V: SONETOS : INTRODUCCIÓN - HISTORIA - ESTRUCTURA POÉTICA - SELECCIÓN DE SONETOS EN CASTELLANO

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906


El mayor dolor


Coger sin sospecharlo un hierro ardiendo,
estrenar unas botas apretadas,
reñir con un inglés a bofetadas,
andar uno o dos años pretendiendo;

Hallarse frente a frente de un berrendo
sin sentir en la hierba sus pisadas,
tener cuatro carreras acabadas
y no poder vivir sino pidiendo;

pasar entre beatos por hereje,
amar la libertad y ser soldado,
y tener por rival quien nos protege;

disgustos son que al hombre dan enfado;
mas ¿qué disgusto habrá que se asemeje
al disgusto de amar sin ser amado?




Idilio

Ayer cuando la aurora amanecía
me salí por la Cuesta de la Vega,
y al arenal que el Manzanares riega
fui buscando deleite y poesía.

En sus riberas plácidas dormía
la hermosa Tisbe, que de amores ciega,
por su galán Alfinto no sosiega,
a quien vio en el cuartel de artillería.

Sola estaba la pobre y descuidada
ver me dejó bajo su manta rota
un pie, más que el mayor una pulgada.

Alzose en esto, se apretó la bota,
y a los cielos lanzando una mirada,
soltó la manta y se quedó en pelota.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Mal de muchos...

¿No viste alguna vez del rayo herido
desprenderse y rodar cedro gigante,
llenando de terror al caminante
entre los bosques al azar perdido?

¿Viste como la tórtola en su nido
llora la ausencia de su triste amante,
y cómo el sol derrite en un instante
el alud de la sierra desprendido?

¿Viste, por fin, en el tranquilo cielo
extenderse las nubes poco a poco,
y de sombras y horror cubrir el suelo?

¿Viste el arbusto que produce el coco?
¡Pues cese ya tu afán y tu desvelo,
que si tú no lo viste, yo tampoco!







No te compongas...


¡Cuán bello y orgulloso se levanta,
de los montes cortando la aspereza,
ese palacio, rico de grandeza,
que hunde en el valle la soberbia planta!

¡Jamás el arte maravilla tanta
pudo reunir de gracia y fortaleza,
ni jamás prodigó naturaleza
tanto tesoro como aquí me encanta!

Arboles mil en pintoresca fila
le dan ambiente dulce y placentero;
reina en su derredor calma tranquila:

Verle de cerca y admirarle quiero;
mas ¿qué cártel en la pared oscila?
- No se entra sin permiso del portero.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




La recompensa

Hay en el valle que mi Laura habita
un rincón, entre arbustos escondido,
donde tiene las tórtolas su nido
y las auras se dan amante cita.

Levántase en su centro una casita,
cuyo tejado, por el sol herido,
brilla con el matiz de oro bruñido
como torre de arábiga mezquita.

Cerca de esa mansión tan hechicera
se abre en el bosque pabellón esbelto
vestido de jazmín y enredadera.

Allí fue donde, impávido y resuelto,
pinté a Laura mi afán de tal manera...
que me dio un bofetón de cuello vuelto.





Oración fúnebre

Murió no sé en que pueblo una señora,
y siguiendo costumbre inveterada,
inundóse de gente la morada,
amigos de, illo tempore, o de ahora.

-¿Quién es, dijo un galán, aquel que llora?
-El viudo de la joven malograda.
-¿Y esa mujer de luto? Su cuñada.
-¿Y aquella del rincón? La peinadora.

-¿Y ese que de una mesa en el testero
a cuantos entran ¿cómo va? pregunta
-Debe ser el doctor a lo que infiero.

-¿Y aquel qué está sentado a la otra punta?
-¿Cuál, aquel que parece un majadero?
¡Fue la debilidad de la difunta!

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Trabajo perdido

Ver de lejos la dicha; codiciarla;
darle caza por fin, y poseerla;
no vivir con el miedo de perderla,
morirse con el ansia de gozarla.

Dar cuerpo a una ilusión; acariciarla,
y un instante después aborrecerla;
luchar con la desgracia, y no vencerla;
sentir perpetua sed y no apagarla.

Llamarse racional, y a veces serlo,
y a menudo también serlo y sentirlo
huyendo la ocasión de parecerlo.

Comer partidas, y aguantar el mirlo;
eso hacemos los hombres sin saberlo,
y eso hacen las mujeres sin decirlo.





A una negra

Ya el matiz del rubor me causa enojos,
de hipócrita virtud mentido sello;
ya no me encantan el nevado cuello,
la tez de rosa y los azules ojos.

Placen de mi capricho a los antojos
de ébano y bronce el maridaje bello,
ondas del mar copiadas en cabello,
labios de fuego trémulos y rojos.

Ven hacia mí, ¡mujer! en dulces lazos
bajo un bosque de palmas y laureles
mi corazón te entregaré a pedazos:

Ven, y tus gracias tímida no veles;
quiero estrecharte en mis amantes brazos...
pero ¡ay! alma del alma, ¡que mal hueles!

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Vita bona

En dos troncos de verde manzanillo
tengo mi hamaca de cordel tendida,
y por el aire de la mar mecida,
fresco lecho me da grato y sencillo.

Más feliz que el cacique de Luquillo,
en nada pienso y nada me intimida;
hallo en el bosque sombra apetecida,
dulce jugo en el plátano amarillo.

Absorta el alma, del reposo centro,
aquí cual nunca al Hacedor se eleva,
pura satisfacción llevando dentro.

¡Gozo en un nuevo mundo vida nueva;
y si no es el Edén donde me encuentro,
es porque faltan la serpiente y Eva!





La doctrina de Epicuro


-No existe la verdad, Dios es un mito,
humo la gloria y el amor quimera;
el que otra vida tras la muerte espera
no tiene más cabeza que un chorlito.

Ora practique el bien, ora el delito,
la fortuna del hombre no se altera,
pues al mirar la luz por vez primera
ver puede en ella su destino escrito.

Todo es mentira en la existencia humana,
y aquel que busca el goce eternamente
sólo ve del placer la sombra vana.-

Así de Atenas a la pobre gente
dijo el gran Epicuro un mañana...
y se marchó a tomar el aguardiente.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




Haz bien...

Tengo buen corazón, no cabe duda;
he alzado un infeliz del duro suelo,
y su llanto enjugué con mi pañuelo
dando a sus males cariñosa ayuda.

Que es ciego, dice, y que su esposa es muda;
terrible debe ser su desconsuelo:
¡Y hay en la sociedad almas de hielo
que no se duelen de su pena aguda!...

Yo sí, que al sostenerle entre mis brazos
casi me hizo llorar como un chiquillo
con sus frases de amor y sus abrazos;

Mas ¿qué es esto que siento en el bolsillo?
La cadena partida en dos pedazos...
¡Ya me ha dejado sin reloj el pillo!




La historia del pollo

Se levanta y almuerza de una a dos
se viste y se va al Círculo a las tres,
habla allí de política en francés,
y un poco en castellano contra Dios.

Sale, y compra unos guantes a Dubos,
encarga unas babuchas al Leones,
y en la carrera instálase después,
fumando un puro que le causa tos.

Allí encuentra a Ventura y a Tomás,
se burla del atraso del país,
y hace muecas a niñas y a mamás.

Come a las ocho a estilo de París,
va al teatro si hay baile y nada más:
-¿Pero son estos hombres, o titís?

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



¡Fumemos!

En todos los placeres de la vida
encuentro que el más dulce y más seguro,
es el de reposar fumando un puro
a los postres de espléndida comida.

Yo amo la nube azul desvanecida
que se pierde filtrándose en el muro,
y hasta la punta codicioso apuro
la aromática planta retorcida.

¡Qué de gozos la tierra nos depara!
¡Qué sueños, qué apetitos, qué embriagueces,
de que se nutre el alma siempre avara!

-¡Un puro! Bien harás si me lo ofreces,
que me cuestan un ojo de la cara,
¡Y los suelo fumar muy pocas veces!




Enviando unos versos

¿Me pides unos versos? En buena hora:
Allá van, a escoger, dulces o graves;
que aún de mi inspiración guardo las llaves
y desairar no debo a una señora.

Según de humor te encuentren, ríe o llora,
si es que en tu pura sencillez no sabes
que cantan los poetas y las aves
lo mismo a las tinieblas que a la aurora.

Verás en ellos sátiras y amores;
ni unas te alarmen, ni en las otras creas,
sueños son de la infancia seductores.

En mar de frases soledad de ideas:
los que dicen, A Ti, son los mejores...
Pero es casi mejor que no los leas.

Poesía y prosa

¿Lo veis? Blanca es su tez como la nieve,
negros sus ojos, sus mejillas rosa;
como la palma del desierto airosa
se columpia la andar su talle breve.

Siempre que hacia el jardín su planta mueve
en ella va a libar la mariposa,
pues niña tan gentil y tan hermosa
ni ha existido jamás, ni existir debe.

Pródiga en ella unió naturaleza
los cien tesoros que guardaba en vano,
ingenio, juventud, gracia y riqueza.

¿La veis? Pues maldecid al hado insano;
que esa mujer, portento de belleza,
se suena las narices con la mano.


Una sonrisa "misericordiosa" se me ha escapado al leer este sutil poema.

Besos.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




A un crítico

Tu carta recibí, sabe Dios cuando,
y a entenderla llegué, sabe Dios como;
me has dado un palizón de tomo y lomo,
de esos que al más cerril dejan temblando.

¡Cuánto lo habrás venido meditando!
¡Qué estudiar en un tomo y otro tomo!
¡Qué fino aquello de llamarse romo,
hipócrita, gandul y hasta nefando!

Sigue por esa senda; luce el brío;
procura que la ciencia no te empache,
y sángrala como se sangra un río.

¡No he de ser yo quien tus renglones tache;
pero para otra vez, amigo mío,
no me escribas «ipócrita» sin hache!





El néctar de los dioses


Mezcla en un vaso de cristal de roca
y, a ser posible, de oro y pedrería,
tres dracmas de placer, dos de poesía,
y cuatro o cinco de soberbia loca.

Del horno del amor ponle a la boca,
y cuando no haya hervido todavía,
añádele onza y media de alegría
y seis gotitas de café de Moka.

Si advirtieras que forma mucha espuma,
en un trozo de blonda catalana
colarlo debes con presteza suma.

Déjalo reposar por la mañana,
y removido bien con una pluma,
ya lo puedes tirar por la ventana.

SIGLO XIX

Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Informe sobre las mujeres

Es la mujer prisión en que nacemos,
y a que desde el nacer nos condenamos;
unos por penitencia la buscamos,
otros por galardón la merecemos.

Abismo en que los débiles caemos,
puerto donde los fuertes nos salvamos,
ídolo que de tierra fabricamos
y luego en oro convertir queremos.

Ella del cielo del amor es luna,
inspira las letrillas y las odas,
sirve al capricho y manda en la fortuna;

¿dices que a ser del gremio te acomodas?
Piénsalo bien, decídete por una...
¡Verás como después te gustan todas!




Nebulosa

Sola en el templo la encontré; rezaba;
y yo, apoyado en el macizo muro,
de aquel contorno majestuoso y puro
la espléndida belleza contemplaba.

Detrás del manto que su faz velaba
vi de sus ojos relucir lo oscuro,
alzóse al fin, y con andar seguro
en la sombra se hundió que nos cercaba.

¿Quién era? No lo supe; astro divino,
del cielo del amor fúlgida estrella
presidió muchos años mi destino,

y aún, el recuerdo de su imagen bella,
siempre que hallo una vieja en mi camino
se me ocurre exclamar: ¡si será ella!

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Un adán


Todos le conocéis ¿quién es? se ignora;
vive como un Nabab, y está tronado;
se disfraza con título soñado
y con fingida cruz se condecora.

Suele llevar en coche una señora
sin que conste en su célula el -casado;
y en salones y clubs es celebrado
por lo que juega y bulle y enamora.

Do quiera que se come clava el diente,
predica la moral, odia el suicidio,
y a lo mejor se eclipsa de repente;

cuando regresa, triste como Ovidio,
dice que ha estado en Africa y no miente...
pero, ¿en la Legión o en el presidio?





Una Eva


Nadie te niega el título de hermosa,
pero el amor se aparta de tu lado,
temiendo que la sombra del pecado
pueda manchar tu frente pudorosa.

En ti se estrella la calumnia odiosa
de amiga infiel o de galán burlado;
no pareces de carne, Dios te ha dado
la majestad sagrada de una diosa.

Siempre serena y arrogante y fría
cualquiera al verte descender del coche
de Penélope imagen te creería,

y más siendo verdad, y no reproche,
que la virtud que tejes por el día
vuelves a destejerla por la noche.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Diálogo con un enterrador

-Muy profunda es la fosa, buen amigo:
¿Quién es el muerto que en su fosa advierto?
-Es un muerto, señor, y no es un muerto.
-¿Será muerta? -Quizá. -¿Burlas conmigo?

-Fue de nuestra nación genio y castigo,
escollo fácil en el difícil puerto...
-¿Y cuál era su nombre? ¡Envidia! -¿Es cierto?
Dame la pala y tu labor prosigo.

-¡Os cansaréis en balde, mal pecado!
por curtido que estéis en estas lizas,
muerta es, señor, que os dejará asombrado.

-¿Por qué, pues, su cadáver no haces trizas?
-Soy la Piedad, y cuando le he enterrado
le ayudo a renacer de sus cenizas.





El pecado de Adán

Sé muy bien que pecar es vicio feo
mas de los impecables desconfío,
que en esto de virtud hay mucho lío
por lo que en rostros y en historias leo.

¿Quién de algún pecadillo no fue reo?
¿Quién, sin saber nadar, no se echa al río?
Yo al menos para santo no me crío
y ni malvado ni infeliz me creo.

Si Adán del bien equivocó la vía,
estudie el hombre y reflexione y vea
si él lo hiciera mejor solo y sin guía;

Y sin disculpas de conciencia rea
diga, uniendo su voz a la voz mía:
-¿Vive el amor por él? ¡Bendito sea!

SIGLO XIX

Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



A propósito de un bailarín

-Vamos, que no es un hombre como yo,
ni una mujer siquiera como tú;
es un mono vestido de tisú
que trabaja imitando lo que vio.

De un hombre sale un tigre, un gato no
(aunque algunos conozco que hacen fú)
y desde Epaminondas a Mambrú
por algo nuestro sexo se afanó.

Tenerse un cuarto de hora sobre un pie
dices que admirable; lo será;
ni tú ni yo lo hiciéramos a fe.

Pero si al cielo aspira y allá va
ese aborto de grulla y chimpancé,
¿qué cuenta de su vida a Dios dará?





En la primera página del álbum fotográfico de la Armería Real

Las armas que a ver vas fotografiadas,
si tal ocupación place a tus ojos,
más que del tiempo y del valor despojos,
emblema son de hazañas olvidadas.

Petos, escudos, yelmos y celadas,
ya no daréis al universo enojos,
que este siglo de mancos y de cojos
se burla en su interior de esas espadas.

¡Herir, matar, vencer! lo hace hoy cualquiera,
lo mismo titulado que pechero,
sin cargarse un quintal en la mollera.

¡Armas! ¿Quién utiliza las de acero
teniendo a mano la calumnia artera,
el fraude, la lisonja y el dinero?

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Palacio, Manuel del
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Retrato de un caballero pobre

Nació entre sol y sombra una alborada
impresa ya en su labio la sonrisa,
y vivió como aquel que tiene prisa
de llegar al final de la jornada.

Solamente hacer bien, o no hacer nada,
fue su preocupación y su divisa,
y hasta por ayudar, ayudó a misa
por otro, y no por él, encomendada.

Jamás en elevarse puso empeño,
ni pueril vanidad ni ansia importuna
quitáronle apetito, humor o sueño.

Con las hembras logró mala fortuna;
le quisieron tan pocas para dueño,
que ser no quiso esclavo de ninguna.




Enseñanza libre

-¿Qué es padre de la patria, padre mío?
preguntaba a su autor un tierno niño;
-Es, hijo, pedir votos al gobierno
y en la primer sesión armarle un lío;

tomar agua y azúcar en estío,
credenciales y cruces en invierno,
y tener el distrito hecho un infierno,
sin pan los pobres y sin cauce el río;

escribir treinta cartas por semana
hablando del impuesto y del catastro
al cacique del pueblo, que no es rana.

Y satélital fin de cualquier astro,
amanecer ministro una mañana...
-Y entonces ¿no es ya padre? -No, es padrastro.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




Sobre el naturalismo a un crítico

Debo creerlo, porque tú lo dices,
y no es mi voluntad causarte enojos;
hay para cada rosa cien abrojos,
y hace cada feliz mil infelices.

Pero, ¿a qué retratar con sus matices
lo que el vicio y el mal dan por despojos,
si al ver después el cuadro con los ojos
tenemos que taparnos las narices?

Se alumbra con la luz, no con el fuego;
el bajo instinto, la pasión bastarda,
aunque ofrezcan placer quitan sosiego;

belleza de expresión, forma gallarda
ostentan esas obras, no lo niego:
Mas ¿quién borda de perlas una albarda?




Una cogida

Suena el clarín; la multitud se agita;
ya está en el circo la asombrada fiera;
impávido el jinete que la espera
su atención y su enojo solicita.

-Menos vara, morral- un chusco grita:
-¿Se ha enamorado usted de la barrera?-
El hombre avanza, y rápida y certera
a su encuentro la res se precipita.

Como roca del monte desgajada
rueda el jinete, y ébria de furores
cébase en el la fiera ensangrentada;

mientras ahogando el ¡ay! de sus dolores,
la imbécil muchedumbre entusiasmada
Repite: -¡Picadores! ¡picadores!

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Palacio, Manuel del
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A muchos poetas hueros

¡Oh sandios compañeros de fatigas,
que imitando propósitos y escuelas
las arpas reducís a castañuelas
suponiendo elefantes las hormigas!

Basta ya de romances a una ligas,
basta de mariposas y gacelas,
y el que padezca de dolor de muelas
frótese los carrillos con ortigas.

Dejad el verde libre a los rumiantes,
que no se cosen púrpuras con ruedos
ni de paja d Italia se hacen Dantes,

ni todos los chistosos son Quevedos,
ni debe darla un manco de Cervantes
sólo por que le falten cuatro dedos.




Cargo y data


¡Señor, la ingratitud no es mi pecado!
Pero debo quejarme de mi suerte,
pues conozco quien goza en ofenderte
y no cuenta un anhelo malogrado.

Bien sé que de este mundo al otro lado
nueva existencia nos dará la muerte,
mas no encuentro razón bastante fuerte
para que el criminal venza al honrado.

Te debo un lote, sí, pero funesto;
de ánimo dulce y corazón bravío,
sensible, soñador, franco, modesto,

pródigo, pobre, bondadoso y pío,
lo pasó aquí muy mal, y a pesar de esto
no me hiciste mujer... ¡Gracias, Dios mío!

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Leda... Rodríguez


Tíndaro duerme, pero sé discreta,
que Júpiter acecha tu decoro,
y si el amor de Europa le hizo toro,
buscará para el tuyo nueva treta.

Con el papel que guarda en su gaveta
puede resucitar la lluvia de oro,
y yo te sueño lejos de ese coro
juguete vil del mamalón de Creta.

No del Eurotas la ribera umbría
contemple de la siesta en el descanso,
tu ebúrnea espalda sobre el onda fría:

y si ves algún cisne en un remanso,
desprecia en él a Júpiter del día,
fingido cisne y verdadero ganso.




Los placeres del campo


Basta de expediciones en pollino
y manejar el remo a lo forzado;
basta de merendonas en le prado,
y venga el coche y la sopita en vino.

Si plugo alguna vez a mi destino
inspirarme afición al despoblado,
me cansan ya la choza y el ganado,
y el césped y el arroyo cristalino.

La nave de mi afán viró de bordo,
y hoy, con tristeza, mis penates dejo,
a memorias de ayer haciendo el sordo,

pues me dicen la sangre y el espejo
que para los idilios estoy gordo
y para las zagalas estoy viejo.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




Soneto

¿Pasar por París pareciendo Picio?
Pueril profanación, pobre poeta;
pasa primero peso por peseta
proclamándote pródigo patricio.

Para pedir perdón, puedes propicio
prestando palma padecer palmeta,
pues pecador pintándose profeta,
paga prenda pretoria por perjuicio.

Párate, Pepe, perderás preveo;
piensa, pausado paladín prudente,
parangonarte, pícaro Proteo,

probando, presumido pretendiente,
porque permites público pateo
poniendo pergaminos por patente.




A Antonio Caro

Antonio queridísimo; he leído
tu centenar y medio de sonetos,
y lo mismo los blancos que los prietos
cosa digna de ti me han parecido.

Los hay en que se nota algún descuido;
los hay de san erudición repletos;
vencen a los medianos los perfectos,
y están hechos con arte y buen sentido.

Uno hay solo que al libro es un ultraje;
como que, por su forma, allí no encaja;
fíjate en él; su título es el Paje.

Si tienes ocasión, dalo de baja,
pues por niños así más de un linaje
sembró laureles y cosechó paja.

SIGLO XIX


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Lérida. 1831 - Madrid. 1906




A un amigo residente en Roma

Si alguna vez de Trevi en la fontana,
o del risueño Pincio en la colina,
o en la desnuda cárcel Mamertina,
o en la soberbia iglesia Vaticana,

la patria de Quevedo y de Santana
echas de menos por servil rutina,
y envidias a la pobre golondrina
que se viene a posar en mi ventana,

no te detengas mujeril decoro,
troquemos de lugar, y te confieso
renunciaré al garbanzo sin desdoro,

una grada de sol tendrás de exceso,
y si la calma te aburrió del Foro,
te daré mi tarjeta del Congreso.



A Ferrer del Río

Tradujo a Berenguer cuando era mozo,
y una historia escribió de cabo a rabo;
para tomar las once toma un pavo,
se duerme andando, y ronca sin rebozo.

Tiene la anchura del brocal de un pozo,
imita en su resuello a un toro bravo,
y de fijo tuviera, a ser esclavo,
la caldera del gas por calabozo.

Nadie hay que por su ingenio no le inciense;
mas dio un drama del Príncipe a la escena
y se oyeron los gritos en Orense;

de lo cual yo deduzco, no sin pena,
que no existe un autor que mejor piense
sumando lo que come y lo que cena.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Lo que dice el poeta


¡Ensueños de ambición, dicha engañosa,
como todas las nubes pasajera!
¡Con qué placer el fin de mi carrera
os doy mi despedida cariñosa!

Ya no codicia más el alma ansiosa,
que la verdad y el bien buscó sincera,
que dormirse a tu arrullo, primavera,
y entre flores hallar oculta fosa.

Sobre ella triste el ruiseñor canoro;
la tenue luz del expirante día
bajé a envolverla en sus crespones de oro.

No cantará ya el vate cual solía...
Pero ¡silencio! contener el lloro...
¡Acaso esté soñando todavía!







A Víctor Hugo


Con el siglo nació, y el siglo llena;
los genios le arrullaron en su cuna,
y esclava de su voz fue la tribuna,
y sus héroes asombro de la escena.

Cuando su lira con amor resuena,
más dulce que su lira no hay ninguna;
cuando el poder maldice o la fortuna,
cual desbordado mar ruge y atruena.

¡Mártir y salvador, verdugo y reo,
diéronle para honrar su ejecutoria;
Tasso el laurel, la roca Prometeo;

y del carro triunfal de la victoria
cayó, tocando tierra como Anteo
para alzarse inmortal... como su gloria!

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Tempo passato

De todos cuantos bienes poseía
y formaron un tiempo mi tesoro,
ni paz, ni gloria, ni esperanza lloro;
mas ¿por qué me dejaste, alegría?

Huyó cual tú, mujer, en aquel día
cuyos recuerdos insensato adoro,
y hasta la tierra que os oculta ignoro
y es mayor cada vez el ansia mía.

Premio fuera su ausencia, y no castigo,
si al partir en el punto que partiste
lograra de tu pecho el dulce abrigo.

Mas ¡ay! consuelo a nuestro mal no existe:
mi alegría se fue, mas no contigo...
¡Te sueño siempre amante y siempre triste!




La primera piedra

Rica de juventud y de hermosura
fuiste al baile ayer, bella Violante,
ostentando entre flores un brillante
de tu seno rival por la blancura.

Como ofrenda de amor sencilla y pura
lo codiciabas trémula y amante;
mas yo sé que, aunque torpe y vacilante,
de él y de ti la sociedad murmura.

Sólo al ver desplomado un edificio
arraiga allí la trepadora yedra,
que es a la par su adorno y su cilicio.

Si el fulgor del brillante no te arredra
¿será que, en ruinas tu virtud, el vicio
puso en tu pecho la primera piedra?

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Soneto a las mujeres

 Por ellas crucé el mar y corrí en posta
pues, de sus gracias, el sabroso pisto
no se puede olvidar cuando se han visto,
aunque abunden los bajos en su costa.

  Ya sepan a jarabe, ya a langosta,
la lean el Corán o amen a Cristo,
siempre a servirlas me hallaran previsto
con alma grande, si con bolsa angosta.

 Por una risa suya, por un gesto,
quien de salud y vida no haga el gasto
eunuco debe ser sólo por esto;

  mas ¡ay! del que las tome a todo pasto.
Aprenderá, por su desgracia, presto,
que tiene más ventajas el ser casto.




«Primo es borracho»

Paladín de la Patria redimida,
recio soldado que pelea y canta,
ira de Dios que cuando azota es santa,
místico rayo que al matar es vida.

 Otra es España, a tu virtud rendida;
ella es feliz bajo tu noble planta;
sólo el hampón, que en odio se amamanta,
blasfema ante tu frente esclarecida.

 Otro es el mundo ante la España nueva;
rencores viejos de la Edad medieva
rompió tu lanza, que a los viles trunca.

 Ahora está en paz tu grey bajo el amado
chorro de luz de tu inmortal cayado.
¡Oh, pastor santo! ¡No me dejes nunca!



Pues mi querido amigo, cuando quieras, puedas, adelante. Puedes continuar.

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA (Fte.- ACADEMIA MEXICANADE LA LENGUA)



Nació en Valle de Bravo el 6 de enero de 1839. Ingresó al Seminario Conciliar de México en 1854. Recibió la ordenación sacerdotal el 19 de mayo de 1862. Al año siguiente administró la parroquia de Taxco durante ocho meses. Por breve lapso fue catedrático de latín en el Seminario Conciliar, y después, también por breve tiempo, párroco del Sagrario Metropolitano. De allí pasó a Tenango del Valle, en donde duró como párroco ocho años. En 1882 vuelve a estar al frente de la parroquia del Sagrario. Sucesivamente es nombrado canónigo de la catedral, y en 1891 rector del Seminario Conciliar. En 1895 fue consagrado obispo de la diócesis de Veracruz.

Perteneció a la Arcadia de Roma con el nombre de Clearco Meonio. Murió el 11 de septiembre de 1918. Menéndez y Pelayo dijo de él: “es, sin contradicción, uno de los más acrisolados versificadores clásicos que hoy honran las letras españolas”. Tradujo especialmente a Horacio y Virgilio. También tradujo el libro de “Los lagos” de la Rusticatio Mexicana de Landívar.

Entre su obra destacan: Murmurios de la selva, María: fragmentos de un poema descriptivo de la tierra caliente, Algunas trovas íntimas; versiones del latín: Horacio, Virgilio y Obras completas de Virgilio, de las que sólo se publicó el primer volumen.

(Con información de Semblanzas de Académicos, AML, 1975)

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA

1.

LA ORACIÓN DE LA TARDE


Tiende la tarde el silencioso manto
de albos vapores y húmidas neblinas
y los valles y lagos y colinas
mudos deponen su divino encanto.



Las estrellas en solio de amaranto
al horizonte yérguense vecinas
salpicando de gotas cristalinas
las negras hojas del dormido acanto.



De un árbol a otro en verberar se afana
nocturna el ave con pesado vuelo
las auras leves y la sombra vana;



y presa el alma de pavor y duelo,
al místico rumor de la campana
se encoge, y treme, y se remonta al cielo.

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA

2.


CREPÚSCULO


Lento desciende el sol y se reclina
en nubes de ámbar, rosa y escarlata;
y resuélvese en lluvia de oro y plata
de los montes lejanos la neblina.



Entre nimbos la estrella vespertina
brilla y treme; en el lago se retrata
el nublado que grácil se dilata
donde rompe la bóveda azulina.



El horizonte aclárase y remeda
voraz incendio, tinte de amaranto
el cielo cubre, el llano, la arboleda.



Y junto al nido el postrimero canto
entona embebecida el ave leda
del sol poniente en el divino canto.

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA

3.

EN LA NOCHE


Parece mediodía. ¡Tanto alumbra
húmedo el bosque salpicando Febo!
suave el céfiro apenas mueve
aquella encina que entre mil se encumbra.



Sobre el Zempoala el Véspero relumbra
tendido encima de la blanca nieve;
y en la planada el arroyuelo leve
como cinta de plata se columbra.



Rutila el cielo; y se oye en la montaña
de la abubilla el grito lastimero
que el eco reproduce en la campaña.



Flérida, ven y sígueme, pues quiero
gozar de aquesta noche. La cabaña
cierra, amiga; te aguardo en el otero.

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA

4.

AL AMANECER

Asoma, Filis, soñoliento el día
y llueve sin cesar; en los cercanos
valladares, al pie de los bananos,
mi grey se escuda de la niebla fría.



Las vacas a sus hijos con porfía
llaman de los corrales, en pantanos
convertidos, y ruedan en los llanos
pardas las nubes y en la selva umbría.



Oye... se arrastra sobre el techo herboso
los tiernos sauces con extraño brío
al mecerlos el viento vagaroso,



que trayendo oleadas de rocío
por las rendijas entra querelloso:
prende el fogón, amiga, tengo frío.

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA

5.


EL MANDATO


De Jonatás, su amigo y su delicia,
y de Sául, contrario, crudo el sino
al par lloró David. (El amor fino
lleva siempre un resabio de injusticia.)



Y de Judas midiendo la malicia
e ingratitud el Redentor divino
y de Juan el afecto peregrino,
a entrambos lava, obsequia y acaricia.



Lleva a su plato, aquel la mano impura;
y aqueste aviva su amorosa llama
libando de su pecho la dulzura.



Amable a entrambos sus amigos llama
al que dañarle pérfido procura,
y al que leal le sigue y tierno le ama.

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA

6.


LA INSTITUCIÓN


Lleno de amor, negado a las querellas
del aura y aves y fontana pura,
tramonta Febo y a la noche obscura
borrar permite sus fecundas huellas.



Pero al enviar sus últimas centellas
aquese vuelo aviva su ternura;
y cambiando ingenioso de figura
de nuevo encarna en mil y mil estrellas.



¡Ah, Sol de Sol! Tu mística paloma
te aprisionó llegada tu partida,
con sus arrullos y preciado aroma;



y por dejarla en saciedad cumplida
tomaste, al trasponer el agria loma,
en mil panes y mil eterna vida.

SIGLO XIX

JOAQUÍN ARCADIO PAGAZA

7.

A UN GIRASOL


Espejo de lealtad, flor admirable,
que inmoble y a la par en movimiento
saludando de Febo el nacimiento,
a su ocaso le sigues invariable.



Es tan fino tu amor inimitable,
que si envuelto en su manto ceniciento
esquivo se levanta y soñoliento,
a través le contemplas siempre amable.



Si al amante Jesús, mi sol divino,
que me busca y me acecha enamorado,
como tú al luminar amara fino,



no me helaría al verlo disfrazado,
con capuz ingenioso y peregrino
esconderse de mí Sacramentado.