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    EMILIO PRADOS (1899-1962) Empty EMILIO PRADOS (1899-1962)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 13 Nov 2019, 03:03

    Quizás no sea mi mejor momento personal para comenzar con EMILIO PRADOS. Hay algo de él recogido en GENERACIÓN DEL 27; pero no un apartado específico para él ( hay algún otro miembro de la Generación que tampoco ha sido tratado específicamente).

    Digo que quizás no sea ,i mejor momento... además he dejado cosas a medio. Pero a mí me parece imperdonable no haberlo hecho. Iré despacio. Pero hablaremos de él y de su poesía.

    BIOGRAFÍA (Fte.- Escritores.org)

    Emilio Prados nació en Málaga, 4 de marzo de 1899, en el seno de una familia acomodada. En 1914 obtuvo una plaza en el Grupo de Niños de la Residencia de Estudiantes de Madrid, lo que fue decisivo para su formación como poeta. En 1918 se incorporó al grupo universitario de la Residencia, la institución se convirtió en el foco de la Generación del 27 y Prados entabló amistad con Federico García Lorca, Luis Buñuel, Juan Vicens, José Bello y Salvador Dalí.
    En 1921 empeoró de la enfermedad pulmonar que padecía desde su infancia, por lo que fue internado en el sanatorio de Davosplatz (Suiza). La convalecencia le sirvió pata descubrir los autores más sobresalientes de la literatura europea y a consolidar su vocación de escritor. En 1922 estudió filosofía en la universidades de Friburgo y Berlín; viajó por Alemania y llegó a París, donde tuvo la oportunidad de conocer a Picasso y a diversos pintores españoles.
    En 1924 regresó a Málaga. Heredó de su padre la imprenta Sur que le permitiría llevar a cabo la revista Litoral, que fundó junto a su amigo Manuel Altolaguirre. LA revista se convirtió en aglutinador de las vanguardias en todos os campos artísticos: poesía, música y pintura, y consiguieron la colaboración de artistas de la talla de Jorge Guillén, Moreno Villa, Manuel de Falla, Pablo Picasso, Salvador Dalí, Ángeles Ortiz o Federico García Lorca entre otros.
    El estallido de la guerra civil lo llevó a defender la causa republicana y a la defensa de Madrid donde leyó en la radio su conocido poema Ciudad Sitiada. Entró a formar parte de la Alianza de Intelectuales Antifascistas. Fue parte de la organización del II Congreso Internacional de Escritores.
    En 1939 se instaló en Barcelona para encargarse, junto con Altolaguirre, de las Publicaciones del Ministerio de Instrucción Pública, pero la situación, con el fin de la guerra próximo, era ya insostenible, por lo que decidió marcharse a París y posteriormente hacia México, donde residiría hasta su muerte. En México escribió la mayor parte de su obra, y su libro más representativo Jardín Cerrado. Durante su etapa mexicana fue acogido en la casa de Octavio Paz, que lo ayudó para seguir editando Litoral. Trabajó además como un modesto maestro, al estilo de la Institución Libre de Enseñanza en el colegio Luis Vives.
    Murió el 24 de abril de 1962.

    Emilio Prados uno de los poetas más representativos de la Generación del 27, y su labor de divulgación cultural a través de la revista Litoral fue importantísima.



    BIBLIOGRAFÍA

    Memoria del olvido
    Jardín cerrado
    Río natural.
    Tiempo (1925)
    Vuelta (1927)
    Tres cantos (1937)

    PREMIOS

    Premio Nacional de Literatura, 1937


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    EMILIO PRADOS (1899-1962) Empty Re: EMILIO PRADOS (1899-1962)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 13 Nov 2019, 03:45

    1

    CIUDAD SITIADA

    Entre cañones me miro,
    entre cañones me muevo:
    castillos de mi razón
    y frontera de mi sueño
    ¿ dónde  comienza mi entraña
    y dónde termina el viento?...
    No tengo pulso en mis venas,
    sino zumbidos de trueno;
    torbellinos que me arrastran
    por las selvas de mis nervios;
    multitudes que me empujan,
    ojos que queman mi fuego,
    bocanadas de victoria,
    himnos de sangre y acero,
    pájaros que me combaten,
    alzan mi frente a su cielo
    y ardiendo dejan las nubes
    y tembloroso mi suelo.
    ¡Allá van!...
    - - - - -- - - Pesadas moles
    cruzan mis venas de hierro.
    toda mi firmeza aguarda
    parapetada en mis huesos.
    Compañeros del presente,
    fantasmas de mis recuerdos,
    esperanzas de mis manos
    y nostalgias de mis juegos:
    ¡todo en pie a defenderme
    que está mi vida en asedio;
    que está la verdad sitiada
    y amenazada en mi pecho!
    ¡Pronto, en oie, las barricadas,
    que el corazón está ardiendo!
    No han de llegar a apagarlo
    negros disparos de hielo.
    ¡Pronto, de prisa, mi sangre,
    arremolíname entero!
    ¡Levanta todas mis armas,
    mira que aguarda en su centro,
    temblando, un turbión  de llamas
    que ya no cabe en mi cerco!
    ¡Pronto, a las armas, mi sangre,
    que ya me rebosa el fuego!
    Quien se atreva a amenazarlo,
    tizón se le hará su sueño...

    ¡Ay, ciudad, ciudad sitiada,
    ciudad de mi propio pecho:
    si te pisa el enemigo
    será para verme muerto!!

    Castillos de mi razón
    y fronteras de mi sueño:
    mi ciudad está sitiada,
    ¡ entre cañones me muevo!...

    ¿ En dónde empiezas, ciudad,
    que, no sé, si eres  mi cuerpo? (*)

    ( De LLAMAS EN LA SANGRE.

    (*) Éste poema  es bastante más que una serie de exclamaciones bélicas. Efectivamente, fue escrito en Madrid, durante el asedio de la ciudad por las tropas fascistas... pero tiene un sentido trascendente que ahora no puedo analizar.

    En cuanto pueda sigo con él. Pero puede pasar un tiempo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 15 Nov 2019, 02:23




    2

    MEDIA NOCHE

    (Málaga, 6 de enero)

    Duerme la calma en el puerto
    bajo su colcha de laca,
    mientras la luna en el cielo
    clava sus anclas doradas.
    ¡Corazón,
    rema!

    3


    RINCÓN DE LA SANGRE

    Tan chico el almoraduj
    y... ¡cómo huele!
    Tan chico.
    De noche, bajo el lucero,
    tan chico el almoraduj
    y, ¡cómo huele!
    Y... cuando en la tarde llueve,
    ¡cómo huele!
    Y cuando levanta el sol,
    tan chico el almoraduj
    ¡cómo huele!
    Y, ahora, que del sueño vivo
    ¡cómo huele,
    tan chico, el almoraduj!
    ¡Cómo duele!...
    tan chico el almoraduj
    Tan chico.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 15 Nov 2019, 02:24

    4

    SUEÑO

    Te llamé. Me llamaste.
    Brotamos como ríos.
    Alzáronse en el cielo
    los nombres confundidos.
    Te llamé. Me llamaste.
    Brotamos como ríos.
    Nuestros cuerpos quedaron
    frente a frente, vacíos.
    Te llamé. Me llamaste.
    Brotamos como ríos.
    Entre nuestros dos cuerpos,
    ¡qué inolvidable abismo!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 15 Nov 2019, 02:25

    5


    ¿VIVO DEL MAR?

    ¿Vivo del mar?…
    (El mar por mí ha nacido
    y al sol del mar mi soledad se acoge.)
    Canto a la soledad:
    Mar de la soledad ¿por qué no brillas?
    Mar de tu soledad vive mi cuerpo.
    Mi soledad sin piel también te busca.
    ¡Soledad soy del mar para cantarte!
    Tendido en ti, mi soledad, espero
    que al sol de ti mi soledad responda.
    -Sobre la soledad del mar que vivo
    desnudo en soledad, ¿qué mar se esconde?…
    Un mar de angustia en soledad se niega
    a darle nombre al mar que estoy cantando;
    innominado mar que por mí siento
    gemir en soledad de mar que ha sido.
    Todo mi cuerpo en soledad abierto,
    rindo por verle en soledad su nombre…
    Barbecho al sol, mojado por la lluvia
    de mi llanto, es el tiempo que le doy.
    Antes de ver, mi soledad, la espiga
    verde y granada sobre el mar que enciendes:
    del mar que vivo al sol del mar que acoges
    sé que debo arrancar el mar que espero.
    Soledad: ¿de qué mar de ti ha venido
    el mar sin nombre en mi que estoy cantando?:
    «¡Soledad soy de ti: mar de tu vida!»,
    sola en el mar mi soledad responde.
    ¿Mar de mi vida, el mar sin mí se llama?
    ¿Vive la soledad, mar de mi cuerpo,
    y espera en mí su nombre inesperado?
    ¡Tan sólo aguardar fue lo que he vivido!
    No soy mar, soledad, no soy tu nombre
    y canto en ti mi nombre de esperanza.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 15 Nov 2019, 02:40

    Pues no había pasado por aquí y dadas las circunstancias se agradece doblemente que sigas al pie de este cañón, tienes muchos, amigo mío y en todos estás, así que gracias mil y seguiré leyendo.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 00:53

    Te explico rápidamente, querida amiga. Solamente me llevé a Cieza dos libros: dos antologías diferentes de la GENERACIÓN DEL 27. Y caí en la cuenta de que Emilio estaba insuficientemente tratado.
    ¿Es el momento adecuado?... Personalmente creo que no... "pero estoy más loco que una cabra".

    Mi gratitud y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 00:56

    6

    CANCIÓN

    No es lo que está roto, no,
    el agua que el vaso tiene:
    lo que está roto es el vaso
    y, el agua, al suelo se vierte.
    No es lo que está roto, no
    la luz que sujeta al día:
    lo que está roto es el tiempo
    y en la sombra se desliza.
    No es lo que está roto, no
    la sangre que te levanta:
    lo que está roto es tu cuerpo
    y en el sueño te derramas.
    No es lo que está roto, no,
    la caja del pensamiento:
    lo que está roto es la idea
    que la lleva a lo soberbio.
    No es lo que está roto Dios,
    ni el campo que Él ha creado:
    lo que está roto es el hombre
    que no ve a Dios en su campo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 00:58

    7

    [CERRÉ MI PUERTA AL MUNDO]

    Cerré mi puerta al mundo;
    se me perdió la carne por el sueño…
    Me quedé, interno, mágico, invisible,
    desnudo como un ciego.
    Lleno hasta el mismo borde de los ojos,
    me iluminé por dentro.
    Trémulo, transparente,
    me quedé sobre el viento,
    igual que un vaso limpio
    de agua pura,
    como un ángel de vidrio
    en un espejo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 01:00

    8

    SE LEVANTAN LOS MUERTOS


    Acusación


    Se levantan lo muertos; respetad a la sombra.
    Si la Muerte se erige como fiel del combate,
    que los paños solemnes del silencio lo cubran,
    que suspendan las armas su voz en la tormenta.


    Se levantan los muertos; respetad su pisada.
    Los árboles sujetan al otoño en sus hojas;
    las ciudades ocultan su dolor y ruinas;
    se detienen las bestias al borde de sus pulsos.


    Los muertos se levantan.


    Escuchad a la Muerte, que es su voz la que rige;
    su voz severa y dulce sobre el mundo se para.
    Escuchad a la Muerte y a su pesado llanto.
    Mirad la Tierra; gime la sangre de sus ríos.


    Aun si vuestra mirada desconoce la vida;
    si la nube no ocurre, ni el cielo en vuestras horas;
    si en vuestra piel el barro aun no presiente el bosque,
    ni el desierto os inflama desolado en sus tumbas:


    Escuchad a la Muerte.


    Temed su voz, potencia de acusaciones últimas;
    su voz largo sudario de humedad y desprecio:
    como el alto bramido de un viento amenazante
    avanza hacia vosotros sobre vuestras trincheras.


    No ocultad vuestros ojos, que ya ni el sueño habita.
    Si aun la conciencia brilla la luz que no depone,
    vuestras armas tendidas se doblarán, inútiles:
    la verdad no es despojo que se olvide la Muerte.


    Avanzan nuestros muertos.


    Sus altísimas sombras forman ya multitudes;
    como una muda selva de sombra y de gemido
    lentos van, como el peso de las piedras que rinden
    donde aún viven los cuerpos su abandono en la lluvia.


    Inútil barricadas si la voluntad silba,
    que una razón potente de entre el escombro emerge;
    no hay sitio que se rinda si la Muerte ilumina,
    coronando con héroes la acusación que cerca.


    Temed a nuestro avance.


    La multitud se aprieta detrás de la figura
    que de frente hacia el Tiempo nuestro buque sustenta.
    La multitud se agrupa; aún le cuelgan astillas
    entre el pesado lodo del silencio en que hundieron.


    Van junto a los mastines sin dueño de la guerra,
    con los tristes harapos de los niños profundos,
    los que al combate entraron desnudos todo el pecho,
    y ahora los cruza el aire como a viejos castillos.


    Aguardad nuestra entrada.


    Quedaréis en la historia, por su papel tendidos,
    como el labio infecundo de vuestra herida abierta;
    no habrá alucinaciones que vuestra fiebre ilustren;
    llegaréis a la nada sin voz por vuestro ejemplo.


    Las fechas se presienten como inclina la fruta
    la rama que halló el viento en flor bajo su carne.
    Mirad; ya nuestra Muerte tan sólo tiene un ala:
    una sola bandera dirige su cortejo.


    Se levantan los muertos.
    Detrás la vida sigue.
    ¡Preparad la batalla!


    Madrid, diciembre de 1936


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 01:01

    9

    EL CENTINELA


    Al pie de su propia sombra
    lo mataron.
    Al pie de su corazón.


    Al caer se cerró el ángulo
    de su esperanza en la tierra...
    La muerte acabó su espacio.


    Al pie de su corazón,
    al pie mismo lo mataron:
    vértice de su dolor.


    ¿Cayó su cuerpo en la sombra?
    ¿La sombra al cuerpo subió?...


    Cerrado está el abanico
    que su ausencia nos dejó.
    Cerrado de un golpe seco:
    vértice de su dolor.


    Al pie de su propia sombra
    lo mataron:
    al pie de su corazón.


    La muerte acabó su espacio:
    ángulo de tierra y sol.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 01:03

    10

    EL ESCUCHA




    Sobre el agua, una sombra
    vuela en silencio.
    Está sin puente el río,
    sin luna el cielo.


    La rama del invierno
    larga y sin flor.
    Naranjales quemados.
    Tierra sin sol.


    Resbalando en la noche
    se escapa el día.
    El soldado, a la estrella
    su suerte fía.


    La rama del invierno
    larga y sin flor.
    Naranjales quemados.
    Tierra sin sol.


    Entre estrella y estrella
    vuela la sombra.
    Los ojos de los soldados
    cuentan las horas.


    La rama del invierno
    larga y sin flor.
    Naranjales quemados.
    Tierra sin sol.


    Mientras cuenta, la sombra
    se va acercando...
    (Baja está la llanura
    y el monte es alto).


    Naranjales quemados.
    Tierra sin sol.
    La rama del invierno
    Larga y sin flor.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 01:05

    11

    UNA PALOMA


    Palomilla voladora:
    vuela
    y torna.


    ¿Dónde vas tan de mañana?
    Vuela y torna


    ¿Adónde vas con el frío
    sobre la espalda del río?


    ¿Adónde vas por la sierra
    sobre la flor de la adelfa?


    Alta va la paloma
    que vuela y torna.
    Alta la palomilla,
    alta va y sola.


    Guirnaldas en la Muerte
    teje su pico.
    Alta va la paloma
    cruzando el río.


    Guirnaldas de la Muerte
    trae de la guerra.
    Cruza la palomilla
    sobre la adelfa.
    Alta va la paloma,
    alta va y sola.
    Sobre el viento, las balas
    hieren su sombra.


    ¿Dónde fue la paloma
    que ya no vuelve?
    En la curva del río
    sangre caliente.


    ¡Dónde fue la paloma
    que ya no torna?
    Por las alas prendida
    vuela su sombra.


    Alta fue la paloma:
    alto está el viento.
    alta vuela la luna
    sobre el silencio...


    Palomilla voladora
    vuela
    y torna.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Nov 2019, 01:06

    12

    VENGO HERIDO


    Vengo del agua del río
    y vengo herido
    al agua del mar:
    ¡Al agua del mar!


    Por las aguas de la muerte
    bajo sus quebrados puentes.
    Por los puentes de la luna,
    vengo de noche y a oscuras
    al agua del mar:
    ¡Al gua del mar!


    A las aguas de la oliva
    donde la guerra se olvida.
    A las orillas del sol
    donde se olvida el dolor.


    Al agua del mar:
    ¡Al agua del mar!


    A las aguas de mar me iré
    y me curaré.


    Vengo del agua del río
    y vengo herido.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 02:38

    13

    SEGADORES


    1


    Alto es el trigal;
    dorada la espiga
    cerca de la mar.


    Alta es la montaña.
    Cerca de las nieves
    más abajo es el trigo,
    la espiga más verde.


    Floreciendo está
    arriba y abajo
    la carne del pan.


    ¡Pronto, pronto, segador:
    levántate y siega,
    que más lucen los trigos
    sobre las eras!


    2


    Ya se acerca el sol.
    La espiga madura
    se inclina a su ardor.


    ¡Corten las cuchillas
    sus dorados tallos


    antes que las aguas
    descubran sus granos!


    ¡Ya viene el sudor!
    ¡Ya brilla en la frente
    del buen labrador!


    ¡Pronto, pronto, segador,
    levántate y siega,
    que más lucen los trigos
    sobre las eras!



    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 02:40

    13

    SEGADORES

    Cont.

    3


    ¡Que las segadoras
    corten más deprisa
    el trigo en su aurora!


    ¡Ya anuncian las parvas
    la buena cosecha!
    El trigo en montones
    cantan por las eras.


    Pronto, a recogerlo,
    que el campo es peligroso
    para el trigo seco.


    ¡Pronto, pronto segador,
    levántate y siega


    más lucirán los trigos
    sobre las eras!


    4


    Cante el labrador.
    Cante al mediodía
    cuando quema el sol.


    Cante a la alborada
    el trigo en rocío.
    Cante a media noche
    el trigal dormido.


    Cante el labrador
    y encienda el trabajo
    la flor del sudor.


    ¡Pronto, pronto segador,
    levántate y siega
    que más lucen los trigos
    sobre las eras!

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 02:42

    13

    SEGADORES

    Cont.

    5


    Entre las alambradas
    florece el trigo.
    -Preso el trigo está:
    ¿quién lo salvará?




    -Como un mar, madre,
    como el mar se mece
    entre las alambradas
    que mal lo prenden.


    -Quién sembró la tierra
    lejos de ella está.
    -¡Corran las espigas
    por irlo a buscar!


    -Ay, madre, las espigas
    ¡cómo me duelen!
    que entre espinas y llantos
    sus granos crecen.


    -Quién sembró la tierra
    lejos de mi cuerpo-
    -Ay, madre, entre alambradas
    los trigos presos.


    -Quién sembró mi cuerpo
    lejos y en la guerra.
    ¡Cómo cerdean los trigos
    sobre las eras!


    -Madura el trigo solo,
    yo abandonada.
    (Sobre el trigo y mi cuerpo
    las nubes altas).
    Entre las alambradas
    florece el trigo.
    -Preso el trigo está:
    ¿quién lo salvará?


    -A segar voy, madre,
    las azucenas.
    A segar las espigas
    de mi tristeza.


    -A segar voy, madre,
    la blanca espiga.
    (Lo que el amante siempre
    coge la niña.)


    -A la guerra se marchan
    mis pensamientos,
    pero quedan mis brazos
    junto a mi pecho.


    -Madre, mis azucenas
    tengo cuajadas.
    (Lo que el amante deja
    la niña halla.)


    -A segar voy, amante,
    lo que tú siembras.
    (Sobre los montes altos
    el cañón suena.)
    Entre las alambradas
    florece el trigo...
    Preso el trigo está:
    ¿ quién lo salvará?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 02:53

    LA FUENTE DE LOS TRECE PRIMEROS POEMAS ES CÁTEDRA DE LITERATURA ESPAÑOLA.

    A PARTIR DE AHORA LA FUENTE ES ZENDA



    14

    CANTAR TRISTE

    Yo no quería,
    no quería haber nacido.

    Me senté junto a la fuente
    mirando la tarde nueva…

    El agua brotaba, lenta.
    No quería haber nacido.

    Me fui bajo la alameda
    a ocultarme en su tristeza.

    El viento lloraba en ella.
    No quería haber nacido.

    Me recliné en una piedra,
    por ver la primera estrella…

    ¡Bella lágrima de estío!
    No quería haber nacido.

    Me dormí bajo la luna.
    ¡Qué fina luz de cuchillo!

    Me levanté de mi pena…

    (Ya estaba en el sueño hundido).

    Yo no quería,
    no quería haber nacido.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 02:55

    15

    CERRÉ MI PUERTA AL MUNDO (Repetido)

    Cerré mi puerta al mundo;
    se me perdió la carne por el sueño…
    Me quedé, interno, mágico, invisible,
    desnudo como un ciego.

    Lleno hasta el mismo borde de los ojos,
    me iluminé por dentro.

    Trémulo, transparente,
    me quedé sobre el viento,
    igual que un vaso limpio
    de agua pura,
    como un ángel de vidrio
    en un espejo.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 28 Nov 2019, 02:49, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 02:57

    16



    EL CUERPO EN EL ALBA

    Ahora sí que ya os miro
    cielo, tierra, sol, piedra,
    como si viera mi propia carne.

    Ya sólo me faltábais en ella
    para verme completo,
    hombre entero en el mundo
    y padre sin semilla
    de la presencia hermosa del futuro.

    Antes, el alma vi nacer
    y acudí a salvarla,
    fiel tutor perseguido y doloroso,
    pero siempre seguro
    de mi mano y su aviso.

    Ayudé a la hermosura
    y a su felicidad,
    aunque nunca dudé que traicionaba
    al maestro, al discípulo,
    más, si aquel daba forma
    en su libertad
    al pensamiento de lo bello.

    Y así vistió su ropa
    mi hueso madurado,
    tan lleno de dolor y de negrura
    como noche nublada
    sin perfume de flor,
    sin lluvia y sin silencio…

    Solo el cumplir mi paso,
    aunque por suelo tan arisco,
    me daba luz y fuerza en el vivir.

    Mas hoy me abrís los brazos,
    cielo, tierra, sol, piedra,
    igual que presentí de niño
    que iba a ser la verdad bajo lo eterno.

    Hoy siento que mi lengua
    confunde su saliva
    con la gota más tierna del rocío
    y prolonga sus tactos
    fuera de mí, en la yerba
    o en la obscura raíz secreta y húmeda.

    Miro mi pensamiento
    llegarme lento como un agua,
    no sé desde qué lluvia o lago
    o profundas arenas
    de fuentes que palpitan
    bajo mi corazón ya sostenido por la roca del monte.

    Hoy sí, mi piel existe,
    mas no ya como límite
    que antes me perseguía,
    sino también como vosotros mismos,
    cielo hermoso y azul,
    tierra tendida…

    Ya soy Todo: Unidad
    de un cuerpo verdadero.
    De ese cuerpo que Dios llamo su cuerpo
    y hoy empieza a asentirse
    a, sin muerte ni vida, como rosa en presencia constante
    De su verbo acabado y en olvido
    De lo que antes pensó aun sin llamarlo
    Y temió ser: Demonio de la Nada.


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    EMILIO PRADOS (1899-1962) Empty Re: EMILIO PRADOS (1899-1962)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 02:59

    17

    NUEVO AMOR

    Este cuerpo que Dios pone en mis brazos
    para enseñarme a andar por el olvido,
    no sé ni de quién es.

    Al encontrarlo,
    un ángel negro, una gigante sombra,
    se me acercó a los ojos, y entró en ellos
    silencioso y tenaz igual que un río.

    Todo lo destruyó con su corriente.
    Los íntimos lugares más ocultos
    visitó, alborotó; fue levantado,
    violento, dulce, atropellado y roto,
    a otro mundo en los bordes de mi beso:
    única flor aún viva en el espacio,
    que en más fecundo ardor cambió la ausencia.
    Luego en mi carne abrió sus amplias alas,
    clavándome sus plumas bajo el pecho
    todo temblor y anuncio de otras dudas…

    No sé qué vida, así, podrá encenderme
    la entrada de este ángel.
    Soy un templo
    arruinado, desde que vino a mí:
    farol vacío;
    como puerta cerrada de lo eterno…

    Y lo que fui no sé: quizás lo sepa,
    cuando este cuerpo vuelva a abandonarme
    y yo vuelva a nacer desde mis labios
    despegado al calor que los concibe…

    Mas hoy, por fin, he detenido al día
    le he destrozado el corazón al tiempo,
    aunque dentro de mí como una daga,
    siento al ángel crecer, que me atormenta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 03:03

    18

    POSESIÓN LUMINOSA

    Igual que este viento, quiero figura
    de mi calor ser y, despacio,
    entrar donde descanse tu cuerpo del verano;
    irme acercando hasta él sin que me vea;
    llegar, como un pulso abierto latiendo en el aire;
    ser figura del pensamiento mío de ti,
    en su presencia; abierta carne de viento,
    estancia de amor en alma.

    Tú -blando marfil de sueño, nieve de carne,
    quietud de palma, luna en silencio-,
    sentada, dormida en medio de tu cuarto.
    Y yo ir entrando igual que un agua serena,
    inundarte todo el cuerpo hasta cubrirte, y, entero,
    quedarme ya así por dentro como el aire en un farol,
    viéndote temblar, luciendo, brillar en medio de mí,
    encendiéndote en mi cuerpo,
    iluminando mi carne toda ya carne de viento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 03:08

    FUENTE: YA VENDRÁS

    19

    APARENTE QUIETUD

    Aparente quietud ante tus ojos,
    aquí, esta herida -no hay ajenos límites-,
    hoy es el fiel de tu equilibrio estable.
    La herida es tuya, el cuerpo en que está abierta
    es tuyo, aun yerto y lívido. Ven, toca,
    baja, más cerca. ¿Acaso ves tu origen
    entrando por tus ojos a esta parte
    contraria de la vida? ¿Qué has hallado?
    ¿Algo que no sea tuyo en permanencia?
    Tira tu daga. Tira tus sentidos.
    Dentro de ti te engendra lo que has dado,
    fue tuyo y siempre es acción continua.
    Esta herida es testigo: nadie ha muerto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 03:10

    20

    TRÁNSITOS

    ¡Qué bien te siento bajar!
    ¡qué despacio vas entrando
    caliente, viva, en mi cuerpo,
    desde ti misma manando
    igual que una fuente, ardiendo!

    Contigo por ti has llegado
    escondida bajo el viento,
    - desnuda en él -, y en mis párpados
    terminas, doble, tu vuelo.
    ¡Qué caliente estás! Tu brazo
    temblando arde ya en mi pecho.

    Entera te has derramado
    por mis ojos. ya estás dentro
    de mi carne, bajo el árbol
    de mis pulsos, en su sombra
    bajo el sueño:
    ¡Entera dentro del sueño!
    ¡Qué certera en mi descanso
    dominas al fin tu reino!

    ... Pero yo me salvo, salto,
    libre fuera de mí, escapo
    por mi sangre, me liberto,
    y a ti filtrándome mágico,
    vuelvo a dejarte en el viento
    otra vez sola, buscando
    nueva prisión a tu cuerpo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Nov 2019, 03:15

    21

    CANCIÓN PARA LOS OJOS

    Lo que yo quiero saber
    es dónde estoy…
    Dónde estuve,
    sé que nunca lo sabré.
    Adónde voy ya lo sé…

    Dónde estuve,
    dónde voy,
    dónde estoy
    quiero saber,
    pues abierto sobre el aire,
    muerto, no sabré que, soy vivo,
    lo que quise ser.

    Hoy lo quisiera yo ver;
    no mañana:
    ¡Hoy!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Nov 2019, 09:01

    22

    TAN BLANCA

    Tan blanca, sin figura,
    ya tu mano levanta
    la esquina de mi sueño...
    ¿Por dónde va tu carne?
    ¡Qué huida!:
    Monte, luz, aire...
    Mas tu mano en mi sueño:
    ¡qué rama baja el cielo!...
    Este brazo tan largo
    me va a unir con tu alma.

    ¡Qué alamedas de sangre
    para entrar en tu cuerpo!
    Tus dedos -¡qué raíces!-,
    me clavan, me desclavan
    -¡qué alegría!-; me llevan,
    me desencarnan vivo,
    me meten por tus venas,
    me arrastran, suben, suben
    por dentro de ti -fuera-:
    sangre, monte, luz, aire...
    ¡Qué alegría! ¡Qué huida
    arriba, arriba, arriba...

    -¿Adónde?-
    Adónde vuelas,
    arriba adónde escapas;
    por dónde va tu carne
    sin vista ya y sin tacto;
    sin calor, viva, pura,
    eternidad latiendo
    cielo ya toda y árbol.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 26 Nov 2019, 09:06

    23

    UN ACORDE DE NUBES

    ..Un acorde de nubes,
    suspende sobre el cielo
    al rumor intocado
    de la voz que termina.
    Todo el azul, presenta
    su belleza, ante el fuego
    que va a nacer...
    (¿Contemplo a Dios?..


    24

    QUISIERA HUIR

    Estoy cansado.
    Un cuerpo padece mi agonía...
    Un cuerpo o multitudes que mi piel no depone.
    Un ser que vive y sueña la altitud de mis límites...
    ¡Quisiera huir: perderme lejos de su olvido!

    estoy cansado de ocultarme en las ramas;
    de perseguir mi sombra por la arena;
    de desnudarme entre las rocas,
    de aguardar a las puertas de las fábricas
    y tenderme en el suelo con los ojos cerrados:
    estoy cansado de esta herida.

    Un amigo me dice:
    "Hay cuerpos que aún se ofrecen
    como jugosas frutas sin sentido"...

    Otro amigo me canta:
    "¡Vuelan las aves, vuelan!"...

    Yo quiero huir, perderme lejos,
    allá en esas regiones en que unas anchas hojas
    tiemblan sobre el estanque de los sueños que inundan.


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 26 Nov 2019, 15:07

    Uff me Caló, me impactaron sus versos, traspasa la tristeza. Mi abrazo Pascual y mi cariño
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Nov 2019, 03:54

    Desde el móvil, querida amiga, mi agradecimiento por tu comentario. Pero sobre todo mi alegría por verte por aquí.

    Besos
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Nov 2019, 08:53

    En cuanto pueda, regreso con él. Además de poemas, intentaremos traer artículos críticos sobre este inmenso, e interesadamente olvidado, poeta.

    Insisto en mi gratitud, Evangelina. Y en mi alegría por verte por aquí.


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