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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 16 Ene 2017, 02:05

    He estado mirando dos o tres veces y no he encontrado nada sobre él. Lo he hablado con Lluvia, y nos parece un autor suficientemente interesante como para estar aquí. Andernach ( Alemania) 1920) - Los Ángeles ( EE.UU) 1994. Lo haremos despacio y cuando terminemos con el autor  que llevamos entre manos en POESÍA SOCIAL. No abandonamos esta ... Sólo nos demoramos un poco en ella. Al terminar con Charles Bukowski volveremos a aquella con renovadas fuerzas.

    Que nadie espere encontrar acá una poesía bonita... Representante máximo de lo que se ha conocido como REALISMO SUCIO, su poesía es , en multitud de ocasiones, una provocación : lingüística; ética y moral...transgresión poética y transgresiones vivenciales. Pero una figura que no debe ser obviada porque no guste. Aunque si gusta o no ya tendremos tiempo de verlo.

    "tira los dados


    si vas a intentarlo, ve hasta el

    final.

    de otro modo, no empieces siquiera.


    si vas a intentarlo, ve hasta el

    final.

    tal vez suponga perder novias,

    esposas, parientes, empleos y

    quizá la cabeza.


    ve hasta el final

    tal vez suponga no comer durante 3 o

    4 días

    tal vez suponga helarte en el

    banco de un parque.

    tal vez suponga la cárcel,

    tal vez suponga mofas,

    desdén,

    aislamiento,

    el aislamiento es la ventaja,

    todo lo demás es un modo de poner a prueba tu

    resistencia, tus

    auténticas ganas de

    hacerlo.

    y lo harás

    a pesar del rechazo y las

    ínfimas probabilidades

    y será mejor que

    cualquier otra cosa

    que pudieras imaginar


    si vas a intentarlo,

    ve hasta el final.

    no hay sensación

    parecida.

    estarás a solas con los dioses

    y las noches arderán en

    llamas.


    hazlo, hazlo, hazlo.

    hazlo.


    hasta el final.

    hasta el final.


    llevarás las riendas de la vida hasta

    la risa perfecta, es

    la única lucha digna

    que hay.  ( CH. B. Poema Tira los dados, de Lo más importante es saber atravesar el fuego)


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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Ene 2017, 08:52

    una nueva guerra


    ahora es una lucha distinta, mantener a raya el hastío de

    la edad,

    retirarte a tu cuarto, tumbarte en la cama,

    no quedan muchas ganas de moverse,

    ya casi es medianoche.


    hace no mucho la noche estaría a punto de

    comenzar, pero no te lamentes por la juventud perdida:

    la juventud no era ninguna maravilla

    tampoco.


    pero ahora hay que esperar la muerte.

    no es la muerte el problema, sino la espera.


    deberías llevar muerto varias décadas.

    los excesos que te infligiste fueron

    enormes e incesantes.

    ahora es una lucha distinta, sí, pero no hay nada que

    lamentar, sólo que

    observar.


    lo cierto es que resulta incluso aburrido esperar

    la guadaña.


    y pensar que una vez me haya ido

    habrá más días para otros, otros días.

    otras noches.

    perros paseando, árboles meciéndose al

    viento.


    no dejaré gran cosa atrás.

    algo que leer, quizá.


    una flor excéntrica en el camino

    destripado.


    París en la oscuridad ( CH. BUKOWSKI. De LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO).

    Aclaración:- Respetamos en todo momento las reglas ortográficas de la traducción de Eduardo Iriarte.


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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Ene 2017, 03:10

    Espero que lo hayas encontrado ya. En todo caso Desearte suerte ; y como en este caso tu suerte corre paralela a la mía : DESEARNOS SUERTE Y NO MORIR DE ÉXITO.

    Besos.


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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Ene 2017, 03:16

    Aquí llegué, querido Pascual.
    Es cierto, que no se espere una poesía "bonita", como tú dices, pero es él, y quizás por distinta sea, o me parece muy interesante. "Autenticidad"

    Gracias y besos.


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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Ene 2017, 01:22

    Y bien, si te parece comienzo con mi trabajo aquí, contando un poco la vida,  desenfrenada vida de este autor. ¡Diferente! y no por ello menos interesante. Creo que rompe.

    Charles Bukowski

    Prólogo y traducción de textos
    de Humberto Cobo


    “El alcohol es una de las mejores cosas que han llegado a esta  tierra,  además de mí.  Siempre escribo intoxicado.  No creo que haya escrito nunca un poema completamente sobrio”.  “Algunos me han llamado el más grande poeta de Estados Unidos. Mis amigos sólo me llaman Hank”. “Me gustan los hombres desesperados,  hombres con los dientes rotos y los destinos rotos.  También me gustan las mujeres viles,  con las medias caídas y arrugadas y con maquillaje barato.  “Me gustan más los pervertidos que los santos.  Me encuentro bien entre los marginados porque soy un marginado.  No me gustan las leyes,  ni  morales,   religiones o reglas.  No me gusta ser modelado por la sociedad”.
    Así se definía Charles Bukowski   en una entrevista que concedió en 1987.
      Y fue por declaraciones como esta  que se convirtió en icono de la rebeldía,  
    en un heredero de los poetas malditos,  en uno de esos escritores  que muchos citan pero que pocos leen  de verdad.
      Su vida no fue un cuento de hadas como él mismo lo describió en Hamo n Rye,  sabía muy bien lo que era un banco de parque y el sonido de los dedos de un casero golpeando a su puerta.  Bukowski,  reconoció su vocación temprano en su vida,   pero no hubiera sido si no otro vagabundo más en California de no haber buscado la ayuda  de los que la habían experimentado antes.

    Nació en Andernach,  un pequeño pueblo a orillas de  Rin,  y desde los tres años vivó en Los Ángeles.  Desde niño su vida estuvo marcada por la miseria personal y económica.  Tuvo  constantes enfrentamientos con su padre,  un alcohólico que lo golpeaba constantemente y desavenencias con su madre,  quienes fueron protagonistas de episodios de violencia doméstica gracias a la depresión económica y el rechazo hacia los alemanes
    durante la Segunda Guerra Mundial.  A los 16 años  sufrió una enfermedad en la piel que le dejó unas impresionantes cicatrices en la cara y en la espalda,  lo que lo convirtió en un adolescente aislado.         Se refugiaba entonces en la librería pública donde leía a Céline,  D.H.  Lawrence y Chejov.
    Después de pasar unos meses en la Universidad  descubrió que lo suyo era la bebida y las apuestas.  Durante largo tiempo vivió del dinero que se ganaba en el hipódromo de Santa Anita y,  cuando tenía mala suerte,  dormía en los parques.  Lo único que le importaba en ese momento de su vida era beber.  A los 25 años comenzó a escribir relatos cortos que enviaba a las revistas literarias como Harper¨s y The New Yorker.  Pero los editores de estas prestigiosas publicaciones,  un poco aterrados por la crudeza de los cuentos ignoraban sus textos.  
     Él entendió estos rechazos como una falta de talento y prefirió dedicarse a buscar trabajos temporales  como portero y cartero.  En las noches se iba a emborrachar a los peores bares de Los Ángeles y por lo general terminaba envuelto en peleas callejeras.   Neeli  Cherkoski,  autor de  Hank:  la vida de  Charles Bukowski,   afirma que durante ese periodo Bukowski  pasó
    varias noches en la cárcel  y trató de suicidarse tres veces.
     En 1942 se fue a vivir con Jane Cooney Baker,   una  prostituta que conoció en un bar.  Durante una década  se dedicaron a vagar por la ciudad y tomar cantidades enormes de alcohol.  Pero esta primera historia de amor no tuvo un final feliz: ella murió  intoxicada, y él,   con sólo 35 años estuvo a punto de morir a causa de una úlcera.  Esta experiencia quedó registrada en Barfly,  una película de Barbet   Schroeder basada en un guión del mismo Bukowski.

    Después de la muerte de Jane, Bukowski se quedó solo y se dedicó a escribir sobre todo lo que odiaba del mundo, todo lo que lo obsesionaba.
    Esa sería la actividad que ocuparía la mayoría de su tiempo en los siguientes 40 años. Sus primeros textos eran una mezcla de poesía y relato
    breve que siempre sucedían en el bajo mundo y giraban en torno a los mismos seres oscuros: prostitutas, borrachos, jugadores empedernidos y delincuentes. Bukowski describió con detalle lo más decadente de la sociedad estadounidense y fue uno de los primeros que se atrevió a hacer literatura del mundo underground: Sus personajes eran los hombres y las mujeres que no estaban invitados a hacer parte del “sueño americano”.
    En 1960, en pleno auge de la sicodelia, Bukowski publicó su primera mera obra con la pequeña editorial Hearse Press. El libro de poemas Flower, Fist and Bestial Wail, (algo así como Flor, puño y gemido animal)
    lo convirtió de inmediato en una voz importante de la escena de la poesía underground. Los editores de revistas literarias de vanguardia lo llamaban para que publicara sus textos y las librerias lo invitaban para que diera recitales. Bukowski empezaba a convertirse en mito. Pero a él solo le importaba beber.
    A pesar de la fama, nunca cambió su estilo de vida. Cuando lo invitaban a recitales llegaba borracho e insultaba al público, y cuando daba entrevistas se burlaba del periodista. Siempre evitó los ambientes literarios y académicos y se escondía en los bares y en habitaciones de moteles. Pero su comportamiento sólo servía para aumentar su fama.
    Durante la década de los 60 y 70 publicó libros tan exitosos como:
    Escritos de un viejo indecente (1969), Cartero (1970), Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), La máquina de follar (1972), Factum (1975) y Shakespeare nunca lo hizo (1979). Estos libros no se pueden clasificar bajo ningún género preciso. Bukowski sólo escribía sobre las cosas que conocía, sin ninguna pretensión de hacer “gran literatura”.
    Según él porque encontraba toda la literatura pálida y sin vida. De hecho, sus textos no se parecen a nada de lo que se publicaba en ese momento. Algunos tratan de ver similitudes con los poetas de la generación Beat (Jack Kerouac, Allen Ginsberg y Wiliam Burroughs, entre otros); pero en realidad sólo hay algunas coincidencias: Bukowski nunca quiso pertenecer a ese grupo. Es más, varias veces se quejó de lo que publicaban:” Me parece que no se arriesgan demasiado, se están conteniendo demasiado, no afrontan la realidad”.
    Pero poco a poco Bukwski se convirtió en el personaje principal de su obra. De hecho, el protagonista de casi todas sus narraciones es Henry Hnk Chinaski, un álter ego que tiene sus mismos vicios y gustos. La mayoría de lectores comenzaron a buscar novelas sobre Bukowski y no novelas de Bukowski. Esto le quitó mucho brillo a su trabajo de los años 80. Durante ese período publicó mucho menos que en los años anteriores. Sin embargo quedan grandes obras como La Senda del Perdedor (1982), Música de cañerías (1987) e Hijo de Satanás (1990). Además comenzaron a aparecer miles de imitadores: Escritores mediocres que querían hacer carrera insultando a todo el mundo y escribiendo sobre su sexualidad y sus peleas.
    Mucha de la obra de Bukowski se perdió en el tiempo. No hay manera de calcular cuánto de ella envió a editores que jamás darían respuesta ni le devolverían sus escritos. Los americanos no entenderían su escritura hasta mucho después de ser adorado en Europa, donde se convirtió en un autor de culto.
    ¿Qué otra cosa-se pregunta Bukowski en su obra- hacemos los habitantes de este sanguinario planeta que jugar a matar el tiempo, mientras el tiempo hace exactamente lo propio, resultando aademás y siempre el único triunfador? En sus narraciones truculentas y en su frnética poesía bukowski hace el retrato veraz de nuestra existencia: siempre se pierde, sin importar las ganancias económicas o la fama o los logros y el éxito. Al final del camino sólo nos espera un cadáver trasquilado por la dureza del
    camino, una tumba abierta para engordar lo único ciertamente nuestro, nuestros gusanos, y la odiosa presencia de los parientes que nunca nos quisieron y los amigos que nos envidiaron. Bukowski analiza a fondo la materia sucia de la vida sin teorizar ni filosofar, sin la necesidad de la agresión del pensamiento. Y revela la vida como un mal viaje, un mal experimentado por los humanos idiotizados ante el paso enajenante de la rutina y de sus demonios disfrazados de progreso, moral y superación.
    Nuestro paso por la tierra-dice- es una cruenta comedia de errores que se alimenta de la llegada de millones de nuevos seres a la tierra que luego se convertirán en los Reyes Machos y las Reinas Hembras de una nausebunda civilización sometida por los coños y los jefes, los falos y los culos que apenas satisfacen el poder de los que solo ambicionan poder. Y el único que será eterno y feliz es el dinero, el dios de este mundo.
    La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema a los 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo explicito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Como sus narraciones, sus poemas son vitales y vitalistas, pero también muy mortales, y están llenos de drogas, alcohol y sexo. Gracejo, profundidad, cultura y humor, todo ello envuelto en un lirismo que a veces es hondo y a veces remeda la superficialidad sin conseguirlo.
    Nunca abandonó su producción en verso que, con los años se fue haciendo más directa, más sobria como “ El amor es un perro del infierno” (1974) o “La última noche de la tierra” (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta.
    Murió en 1994, a los 74 años, una edad sorprendente para alguien que llevó semejante estilo de vida. Su gran aporte a la literatura estadounidense, y a la literatura en general, fue su honestidad y su búsqueda de una literatura menos artificial, más viva.



    Última edición por Lluvia Abril el Lun 23 Ene 2017, 10:28, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Ene 2017, 01:52

    La Cinta de Salida ya está rota... Nos queda una Maratón. Podremos llegar a la Meta si andamos el camino a nuestro paso ( merece la pena mirar el paisaje: beber en las fuentes del camino; hablar con las calandrias...) Y disfrutar.

    Voy a ver si esta semana pudiera terminar con POLO GODOY ROJO. Pero no te preocupes, estaré también por aquí.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Ene 2017, 09:03

    mi película

    por fin empiezan a mejorar mis películas.

    pero recuerdo una vieja película que protagonicé.

    trabajaba como conserje en un alto edificio de oficinas

    por la noche, con otros hombres y

    mujeres que limpiaban la mierda

    que otros dejaban atrás

    a esos hombres y mujeres los envolvía un aire de

    sumo agotamiento, de oscuridad e inepcia.


    un viejo y yo

    solíamos trabajar muy deprisa juntos

    y luego nos sentábamos en un despacho en el piso

    superios

    a la mesa del Jefazo

    con los pies encima mientras

    contemplábamos la ciudad y

    veíamos salir el sol

    bebiendo whisky

    del bar del Jefazo.

    el viejo hablaba y yo prestaba oídos a los

    años de su vida

    nada del otro mundo

    no era más que otro tipo cansado que limpiaba

    la mierda de otra gente

    y lo hacía de maravilla.

    yo no.

    y me pusieron de patitas en la calle.


    después conseguí trabajo de friegaplatos

    y también me pusieron de patitas en la calle porque

    no era un buen friegaplatos.


    era una película de bajo presupuesto, al parecer

    interminable.

    se prolongó durante años y años

    no costó 50 millones producirla

    no tenía mensaje antibelicista

    lo cierto es que no tenía gran cosa que decir acerca de nada

    pero aún así deberías leer mis poemas

    y verla ( Charles Bukowski. Poema: mi película, de Lo más importante es  saber atravesar el fuego.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Ene 2017, 10:32

    Bien, he concluido el prólogo arriba, (edité) dónde lo comencé.
    No te preocupes y termina con Godoy cuando puedas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Ene 2017, 14:28

    "REALISMO SUCIO" , tal como se apunta al principio, como corriente derivada del MINIMALISMO, y según WIKIPEDIA,  corriente literaria, fundamentalmente estadounidense en los años 70 del siglo pasado , que pretende reducir la expresión narrativa y poética a unos pocos elementos fundamentales. Es una dicción sobria, precisa y extremadamente parca con las palabras en el fenómeno descriptivo : Los personajes ( y el poema anterior, "mi película", sería un buen ejemplo de lo que estamos diciendo) y objetos están caracterizados de la forma más superficial y concisa posible. Importa el contexto, que es el que debe dar contenido y sentido a la obra. Los personajes, además, son vulgares , nada extraordinarios y con vidas absolutamente convencionales ( "limpiador de edificio"; "friega platos"; etc.). Charles Bukowski  junto al cuentista O. Henry ( seudónimo de William Sidney Porter ) son dos de los representantes  más nítidos de esta corriente que, no obstante, también se ha extendido por México, Ecuador; Cuba ( la poeta Zoé Valdés es muestra de ello) y la misma España...

    Seguiremos con el autor que hemos tocado. Y si podemos profundizaremos un poquito más en el Movimiento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 25 Ene 2017, 01:28

    "escribo poesía, me preocupo, sonrío,

    me río

    duermo

    sigo durante un rato

    como la mayoría

    como todos;

    a veces querría abrazar a toda la

    Humanidad de la Tierra

    y decir,

    maldito sea todo los que nos han hecho

    padecer,

    somos valientes y buenos

    a pesar de nuestro egoismo

    y de que nos matemos unos a otros y

    nos matemos a nosotros mismos,

    somos la gente

    nacida para matar y morir y llorar en habitaciones oscuras

    y amar en habitaciones oscuras,

    y esperar, y

    esperar y esperar y esperar.

    somos la gente.

    no somos nada

    más." ( CH.B. Poema "en esta jaula nacen algunas canciones" de LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)


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    CHARLES BUKOWSKI (1920-1994) Empty Re: CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 25 Ene 2017, 01:34

    Charles Bukowski


    El incendio de un sueño

    La vieja Biblioteca Pública de los Ángeles
    ha sido destruida por las llamas.
    Aquella biblioteca del centro.

    Con ella se fue
    gran parte de mi juventud.

    Estaba sentado en uno de aquellos bancos
    de piedra cuando mi amigo
    Baldy me preguntó:
    ¿vas a alistarte en
    la brigada Lincoln?

    “Claro”, contesté
    yo.

    Pero, al darme cuenta de que yo no era un idealista político
    ni un intelectual
    renegué de aquella
    decisión más tarde.

    Yo era un lector
    entonces
    que iba de una sala a
    otra: literatura, filosofía,
    religión, incluso medicina y geología.

    Muy pronto
    decidí ser escritor,
    pensaba que sería la salida
    más fácil
    y los grandes novelistas no me parecían
    demasiado difíciles.

    Tenía más problemas con
    Hegel y con Kant.
    Lo que me fastidiaba
    de todos ellos
    es que
    les llevara tanto
    lograr decir algo
    lúcido y/o interesante.

    Yo creía
    que en eso
    los sobrepasaba a todos
    entonces.

    Descubrí dos cosas:

    a) que la mayoría de los editores creía
    que todo lo que era aburrido
    era profundo.

    b) que yo pasaría décadas enteras
    viviendo y escribiendo
    antes de poder
    plasmar
    una frase que
    se aproximara un poco
    a lo que quería
    decir.

    Entretanto
    mientras otros iban a la caza de
    damas,
    yo iba a la caza de viejos
    libros,
    era un bibliófilo, aunque
    desencantado,
    y eso
    y el mundo
    configuraron mi carácter.

    Vivía en una cabaña de contrachapado
    detrás de una pensión de 3 dólares y medio
    a la semana
    sintiéndome un
    Chatterton
    metido dentro de una especie de
    Thomas
    Wolfe.

    Mi principal problema eran
    los sellos, los sobres, el papel
    y el vino,
    mientras el mundo estaba al borde
    de la Segunda Guerra Mundial.

    Todavía no jme había
    atrapado
    lo femenino, era virgen
    y escribía entre 3 y
    5 relatos por semana
    y todos
    me los devolvían, rechazados por
    el New Yorker, el Harper´ s.
    el Atlantic Monthly.

    Había leído que
    Ford Madox Ford solía empapelar
    el cuarto de baño
    con las notas que recibía rechazando sus obras
    pero yo no tenía
    cuarto de baño, así que las amontoné
    en un cajón
    y cuando estaba tan lleno
    que apenas podía
    abrirlo
    sacaba todas las notas de rechazo
    y las tiraba
    junto con los relatos.

    La vieja Biblioteca Publica de los Ángeles
    seguía siendo
    mi hogar
    y el hogar de muchos otros
    vagabundos.

    Discretamente utilizábamos los
    aseos
    y a los únicos que
    echaban de allí
    era a los que
    se quedaban dormidos en las
    mesas
    de la biblioteca; nadie ronca como un
    vagabundo
    a menos que sea alguien con quién estés
    casado.

    Bueno, yo no era realmente un
    vagabundo, yo tenía tarjeta de la biblioteca
    y sacaba y devolvía
    libros,
    montones de libros,
    siempre hasta el límite de lo permitido:


    Adouls Huxley, D.H. Lawrence,
    e.e. Cummings, Conrad Aiken, Dos Passos, Turgénev, Gorki,
    H.D., Nietzsche,
    Schopenhauer,
    Steinbeck,
    etc.

    Siempre esperaba que la bibliotecaria
    me dijera: “qué buen gusto tiene usted,
    joven”.

    Pero la vieja
    puta
    ni siquiera sabía
    quién era ella,
    cómo iba a saber
    quién era yo.

    Pero aquellos estantes contenían
    un enorme tesoro: me permitieron
    descubrir
    a los poetas chinos antiguos
    como Tu Fu y Li Po
    que son capaces de decir en un
    verso más que la mayoría en
    treinta o
    incluso cientos.

    Sherwood Andreson debe de haberlos
    leído
    también.

    También solía sacar y devolver
    los Cantos
    y Ezra me ayudó
    a fortalecer los brazos si no
    el cerebro.

    Maravilloso lugar
    la Biblioteca Pública de Los Ángeles
    que fue un hogar para alguien que había tenido un
    hogar
    infernal
    arroyos demasiado anchos para saltarlos
    lejos del mundanal ruido
    contrapunto
    el corazón es un cazador solitario
    James Thurber
    John Fante
    Rabelais
    de Maupassant
    algunos no me
    decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
    Tolstoi, Robert Frost, E Scott
    Fitzgerald
    Upton Sinclair me llegaba
    más
    que Sinclair Lewis
    y consideraba a Gogol y a
    Dreiser tontos
    de remate
    pero tales juicios provenían más
    del modo en que un hombre
    se ve obligado a vivir que de
    su razón.

    La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
    muy probablemente evitó
    que me convirtiera en un
    suicida,
    un ladrón
    de bancos,
    un tipo
    que pega a su mujer,
    un carnicero o
    un motorista de la policia
    y, aunque reconozco que
    puede que alguno sea estupendo,
    gracias
    a mi buena suerte
    y al camino que tenía que recorrer,
    aquella biblioteca estaba
    allí cuando yo era
    joven y buscaba algo
    a lo que aferrarme
    y no parecía que hubiera mucho.

    Y cuando abrí el
    periódico
    y leí la noticia sobre el incendio
    que había destruido
    la biblioteca y la mayor parte de
    lo que en ella había
    le dije a mi
    mujer:

    “yo solía pasar horas y horas
    allí…”

    El oficial prusiano
    el atrevido muchacho de ptrapecio
    tener y no tener
    no puedes retornar a tu hogar.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 25 Ene 2017, 10:21

    Charles Bukowski

    Pensión de mala muerte

    No has vivido
    hasta no haber estado en una
    pensión de mala muerte
    con nada más que una
    bombilla
    y 56 hombres
    apretujados
    en catres
    y todo el mundo
    roncando a la vez
    y algunos de esos
    ronquidos
    tan
    profundos y
    tan bastos e
    increíbles…
    oscuros
    carrasposos
    infrahumanos
    resollantes
    del mismísimo
    infierno.

    Parece como si
    se te partiera la cabeza
    entre esos
    sonidos
    de muerte.

    Y los
    olores entremezclándose:
    calcetines sucios y
    rígidos y
    calzoncillos
    con orines y
    excremento
    y por encima de todo eso un aíre que
    circula lentamente
    muy parecido
    al que emana de los
    cubos de basura
    destapados.

    Yesos
    cuerpos
    en la oscuridad
    gordos
    y flacos
    y encorvados
    unos
    sin piernas
    sin brazos
    otros
    sin cerebro
    y lo peor de
    todo: la total
    ausencia de
    esperanza
    les envuelve
    les cubre
    totalmente.
    No se puede
    soportar.

    Te levantas
    sales
    caminas por
    las calles
    subes y bajas
    aceras
    pasas edificios
    doblas la
    esquina
    y vuelves
    a subir
    la misma calle
    pensando
    todos esos hombres
    fueron niños
    una vez
    ¿Qué
    les ha pasado?

    ¿y qué me
    ha pasado
    a mí?
    está oscuro
    y hace frío
    ahí
    afuera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ene 2017, 01:37

    "no hago más que recibir llamadas de

    desahuciados, solitarios y

    deprimidos.


    sí, les digo, eso nos pasa a

    todos.


    ah, ¿ahora estás escribiendo poesía? me compraré el

    libro.


    ¿mujeres? las pierdes y las

    encuentras. mantente firme, come bien.

    duerme hasta tarde, si es

    posible.


    ¿estás enfermo? tendrías que correr, correr

    por la playa, ve a mirar a los

    delfines. necesitas vitamina E, cigarrillos y otra

    cinta para la máquina de escribir.


    cuelgo.

    cruzo la habitación y me siento delante de

    la máquina.


    qué podo saben, esos cabrones

    dolientes, que ningún hombre está cuerdo

    por completo. sudo detrás de las orejas.

    el teléfono vuelve a sonar.

    escucho. escucho hasta que calla.

    luego me abalanzo sobre las

    teclas...

    otro gran libro en ciernes

    para

    Barnes and Noble. ( Ch. B. Poema : "de gurú, nada"; del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

    ATRAVESAR EL FUEGO.)


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    Mensaje por Matilde Maisonnave Jue 26 Ene 2017, 02:22

    ” Me parece que no se arriesgan demasiado, se están conteniendo demasiado, no afrontan la realidad”.
    "¿Qué otra cosa-se pregunta Bukowski en su obra- hacemos los habitantes de este sanguinario planeta que jugar a matar el tiempo, mientras el tiempo hace exactamente lo propio, resultando además y siempre el único triunfador?"
    "Al final del camino sólo nos espera un cadáver trasquilado por la dureza del
    camino, una tumba abierta para engordar lo único ciertamente nuestro, nuestros gusanos, y la odiosa presencia de los parientes que nunca nos quisieron y los amigos que nos envidiaron."

    Visos de mucha realidad sin callarse nada. Es directo y sin vueltas, me gustó.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ene 2017, 07:15

    Gracias, Matilde, es toda una satisfacción que pases y comentes.

    besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 27 Ene 2017, 01:20

    "Directo y sin vueltas" Así es, o así me parece,  Matilde, y al igual que  Pascual te doy las gracias por venir a este rincón.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 27 Ene 2017, 01:22

    Charles Bukowski



    Cisne de primavera

    También en primavera mueren los cisnes
    y allí flotaba
    muerto un domingo
    girando de lado
    en la corriente
    y fui hasta la rotonda
    y distinguí
    dioses en carros,
    perros, mujeres
    que gritaban
    y la muerte
    se me precipitó garganta abajo,
    como un ratón,
    y oí llegar gente
    con sus cestas de merienda
    y sus risas,
    y me sentí culpable
    por el cisne,
    como si la muerte
    fuese algo vergonzoso
    y me alejé
    como un idiota,
    y les dejé
    mi hermoso cisne.


    A la puta que se llevó mis poemas

    Algunos dicen que debemos eliminar del poema
    los remordimientos personales,
    permanecer abstractos, hay cierta razón en esto pero,
    ¡POR DIOS!
    ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
    ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
    ¡Es intolerable!

    ¿Tratas de joderme como a los demás?
    ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
    Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones
    borrachos y enfermos
    en el rincón.
    La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
    pero no mis poemas.

    No soy Shakespeare
    pero puede ser que algún día ya no escriba más,
    abstractos o de los otros.
    Siempre habrá dinero y putas y borrachos
    hasta que caiga la última bomba,
    pero como dijo Dios,
    cruzándose de piernas:
    veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Ene 2017, 05:02

    "un tipo golpeó a una embarazada

    al parecer la conocía

    la derribó de un puñetazo en la acera

    a la salida del garito mejicano

    llevaba un vestido negro con

    lunares anaranjados

    cayó de espaldas y gritó

    tenía la nariz ensangrentada

    y el tipo era gordo

    fornido

    con ropa de faena

    y se formó un corro:

    - ¿por qué le

    has pegado?

    - ¡eso no está bien! ¡no deberías hacer

    eso!

    se quedó plantado

    mirándola

    mientras ella sollozaba

    la sangre de la nariz le

    entraba en la

    boca.

    se sumó más gente

    debía haber

    unos 15.

    - ¡que alguien haga algo! -gritó

    una mujer.

    nadie hizo nada.

    justo en ese momento un destartalado coche negro

    con las luces encendidas

    en pleno día

    llegó calle adelante a más de

    100 k.p.h.

    iba al volante un tipo con barba

    al dar un bandazo para esquivar un coche

    pasó al lado con 2 ruedas

    momentáneamente sobre

    la acera cerca del

    gentío.

    se alzaron gritos:

    - ¡CUIDADO!

    - ¡SANTO DIOS!

    volvió a bajar las dos ruedas

    a la calzada

    pasó como una centella el

    semáforo en rojo

    sin chocar contra nada y

    desapareció.

    cuando el gentío se recuperó

    y miró en derredor

    la embarzada

    seguía en la

    acera

    casi parecía

    dormir

    pro el tipo se

    había largado.

    - el hijoputa ha

    escapado - dijo

    alguién.

    un hombre levantó la vista hacia el

    cielo

    como si temiera una invasión

    desde el espacio.

    el cocinero del café mejicano

    llevaba el

    delantal sucio.

    entonces alguien se adelantó y

    ayudó a la embarazada

    a ponerse en pie." (Ch. B. Poema "revuelo en la esquina" del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Ene 2017, 09:22

    "es un plagio, claro, estar aquí sentado con

    las manos y los pies,

    aquí sentado encendiendo otro cigarrillo

    mortal,

    y metiéndome más priva mortal

    entre pecho y espalda.

    y es un plagio

    porque solía leer a Pound a mi

    prostituta borracha, mi primer

    amor.

    sencillamente no lo sabía, sin saberlo.

    la enterré y pasé a

    otras

    luego me casé en Las Vegas

    y perdí.


    lo que nos gustaría a todos , claro,

    es abrirnos paso a tajos a través de la

    niebla de los siglos

    y sumergirnos allí donde

    brilla y destella,

    destella y brilla,

    brama,

    lo intenté,

    fallé.

    voy a CoCo´s ,

    me dan mi Cena para

    Ciudadanos de la Tercera Edad,

    no está mal, sopa o ensalada,

    la bebida, el segundo

    plato, y también

    pan de maíz.

    y ahí me siento con los

    demás

    vejestorios,

    les escucho

    hablar,

    no está mal, de veras, también

    se han consumido hasta los

    tuétanos


    ahora me siento aquí

    plagiando, probablemente aún

    perseguido por el Muchacho Pescador Cubano

    de Cayo Hueso

    que tomándose su

    último zumo de naranja

    en algún lugar de Idaho

    decidió no tomar parte en el asunto.


    todos robamos

    pero he de decir que

    el plagio que más me gusta

    es este de escanciar el

    cabernet sauvignon,

    1988

    de

    Alexander Valley

    y una vez tuve cogida de la mano

    a una mujer mientras moría de

    cáncer en un cuartucho en

    una 2ª planta cualquiera

    y el hedor que despedía se propagaba

    cien metro

    a la redonda

    e intenté no respirar.

    mi madre, tu madre,

    la madre de cualquiera,


    y dijo, agonizante:

    - Henry, ¿por qué escribes

    esas palabras

    tan terribles? ( Ch.B. Poema "entrampado", del libro : LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Ene 2017, 01:08

    "ésta es según parece,

    la plaza

    por siempre jamás.

    ésta es la plaza

    en la que debes

    triunfar o fracasar.


    ya has tenido cierto

    éxito aquí

    pero esperan más

    que eso

    en esta plaza.


    también ha habido fracasos,

    fracasos pasmosos.

    no hay clemencia en esta

    plaza,

    no hay sino vicvtoria o

    derrota,

    algo vivo o algo

    muerto.


    esta plaza

    no es justa

    ni buena

    no hay huída

    definitiva de esta

    plaza.


    y cada huída temporal

    tiene un precio permanente

    ni la bebida ni el amor

    te

    servirán de nada.


    en esta plaza

    ahora

    con los brazos extendidos

    mirando por la ventana

    contemplas gatos, hojas y sombras

    piensas en mujeres y en viejos coches

    mientras Europa se pasea arriba y abajo por tu alfombra.


    no puedes cantar más que melodías populares

    en el poso de tu mente." ( Ch.B. Poema "el cantante", del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Ene 2017, 01:21

    "soy

    uno de ellos.

    ¿cómo hemos llegado aquí?

    ¿dónde están nuestras parientas?

    ¿qué ha ocurrido con

    nuestras vidas y años?


    Por lo visto es una tranquila tarde

    de domingo.

    las camareras pasan entre nosotros.

    se nos sirve agua, café, vino.

    llega el pan, un pan sin brazos ni ojos.

    un pan sosegado.

    pedimos.

    esperamos a que traigan lo que hemos pedido.


    ¿qué ha sido de las guerras?

    ¿qué ha sido de los sufrimientos,

    aún los más minúsculos?

    este lugar nos ha encontrado.

    los manteles blancos son plácidos estanques,

    los utensilios lanzan tenues destellos hacia nuestros

    dedos.


    una calma semejante es impía pero

    justa.

    por un instante recordamos todavía los

    años difíciles y los que están por llegar.

    no se olvida nada, sencillamente se deja

    de lado.

    como un guante, una pistola, una

    presadilla.


    3 viejos en mesas separadas.


    la eternidad podría ser así.


    levanto la taza de café,

    los siglos me

    soportan,

    ahora mismo

    nada importa con tanta

    dulzura." ( Ch.B. Poema "3 viejos en mesas separada" de el libro: LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

    ATRAVESAR EL FUEGO)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Ene 2017, 04:37

    Charles Bukowski


    Culminación del dolor

    Oígo incluso cómo ríen
    las montañas
    arriba y debajo de sus azules laderas
    y abajo en el agua
    los peces lloran
    y toda el agua
    son sus lágrimas.
    Oígo el agua
    las noches que consumo bebiendo
    y la tristeza se hace tan grande
    que la oigo en mi reloj
    se vuelve pomos en la cómoda
    se vuelve papel sobre el suelo
    se vuelve calzador
    ticket de la lavandería
    se vuelve
    humo de cigarrillo
    escalando un templo de oscuras enredaderas…
    poco importa
    poco amor
    o poca vida
    no es tan malo
    lo que cuenta
    es observar las paredes
    yo nací para eso

    nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.


    Se amable

    Siempre nos piden
    que entendamos el punto de vista
    de los otros
    sin importar si es
    anticuado
    necio
    asqueroso.

    A uno le piden
    que entienda
    amablemente
    todos los errores de los otros
    sus vidas desperdiciadas
    sobre todo si son
    de edad avanzada.

    Pero su edad es lo único
    en lo que nos fijamos.

    Han envejecido
    mal
    porque han
    vivido
    sin enfoque,
    se han negado
    a ver.

    ¿Qué no es culpa suya?
    ¿culpa de quién?
    ¿mía?
    se me pide que oculte
    mi opinión
    ante ellos
    por miedo a su
    miedo.

    La edad no es un crimen
    pero la vergüenza
    de una vida
    deliberadamente
    desperdiciada
    entre tantas
    vidas
    deliberadamente
    desperdiciadas
    si lo es.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Ene 2017, 04:39

    Charles Bukowski


    John Dillinger y Le Chasseur Maudit

    Está mal, y no es lo acostumbrado, pero no me importa:
    veo chicas y me acuerdo de pelos en el lavabo
    veo chicas y me acuerdo de intestinos
    y vejigas y movimientos excretorios;
    está mal también que
    las campanillas de los heladeros, los bebés,
    las válvulas de motor,
    plagióstomos, palmeras, pasos en el corredor…todo
    me entusiasma con la fría calma
    de la tumba; el único alivio es, quizas,
    saber que hubo otros hombres desesperados:
    Dillinger, Rimbaud, Villón, Babyface Nelson,
    Seneca, Van Gogh,
    o mujeres desesperadas: luchadoras, enfermeras,
    camareras, putas
    poetisas…aunque,
    si creo que el crujir de los cubitos de hielo es importante
    o un ratón husmeando en una lata de cerveza vacía;
    dos huecos vacíos mirándose mutuamente,
    o el mar nocturno claveteado de manchados barcos
    que te penetra la cautelosa membrana del cerebro con
    sus luces,
    con sus saladas luces
    que te tocan y se marchan
    en busca del amor más sólido de una tal India;
    o conducir largas distancias sin razón
    narcotizado a través de cristales bajados que
    te rasgan y agitan la camisa como un pájaro asustado,
    y siempre el semáforo rojo, siempre rojo,
    fuego nocturno, y derrota, derrota…
    escorpiones, chatarra, fardos:
    ex empleos, ex mujeres, ex rostros, ex vidas,
    Beethoven en su tumba más muerto que una remolacha;
    carretillas rojas, sí, tal vez,
    o una carta del infierno firmada por el diablo
    o dos chicos buenos moliéndose a golpes mutuamente
    en algún estadio barato lleno de estridente humo,
    pero la mayoría de las veces no me importa,
    aquí sentado con la boca llena de dientes cariados,
    aquí sentado leyendo a Eric y a Spenser y
    a Marvell y a Hopkins y a Brnte (a Emily hoy);
    y escuchando El hada de mediodía de Dvorak
    o Le Chasseur Maudit de Franck,
    en realidad no me importa, y está mal:
    recibo cartas de un joven poeta
    (muy joven, parece) diciéndome que algún día
    se me reconocerá sin duda como
    uno de los grandes poetas mundiales. ¡Poeta!
    qué malversación: hoy he recorrido al sol las calles
    de esta ciudad sin ver nada, sin aprender nada, sin ser
    nada, y de regreso a mi habitación
    pasé junto a una vieja que sonreía
    con una horrible sonrisa;
    estaba ya muertas, y recuerdo cables en todos lados.
    cables de teléfono, cables eléctricos,
    cables para rostros eléctricos
    atrapados como peces de colores en el cristal y sonriendo,
    y los pájaros se habían ido, a ningún pájaro le gustan
    los cables
    o la sonrisa de los cables
    y cerré mi puerta(por fin)
    pero a través de la ventana era igual:
    sonó una bocina, alguien se rió, corrió el agua de un
    retrete,
    y, entonces, cosa extraña,
    pensé en todos los caballos con números
    que habían pasado frente al griterío,
    pasado como Sócrates, pasado como Lorca,
    como Chatterton…
    más bien supongo que nuestra muerte no importaba
    demasiado
    salvo por una cuestión de eliminación, un problema,
    no creo lo que dicen
    pero, igual que hago con
    las palmeras enfermas
    y la puesta de sol,
    a veces las miro.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 29 Ene 2017, 01:56

    "me despierta prácticamente todas las noches,

    - ¡Hank! ¡HANK!

    y me menea...

    - ¿sí? - pregunto.

    - ¿no lo has oído?

    - duérmete...

    - ¡HAY ALGO EN LAS ESCALERAS!

    - vale...

    me levanto, tengo los pies entumecidos, se me doblan

    - - - / las piernas

    por las rodillas.


    tengo una navaja y también una pistola de fogueo

    que puede dejar a un tipo tieso durante

    15 minutos.

    no me para a coger ninguna de las dos

    me limito a bajar las escaleras

    desnudo

    me da igual si me topo con un moosntruo

    de dos metros y pico,

    casi espero que así sea.


    en mitad de la escalera

    no está más que el gato

    destrozando a arañazos

    un periódico atrasado

    no quiere sino salir

    a la oscuridad

    y le dejo

    salir.


    vuelvo arriba.


    a veces creo que mi mujer vive conmigo sólo

    porque le da miedo vivir

    sola.


    - era el gato - le digo, al tiempo que me acuesto.


    - ¿ESTÁS SEGURO?


    a veces tengo que llevar a cabo

    un auténtico registro habitación por habitación

    con todas las luces encendidas.

    me planto desnudo delante de las puertas de los armarios

    y grito:

    - ¡venga, sal de ahí, bicho malo!


    pero esta noche me niego.

    - duérmete -digo-, y

    por la mañana

    ya lo miraremos todo


    la noto rígida

    a mi lado

    escuchando los sonidos de la

    noche pero no tardo en

    dormirme.


    sueño que soy capaz de volar.

    agito los brazos y soy capaz de surcar el aire

    con garbo.

    a mis pies corren hombres y mujeres.

    me maldicen y tiran objetos.

    quieren que descienda.

    quieren mi caja de cerillas,

    mi cámara y las llaves de mi

    coche.


    pero ella, ¿qué quiere?"(Ch.B. Poema "sobresalto en media noche" del libro LO MÁS IMPORTANTE

    ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 29 Ene 2017, 04:48

    3 horas, 16 minutos y 30 segundos…

    Se supone que soy un gran poeta
    y tengo sueño por la tarde
    sé que la muerte
    es un toro gigantesco
    dispuesto a embestirme
    y tengo sueño por la tarde
    sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
    sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
    y tengo sueño por la tarde
    sé que hay una mujer que me ama
    y tengo sueño por la tarde,
    me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
    y me pregunto:

    ¿A dónde habrán ido las moscas del verano?

    Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
    y tengo sueño por la tarde.

    Algún día no tendré sueño por la tarde
    algún día escribiré un poema
    que encenderá volcanes
    en las colinas que están ahí fuera
    pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
    y alguien me pregunta Bukowski, ¿qué hora es?
    y yo contesto “3 horas, 16 minutos y 30 segundos”.

    Me siento culpable,
    me siento asqueroso, inútil,
    demente, tengo sueño
    por las tardes,
    están bombardeando iglesias,
    bien, eso está bien,
    los niños montan en ponys en los parques,
    eso está bien,
    las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios,
    hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
    y yo tengo sueño por la tarde,
    tengo una rumba dentro de mí diciendo,
    bah, deja que lo hagan los demás,
    déjales que ganen,
    déjame dormir,
    el ingenio está a oscuras
    barriendo de la oscuridad como una escoba,
    me voy a dónde han ido las moscas del verano,
    intentad atraparme.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 29 Ene 2017, 04:50

    Azul no


    Ella me llamó desde lejos,
    “nunca podía discutir con vos”,
    me dijo.

    “Siempre te ibas,
    mi esposo no es así,
    se me pega como plasticota.
    y me golpea”.

    “Nunca creí en las discusiones”,
    ……………………………………dije,
    “no hay nada que discutir”.

    “Estás equivocado”, dijo ella,
    “deberías
    tratar de
    comunicarte”.

    “Comunicar es una palabra abusabda, como
    amor”,
    le dije.

    “¿Pero no crees que dos personas pueden
    amar?”, preguntó.

    “No si tratan de comunicarse”,
    le contesté.

    “Estás hablando como un huevon”,
    dijo ella.

    “estamos discutiendo”,
    dije.

    “No”, dijo ella, “estamos tratando de
    comunicarnos”.

    “Me tengo que ir”,
    dije.
    Corté y descolgué el teléfono.
    Me quedé mirándolo.

    Lo que ellas no entendían era que
    a veces no hay nada que salvar
    excepto la reivindicación personal del
    propio punto de vista
    y que eso era lo que iba a causar
    ese flash blanco y cegador
    uno de estos días.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 30 Ene 2017, 01:22

    Manual de combate


    Dijeron que Céline era un nazi
    dikeron que Pound era un fascista
    dijeron que Hamrun era un nazi y un fascista
    pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
    de fusilamiento
    y mataron a Lorca
    le dieron electrochoques a Hemingway
    (y vos sabes que se pegó un tiro)
    y echaron a Villón de la ciudad(Paris)
    y Mayakovsky
    desilusionado con el régimen
    y luego de una pelea de enamorados,
    bueno,
    también se pegó un tiro.
    Chatterton se tomó veneno de ratas
    y funcionó
    y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
    ahogado en su propio vómito
    borracho.
    Crane se tiró a las hélices
    del barco o a los tiburones.

    El sol de Harry Crosby era negro.
    Berryman prefirió el puente.
    Plath no encendió el horno.

    Séneca se cortó las muñecas en la
    bañera(es la mejor manera:
    en agua tibia)
    Thomas y Behan se emborracharon
    hasta morir y
    hay muchos más.
    ¿Y vos querés ser un
    escritor?

    Es esa clase de guerra:
    la creación mata,
    muchos se vuelven locos,
    algunos pierden el rumbo y
    no lo pueden hacer
    nunca más.
    Algunos pocos llegan a viejo.
    Algunos pocos hacen plata.
    Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
    es esa clase de guerra:
    bajas por todas partes.

    Está bien, adelante
    hazlo
    pero cuando te ataquen
    por el lado que no ves
    no me vengas con
    remordimientos.

    Ahora me voy a fumar un cigarrillo
    en la bañera
    y luego me voy a ir a
    dormir.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 31 Ene 2017, 01:32


    La vida feliz de los cansados


    Esmeradamente sintonizado con
    la canción de un pez
    estaba en la cocina
    a medio camino de la locura
    soñando con la España
    de Hemingway.
    Hace bochorno, como se suele decir,
    no puedo respirar,
    he cagado y
    he leído la página de los deportes,
    he abierto la nevera,
    he visto un trozo de carne
    morada
    y la he vuelto a dejar
    allí.
    El lugar en el que encontrar el centro
    es en el límite
    ese repiqueteo en el cielo
    no es más que una cañería
    que vibra.
    Cosas terribles avanzan por las
    paredes; flores de cáncer crecen
    en el porche; a mi gato blanco
    le arrancaron un ojo
    y sólo quedan 7 días
    de carreras
    de la temporada veraniega.
    La bailarina nunca llegó del
    Club Normando
    y Jimmy no tarjo a la
    furcia,
    pero hay una postal desde
    Arkansas
    y un impreso retornable de Food King:
    10 días gratis en Hawai,
    todo lo que hay que hacer
    es rellenarlo
    pero no quiero ir a
    Hawai

    quiero la furcia con ojos de pelicano
    ombligo de bronce
    y
    corazón de marfil.
    Saco el trozo de carne
    morada,
    lo echo a la
    sartén.
    Entonces suena el teléfono.
    Caigo sobre una rodilla
    y ruedo bajo
    la mesa. Allí me quedo
    hasta que deja de sonar.
    Después me levanto y
    pongo
    la radio.
    No me extraña que Hemingway fuera
    un borracho, ¡máldita España!
    yo tampoco puedo
    soportarla.
    Hace un bochorno
    tan grande.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 01 Feb 2017, 01:25



    Yonqui

    Sentado en un dormitorio oscuro con 3 yonquis,
    mujeres.

    Hay bolsas de papel marrón con basura
    por todas partes.

    Es la una y media de la tarde.

    Hablan de manicomios,
    de hospitales,
    están esperando una dosis
    ninguna de ellas trabaja.

    Todo es subsidio y cupones de comida y
    Centro Médico de California.

    Los hombres son objetos que sirven
    para conseguir la dosis.

    Es la una y media de la tarde
    fuera crecen plantas pequeñas
    sus niños todavía están en la escuela.

    Ellas fuman cigarrillos
    y aburridas dan sorbos de cerveza
    tequila
    que he comprado yo.

    Estoy sentado con ellas
    y espero mi dosis:
    soy un yanqui de la poesía.

    A Ezra le arrastraron por las calles
    en una jaula de madera.

    Blake creía en Dios.

    Villon fue un ladrón.

    Lorca chupaba pollas.

    T.S. Eliot trabajaba de cajero en una ventanilla,
    la mayoria de los poetas son cisnes,
    son garzas.

    Estoy sentado con 3 yonquis
    a la una y media de la tarde.

    El humo es una meada ascendente.

    Espero.

    La muerte es el Jumbo de la nada.

    Una de las mujeres dice que le gusta
    mi camisa amarilla.

    Creo en la violencia natural.

    Aquello era parte de eso.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 01 Feb 2017, 05:40

    Tengo un fuerte dolor de cabeza, pero no creo que eso a Charles le importa mucho...Es más, seguro que sería capaz de hablar de ello como lo hace de lo COTIDIANO. Y lo resalto con mayúscula porque si la POESÍA, como afirma VICENTE ALEIXANDRE, es COMUNICACIÓN, BUKOWSKI puede o no gustar, pero comunica con una sencillez pasmosa y fácil de entender... Helo aquí... Comprobémoslo

    "les encanta amontonarse y charlar toda

    la noche mientras les iurvo vino.

    a mí mujer por lo visto no lke importa y mi

    suegra encaja de maravilla.

    pequeños trueques a medida que las horas

    ven cercenados sus brazos y piernas,

    las cabezas desechadas.

    me cuesta trabajo creer que estén

    ahí sentados.

    me cuesta trabajo creer sus palabras o sus

    risas.

    no tengo ni idea de quiénes son.

    no he invitado a nadie.

    soy el marido.

    tengo que conducirme cilivizadamente.

    tengo que conportarme como ellos.

    pero mi vida no hará sino rozarles.

    esta noche no va a convertirme en uno de ellos.


    hubo un tiempo en que acostumbraba en echar a patadas

    a gente así.

    pero luego no hacía más que oír

    lo mala bestia que era,


    de modo que ahora me siento con ellos,

    intento prestar su atención.

    incluso pronuncio alguna palabra de vez en cuando.

    no tienen idea de cómo me siento.


    soy como un cirujano que abre la gangrena,

    al examinar una enfermedad.

    curiosamente, no hay nada que aprender.

    - buenas noche, buenas noches, cuidado

    al volante.


    una vez se han ido

    el lugar vuelve a cobrar forma,

    los gatos salen de sus escondrijos,

    tengo el primer momento

    de calma


    mi mujer y yo nos sentamos juntos.

    no digo nada de los que

    se han ido.

    luce la luna a través

    de las puertas de vidrio

    y la vida que queda en mi interior

    aflora suavemente.

    he sobrevivido a ellos

    una

    vez

    más. " ( Ch. B. Poema "el gentío" de "LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO" )


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