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José Gorostiza (1901-1973) Empty

    José Gorostiza (1901-1973)

    Pedro Casas Serra
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    José Gorostiza (1901-1973) Empty José Gorostiza (1901-1973)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 13 Dic 2018, 14:17

    .


    José Gorostiza


    Poeta mexicano nacido en San Juan Bautista, hoy Villahermosa, Tabasco, en 1901.
    Su vida se repartió entre la literatura y el servicio público. Junto con Xavier Villaurrutia y Carlos Pellicer fue uno de los miembros más destacados del grupo de los «Contemporáneos », movimiento que trató de recuperar el carácter universal de la poesía.
    Gorostiza representa la tendencia más puramente espiritual, instalada en la belleza formal y el simbolismo.
    «Canciones para cantar en las barcas » y «Muerte sin fin », son sus obras más representativas.
    Falleció en 1973.


    Algunos poemas de José Gorostiza:



    AGUA, NO HUYAS DE LA SED, DETENTE...

    ¡Agua, no huyas de la sed, detente!
    Detente, oh claro insomnio, en la llanura
    de este sueño sin párpados que apura
    el idioma febril de la corriente.

    No el tierno simulacro que te miente,
    entre rumores, viva; no madura,
    ama la sed esa tensión de hondura
    con que saltó tu flecha de la fuente.

    Detén, agua, tu prisa, porque en tanto
    te ciegue el ojo y te estrangule el canto,
    dictar debieras a la muerte zonas;

    que por tu propia muerte concebida,
    sólo me das la piel endurecida
    ¡oh movimiento!, sierpe que abandonas.


    BORRASCA

    Noche, madre sombría,
    de nubes negras y relámpagos ágiles,
    cuyos gritos de luz al mar doblegan:
    Menesteroso de silencio, pido
    tres palmos de la orilla
    desolada,
    de donde pueda regresar sencilla,
    como un fuego marino, la mirada.

    Nublada debo de tenerla ahora,
    mientras el mar castiga sus lebreles,
    si tú piensas la angustia de una estrella
    - viento del norte la desprende el oro -
    y yo, sin los resabios
    del camino,
    en un beso feliz, añejo vino,
    dulce soplo de brisa entre los labios.

    En el mismo sendero son viadores
    un límpido crepúsculo de luna
    y el pájaro fugaz de la tormenta.
    Para un mismo viajero
    se divide en jornadas el camino,
    porque pasan la aurora y el copo del lucero
    vespertino
    en un solo sendero.

    Noche, madre sombría:
    Cuando llegue el minuto negro de mi borrasca,
    hazme sufrirlo aquí, junto a la orilla
    del agua amarga,
    que, si me vienen ganas de llorar,
    quiero tener azules las ideas,
    y en mis palabras el sonar
    de las mareas.



    EL ENFERMO

    Por el amplio silencio del instante
    pasa un vago temor.
    Tal vez gira la puerta sin motivo
    y se recoge una visión distante,
    como si el alma fuese un mirador.

    Afuera canta un pájaro cautivo,
    y con gota fugaz el surtidor.

    Tal vez fingen las cortinas altas
    plegarse al toque de una mano intrusa,
    y el incierto rumor
    a las pupilas del enfermo acusa
    un camino de llanto en derredor.

    En sus ojos opacos, mortecinos,
    se reflejan las cosas con candor,
    mientras la queja fluye
    a los labios exangües de dolor.

    Cuenta la Hermana cuentas de rosario
    y piensa en el Calvario
    del Señor.

    Pero invade la sombra vespertina
    un extraño temor,
    y en el péndulo inmóvil se adivina
    la séptima caída del amor.

    Tal vez gira la puerta sin motivo.
    Afuera canta un pájaro cautivo,
    y con gota fugaz el surtidor.



    ELEGÍA

    A Ramón López Velarde


    Solo, con ruda soledad marina,
    se fue por un sendero de la luna,
    mi dorada madrina,
    apagando sus luces como una
    pestaña de lucero en la neblina.

    El dolor me sangraba el pensamiento,
    y en los labios tenía,
    como una rosa negra, mi silencio.

    Las azules cenéforas de la melancolía
    derramaron sus frágiles cestillos,
    y el sueño se dolía
    con la luna de lánguidos lebreles amarillos.

    Se pusieron de púrpura las liras;
    las mujeres, en hilos de lágrimas suspensas,
    cortaron las espiras
    blandamente aromadas de sus trenzas.

    Y al romper mis quietudes vesperales
    lo gris de estas congojas,
    las oí resbalar como a las hojas
    en los rubios jardines otoñales.

    Apaguemos las lámparas, hermanos.
    De los dulces laúdes
    no muevan el cordaje nuestras manos.
    Se nos murieron las siete virtudes,
    al asomar
    los finos labios del amanecer.
    ¡Ponga dios una lenta lágrima de mujer
    en los ojos del mar!



    ESPEJO NO: MARCA LUMINOSA…

    Espejo no: marca luminosa,
    marca blanca.

    Conforme en todo al movimiento
    con que respira el agua

    ¡cómo se inflama en su delgada prisa
    marea alta

    y alumbra -qué pureza de contornos,
    qué piel de flor- la distancia,

    desnuda ya de peso,
    ya de eminente claridad helada!

    Conforme en todo a la molicie
    con que reposa el agua,

    ¡cómo se vuelve hondura, hondura,
    marea baja,

    y más cristal que luz, más ojo,
    intenta una mirada

    en la que -espectros de color- las formas,
    las claras, bellas, mal heridas, sangran!



    LA CASA DEL SILENCIO...

    La casa del silencio
    se yergue en un rincón de la montaña,
    con el capuz de tejas carcomido.
    Y parece tan dócil
    que apenas se conmueve con el ruido
    de algún árbol cercano, donde sueña
    el amoroso cónclave de un nido.

    Tal vez nadie la habita
    ni la quiere,
    Y acaso nunca la vivieron hombres;
    pero su lento corazón palpita
    con un profundo latir de resignado,
    cuando el rumor la hiere
    y la sangra del trémulo costado.

    Imagino, en la casa del silencio,
    un patio luminoso, decorado
    por la hierba que roe las canales
    y un muro despintado
    al caer de las lluvias torrenciales.

    Y en las noches azules,
    la pienso conturbada si adivina
    un balbucir de luz en sus escaños,
    y la oigo verter con un ruido
    ya casi imperceptible, contenido,
    su loor paternal de tres mil años.


    .


    _________________
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