Aires de Libertad

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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) - Página 2 Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 01 Feb 2017, 05:56

    "los jóvenes en el hipódromo, ¿qué

    hacen aquí?

    hay 6 o 7 pululando, rompen los

    boletos y gritan:

    - ¡mierda! ¡maldita sea! ¡a tomar por culo!

    mariposean, parecen vírgenes,

    van a apostar otra vez.

    ocurre lo mismo después de cada carrera:

    - ¡mierda!¡maldita sea!¡a tomar por culo!


    se van tras la última carrera,

    bajando la escalera a saltitos como maricones,

    llevan zapatillas de deporte, camisetitas, pantalones

    ceñidos.

    si los suman a los 6 o 7 no llegarán

    a 400 kilos.

    nunca han estado en la cárcel, viven

    con sus padres; nunca han tenido que

    trabajar de 8 a 5.


    ¿qué hacen aquí en el hipódromo?

    lo que quiero decir es que ya es bastante malo que mi caballo

    tropezara en la 4ª, se rompiera la pezuña delantera izquierda

    y tuvieran que pegarle un tiro.


    lo que quiero decir es que cualquier imbécil de mierda puede ir

    al hipódromo y la mayoría de los imbéciles de mierda van,

    pero esos críos gritando:

    - ¡mierda!¡maldita sea!¡a tomar por culo!


    bueno, ahora mismo no hay ninguna guerra en marcha

    no podemos ponerlos de uniforme todavía

    pero espera un poco." (Ch.B. Poema "los apostantes", del libro " ( LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

    ATRAVESAR EL FUEGO."


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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) - Página 2 Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 02 Feb 2017, 01:16

    "lleva vaqueros y zapatillas de deporte

    y camina con dos jovencitas

    de su edad.

    de vez en cuando da

    un slto y entrechoca los talones.


    es como un potro

    pero en cierto modo me recuerda

    más a un gatito.


    le falta empaque y

    no tiene más en la cabeza

    que un mosquito.


    va dando saltos tras sus chicas

    entrechocando los talones.


    luego le tira a una del pelo

    se acerca a la otra y

    le aprieta del cuello.


    se las ha tirado a las dos y

    está satisfecho de sí mismo.

    le ha ocurrido

    sin ningún esfuerzo.


    y pienso, ay,

    gatito mío,

    qué noches y días

    te esperan.


    esa falta de empaque

    será tu perdición.

    tu sufrimiento

    será interminable

    y las chicas

    que ahora son tuyas

    pronto pertenecerán a otros hombres

    que no pudieron hincar el diente

    a la tarta tan fácilmente ni

    tan pronto.


    las chicas se están preparando contigo

    las chicas se preparan para otros hombres

    para alguien que salga de la jungla

    para alguien que salga de la jaula del león.


    sonrío al

    verte pasar

    entrechocando los talones.


    dios mío, chaval, miedo me da imaginar

    la noche

    en que lo decubras.


    hoy es un día soleado.


    salta

    mientras

    puedas." (Ch.B. Poema "gatito" de LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO .)


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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) - Página 2 Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Lluvia Abril Jue 02 Feb 2017, 01:19

    Tengo un fuerte dolor de cabeza, pero no creo que eso a Charles le importa mucho...Es más, seguro que sería capaz de hablar de ello como lo hace de lo COTIDIANO. Y lo resalto con mayúscula porque si la POESÍA, como afirma VICENTE ALEIXANDRE, es COMUNICACIÓN, BUKOWSKI puede o no gustar, pero comunica con una sencillez pasmosa y fácil de entender... Helo aquí...

    Estoy totalmente de acuerdo con tal afirmación y, espero que tu dolor de cabeza se haya ido.



    Abraza la oscuridad

    La confusión es el dios
    la locura es el dios
    la paz permanente de la vida
    es la paz permanente de la muerte.

    La agonía puede matar
    o puede
    sustentar la vida
    pero la paz es siempre horrible
    la paz es la peor cosa
    caminando
    hablando
    sonriendo
    pareciendo ser.

    No olvides las aceras,
    las putas,
    la traición,
    el gusano en la manzana,
    los bares,
    las cárceles,
    los suicidios de los amantes.

    Aquí en Estados Unidos
    hemos asesinado a un
    presidente y a su hermano,
    otro presidente
    ha tenido que dejar el cargo.

    La gente que cree en la política
    es como la gente que cree en dios:

    sorben aire con
    pajitas
    torcidas.

    No hay dios
    no hay política
    no hay paz
    no hay amor
    no hay control
    no hay planes.

    Mantente alejado de dios
    permanece
    angustiado
    deslízate.





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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) - Página 2 Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 03 Feb 2017, 01:13


    Hoy los mirlos están alborotados


    Más solo que un huerto seco y agotado
    puesto para la tierra
    para uso y abuso.
    Abatido como un ex boxeador que vende
    periódicos en la esquina.
    Deshecho en lágrimas como
    una corista que se ha hecho vieja
    y recibe su último cheque.
    Un pañuelo vendrá bien su señoría,
    vuestra merced.
    Hoy los mirlos están alborotados
    como
    las uñas encarnadas
    en una noche
    en la celda…
    vino gemido vino,
    los mirlos corretean y
    revolotean
    repitiendo
    melodías y castañuelas españolas.
    Y cualquier parte no está en
    ninguna parte…
    es un sueño peor que
    las tortillas o una rueda pinchada:
    por qué continuamos
    con la cabeza y
    los bolsillos llenos de
    polvo
    como un niño malo que acaban de expulsar
    del colegio…
    dígamelo
    usted que fue un héroe en alguna
    revolución
    usted que enseña a los niños
    usted que bebe con calma
    usted que posee grandes cosas
    y pasea por jardines
    usted que ha matado a un hombre y posee una
    bella esposa
    dígamelo usted
    por qué ardo como un
    viejo vertedero
    seco.
    Podríamos mantener una correspondencia
    interesante.
    Tendríamos ocupado al cartero.
    Y las mariposas y las hormigas y los puentes y
    los cementerios
    las constructoras de cohetes y los perros y los mecánicos
    de coches
    continuarían
    un poco más.
    Hasta que nos quedásemos sin sellos
    y/o
    ideas.
    No se avergüence de
    nada; supongo que Dios pensó en todo
    incluso
    en las cerraduras
    de las puertas.







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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) - Página 2 Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 03 Feb 2017, 01:24

    "estás de capa caída y entras

    a un restaurante a comer.

    te sientas en una mesa.

    la camarera sonríe.

    es regordeta, tiene el culo muy grande.

    irradia amabilidad y simpatía.

    si un hombre vive con ella 3 meses

    aprenderá lo que es sufrir de verdad.

    vale, le darás una propina del 15%.

    pides un sándwich de pavo y una

    cerveza.

    el tipo de la mesa de enfrente

    tiene unos ojos azules acuosos y

    cabeza de elefante.

    una mesa más allá hay 3 tipos

    con cabezas minúsculas

    y cuellos largos

    como avestruces.

    hablan en voz alta de inversiones inmobiliarias.

    ¿cómo se me ha ocurrido entrar aquí,

    piensas, si estoy de

    capa caída?

    entonces regresa la camarera con el sándwich

    y te pregunta si quieres algo más

    y le dices que no no no, ya está

    bien.

    entonces alguien se echa a reír.

    es una risa de alcornoque llena de arena y

    cristales rotos.


    empiezas a comerte el sándwich.

    eso ya es algo.

    es una acción menor,

    difícil y sensata

    como componer una canción popular

    para hacer llorar a

    una quinceañera.

    pides otra cerveza.

    joder, mira a ese tipo

    las manos le cuelgan casi hasta las

    rodillas y está

    silbando.

    venga, ya es hora de largarse.

    recojo la cuenta.

    dejo propina.

    voy a la caja.

    pago.

    cojo un palillo.

    voy a la puerta.

    el coche sigue ahí.

    y los tres tipos con cabez

    y cuello

    de avestruz se están montando en el mismo

    coche.

    cada uno lleva un palillo y ahora

    hablan de

    mujeres.

    se marchan primero.

    se marchan a toda prisa.

    más les vale, supongo.

    hace un calor insoportable.

    hay alerta máxima de smog.

    todos los pájaros y las plantas están muertas

    o agonizan.


    pones el motor en marcha." ( Ch. B. Poema "otro día"  del libro " LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

    ATRAVESAR EL FUEGO".)

    Un poema éste , "otro día", telegráfico en el que la situación humana, geografía de los personajes y el lugar, va cayendo con cuentagotas y , aparentemente, sin ánimo de transmitir emoción alguna : el sándwich, el palillo, la propina  o la cuenta tienen el mismo valor emocional que los tres tipos de cuello largo, el otro de cara de elefante o la camarera de culo gordo. Todo se adjetiva sin concesión a la galería. Nada se quiere transmitir : lo que está ocurriendo, está ocurriendo tal cual yo lo vivo y punto. Pocas consideraciones metafóricas ( si acaso "... risa de alcornoque llena de arena y / cristales rotos" ; que, en realidad, remite a la situación emocional del único espectador : el propio poeta que está "de capa caída").

    Me he atrevido a analizar someramente este poema porque desde luego, para mí, es sorpresivo . E impacta... Todo aquello que yo no creía que pudiera ser poesía, hecho poesía con una maestría que a mí me era ajena. Para estudiar.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 03 Feb 2017, 01:27, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 03 Feb 2017, 01:25

    A solas con todo el mundo


    La carne cubre el hueso
    y dentro le ponen
    un cerebro y
    a veces un alma,
    y las mujeres arrojan
    jarrones contra las paredes
    y los hombres beben
    demasiado y nadie encuentra al otro
    pero siguen
    buscando
    de cama
    en cama.
    La carne cubre
    el hueso y la
    carne busca
    algo más que
    carne.
    No hay ninguna
    posibilidad:
    estamos todos atrapados
    por un destino
    singular.
    Nadie encuentra jamás
    al otro.
    Los tugurios se llenan
    los vertederos se llenan
    los manicomios se llenan
    los hospitales se llenan
    las tumbas se llenan
    nada más se llena.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Feb 2017, 00:50

    "el viejo de al lado murió

    la semana pasada,

    tenía 95 o 06 años,

    no estoy seguro.

    pero ahora soy el mayor vejestorio

    del vecindario.

    cuando me agacho para

    coger el periódico

    matutino

    pienso en un ataque al corazón

    o cuando nado en mi

    piscina

    solo

    pienso,

    Dios bendito,

    llegarán y

    me encontrarán flotando

    boca abajo,

    mis 8 gatos sentados en el

    bordillo

    lamiéndose y

    rascándose.

    morir no es tan malo,

    es esa pequeña transición

    de aquí

    allá

    tan extraño

    como darle al

    interruptor para

    apagar la luz


    ahora soy el vejestorio

    del vecindario,

    llevo trabajándomelo

    una temporada,

    pero ahora tengo que ensayar

    algún

    truco nuevo:

    debo olvidar subirme la cremallera

    hasta arriba,

    llevar zapatillas en vez de los

    zapatos,

    colgarme las gafas

    al cuello,

    tirarme pedos bien fuerte en el

    supermercado,

    llevar calcetines

    desparejados,

    darle al cubo de la basura al retroceder

    con el coche.

    tengo que acortar la

    zancada, ir a pasitos

    ratoniles,

    volverme bizco,

    llevar la cabeza gacha y

    preguntar: - ¿cómo?¿qué

    ha dicho?


    tengo que prepararme,

    encanecerme el pelo,

    olvidar

    afeitarme.

    quiero que me conozcas

    al

    verme:

    ahora soy el vejestorio

    del vecindario

    y no me puedes contar nada

    que no sepa,

    maldita sea.


    respeta a los mayores,

    hijito, ¡y apártate

    de mi camino,

    joder!" ( Ch.B. Poema "heredo"; del libro "LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO")


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 04 Feb 2017, 03:21

    Garras del paraíso


    Mariposa de madera
    sonrisa de bicarbonato
    mosca de serrín…
    me gusta mi barriga
    y el tipo de la tienda de vinos
    me llama
    “señor Schlutz”.
    Los cajeros del hipódromo
    gritan
    “ ¡EL POETA SABE!”
    cuando cobro mis apuestas
    las damas
    que entran y salen de la cama
    dicen que me aman
    cuando paso a su lado con
    blancos pies mojados.
    Albatros con ojos borrachos
    calzoncillos sucios de Popeye
    chinches de París,
    he salvado las barricadas
    he dominado
    el automóvil
    la resaca
    las lágrimas
    pero conozco
    el destino final
    como cualquier colegial que ve
    cómo el tráfico aplasta
    al gato al pasar.

    Mi cráneo tiene una hendidura de
    pulgada y media justo en la
    bóveda.
    La mayor parte de mis dientes está
    delante,
    me mareo oleadas en los supermercados
    escupo sangre cuando bebo
    whisky
    y me entra una pena
    que llega a hacerse
    dolor
    cuando pienso en todas las
    buenas mujeres que he conocido
    y que se han diluido
    desvanecido
    entre trivialidades:
    viajes a Pasadera,
    picnic con los niños,
    tapones de pasta de dientes
    por el desagüe.

    No hay nada que hacer
    sino beber
    apostar a los caballos
    apostar a los poemas
    cuando las jovencitas
    se hacen mujeres
    y las ametralladoras
    apuntan hacia mí
    agachado
    tras muros más delgados
    que los párpados.

    No hay más defensa
    que todos los errores
    cometidos.
    Entre tanto
    me ducho
    contesto el teléfono
    hago huevos duros
    estudio el movimiento y el deterioro
    y me siento tan bien
    como cualquiera
    mientras paseo al sol.



    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 04 Feb 2017, 04:35

    Aire y luz y tiempo y espacio

    “Sabes, yo tenía una familia, un trabajo, algo
    siempre estaba
    en el medio
    pero ahora
    vendí mi casa, encontré este
    lugar, un estudio amplío, deberías ver el espacio y
    la LUZ,
    por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
    y el tiempo para
    CREAR”
    no, nene, si vas a crear
    vas a crear trabajando
    16 horas por día en una mina de carbón
    o
    vas a crear en una piecita con 3 chicos
    mientras estás
    desocupado,
    vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
    tu cuerpo,
    vas a crear ciego
    mutilado
    loco,
    vas a crear con un gato trepando por tu
    espalda mientras
    la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos,
    inundaciones y fuego.
    Nene, aire y luz y tiempo y espacio
    no tienen nada que ver con esto
    y no crean nada,
    excepto quizás una vida más larga para encontrar
    nuevas excusas.


    _________________
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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) - Página 2 Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 04 Feb 2017, 04:36

    Como ser un gran escritor

    Tienes que tirarte a muchas mujeres
    bellas mujeres,
    y escribir unos pocos poemas de amor decentes
    y no te preócupes por la edad
    y los nuevos talentos.
    Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
    Anda al hipódromo por lo menos una vez
    a la semana
    y gana
    si es posible.
    Aprender a ganar es difícil,
    cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
    Y no olvides tu Brahms,
    ti Bach y tu
    cerveza.
    no te exijas.
    Duerme hasta el mediodía.
    Evita las tarjetas de crédito
    o pagar cualquier cosa en término.
    acuérdate de que no hay un pedazo de culo
    en este mundo que valga más de 50 dólares
    (en 1977).
    y si tienes capacidad de amar
    ámate a ti mismo primero
    pero siempre se consciente de la posibilidad de
    la total derrota
    ya sea por buenas o malas razones.
    un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
    una mala cosa.
    quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
    y como las arañas, sé
    paciente, el tiempo es la cruz de todos.
    más
    el exilio
    la derrota
    la traición
    toda esa basura.
    quédate con la cervez,
    la cerveza es continua sangre.
    una amante continua.
    agarra una buena máquina de escribir
    y mientras los pasos van y viene
    más allá de tu ventana
    dale duro a esa cosa,
    dale duro.
    haz de eso una pelea de peso pesado.
    haz como el toro en la primera embestida.
    y recuerda a los perros viejos,
    que pelearon tan bien:
    Hemingway, Celine, Dostoyevski, Hamrun.
    si crees que no se volvieron locos en habitaciones
    como te está pasando a ti ahora,
    sin mujeres
    sin comida
    sin esperanza…
    entonces no estás listo
    toma más cerveza.
    hay tiempo.
    y si no hay,
    está bien
    igual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Feb 2017, 01:42

    "cuando piensas en lo mucho

    que las cosas se tuercen

    una y otra vez

    empiezas a mirar las paredes

    y a tener ganas de quedarte dentro

    porque las calles son

    la misma vieja película

    y los héroes acaban como

    los héroes de las viejas películas:

    el culo gordo, la cara fofa y el cerebro

    de una lagartija.


    no es de extrañar que

    un sabio

    escale una montaña de 3000 metros

    y se siente a esperar

    alimentándose de hojas de morera

    en vez de apostarlo todo a dos rodillas con hoyuelos

    que sin duda no durarán toda la vida

    y 2 de cada 3 veces

    no se quedarán ni siquiera una noche entera.


    es difícil escalar montañas.

    por eso las paredes son tus amigas.

    apréndete las paredes

    hasta los críos

    se cansan de

    lo que nos han dado

    en las calles


    quédate entre las paredes

    son el amor más fiel


    erigir donde muy pocos erigen.

    es el único camino a seguir," ( Ch.B. Poema "quédate solo", del libro LO MÁS IMPORTANTE ES

    SABER ATRAVESAR EL FUEGO)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2017, 03:41


    Elogio al infierno de una dama


    Algunos perros que duermen a la noche
    deben soñar con huesos
    y yo recuerdo tus huesos
    en la carne
    o mejor
    en ese vestido verde oscuro
    y esos zapatos de taco alto
    negros y brillantes,
    siempre puteabas cuando
    estabas borracha,
    tu pelo se resbalaba de tu oreja
    querías explotar
    de lo que te atrapaba:
    recuerdos podridos de un
    pasado
    podrido, y
    al final
    escapaste
    muriendo,
    dejándome con el
    presente
    podrido.
    Hace 28 años
    que estás muerta
    y sin embargo te recuerdo
    mejor que a cualquiera
    de las otras
    fuiste la única
    que comprendió
    la futilidad del
    arreglo con la vida.
    Las demás sólo estaban
    incómodas con
    segmentos triviales,
    criticaban
    absurdamente
    lo pequeñito:
    Jane, te
    asesinaron por saber
    demasiado.
    Vaya un trago
    por tus huesos
    con los que
    este viejo perro
    sueña
    todavía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2017, 03:43

    El día que me deshice de un fajo de billetes

    Y le dije puedes quedarte con tus tías y tus tíos ricos
    y con tus abuelos y con tus padres
    y su jodido petróleo
    y sus siete lagos
    y sus pavos salvajes
    y sus búfalos
    y con todo el estado de Texas,
    queriendo decir las cacerías de cuervos
    y tus paseos de los sábados por la noche
    y tu biblioteca de tres al cuarto
    y tus municipales encorvados
    y tus artistas maricas
    puedes quedarte con todo eso
    y tus periódicos semanales
    y tus famosos tornados
    y tus sucias inundaciones
    y todos tus gatos maullantes
    y tu suscripción al Time,
    y trágatelos, nena,
    trágatelos.
    Puedo manejar un pico y una pala de nuevo(creo)
    y puedo conseguir
    25 billetes por un combate a 4 asaltos(quizá)
    claro que tengo 38 años,
    pero un poco de tinte puede taparme
    las canas;
    y aún puedo escribir un poema(a veces),
    no lo olvides, e incluso
    si no me pagan,
    es mejor que esperar la muerte y el petróleo,
    y disparar a los pavos salvajes,
    y esperar que el mundo
    comience.
    Muy bien, mendigo, me dijo, lárgate.
    ¿Qué? , dije yo
    lárgate. Ésta ha sido tu
    última rabieta.
    Estoy harta de tus malditas rabietas.
    Siempre te comportas como un
    personaje de una obra de O’ Nelly.
    Pero yo soy diferente, nena,
    no puedo
    evitarlo.
    Eres diferente, de acuerdo,
    y ¡qué diferente, Dios mío!
    no des un
    portazo
    al irte.
    Pero, nena, ¡amo
    tu dinero!
    ¡ni una sola vez has dicho
    que me amaras a mí!
    ¿Qué querías
    un mentiroso o un
    amante?
    tú no eres ninguna de las dos cosas,
    ¡fuera, mendigo,
    fuera!
    …pero, nena…
    vuelve a O’ Nelly
    fui hacia la puerta,
    la cerré suavemente y me fui
    pensando: lo que ellos quieren
    es un indio de madera
    que diga si y no
    y que aguante las llamas y
    no arme demasiado jaleo;

    pero te estás
    haciendo viejo, chico;
    la próxima vez
    no enseñes
    tus cartas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2017, 05:53

    Poemas para jefes de personal

    Un viejo me pidió un cigarrillo
    y saqué dos con cuidado.
    “Vengo a buscar trabajo. Voy a esperar
    al sol y fumar”.
    Raído y rabioso
    se recostaba contra la muerte.
    Era un día frío, por cierto, y los camiones
    cargados y pesados como las putas viejas
    embarullaban y enmarañaban las calles…
    Nos hundimos como tablas de un suelo podrido
    mientras el mundo lucha por desbloquear
    la estructura que le atenaza el cerebro.
    (Dios es un local vacío donde no hay filetes.)
    Somos pájaros agonizantes
    barcos que se hunden…
    el mundo nos sacude y nos aplasta
    y nosotros
    sacamos los brazos
    sacamos las piernas
    bajo el beso mortal de un ciempiés:
    pero ellos nos dan amables palmaditas en la espalda
    y dicen que es “política” nuestro veneno.
    Bueno, fumamos, él y yo, pobres hombres
    mascullando pensamientos insignificantes…
    No todos los caballos llegan,
    y cuando veas encenderse y apagarse
    las luces de las cárceles y de los hospitales
    y a los hombres manipular las banderas con tanto
    cuidado
    como si fuesen recién nacidos
    recuerda esto:
    eres un gran instrumento engullidor
    con corazón y vientre, cuidadosamente planificado,
    asi que si coges un avión a Sabannah,
    coge el mejor;
    o si comes polio sobre una roca,
    haz que sea un animal muy especial.
    (Tú lo llamas ave; yo llamo a las aves
    flores.)
    Y si decides matar a alguien,
    haz que sea un cualquiera y no alguien:
    algunos hombres están hechos de un material especial,
    precioso: no mates,
    si vas a hacerlo,
    a un presidente o a un rey
    o a un hombre
    que tenga un despacho…
    ésos tienen alcances celestiales
    actitudes ilustradas.
    Si te decides,
    elígenos a nosotros
    que esperamos y fumamos y miramos aviesamente;
    que estamos consumidos por las penas y
    febriles
    de subir escalas rotas.
    Elígenos
    nunca fuimos niños
    como vuestros niños.
    No entendemos canciones de amor
    como vuestras amadas.
    Nuestros rostros son linóleo resquebrajado,
    resquebrajado por las pisadas
    fuertes, seguras, de nuestros amos.
    A nosotros nos han criado con hojas de zanahoria,
    con semillas de sésamo y una gramática violenta,
    malgastamos los días como mirlos enloquecidos
    y nos entregamos al alcohol por las noches.
    Nuestra leve sonrisa forzada nos cubre
    como el confeti de un extraño:
    y ni siquiera participamos de la fiesta.
    Somos una escena trazada con el
    blanco pincel de esta É`poca.
    Fumamos, como higos dormidos en un plato.
    Fumamos, tan muertos como la niebla.
    Elígenos.
    Un asesinato en la bañera
    o algo rápido y brillante; nuestros nombres
    en los periódicos.
    Conocidos, por fin, un instante
    para millones de ojos indiferentes embotados de
    noticias
    que se reservan
    para parpadear y brillar sólo
    ante los simples sarcasmos de taberna
    de sus correctos comediantes
    caprichosos y engreídos.
    Conocidos, por fin, un instante,
    como lo serán ellos
    como lo serás tú
    por un hombre todo gris en un caballo todo
    gris que está sentado y acaricia una espada
    más larga que la noche
    más larga que la doliente cresta de las montañas
    más larga que todos los lamentos
    que han surgido de las gargantas
    y han explotado en una tierra
    más nueva, menos planificada.
    Fumamos y las nubes nos ignoran.
    Pasa un gato y se sacude a Shakespeare
    del lomo.
    Sebo, sebo, vela cual cera: nuestra espina dorsal
    es débil y nuestra conciencia quema
    sin malicia hasta el final
    lo que queda de la mecha que la vida
    nos ha otorgado parcamente.
    Un viejo me pidió un cigarrillo
    y me contó sus problemas
    y esto
    fue lo que dijo:
    que esta Época es un crimen
    que la Piedad se ha refugiado bajo mármoles
    y el Odio se ha refugiado en el
    dinero.
    Podía haber sido un obseso sexual
    o un Santo.
    Pero fuese lo que fuese
    estaba condenado
    y los dos esperábamos al sol
    fumando
    y mirando
    ociosos quién sería
    el siguiente.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 06 Feb 2017, 01:30

    Lo mejor y lo peor


    Los hospitales y las cárceles
    es lo peor
    los manicomios
    es lo peor
    los áticos
    es lo peor
    los hoteluchos ruidosos
    es lo peor
    los recitales de poesía
    los conciertos de rock
    a beneficio de minusválidos
    es lo peor
    los funerales
    las bodas
    es lo peor
    los desfiles
    las pistas de patinaje
    las orgías sexuales
    es lo peor
    la medianoche
    las 3 de la madrugada
    las 5.45 de la tarde
    es lo peor.

    Caer del cielo
    los pelotones de ejecución
    eso es lo mejor
    pensar en la India
    mirar los puestos de palomitas
    ver al toro coger al matador
    eso es lo mejor
    las bombillas en cajas
    un viejo perro escarbando
    los cacahuetes en una bolsa de papel
    eso es lo mejor
    de pie frente a los pelotones de ejecución
    echar migas a las gaviotas
    cortar tomate en rodajas
    eso es lo mejor
    alfombras con quemaduras de cigarrillos
    grietas en las aceras
    camareras todavía sensatas
    eso es lo mejor
    mis manos muertas
    mi corazón muerto
    silencio
    adagio de rocas
    el mundo en llamas
    eso es lo mejor
    para mí.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Feb 2017, 02:12

    "abrasado hasta perder el sentido por la

    constante depresión de otros,

    descorro las cortinas,

    anhelando la cálida luz.

    está ahí, está ahí

    en alguna parte,

    estoy convencido.


    ah, los rostros de la depresión, expresiones

    sumergidas en la oscuridad viscosa.

    las boquitas amargadas,

    la compasión por uno mismo, la justificación

    - - - - / de los actos propios pasa

    de la raya, pasa de la raya con creces.

    los rostros ensombrecidos,

    profundas arrugas, de pesar.


    ahí no hay coraje, sólo el deseo de

    poseer algo: admiración, fama, amantes,

    dinero, cualquier cosa, maldita sea,

    mientras llegue sin esfuerzo,

    mientras no tengan que hacer lo que

    sea necesario

    y cuando no triunfan se

    tornan resentidos,

    malcarados,

    imaginan que los han

    desairado, engañado,

    ninguneado.


    entonces se encontraron en su

    desdicha, su último

    refugio.

    y se les da bien,

    se les da muy bien,

    tienen tanta desdicha

    que insisten en

    compartirla.


    se sumergen y chapotean en su

    desdicha,

    te salpican con ella.


    no tienen más que esto,

    no quieren más que eso,

    no pueden ser más que eso.


    niégate a unirte a ellos.

    sigue siendo tú mismo.

    abre las cortinas

    o las persianas

    o las ventanas

    a la cálida luz

    a la dicha.

    está en la vida,

    e incluso en la muerte

    puede

    estar." Ch. B. Poema "un voto a favor de la cálida luz"; del libro "LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

    ATRAVESAR EL FUEGO".


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Feb 2017, 01:19

    "acordonaron con una soga las primeras siete

    - - - / filas para los monitores

    de Niños Retrasados, el Club de Pasajeros Habituales y la

    Sociedad Alemana.

    era sábado en el hipódromo y todos hablaban al mismo

    tiempo, se levantaban, se sentaban, saludaban, se reían.


    cuando entró el ganador de la primera carrera, la mayoría

    empezaron a saltar arriba y abajo gritando y algunos se

    abrazadon.

    costaba trabajo creer que todos hubieran apostado al mismo

    caballo.


    intenté distinguir entre los Monitores de Niños

    - - - / Retrasados, los

    pasajeros Habituales y los Alemanes

    pero todos tenían más o menos el mismo aspecto y a

    - - - / medida que

    transcurrían las carreras se fueron calmando los ánimos y

    - - - / algunos

    empezaron a marcharse.


    para la última carrera sólo quedaban unos cuantos

    y todos parecían cansados y muy tristes, y estaban muy

    - - - callados.

    habían aprendido una dura realidad : perder el dinero

    - - - / propio es muy

    parecido a la muerte

    y aunque los caballos eran hermosos, era mucho más fácil

    ser Alemán o Monitor de Niños Retrasados

    o volar por el pais con tarifas reducidas.


    también habían aprendido que a veces

    el hipódromo no era lugar para saltar arriba y abajo,

    ni lugar para gritar y abrazarse.

    el día se tornó frío y oscuro al ir descendiendo el viento de

    la Sierra Madre, y cuando encajonaron los caballos

    para la última carrera, ni siquiera un ganador habría

    - - - / servido de mucho

    ahora que las máquinas de apuestas habían cerrado,

    - - - / llevándose la última tajada,

    las probabilidades congeladas para siempre.


    los favoritos no ganan lo suficiente

    las apuestas arriesgadas no ganan lo suficiente

    los demás caballos no ganan lo suficiente


    el sábado que viene traerán a 3 nuevos grupos

    y también los harán pasar por la soga." ( Ch. B. Poema "masacre" , del libro " Lo más importante

    es saber atravesar el fuego.")


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 07 Feb 2017, 01:25

    Si consideramos

    Si consideramos lo que puede verse:
    motores que nos vuelven locos,
    amantes que acaban odiándose,
    ese pescado que en el mercado
    mira fijamente hacia atrás adentrándose en nuestras
    mentes,
    flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
    motines, rugidos de leones enjaulados,
    payasos enamorados de billetes,
    naciones que trasladan a la gente como peones de
    ajedrez,
    ladrones a la luz del día con maravillosas
    esposas y vinos por la noche,
    las cárceles atestadas,
    el tópico de los parados,
    hierba moribunda, fuegos insignificantes,
    hombres suficientemente viejos como para amar la
    tumba.

    Estas y otras cosas
    demuestran que la vida gira sobre un eje podrido.
    Pero nos han dejado un poco de música
    y un poster clavado en el rincón
    un vaso de güisqui, una corbata azul
    un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
    un caballo que corre como si el diablo le estuviera
    retorciendo la cola
    sobre la hierba azul y el griterío
    y después, de nuevo, el amor
    como un coche que dobla la esquina
    puntual,
    la ciudad a la espera
    el vino y las Flores
    el agua corriendo a través del lago
    y verano e invierno y verano y verano
    y de nuevo invierno.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Feb 2017, 01:58

    "ladrones a la luz del día con maravillosas

    esposas y vinos por la noche..." ( ¡Vaya, que poco ha evolucionado esto que llamamos mundo!)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Feb 2017, 01:06

    "lo acuchillaron a plena luz del día, vino calle arriba

    cogiéndose las entrañas con las manos, manchando de rojo

    la acera.

    ninguno de los que aguardaban haciendo cola dejó el sitio

    - - - / para ayudarle.

    llegó a la entrada de la misión y se vino abajo en el

    vestíbulo donde el portero gritó: - eh, tú,

    hijoputa, ¿qué haces?

    luego llamaron a una ambulancia pero el tipo ya había muerto

    para cuando llegó.

    vino la policía y trazaron círculos

    con tiza blanca

    en torno a las manchas de sangre en la acera

    lo fotografiaron todo

    y preguntaron a los que aguardaban el almuerzo dominical

    si habían visto algo

    si sabían algo.

    todos contestaron que "no" a ambas preguntas.


    mientras los policías se paseaban de uniforme

    los otros acabaron de meter el cadáver en la ambulancia.


    después los vagabundos liaron cigarrillos

    mientras esperaban la comida

    hablaban de lo ocurrido

    soltaban pedos y humo

    mientras disfrutaban del sol

    sintiéndose

    famosos." ( Ch.B. Poema "almuerzo dominical en la Santa Misión"; del libro LO MÁS IMPORTANTE

    ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 08 Feb 2017, 01:35

    Pascual Lopez Sanchez escribió:"ladrones a la luz del día con maravillosas

    esposas y vinos por la noche..."  ( ¡Vaya, que poco ha evolucionado esto que llamamos mundo!)

    Totalmente de acuerdo, es lo que hay, cada vez más a la luz y cada día nacen más ladrones.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Feb 2017, 01:39

    Veamos el Poema anterior, ejemplo nítido de REALISMO SUCIO. Las historias que nos cuenta el Realismo sucio prescinden, como ya dijimos , del exceso de adjetivos; de situaciones imaginarias y metáforas transformadoras de los hechos. Estos son tal cual - sí o sí, como suele afirmarse ahora-; no precisan adornos: importa la simple y dura cotidianidad de los hechos, a veces aversivos , o subversivos contra la idílica moral. Vidas más que mediocres, sin grandes implicaciones solidarias ni rimbombancias éticas...Y un lenguaje 100 por 100 soez que es lo único que es definitorio en la podredumbre de los personajes. Ese lenguaje, además de soez, es parco, sobrio y preciso. No se dibujan personas, se pintan o esbozan situaciones.
    El lector asume sin complejos lo que el escritor transmite... Pero sin complejos no quiere decir sin rechazo. De hecho, las opiniones sobre esta corriente ¿lírica? se reparten entre los que la ensalzan y los que la critican por su falta de transmisión emocional... En el poema que acabamos de poner llama más la atención Las palabras ( pedos; hijoputa; humo; famosos; los otros...) que el hecho en sí de la muerte y el impacto emocional que pudiera provocar...

    ¿Qué hacemos , Lluvia...? ¿Seguimos o lo dejamos...?


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 08 Feb 2017, 10:02

    Estos son tal cual - sí o sí, como suele afirmarse ahora-; no precisan adornos: importa la simple y dura cotidianidad de los hechos, a veces aversivos , o subversivos contra la idílica moral. Vidas más que mediocres, sin grandes implicaciones solidarias ni rimbombancias éticas...Y un lenguaje 100 por 100 soez que es lo único que es definitorio en la podredumbre de los personajes. Ese lenguaje, además de soez, es parco, sobrio y preciso. No se dibujan personas, se pintan o esbozan situaciones.
    El lector asume sin complejos lo que el escritor transmite... Pero sin complejos no quiere decir sin rechazo. De hecho, las opiniones sobre esta corriente ¿lírica? se reparten entre los que la ensalzan y los que la critican por su falta de transmisión emocional... En el poema que acabamos de poner llama más la atención Las palabras ( pedos; hijoputa; humo; famosos; los otros...) que el hecho en sí de la muerte y el impacto emocional que pudiera provocar...

    ¿Qué hacemos , Lluvia...? ¿Seguimos o lo dejamos...?

    Bien, señalo de tus apreciaciones las que hago mías, y, por consiguiente creo asumimos o debemos asumir lo que el autor transmite. ¿Lírica? No me parece. ¿ La metáfora? Ignorada por completo es lo que me parece. Sea como sea, desde aquí transcribimos, desde aquí intentamos dar a conocer a autores que de una forma u otra han tenido su lugar, su éxito, sus seguidores. Muchos con una sensibilidad, sutilidad y utilización del lenguaje tan exquisito que han sido capaces de traspasar cada fibra y cada espacio de los sentidos más dormidos. Otros como el autor en cuestión que nos ocupa, con el lenguaje más soez(como bien dices, Pascual) con la ausencia de metáforas y llamando a cada cosa por su nombre(bueno, no sé si por su nombre) pero estoy segura que todos sabemos de lo que nos habla Charles Bukowski.

    Gracias, y seguimos ¿no? Al fin y al cabo es la "obra" de Charles Bukowski y por qué no va a merecerse su espacio.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Feb 2017, 10:11

    Seguimos, pues. Besos


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 08 Feb 2017, 10:13


    Alguien

    Oh Dios, tenía una tristeza espantosa,
    aquella mujer estaba allí sentada y
    me dijo
    ¿es usted realmente Charles Bukowski?
    y yo le dije
    ………….dejemos eso
    no me encuentro bien
    tengo una tremenda tristeza
    y lo único que quiero es
    echarte un polvo
    ella se rió
    creía que me las estaba dando
    de listo
    y yo no miraba más que sus piernas largas delgadas
    …celestiales
    veía su hígado y sus entrañas temblando
    veía a Cristo allí dentro
    bailando un folklore.

    Todas mis carencias interiores
    se sublevaron
    y fui hacia ella
    y la tumbé en el sofá
    y le levanté el vestido hasta el cuello
    y me importó un pito
    si era una violación o el fin del mundo.

    Volver a estar
    ahí
    en un sitio
    real

    sus bragas estaban en el
    suelo.
    Y mi polla entró, mi polla entró
    oh Dios, mi polla entró
    yo era Charles
    Alguien.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Feb 2017, 01:02

    Es complejo, querida Lluvia, pero buscar en el alma humana; indagar motivos; ponerse en lugar de...y valorar si todo ello ha merecido la pena se trataría , una vez más, de un juicio de valor en función de unos esquemas propios.

    Yo no puedo juzgar el poema último que has puesto... Y juzgar simultáneamente los que estoy poniendo yo.

    Charles es sin duda un provocador. Y una de las figuras principales del REALISMO SUCIO junto a... (1)
    Hoy, esa corriente, tiene más o menos adeptos o continuadores. No lo sé. Y tampoco tengo muchas ganas de indagar. Aquí, lo que estamos haciendo no es dar mensaje sino exponer lo que hubo. Y que cada uno saque sus propias conclusiones...

    El pensamiento de este hombre, además , está condicionado en multitud de ocasiones por el ALCOHOL. Esto no es ninguna crítica : Es simplemente un hecho. Y la respuesta humana bajo la influencia del alcohol no es que sea osada : es arriesgada consigo mismo y , sobre todo, con los demás.  Esto invalida su creación...? Si yo afirmara ello no dejaría de ser un pazguato . Ni me pasmo, ni admiro : Expongo.

    El siguiente poema podría ser complementario, en cuanto a imagen, de las caracteríticas humanas del poeta...


    "a menudo la gente se lamenta de que no ha

    hecho nada con su

    vida

    y luego esperan a que alguien les diga

    que no es así.

    mira, has hecho esto y has hecho

    aquello y eso ya es

    algo.

    ¿lo crees de veras?

    claro.


    pero

    estaban en lo cierto.

    no han hecho nada.

    no han demostrado ningún coraje.

    ninguna inventiva.

    hicieron lo que se les adiestró para

    hacer.

    hicieron lo que se les dijo que

    hicieran.

    no poseían resistencia alguna, ninguna idea

    propia.

    los vapulearon de aquí para allá

    y fueron obedientemente.

    no tuvieron corazón.

    se condujeron con cobardía.

    llevaron una vida apestosa.

    volvieron la vida apestosa.


    y ahora quieren que les diga que

    no fracasaron.

    ya los has visto.

    están por todas partes.

    los faltos de espíritu.

    la cuadrilla de los muertos en vida.


    ¿ser amable?

    ¿mentirles?

    ¿decirles lo que quieren oír?

    ¿decirles cualquier cosa que quieran oír?


    gente con arrojo los convirtió en lo que

    no son.


    si me preguntan, les diré lo que

    no quieren oír.


    es mejor que los

    mantengas lejos de mí, o

    que les digas que soy un tipo cruel.


    es mejor que te hagan confidencias

    a ti.


    quiero librarme

    de eso." (Ch.B. Poema "un desperdicio"; del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL

    FUEGO).

    (1) Raymond Carver; John Fonte; Tobias Wolff... todos ellos en EEUU. También la novelista y poeta Zoé Valdés en Cuba. El representante más nítido en España de esta corriente puede que sea Karmelo C. Iribarren.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Feb 2017, 01:19, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 09 Feb 2017, 01:07

    Mi seguidora

    Di un recital de poesía el sábado pasado en
    los bosques de las afueras de Santa Cruz
    y estaba a punto de acabar
    cuando oí un grito fuerte y largo
    y una joven bastante guapa
    corrió hacia mí
    vestido largo y fuego en la mirada
    y saltó al escenario
    y gritó: "¡TE DESEO!
    ¡TE DESEO! ¡cómeme! ¡cómeme!
    le dije: "oye,
    déjame en paz, coño".
    pero siguió quitándome
    la ropa y tirándose
    sobre mí.
    "¿dónde estabas?", le
    pregunté, "cuándo no tenía
    qué comer y
    enviaba cuentos cortos al
    Atlantic Monthly?",
    me agarró los huevos y casi
    me los arranca. Sus besos
    sabían a sopa de mierda.
    2 mujeres saltaron al escenario
    Y
    se la llevaron a rastras
    al bosque.
    Sus gritos aún se oían
    cuando empecé el siguiente poema.
    Tal vez, pensé, tendría que haberla
    poseído sobre el escenario frente
    a todos aquellos ojos.
    Pero uno nunca sabe
    si sería un buen poema
    o un mal ácido.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 09 Feb 2017, 01:16


    Aquí, lo que estamos haciendo no es dar mensaje sino exponer lo que hubo. Y que cada uno saque sus propias conclusiones...

    Exactamente, es lo que decía en el mensaje anterior.

    El pensamiento de este hombre, además , está condicionado en multitud de ocasiones por el ALCOHOL. Esto no es ninguna crítica : Es simplemente un hecho. Y la respuesta humana bajo la influencia del alcohol no es que sea osada : es arriesgada consigo mismo y , sobre todo, con los demás. Esto invalida su creación...? Si yo afirmara ello no dejaría de ser un pazguato . Ni me pasmo, ni admiro : Expongo.

    Pues así es y eso es lo que hacemos, al igual que lo hemos hecho con los anteriores.

    Besos


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 10 Feb 2017, 10:28


    Como una flor bajo la lluvia

    Me corté la uña del dedo
    del medio
    de la mano derecha
    bien corta
    y empecé a sobarle el coño
    mientras ella estaba sentada en la cama
    poniéndose crema en los brazos
    la cara
    y los pechos
    después de bañarse.
    Entonces encendió un cigarrillo:
    “tú sigue”,
    y fumó, y continuó poniéndose
    crema.
    Yo continué sobándole el coño.
    >>¿quieres una manzana?>>, le pregunté.
    “bueno”, dijo, “¿tú vas a comer una?”
    pero fue a ella a quien comí…
    empezó a girar
    después se puso de lado,
    se estaba humedeciendo y abriendo
    como una flor bajo la lluvia.
    Después se puso boca abajo
    y su hermosísimo culo
    se alzó ante mí
    y metí la mano por debajo
    hasta el coño otra vez.
    Estiró el brazo y me cogió
    la polla, giró y se volvió,
    me monté encima
    hundía la cara en la mata
    de pelo rojo
    derramada alrededor de su cabeza
    y mi polla tiesa entró
    en el milagro.
    Más tarde bromeamos sobre la crema
    y el cigarrillo y la manzana.
    Después salí a la calle y compré pollo
    y gambas y patatas fritas y bollitos
    y puré y salsa y
    ensalada de col, y cominos, ella me dijo
    lo bien que lo había pasado y yo le dije
    lo bien que lo había pasado y nos comimos
    el pollo y las gambas
    y las patatas fritas y los bollitos y el
    puré y la salsa y
    hasta la ensalada de col.



    La ducha


    Nos gusta ducharnos después
    (a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
    y su rostro siempre es suave y tranquilo
    y ella me lava primero
    me extiende el jabón por los huevos
    los levanta
    los aprieta,
    luego me lava la polla:
    “oye, ¡esto sigue duro!”
    luego me lava el vello de ahí abajo,
    la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
    yo sonrío sonrío sonrío,
    y después la lavo yo a ella…
    primero el coño,
    me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
    suavemente enjabono los pelos del coño,
    lavo ahí con un movimiento suave
    tal vez me detenga más de lo necesario,
    luego las piernas por detrás, el culo,
    la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
    enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
    las piernas por delante, los tobillos, los pies,
    luego el coño, una vez más, para que me dé suerte…
    y ella sale primero,
    se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
    pongo el agua más caliente
    disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
    luego salgo…
    normalmente siempre es por la tarde y todo está tranquilo,
    y mientras nos vestimos hablamos sobre que otra cosa
    podríamos hacer,
    pero el estar juntos resuelve casi todo,
    en realidad, lo resuelve todo
    porque mientras esas cosas estén resueltas
    en la historia de un hombre y
    una mujer es diferente para cada uno,
    mejor y peor para cada uno…
    para mí, es tan espléndido como para recordarlo
    después de la marcha de los ejércitos
    y de los caballos que pasan por las calles fuera
    después de los recuerdos del dolor y el fracaso y la
    desdicha:
    Linda, tú me has traído esto,
    cuando te lo lleves
    hazlo lenta y suavemente
    hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en
    lugar de
    en vida, amén.







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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Feb 2017, 01:49

    "la mañana,

    toca los nervios

    rápidamente

    como si ya estuviéramos en

    la mira del cazador.

    el cuerpo bosteza y se despereza a la

    luz .

    el peregrinaje

    está a punto de

    comenzar.


    pisando huevos hasta el baño

    para eliminar los

    venenos.

    tras las cortinas está

    su mundo.


    me lavo las manos, el cuello, la cara,

    me lavo los dientes que me quedan

    para los

    restos.


    me visto.

    ¡esa camisa no!

    qué deprimente...

    ponte algo verde, algo

    amarillo.

    ahí, mira.

    sonríe.


    los zapatos, los malditos zapatos.

    los zapatos son de lo más triste.

    a los zapatos no se les puede ocultar

    los hechos.

    olvídate de los zapatos,

    ponte las estúpidas bermudas.

    los pantalones de gordo mantecoso.


    ahora, los zapatos.


    te has olvidado del pelo.

    péinate.

    pareces un pirado con el pelo

    sin peinar.

    no eres un pirado,

    ¿verdad?


    tu esposa sigue dormida.

    tienes suerte.

    tiene suerte.

    sonríe.

    no eres un pirado,

    ¿verdad?


    bajas las escaleras.

    te esperan los animales.

    te miran las plantas

    mientras las termitas se comen la madera.

    todo un ejército de hormigas por debajo,

    el aire envenenado por encima.

    el coche está fuera.

    los intestinos, la barriga,

    el corazón, el cerebro, el

    etcétera

    dentro.


    estás cuerdo.

    eres normal.

    tomas decisiones

    sensatas, ¿no?


    sólo que hay un límite,

    ahí está la trampa.

    la trampa eres tú.

    estás entrampado.


    ¿es mejor ser una termita,

    un ocelote,

    un metrónomo,

    un banco del parque,

    o el este de Kansas City?


    doy de comer a los animales.

    por el momento, eso es lo que

    hago.

    doy de comer a los animales.

    es

    fácil." ( Ch. B. Poema "encerrado"; del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 13 Feb 2017, 01:51, editado 1 vez


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