Mi cuerpo estaba huyendo. Sonaba una cadena
    y en la puerta del cielo mis manos golpeaban:
    — ¡Abrid, abrid, las sombras por dentro me persiguen
    y las sombras de fuera mis manos acuchillan!...

    Desperté estando muerto: Mis sábanas sangraban...

    —¡Abrid, abrid! ¡Las sombras!...

    La noche, perseguida, se entró por mi ventana
    y era a la noche misma, a quien yo perseguía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 14:05

    REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

    El 24 de abril se cumplen 51 años de la muerte de Emilio Prados, (Málaga 1899 - México
    1962. Vivió en Málaga hasta que, con 14 años, obtuvo una plaza en la Residencia de Estudiantes
    de Madrid.
    En la Residencia convergieron las ideas vanguardistas e intelectuales de Europa. En este
    ambiente propicio se formó la Generación del 27 y es aquí donde Prados entabló amistad
    con Federico García Lorca, Luis Buñuel y Salvador Dalí, entre otros.
    En 1921 se agravó la enfermedad pulmonar que padecía desde su infancia, lo que le obligó
    a permanecer en un sanatorio de Suiza la mayor parte del año. Allí comenzó a descubrir a
    los autores más sobresalientes de la literatura europea y a consolidar su vocación de escritor.
    Después reanudó su formación académica en las universidades de Frigurgo y Berlín,
    visitó museos y galerías de las principales ciudades alemanas y conoció a Picasso y a diversos
    pintores españoles en París.
    En el verano de 1924 regresó a Málaga, donde fundó, junto
    a Manuel Altolaguirre, la revista Litoral, en cuyas páginas se
    refleja el diálogo entre poesía, música y pintura del que
    bebió en la Residencia de Estudiantes, logrando reunir en
    sus páginas a figuras tan relevantes como Jorge Guillén,
    Moreno Villa, Manuel de Falla, Pablo Picasso, Salvador Dalí,
    Ángeles Ortiz o Federico García Lorca, entre otros.
    En 1925 inició su actividad como editor de la imprenta Sur,
    en la que trabajó también junto a Altolaguirre. De estos
    talleres saldrían publicados gran parte de los títulos de la
    poesía del 27.
    Su compromiso social se fué decantando hacia la izquierda republicana. El clima de violencia
    que imperó en Málaga al estallar la guerra le hizo trasladarse a Madrid y allí entró a formar
    parte de la Alianza de Intelectuales Antifascistas. Colaboró en tareas humanitarias, ayudó
    en la organización del II Congreso Internacional de Escritores y en la edición de varios libros:
    Homenaje al poeta Federico García Lorca y Romancero general de la guerra de España, al
    tiempo que se publican varias de sus obras. Recibió el Premio Nacional de Literatura por la
    recopilación de su poesía de guerra, Destino fiel en 1938.
    A comienzos de 1939 decidió marcharse a París y poco después se exilió en México, donde
    residiría hasta su muerte en 1962.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 14:07

    REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

    Cont.

    Primera etapa: 1925 a 1928
    Funde elementos vanguardistas y surrealistas con sus raíces arábigo-andaluzas y las
    poéticas puristas y neopopularistas de la época.
    Tiempo (1925)
    Canciones del farero (1926)
    Málaga : Litoral, [1960?] (Málaga : Dardo, 1960)
    TEM 1037
    El misterio del agua (1926-27, publicado en 1954, en "Antología")
    Antología / edición e introducción de Francisco Chica
    Málaga : CEDMA, 2005.
    P PRA mis
    Cuerpo perseguido (1927-28, publicado en 1946)


    Segunda etapa 1932 a 1938
    Se entrega a la poesía social y política con un lenguaje surrealista
    La voz cautiva (1932-35)
    Andando, andando por el mundo (1931-35)
    Calendario completo del pan y del pescado (1933-34)
    La tierra que no alienta
    Seis estancias
    Llanto en la sangre (1933-37)
    El llanto subterráneo (1936)
    Tres cantos
    Homenaje al poeta Federico García Lorca contra su muerte
    Romances
    Romancero general de la guerra de España
    Cancionero menor para los combatientes (1938)
    Destino fiel (recopilación de toda su poesía de guerra)


    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 14:10

    REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

    Cont.

    Tercera etapa: exilio en México 1939 a 1962
    Poesías que emanan un profundo sentimiento de desarraigo y soledad. En su recta final, la
    trayectoria poética de Prados se dirige hacia una poesía cada vez más densa y filosófica, hacia
    el concepto de vida nueva, de solidaridad y amor, autoafirmándose en su independencia y en
    la visión abierta y vanguardista que siempre había defendido la generación del 27.
    Memoria del olvido (1940)
    Jardín cerrado (1940-46) (nostalgias, sueños y presencias) : poema
    Buenos Aires : Losada, imp. 1960
    FL 860-1 PRA jar
    Jardín cerrado : (nostalgias, sueños, presencias) 1940-1946 / edición de Ignacio Javier López
    Málaga : Centro Cultural de la Generación del 27, 1995
    FL 860-1 PRA jar
    Jardín cerrado / edición de Juan Manuel Díaz de Guereñu
    Madrid : Cátedra, 2000
    P PRA jar
    Mínima muerte (1944)
    Penumbras
    Dormido en la yerba (1953)
    Río natural (1957)
    Circuncisión del sueño (1957)
    La piedra escrita (1961)
    Barcelona : Sic Idea y Creación Editorial, 2004
    P PRA pie
    Signos del ser (1962)
    Transparencias (1962) ; dibujos de Manuel Angeles Ortiz ; edición de Angel Caffarena Such
    Málaga : Publicaciones de la Librería Anticuaria El Guadalhorce,1962
    TEM 1031-2
    Cita sin límite (edición póstuma, en 1965)
    ¿Cuándo volverán? (1636 y 1939)

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Dic 2019, 14:12

    REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

    Cont.

    Antologías

    Antología esencial / selección y prólogo de Francisco Chica
    Sevilla : Centro Andaluz de las Letras : Algaida, 1999
    FL 860-1 PRA ant
    Antología poética / estudio previo, selección y notas de José Sanchis-Banús
    Madrid : Alianza, 1978
    DEP DEP GEN 567
    Emilio Prados : [antología poética]
    Málaga : Centro Cultural de la Generación del 27, 1990
    FL DUP 3419
    Poesías completas: edición de Carlos Blanco Aguinaga y Antonio Carreira
    Madrid [etc.] : Visor [etc.], 1999
    FL 860-1 PRA poe
    Poesías completas ; edición y prólogo de Carlos Blanco Aguinaga y Antonio Carreira
    México : Aguilar, 1975-1976
    FL DUP 1421
    Textos surrealistas / edición de Patricio Hernández.
    Málaga : Centro Cultural Generación del 27, 1990
    FL DUP 1400


    Otras ediciones
    Diario íntimo / edición, introducción y notas de Manuel Salinas
    Málaga : Centro Cultural Generación del 27 : (CEDMA),1998
    TAN DUP 4199
    Mosaico : (poema con espejismo) / edición e introducción, Francisco Chica
    Málaga : Centro Cultural Generación del 27, 1999
    FL 860-1 PRA mos

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