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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Feb 2019, 14:18

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    TRABAJOS NOCTURNOS

    I

    UNA VIDA

    "Un pez me dijo del hombre cosas largas, anchas y tremendas…"

    Un pez me dijo del río cosas largas y tremendas.
    Me dijo que a sus piedras la dureza
    les viene del agua que las golpea.
    Y que la lluvia le duele y le entusiasma,
    más que cualquier cosa cualquiera.

    Un pez me dijo del mar cosas anchas y tremendas.
    Me dijo que a su agua el río le duele y le entusiasma,
    más que cualquier cosa cualquiera.
    Y que la amargura le viene del agua
    de lluvia que le golpea.

    Un pez me dijo del hombre cosas largas, anchas
    y tremendas.
    Me dijo que la dureza le viene de la amargura
    que le golpea.
    Y que la vida le duele y le entusiasma,
    más que cualquier cosa cualquiera.

    Una vida me dijo del hombre cosas largas, anchas,
    y tremendas.
    Me dijo que la amargura le viene
    de no ser mar, ni río, ni lluvia;
    y de ser hombre, como cualquier cosa cualquiera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Feb 2019, 14:20

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    TRABAJOS NOCTURNOS

    I

    ESTE VIVIR AQUÍ

    "¿Cómo instalarse en la tierra sin pretensión ninguna?"

    ¿Cómo llegar sin venir de ningún lado,
    cómo instalarse en la tierra sin pretensión ninguna,
    sin decir que es un tránsito este vivir aquí
    desguarnecidos?

    ¿Cómo decir que no tenemos asunto,
    que estamos aquí desolados solamente?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Feb 2019, 14:23

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    TRABAJOS NOCTURNOS

    I

    CENTRAL CAMIONERA

    "Me voy a otras tierras donde el amanecer reciba mis ojos de esta noche…"

    1

    Caminar a solas por una ciudad desconocida sin lugar
    para dormir.
    Caminar calle arriba encontrándose personas que te
    miran lejano.
    Llegar a un parque y encontrarse autos estacionados
    tocando vertiginosas canciones de moda.
    Descansar unos momentos en la banca de metal fría.
    Levantarse.
    Decir: yo no andaba solo. Éste es otro viaje.
    Pensar que quizás alguien ofrezca un lugar para pasar la
    noche.
    Dar un suspiro.
    Ver las miradas que te miran.
    Volver a sentarse para escribir las palabras.
    Suspirar de nuevo.
    Detenerse a escuchar los grillos.
    Empiezo a sentir el frío de la soledad y la noche,
    cayendo desde mi hasta este escalofrío.
    Alguien canta a lo lejos.
    Cerca unas campanas callaron hace mucho tiempo.
    Se oye un martilleo sobre las piedras.
    Y ahora pasa un automóvil.
    Mis naranjas siguen frías.
    Me voy a otras tierras donde el amanecer reciba mis ojos
    de esta noche.

    2

    Pasé la noche en ansia de día pegado a la tierra
    enladrillada.
    Dándole tragos a la amargura que se hacía única
    respiración provisional.
    Mirando llegar las personas tan desconocidas,
    mirándolas partir de tan lejos.
    Mi corazón era desierto.
    El suelo de diario y la cama simple olían a separación y
    a tierra enfrentada una con otra.
    Pero no estaba a solas ya.
    Por aquí y por aquél lado había otros que no tenían
    prisa sino esperanza;
    sino amplitud de amanecer un nuevo día
    y alojarlo, este sí, en nuestros mejores trabajos
    y pensamientos.
    Y pasar a olvidar lo que ha de irse, pero ya, en cualquier
    autobús de pasajeros.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Feb 2019, 14:25

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    TRABAJOS NOCTURNOS

    I

    LOS TIEMPOS INSEPARABLES.

    "Sobre lo que se habló se hizo silencio y se habló de lo innombrable."

    Regresé a la casa de mi padre.
    Y allí estaban todos mis hermanos.
    Mi padre se encontraba entre mis hermanos
    y yo era su hijo.
    Mi madre me dio un vaso de agua fresca
    y todos bebimos.
    Se habló y se hizo silencio.
    Sobre lo que se habló se hizo silencio
    y se habló de lo innombrable.

    Cuando llegó la noche se supo
    que cada quien tendría su misma oscuridad distinta
    pero que, a las puertas de la mañana,
    la luz anunciaría para todos los tiempos inseparables.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Feb 2019, 14:28

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    ¿CUÁL ES LA CIENCIA DE LOS OJOS?

    "¿Cuál es la semilla que me sembró de tierra mortal y de infinito?"

    ¿Cuál es la ciencia de los ojos cuando los cierro y no ven,
    y ven, mis pensamientos?
    ¿De dónde viene el corazón de mi conciencia viajera
    de sangre inmaterial y perdurable?
    ¿Cuál es la semilla que me sembró de tierra mortal
    y de infinito?
    ¿De qué tamarindo, de qué canela, sale el sabor de la paz
    en los adentros?
    ¿De qué esperanza es la raíz intacta que alimenta
    las yerbas frutales que no se pudren nunca?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Feb 2019, 14:30

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    HAY QUE ACAMPAR ADENTRO

    "Y bajar hasta donde la cascada múltiple se hace una sola agua innumerable…"

    Hay que acampar adentro de uno mismo,
    algunos días de sol en el pensamiento,
    y bajar hasta donde la cascada múltiple se hace una sola
    agua innumerable;
    y subir hasta las nubes que se descuelgan
    desde la montaña donde la luz comienza.
    En el camino, subirse a un árbol para mirar la lejanía
    más cercana.
    Y bajarse a tomar un puñado de tierra.
    Ver allí las cenizas en que nos vamos deshaciendo
    y la semilla que nos sostiene vivos.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 03 Feb 2019, 06:27, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 02 Feb 2019, 05:16

    ¿Sabes que hasta ahora lo que voy leyendo de Raúl Bañuelos me está gustando muchísimo?
    Pues gracias mil, por permitirnos llegar a su obra y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 02 Feb 2019, 05:19

    MÉXICO

    Carmen Boullosa (1954)



    La memoria vacía


    1. Trato de oscurecer con mi sombra la tierra del exilio, mi
    tierra, ocultarme a la memoria vacía.
    No tengo origen.

    Formo con mis hermanas un muro inabordable.
    Nos cegamos a la tierra que alarga el día de luminoso júbilo,
    a sus ojos brillantes donde brotan ciruelas jugosas
    y dulces, los animales cálidos y huidizos;
    al día de paredes traslúcidas, de corrales abiertos y campos
    poseídos por el secreto que han murmurado las semillas al abrirse

    He llegado al término de mi sombra: el día tiene abiertos los
    muslos y se entrega al gozo insaciable de los hombres.


    2. En medio de este estruendo,
    del golpeteo de las alas locas del viento sobre el llano,
    del silbido deslumbrante con el que el río corteja a las plácidas nubes,
    los hombres recuestan su cuerpo amoroso sobre el torso del día,
    hacen de la mañana al ritmo de su cuerpo.

    Y nosotras,
    hechas de un material que se resiste al cortejo del tiempo,
    templadas en el silencio firme,
    tratamos de permanecer
    aunque no tenemos casa,
    aunque estamos desprovistas frente al cauce ajeno.

    Nos trenzamos entre nosotras los labios con los labios:
    ésta es la palabra de las tres: nuestra palabra.

    (Oigo un crepitar en el fuego: los pechos de las mujeres se desprenden
    del deseo como frutos maduros. Los pechos de las mujeres:
    panes recién cocidos.)






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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 02 Feb 2019, 05:20

    MÉXICO

    Carmen Boullosa (1954)




    Ser el esclavo que perdió su cuerpo

    El fuego,
    otra vez fuego,
    el fuego junto a la lumbre,
    en el piso,
    subiendo por los sillones,
    cruzando las ventanas,
    y tras él el fuego,
    solamente el fuego.

    El fuego otra vez,
    ¿No lo ven?
    ¡No lo ven! Es el fuego.
    Les parezco una mujer sentada.

    Quiero vestirme.
    La ropa interior que yo traía puesta, abrió sus tejidos,
    los venció el calor,
    la blusa abrió sus tejidos,
    vencida también,
    la falda cedió sus hilos,
    ardiendo los dejó caer...

    Quiero vestirme.

    El fuego. No tengo más que el fuego:
    Soy la desnuda, la que no tiene encantos.

    Quiero vestirme.

    Quemo mis vestidos.
    Mil cabellos están vencidos también por el calor,
    mis pestañas, mis ojos;
    mi saliva, un día intacta,
    también te espera rendida, vencida, humillada,
    doblada, hincada,
    herida como el vapor,
    como el vapor aislada,
    ahogada en tu espera.

    Quiero vestirme.
    No hay animal con el que pueda compararme,
    desnuda estoy como el ganso o el lirio,
    no hay planta con la que pueda compararme,
    quemada estoy, quemándome,
    impaciente,
    interminablemente.

    ¡Que me ayuden los asnos!
    ¡Que acudan a mi ayuda
    los cerdos o las garzas,
    los ruiseñores o las cañas de azúcar!
    ¡Nada puede ayudarme!
    ¡Vencida estoy por ti,
    por ti fui por mí abandonada!


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 02 Feb 2019, 05:21

    MÉXICO

    Carmen Boullosa (1954)



    Tu cuerpo pulsado por sí mismo...

    Tu cuerpo pulsado por sí mismo
    es en mis oídos viento claro y fresco,
    sonido límpido del cobre y del aliento:

    eres tus labios rezumantes de lima,
    eres tus ojos recubiertos de bruma,
    eres tu mano fina ciñéndose cierva:

    porque en ti anida el mar, eres su guía,
    y de ti la más torpe raíz bebe su espina:

    porque tú eres el viento
    y eres también la boca virgen
    que muchos metros ocultan.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 00:43

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    ALGÚN DÍA YA NO TENDREMOS PUERTAS...

    "Y seremos como el aire y el sol, abiertos a todas las miradas…"

    Algún día ya no tendremos puertas
    y seremos como el aire y el sol,
    abiertos a todas las miradas,
    a todas las sabidurías, a todos los ofrecimientos.

    Cuando lo de adentro sea entrega de luz, totalmente
    afuera,
    y no haya que ir por agua a ningún lugar;
    por tierra, a todos los lugares.

    Si vamos descombrando el camino del agua
    y la dejamos ser tierra transparente.

    Si hacemos como el espacio del silencio,
    que humilde se deja llegar por el pensamiento
    voluntario
    y transformarse en grito, en palabras, en canto.

    Porque así es nuestra circulación.
    y yendo, iremos llegando siempre hasta el final de todos
    los lugares.
    Si hacemos como los niños que se meten descalzos
    a las corrientes del agua llovida,
    en las calles de unos muros todavía levantados.

    Miro adentro de mi y veo que no miro agua sola
    sino también vidrios, todavía
    ramas secas que no se ha llevado el viento.
    Pero empiezo a sentir el calor del sol que limpia
    los corazones y los deja claros, para amar
    como una nuez, ya sin cáscara, flotando en la yerba
    de los campos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 00:47

    POESÍA SOCIAL

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    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    SI PUDIERA DECIR QUE EL VIENTO

    "Y que la vida verdadera no muere nunca…"

    Si pudiera decir que el viento favorece los fines
    del movimiento que no se detiene jamás.
    Si pudiera, al menos, mostrar que hay una barca
    para ese navegar
    y que basta querer subir.
    Si pudiera decir que el mar es solamente el mar
    y que la vida verdadera no muere nunca.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 03 Feb 2019, 06:28, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 01:28

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    AMOR ES LO QUE QUIERO DECIR...

    "Amor es lo que quiero decir, no otra cosa..."

    Amor es lo que quiero decir,
    no otra cosa.

    Si digo camino, pie, distancia,
    amor quiero decir.

    Si hablo y no oigo nada,
    amor es lo que falta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 01:34

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    LA LIBERTAD ES COMO UN RÍO

    "Desnudándose de sombra toda la noche, / vistiéndose de luz todo el camino…"

    La libertad es como un río,
    pura circulación feliz bajo la lluvia.
    Y como una estrella de luz, regalada e interminable.
    Y como una montaña, jugando entre las nubes, quieta.
    Y como un hombre feliz, esencialmente
    regalando luz y vida.
    Quieto y rápido en la palpitación de la montaña.
    Bañándose de sol en el río cada madrugada.
    Desnudándose de sombra toda la noche;
    vistiéndose de luz todo el camino.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 03 Feb 2019, 06:30, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 01:41

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    ¿DE A CÓMO NOS TOCAS LA LIBERTAD?

    "¿Cuándo seremos todos contigo, toda contigo?"

    ¿De a cómo nos tocas, libertad?
    ¿A cuánto mar equivale nuestra potencia de agua viva en ti?
    ¿A qué distancia nuestra lejana cercanía?
    ¿Cuándo seremos todos contigo, toda
    contigo?
    ¿En qué aire circulas cuando te respiro, libertad?
    ¿Qué pulmón te contiene?


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 03 Feb 2019, 06:31, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Feb 2019, 03:14

    MÉXICO

    Carmen Boullosa (1954)


    El poema que viene a continuación es muy extenso, por lo tanto voy a dividirlo en tres o cuatro partes.
    Creo que merece la pena y ahí va.




    EUROPA: PUERTO SIN MAR

    En el puerto, un bosque de containers reemplaza a las gaviotas,
    y los perros husmeando en los basureros,
    a los osos, atados a una cuerda,
    bailando al tambor también esclavo.
    ¿Dónde están las prostitutas que los marinos buscan,
    las meretrices de espaldas desnudas, balanceando sus cabellos teñidos?
    ¿Y dónde los niños cegando sus ojos en el fragor de la calle, para
    esquivar la visión de las levantadas piernas, enflaquecidas, maternales,
    ganándose el pan con el remedo de gozo ajeno?
    Alguien grita en la noche.
    La música festiva, ¿dónde está?
    ¿La brisa que debiera soplar para perturbar la yerba y despeinarnos,
    y la sirena del barco, la red, el faro, las grúas, el remolcador?

    Un hombre que pasa
    detiene el camión que conduce y me pregunta:
    "¿eres la chica de Rotterdam?,
    ¿sabes a dónde ir?"
    Yo no entiendo su lengua y no puedo contestarle.
    No soy una chica,
    no he nacido en Rotterdam,
    no sé siquiera en qué puerto estoy,
    dónde he varado.
    La nave que me trajo se ha perdido.
    Este puerto no es casa de las mujeres,
    no es refugio para los marinos.
    Puerto franco, puerto habilitado, puerto profundo,
    parece que a duras penas llega a ti el mar.
    Vuelto gris, eres el lomo de la mula que carga.
    Un silencio voraz reemplaza al grito que en la noche sonara.
    Todo se va del puerto: las mercancías, los viajeros.
    La rutina es fugarse.
    Las jornadas son para vaciar el puerto,
    deshacer el tejido de containers en el hilo par del riel
    que se prolonga a la distancia.
    Las grúas socavan las montañas de brillantes desechos,
    arrojando el despedazadero metálico
    a las plataformas de los dóciles buques.
    Todo se va, los marineros, los expendios de cerveza,
    las salas de cine, las casas y el mar.
    Todo se va, a todo le es dado irse.
    Desteje, Penélope, desborda y desbórdate:
    éste es el territorio para decir adiós,
    separarse, despedirse: llegaste al despenelopeadero.

    ¿Cuál sería el momento en que perdí el camino?
    Este maldito puerto aspira a los fuera de ruta, los chupa, los atrae.
    Aquí vienen a dar los mercantes y los que no tienen pericia,
    los barcos ciegos y averiados, los cargueros veloces
    y los que están en riesgo de hundirse.
    Aquí traen lo que arrancan a las profundidades de la tierra
    para quemarlo aquí y aquí venderlo.
    Traen las maderas de las selvas tropicales,
    las pieles de leopardos y de tigres,
    barbas de ballenas, cuernos de búfalos, colmillos de elefantes.
    Traen loros por millares, loros mudos
    que aprenderán a repetir "buenos días" en mil lenguas.
    Traen plumas, olivas, mármoles, huesos,
    hileras de contalners cargados de osamentas.
    Aquí se reparte el producto del bestial saqueo,
    se merca al furioso cocodrilo y a la leche despedazada en polvo.
    ¿Quién vende córneas, riñones, hígados, vísceras de niños?
    También comercian órganos que traen desde Argentina.
    Aquí he caído yo, entre la refinería y el hurto y la empresa empacadora,
    en los ríos de monedas para los que ensucian y devastan montañas y valles, y
    vacían el vientre de la tierra.
    Todo es irse y ganar en este puerto maldito.


    (cont)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Feb 2019, 03:17

    MÉXICO

    Carmen Boullosa (1954)



    (cont.)

    EUROPA: PUERTO SIN MAR

    No hay putas, no hay fiesta, alcohol o música.
    Algunos fuman marihuana
    pero nadie ve saltar corderos rosas en sus imaginaciones, ni hay formas
    sicodélicas, y a las niñas de doce años van a venderlas a otro lugar.

    Yo no compro y no vendo. Lo mío es llegar.
    Salí del desierto donde la luna brilla a diario,
    donde el camello rumia
    y el nopal echa la tuna, el higo de Barbarie.
    Cargo en la bolsa una pequeña piedra con inscripciones romanas
    que tomé de un templo en Cartago a modo de raiz,
    para soportar por ella el largo,
    interminable
    vacío
    del
    mar.
    Estoy lleno de la sed del desierto
    y en mi pecho el estetoscopio escucha el rumor de la arena.
    "Deje el cigarro ya",
    dice el medico de puerto.
    Pero yo no fumo.
    El galeno toma el silbido de arena por un ronquido de humo.

    Este lugar podrá significar mi muerte.
    ¿Dónde está la brisa marina
    o la fiesta que yo necesito para sobrevivir,
    la carne regalándose por pocas monedas,
    las chicas quitándose sus ropas
    mientras menean resignadas sus caderas?
    Respiro con dificultad.
    Vuelve a pasar el tipo idiota y, tomándome por lo que no soy, me vuelve a
    preguntar:
    "¿eres la chica de Rotterdam?,
    ¿sabes a dónde ir?"
    Tosere sangre si no encuentro dónde echarme un trago
    y un cuerpo completo para soñar con el árbol y el huracán.

    Porque aquí el árbol muere, el huracán se apacigua
    y al humo o a la arena del pecho los matan con dos píldoras.
    Aquí los trenes no traquetean
    para evitar en todo el recuerdo de la cópula.
    Aquí los canales desembocan en una estatua, monumento patrio,
    que lleva al pie inscrita una letanía
    ignorante de la falsedad de los héroes.
    Todo se va.
    ¿Cómo puedo yo abandonarlo, si olvidé el camino y perdí mi barcó
    ¿Deberé tomar la ruta del beso y coger la cuerda que saca al ahogado del
    pozo, para poder salir?
    Empiezo:
    tomo un muchacho de un país vecino, me vuelvo mujer, quiero engañarlo
    para que me saque de aquí siquiera dos pasos.
    El muchacho percibe mi treta y me regresa al pozo.
    Yo me quedo tiritando sin el atavío, casi toso sangre,
    me cubro.
    Debo beber del beso, asir la cuerda del ahorcado,
    amarrarla a mis puños, ignorar el poder de mis zapatos, y,
    sin dormirme ni un segundo, obedecer al orden del sueño.
    De aquí toda, sale muerto, embotellado, hecho plástico o gas,
    convertido en depósito bancario,
    carne empacada, abrigo de piel, zapatos de víbora,
    lo cartera del cruel lagarto de Indias,
    mesa tallada en madera preciosa.
    Y los salvajes diamantes quedan empotrados
    a los anillos de infames, sometidos compromisos.
    ¡Deberán olvidar la sombra, la pureza de la mina,
    el silencio perfecto, la oscuridad!

    Debo salir de aquí.
    El licor del beso esta para mi negado,
    y en seco la cuerda del ahorcado es hoja del acero que mata.
    Anclado mi cuerpo en el fondo lodoso,
    ahógome donde el agua y el aceite se mezclan.
    Múerome lentamente.
    No,
    del todo:
    no he memorizado la cartilla del cadáver.

    Recuerdo:
    marinero pericia desierto sol
    mano - yo le di la mano -
    le
    boca yo.
    Ven - fue lo que dije -,
    porque no parecía ser trampa,
    parecía no ser veneno,
    si escogí un durazno, carne de melocotón fresco para el hambre de una noche,
    eso,
    inocente marinero pericia desierto sol risa llorarás.
    También era yo un ángel y nadie podía realmente tocarme.
    Tenía mi escudo y yelmo,
    el camello esperándome y la risa siempre.
    No tenía yo espalda que el traidor pudiera herir,
    si yo era un ángel.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Feb 2019, 03:18

    MÉXICO

    Carmen Boullosa (1954)


    (cont.)

    EUROPA: PUERTO SIN MAR


    No olí el veneno, la raíz de la mandrágora.
    No vi que él era el amo y el perro de la noche,
    que yo sería el cuerno del toro herido por el hombre,
    el flujo mortal del semen.
    No vi que eras el Norte y el Sur,
    un meridiano en cuerpo vivo.
    No vi que no eras hombre.
    No oí que en ti sonaba el tambor libre.
    No recordé que fue tu continente quien conquistó al mío.
    A mi territorio no lo venció la guerra:
    fue aquello de África que España le traía
    lo que lo rindió en buena lid.
    Europa ha escrito nuestra historia mintiendo.

    Si me hubieras mirado bien,
    habrías sabido que tengo más sangre de los suyos que tú mismo.
    Mira, soy mediterránea. Antes de nacer en el Nuevo Continente
    vine del norte de África.
    Traje la danza y los toques de santo a las Antillas,
    donde, por un momento, fui india en la Encomienda,
    el blanco me fecundó un hijo,
    su niño sufrió los azotes del capataz y yo morí de tristeza.
    En otros tiempos fui una esposa italiana.
    El duque de Calabria me robó de Corfú, cegado por mi belleza.
    Tuve diez criadas sólo para mí,
    dos amas almidonando mis finos miriñaques y peinando mis trenzas.
    Mamá, la negra, protegida por la noche,
    al pie del balcón de mi palacio, me cantaba arrullos
    y consolaba mis penas.

    Soy más de tus tierras que tú mismo.
    Tú escondes pasados en otras latitudes:
    alguien rompe la tierra para entregar un trecho de ella al dominio del mar,
    es el ensanchador de arroyos,
    no teme llenar de lodo la pureza del agua,
    no cambiar las formas que pensaron los dioses para dar armonía,
    no comer con tierra el mar, ni abrir canales o tender puentes.
    Al tuyo no lo sobrecoge el rugido de la ola gigante ni el rayo que cae.
    Tienes al Cruzado en tus orígenes,
    al que dibujó a Jerusalem soñándola cristiana,
    al campésmo guerrero, al hugonote perseguido,
    al despojador, al que abusó, al que engañó,
    y al que habitó en la aldea pequeña y fue probo
    y se ganó el pan con el sudor de la frente.
    Pero tal vez Aníbal engendró el primero de tu estirpe.

    Europa nos saqueó y nos pobló con hijos abandonados
    África vacio en nosotros sus tesoros,
    esperando otros de vuelta que no le dimos.
    A cambio matamos a sus hijos rebeldes,
    no dejamos en mi ciudad ninguno.
    En ti ese continente, harto, cobró también contra mí venganza,
    oyéndole a tu nombre lo que tiene de tambor, al repetirse.
    Lo oigo también yo.

    Naciste de los pies a la cabeza,
    como el árbol creciste.
    No fue la placenta quien te alimentó.
    Eres del manantial, todo del ojo de agua,
    Venuso sobre la espuma del océano.
    En ti el agua se hizo carne.

    Hueles al mullido salón y al café bien hecho,
    al guiso y sus especias,
    al brote nuevo en el árbol,
    al nido abandonado del faisán, a las setas,
    a la cereza y al vestido recién limpio,
    tallado a dos manos sobre la piedra, con lavanda y menta.
    Hueles a lo que ha llegado nuevo,
    a lo que aparece cargando una anciana memoria,
    a lo raído, a lo que están a punto de tejer las Parcas.

    Eres dos y tu nombre lo repite,
    dos que no están peleados y te bastas.
    Mi nombre es casto, en cambio,
    necesito oído y voz para serme.
    Soy lo incompleto,
    lo partido a la mitad.
    Soy la miembro arrancada de su cuerpo,
    Eva de mi propia costilla.

    Envidio al árbol que envidió Darío,
    porque no tiene sangre y siente y no menstrúa y no copula;
    porque sus raíces lo amarran a la tierra;
    porque no se tala solo;
    porque no es un trozo de carne imbécil;
    porque no tiene ojos para verte, ni olfato para percibirte,
    ni vulva.

    (cont.)




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Feb 2019, 03:21

    MÉXICO

    Carmen Boullosa (1954)


    (cont.)

    EUROPA: PUERTO SIN MAR



    Todo empezó cuando me tocaste.
    ¿No habló entonces también contigo Ares?
    ¿No escuchaste el palpitar amenazante del átomo,
    el tronar de los rayos malignos del sol al quebrar la aurora,
    la avispa del reloj,
    el cencerro de la muerte?
    En mal momento cedí a la tentación de tu abrazo.
    Tú fuiste hecho para cosechar la luz,
    para gozar del sol y procurarlo.
    Aún en las noches amansas la estrella entre las sábanas.
    Eres la clueca que pone el color sobre las páginas.
    Yo era un ángel del desierto.
    En tus brazós quebré mis alas,
    dejé salir al bicho derni aliento,
    aquel soplo de queratina con que un día me hizo Dios.
    Crucé las puertas del inframundo,
    sin conocer las señas del barquero, o las del can.
    Me despeñé hacia este bajío helado y aceitoso.
    Desconocía tus poderes
    e ignoraba los míos y su sentencia:
    buscaban
    traidores
    clavarme en la pica del amor.

    Antes
    fui la maga que vino de las costas del lago boliviano.
    También fui el curandero que te sacó de la muerte.
    Busqué ser tu verdugo, suplicando que muriendo fueras mío.
    Levanté un castillo para ti y amurallé el bosque,
    para que nadie más te viera.
    Te encerré en la torre, cautivo.
    Giré dos veces la llave en el ojo de la puerta,
    y debí cegar mis otros dos ojos para no conocer tu belleza.
    Entonces fui yo tu esclava, quise cumplir tus caprichos,
    pero tú me vetaste, me velaste, me vedaste.
    No me diste una orden siquiera.
    Sabías de la torre y del muro y del castillo
    y fingiste ser ciego.
    Te hiciste el animal que gime de hambre en las noches de luna.
    Mientras me devorabas guardaste silencio.
    Fui la carne nueva para el apetito del tigre,
    fui carne podrida para el zopilote y la hiena.
    Fui la Doce Vaginas. Tuve poderes amatorios.
    También fui un cuerpo entero de mujer,
    con dos pechos, dos brazos y un par de piernas,
    y tuve espalda
    y la heriste.
    El agua se volvió a convertir en vino.
    Tú otra vez brotaste del mar.
    Yo, la rota, me hice carne.

    Para mi corazón
    fui el golpe, el bofetón del león,
    el mordizco del orangután exasperado.
    Los huesos se hicieron polvo ante mis ojos.
    Llevé la destrucción, hice la guerra.
    Todo en el instante mismo en que no remedábamos al amor:
    lo hacíamos,
    era el hijo común que acunábamos en los brazos,
    era nuestro bebé, el engendro de tu semen y del mío.
    Eras tú el hueso de mi carne, el agua fresca,
    la paz y el orden.

    Al despertar ahí estabas.
    Dormías como si tu corazón fuera Inocente del crimen cometido.
    Quise preguntarte:
    "¿no escuchaste tú el llamado de la cólera?,
    ¿no habló contigo el ebrio Ares?"
    Pero tú dormías y mi nave empezaba a zarpar
    hacia el puerto que he descrito,
    sin que yo pudiera controlarla.
    No te dije más.
    Perdí el Perú, y su oro imaginario,
    perdí a Túnez y a su espada, perdí Estambul, el Ecuador, el Amazonas,
    el Nilo y Babilonia.
    Perdí la cara viva de la Tierra.
    Vine a dar aquí.
    El toro murió sin gestar a Minos.
    Ganó esta vez Europa.
    No preguntó Cadmio a las Pitonisas dónde encontrarla,
    ni siguió a la vaca del rey Pelagon, hasta que cayó agotada donde él
    fundara Tebas.
    La luna, el pozo, el ala,
    el menstruo y la roca devinieron inútiles.
    Una tras otra las ciudades se hincaron
    y los ejércitos dejaron a sus hombres comer carne de sus propios lo hijos.

    Los rateros reparten el botín de la infamia.
    Nada tengo sino la arena que en mi pecho silba,
    anunciando una muerte que tampoco tendré.
    No hay un triste bar para tomar un trago.
    Nadie se quita la ropa buscando aligerar tristezas.
    Vago,
    que mas puedo hacer, he caído en el puerto, miserable.
    El bosque de containers reemplaza a las flores y a las ramas.
    Se merca el vino,
    el dinero se guarda,
    y atrás de negros velos alguien cuchicheando reza.
    Los cuerpos son vísceras tronchadas como los árboles leña, cerillos, tablones y
    sillas.
    Todo se va, a todo le es dado irse.
    Lo mio es llegar.

    Fin del poema


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:11

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    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    ¡AH, ESTAR EN TODAS PARTES!

    "Hacer tiempo y espacio continuo en la conciencia…"

    ¡Ah, estar en todas partes! Como el oxígeno en el aire
    de la tierra.
    Ir y volver volando, como pies en el pensamiento,
    y no detenerse nunca
    sino para mirar los pájaros y las amapolas.

    ¡Ah!, ser como los niños,
    que en todas partes donde están,
    están como en todas partes,
    siendo.
    Atravesar libres, sin ver las calles,
    como si fueran libres,
    y salir abiertos de todas las puertas.

    Donarle sangre a la soledad y hacerla compañía.
    Darle agua a la sed y hacerla río.
    Oscurecerle las entrañas a la noche
    y sacarle chispas, amaneciéndola.
    Nadar, vivir nadando, todo el tiempo, como el agua en el
    agua,
    en la paz de la palabra verdadera.
    Hacer tiempo y espacio continuo
    en la conciencia,
    como ya en el cuerpo hacemos, casi sin buscarlo.
    Salirle al corazón la nostalgia de tiempos no vividos
    y hacerle vivir el tiempo completo, olvidando.
    Cerrar los ojos con las manos y abrirlos lejos,
    en la otra mirada inclausurable.
    Rápido cantar, y rápido no decir nada,
    para vivir como el tiempo adentro de los huesos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:14

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    ¿PARA QUÉ NO, PARA QUÉ QUIZÁS?

    "Hacerlas conciencia y fluirlas por las venas…"

    ¿Para qué no, para qué quizás?
    ¿Para qué tener miedo de que así no?
    Si así es el pensamiento, que sea.
    Habría que confiar en la fe.
    Habría que creer en la confianza.
    Y hacerlas vida diaria para siempre.
    Hacerlas conciencia y fluirlas por las venas,
    por los poros, por el corazón de las palabras,
    por los movimientos,
    y por el movimiento y la quietud,
    por la mirada y por la espalda.
    Palpitarlas y hacerlas vivir los ritmos
    que les corresponde, moviéndonos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:17

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    PUERTAS DE LA MAÑANA

    II

    PARA QUÉ PENSAR QUE LO QUE HE VIVIDO..?

    "Porque aire y camino es su pie y paz es su canción de inmensidad…"

    ¿Por qué pensar que lo que ha vivido tanto tiempo,
    a pesar de la tristeza,
    se va a acabar algún día?
    ¿Por qué darle más fe a la muerte que a la vida?
    ¿Por qué perder la esperanza en el amor nuestro y ajeno?
    Saquémosla de la jaula y dejémosla volar,
    sin miedo de a dónde llegue, llevándonos;
    de a dónde vaya, trayéndonos.
    Digámosle que es una pajarita de alas interminables,
    dejemos que ella nos lo enseñe,
    volando como ella vuela adentro de nuestra sangre,
    afuera de nuestros ojos limpios.
    Démosle la voz cantante y que nos lleve a su ritmo justo.
    Porque justo es su ir y venir,
    porque exacto es su caminar descalzo por el aire.
    Porque aire y camino es su pie,
    y paz es su canción de inmensidad,
    en labios del silencio, estremecida.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:39

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO


    RAÚL BAÑUELOS

    TIERRA DEL CIELO.

    III


    SE FUERON EN EL VIENTO

    "Y lo imposible, lo bebieron en el momento hasta el alma…"

    Se fueron en el viento que abrió las puertas
    de la mañana.
    Pasaron frente al jardín de una escuela universitaria
    lleno de muchachos
    que bebían su soledad, unos a otros,
    desde botellas de cervezas frías y risotadas amargas.

    Atravesaron la ciudad descascarándose lo posible;
    y lo imposible, lo bebieron en el momento hasta el alma.
    Sería un pesado y sediento largo viaje.
    Ellos lo sabían lejanamente al partir.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:41

    POESÍA SOCIAL

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    RAÚL BAÑUELOS

    TIERRA DEL CIELO.

    III

    ERAN TRES PERSONAS DISTINTAS.

    "Llegaron al principio del camino último…"

    Eran tres personas distintas y una sola búsqueda.

    Llegaron al principio del camino último.
    La montaña parecía la mera verdad, y lo era,
    escondida en su evidencia tan absoluta.

    Era la madrugada y una pequeñísima luz fue
    suficiente para empezar.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:44

    POESÍA SOCIAL

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    RAÚL BAÑUELOS

    TIERRA DEL CIELO.

    III


    EL PESO QUE TRAÍA UNO EN SUS AÑOS


    "La distancia, las piedras, las salivas secas y el agua inmemorial…"

    El peso que traía cada uno en sus años de piel
    y de mirada
    era igualmente diferente para todos.
    La distancia, las piedras, las salivas secas
    y el agua inmemorial tocaban de a lo mismo;
    aunque fueran distintos los zapatos,
    las condiciones físicas.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:46

    POESÍA SOCIAL

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    TIERRA DEL CIELO.

    III


    AL SUBIR LA MONTAÑA, LAS PIEDRAS

    "Las piedras los cargaban en sus hombros…"

    Al subir la montaña, las piedras se presentaban
    como un obstáculo;
    pero una vez sobrepasadas, las piedras los cargaban
    en sus hombros.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:49

    POESÍA SOCIAL

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    TIERRA DEL CIELO.

    III


    ARRIBAR A LA PLENITUD DE LA MONTAÑA

    "Mirar los ríos y su circulación continua…"

    Arribar a la plenitud de la montaña
    fue bajar hasta el fondo de sí mismos:
    contemplar el abismo que hay de una tierra a otra
    y los puentes naturales que existen para unirlas.
    Mirar los ríos y su circulación continua.
    Conocer la transparencia que comunica
    las nubes del cielo
    y los aires de la tierra.
    Y al fin decirle a la voluntad:
    haz puramente lo que quieras.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 06:56

    POESÍA SOCIAL

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    TIERRA DEL CIELO.

    III


    REGRESARON A LAS TIERRRAS DE TODOS LOS DÍAS.

    "Otra manera de mirar la tierra trajeron…"

    Regresaron a las tierras de todos los días
    en el viento que se desparrama por estos rumbos
    desde los aires aquéllos.

    Otra manera de mirar la tierra trajeron.
    Y una de aquéllas piedras.

    Otro modo de respirar el aire trajeron.
    Y una gota de aquélla sed.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 07:05

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    MÉXICO


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    TIERRA DEL CIELO.

    III


    Y BAJO ESTOS AIRES TERRENALES

    "Para que la piedra y la sed vivan la vida…"

    Y bajo estos aires terrenales
    habrá que darle espacio al tiempo aquél,
    para que la piedra y la sed vivan la vida
    que de su naturaleza les corresponde.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Feb 2019, 07:11

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    OTROS POEMAS

    DONDE DAN DE BESAR

    Donde dan de besar

    besan los labios una orilla

    y otra. A un tiempo

    besan el cuerpo infinito

    que se hizo temporal

    De un salivazo

    desatan una tormenta.

    Lluvia por lluvia el cuerpo

    que uno mismo y otro es,

    haciendo de las suyas

    esas partes más deseadas.


    Tocan lo que tocan

    las manos: ciegos ojos que miran

    lo que no ven. Los dedos

    hablan con la espalda

    un lenguaje que sólo entienden

    ellos. Charla que se alarga

    hasta los talones del final.

    Y el silencio trae

    de otra orilla un solo cuerpo

    en dos mitades repartido.


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