AMY CLAMPITT (1920 - 1994))

AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

BIOGRAFÍA.

FTE. WIKIPEDIA (INGLES - TRADUCCIÓN DIRECTA DESDE LA FUENTE)

Amy Clampitt (15 de junio de 1920 - 10 de septiembre de 1994) fue una poetisa y escritora estadounidense. [1]

Vida
Clampitt nació el 15 de junio de 1920, de padres cuáqueros, y se crió en New Providence, Iowa. En la Academia Americana de las Artes y las Letras y en el cercano Grinnell College comenzó un estudio de literatura inglesa que finalmente la llevó a la poesía. Clampitt se graduó en el Grinnell College, y a partir de ese momento vivió principalmente en la ciudad de Nueva York. Para mantenerse, trabajó como secretaria en la Oxford University Press, bibliotecaria de referencia en la Audubon Society y editora independiente. [2]

No fue hasta mediados de la década de 1960, cuando Clampitt tenía cuarenta y tantos años, que volvió a escribir poesía. Su primer poema fue publicado por The New Yorker en 1978. En 1983, a la edad de sesenta y tres años, Clampitt publicó su primera colección completa, The Kingfisher. En la década siguiente, Clampitt publicó cinco libros de poesía, incluyendo What the Light Was Like (1985), Archaic Figure (1987) y Westward (1990). Su último libro, A Silence Opens, apareció en 1994. Clampitt también publicó un libro de ensayos y varias ediciones impresas de forma privada de sus poemas más largos. Enseñó en el College of William and Mary, el Smith College y el Amherst College, pero fue el tiempo que pasó en Manhattan, en una parte remota de Maine, y en varios viajes a Europa, la antigua Unión Soviética, Iowa, Gales e Inglaterra lo que influyó más directamente en su trabajo. [cita requerida]

Clampitt murió de cáncer en septiembre de 1994.

Se estableció una residencia Amy Clampitt en Lenox, Massachusetts. [3][4]

Premios
Clampitt recibió una beca Guggenheim en 1982, una beca MacArthur (1992) y fue miembro de la Academia Americana de las Artes y las Letras y de la Academia Americana de Poetas.

Obras
Colecciones de poesía
Multitudes, multitudes (Washington Street Press, 1973).
El Istmo (1981). [5]
El solsticio de verano (Sarabande Press, 1983).
El martín pescador (Knopf, 1983). ISBN 0-394-52840-9.
Cómo era la luz (Knopf, 1983). ISBN 0-394-54318-1.
Figura arcaica (Knopf, 1987). ISBN 0-394-75090-X.
Hacia el oeste (Knopf, 1990). ISBN 0-394-58455-4.
Manhattan: una elegía y otros poemas (Centro para el Libro de la Universidad de Iowa, 1990).
Se abre un silencio (Knopf, 1994). ISBN 0-679-75022-3.
Los poemas recopilados de Amy Clampitt (Knopf, 1997). ISBN 0-375-70064-1.
"Un homenaje a John Keats" (The Sarabande Press, 1984)
Prosa
Homenaje a John Keats (Sarabande Press, 1984).
El Donne esencial (Ecco Press, 1988). ISBN 0-88001-480-6.
Predecesores, etcétera: ensayos (University of Michigan Press, 1991). ISBN 0-472-06457-6.
Biografía
Willard Spiegelman, Nothing Stays Put: The Life and Poetry of Amy Clampitt (Nada se queda quieto: la vida y la poesía de Amy Clampitt), Knopf, 2023. [6][7]
Referencias
↑ Grimes, William (12 de septiembre de 1994). "Amy Clampitt, 74 años, floreció tarde y se elevó a las alturas de la poesía". El New York Times. Consultado el 27 de julio de 2008.
"'En ningún lugar totalmente en casa'". archive.nytimes.com. Consultado el 6 de abril de 2023.
"Poeta comienza residencia de seis meses en Amy Clampitt". [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Consultado el 6 de abril de 2023.
"Cómo la 'Beca Genio' de un poeta se convirtió en un regalo para las generaciones futuras". npr.org.
"Spiegelman". Amy Clampitt. Consultado el 29 de julio de 2020.
"Reseña | La poetisa 'genio' de MacArthur que tuvo su primera oportunidad a los 58 años". Washington Post. ISSN 0190-8286. Consultado el 6 de abril de 2023.
↑ Forbes, Malcolm (24 de febrero de 2023). "Crítica de 'Nothing Stays Put': Amy Clampitt, Late Bloomer". Wall Street Journal. Consultado el 6 de abril de 2023.
Enlaces externos
El Fondo Amy Clampitt
Página de la Academia de Poetas Americanos de Clampitt
Página de la Fundación Poesía
"Clampitt, Amy: Introducción" Poetry Criticism. Vol. 19, editado por Carol T. Gaffke (Thomson Gale, 1997).
Robert E. Hosmer (primavera de 1993). "Amy Clampitt, El arte de la poesía nº 45". Reseña de París. Primavera de 1993 (126).
Catherine Cucinella, ed., Poetas estadounidenses contemporáneas: una guía de la A a la Z
Colección sobre Amy Clampitt, 1938-1998 SMU

AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

POEMAS.

1. ATENEA

Fuerza de la razón, que llamó la estridencia
Furias repugnantes en el calabozo del Partenón,
conducidos gimiendo a la cueva en la que aún viven,

Debajo de la roca en la que se hundió tu ciudad:
que, equivocarse, enseñó a cantar a la venganza
(o parece, o está a punto de hacerlo) una melodía más amable:

mente que puede hacer un esquema de cualquier cosa—
un juego, una cuadrícula, un sistema, una mera carpeta
En el cajón de archivos universal: sin concesiones

Mediadora, virgen casada con la Beneficencia
del cuerpo político: contradicción divina,
portador de olivos con bonete de guerra, autor

de las demoras de la ley, tú que como talismán
y el tótem todavía lleva la égida, funesto
con el ceño fruncido de Medusa (aunque encogido

y automomificado, una Gorgona todavía): genial
garantía de la mirada desviada, la guía
de Perseo, que mató y no pudo matar

Lo que había perseguido hasta su origen, el pavor.
la cosa en sí no puede eludir a nadie, cuya contra-
Feit que anhelamos a medias: consciente (enloquecido)

con claridad) hemos inventado todo lo que representa,
aunque despreciemos el artificio, un espacio para saborear
horror, para recrear de antemano nuestra propia perdición en...
Viviendo, nos miramos en el espejo de la Gorgona.

AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

POEMAS.

2. BAILARINAS HACIENDO EJERCICIO

Fotograma dentro de fotograma, la conversación en evolución
es como una danza, como si dos pudieran jugar
en improvisar copos de nieve'
evanescencia de seis plumas,
No hay dos iguales. Todo el proceso
y no llega: más felices somos,
cuanto menos hay para que la memoria se apodere de él,
o bien, la memoria es en gran medida una predilección
para lo excepcional, se detiene
Frente a. Pero encontrando una noche
en una calle que no le es del todo familiar,
dentro de una puerta cerrada
Jardín empapado de noviembre, un edificio
de procedencia incierta,
escudriñando en cuyo salón estábamos
arrestado: un fotograma dentro de un fotograma,
un rombo de impecable claridad—
por el reflejo, no, no
de nuestros dos yoes, sino de
bailarines ejercitándose en un espejo,
En el centro
de esa claridad, lo que vimos
no era quietud
Pero el movimiento: la perfección
de la memoria que consiste, al parecer, en
en lo que nunca se ensambla.
Los vimos reflejanse a sí mismos,
nunca adivinando el vestíbulo
que los definia, fotograma dentro fotograma,
contenía otros dos espejos.

AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

POEMAS.

3. EL MARTÍN PESCADOR

Al cabo de un año se decía que los ruiseñores hacían tanto ruido
ahogaron el sueño y los pavos reales paseaban gritando
junto al convento en ruinas, durante la larga tarde
de un recorrido por los pubs deslumbrado, el color feliz, bajo los ojos de buey
por el impresionante tapiz de esas manchas oculares, inquieto
El anochecer pastoral con asombro abriéndose.

Meses después, intermedio en un pub de la calle Cincuenta y cinco.
Encontré a uno de ellos todavía sin aliento, al otro inquisitivo,
actuando como un filisteo, criticando a Stravinsky: “Dile
Yo, ¿a qué se debió ese alboroto en la orquesta?
Arrastrando el pájaro de fuego, harum-scarum, como una cometa,
una ruina bruñida que respiraba y que no dolía en absoluto.

Entre las aves de la selva exiliadas del Zoológico del Bronx, escucharon
a través de auriculares de un pánico que se separa, el pájaro campanero
Reitera su único chong, un grito que nadie respondió.
Cuando él se lamentó: "La poesía se ha ido", ella se acobardó.
Al ver cómo le temblaban las manos, se puso serio y se sintió viejo.
A medianoche, otra quinta parte habría muerto.

Un domingo por la mañana, el noviembre de su cataclismo
(Dylan Thomas fue llevado in extremis a St. Vincent's,
esa misma semana, un dato sintomático) los encontró
deambulando por un cementerio del centro de la ciudad. Entre sus lápidas,
mientras de coros intactos el ruido de la cristiandad
derramado sobre Wall Street, una bendición con vestiduras,

un zorzal tardío se detuvo, en tránsito desde algún canoso
pantano de abetos hasta la húmeda chimenea ecuatorial: bayas
ojos, marrón corteza arriba, con toques oscuros de trauma
en los estigmas de sus partes inferiores, o algo así, demasiado magullados
en ese momento haber inventado algo tan elegante,
Más tarde, había supuesto que volvería a bordar una retrospectiva.

En la Inglaterra gris, años de recriminación silenciosa (entonces
silencio de muerte) más tarde, no podría haber dicho cuántos
despegues arruinados, cuantos enredos empapados,
¿Cuántas veladas llamativas tornadas frenéticas por una sola
Ruiseñor insomne, ¿cuántas relaciones se han ido?
gritando en un paseo junto al convento en ruinas;

zambullida bruñida de un martín pescador, el color
de felicidad en llamas, vino recorriendo como una flecha
a través de paisajes de memoria desatendida: ardor
iluminando con su aterradora moneda
Ahora no hay un simple vistazo, no hay una vista de ojo de buey
pero, abajo sobre abajo, el dolor inhabitable.

Tu capacidad de trabajo es insuperable, amigo mío, resulta que hay aquí autoras que no sabía que habías traído.
Vamos a seguir leyendo, si me dejas tiempo, jeje(broma)

Gracias mil, Pascual.

Te doy las gracias, querida amiga. Tengo que seguir... ¿Pero cúando?. Me lo puredes decir tú.

Besos.

AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

POEMAS.

4. Tonto de grosella espinosa


La grosella espinosa es sin duda una rareza,
un proscrito o incluso un paria, espinoso
y agrio como cualquier otro
martinete de jardín de infantes, puede albergar
como un helecho, en el envés de sus hojas.
malas noticias para los pinos,
mientras que el abeto
Resiste la oxidación de la ampolla
Es anfitrión de. Ese chino venoso
linterna, su gelatina impasible
de una fruta, no sólo tiene
sin aroma, pero es el doble de tedioso
como el rayo de sol de la fresa silvestre
apéndice del extremo del tallo: cada uno debe
estar cortado entre las uñas en ambos extremos.

En conjunto, virtudes de grosella espinosa
Tómate un poco de tiempo para conseguir
acostumbrado, al igual que el trepang,
tripe à la mode de Caen,
o haber cumplido trece años.
La acritud de todas las cosas verdes
y el adolescente se demora en
el arrogante, el encogido,
espinas punzantes en todas las direcciones-
A pesar de todo, la compañía no ama a nadie más que a su,
O de todos modos, eso es lo que hay:
erizado a través de la expansión del gueto de grosella espinosa
son cardos arriostrados plateados, militantemente simétricos
maquinarias de defensa. Del mismo modo, inseparablemente en-
enredados en el desorden de un
infancia inculta, donde los arbustos de grosella espinosa (desde
desarraigado) una vez florecido, es
la volupté despilfarrada de limón-
El delicioso flimflam de las rosas de pétalos amarillos—
Un atisbo de la mezcla en una sola experiencia
suave y punzante, cuya suprema im-
Culinario probable e inverosímil
La encarnación es un tonto de grosella espinosa.

Mañana, después de haber tropezado con
Este tesoro de ingredientes principales
(la otra es la crema más espesa)
Te lo demostraré. Desde
Hace cuatro veranos, te traje por primera vez,
un alegre Ariel, el trofeo
de un puñado agrio,
Me he preguntado qué cosa no del todo articulada
podría hacer mágico
el globo verde de una baya inmadura.
Creo que ahora era simplemente
El Gran Globo en sí mismo es demasiado para cargar.


Diciembre de 1981

GRACIAS, LLUVIA..

ESPERO QUE TENGAS UN BUEN DÍA. NO HAGAS CASO A LA NOSTALGIA. ENSEUIDA ESTARÁ NUEVAMENTE CONTIGO.

BESOS.

AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

POEMAS.

5. LIMPIEZA GRADUAL (*)


Al final del día, la niebla se
escurría como una esponja
en los claros de la lluvia,
tamizando con puntas de lanza la ensenada semiinvisible
;
Luego, en un levantamiento
de volutas y bufandas, de anillos
de humo de las islas, revelando
lo que había sido un plisado de red vacilante
como una suavidad
de peau-de-soie o percal recién planchado
, con un tintineo
de espuma donde están las rocas,
el brillo sin color de la misma,
las bandas de platino
y magnesio que se sufusían,
minuto a minuto, con clandestinidad
El rosa y el violeta, con un matiz opalino
de algodoncillo, una textura de la que
no se puede hablar más allá de un susurro,
comenzaron, a lo largo del horizonte,
a abrirse gradualmente
como el borde de una cueva
o de una concha marina cavernosa,
única, que
engendra perlas.

(*) De EL MARTÍN PESCADOR

AMY CLAMPITT (1920 - 1994)

POEMAS.

6. Hacia el Oeste




La distancia ha muerto. En Gatwick, en Heathrow

el denso hedor, la trepidación del barrenador,

escombros, aceleradas rutas comerciales



en retroceso; sórdidos lugares exóticos,

el templo pagano a la intemperie. Una generación

lo presenció: los de ojos grandes, nómadas



distraídos de la antigua ruta de la seda,

tiemblan ante el poliéster de Euston, inexorable

caravana de la dispersión, donde un palomo



solitario revuela bajo los traveseros,

atrapado en la rota niebla de las ondas sonoras,

la voz perdida de una mujer voceando incansable



las terminales, incertidumbres que colman

el regazo de la sibila. En el norte

hay problemas, los trenes vienen con demora: desde



filas atestadas los últimos émigrés inquieren

sobre un Commonwealth en ruinas: tantos,

y empujados hacia qué, ¿qué punto de



partida? Con destino a Iona en

las Islas Occidentales, cabizbaja, agitada

por el British Rail, me mantengo despierta y oigo



al metrónomo advertir el paso del tiempo,

sintiendo las mismas esperanzas, airearse,

derrumbarse, carcomidas en el túnel de los gusanos,



pienso en el derrumbe de la distancia:

el paraíso no visitado por Proust,

el oro de los tontos de El Dorado. Los problemas



persisten en Glasgow, pero el tren

a Oban continúa. Se cuela la lluvia;

anega la astillada ventanilla:



una valla de abetos, mirada melancólica,

la reverberación de un nombre: Loch Lomond.

«¿En verdad?» El ingenuo pasajero frente a mí



echa un vistazo y vuelve a su lectura, sí,

en verdad es Tucídides: arrogancia,

títulos inmerecidos, un presentimiento



de abandonarlo todo, todo eso. En Oban, un

sendero encharcado conduce al transbordador,

donde una monja, o la mala réplica de una



(el tiempo se agota, los mansos se fatigan,

los dogmas de piedad nada garantizan):

velo y pañoleta por encima de la viciada humedad,



el overol azul-pálido destaca

media docena de bolsas («aquí no se aceptan

productos enlatados»), ha extraviado



su corazón, es tan irresponsablemente egregio

que no puede (¿o acaso podría?) pasar

contrabando. Desde Craignure, Isla de Mull,



un autobús traquetea hacia el oeste, atraviesa

—y aún no inicia la excursión— la lenta ardua

ruta que Keats recorrió bajo la lluvia:



un homenaje retrospectivo, no

el viaje previsto por su hermano

George hacia el porvenir:



Lícidas naufragó, sin saber qué había

más allá de la tormenta… y, por supuesto, llovió

como ahora mientras me deslizo



por el pasamanos de hierro en

Fionnphort; Iona, una mancha extraña,

salpicaduras de botas y chubasqueros,



y ya en tierra, es mayor la humedad.

No es que siempre llueva: mañana

todo será diáfano



como penumbra de anémona:

viajaré a Staffa sobre la turmalina

y la amatista sin una arruga;



me calentará el sol de la bahía

a donde llegó Santa Columba(1) con su piedad

la purpúrea, el agua a los tobillos, como manto



sobre los hombros escuálidos del páramo.(2)

¡Brezo! Pensé, el día en que puse un pie

por vez primera en Maine, entre las moras



maduras, seca su piel; pero aquí

no germina el brezo. Y para dejarlo claro:

en botánica, son de la misma familia.



Yo vi ese palor, como un desvaimiento

en el poniente; los pioneros, los hijos de

los hijos de los pioneros, observan desde



el interior de los campos cosechados,

esa patria que no es su patria sino la parcela

que les fue arrebatada: sin sanción, sin condena



salvo la manga deshilada del imperio: y añoran

lo antiguo, lo renombrado, lo fabuloso,

los lugares sagrados. Pero desde esta isla



de pasto carcomido, las huellas de la oveja,

estiércol de conejo, liebres, musgo

cobrizo, cielo inundado, el chillido



del ave fría, en esa circunnavegación

elíptica y perenne: a ras de suelo el incesante

lloriqueo al momento en que todo,



sin importar cuán pequeño, se suma a la

resistencia del viento infinito: el destino

es el Oeste. Aquí en el crudo límite



de Europa, tenacidad de lapas, la maraña

de la marea, tonos violáceos de algas y sargazo,

la ruina, la niebla, el rompimiento



de todo prospecto, salvo la rebelión, de

levantamientos en el occidente, la retrospectiva

es de nuevo hacia el interior:



mirando hacia atrás, el hijo del hijo

de los pioneros, cargando con el peso

de sus protegidas carabelas, su ganado,



y su colérica doctrina alimentada del carbón

que atizó el fuego al centro del

Nombre, ellos no podían conjeturar,



tal era el rigor del No haráis

del Decálogo… ahora descubro que

lo que parecía, y aún parece, revelación



no era fuego del infierno, no cerilla ni ley

que escindiera el aire, ni Poder,

ni fuerza alguna, sino una apertura



al borde del agua: un pequeño lago,

ojo del mundo, la contraparte de la mente,

un parpadeo de reflexión nacido del coraje



de una confusa irreflexión y la estridencia

como lamento de la pradera, la grama

agitada por el viento, inconsciente incógnito



(al ser carne toda la hierba) de la resistencia

de la mente a la omnipresencia de lo que

se mueve pero no tiene y no puede pronunciar su nombre.



Allí a la orilla de una iluminación

en la que no puedes entrar, tampoco habitar,

seas fundador, un náufrago o ahogado,



un pozo, el origen que todo lo comprende, que

relega toda doctrina: ¿qué certeza,

cuál conmutación para el ahogado, existe,



más allá de los nombres? El parpadeo de la pradera,

agitada, acrece en murmullos, un mundo

homicida, monstruoso, cercado por la incertidumbre



de las embarcaciones, colonizajes, azares, conquistas,

evangelizaciones, conmemoraciones: Columba

en el coracle(3) recubierto de cuero



arrumbando estos decrépitos evangelios

petrificados sobre jerarcas paganos; en sus

cincelados manejos, oscurecidos por las erosiones



de un milenio y más, la rebuscada sintaxis

de un fervor inflamado en alguna parte del oriente,

oculto en las chozas, en disputa,



trasladados hacia el oeste: el tejido del cesto, una

red de pesca, una presa para detener y rescatar

un origen, una intimidad que sea común



a toda carne, para aferrarse a algo hasta

el último milenio; como si las rutas,

los galardones y grandilocuencias, las



atenuaciones, agotadas las líneas del suministro,

propiciaran nuestro retiro gradual del imperio,

los parias, podrán aún dar testimonio.





_____________

Notas

1.Según la leyenda, santa Columba de Córdoba fue decapitada por los musulmanes en el Monasterio de Tábanos en el 853, y su cuerpo, ya mutilado, arrojado al Guadalquivir. Al encontrar sus restos, su cuerpo estaba incorrupto.

2.«Moor» en inglés tiene la misma acepción en castellano para «moro» o «páramo».

3.Embarcación fluvial típica de Gales.

"Hacia el oeste"

Interesante lectura, que aunque hoy mi ordenador lleva la velocidad de un caracol, me ha enganchado.
Gracias, Pascual.