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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Mar 2024, 02:11

    AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

    BIOGRAFÍA.

    FTE. WIKIPEDIA (INGLES - TRADUCCIÓN DIRECTA DESDE LA FUENTE)


    Amy Clampitt (15 de junio de 1920 - 10 de septiembre de 1994) fue una poetisa y escritora estadounidense. [1]

    Vida
    Clampitt nació el 15 de junio de 1920, de padres cuáqueros, y se crió en New Providence, Iowa. En la Academia Americana de las Artes y las Letras y en el cercano Grinnell College comenzó un estudio de literatura inglesa que finalmente la llevó a la poesía. Clampitt se graduó en el Grinnell College, y a partir de ese momento vivió principalmente en la ciudad de Nueva York. Para mantenerse, trabajó como secretaria en la Oxford University Press, bibliotecaria de referencia en la Audubon Society y editora independiente. [2]

    No fue hasta mediados de la década de 1960, cuando Clampitt tenía cuarenta y tantos años, que volvió a escribir poesía. Su primer poema fue publicado por The New Yorker en 1978. En 1983, a la edad de sesenta y tres años, Clampitt publicó su primera colección completa, The Kingfisher. En la década siguiente, Clampitt publicó cinco libros de poesía, incluyendo What the Light Was Like (1985), Archaic Figure (1987) y Westward (1990). Su último libro, A Silence Opens, apareció en 1994. Clampitt también publicó un libro de ensayos y varias ediciones impresas de forma privada de sus poemas más largos. Enseñó en el College of William and Mary, el Smith College y el Amherst College, pero fue el tiempo que pasó en Manhattan, en una parte remota de Maine, y en varios viajes a Europa, la antigua Unión Soviética, Iowa, Gales e Inglaterra lo que influyó más directamente en su trabajo. [cita requerida]

    Clampitt murió de cáncer en septiembre de 1994.

    Se estableció una residencia Amy Clampitt en Lenox, Massachusetts. [3][4]

    Premios
    Clampitt recibió una beca Guggenheim en 1982, una beca MacArthur (1992) y fue miembro de la Academia Americana de las Artes y las Letras y de la Academia Americana de Poetas.

    Obras
    Colecciones de poesía
    Multitudes, multitudes (Washington Street Press, 1973).
    El Istmo (1981). [5]
    El solsticio de verano (Sarabande Press, 1983).
    El martín pescador (Knopf, 1983). ISBN 0-394-52840-9.
    Cómo era la luz (Knopf, 1983). ISBN 0-394-54318-1.
    Figura arcaica (Knopf, 1987). ISBN 0-394-75090-X.
    Hacia el oeste (Knopf, 1990). ISBN 0-394-58455-4.
    Manhattan: una elegía y otros poemas (Centro para el Libro de la Universidad de Iowa, 1990).
    Se abre un silencio (Knopf, 1994). ISBN 0-679-75022-3.
    Los poemas recopilados de Amy Clampitt (Knopf, 1997). ISBN 0-375-70064-1.
    "Un homenaje a John Keats" (The Sarabande Press, 1984)
    Prosa
    Homenaje a John Keats (Sarabande Press, 1984).
    El Donne esencial (Ecco Press, 1988). ISBN 0-88001-480-6.
    Predecesores, etcétera: ensayos (University of Michigan Press, 1991). ISBN 0-472-06457-6.
    Biografía
    Willard Spiegelman, Nothing Stays Put: The Life and Poetry of Amy Clampitt (Nada se queda quieto: la vida y la poesía de Amy Clampitt), Knopf, 2023. [6][7]
    Referencias
    ↑ Grimes, William (12 de septiembre de 1994). "Amy Clampitt, 74 años, floreció tarde y se elevó a las alturas de la poesía". El New York Times. Consultado el 27 de julio de 2008.
    "'En ningún lugar totalmente en casa'". archive.nytimes.com. Consultado el 6 de abril de 2023.
    "Poeta comienza residencia de seis meses en Amy Clampitt". [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Consultado el 6 de abril de 2023.
    "Cómo la 'Beca Genio' de un poeta se convirtió en un regalo para las generaciones futuras". npr.org.
    "Spiegelman". Amy Clampitt. Consultado el 29 de julio de 2020.
    "Reseña | La poetisa 'genio' de MacArthur que tuvo su primera oportunidad a los 58 años". Washington Post. ISSN 0190-8286. Consultado el 6 de abril de 2023.
    ↑ Forbes, Malcolm (24 de febrero de 2023). "Crítica de 'Nothing Stays Put': Amy Clampitt, Late Bloomer". Wall Street Journal. Consultado el 6 de abril de 2023.
    Enlaces externos
    El Fondo Amy Clampitt
    Página de la Academia de Poetas Americanos de Clampitt
    Página de la Fundación Poesía
    "Clampitt, Amy: Introducción" Poetry Criticism. Vol. 19, editado por Carol T. Gaffke (Thomson Gale, 1997).
    Robert E. Hosmer (primavera de 1993). "Amy Clampitt, El arte de la poesía nº 45". Reseña de París. Primavera de 1993 (126).
    Catherine Cucinella, ed., Poetas estadounidenses contemporáneas: una guía de la A a la Z
    Colección sobre Amy Clampitt, 1938-1998 SMU



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Mar 2024, 02:16

    AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

    POEMAS.

    1. ATENEA

    Fuerza de la razón, que llamó la estridencia
    Furias repugnantes en el calabozo del Partenón,
    conducidos gimiendo a la cueva en la que aún viven,

    Debajo de la roca en la que se hundió tu ciudad:
    que, equivocarse, enseñó a cantar a la venganza
    (o parece, o está a punto de hacerlo) una melodía más amable:

    mente que puede hacer un esquema de cualquier cosa—
    un juego, una cuadrícula, un sistema, una mera carpeta
    En el cajón de archivos universal: sin concesiones

    Mediadora, virgen casada con la Beneficencia
    del cuerpo político: contradicción divina,
    portador de olivos con bonete de guerra, autor

    de las demoras de la ley, tú que como talismán
    y el tótem todavía lleva la égida, funesto
    con el ceño fruncido de Medusa (aunque encogido

    y automomificado, una Gorgona todavía): genial
    garantía de la mirada desviada, la guía
    de Perseo, que mató y no pudo matar

    Lo que había perseguido hasta su origen, el pavor.
    la cosa en sí no puede eludir a nadie, cuya contra-
    Feit que anhelamos a medias: consciente (enloquecido)

    con claridad) hemos inventado todo lo que representa,
    aunque despreciemos el artificio, un espacio para saborear
    horror, para recrear de antemano nuestra propia perdición en...
    Viviendo, nos miramos en el espejo de la Gorgona.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Mar 2024, 02:21

    AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

    POEMAS.

    2. BAILARINAS HACIENDO EJERCICIO


    Fotograma dentro de fotograma, la conversación en evolución
    es como una danza, como si dos pudieran jugar
    en improvisar copos de nieve'
    evanescencia de seis plumas,
    No hay dos iguales. Todo el proceso
    y no llega: más felices somos,
    cuanto menos hay para que la memoria se apodere de él,
    o bien, la memoria es en gran medida una predilección
    para lo excepcional, se detiene
    Frente a. Pero encontrando una noche
    en una calle que no le es del todo familiar,
    dentro de una puerta cerrada
    Jardín empapado de noviembre, un edificio
    de procedencia incierta,
    escudriñando en cuyo salón estábamos
    arrestado: un fotograma dentro de un fotograma,
    un rombo de impecable claridad—
    por el reflejo, no, no
    de nuestros dos yoes, sino de
    bailarines ejercitándose en un espejo,
    En el centro
    de esa claridad, lo que vimos
    no era quietud
    Pero el movimiento: la perfección
    de la memoria que consiste, al parecer, en
    en lo que nunca se ensambla.
    Los vimos reflejanse a sí mismos,
    nunca adivinando el vestíbulo
    que los definia, fotograma dentro fotograma,
    contenía otros dos espejos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Mar 2024, 02:25

    AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

    POEMAS.

    3. EL MARTÍN PESCADOR

    Al cabo de un año se decía que los ruiseñores hacían tanto ruido
    ahogaron el sueño y los pavos reales paseaban gritando
    junto al convento en ruinas, durante la larga tarde
    de un recorrido por los pubs deslumbrado, el color feliz, bajo los ojos de buey
    por el impresionante tapiz de esas manchas oculares, inquieto
    El anochecer pastoral con asombro abriéndose.

    Meses después, intermedio en un pub de la calle Cincuenta y cinco.
    Encontré a uno de ellos todavía sin aliento, al otro inquisitivo,
    actuando como un filisteo, criticando a Stravinsky: “Dile
    Yo, ¿a qué se debió ese alboroto en la orquesta?
    Arrastrando el pájaro de fuego, harum-scarum, como una cometa,
    una ruina bruñida que respiraba y que no dolía en absoluto.

    Entre las aves de la selva exiliadas del Zoológico del Bronx, escucharon
    a través de auriculares de un pánico que se separa, el pájaro campanero
    Reitera su único chong, un grito que nadie respondió.
    Cuando él se lamentó: "La poesía se ha ido", ella se acobardó.
    Al ver cómo le temblaban las manos, se puso serio y se sintió viejo.
    A medianoche, otra quinta parte habría muerto.

    Un domingo por la mañana, el noviembre de su cataclismo
    (Dylan Thomas fue llevado in extremis a St. Vincent's,
    esa misma semana, un dato sintomático) los encontró
    deambulando por un cementerio del centro de la ciudad. Entre sus lápidas,
    mientras de coros intactos el ruido de la cristiandad
    derramado sobre Wall Street, una bendición con vestiduras,

    un zorzal tardío se detuvo, en tránsito desde algún canoso
    pantano de abetos hasta la húmeda chimenea ecuatorial: bayas
    ojos, marrón corteza arriba, con toques oscuros de trauma
    en los estigmas de sus partes inferiores, o algo así, demasiado magullados
    en ese momento haber inventado algo tan elegante,
    Más tarde, había supuesto que volvería a bordar una retrospectiva.

    En la Inglaterra gris, años de recriminación silenciosa (entonces
    silencio de muerte) más tarde, no podría haber dicho cuántos
    despegues arruinados, cuantos enredos empapados,
    ¿Cuántas veladas llamativas tornadas frenéticas por una sola
    Ruiseñor insomne, ¿cuántas relaciones se han ido?
    gritando en un paseo junto al convento en ruinas;

    zambullida bruñida de un martín pescador, el color
    de felicidad en llamas, vino recorriendo como una flecha
    a través de paisajes de memoria desatendida: ardor
    iluminando con su aterradora moneda
    Ahora no hay un simple vistazo, no hay una vista de ojo de buey
    pero, abajo sobre abajo, el dolor inhabitable.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 31 Mar 2024, 02:20

    Tu capacidad de trabajo es insuperable, amigo mío, resulta que hay aquí autoras que no sabía que habías traído.
    Vamos a seguir leyendo, si me dejas tiempo, jeje(broma)

    Gracias mil, Pascual.


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    se acaba la diversión”.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Abr 2024, 00:35

    Te doy las gracias, querida amiga. Tengo que seguir... ¿Pero cúando?. Me lo puredes decir tú.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Abr 2024, 01:37

    AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

    POEMAS.

    4. Tonto de grosella espinosa



    La grosella espinosa es sin duda una rareza,
    un proscrito o incluso un paria, espinoso
    y agrio como cualquier otro
    martinete de jardín de infantes, puede albergar
    como un helecho, en el envés de sus hojas.
    malas noticias para los pinos,
    mientras que el abeto
    Resiste la oxidación de la ampolla
    Es anfitrión de. Ese chino venoso
    linterna, su gelatina impasible
    de una fruta, no sólo tiene
    sin aroma, pero es el doble de tedioso
    como el rayo de sol de la fresa silvestre
    apéndice del extremo del tallo: cada uno debe
    estar cortado entre las uñas en ambos extremos.

    En conjunto, virtudes de grosella espinosa
    Tómate un poco de tiempo para conseguir
    acostumbrado, al igual que el trepang,
    tripe à la mode de Caen,
    o haber cumplido trece años.
    La acritud de todas las cosas verdes
    y el adolescente se demora en
    el arrogante, el encogido,
    espinas punzantes en todas las direcciones-
    A pesar de todo, la compañía no ama a nadie más que a su,
    O de todos modos, eso es lo que hay:
    erizado a través de la expansión del gueto de grosella espinosa
    son cardos arriostrados plateados, militantemente simétricos
    maquinarias de defensa. Del mismo modo, inseparablemente en-
    enredados en el desorden de un
    infancia inculta, donde los arbustos de grosella espinosa (desde
    desarraigado) una vez florecido, es
    la volupté despilfarrada de limón-
    El delicioso flimflam de las rosas de pétalos amarillos—
    Un atisbo de la mezcla en una sola experiencia
    suave y punzante, cuya suprema im-
    Culinario probable e inverosímil
    La encarnación es un tonto de grosella espinosa.

    Mañana, después de haber tropezado con
    Este tesoro de ingredientes principales
    (la otra es la crema más espesa)
    Te lo demostraré. Desde
    Hace cuatro veranos, te traje por primera vez,
    un alegre Ariel, el trofeo
    de un puñado agrio,
    Me he preguntado qué cosa no del todo articulada
    podría hacer mágico
    el globo verde de una baya inmadura.
    Creo que ahora era simplemente
    El Gran Globo en sí mismo es demasiado para cargar.


    Diciembre de 1981


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Abr 2024, 06:41

    GRACIAS, LLUVIA..

    ESPERO QUE TENGAS UN BUEN DÍA. NO HAGAS CASO A LA NOSTALGIA. ENSEUIDA ESTARÁ NUEVAMENTE CONTIGO.

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Abr 2024, 05:22

    AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

    POEMAS.

    5. LIMPIEZA GRADUAL
    (*)


    Al final del día, la niebla se
    escurría como una esponja
    en los claros de la lluvia,
    tamizando con puntas de lanza la ensenada semiinvisible
    ;
    Luego, en un levantamiento
    de volutas y bufandas, de anillos
    de humo de las islas, revelando
    lo que había sido un plisado de red vacilante
    como una suavidad
    de peau-de-soie o percal recién planchado
    , con un tintineo
    de espuma donde están las rocas,
    el brillo sin color de la misma,
    las bandas de platino
    y magnesio que se sufusían,
    minuto a minuto, con clandestinidad
    El rosa y el violeta, con un matiz opalino
    de algodoncillo, una textura de la que
    no se puede hablar más allá de un susurro,
    comenzaron, a lo largo del horizonte,
    a abrirse gradualmente
    como el borde de una cueva
    o de una concha marina cavernosa,
    única, que
    engendra perlas.

    (*) De EL MARTÍN PESCADOR



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Abr 2024, 01:44

    AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

    POEMAS.

    6. Hacia el Oeste

    Para Anthony Kemp



    La distancia ha muerto. En Gatwick, en Heathrow

    el denso hedor, la trepidación del barrenador,

    escombros, aceleradas rutas comerciales



    en retroceso; sórdidos lugares exóticos,

    el templo pagano a la intemperie. Una generación

    lo presenció: los de ojos grandes, nómadas



    distraídos de la antigua ruta de la seda,

    tiemblan ante el poliéster de Euston, inexorable

    caravana de la dispersión, donde un palomo



    solitario revuela bajo los traveseros,

    atrapado en la rota niebla de las ondas sonoras,

    la voz perdida de una mujer voceando incansable



    las terminales, incertidumbres que colman

    el regazo de la sibila. En el norte

    hay problemas, los trenes vienen con demora: desde



    filas atestadas los últimos émigrés inquieren

    sobre un Commonwealth en ruinas: tantos,

    y empujados hacia qué, ¿qué punto de



    partida? Con destino a Iona en

    las Islas Occidentales, cabizbaja, agitada

    por el British Rail, me mantengo despierta y oigo



    al metrónomo advertir el paso del tiempo,

    sintiendo las mismas esperanzas, airearse,

    derrumbarse, carcomidas en el túnel de los gusanos,



    pienso en el derrumbe de la distancia:

    el paraíso no visitado por Proust,

    el oro de los tontos de El Dorado. Los problemas



    persisten en Glasgow, pero el tren

    a Oban continúa. Se cuela la lluvia;

    anega la astillada ventanilla:



    una valla de abetos, mirada melancólica,

    la reverberación de un nombre: Loch Lomond.

    «¿En verdad?» El ingenuo pasajero frente a mí



    echa un vistazo y vuelve a su lectura, sí,

    en verdad es Tucídides: arrogancia,

    títulos inmerecidos, un presentimiento



    de abandonarlo todo, todo eso. En Oban, un

    sendero encharcado conduce al transbordador,

    donde una monja, o la mala réplica de una



    (el tiempo se agota, los mansos se fatigan,

    los dogmas de piedad nada garantizan):

    velo y pañoleta por encima de la viciada humedad,



    el overol azul-pálido destaca

    media docena de bolsas («aquí no se aceptan

    productos enlatados»), ha extraviado



    su corazón, es tan irresponsablemente egregio

    que no puede (¿o acaso podría?) pasar

    contrabando. Desde Craignure, Isla de Mull,



    un autobús traquetea hacia el oeste, atraviesa

    —y aún no inicia la excursión— la lenta ardua

    ruta que Keats recorrió bajo la lluvia:



    un homenaje retrospectivo, no

    el viaje previsto por su hermano

    George hacia el porvenir:



    Lícidas naufragó, sin saber qué había

    más allá de la tormenta… y, por supuesto, llovió

    como ahora mientras me deslizo



    por el pasamanos de hierro en

    Fionnphort; Iona, una mancha extraña,

    salpicaduras de botas y chubasqueros,



    y ya en tierra, es mayor la humedad.

    No es que siempre llueva: mañana

    todo será diáfano



    como penumbra de anémona:

    viajaré a Staffa sobre la turmalina

    y la amatista sin una arruga;



    me calentará el sol de la bahía

    a donde llegó Santa Columba(1) con su piedad

    la purpúrea, el agua a los tobillos, como manto



    sobre los hombros escuálidos del páramo.(2)

    ¡Brezo! Pensé, el día en que puse un pie

    por vez primera en Maine, entre las moras



    maduras, seca su piel; pero aquí

    no germina el brezo. Y para dejarlo claro:

    en botánica, son de la misma familia.



    Yo vi ese palor, como un desvaimiento

    en el poniente; los pioneros, los hijos de

    los hijos de los pioneros, observan desde



    el interior de los campos cosechados,

    esa patria que no es su patria sino la parcela

    que les fue arrebatada: sin sanción, sin condena



    salvo la manga deshilada del imperio: y añoran

    lo antiguo, lo renombrado, lo fabuloso,

    los lugares sagrados. Pero desde esta isla



    de pasto carcomido, las huellas de la oveja,

    estiércol de conejo, liebres, musgo

    cobrizo, cielo inundado, el chillido



    del ave fría, en esa circunnavegación

    elíptica y perenne: a ras de suelo el incesante

    lloriqueo al momento en que todo,



    sin importar cuán pequeño, se suma a la

    resistencia del viento infinito: el destino

    es el Oeste. Aquí en el crudo límite



    de Europa, tenacidad de lapas, la maraña

    de la marea, tonos violáceos de algas y sargazo,

    la ruina, la niebla, el rompimiento



    de todo prospecto, salvo la rebelión, de

    levantamientos en el occidente, la retrospectiva

    es de nuevo hacia el interior:



    mirando hacia atrás, el hijo del hijo

    de los pioneros, cargando con el peso

    de sus protegidas carabelas, su ganado,



    y su colérica doctrina alimentada del carbón

    que atizó el fuego al centro del

    Nombre, ellos no podían conjeturar,



    tal era el rigor del No haráis

    del Decálogo… ahora descubro que

    lo que parecía, y aún parece, revelación



    no era fuego del infierno, no cerilla ni ley

    que escindiera el aire, ni Poder,

    ni fuerza alguna, sino una apertura



    al borde del agua: un pequeño lago,

    ojo del mundo, la contraparte de la mente,

    un parpadeo de reflexión nacido del coraje



    de una confusa irreflexión y la estridencia

    como lamento de la pradera, la grama

    agitada por el viento, inconsciente incógnito



    (al ser carne toda la hierba) de la resistencia

    de la mente a la omnipresencia de lo que

    se mueve pero no tiene y no puede pronunciar su nombre.



    Allí a la orilla de una iluminación

    en la que no puedes entrar, tampoco habitar,

    seas fundador, un náufrago o ahogado,



    un pozo, el origen que todo lo comprende, que

    relega toda doctrina: ¿qué certeza,

    cuál conmutación para el ahogado, existe,



    más allá de los nombres? El parpadeo de la pradera,

    agitada, acrece en murmullos, un mundo

    homicida, monstruoso, cercado por la incertidumbre



    de las embarcaciones, colonizajes, azares, conquistas,

    evangelizaciones, conmemoraciones: Columba

    en el coracle(3) recubierto de cuero



    arrumbando estos decrépitos evangelios

    petrificados sobre jerarcas paganos; en sus

    cincelados manejos, oscurecidos por las erosiones



    de un milenio y más, la rebuscada sintaxis

    de un fervor inflamado en alguna parte del oriente,

    oculto en las chozas, en disputa,



    trasladados hacia el oeste: el tejido del cesto, una

    red de pesca, una presa para detener y rescatar

    un origen, una intimidad que sea común



    a toda carne, para aferrarse a algo hasta

    el último milenio; como si las rutas,

    los galardones y grandilocuencias, las



    atenuaciones, agotadas las líneas del suministro,

    propiciaran nuestro retiro gradual del imperio,

    los parias, podrán aún dar testimonio.





    _____________

    Notas

    1.Según la leyenda, santa Columba de Córdoba fue decapitada por los musulmanes en el Monasterio de Tábanos en el 853, y su cuerpo, ya mutilado, arrojado al Guadalquivir. Al encontrar sus restos, su cuerpo estaba incorrupto.

    2.«Moor» en inglés tiene la misma acepción en castellano para «moro» o «páramo».

    3.Embarcación fluvial típica de Gales.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 27 Abr 2024, 01:24

    "Hacia el oeste"

    Interesante lectura, que aunque hoy mi ordenador lleva la velocidad de un caracol, me ha enganchado.
    Gracias, Pascual.


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