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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 18 Jul 2019, 00:56

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    En el centenario de Calderón de la Barca

    Valor, virtud, ingenio, fortaleza,
    cuanto sueña el humano desvarío,
    cuanto de Dios descubre el poderío
    y es trasunto feliz de su grandeza:

    Todo en ti lo juntó Naturaleza,
    y a la mágica ley de tu albedrío
    brotó, como la tierra del vacío,
    de tus creaciones la sin par belleza.

    Hoy a aplaudirlas se levanta el mundo,
    que en ti venera al sacerdote honrado
    a la vez que al filósofo profundo.

    Y amante besa tu sepulcro helado
    a cuya puerta duerme Segismundo
    como viejo león encadenado.




    A una joven próxima a casarse


    Serás feliz si al estrechar el nudo
    que liga en santa unión dos corazones,
    conviertes en afecto las pasiones
    y haces de la razón arma y escudo.

    Si halla la vanidad tu labio mudo;
    si la paciencia a la injusticia opones;
    si despreciando el oro y los blasones
    tiendes la vista al pobre y al desnudo;

    Si piensas que el amor es armonía;
    que, cuanto más el árbol nace erguido,
    más el furor del rayo desafía.

    Y que del mundo en el Edén perdido,
    mal que pese a la humana fantasía,
    sólo hay dicha en la paz y en el olvido.






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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 18 Jul 2019, 00:58

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    Mañana



    I

    Junto al hogar donde el tizón humea,
    cose la madre pensativa y muda,
    y al ver su sombra en la pared desnuda,
    el niño tembloroso balbucea.

    Quizá mañana, cuando grande sea,
    navegue en los abismos de la duda,
    quizá del mundo en la batalla ruda
    tan sólo sombras a su lado vea.

    ¿Piensa en esto la madre? Cuidadosa
    la luz lleva a un extremo de la sala,
    en la frente del niño el labio posa;

    de Dios la santa imagen le señala,
    y una lágrima enjuga silenciosa
    que por su rostro pálido resbala.





    II

    Sobre el libro la faz ya soñolienta
    y en la mano apoyada la mejilla,
    creyendo potro lo que ayer fue silla,
    pensativo garzón las horas cuenta.

    Dibújase la aurora macilenta
    a través del cristal que no mancilla,
    mientras con dulce cántiga sencilla
    la tórtola en su cárcel se lamenta.

    -¿Por qué alumbras ¡oh sol! mi pobre pecho,
    el joven dice, si a mujer tirana
    rendí mi afán y encadené mi pecho?

    Me prometió asomarse a la ventana
    y ¡al diablo de las Partidas y el Derecho!
    Hoy Juan Tenorio; y Cicerón mañana.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Jul 2019, 00:28

    Oyendo un reloj

    ¿Qué me quieres decir? ¿Por qué en mi oído,
    vibrando con sonora campanada,
    ya remedas alegre carcajada,
    ya finges melancólico gemido?

    ¿Lloras acaso el tiempo que he perdido
    corriendo tras la gloria suspirada,
    o es que al mirarme al borde de la nada
    a risa te provoca mi descuido?

    ¡Autómata infeliz, sigue adelante!
    Naciste esclavo, y de tu suerte impía
    llevas la marca impresa en el semblante.

    ¿Y quien de verte libre gozaría,
    si al placer arrebatas el instante
    y das la eternidad a la agonía?

    Circunstancias ajenas me hacen ir más despacio de lo que debiera... Pero ¿ cómo pasar por alto un soneto así?

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 19 Jul 2019, 01:46

    Señor amigo, jeje, disculpa pero despacio voy yo, así que tranquilo y sigue con tus cosas, que seguro son importantes.
    Sigo mientras tanto.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 19 Jul 2019, 01:48

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    III

    Del tiempo airado la veloz corriente
    arrastra al par los frutos y las flores,
    y esperanzas, placer, gloria y amores,
    cual humo se disipan de repente.

    Ved un anciano: su rugosa frente
    del invierno refleja los rigores,
    y brillan en sus ojos los albores
    de otra vida mejor que la presente.

    ¿Medita? ¿Reza? No; con ansia loca,
    entretenido en juvenil quimera,
    se burla del destino y le provoca;

    cómplice suyo al tiempo considera,
    y por más que del hoy la pena toca,
    aun del mañana la ventura espera.


    IV

    ¡Siempre mañana! hasta el tremendo día
    en que se apaga el postrimer aliento
    y miramos fundirse en un momento
    la luz del sol y la tiniebla fría:

    Hasta que paz el cielo nos envía
    del vivir arrancados al tormento,
    -mañana, es nuestro solo pensamiento,
    -mañana, repetimos todavía.

    ¿Y después? El mañana suspirando
    ¿Es principio o es fin? ¿Es necio lema
    o es augurio quizá de un bien soñado?

    ¿Mañana! De la vida eres emblema;
    Pero, ¡ay! que ¡nunca el hombre desdichado
    la solución alcanza del problema!





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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 19 Jul 2019, 01:50

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    En la muerte de mi amigo el escultor Juan Figueras

    Supo en el mármol esculpir su gloria
    cual Fidias otro tiempo y Praxitéles;
    supo sentir, y sus amigos fieles
    no olvidarán su nombre y su memoria.

    Virtud, lucha y dolor; he aquí su historia,
    escrita al par con llanto y con cinceles;
    abrojos convertidos en laureles
    y al fin la muerte, si mejor victoria.

    De eterna inspiración buscando el foco,
    hizo del arte la beldad querida
    enamorado siempre, y siempre loco;

    mas con pasión tan pura y reprimida,
    que creyó con su genio darle poco
    ¡y para darle más le dio la vida!




    A doña Benigna Fombona


    Vas a partir, ¡adiós! halle tu nave
    del Atlántico mar en el desierto
    rizadas ondas y piloto experto,
    claro sol, cielo azul, brisa suave.

    Templen rigores de la ausencia grave
    las esperanzas de cercano puerto,
    y con vuelo feliz y rumbo cierto
    a su nido de rosas vuelva el ave.

    Todo al verte marchar gime o suspira;
    pero dejas aquí tu imagen bella,
    tu voz que encanta y tu bondad que inspira,

    como al perderse dejan honda huella
    la vibración sublime de una lira
    o el celestial reflejo de una estrella.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 19 Jul 2019, 01:52

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906



    Vox clamantis

    Poesía, ¿dónde estás? El dulce coro
    que sonó alguna vez en tu alabanza,
    hoy repite los ecos de la danza
    con que la vanidad festeja al oro.

    Hipócritas sin genio y sin decoro
    hacen tráfico vil de la esperanza,
    y enoja el bien y halaga la venganza,
    y eleva el vicio y envilece el lloro.

    ¡Poetas, lamentad vuestro destino!
    Mas no dejéis en calma vergonzosa
    la grata voz y el estro peregrino:

    cantad; la inspiración es cual la rosa:
    entre el fango y las zarzas del camino
    suele brotar más pura y más hermosa.




    A Nuestra Señora de Pastoriza

    Con los pies más abiertos que los ojos,
    ridículo disfraz y firme paso,
    vienen desde seis leguas, y ocho acaso,
    ante su Virgen a rezar de hinojos.

    Cuando llegan rendidos y hasta cojos,
    su descanso será dormir al raso;
    y gracias si un mendrugo y un buen vaso
    consiguen reponer sus miembros flojos.

    Mas su fe les envidio y su alegría;
    gozan de fijo más con su tontuna
    que lo que gozo yo con mi ironía.

    Adoran una diosa; yo ninguna,
    y ni al Prado descalzo bajaría
    aun teniendo allí templo la Fortuna.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 19 Jul 2019, 01:54

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    A Murillo en su aniversario


    ¿Qué otro nombre más puro y más brillante?
    Los siglos pasan y su fama crece;
    llena toda una edad, desaparece,
    y más alumbra cuanto más distante.

    El mismo cielo a que se alzó triunfante
    en sus divinas obras resplandece,
    y quien al ver sus vírgenes no rece
    ¿dónde hallará belleza que le encante?

    ¡Artistas! Los que el fuego misterioso
    alimentáis, que a la terrena arcilla
    presta forma o color, vida o reposo;

    pues el genio inmortal honra Castilla,
    venid, y ante la imagen del coloso
    inclinemos la frente y la rodilla.





    A la memoria de Andrés Bello

    Del mar tiñendo las movibles olas,
    rasgando de la edad las densas brumas,
    brillan entre la niebla y las espumas
    de su ingenio inmortal las aureolas.

    Hoy que pide a las almas españolas
    su altar ofrendas y su gloria plumas,
    musa del Nuevo Mundo no presumas
    que has de aplaudirle ni llorarle a solas.

    Plugo a la Providencia o al ocaso
    su cuna y su sepulcro alzar distantes,
    y en remota región abrirle paso:

    Mas a los ecos de su voz vibrantes
    se incorpora en la tumba Garcilaso,
    y le saluda con amor Cervantes.








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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 19 Jul 2019, 01:56

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    Una lágrima sobre la tumba de Moreno Nieto

    Llore la piedra al orador fogoso
    que aún ayer la tribuna ennoblecía;
    llore la ciencia al que en su altar un día
    inmoló de su espíritu al reposo.

    Dejadme a mi llorar al cariñoso
    y dulce amigo de la infancia mía;
    al que sol admiré que amanecía
    y hasta en la sombra me parece hermoso.

    ¡Treinta años hizo ya! Duro destino
    este por el que vamos arrastrados,
    átomos a merced del torbellino;

    viendo al fin de la tarde, ya cansados,
    que bordan los linderos del camino
    jirones de nuestra alma desgarrados.




    A varios escritores portugueses enemigos de España

    Sordo rumor el Tajo nos envía
    que la injusticia y el error pregona,
    y quien de noble y de cortés blasona,
    de lo errado y lo injusto se desvía.

    ¿Quién da campo a tan loca fantasía?
    ¿Qué plan la engendra, qué temor la abona
    hoy, que de las conquistas la corona
    quema la sien a quien se ciñe un día?

    De hermanos cariñosos pruebas dimos,
    y sin ver si ganamos o perdemos,
    fraternidad y amor sólo pedimos.

    Ni esclavos ni señores pretendemos;
    señores, porque nunca lo quisimos,
    y esclavos, porque ya no lo seremos.






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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 19 Jul 2019, 01:58

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    Sendas contrarias

    (A un joven)



    Tuyo es el porvenir; remonta el vuelo;
    deje atrás el cóndor a la paloma;
    ni ameno valle ni enriscada loma
    tus impulsos detengan o tu anhelo.

    Yo, pobre tronco encadenado al suelo,
    sin ramas ya, sin fruto y sin aroma,
    al nuevo sol que por Oriente asoma
    calentaré de mi vejez el hielo.

    No busques en la fuerza que desmaya
    recuerdo alguno del vigor perdido;
    a ti te espera el mar y a mí la playa;

    tú corres al Edén desconocido;
    y ¿cómo quieres que a tu paso vaya
    el que va hacia la muerte y el olvido?




    Enfrente del cuadro de Villegas titulado «Unos tanto y otros tan poco»


    El cielo se oscurece, el sol declina;
    cava un enterrador, un muerto espera;
    otro cadáver en triunfal carrera
    avanza por el bosque y lo ilumina.

    Cubre la humilde sábana mezquina,
    estéril don que a la piedad debiera;
    lleva el soberbio manto con venera
    en doble caja de metal y encina.

    Fue aquel en vida un sabio, casi un loco;
    este debió sus timbres a ala espada;
    ambos radiaban luz, centella y foco:

    ¡Cuán diferente su postrer jornada!
    -¡Unos tanto ¡ay de mí! y otros tan poco!
    ¿Dónde está la igualdad? -¿Dónde? ¡en la nada!




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Jul 2019, 00:58

    ¡Siempre mañana! hasta el tremendo día
    en que se apaga el postrimer aliento
    y miramos fundirse en un momento
    la luz del sol y la tiniebla fría:

    Hasta que paz el cielo nos envía
    del vivir arrancados al tormento,
    -mañana, es nuestro solo pensamiento,
    -mañana, repetimos todavía.

    ¿Y después? El mañana suspirando
    ¿Es principio o es fin? ¿Es necio lema
    o es augurio quizá de un bien soñado?

    ¿Mañana! De la vida eres emblema;
    Pero, ¡ay! que ¡nunca el hombre desdichado
    la solución alcanza del problema!



    Un dilema complejo, que no nos debería asustar. Pero está bien escrito.


    Muchas cosas que hacer: acabo de quemarme el dedo índice de la mano izquierda y además me reñirán por ello. No te cuento más para que note mueras de risa...

    Tú ve lo despacio que quieras. Yo voy más despacio que tú: en Religiosa y Julio Herrera. Sospecho que no podré retomar ambas hasta después de agosto. Y en función de...


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 02:19

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    En la muerte de un amigo de la juventud

    ¡El también! Cómo pasan y qué aprisa,
    los que vimos ayer a nuestro lado,
    ricos de ingenio, de ánimo esforzado,
    siempre al amor propicios y a la risa.

    Lodo que amasa el llanto sólo pisa
    quien, de la edad al término llegado,
    siente que a cada instante un ser amado
    con el ejemplo de su fin le avisa.

    ¡Ay! para el alma que lo incierto espera
    y al ver la oscuridad gime y se asombra.
    ¡Qué dichosa estación otoño fuera,

    si al suelo no arrojase por alfombra
    todo lo que en la verde primavera
    nos dio perfumes y frescura y sombra!




    Cuatro épocas



    Veinte años

    Campos floridos, músicas sonoras,
    océanos de luz, nubes de fuego,
    a vuestro encanto celestial me entrego
    y son vuestras desde hoy todas mis horas.

    Imágenes del sueño halagadoras,
    que me robáis la calma y el sosiego,
    el camino mostrad al pobre ciego
    si sois de la inocencia protectoras.

    Corro a la vida y el amor me alienta,
    sentir, gozar y padecer ansío
    con todo el que padezca y goce y sienta.

    ¿Un corazón queréis? aquí está el mío,
    grande como el abismo y la tormenta,
    puro como el incienso y el rocío.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 02:21

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    Treinta años

    Heme lanzado en la fatal pendiente
    donde a extinguirse va la vida humana,
    viendo la ancianidad en le mañana
    cuando aún la juventud está presente.

    No lloro las arrugas de mi frente,
    ni me estremece la indiscreta cana:
    lloro los sueños de mi edad lozana,
    lloro la fe que el corazón no siente.

    Me estremece pensar cómo en un día
    trocose el bien querido en humo vano
    y el alentado espíritu en cobarde.

    Maldita edad razonadora y fría
    en que para morir aun es temprano
    y para ser dichoso quizá es tarde.





    Cuarenta años


    ¡Pasaste, juventud! Ola brillante
    de luz y espuma y perlas y colores,
    fuente de la ilusión, nido de flores
    donde la dicha se albergó un instante.

    Aún te persigue la memoria amante
    evocando recuerdos seductores,
    de tu sol a los últimos fulgores,
    tanto más bello cuanto más distante.

    Todo contigo huyó; la dulce guerra,
    la suspirada paz, el loco anhelo,
    el entusiasmo que la gloria encierra...

    Y quedaron la duda y el desvelo:
    ¡Un cuerpo que se inclina hacia la tierra,
    y una conciencia que interroga al cielo!






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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 02:23

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    Cincuenta años

    ¡Tiempo, no lucho más! Estoy vencido,
    y no es humillación mi vencimiento,
    aun para el bien y la virtud aliento
    mientras muy altas torres han caído.

    Aun como el triste ruiseñor herido
    puedo tender las alas un momento,
    aun la bóveda azul del firmamento
    con tibio resplandor baña mi nido.

    Memoria de otro vuelo, ¡yo te adoro!
    Reflejo de otro sol, ¡yo te saludo!
    Presagio de otra vida, ¡yo te lloro!

    Que del mundo en la lid rompí mi escudo
    y ni la fe me ayuda cuando imploro,
    ni el miedo me abandona cuando dudo!







    Stella matutina


    Con lento paso me acerqué a la puerta
    oprimiendo mi frente enardecida;
    sobre su lecho cándido tendida
    la prenda de mi amor estaba muerta.

    De cuatro cirios a la llama incierta
    aquel espectro vi que era mi vida;
    aun cerca de la almohada hallé caída
    la humilde rosa que le di entreabierta.

    Me pereció que de sus negros ojos
    una celeste claridad brotaba,
    que otra vez animados sus despojos

    para decirme -¡tuya!- me llamaba;
    besé sus labios, se tornaron rojos...
    ¡era el beso primero que le daba!




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 02:25

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    A un amigo


    ¡Antes que tú soñé con esa guerra!
    Ser paladín del triste y del caído,
    azote del soberbio envanecido,
    preceptor amoroso del que yerra.

    Contra el osado criminal que aterra
    luchar hasta mirarle arrepentido;
    proteger al humilde y desvalido...
    ¡No hay más noble misión sobre la tierra!

    Soñólo así mi joven fantasía;
    hoy, a la duda y la razón despierto,
    sufro al verte marchar por esa vía;

    el templo, sacerdote, está desierto,
    y tu culto, tu fe, tu idolatría,
    estériles serán: ¡la diosa ha muerto!





    La mano negra

    Rústico labrador que de la azada
    no disimulas la rugosa huella;
    artista, que del genio la luz bella
    en mármoles y lienzos ves copiada;

    obrero, a quien despierta enamorada
    la aurora que las sombras atropella...
    cual si fuese la púdica doncella
    gozo estrechando vuestra mano honrada.

    De rosas y jazmines me parece
    cuando curtida, porque a Dios le plugo,
    negrea en el trabajo y encallece.

    Esa de la miseria rompe el yugo:
    La que con lodo y sangre se ennegrece
    no la debe estrechar sino el verdugo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 02:27

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    En la catedral de Sevilla


    -Voto a Dios que me espanta esta grandeza
    y que diera un doblón por describilla...
    Pero otra más humana maravilla
    me atrae con su encanto y su belleza.

    ¿Cómo no, si es mujer, y humilde reza
    clavada sobre el mármol la rodilla,
    y en el lloro que inunda su mejilla
    del desamor se pinta la tristeza?

    Ángel de blanca luz, o ángel caído,
    para llegar a ti tus alas dame
    o el antro alumbra donde te has hundido;

    que quien tus gracias mire y no las ame
    podrá ser necio; quien te dio al olvido
    después de profanarlas, es infame.







    A cierta dama que me pidió unos versos

    Si acaso un trovador habéis soñado
    blondo, sentimental y zalamero,
    la capa recogida en el acero
    y a la cintura el bandolín dorado,

    ese tal no soy yo, vate cansado
    a quien el mismo Abril parece Enero,
    canto ya con permiso del casero
    y dejo estar las flores en el prado.

    Si alguna vez al cielo me remonto,
    nunca de mis esfuerzos hago alarde,
    prefiriendo ser tímido a ser tonto;

    y con esto, señora, Dios os guarde,
    que o yo me he muerto demasiado pronto,
    ¡o vos nacisteis demasiado tarde!



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 03:49

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    En la primera página del álbum de un niño

    Blanca cual este libro y transparente
    tienes un alma, nido de alegría;
    puro como sus hojas, todavía
    el candor infantil brilla en su frente.

    Llenarán alma y libro juntamente
    experiencia, razón y fantasía,
    y el alma perderá su lozanía
    que es de la juventud rico presente.

    Pero así como el libro eterno dura
    si amorosa en sus páginas destella
    del bien y la virtud la lumbre pura,

    el alma es joven siempre y siempre bella
    cuando la fe, la gracia y la dulzura
    su celeste impresión graban en ella.




    La fuente

    Secas las fauces y la planta herida,
    del sol de Julio al resplandor ardiente
    llegué a la oculta y apacible fuente
    donde alguno escribió: -Bebe y olvida.

    ¡Yo te bendigo, manantial de vida!
    dije inclinando el cuerpo a la corriente;
    pero a través del agua transparente
    viendo tu sombra me alejé en seguida.

    Si beber y olvidar era preciso,
    entre morir de sed o de quebranto,
    elegir lo más dulce el alma quiso:

    Pues antes que el recuerdo de tu encanto
    diera yo la porción de paraíso
    ganada con mi afán y con mi llanto.






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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 03:51

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    Para el álbum de Clarita Lengo

    Pues de versos mi pluma no es avara
    y sé de antiguo que nobleza obliga,
    en verso has de dejarme que te diga
    una verdad, como tu nombre, clara.

    El mundo es malo, la existencia cara,
    la dicha suele ser nuestra enemiga,
    y ni se come el grano el que lo espiga,
    ni siempre al bueno la fortuna ampara.

    Un privilegio existe, la belleza;
    un faro, la virtud; una corona,
    la discreción, que es gracia y fortaleza.

    Quien las tiene en detalle las pregona,
    y para ver las tres en una pieza
    hay que pedir permiso a tu persona.




    Sísifo

    Hasta la cumbre de tu amor soñado
    con la carga trepé de mi deseo,
    y con la carga y sin tu amor me veo
    de la altura al abismo despeñado.

    Pero nací a quererte condenado,
    y una vez más de mi delito reo,
    aunque invencibles tus desdenes creo,
    renovaré el intento malogrado.

    ¿Qué importa que las zarzas del camino
    teñidas con la sangre de mis venas
    halle al pasar el triste peregrino?

    Sísifo del amor, sufro sus penas;
    ¡ay, si un día. mujer, hace el destino
    que llores como propias las ajenas!




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 03:53

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    En el bautizo de la niña M. L. de Rute

    Bajo el dosel materno cobijada,
    por el aroma celestial ungida,
    del mundo los ensueños y la vida
    te abre el destino la prisión dorada.

    Aun abarcar no puede tu mirada
    ese vasto horizonte sin medida;
    aun es tu corazón larva dormida
    en que se encierra mariposa alada.

    Cuando esa mariposa tienda el vuelo,
    cuando copien sus mágicos colores
    rayos de aurora y resplandor de cielo...

    Si allí donde concluyen los dolores
    hallas mi nombre escrito sobre el suelo,
    a quien versos te dio no niegues flores.







    A una mártir


    Culto rindiendo a la social mentira,
    me invitas a reír, mas no me engañas;
    yo sé que está quemando tus entrañas
    la túnica fatal de Deyanira.

    En vano te sostiene y aun te inspira
    la fe que logra transportar montañas;
    curarte no consigues, y te dañas
    vestal queriendo ser de muerta pira.

    ¡Cuán tristes tus veladas y tus sueño!
    ¡Sentir eternamente la cadena,
    y nunca los halagos de tu dueño!

    ¡Ver envidiosa la ventura ajena,
    y de un primer amor puro y risueño
    vagar perdida en la región serena!



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Jul 2019, 03:55

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    A Portugal

    Naciendo humildes y en confín lejano,
    copia del bien, oculto y verdadero,
    alegran y enriquecen Tajo y Duero
    las llanuras del suelo castellano.

    Rendidas a su empuje soberano
    aumentan cien corrientes su venero,
    y como mar tranquilo y placentero
    llegan al territorio lusitano.

    Lo mismo nuestro amor, nació escondido,
    y rompiendo peñascos y maleza
    es ya, pese al desdén no merecido,

    río que el alma a fecundar empieza
    por estas tres corrientes acrecido:
    sentimiento, razón, naturaleza.




    Tántalo

    ¡No compares al suyo mi suplicio!
    Estar cerca de ti, y a todas horas;
    ver copiada en tus líneas seductoras
    la imagen que en mis sueños acaricio;

    sentir como trabajan alma y juicio
    inquietudes rebeldes o traidoras,
    llorar si ríes, y callar si lloras...
    ¿Cabe más doloroso sacrificio?

    Del lago encadenado a la ribera
    Tántalo, a quien la fiebre consumía,
    miraba el agua que beber quisiera

    y de sus labios trémulos huía...
    Tú, manantial de amor, no huyes siquiera,
    ¡y está en tu fondo la ventura mía!





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 21 Jul 2019, 01:35

    Tántalo

    ¡No compares al suyo mi suplicio!
    Estar cerca de ti, y a todas horas;
    ver copiada en tus líneas seductoras
    la imagen que en mis sueños acaricio;

    sentir como trabajan alma y juicio
    inquietudes rebeldes o traidoras,
    llorar si ríes, y callar si lloras...
    ¿Cabe más doloroso sacrificio?

    Del lago encadenado a la ribera
    Tántalo, a quien la fiebre consumía,
    miraba el agua que beber quisiera

    y de sus labios trémulos huía...
    Tú, manantial de amor, no huyes siquiera,
    ¡y está en tu fondo la ventura mía!

    Precioso, Lluvia.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 02:25

    La verdad es que hay muchos en los que detenerse y disfrutarlos.
    Gracias por acompañarme, sé que estás ahí siempre y eso ayuda.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 02:27

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
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    A Pepe Navarrete

    Pepe, tienes razón; la ley maldita
    que a la fatalidad nos acarrea
    logra que a veces para el hombre sea
    la infinita creación burla infinita.

    Angeles, Julio, Don Francisco, Rita,
    la luz que en sus pupilas centellea,
    aunque eclipsada por el mal se vea,
    faro será de quien lo justo imita.

    El vicio amable, el crimen iracundo,
    la pasión ideal, el torpe anhelo,
    todo lo copia tu pincel fecundo.

    No desmayes, artista, tiende al vuelo;
    lucha, estrago, dolor, eso es el mundo...
    ¡ay si más allá de él no hubiese un cielo!





    Hasta el fin

    ¡Yo no descansaré sino enterrado,
    mientras haya un dolor propio o ajeno
    que conturbe mi espíritu sereno
    o atarace mi pecho acongojado!

    Mientras lo que es absurdo y no es honrado
    se tenga aquí por útil y aún por bueno,
    y unas bocas sin pan y otras sin freno
    anden a cual dará mejor bocado;

    siempre desierto y con espada y pluma
    prontas a combatir en noble guerra
    me hallará la injusticia que me abruma:

    Mas ninguna ilusión en mi se encierra,
    yo sé que la virtud, como la espuma,
    se deshace al contacto de la tierra.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 02:29

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
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    Sonetos satíricos



    Los santitos y los santones


    -Dime, Colás, ¿qué gente son aquellas?
    -¡Ay, Gil! de la plazuela son vecinos.
    -¿Cuál es su ocupación? -Mondar pepinos
    y ver de cuando en cuando las estrellas.

    -¿No han tenido ilusiones? - Y muy bellas.
    -¿Y hoy? - Comulgan con ruedas de molino.
    -¡Desgraciados! -No tal; mira que finos
    del que sube al poder siguen las huellas.

    -Santitos me parecen. -Son santones.
    -Deben estar tronados.- Ni por pienso.
    -¿Quién les trajo a tal punto?- Sus engaños.

    Del campo liberal son cigarrones;
    ¡su atmósfera mejor es el incienso,
    y su enemigo capital los años!



    El candidato

    ¡Miradle! De un jumento sobre el lomo
    de recorrer acaba su distrito,
    donde al verle llegar, un solo grito,
    ha rasgado los aires:- ¡Ecce Homo!

    De un título conoce al mayordomo
    y le apoya el gobierno por escrito;
    toda su ciencia es ciencia de garito
    con algunas nociones de hipódromo.

    Mañana le veréis en la tribuna
    discutiendo las leyes o el catastro,
    y aplaudiréis su plática importuna.

    Del cielo del poder vendrá a ser astro...
    y quizá, si le ayuda la fortuna,
    llegue a vender cerillas en el Rastro.







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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 02:31

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    La erupción


    Hierve la sangre en las heladas venas,
    fuego brotar perecen las mejillas,
    se doblan hacia el suelo las rodillas
    y el hombre más audaz respira apenas.

    Rompiera, a hallarse preso. las cadenas,
    y de valor hiciera maravillas;
    pero siente en el cuerpo unas cosquillas
    que vértigo le dan y angustia y penas.

    Arroja espuma su entreabierta boca,
    retuércese en las sienes el cabello,
    todo le hiela y todo le sofoca;

    Su bronco respirar es ya resuello...
    rompe al fin la erupción, y sólo toca
    un grano en la nariz y otro en el cuello.





    Mensaje


    -¿Sabes, niña gentil, lo que murmura
    el cefirillo que las hojas mueve,
    cuando a besar en tu jardín se atreve
    de la violeta la corola pura?

    ¿Sabes lo que del campo en la espesura
    persigue el ruiseñor con vuelo leve,
    y lo que anuncia con su canto breve
    el rey alado de la noche oscura?

    Pues lo mismo las brisas que las aves
    himnos modulan en que Dios revela
    su alto poder y sus designios graves;

    sueño que el alma descifrada anhela,
    ¿lo sabes, niña, di? Pues si lo sabes,
    puedes ir a contárselo a tu abuela.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 02:32

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    Al despertar

    -¿Quién eres, ángel, que ante mí apareces
    como en nublado cielo blanca aurora,
    y al corazón, que desengaños llora,
    paz y consuelo y esperanza ofreces?

    Yo te he visto en mis sueños muchas veces
    juguete de ilusión fascinadora,
    y vive en mí tu imagen seductora,
    y con tu puro aliento me estremeces.

    ¿Eres quizá la sílfide hechicera
    que amada de las nubes y las brisas
    llevarme quieres a su azul esfera?

    Flores hollando vas por donde pisas...
    -¿Quién eres? - Soy, señor, la lavandera,
    y vengo a que me pague las camisas.





    De gustos no hay nada escrito

    Otros envidien el dorado solio
    donde el poder reside soberano,
    o del guerrero la robusta mano,
    que le puede llevar al Capitolio.

    Envidie el erudito el raro infólio
    que guarda su pariente el escribano;
    y el pobre que fortuna buscó en vano
    envidie a los que medran el expolio.

    Yo, que al pisar del mundo los umbrales,
    ni soñé con los lauros de Belona,
    ni tuve más herencia que mis males,

    envidio solamente a la persona
    que digiere el cubierto de ocho reales
    que sirven en la fonda de Perona.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 02:59

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    No hay regla sin excepción

    Pasó ya la estación de los amores
    y la edad de los sueños placentera;
    pasó la deliciosa primavera,
    y con ella los frutos y las flores.

    Pasarán de la suerte los favores
    y de la vida la gentil quimera,
    como pasan, cruzando por la esfera,
    relámpagos de fuego brilladores.

    También pasaron los instantes puros
    en que el alma a sus dichas no halló tasa
    ni vio para su afán diques ni muros;

    Todo al cabo pasó: sólo no pasa
    una moneda falsa de dos duros,
    que tengo hace tres meses en mi casa.




    Hoy por ti, mañana por mí

    Si encuentras de la vida en el sendero
    a aquella que causó mi desventura,
    y aún conserva en su rostro la frescura
    y en sus mejillas el matiz primero;

    si en su alma virginal aún vive entero
    lo que ella juzgó broma y yo locura;
    si guarda de mi fe la esencia pura
    y no es su amor capricho pasajero,

    sigue sus pasos, su conducta espía,
    no temas ni cansarla ni cansarte,
    ni aumentes por piedad, la pena mía;

    ella querrá de fijo sondearte;
    serás su amigo al fin, y en ese día
    dale muchas memorias de mi parte.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 03:01

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    Poesía y prosa

    ¿Lo veis? Blanca es su tez como la nieve,
    negros sus ojos, sus mejillas rosa;
    como la palma del desierto airosa
    se columpia la andar su talle breve.

    Siempre que hacia el jardín su planta mueve
    en ella va a libar la mariposa,
    pues niña tan gentil y tan hermosa
    ni ha existido jamás, ni existir debe.

    Pródiga en ella unió naturaleza
    los cien tesoros que guardaba en vano,
    ingenio, juventud, gracia y riqueza.

    ¿La veis? Pues maldecid al hado insano;
    que esa mujer, portento de belleza,
    se suena las narices con la mano.





    El amor ideal


    Haces bien en decir, Lesbia querida,
    que para mí son leyes tus antojos,
    pues por una mirada de tus ojos,
    satisfecho y feliz diera mi vida.

    Pide a mi amor sin tregua y sin medida
    sacrificios, placer, dicha y enojos;
    pide que torne en flores los abrojos,
    y en pavesas la nieve derretida.

    Pídeme que te cante como Homero,
    que ruja como hirviente catarata,
    que llore entre cadenas prisionero:

    Pídeme, Lesbia, mi ilusión más grata;
    mas no me pidas ropa ni dinero
    porque estoy más perdido que una rata.







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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 03:03

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906





    A un usurero

    No me escribas ya más, porque es en vano;
    ni soy cual dices tu apreciable amigo
    ni tengo nada de común contigo,
    bárbaro azote del linaje humano.

    Yo podré ser gentil, mas no pagano,
    y pongo al Padre Eterno por testigo
    de que prefiero el cobre del mendigo
    al oro recibido de tu mano.

    Si alguna vez mis yerros juveniles
    me llevaron a ti con harta pena
    desconociendo tus instintos viles;

    hoy, si el destino a verte me condena,
    iré, pero escoltado por civiles
    como quien va a cruzar Sierra-Morena.





    Morir habemus

    Ese pollo que ves en la cocina
    colgado de las patas y sin pluma,
    ese vaso de quina con espuma
    que te hace andar a ratos de bolina;

    esa apretada y roja tagarnina
    que menos arde cuanto más se fuma,
    ese dolor de muelas que te abruma
    y esa baja de fondos que te arruina;

    no son, como tú piensas, nimiedades,
    ni caprichos tampoco de la suerte
    que otros suelen llamar casualidades.

    Ejemplos son con que el Señor te advierte,
    en la forma que cumple a sus bondades,
    que todo es ilusión, menos la muerte.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Jul 2019, 03:05

    SIGLO XIX


    Palacio, Manuel del
    Lérida. 1831 - Madrid. 1906




    ¡Maldita pereza!


    Al bosque me llevó mi fantasía,
    y en su fondo, erizado de retamas,
    hallé un gigante pino, cuyas ramas
    eclipsaban la luz del mediodía.

    Su viejo hendido tronco parecía
    reptil informe de ásperas escamas,
    y su copa volcán de verdes llamas
    que sobre tierra y aire se extendía.

    Bajo su dulce sombra reclinado
    en los goces pensé de la existencia,
    y en la felicidad que va a su lado:

    Recordé de los años la sentencia,
    até al pino un cordón bien ensebado,
    ¡y no me estrangulé... por indolencia!




    Enviando un retrato


    ¡Hay va! Tal tiene escrito en la baraja
    el caballo de copas, según creo,
    que hace ya mucho tiempo no le veo
    con gran satisfacción para mi caja.

    Ahí va la que me pides pobre alhaja,
    copia con que respondo a tu deseo,
    y cuyo original, bastante feo,
    por ponerse a tus órdenes trabaja.

    No la contemples con desdén ni risa
    si vulgar se te antoja la figura
    y la frente borrada e indecisa.

    Imagen cierta de la edad madura,
    claro te dice que se van aprisa
    la juventud, el pelo y la hermosura.




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