POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

Deseo En La Madrugada


Ahora la madrugada trae un ramo
de rosas blancas. Pero no las quiero.
Yo no he venido aquí para estas rosas
sino para el aroma de tu cuerpo.

Despierto estoy. Tu cuerpo inolvidable
se precipitará hacia mi recuerdo.
Tú misma estás junto a la aurora triste
y te levantas firme sobre el tiempo.

Vienes a mí con 1a orfandad del día
abrazadoramente hasta mi lecho,
igual que el despertar de un largo olvido
o como la llegada del invierno.

Y yo, ciego y mortal, hacia tu carne,
hacia las soledades de tu pecho
pongo mi corazón y escucho. Tierra
tierra de nadie el corazón se ha vuelto.

Lo que fue una noticia de relámpagos,
una mano entregada desde un sueño.
Ahora no estás y un alba de jardines
abre sus flores para mi deseo.

Te amé tal vez por las doradas hojas
que iba en tu corazón reconociendo.
Pero hoy ya no. Que toquen los clarines.
Es la resurrección de nuestros cuerpos.

Nos alzaremos con la madrugada.
Desnuda estás y blanca. Es el momento,
el tiempo del abrazo. Y te vas. Queda
la noche gris sobre mi pensamiento.

No encontraré otro cuerpo de más vida
ni, dentro de lo vivo, más sereno.
Es la serenidad del alba. Vamos.
Al monte más distante subiremos.

Pero nos llaman a olvidar, hoy hace
sombra en todas las calles y en mi pecho.
Como una torre de cristal vacía
se me derrumbarán todos los sueños.


En El Principio


En el principio, el agua
abrió todas las puertas, echó las campanas al vuelo,
subió a las torres de la paz ?eran tiempos de paz-,
bajó a los hombros de mi profesor
-aquellos hombros suyos tan metafísicos,
tan doctrinales, tan
florecidos de libros de Aristóteles-,
bajó a sus hombros, no os engaño,
y saltó por su pecho como un pájaro vivo.

Ah no te olvido,
a ojos cerrados te recuerdo tapiando las ventanas,
sobre el papel en blanco de la vida
dejando caer tinteros y palabras de piedra.
Y era lo mismo: yo seguía puro;
los últimos de clase, los expulsados por llevar ternura
en los bolsillos,
seguíamos puros como el viento.

Antes de Thales de Mileto,
mucho antes aún que los filósofos fueran canonizados,
cuando el diluvio universal,
el llanto universal,
y un cielo todavía universal,
el agua contraía matrimonio con el agua,
y los hijos del agua eran pájaros, flores, peces, árboles,
eran caminos, piedras, montañas, humo, estrellas.
Los hombres se abrazaban, uno a uno,
como corderos, las mujeres
dormían sin temor, los niños todos
se proclamaban hijos de la alegría, hermanos
de la yerba más verde,
los animales se dejaban
llevar, no estaban solos ?nadie estaba solo-,
y era feliz el aire aun sin ponerse en movimiento,
y en el espejo de una manos llenas de agua
iba a mirarse la esperanza, y estaba limpia y sonreía.

(Aquí quisiera hablar, abrir un libro ?aquí
en este instante solo-,
de aquel poeta puro que sin cesar cantaba:
?El mundo está bien hecho, el mundo está
bien hecho, el mundo
está bien hecho?? ?aquí en este instante solo-.)

¡Y cómo no iba a estar bien hecho,
si en aquel tiempo las palomas altas
se derretían como copos,
si era inocente amarse desesperadamente,
si las mañanas claras, recién lavadas, daban
su generoso corazón al hombre!
Aquello era la vida,
era la vida y empujaba,
pero,
cuando entraron los lobos, después, despacio, devorando,
el agua se hizo amiga de la sangre,
y en cascadas de sangre cayó, como una herida,
cayó sobre los hombres
desde el pecho de Dios, azul, eterno.


Epitafio Sin Amor


Mientras vivió, permaneció en lo alto.
Hoy quedan retratos pisoteados,
libros y panegíricos,
y algo como un horror en la conciencia
colectiva. Su nombre, por fortuna,
ha pasado a la historia para ser
ira, desprecio, escándalo
de las generaciones,
y aún dura en las cloacas de aquel tiempo sombrío.
Pero la maquinaria que creó
no dura. Pieza a pieza, el engranaje
fue destruido sin piedad.

Un viento popular barrió las vigas
carcomidas, el moho, las distancias,
y en el silencio que quedara en pie
fue posible por fin la primavera.


Insomnio


Insaciable,
entré en tu edad madura, en la maleza,
busqué el tenso bambú, la carne cimbreante,
con el designio de un tardío acoso,
y como el sueño no era sino un viaje
cuyo mayor dolor es el regreso,
hacia la tapia fulgurante y ciega
acompañé tu imagen, sufrí su maleficio,
oh misteriosa y húmeda concavidad vacía,
cuerpo más que la aurora vacilante,
desolación para los que esperábamos,
tras noches de ansiedad, siglos de entrega.




Invierno Y Barro


Sé que, por mucho fuego que ahora ponga,
la adolescencia transcurrió conmigo
y del fragor de sus mitologías,
frente a los altos muros combatidos,
sólo quedaron evidencias vagas,
ecos ahogados bajo el cielo efímero.
Mas removiendo a fondo estas cenizas
regresa a veces un fervor perdido
y unos focos alumbran a intervalos
el aguacero en el suburbio, al filo
de la honda madrugada. ¿Vuelves tú,
difuminada imagen de mí mismo,
vuelves apenas a entregarme sólo
la ambigüedad al fin, no el contenido
tenaz de aquellos años sin fronteras
en que íbamos descalzos, insumisos,
y era verdad la vida solidaria
aun con invierno y barro en los caminos?

Pues fracasó la realidad de entonces,
no sucumba el poema, no haya olvido.

Junio


Abrazado a tu tierra,
cuerpo en flor,
a tus praderas para galoparlas,
junio entraría en nosotros como la luz entre
estos pinos.
Entraría radiante, viniendo yo no sé
de dónde, pero cierto como un brazo de aurora.
y ya no habría hora triste ni momento
malo.

En nuestros brazos tiene el tiempo
su dimensión más ancha, y para dar consuelo
y nos sentirnos solos, bastaría
con la certeza de tu cuerpo aquí,
como una flor que empuja o, más bien, como
aquel temblor de los cañaverales.

Y desde qué tristeza hemos venido,
desde qué infancia que nos han quitado.

Si bajo nuestra tierra está la tierra extensa,
la que pisaron otros hombres
con paso fiel o con melancolía,
yo quisiera decirte, preguntarte,
como a mí mismo me pregunto,
si en esta tierra extensa no ha quedado algo
nuestro,
un pasado de niños tristes bajo la lluvia,
algo, en fin, donde tú y yo vivimos,
donde hemos existido tú y yo ajenos, distantes
echados al olvido duramente,
antes que en nuestro pecho a un tiempo entraran
este junio radiante, esta otra vida.


Lluvia En La Noche


A veces voy por un camino,
y el aire huele a lluvia,
y pasa un niño abandonado y llora,
como si recordara los árboles en sombra,
los pasillos en sombra, los juguetes
que se perdieron en un pozo.
Pero yo voy por el camino blanco,
y el camino se alarga, como el miedo a estar vivo.
El cielo Se ha puesto grande, igual que el techo de los palacios.
Nadie se vuelva atrás: estamos
ante la noche, al raso, puros,
lavados por el agua que vino de tan lejos.
y la ciudad se ha hundido como un barco en desgracia.
y ya no queda nada…

He vuelto a creer en Dios,
y en las puertas cerradas, y el humo, y el milagro.
Tengo fe en el camino que se pierde,
con sus piedras y sus matas secas,
y de nuevo sus piedras, y la lluvia,
y todo lo que es ruina y desamparo.

Tengo fe en el camino y en las catedrales de Dios,
y alzo los ojos para hablarle,
y la lluvia, entonces, me da en los ojos, y
Dios no está aquí, pero está aquí. Y avanzo.


Noche Cerrada


Fue en la infancia, a la vera de los caminos, en el humo perdido
de los barcos que se alejaron.
Con ellos se marchaba mi corazón, con rumbo cierto
de eternidad. Y más allá, donde nuestra mirada no llegaba,
por pequeña o por triste, algo nos sostenía.
Dios, el abuelo de los niños, repartiendo
las gaviotas por el azul sin límites, estaba con nosotros
de sol a sol, como los viejos labradores,
y dejaba su mano cansada en nuestros hombros.
Por qué pensar en cosas tristes. Mis padres
volvían del trabajo con ira, se vivía mal en casa,
eran tiempos difíciles y oscuros.
Y, sin embargo, vi palomas, estoy cierto, tuve apego a las
atareadas de mi madre,
directamente conocí la vida
como algo, más o menos alegre, que no tenía final.
Yo siempre tuve un alma navegante
y una gran esperanza.
Desde el punto de vista de aquel niño
todo era claro y mañanero, quiero decir, todo era
mentira, puro engaño. Tú no estabas allí,
ni aquí, a la vera de los caminos, ni en el humo perdido
de los barcos. Un muchacho lloraba
frente al acantilado, bajo la dura enseña
de la noche sin Dios.


Para Este Otoño Súbito


Ha muerto, está la losa confirmando
su descenso al infierno, un largo epílogo
de ávidos bisturíes y transfusiones.
Mas no bajan con él los días aciagos
y un espejo prolonga su adversa simetría
sobre el país inerme.

No ha acabado el eclipse. El dolor sigue,
la noche sigue proponiendo al aire
proyectos infinitos que ya apenas perturban
porque se abandonaron: hoy devienen
derrotada memoria de una herida
que no defiende nadie.

Ahora, en la incertidumbre de esta muerte,
contemplo a solas una luz difusa,
cada vez más lejana. Hay en las playas
pura lluvia sin fin, y en los caminos
igual desesperanza, más árboles sin vida
para este otoño súbito.

“Primer y último oficio” 1979


Playas De Exmouth


Me pregunto si un hombre, ante estas playas,
tiene derecho a que se acuerden
de su amor, de lo que antes pronunciaron
sus labios, de sus pasos por los caminos
con sol, o de sus manos
que en la noche se hundían alguna vez, o iban
entrelazadas a las tuyas
como a un presente vivo de cristales.

Y si así fuera, si tú me esperaras,
he de tender los brazos en este mar del norte
y arribaría a ti.
Porque si en este instante tú estás allí con
caracolas,
acercando tu olvido a mis palabras,
y si las sientes como verdaderas,
yo no estoy olvidado.

Diez, doce barcas de los pescadores,
como atadas también a mi esperanza,
están aquí y están tirando
de mí mismo, o quizá
no estén tan cerca y sí en la lejanía.
Mi corazón podría recordarlas,
llevarlas a otro tiempo.
Barcas que vi a tu lado una mañana,
en España, a dos pasos
de la felicidad de estar contigo.

Quede Mi Nombre


Que mi reino no sea
la soledad del héroe pensativo,
sino tu fortaleza amurallada.
Hallen en ti refugio los días claros,
roto ya por mil flancos
el combatido cerco de la noche.
Y cuando zarpe el último navío
rumbo a la decepción definitiva,
quede mi nombre escrito sobre el agua,
indefenso, esperando
la hora en que tú desciendas suavemente,
sabiendo ya el camino, a recordarme.


Soneto

Están doblando a madre las campanas
y el corazón está sonando a llanto.
Un niño, en los senderos del espanto,
huye a unas faldas limpias y lejanas.

El pasado nos abre las ventanas
y penetran sus sombras con el canto.
Al niño de mi historia lo levanto
 hasta la luz de todos los mañanas.

Están doblando a madre las palmeras
de mi ciudad. Y yo, en Madrid. Tan lejos
que se me perderán en el camino

todas estas palabras verdaderas.
Madre en el fondo azul de los espejos
de este hotel, donde el llanto es clandestino.


Un Largo Adiós


Ese tren que cruza Castilla
de madrugada, ese tren largo y perezoso
que se detiene acá y allá, en lugares previstos pero desconocidos,
que se mueve en la noche
como si se incendiara un bosque entero y amplio,
no puede ser el del olvido.
A través de lo oscuro, de las obligaciones
deprimentes,
tú puedes comprobarlo. Estamos lejos
uno de otro y todo sirve
 para marcar bien las distancias;
y sin embargo, el aire de la noche,
el sueño, el despertar de tanta ausencia,
me traen recuerdos vivos, restos puros
de todos los naufragios:
el mar mediterráneo en calma (en mi ciudad o en Nápoles),
un pinar castellano, o bien
un día de junio a pleno sol entre mis brazos.

¡Tanta dicha no puede ser
irrepetible!

Yo busco tu silencio de otros días,
tus palabras de entonces, la belleza
de un gesto tuyo, el resplandor seguro
de aquellos instantes.
Busco las cosas ciertas,
las que me salvan de no estar contigo
día a día, por siempre.
y te pregunto desde esta hora triste:
los momentos felices
¿han de partir con ese tren
que ahora cruza Castilla, han de perderse oscuramente,
sin piedad, en la noche?


Un Manifiesto: Febrero 1848


Fue en la calle de Liverpool, en Londres,
en las prensas de un tal Burghard. Aquel día
la tinta estaba aún fresca, recién creado
el libro, el arma.
Cómo llamarle, cómo referirse
a tanta sangre pobre en junto, qué decir del olor
a herramienta humillada y campo entre sus páginas.
La vida trae a veces brisa ligera, palabras
que sólo son palabras, íntimos coloquios
de enamorados bajo los olivos.
Pero aquel documento decía palabras de más peso, traía vientos
mundiales, solidarios.
Como un doble latir ante la historia,
dos hombres lo escribieron, pusieron su pecho
 frente al invierno de aquel año.
Y desde entonces,
no como flor, sino como exigencia
de mano de obra,
generaciones de violenta espuma
de idioma a idioma traducían
el mismo impulso, iguales certidumbres.
 Porque una cosa es cierta: era la luz, la letra impresa clareando
caminos que antes fueron noche injusta, tiempo
de esclavitud.


Vegetales

Estamos en el bosque,
amor mío,
en la espesura de los años
vividos duramente
bajo la tiranía de las frondas,
en situación de seres vegetales.
Entre tú y yo el silencio
se mueve apenas,
su involuntaria brisa comunica los troncos
y, sin palabras, las raíces
inician la aventura
de la espera anhelante: pasa
por nuestro sueño un leñador amigo
desbrozando la noche,
abriendo para siempre el camino del alba.



Tal vez naciste para ser motivo


     
Huyendo de mí siempre,
a mí me sigo.
Juan Boscán
             
Tal vez naciste para ser motivo
de estos versos y no sustancia mía,
fuego de mis palabras, no madera
de aquellos bosques donde tantas veces,
hijos del alba, nos perdimos.
             
No eres de carne, eras de viento en furia.
Viniste y me tiraste el alma abajo;
No eras de carne, pero no te puedo
olvidar.
             
Si algo que es tuyo se ha perdido lejos
como un relámpago en la noche, dime,
dime tú, estrella que en el pecho llevo
'qué podemos hacer, a qué lugares
voy a traer, mi corazón. La historia
es sencilla y es triste. Recordarla
sería también sencillo y triste, pero
ya para qué, si tú no estás conmigo.
             
Salgo a la calle. Un nuevo día crece,
pero me daña sin piedad. El sol
pone en las cosas su calor antiguo.
Pero no me conoce nadie. Nadie
-la flor de aquel jardín, el agua mansa
de aquel estanque, aquellos montes grises,
tanta ceniza repartida-, nadie
sabe mi nombre, este es el fin.
Aquí se termina la historia.



Un niño miraba el mar


De tierra adentro tu ancho corazón,
tu estar serena. ¿Pero has visto el mar?
Te contaré que soy el mar y puedes
creerme. Allá en mi patria, cuando había
un niño solo junto al mar, viniste.
Como la ola de la playa, alegre
entrabas por mi corazón, lo mismo
que la ola en la playa. Y era yo,
con mis castillos en la arena, era
yo quien te recibía y te ponía
nombre de ave. Con el agua azul
te bautizaba: «'Tú serás la flor,
la golondrina que va y viene». iCómo
voló tu corazón en torno mío!
De mar adentro. Y ya te conocía,
pluma de ave que se va, campana
que ahora suena. Es ahora. ¿y aún no has visto
el mar? Yo soy el mar. Puedes creerme.
Como la ola de la playa, puedes,
debes creerme así. Vuelen tus alas,
sufra la luz el roce de tu cuerpo,
y yo en lo hondo de tu cuerpo viva,
hondo muchacho que una tarde buena
se acercó a ti, se emocionó a tu lado.





CRÍTICA:
La poesía de Carlos Sahagún


JOSÉ MARÍA VALVERDE 25 JUL 1976


La voz poética de Carlos Sahagún -honda, acendrada, aparentemente sencilla, de una gracia íntima y sin brillo- no había sido quizá debidamente escuchada en sus dos primeros libros, Profecía del agua (1957) y Como si hubiera muerto un niño (1959), aparecidos en una coyuntura de signo polémico que no facilitaba ver siquiera lo que había de sufrido sentir social en su lírica rememoración de una niñez de guerra y postguerra. Sin embargo, tras un largo silencio, el volumen Estar contigo (1972) vino a ofrecerla evidencia de que Carlos Sahagún era un poeta Mayor, auténtico y memorable; además, empezaba a ser más posible verlo así en una atmósfera lírica donde llegaba a su término la reacción estetizante contra las simplificaciones de la poesía social. Ahora, en Memorial de la noche, tenemos toda la poesía de Carlos Sahagún, con la añadidura de una colección reciente, de imprevista originalidad. La temática de Carlos Sahagún partía de la rememoración de una dolorida niñez en la España derrotada: su llegada al amor era una luminosa redención, pero ayudaría también al poeta a una más entera comprensión de su viejo dolor, transformándolo en sentimiento de solidaridad social, incluso vuelto poesía política, en la medida en que puede serlo una lírica personal. (Grave tema de reflexión, y no sólo en perspectiva española, es que esta poesía básicamante abierta a lo divino, haya expresado el rechazo contra la religión en cuanto alienación, sobre todo, en la secuencia III de Estar contigo, sin título y bajo un lema de Lucrecio.) Pero volviendo a la toma de conciencia comunitaria, importa subrayar que ésta no altera la sustancia lírica y personal de la poesía de Sahagún -pese a algún ocasionalismo homenaje o sátira-: el dolor de los demás cobra validez lírica al ser expresado dentro del dolor propio, recibiendo así un toque de esperanza. Y, por último, cuando parecía que Carlos Sahagún, llegado a su madurez vital y creativa, había completado su orbe poético, he aquí que, en su colección final, emprende otra aventura: volver sobre las raíces de su imaginación y su expresión, dando así «doble luz a su verso», en el sentido machadiano.

Memorial de la noche,
de Carlos Sahagún. El Bardo. Lumen. Barcelona, 1976.

Bien, Lluvia. Muy, muy bien. Gracias. Besos.

JESÚS LIZANO.  Y te lo anticipo por si tú deseas prepararlo y comenzar a escribir sobre él. Pero yo debo pasar por poesía religiosa para que dicho espacio no parezca que queda abandonado.

Hola, amigo Pascual. No te preocupes, me ocupo de "investigar" a Jesús Lizano, confieso que tampoco lo conozco.Pero voy a culturizarme, jeje.

Besos y muchas gracias por todo.

La palabra

Aquel niño vivía serenamente
en su rincón de sombra provinciana. A la orilla
del mar, había aceptado la realidad y, bajo las estrellas,
la noche era solemne, dura y sola.
No recordaba ya sino navíos,
sino cansancio y faros a lo lejos. Tendido,
el mar se confundía con el hombre: bastaba
un soplo,
cerrar los ojos un instante, y perezosamente
todo el paisaje se desmoronaba,
daba lugar a sombras sucediéndose, o mejor,
era la muerte lo que sucedía.

¿Cómo salvarse entonces, vigilante
entre el terror y la serenidad?
¿Qué respuesta entregar a la noche, a lo desvanecido,
sino el relato privado de un proceso, efímero
como la misma infancia insolidaria?

A solas, juez y parte de la historia extinguida,
buscó en sí mismo la noticia exacta
de lo desconocido.
Y nació la palabra. Sólo entonces,
con negación y sin remordimientos,
halló una certidumbre verdadera.

Carlos Sahagún

Creo que aquí termino yo, con este autor, amigo Pascual.
Besos.

Gracias, querida Lluvia!!!!!!!!!!!!!!!!! Yo sigo siempre con interés estas páginas.
Leo, disfruto y aprendo.
Besitosssssssssssssss para ambos

JESÚS LIZANO

Suprimo lo poco que había expuesto sobre este autor. Y dejo su dirección en manos de Lluvia. Según ella avance en su exposición quizá yo diga algo. Pero la batuta es de ella. Y yo me alegro.

[b]Ceci[/b], gracias a tí, a todos los que por aquí pasan. Yo ya sabes, se las doy a Pascual. Es el culpable de que mi interés haya despertado, y que mi conocimiento también.
Besos a repartir.

Aquí comienzo, me comprometí contigo, para preparar a Lizano, y no quiero suspender, así que dejo aperitivo, Pascual.


Jesus Lizano (Poeta Libertario)

Nace en Barcelona en 1931. Licenciado en Filosofía. Poeta. Pensador libertario.

Del humanismo cristiano heredado, pasó a vivir el humanismo existencialista, predominante tras la segunda guerra mundial. A su llegada al mundo burgués (universidad y mundos literarios) procedente del mundo trabajador, vive el humanismo de la burguesía. En los años sesenta, época de gran influencia del comunismo, el humanismo marxista. Una breve estancia en el Partido Comunista le sirve para confirmar que este humanismo no es convincente. Así, a mediados de los setenta, llega al mundo libertario, primero CNT y luego Ateneos Libertarios, en donde por fin su proceso ideológico encuentra el que puede considerarse como el verdadero humanismo, como el único que no sucumbe, como los otros, a los imperativos de la lucha por el Poder. El hecho de reunirse en él lo contemplativo y la rebeldía, le hace conocer suficientemente la vida interior y la exterior. Sólo el humanismo libertario podrá incidir plenamente en la especie humana cuando se generalice esa fusión de lo contemplativo y de la rebeldía, ese enfrentamiento a todo poder con una plenitud de la vida interior, del pensar y sentir.

Actualmente forma parte de la redacción de la Revista Libertaria de Barcelona Polémica y de vez en cuando consigue que alguno de sus artículos los publique el diario Avui, como el titulado Enfermedades, en el que denuncia las dos gravísimas enfermedades de nuestra razón: el racionalismo y el irracionalismo.

Atención especial merecen sus lecturas públicas, por el grado de conexión que logra. El último ejemplo fue la manifestación poética que organizó por las Ramblas de Barcelona, en contraste con tanta manifestación política, que terminó con una lectura en una de las embarcaciones llamadas "Las Golondrinas", del puerto de Barcelona, allí donde precisamente comenzó su aventura poética...

Llama a su pensamiento "Misticismo Libertario" y contempla el proceso de la especie humana, desde que sale (única en lograrlo) del "mundo real salvaje" hasta que se estanca es este "mundo real político", pero que tiene condiciones de culminar el proceso en un mundo en donde la búsqueda de la plenitud fuera la clave de nuestro vivir, en donde todos fuéramos únicos y compañeros... el "mundo real poético" Es decir: la Anarquía...

Hemos estado exponiendo - falta un autor, en el que Lluvia ya ha comenzado a adentrarse- la idea de "poesía social" de más de 30 poetas españoles, que desde luego no forman ninguna Generación concreta, ningún movimiento poético cuyo discurso lírico tenga o se someta a un canon o protocolo. En realidad fue siempre así - se habla de surrealismo como si todos los poetas "surrealistas" se expresaran de la misma manera, y nada más lejos de lo real poético y de lo surreal lírico - artístico -.  Hay tanta divergencia , incluso discrepancia conceptual, en lo que los autores opinan que podría escribirse otro libro sobre lo que no es común en ellos: es decir, lo que cada uno defiende con más o menos vehemencia.
Pero estamos hablando de un libro que, aunque reeditado en el año 2010, hace una recopilación de autores  de1939 a 1968. Y solamente dos de ellos continúan con vida. Ha llovido mucho después. Y lo que ha llovido sobre "Poesía social" bastante ácido. Ácido en el sentido de hacer una identificación genérica entre poesía social y poesía política que invalidaría por manipuladora  a la primera. "No se lleva" - lo he oído tantas veces- es la frase que no por más manida ha sido menos incisiva, como queriendo destronar el latido del poeta no provocado por cupido o simplemente por el éxtasis contemplativo de la naturaleza. Tendencia incluso al neo romanticismo formal cuando no a movimientos cuyo objetivo prioritario era descargar de cualquier compromiso solidario al alma y a la pluma del poeta.
Yo no voy a defender ninguna tesis ahora. Pero voy a continuar adentrándome en el hoy. En el hoy como hecho poético. Y su divergencia o concordancia con el hecho social.
Veremos lo que "la mata" da de sí en los próximos días. Gracias.

"EL PAÍS 20 DE ENERO DE 2015. CULTURA

LA POESÍA ES OTRA VEZ UN *ARMA CARGADA DE FUTURO*

Medio centenar de poetas de 12 países participa en la antología *Humanismo Solidario* para reclamar una vuelta a valores perdidos y buscar más compromiso en momentos de crisis. Winston Manrique Sabogal.

El poema se hace grito. La emoción es su arma. Es el regreso de la eterna reflexión sobre si el principal compromiso de los poetas hoy es con el arte mismo o con la realidad resquebrajada de ideales y asediada de crisis. Medio centenar de poetas hispanohablantes y magrebíes y casi 600 creadores, intelectuales y otros ciudadanos consideran que es el momento de un arte que refleje el humanismo solidario, de la vuelta a la humanización a la creación artística. Una reflexión que hiciera hace 60 años Gabriel Celaya en su célebre poema LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO.

*El valor ético de la poesía va más allá de los contenidos. No se trata sólo de los versos que denuncian una injusticia o asumen una protesta. La poesía establece una relación con el tiempo muy distinta de la que hoy domina en las sociedades de vértigo*. Estas palabras de Luís García Montero resumen parte del sentir de los 49 escritores de 12 países ( nacidos a partir de 1950), que participan en la antología *HUMANISMO SOLIDARIO. POESÍA Y COMPROMISO EN LA SOCIEDAD CONTEMPORÁNEA* (VISOR), coordinada por REMEDIOS SÁNCHEZ GARCÍA  y selección de poemas de MARINA BIANCHI; presentada en CASA DE ÁMERICA, de Madrid, en una lectura poética.

*Lo que queremos decir y no podemos
lo cubrimos con un manto azul y transparente.
Cicatrices
donde el silencio dice su verdad
y pudre poco a poco nuestra lengua..."

grita el peruano Eduardo Chirinos en este volumen, en un reconocimiento a lo primero, al Yo. CICATRICES ae titula el poema. A partir de esa íntima geografía pretérita, que es siempre presente, el poeta viaja a su mundo para otear el mundo..."

Cont.

Jesús Lizano (Barcelona, 23 de febrero de 1931), licenciado en Filosofía, poeta y pensador libertario que defiende lo que el denomina "Misticismo Libertario", la evolución desde el Mundo Real Salvaje donde se encuentran todos los animales excepto la especie humana, que ahora se encuentra estancada en el Mundo Real Político, en su camino hacía el Mundo Real Poético, la acracia. Publica periódicamente "la columna poética y el pozo político" en la revista libertaria Polémicaeditada en Barcelona.




Bibliografía

• Poemas de la tierra (Col. Atzavara, 1955)
• Jardín botánico (Instituto Iberoamericano, 1957) Premio Boscan.
• Libro de la soledad (Ed. Barna, 1958)
• La creación (Ed. Occitana, 1963)
• Tercera parte de la creación (Ed. Occitana, 1964)
• La creación humana (Ed. Marte, 1968)
• Fin de la tierra (Ed. Marte, 1972)
• Ser en el fondo (Ed. Occitana, 1974)
• Veinte poemas desesperados y un canción de amor (Ed. del autor, 1981)
• Mi mundo no es de este reino (Ed. del autor, 1982)
• Labios como espadas (Ed. del autor, 1983) Firmada por primera vez como Colectivo Jesús Lizano.
• Sonetos del miserable (Ed. del autor, 1984)
• Misticismo libertario (Ed. del autor, 1985)
• Camino de imperfección (Ed. del autor, 1987)
• Lo unitario y lo diverso (Ed. Lumen, 1989) Firmada por primera vez como Lizano de Berceo.
• La palabra del hombre (Ed. Adonais, 1990)







La poesía del barcelonés  Jesús Lizano  (1931), rebelde y doliente, expresa sus firmes convicciones libertarias, las que en su opinión constituyen el humanismo poético.

ENCUÉNTRAME, BELLEZA


Encuéntrame, Belleza, necesito
que me abraces, me siento despoblado,
ven a mi sentimiento descuidado,
que tu ausencia es el único delito.
Tú eres la inalcanzable y yo el maldito,
idéntico latido desolado,
yo por fruto en el tiempo encarcelado,
libre por sombra tú en el infinito.
Encuéntrame, Belleza, qué otra cosa
puede anhelar mi corazón cercado
que vivir de tu esencia, aurora mía.
Y qué puedes, altiva y silenciosa,
desear en tu frío descampado
sino la forma, hacerte poesía.

Sonetos (1955-1999), en Lizaria: aventura poética, 1945-2000.



MI POESÍA



Hay una selva, hay una selva oscura,
un misterioso bosque, un alboroto
de vacilantes pájaros, un coto
en donde suelta estalla el alma pura.
Algo se ha desprendido, la espesura
ahoga el corazón, extraño loto
que busca nueva luz; algo se ha roto
ya que me ahoga el alma la amargura.
¡Hay una selva! ¡Hay una selva! Ahora
siento un perdido bosque, un bosque ignoto
en mi terrible sombra: ¡es la alegría!
Hay una selva, hay una selva y llora
mi corazón sin árboles, piloto
del océano de mi poesía.
Sonetos (1955-1999), en Lizaria: aventura poética, 1945-2000.

MANIFIESTO POÉTICO

¡En nombre
de todos los Caballeros
de la Poesía
que en el mundo fueron
llamo a todos los soñadores,
a todos los poetas
para manifestaros
en la calle (¡la calle
es suya
y no de los voceras!)
frente a la lucha por el dominio!
¡A su horror! ¡A su locura!
¡Adelante la columna poética!
¡Compañeros!
¡Todos compañeros!
¿O no tenemos
los mismos problemas,
la misma esencia?
¿Nadie lo recuerda?
“Mi patria es el mundo,
mi familia
la humanidad entera”,
el humanismo poético
mi humanismo.
Los otros,
los hemos vivido,
¡vaya
si los hemos vivido!
se pierden en esa lucha,
llenos de insufrible retórica.
¡Llenos!
¡Llamo a todos los soñadores,
a todos los poetas!
¡Reclamemos
el fin de cuanto nos divide
olvidando lo que nos une,
nuestro destino
de seres mortales y creativos,
de cuanto origina
un mundo de dominantes
y sometidos,
enfermos y confusos,
de cuanto impide
la libertad de sentir,
el vuelo del pensamiento,
nuestra vida interior
liberada de todo
lo que imponen y mentalizan
los retóricos enloquecidos,
los voceras!
¡No al Mundo Real Político!
¡Todos a la conquista
de nuestra plenitud humana,
del Mundo Real Poético,
el que, por fin, supere
esa locura que nos destruye,
que impide la plenitud
para la que hemos nacido,
los sueños
para los que vivimos!
¡O para qué vivimos!
¡De qué nos sirve
un continente deslumbrante
carcelero
de nuestro humanismo contenido!
¡De nuestro heroico contenido!
¡Soñadores! ¡Poetas!
Frente a las víctimas inocentes
no llorar, no lamentarse:
¡que lloren los cocodrilos!
Luchemos para que acabe
la sed de dominio
causa de nuestra barbarie.
Salvemos nuestra mente
de todo lo ensombrecido.
¡No al racionalismo
que impide la libertad
de nuestro mundo íntimo!
¡No al irracionalismo
que la enloquece con sus símbolos!,
terribles enfermedades
no señaladas por los médicos.
¡Pobres de nosotros
en manos de los médicos,
los físicos y los metafísicos!
¡Qué saben
de nuestro sufrimiento,
de nuestro destino!
¡Vean, vean,
el reino de la Diosa,
la diosa Razón enferma!
¡El reino de sus voceras!
¡No a la “crítica” de la Razón pura!
¡No a la “crítica”
de la Razón práctica!
¡Crítica
a la Razón enloquecida!
¡A sus pozos,
causa de las mismas!
La Razón crea mitos
que nos sacan los ojos.
¡Derribemos
todos sus monumentos,
todos sus Palacios,
todos sus Reinos!
¡Salvemos nuestra especie
de esa locura! ¡Merecemos
un mundo de plenitud,
un Mundo Real Poético!
¿La Revolución? ¡Será poética
o no será! ¡Manifestemos
al Mundo Real Poético!
Todo es profundo y sencillo
si lo miramos no con ojos
racionalistas sino con ojos
poéticos.
Y no gritar: ¡”No a la guerra”
sino a la lucha por el dominio
causa de todas ellas!
¡Las causas no los efectos!
¡Las vidas no las ideas!
¡Asambleas
no compartimentos
con nombres extrañísimos!
¡No voceras!
Sólo desde la altura
de nuestro libre vuelo
podemos comprender las cosas
y comprendernos.
Denunciemos este delirio.
Invitemos a todos los inocentes
perdidos entre sus voces
que llevan a esa lucha,
todos perdidos
entre las falsas verdades
y sus terribles ecos.
Lo poético no lo político
nos lleva a la plenitud, a la Belleza,
entre nuestros límites y posibles
verdaderos.
Es nuestra consciencia
la que ilumina la Belleza,
nuestra Razón quien la ciega.
¡Sus voceros!
Y qué es la libertad
sino la luz de la conciencia.
¡Soñadores! ¡Poetas!
La libertad de pensar
y de sentir
es el aire.
Porque sin ese aire
no hay quien respire, no hay quien sea,
¡no hay quien se salve!
¡No cambiaremos
sin ella!
Sin ella
sólo tenemos
palabras. Quién
tiene voz sin ella.
¡Todos únicos! ¡Todos compañeros!
¡Adelante la columna poética!
¡En nombre de la libertad, en nombre
de todos los ingenuos
Caballeros Andantes!
¡En nombre de nuestra especie!
¡A la conquista
de la tierra prometida
por nuestros orígenes,
por nuestros sueños!
¡A la conquista de la inocencia!

Novios, mamíferos y caballitoS (A la Acracia por la inocencia), 2005.







Cantando al mundo
En amor se transforma cuanto hacemos
todo lo que tocamos y sentimos,
lo que soñamos y lo que vivimos,
cuando nos vemos, cuando no nos vemos.
Ebrios de amor las alas y los remos
sólo para esas horas existimos,
abrazando los ramos, los racimos,
lo que tenemos, lo que no tenemos.
Saltan las olas, bañan las espumas
y se funden los oros con los plomos
y en la tierra final nos encontramos.
Y así unidas las luces y las brumas,
héroes por lo que somos y no somos,
cantando al mundo por el mundo vamos.
Jesús Lizano

"EL PAÍS,20 DE ENERO..." (cont. de anterior...)

"Esta poesía no tiene que ver con la de finales de los años 50 y la década de los 60 que era más bien colectiva, aclara Marina Bianchi. Lo de hoy, agrega, *es una crisis que desde la realidad exterior afecta mucho al individuo, a su interioridad, y cada uno expresa su reacción, que no resignación*. La profesora de la Ciudad italiana de Bérgamo reclama una vuelta a los valores que se han extraviado en una sociedad de consumo. Valores como la cultura o la literatura, que han perdido su papel fundamental de crear opinión pública y de hacer ver la realidad.

Y es ahí donde entra el poeta, dice Bianchi: *Debe darse cuenta de la realidad y hacer que se dé el lector. es el verso que se vuelve grito sin olvidarse del acto creativo. Comunicar el malestar*.

El primer reto que afrontan los poetas actuales es hacer buena poesía, que conecte, además, con la situación de la persona de la calle, que sufre, que es su cómplice, asegura Remedios Sánchez, de la Universidad de Granada. ¿Y, cómo conectar? : *No cayendo en el cinismo o en la evasión, sino hablando de lo que duele a todos*.

*La poesía es una expresión universal del Hombre para el Hombre* recalca Khédija Gadhoum. Para la poeta tunecina - estadounidense *más allá de las precarias definiciones y delimitaciones geopolíticas postcoloniales, globales o neocoloniales, la poesía sigue siendo un compromiso global que expresa la voluntad del Pueblo que lucha por sus derechos civiles, dignidad y justicia*.

*Hoy la muerte deambula en los rincones
y se encuentra susurros que se escapan
y confunden silentes en todas las esquinas*.

advierte Roxana Méndez, desde El Salvador. Más en este tiempo emboscado de incertidumbres.

A García Montero le gusta creer que el poeta que piensa durante horas una palabra precisa representa a cualquier ciudadano que quiere ser dueño de sus opiniones, que quiere pensar lo que dice. *En época de cancelación de las ilusiones colectivas basta con un ok. Pero cuando se quiere buscar un espacio de entendimiento, un espacio para que el tú y el yo constituyan un nosotros, hay que matizar, enriquecer el lenguaje, buscar las palabras. Esa defensa del lenguaje, del entendimiento y del propio conocer, con uso libre de razón y de corazón, es lo que da un carácter rebelde a la poesía y la enlaza con las tradiciones del humanismo*.

Pero la emoción a secas no, advierte Bianchi: *La cuestión es cantar emociones universales en las que el lector pueda reconocerse y experimentar*. Todo eso no es nada si no hay una cultura de la cultura, afirma la colombiana Piedad Bonnet. Una de las cosas perdidas de la poesía que debería recuperarse son los lectores de otras épocas:*No implica que el poeta deba hacer concesiones, sino que la escuela debe acercar más al alumno a la poesía haciendo de ella un placer y no un deber*.

*Cantar la realidad y emocionar* (W.M.S.) ( Esta sería la segunda parte del artículo reseñado)

*Conciencia de su propia poesía debe ser el compromiso de un poeta* dice la madrileña Alicia Aza. (cont.)

Te sigo Lluvia. Bien. Muy bien diría. Y diría, digo también, gracias. Tu colaboración: impecable.

Una entrevista realizada al poeta  Jesús Lizano, por, "la Vanguardia"(la contra)

Jesús Lizano, poeta místico y libertario
"Soy anarquista poético: mi mundo no es de este reino"





Qué es ser poeta?
Ser mensajero de la belleza.

¿Usted lo es?
No puedo evitarlo, como no puedo evitar hacer pipí. Es un imperativo de la naturaleza, una energía creativa que me tiene, que me vive.

Se nace poeta, pues.
Yo nací gracias al papa Pío XI: mis padres eran primos y sin su dispensa mi madre jamás se hubiese casado.

¿Cuándo comenzó a escribir poesía?
"Tiene usted madera de escritor", me dijo un profesor a los doce años. ¡Bah, eso es anecdótico! El artista lo es más allá de su voluntad. Es una fuerza que le tiene. El artista de verdad, quiero decir.

¿Hay artistas de mentira?
Sí, los que buscan premios, galardones, medallas, cargos, sillones de académico... Para el artista auténtico no hay amor propio, no hay vanidad.

¿Acaso no quiere reconocimiento?
El artista de verdad vive sólo para su obra, y su obra es para los demás. La obra no nace hasta que no llega a los demás. El artista sabe que no tiene mérito, que es la energía creativa la que le vive. Por eso no se le puede conocer ni juzgar sin leer su obra.

¿Cómo le han juzgado?
Muy bien, excepto desde el poder literario, y es lógico: en vez de buscar su apoyo he criticado que la cultura esté en manos del poder.

¿Y qué quiere el poder?
El poder agradece que guardes las formas, la educación, que seas adulador..., y yo no atildo mi indumentaria, no vigilo mi aspecto, olvido cuidarme...

Vaya...
Cuido mucho mi vida interior, y nada la exterior. A la burguesía le importa la forma, no el fondo: es normal que yo no les guste. ¡Pero que lean mi obra, que la lean!

¿Descubrirán a un anarquista?
De un anarquismo poético, no político.

¿Qué propone su anarquismo poético?
Fe en lo humano, fe en que podemos superar la estructura dominante-dominado, fe en que la ayuda mutua sea nuestra única ley y moral. ¡Basta ya eso de que las ideas estén por encima de las vidas! Todos somos compañeros. Mi patria es el mundo y mi familia es la humanidad.

Me temo que hoy su anarquismo poético no pinta mucho...
¡Mi mundo no es de este reino!

¿Veremos ese mundo que sueña?
El primer verso de mi primer libro fue "he descubierto tierra". Aquella tierra era la Acracia... Se verá cuando nos coordinemos en comunidades humanas, no políticas, no religiosas, no familiares...

¿Descubriremos esa tierra mediante la política?
No: en vez de vernos como fragmento de lo natural, como mamíferos humanos, la política nos obliga a vernos como fragmento de lo social que los dominantes controlan.

Pero necesitamos organizarnos...
Sí, pero no que unos pocos sean los que nos organicen, manipulen y, si conviene, nos destruyan, como en las guerras.

¿Cómo se ha ganado usted la vida?
Licenciado en Filosofía, impartí clases en un instituto durante unos años. El primer día anuncié a los alumnos: "¡Estáis todos aprobados, venid a clase sólo si queréis!". Y me hice llamar antiseñor. El director me conminó a cambiar de actitud.

¿Obedeció usted?
¡No! Y al tercer año dejaron de renovarme el contrato. Entonces me empleé como corrector literario de una editorial. Pero mi necesidad imperiosa de escribir poesía irritaba a mi jefe, que me denunció a su superior.

¿Y volvieron a despedirle?
Di a leer mi poesía al superior, ¡y entendió!: me puso un despachito para mí: a la vez que hacía mi trabajo como corrector, pude seguir escribiendo durante 22 años.

Tuvo suerte.
Sí, porque no se puede crear sin tiempo libre, sin libertad de pensar y sentir: por eso la compañera de mi vida ha sido la soledad.

¿No ha tenido amor?
Sí, he tenido amor y he tenido compañera. Un amor que ha sido el amor de mi vida... y una constante compañera: la soledad.

¿Y ahora?
Mi consuelo es hacer la compra cada mañana y saludar a las vendedoras del mercado, que me quieren mucho. Esto alimenta el alma. Saldré un día a la calle con un cartelito al cuello que diga: "Necesito cariño".

Habla de la conquista de la inocencia...
No se trata de conquistarla, sino de que sea ella la que nos conquiste. ¡La naturaleza!

¿Qué poetas le emocionan?
Todos los auténticos. Es ella, la poesía, la que me emociona. Pero se están muriendo los poetas. Mire, yo mismo...

¿Qué le pasa?
Leucemia. Me estoy muriendo. Estoy enfermo, agotado... ¡Pero no deprimido!

¿Le asusta la muerte?
En absoluto. Morir de viejo es natural. He llegado a viejo, he tenido muchas experiencias y lo comprendo mejor todo: está bien, no hay drama. He vivido.

¿Está contento?
Tampoco. Pero el intríngulis es tener vida interior. Y albergo la ilusión de ver publicada la segunda parte de Lizania antes de morir. Gastaré mis ahorros en editarme.

Esa entrevista que leí hace unos días y guardé en mis archivos es una joya. Gracias por traerla. Besos.

"EL PAÍS 20 DE ENERO..." (Cont.)

"...Si al poeta, agrega, le es dada la capacidad para observar la realidad y hacerlo de una manera diferente a los demás *tiene la responsabilidad, más allá de su propia estética, de su mayor o menor lirismo y de su grado de expresividad, de dejar constancia con su voz de su posición y de su mirada ante la realidad que observa. La poesía es una actitud que conlleva un compromiso creativo y vital, un camino a recorrer y cualquier discurso poético debe construirse sobre una experiencia humana*.

Esa es la idea de la Asociación Humanismo Solidario presidida por Francisco Morales Lomas, una de las promotoras de la edición de esta antología poética. Creada en 2013, dicha asociación, en palabras de Manuel Gahete, miembro fundador y consejero de Humanismo Solidario, surgió cuando un conjunto de creadores alzó su voz para reivindicar *el inalienable compromiso que debe anteponer lo otro a lo propio; la necesidad de un nuevo humanismo, no excluyente, que retome, como esenciales, las aspiraciones de autenticidad, superación y ética que sustancian la vida*. Esos planteamientos están recogidos en un manifiesto que ya cuenta con la adhesión de casi 600 creadores, intelectuales y otros ciudadanos de diferentes países, la cual se puede consultar en www.humanismosolidario.com 

Hasta 1925, cuando Ortega y Gasset y su *La deshumanización del arte*, se remonta José Sarria para recordar que ya entonces el filósofo español advertía del *camino errático hacia el cual se abocaba el arte, al desarraigar al ser humano de su perspectiva , su punto de vista*. Sarria cree que no se debe renunciar a un compromiso y comportamiento éticos. Comparte la idea de María Zambrano que incitaba a ir más allá de la propia vida: *estar en las otras vidas*."

Te sigo, querido Pascual, y respecto a la entrevista a Jesús Lizano, sí, la verdad es que cuando la leí, también me pareció interesante.

Sigo con él



Las personas curvas


Mi madre decía: a mí me gustan las personas rectas




A mí me gustan las personas curvas,

las ideas curvas,

los caminos curvos,

porque el mundo es curvo

y la tierra es curva

y el movimiento es curvo;

y me gustan las curvas

y los pechos curvos

y los culos curvos,

los sentimientos curvos;

la ebriedad: es curva;

las palabras curvas:

el amor es curvo;

¡el vientre es curvo!;

lo diverso es curvo.



A mí me gustan los mundos curvos;

el mar es curvo,

la risa es curva,

la alegría es curva,

el dolor es curvo;

las uvas: curvas;

las naranjas: curvas;

los labios: curvos;

y los sueños; curvos;

los paraísos, curvos

(no hay otros paraísos);

a mí me gusta la anarquía curva.

El día es curvo

y la noche es curva;

¡la aventura es curva!



Y no me gustan las personas rectas,

el mundo recto,

las ideas rectas;

a mí me gustan las manos curvas,

los poemas curvos,

las horas curvas:

¡contemplar es curvo!;

(en las que puedes contemplar las curvas

y conocer la tierra);

los instrumentos curvos,

no los cuchillos, no las leyes:

no me gustan las leyes porque son rectas,

no me gustan las cosas rectas;

los suspiros: curvos;

los besos: curvos;

las caricias: curvas.



Y la paciencia es curva.



El pan es curvo

y la metralla recta.



No me gustan las cosas rectas

ni la línea recta:

se pierden

todas las líneas rectas;

no me gusta la muerte porque es recta,

es la cosa más recta, lo escondido

detrás de las cosas rectas;

ni los maestros rectos

ni las maestras rectas:

a mí me gustan los maestros curvos,

las maestras curvas.

No los dioses rectos:

¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!



El baño es curvo,

la verdad es curva,

yo no resisto las verdades rectas.

Vivir es curvo,

la poesía es curva,

el corazón es curvo.

A mí me gustan las personas curvas

y huyo, es la peste, de las personas rectas.


JESÚS LIZANO




MAMÍFEROS


Yo veo mamíferos.
Mamíferos con nombres extrañísimos.
Han olvidado que son mamíferos
y se creen obispos, fontaneros,
lecheros, diputados. ¿Diputados?
Yo veo mamíferos.

Policías, médicos, conserjes,
profesores, sastres, cantautores.
¿Cantautores?
Yo veo mamíferos…

Alcaldes, camareros, oficinistas, aparejadores
¡Aparejadores!
¡Cómo puede creerse aparejador un mamífero!
Miembros, sí, miembros, se creen miembros
del comité central, del colegio oficial de médicos…
Académicos, reyes, coroneles.
Yo veo mamíferos.

Actrices, putas, asistentas, secretarias,
directoras, lesbianas, puericultoras…
La verdad, yo veo mamíferos.
Nadie ve mamíferos,
nadie, al parecer, recuerda que es mamífero.
¿Seré yo el último mamífero?
Demócratas, comunistas, ajedrecistas,
periodistas, soldados, campesinos.
Yo veo mamíferos.

Marqueses, ejecutivos, socios,
italianos, ingleses, catalanes.
¿Catalanes?
Yo veo mamíferos.

Cristianos, musulmanes, coptos,
inspectores, técnicos, benedictinos,
empresarios, cajeros, cosmonautas…
Yo veo mamíferos.










Lizano de Berceo


No,
no he nacido en Berceo
pero yo soy barceo
de la orden de los barceos
de los poetas castellanos.
¡Todos estábamos
en los primeros versos!
¡En San Millán de la Cogolla!
¡En el camino de Santiago!
¡En Cameros!
¡Estábamos
en aquel vaso de buen vino
que bebía Gonzalo de Barceo!
El que bebemos los barceos:
Gerardo de Barceo,
Machado de Berceo,
Lizano de Barceo.


Llevo los bolsillos llenos de capitanes de barco

Levo los bolsillos llenos de capitanes de barco,
los ojos llenos de directores de orquesta,
miles de músicos y marineros me salen por las orejas
y asoman por mi barba centenares de violines y de palos.

Abro las manos y saltan un sinfín de contramaestres,
miles de solistas aparecen cuando me quito zapatos.
Mezclados con mis lágrimas se suicidan cientos de grumetes,
en incalificable muelle se convierten mis labios.

Sarcásticos músicos se sientan en mis dientes,
vomito tripulación entre mis risas.
Qué estrangulación de arpistas por mis cuerdas
mientras la inconmensurable plaza de mi barriga se llena de sillas.

De oreja a oreja tienden sus ropas los navegantes,
piérdense los instrumentos por el sotobosque de mis pelos.
¡Uuuuuuuuuu! ¡Uuuuuuuuuu! , pitan las sirenas de mis sueños;
¡Chin!, ¡Chin!, cosquillean las flautas por mis partes.

Voy desprendiendo peces y notas por mis estaláctiticas fosas nasales,
se atropellan en mi garganta las cajas,  las barricas.
Tierras extrañas  anuncian las gaviotas fugaces
y miles de palomas zapatean desde las orillas.

Me meto en la cama y sorprendo a miles de sirenas,
saco los brazos y me acribillan arcos afinadísimos.
Cierro, por fin, los ojos y se callan todos los músicos.
Lo último que oigo es el balancearse de las velas.

Todo vale

Todo vale.
Que sí. Que todo vale.
Estoy harto de tanto sólo vale:
esto vale, esto no vale,
vale aquél, aquél no vale…
¡Todo vale!
Lo sé, lo sé: éste es el mundo
del sólo vale:
siempre hay unos que deciden
lo que vale y lo que no vale.
Solo es eso: siempre hay unos
que imponen
lo que vale para ellos.
Y  lo otro, no vale.
¡Ellos!:
¡Los pontífices! ¡Los honorables!
Pero todo vale. Todo vale.
También en este mundo estamos
los del todo vale.
No nos querrán. Para ellos
seremos los que no vale
pero así va ese mundo,
el mundo del sólo vale.
¡Aquí nos salvamos todos
o aquí no se salva nadie!
Que sí, lo sé: todo vale:
Todo vale, mamíferos:
¡Todo vale!


Las ratas

Las ratas,
insidiosas, peludas,
voraces, ingratas,
innumerables, puntiagudas,
alucinantes, piratas,
escurridizas, zancudas,
por los rincones, por las escalinatas,
cataratas de ratas,
expectantes y mudas,
selva de  dientes, de patas,
enormes, menudas,
mortificantes, peliagudas,
a saltos, a gatas,
agobiantes, cornudas,
lúgubres, insensatas…
Las ratas:
¡las dudas!

Bien, Lluvia, luego continuaré con el Humanismo Solidario. Ahora voy a ayudarte con JESÚS LIZANO. ¿Te parece...?

"YO ERA UN HÉROE

Yo era una héroe;
estaba muerto o estaba vivo;
pero yo era un héroe.
Venía por el camino,
resistiendo, resistiendo;
ya he dicho que yo era un héroe,
que yo me levantaba cada mañana
y seguía el camino
este camino que comenzó, para mí, un día,
este camino.
Y andaba, andaba,
y me salió un soldado,
un soldado harapiento,
que arrastraba su equipo:
bota, fusil, camisa,
y me dijo:
*Yo soy un héroe
y quiero ir contigo.*
Estábamos muertos o estábamos vivos,
pero los dos éramos héroes,
los dos seguíamos el camino.
cantábamos una canción,
atravesábamos los campos,
mayo estaba florido.
Y seguíamos andando
y cada mañana seguíamos andando,
resistiendo, resistiendo,
este camino que comenzó, para nosotros, un día,
este camino.
Y nos salió un mendigo,
un mendigo harapiento
que arrastraba su equipo:
un hato, un pan , un libro.
¿Un libro?
Éramos héroes los tres,
estábamos muertos o estábamos vivos,
pero éramos héroes los tres.
Yo era un héroe, dijo.
Y seguíamos andando,
seguíamos el camino.
Éramos como hermanos,
nos iba leyendo un libro,
éramos hermanos:
nos bañábamos en el mismo río,
nos echábamos a dormir en la misma paja
y luego seguíamos el camino.
Estábamos muertos o estábamos vivos
pero los tres éramos héroes
y mayo estaba florido.
Y nos salió un desterrado,
un desterrado muerto o vivo,
pero un desterrado
con su equipo;
una sed de justicia, de soledad,
de buen vino.
Se acercó a nosotros, se acercó:
*Yo soy un héroe*, dijo.
Y seguíamos andando,
seguíamos el camino.
*desterrado, desterrado:
¿de dónde vienes, qué ha sido
de todo tu corazón,
de tu mayo florido?*
Y seguíamos cantando,
muertos o vivos,
pero seguíamos cantando
y él nos iba leyendo un libro.
*¿Por qué vienes con nosotros?*
*Yo soy un héroe*, dijo.
Y seguíamos resistiendo, resistiendo,
y mayo estaba florido
y los campos eran verdes
y dormíamos en el mismo nido
y estábamos muertos
o estábamos vivos
y cómo os lo diré mil veces
que seguíamos resistiendo
y que mayo estaba florido.
Y se nos acercó el hombre:
*Yo soy un héroe*, dijo.
Y no le preguntamos más:
venía por el mismo camino,
llevaba los mismo fardos,
los mismos ojos, los mismos,
y seguíamos andando,
repartiéndonos los racimos,
durmiendo en la misma paja,
resistiendo, resistiendo.
Pero estábamos muertos o estábamos vivos.
Íbamos ligeros por la mañana,
atravesábamos los campos.
*Yo soy un héroe -nos dijo,
llorando, aquel hombre solo-;
yo soy un héroe, un vencido.*
Nosotros íbamos contentos:
mayo estaba florido;
avanzábamos, avanzábamos:
el sol nos hacía niños,
el sol nos hacía tierra,
el sol nos hacía trigo.
Éramos los héroes;
estaríamos muertos o estaríamos vivos,
pero andábamos, andábamos:
nos bañábamos en el mismo río,
el campo nos alimentaba,
íbamos a buen paso,
era nuestro el camino.
Y, os lo prometo, lo sé:
mayo estaba florido.
Y fueron saliendo a nuestro encuentro
héroes de todos los sitios,
héroes con una bandera,
héroes con un ladrillo,
héroes con una flor,
héroes con un hijo.
Y andábamos, andábamos
y resistíamos, resistíamos
y atravesábamos los campos
y seguíamos nuestro camino
y dormíamos en la misma paja
y nos bañábamos en el mismo río
y cantábamos,  cantábamos
y nos repartíamos el mismo vino
y éramos héroes, los héroes,
los que conocéis, los mismo;
y andábamos, andábamos
y estábamos muertos o vivo.
Pero yo os lo prometo, lo sé:
mayo estaba florido." ( JESÚS LIZANO. POESÍA SOCIAL...Págs.- 510 -513 )

Voy a dejar tan sólo este poema y luego expondré la idea de JESÚS LIZANO sobre Poesía Social, aunque tras la enunciación del poema anterior no parece que haga mucha falta. Un poema para adentrarse en él, meditarlo  e ir recitándolo en voz alta "por el mismo camino". Qué los expertos hablen de su calidad. Nosotros diremos tan sólo si nos llega o no al alma...y que *mayo estaba florido*.

Pues siempre, como tú digas o hagas. Siempre en pos de tí.
Es increíble este poeta, y me alegro de haberlo conocido desde aquí. Sigo, pues.

El universo es torpe como un oso

El universo es torpe como un oso,
baila abrumado por su enorme peso,
lame su soledad, eterno hueso,
perro para sus pulgas poderoso.

Pulpo resbaladizo y aceitoso,
viejo avaro de todo su proceso,
sabe a fruta podrida y huele a preso,
rumia torre, abre puente, cava foso.

Alfarache del páramo infinito,
mucha hartura y más hambre hay en su marcha,
poco tiempo a contar y menos suerte.

Mucho silencio para tanto frito
y poco fuego para tanta escarcha,
bien poco vida para tanta muerte.
(de los 70)


Bola

¡Goya pasa el escarabajo a Kafka
que pasa el rinoceronte a Ionesco,
Ionesco los trópicos a Millar
que pasa las meninas a Picasso,
Picasso el Godot a Beckett
que pasa la náusea a Sartre
y Sartre el Ubú a Jarry
que pasa el anarquista a Artaud
y Artaud la peste a Camus
y Camus el gato a Schönberg
que pasa la angustia a Kierkegaard
y Kierkegaard el robo a Proudhon
que pasa la sodoma a Sade
y Sade el pájaro a Miró
y Miró la carcajada a Weiss
y Weiss la tragedia a Nietzsche
que pasa el anillo a Wagner
y Wagner el desastre a Goya
y Goya el escarabajo a Kafka.
(de los 70)


Homenaje a Quevedo

No he de callar por más que con el dedo
-iese dedo que apunta y acongoja
y que me tienta y hurga,¡ah, carne floja!-
me atenacen la voz como a Quevedo.

Nadie como él nos descifró el enredo:
que la vida era ciega, sorda y coja
y que otra voz del sueño nos arroja:
la voz del culo que llamamos pedo.

¡Ah, chupado, roedor, prensil, taimado,
oler humano, olfatear divino
-érase un hombre a una nariz pegado…-

que dijiste del hombre peregrino
polvo serás mas polvo enamorado
por salvar de la nada su camino.
(de los 80)


A la mierda
A mis compañeros de los Ateneos Libertarios
de Barcelona
Mierda, yo te saludo complacido
cuando sales patética y caliente
luego de abandonar en el crujiente
y alimentado cuerpo tu sentido.

Nada, sin tu calor, se ve nacido
ni sin verse en tu espejo es inocente,
mierda, pues nuestro fin es tu presente,
desecho no, sino vivir cumplido.

Es tu fermento el que transforma en huerta
un universo lleno de intestinos,
danza de lo cocido y de lo crudo,

porque sin ti la tierra es tierra muerta,
solos y muertos todos los caminos.
¡Mierda, madre común, yo te saludo!

( de los 70)


¡Viva Antonin Artaud!

¡Viva Antonin Artaud! ¡Viva Ionesco!
¡Vivan géneros, números y casos,
tzaras, ubres,Kafkas y Picazos
y todo mi hilarante parentesco!

¡Al aire, al aire, todo lo grotesco!
¡Descoyuntemos todos los payasos!
¡De los culos la mierda va a los vasos!
¡Bebed! ¡Bebedle elixir faustesco!

¡Vivan los ardorosos animales
ahora piedra, sepulcrales losas
del castillo dracúleo y kafkiano!

¡Estos felinos fueron minerales!
¡Viva la peste que echarán las rosas!
¡Voy a morir! ¡Viva Jesús Lizano!

(de los 70)


Soy animal, David, y así he vívido

Soy animal, David, y así he vívido
la libertad de la naturaleza,
la ternura he cumplido y la fiereza,
hombre, si es que existió, no sometido.

Padre animal, David, para ti he sido,
animal de los pies a la cabeza,
cría mía, añoranza de pureza,
rescatado en tu luz el sol perdido.

Cuidaba yo la creación humana
y tú el espejo de los sueños eras,
nido mi soledad de la alegría.

Pero comienza tu animal mañana:
¡remonta el vuelo hacia las primaveras!
Adiós, David, desde mi poesía!

(de los 70)



Canción de Popocatepelt

Iré
al popocatepelt,
al popo catepelt,
al po
pocatepelt.
Este mundo dejaré,
este mun, este ser,
de,
y al cratér llegaré,
al cratér ,
del popó
catepelt,
catepelt.
Seré
una llama tan so
vuelta al fue,
vuelta al po,
popocá,
catepelt.
Soy un ar
que ya de,
debe arder
que ya dio
dio sus fru
entre ser
y no ser.
¡El popocatepelt!
¡El popocatepelt!
Me lanzaré,
lanzaré
al popó
catepelt,
me moripoporé,
me poporé.
Sobre la sel
y los desier
se oirá
oiirá
la vie la vie
canción del po
pocatepelt,
del po
pocatepelt,
del po
pocatepelt.







POEMO

Me asomé a la balcona
y contemplé la ciela
poblada por los estrellos.
Sentí fría en mi caro
me froté los monos
y me puse la abriga
y pensé: qué ideo,
qué ideo tan negro.
Diosa mía, exclamé:
qué oscuro es el nocho
y qué solo mi almo
perdido entre las vientas
y entre las fuegas,
entre los rejos.
El vido nos traiciona,
mi cabezo se pierde,
qué triste el aventuro
de vivir. Y estuvo a punto
de tirarme a la vacía...
Qué poemo.
Y con lágrimas en las ojas
me metí en el camo.
A ver, pensé, si las sueñas
o los fantasmos
me centran la pensamienta
y olvido que la munda
no es como la vemos
y que todo es un farso
y que el vido es el muerto,
un tragedio.
Tras toda, nado.
Vivir. Morir:
qué mierdo.




La conquista de la inocencia


Resulta que soy un niño,
que todo
ha ido haciéndome un niño,
que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño,
que como un niño
todo lo he ido transformando en sueños,
jugando con mis sueños y con mis versos,
resistiendo con ellos,
que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño,
que yo iba como todos para ser un hombre
y las fronteras me han hecho un niño,
los fingimientos y los límites:
todo me ha hecho un niño;
que la locura me ha hecho un niño,
verla, palparla,
a través de todos los disfraces y de todas las máscaras,
que el asalto de la razón a todo lo que vive
me ha hecho un niño,
que sorprenderme por todo me ha hecho un niño,
desear un vivir que sobre todo fuera una aventura,
que me ha hecho un niño
el engaño de cuantos han crecido,
que les hacían hombres
las trampas de los dominantes,
que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante,
que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño,
que al parecer eso es ser hombre,
que he preferido ser un niño
para salvar todo lo creativo,
que mi mundo
no es de este reino perdido,
para dar a los sentidos lo que es de los sentidos,
al instinto lo que es del instinto,
que los sueños me han hecho un niño,
que no podía vivir si no era un niño
que me ahogaban las órdenes y las leyes.
Resulta que muchos de los que se hicieron hombres
y no buscaron la inocencia,
al final de sus vidas
recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño,
porque a ser hombre llaman
vivir en un mundo de dominantes
y sometidos,
que la soledad me ha hecho un niño,
que el darlo todo y el haberlo perdido
me ha hecho un niño,
que he sido un poeta maldito porque soy un niño,
que me ha hecho un niño
ver que lo único importante
es buscar la inocencia entre la astucia,
que cuando he amado
me he convertido en un niño,
que comprender que hay víctimas pero no culpables
me ha hecho un niño,
que por ser un niño
mantengo la ilusión a pesar de los desencantos
y de la sangre derramada
entre las trampas y los mitos,
que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas
me ha hecho un niño,
y que de no ser un niño
nunca hubiera nacido en mí la rebeldía,
que es preciso
comenzar a rebelarse a uno mismo,
no seguir la consigna de ser un hombre,
que soy poeta porque conquisto la inocencia
cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas,
que a ser niño
es lo único que he aprendido
y porque observo que todos los seres
con el mismo destino:
nacer para la muerte,
no dejan de ser niños:
que un pájaro siempre es un niño,
que un árbol siempre es un niño,
que un perro siempre es un niño.
Y porque pienso qué es un hombre
si deja de ser niño,
que se equivocan las escuelas
que intentan hacernos hombres
prometiéndonos falsos paraísos,
que la anarquía sólo será posible
cuando todos fuéramos niños,
cuando todos partamos
a la conquista de la inocencia,
que escribo este poema
porque resulta que soy un niño…

Lluvia, vamos en paralelo, como buenos amigos. Esta exposición, simplemente, hubiera sido imposible sin ti.
En cuanto a este autor, el primer sorprendido he sido yo.
Besos.

JESÚS LIZANO.-

"POÉTICA

El fenómeno de la *poesía social", si bien como fenómeno de transición que ha sido, no ha dado frutos extraordinarios, sí, en cambio, ha representado una revolución en la poesía. Pero téngase en cuenta que en poesía continuamente estamos asistiendo a fenómenos revolucionarios. En nuestra poesía castellana ya contamos con una buena historia de esta índole. Revolucionario fue Garcilaso ( hasta con su precursor correspondiente, Boscán ), revolucionario es Quevedo, revolucionarios son los románticos, los modernistas (¿ puede pensarse en mayor revolución dentro de lo poético que la obra rubeniana ?), revolucionario es Juan Ramón, aunque su ética y su estética las veamos hoy lejos de las nuestras, y revolucionaria es toda la pléyade de poetas sociales, los de verdad y los prefabricados. Casi me atrevería a decir que ser poeta es ser revolucionario ( y mal revolucionario aquel que no aporta un signo poético a sus hazañas. ¿No es eso cierto en tantos revolucionarios? ¿Sobra, acaso, ese ritmo poético del Che? ¿No puede considerarse a Lenin, a la vez, un gran poeta, a su manera? Lo que ha ocurrido es que los llamados poetas sociales creyeron, como es lógico, en su momento, que estaban haciendo la *gran revolución*. Ellos colocaron al poeta - y al lector- en otro plano de conciencia. Aunque bien es cierto que el último grito de la poesía lírica, el último grito agónico, estaba ya dado, lo dieron todos los poetas y pensadores del 98 y del 27. Más que acabar con la lírica los poetas sociales dan con una solución de continuidad a la poesía que acababa de enterrar a la lírica."
La poesía social es, por tanto, un puente entre la poesía lírica y la poesía dialéctica que está llegando, formándose ( véase mi libro *La creación humana*). Y como tal puente ( no sé hasta qué punto todo es siempre un puente, un eslabón...) ha pasado rápida su circunstancia sin dar grandes poetas, pero sí un respetable coro. Ha sido algo así como una invasión. Una invasión en el campo de la poesía, de la política, de la economía, de la filosofía. La mayoría de los poetas sociales son, antes que poetas, y mejor que poetas, ingenieros, economistas, políticos ( algunos muy destacados), filósofos, y su mentalidad ha significado, injertada en la poesía, una saludable línea que ha limpiado de un lirismo muerto y, por consiguiente, estéril, nuestra poesía. Han llegado, llegaron de otro planeta mental, se adueñaron de la poesía y los poetas viejos que llevaban una vida precaria tuvieron que adaptarse a las nuevas reglas ( hay muchos casos) o aceptar un ostracismo definitivo. Y, en seguida, los historiadores, los periodistas de esta novedad, la gran máquina política en marcha. Era evidente que no eran poetas aquellos *poetas*, pero era evidente que estaban salvando a la poesía.
Cometieron - y cometen sus seguidores, menguados seguidores...-errores. Llevados por su optimismo realista catalogaron de simple *medio* a la poesía, porque como políticos, como hombres sociales, cometían ese error con harta frecuencia, sin darse cuenta de que todo es medio y fin a la vez.
Pero ya es hora de que los poetas, los auténticamente poetas (no quiero decir que por lo menos dos o tres de entre los invasores no hayan sido buenos poetas) vayamos asimilando la lección de esta nueva conciencia, de estas nuevas dimensiones que, por de pronto, abren horizontes nuevos ( y esto es lo importante) a la misma esencia poética, entroncada con una madura situación individual frente a la total dimensión humana: social, natural y personal. Es de destacar que por primera vez no es el poeta, sino los poetas, quienes toman como tarea común la poesía. Esta socialización de la poesía me parece lo más significativo de la llamada poesía social. pero se trata de una socialización - puente de la que debe partirse de nuevo - así lo creo - hacia la aventura realmente poética, es decir, individual. Después de los poetas sociales ya no cabe en resucitar la poesía lírica por la sencilla razón de que después de la toma de conciencia de nuestra dimensión social ya no e posible concebir un mundo humano individualista.  
Era lógica, asimismo, que esta corriente captara a todos los poetas y que no hubiera sino entrar en ella o permanecer al margen de la realidad, como les ocurrió a los poetas que permanecen en la viejas formas porque no han logrado captar la nueva conciencia social.
Pero lo social es tan solo una dimensión dentro de lo humano y en modo alguno podemos sustituir, como ellos pretendieron o parecía que pretendían las otras dimensiones: lo natural y lo individual por lo social, como también ha ocurrido en política. No cabe duda de que será necesario un profundo estudio de lo positivo  y lo negativo de esta importante corriente poética para que nosotros, poetas - y los que vendrán- que volvemos a tener la misión genuina de la poesía, sigamos enriquecidos con esta nueva dimensión. En ese sentido, en mi obra *La creación humana*, lo social no destaca de lo natural, lo cósmico, o lo individual, lo lírico, lo subjetivo, sino que se coordina, se yuxtapone o se subordina en un juego dialéctico constante. Pero estamos ya ante una nueva poesía." ( JESÚS LIZANO. Poesía Social... Págs.- 507 -510)

Para mí, otra joyita encontré, y la mayoría de poemas que aquí se van a leer pertenecen a:




JESÚS LIZANO NOVIOS, MAMÍFEROS Y CABALLITOS
(A la Acracia por la inocencia)

A todos


INTRODUCCIÓN


Si digo "a la Poesía por la libertad" y "a la Acracia por la inocencia" y lo manifiesto con poemas como los de esta Antología y si aclaro que se trata de la libertad de pensar y sentir, a lo que se oponen el racionalismo y el irracionalismo, esas dos enfermedades de nuestra diosa Razón, claves de la lucha por el Poder. Y si señalo que, para mí, inocencia significa no lo que esas enfermedades entienden sino algo tan sencillo como que todos nos veamos compañeros, todos, porque somos una misma especie y tenemos problemas esenciales comunes, estoy enfrentándome sin duda a lo que viene a ser el "producto" literario de la mayoría de los poetas actuales (que no viven sino que planifican el poema) y el lenguaje en el que todavía se ve prisionero el humanismo libertario politizado, delimitado aún por la visión de los convertidos en dominantes, ansiosos luchadores por el Poder, convirtiendo así a la mayoría de los seres humanos en dominados, mentalizados y manipulados cuando no sacrificados (ya sabéis: las vidas al servicio de las ideas...) (y qué ideas). Y si hablo del mundo real poético como fase definitiva de nuestra especie, una vez pudiéramos superar el mundo real político que nos vive desde que salimos del mundo real salvaje en donde siguen el resto de las especies. Y si ese mundo real poético no es otro que la Acracia, la Anarquía y por eso llamo Pancracia a lo que ahora nos vive, divide y enfrenta. Y si animo a la "conquista de la inocencia", como decía una de las pancartas de la "manifestación poética" que organicé por Las Ramblas de Barcelona en medio de tantas manifestaciones políticas. Y si relaciono la libertad de pensar y sentir con la auténtica vida interior frente a la vida exterior, base de lo planificador y ejecutivo, desbaratando lo que tenemos de creativos, sensibles y conscientes, resulta que el concepto "poético" lo veo como algo mucho más profundo de lo que aún suele significar pues lo identifico como clave del verdadero humanismo. Lizania, aventura poética, comienza con el primer verso de mi primer libro (1955): "He descubierto tierra" que al final de la aventura, de mi pensar y sentir (2005), se me presenta como la tierra prometida a nuestra especie que no es lo que promete el comunismo religioso ni lo que trata de imponer violentamente el comunismo político, ambos con demostrada subordinación a la lucha por el Poder, el que sea, pese a la noble entrega de muchos idealistas a los mismos, sino lo que ha de significar el comunismo poético, ese vernos únicos, todos con libertad de pensar y sentir, tan necesaria como el aire para nuestros pulmones; y compañeros, es decir: superando la estructura dominantes-dominados que aún nos determina. La poesía deja de ser así un adorno, una estética señalando la visión de nuestro mundo en sus limitaciones y posibilidades reales, porque se trata de lograr cierta plenitud y no el dominio en cualquiera de sus manifestaciones. Y la Anarquía una utopía. Y si afirmo que el camino para llegar a la Acracia es la inocencia estoy diciendo que el Anarquismo no solo ha de dejar de identificarse con cualquier fuerza política (que en anteriores contextos podía justificarse) sino que debe tratar de acercarse a todos nuestros compañeros de especie con ese humanismo poético superador de las enfermedades citadas, porque la nueva estructura social, la de vernos compañeros todos, sólo será posible cuando el pensar y el sentir de cada uno sean libres que eso es lo que podrá unirnos y liberarnos. Estos poemas son los que leo casi siempre en las numerosas lecturas que hace tiempo doy en Barcelona y desde hace dos años por muchas ciudades de España y los que pudieron oírse en el programa T. V. Negro sobre blanco y que hizo posible que la primera edición de Lizania se agotara en todas partes, demostrando su autenticidad poética y libertaria, y lo denunciable que es su marginación, y el que la cuestión-clave del pensar y sentir esté en manos del Poder; clave del domino y sus consecuencias. Estos poemas, no obstante, deben situarse en el contexto de toda la obra, de todos los poemas y reflexiones que les acompañan para percibir plenamente el mensaje de este humanismo, de este comunismo poético que siento y pienso y el que sin duda esperan todos los seres humanos no enloquecidos por esas enfermedades muy lejos de ser detectadas debidamente. Lleguemos o no a la tierra prometida, dada la capacidad de destrucción que también posee nuestra especie, hay mucho que pensar, que desmitificar, que soñar, que sentir, que comprender "hasta que todos fuéramos niños"

Jesús Lizano





NOVIOS (Poema místico libertario)

Somos novios,
no hermanos.
Si fuéramos hermanos
sólo existiría un mundo y el mundo se divide, se desintegra
en incontables mundos.
Y cada uno es un mundo.
En cambio: ah, en cambio:
somos novios,
novios llamados
a la boda única.

El poeta debe anunciar a todos
que todos somos novios
y que sólo existe una boda
a la que estamos llamados todos,
que yo soy tu novio
y tú eres mi novia,
que estamos solos,  que nacemos solos
y moriremos solos
y que vivir es la boda única
y que nos volvemos locos
viendo extrañas raíces,
parentescos extraños,
en lugar de entregarnos a la ternura de los novios,
a la ilusión con que se miran,
a la alegría con que se abrazan.


¡Ah, si saliéramos a la calle y nos viéramos novios,
nos sintiéramos novios
y mis amigas fueran mis novias
y todas las bailarinas de El Molino mis novias
y todos los monjes de Montserrat sus novios!
¡Ah, si los monjes de Montserrat supieran
que son los novios de las bailarinas!
¡Ah, si las bailarinas
supieran que los monjes son sus novios!
(Tampoco el hábito
hace a las bailarinas).

Si nos viéramos novios,
mamíferos enamorados,
huérfanos que vamos a la boda única
cuando se liberan nuestros sentidos
de tantos padres terribles...


¡Ah, si supiéramos que somos novios!
Cómo dominarían en nuestro mundo
los cargos, los altos cargos, las esferas,
las más altas esferas,
¡ah, las más altas esferas! qué sería de todos ellos
(¡y de todos los vigilantes!)
si todos fuéramos novios.


Vacíos
iban a quedar todos los parlamentos.
Los novios no necesitan parlamentos
ni nombres ni contratos. ¡Si se olvidan
hasta de sus nombres los novios,
los maravillosos novios!
Se acabarían todas las sociedades anónimas
(¡nosotros somos los anónimos!)
¡Pobre mundo,
lleno de sociedades anónimas y de comités centrales!
Cómo va a ser una novia
una sociedad anónima.
No imagino lleno de novios abrazándose
los comités centrales.
Un comité central
cómo va a ser un novio,
cómo va a entender a los novios.
(¡Eso! ¡Eso! ¡Cómo va a entender a los novios!).


Y todas las vecinas serían nuestras novias
y todos los vecinos serían nuestros novios
y todas las mujeres serían mis novias y todos los animales
nuestros novios.
(¡Ya son nuestros novios!).

Porque somos un mundo condenado y errático
que acabará desintegrándose, un mundo raro,
único, distanciado, al que venimos
cumpliendo el nacimiento obligatorio,
cubriéndonos de leyes desde que respiramos.
Quién iba a atreverse, en cambio,
a imponer unas leyes, sus leyes, en la boda única,
en la entrega única.

Desde cuándo los novios piensan en las leyes
y cómo iban a existir policías:
irían besándose por las plazas,
encontrándose en los jardines
en vez de vigilarlos para sorprender a los novios.
Y se disolverían todos los ejércitos:
nos fundiríamos en un abrazo en las trincheras
y huirían despavoridos todos los generales
y las novias correrían a todas las cárceles
a liberar a los presos porque serían sus novios.

¿Y los dominantes,
tantísimos dominantes?
¡Pronto no habría dominantes!
(¡Ni vigilantes!)
¡El aire! ¡El aire!
¡Sólo dominaría el aire
en la boda única!
¡El aire!

En vano gritan desde sus púlpitos que nos unamos,
ridículos y fantasmagóricos todos los púlpitos
(¡púl
pitos!)
si no somos los novios del mundo,
si no avanzamos hacia la boda única.
(¡Historia de los monos que se transformaron
en políticos, historia
de los políticos que se transformaron en novios!)

(¡Vivan los novios!)

Mirad cómo los novios
acaban con el espacio y el tiempo
y cómo desaparecerían los poderosos
si no los tuvieran en sus manos.

Y el alma:
si no es una novia
qué es el alma
y qué es mi madre
y mi hermana.

Entregarse, olvidarse,
contener la tragedia entre los besos,
sostener el camino entre los abrazos.
Qué suspiros y qué sonrisas
en las fábricas, en las oficinas,
en las salas de espera, en los autobuses,
cuando todos fuéramos novios.
Y qué apoyo y qué ayuda
pasear solitarios por las noches
en silencio, con nuestros sueños.
Fantasmas, no: ¡sueños!

¿Y los Bancos?
¡Qué cambio!
¡Qué cambio!
¡Los Bancos serían nuestros novios!
¡Las Cajas nuestras novias!
¡Qué cambio!

¡Nuestros hijos
ya nacerían novios!
Y que llegara el cartero y anunciara:
¡Soy el novio cartero!
Y la portera:
¡Soy la novia portera!
Y los bomberos:
¡Somos los novios bomberos!
Y qué escuela, qué escuela si los maestros fueran novios,
si no hubiera maestros ni maestras.

El mundo
sería una maravillosa casa de citas.
Nos citaríamos continuamente,
iríamos con el teléfono de bolsillo llamándonos
continuamente.
¡Qué hermosa es una cita!

¡Ah, los enamorados! ¡Ah, los novios!
No se preguntan, no cuestionan,
no reciben órdenes y contraórdenes,
no tienen dioses ni amos.
El mundo de los dioses
y de los amos
es el que acabaría
cuando todos nos sintiéramos novios.

Cómo puede sentirse un dios
un novio,
cómo puede creerse un amo.

Cuando creíamos que éramos hermanos,
cuando hablaba san Francisco a las florecillas
vinieron también los lobos.
¡Ah, las florecillas! Qué fácilmente
se transforman en lobos. ¡En colmillos
que nos destrozan!

Qué difícil lo pone el viejo mundo
para que seamos nuevos mundos,
para que seamos novios.
Cuando nacemos
¿no han pensado ya por nosotros?
¿no nos imponen sueños y aventuras?
¿no nos empadronan y clasifican?
Pero los novios
no saben de mundos dirigidos,
de leyes obligatorias, de padres únicos.

(¡Vivan los novios!)

Y sólo habría una fiesta:
el día de los novios.

Y una calle (ah, tormento de tantas calles
llenas de cárceles encubiertas):
el paseo de los novios.

Y el pensamiento volaría.
El pensamiento
sólo vuela en el alma de los novios,
como vuelan las manos y los ojos
(¡ojos claros, serenos!)
y los labios.
Y qué es un pensamiento si no vuela.
¿No es la más lóbrega de las cárceles?
Qué lucha por la libertad es esta
que no lucha por la boda única.
Y vivir abrazados
y morir abrazados.
Qué otra respuesta a la muerte indigna
que morir abrazados.

Organizaríamos viajes continuamente:
de novios, para hacernos novios
de todos los novios del mundo.
Los novios no saben geografía,
ignoran la estadística,
se saltan las aduanas,
hablan un sólo lenguaje.

¡Qué cambios, qué cambios
en las embajadas!
¡Cómo iban a conspirar los novios!
Y nos reiríamos de las banderas
¿o no se ríen de las banderas los novios?
(¡Y de las fronteras,
de todas las fronteras!)

¿Y la tierra?
Contemplad la tierra: ¿no es una boda única?

No puedo llamar hermano a nadie
pero sí enamorarme de todo,
sostener la belleza entre mis sueños.
Si existe la belleza
es porque todos somos novios
aunque no lo veamos:
nace en el alma de los novios.
¡Sólo el amor no es ciego!

Hemos construido un mundo de falsos hermanos
y si no vamos a un mundo
en el que todos seamos novios,
decidme: a dónde vamos.

Amigos, viejos amigos míos:
sólo quiero recordar las novias que he tenido,
las cosas que he amado,
el poco amor que he recibido
No he hecho otra cosa que soñar la boda única,
llorar amargamente por el amor perdido.
Qué puede hacer el poeta sino animaros
a la boda única,
al baile, sobre todas las cosas,
de los sentimientos y de los sentidos,
a soñar el día
en que todos fuéramos novios,
a la conquista de la inocencia...

EL ORDEN

¡Esto es el Orden!
Todo
sumido en un orden,
todo pendiente de las órdenes,
de los mecanismos, de los uniformes,
de las fronteras, de los principios,
de los códigos, de los fines.
¡Esto es el Orden!

Símbolos, mensajes, leyes
ordenamientos, conceptos,
plaga de conceptos,
desde que nacemos
hasta que morimos,
todos
esclavos de los conceptos.

Pero ¿nacemos? ¿morimos?
¿Es posible tal cosa
en medio de tanto Orden?

Y ordenadores, ordenadores:
faltaba este gran invento
para que todo sea un Orden.

¡Un Orden!
¡Esto es un Orden!
¡Ordeno y mando!
¡A sus órdenes!

Un Orden nuestra Razón,
esa sí que es un Orden,
de la que nacen todas las órdenes,
madre de nuestros crímenes,
sombra de nuestras luces,
pozo de nuestros sueños:
¡La payasa del mundo!

Consignas, mandamientos:
cómo diez mandamientos:
¡miles y miles de mandamientos!

Cálculos, clasificaciones,
rituales, miles de rituales.
Todo medido,
todo milimétrico.
¡Como vamos a ser
únicos y compañeros!
Orden de Malta,
Orden de San Benito,
órdenes mendicantes,
órdenes y contraórdenes.
¡La cuadratura del círculo!
¡La cuadratura de la Belleza!
¡La cuadratura del pensamiento!

Pobre pensamiento:
si el pensamiento es un niño...

Cómo salir del Orden
establecido, impuesto, ajusticiante,
un Orden
de dominados y dominantes,
de vencedores y vencidos.
¡Y el orden de los factores!

Órdenes, Academias,
eso sí, Reales,
mentalizadores.
El Mundo
es un Orden fantástico,
enloquecido,
hace y deshace,
hace y deshace,
¡Aténgase a las órdenes!
¡Un Orden! ¡Es un Orden!

(Espero que ya sepáis
lo que indico
cuando digo Orden...)

No, no: lo que nosotros
necesitamos son desordenadores,
cambiar el Orden,
el implacable Orden,
este vivir matemático y geométrico,
mimético, envenenático.
¡Es el Orden!

Qué puede esperarse
si nacer es una orden,
morir es una orden.
¡Tanto Orden
y tanto sufrimiento!

¡Por orden alfabético!
¡Por orden de aparición en escena!
No, no:
yo quiero desordenarme,
necesito desordenarme, liberarme
de tanto ordenamiento
que hace de mí un Orden.

¡Es el Orden!
¡Cuidado con el Orden!
Cómo sentir
si se es un Orden.
Cómo pensar
si se es un Orden.
¡Cómo soñar
si se es un Orden!

Reglas, medidas, sastres
enloquecidos, medidores.
¡Esto es el Orden!

Órdenes de registro:
llevo los bolsillos
llenos de órdenes de registro.
Fuerzas del Orden:
Claro: ¡del Orden!

No salgo de una Orden
que ya me persigue otra Orden:
Orden público, público,
Orden íntimo: ¡uno mismo
dándose órdenes
a uno mismo!

Y voces preventivas
y voces
ejecutivas ¡pobres voces!

¡Pasen, señores, pasen!
¡Numerarse! ¡Ordenarse!
¡Prohibido alterar el Orden!
¡Esto
es una orden!

Reflejos condicionados,
funciones condicionadas,
personas rectas,
ideas fijas,
dioses,
dioses rectos y fijos,
imágenes: qué mezcla
de imágenes, de sombras,
de órdenes.
¡Un Orden! ¡Un Orden!

La norma, la regla:
tiene la regla,
cumple la orden,
¡Es el Orden,
el gran teatro del Orden!
¡La eterna sumisión
de lo diverso al Orden!

¡Libertad
dentro de un Orden!
¡El Orden!
¡Esto es el Orden!
Decidme: ¡del hombre!
¡Qué queda aquí del hombre!







BALADA DEL SOLDADO CONOCIDO

Es el soldado conocido.
Era muy conocido.
Le conocían muy bien
los que le habían perdido.
Qué significan
todos los monumentos
al soldado desconocido.
Era muy conocido.
Todos
eran muy conocidos.
Dejad de enviarle flores
los mismos
que le habéis destruido.
Vosotros lo convertisteis
en soldado y en desconocido.
!Es el soldado conocido!


Bomba en la academia


¡Yo puse aquella bomba en la Academia!
¡Ardía como ardió la vieja Roma!
El fuego terminó con su carcoma
que a toda imagen viva era blasfemia.

Ya no fija ni limpia, esplende o premia
y su vano dominio se desploma.
De sus cenizas vuela una paloma
ebria de libertad y de bohemia.

Monumento a la losa, al privilegio,
a la letra que duerme y que delira,
rata de sueños y prisión del juego.

Destrúyase, por fin, el bodrio regio,
que lo mismo valdrá, oh hermosa pira,
arder ahora o consumirse luego.




Las hermanitas de los pobres




Qué sería de los pobres

sin las hermanitas de los pobres.

Quién les consolaría,

les salvaría del suicidio,

les haría felices.

Y cuántas hermanitas:

una hermanita para cada pobre...

La hermanita estrella de los cielos,

la hermanita paloma de los parques,

las hermanitas flores de los jardines,

las hermanitas barquitas de los puertos.

Va un pobre,

contempla las barquitas,

y piensa: no soy tan pobre

si puedo contemplar las barquitas...

Las hermanitas fuertes,

la hermanita fiambrera,

las hermanitas tabernas,

¡ah, las hermanitas tabernas de los pobres!

La hermanita tristeza...

La hermanita noche:

quién acoge a los pobres

tan dulcemente como la hermanita noche.

Las hermanitas alucinaciones.

Tengo alucinaciones,

le dice un pobre a otro pobre.

Cuánta compañía hacen las alucinaciones...

La hermanita ciudad

llena de paseos y de árboles

por donde van tranquilos los pobres...

La hermanita libertad

que un día los despierta...

¡Vivan los pobres




Me lo creo todo



Yo me lo creo todo,

como hombre bien nacido:

que aquel era mi padre

–quién sabe

quién era su padre–,

que este es mi amigo

–y quién era su amigo–,

que mi madre era mi madre,

que mi hijo es mi hijo

–quién sabe–.

Me lo creo, me lo creo:

que cumplo con el deber

cuando sacrifico

mi tiempo, mi pensar,

mis sentidos

para que a todos nos domine

el orden establecido

–quién sabe

quién lo ha establecido–,

que mi madre me torturaba

por mi bien, que por mi bien

moriré, especie de malditos.

Que éste es una autoridad,

que aquél es un obispo

–qué es un obispo–.

Me lo creo, me lo creo,

me trago

todo el bolo alimenticio.

Aplaudo todas las leyes,

me creo todos los mitos,

que estoy lleno de mierda

y los demás están limpios.

Me creo todas las órdenes,

todos los desatinos,

la historia entera me creo

–la historia

de los asesinos–.

¡Ay, verdad, ay, quién te ve

y quién –ay– te ha visto!

Me lo creo, me lo creo:

decidme lo que queráis

de los griegos, de los ingleses,

de los turcos, de los indios.

Cumplo con el primer deber

de todo bien nacido

en esta especie de monstruos:

engañarme a mí mismo.

Continuemos , pues con el HUMANISMO  SOLIDARIO... La reseña de El País nos hizo despertar la curiosidad. pensaba yo continuar con la Poesía Social en el contexto geográfico-político de América Central y América del Sur. Hay información suficiente para prolegómenos, desarrollo evolutivo y situación actual. Y hay también rondando una idea, ya participada a Lluvia, que debe ser comunicada a Walter, madurada y evaluada sus posibilidades de concreción practica.
Pero insisto, me ha picado la curiosidad. Y me entretendré un tiempo en dicho Humanismo.

En la contraportada del libro se dice textualmente:

"En la situación actual de crisis socioeconómica y de valores donde vive inmersa la sociedad contemporánea ha irrumpido con pujanza un pensamiento cultural internacional que defiende, con apasionado entusiasmo y desde la heterodoxia estética, la importancia del compromiso con el hombre, su problemática y sus conflictos. *Humanismo solidario. Poesía y compromiso en la sociedad contemporánea*, desde una postura serena y equilibrada, reúne a algunos de los poetas más relevantes de España, Hispanoamérica y en algunas zonas del Magreb nacidos a partir de 1950 que reivindican con su poesía, partiendo de distintos planteamientos estéticos e ideológicos, la paz y solidaridad universales. Todo ello desde la conciencia compartida e imperiosa d volver la mirada al ser humano sin imposturas, de un deber real, un compromiso ético y un posicionamiento reflexivo como eje transmisor y preservador de la fraternidad entre los individuos, constantemente manipulada y cercenada en estos tiempos de miseria moral en que los poderes fácticos pretenden degradar a la persona a mero espectador pasivo de su propia existencia.
Esta antología, con un minucioso estudio previo en el que se analiza la poesía escrita en español desde los años 60 hasta la actualidad, revela que el escritor es un ciudadano responsable que cuando la injusticia y la deshumanización azotan, pone su sensibilidad, su inteligencia y su pluma al servicio de la sociedad plural revelando que es más lo que une a los poetas en lo ético que lo que los separa en lo estético. Porque el hombre y sus urgentes necesidades priman sobre cualquier querella literaria cuando lo que está en juego es el más preciado de nuestros bienes: la libertad." (Contraportada de "HUMANISMO SOLIDARIO..." Visor literario.)

Y sigo con Jesús Lizano

Vida (recordando a Pepe Hierro)


¿Es el Todo? ¿Es la Nada? ¿Es Todo y Nada?
¿Son retórica, en fi n, la Nada, el Todo?
¿Un sueño? ¿Una locura? ¿Un triste Todo?
¿Una sola y desnuda y pobre Nada?
¿Una transformación del Todo en Nada?
¿Es un mito la Nada? ¿Un juego todo?
¿Y qué es la verdad? ¿Y qué es real? ¿Qué es todo?
Tanto todo ocultando tanta nada.

Tanta filosofía para nada,
«un dios mi vida», «por la patria todo»...
¡Todo! ¡Todo!, exclamamos. ¡Nada! ¡Nada!

¿Y el Poder? ¿El dominio de la Nada?
¿Y vivir? ¿La «política» de todo?
¡Estoy harto! ¡Del Todo y de la Nada!


Caballitos

Que instalen caballitos
en todas las calles,
que llenen de caballitos las ciudades.
Siglos
llevamos con el invento de feria en feria
sin descubrir su humanísima aventura.
Que celebren los novios
su viaje en los caballitos,
de caballito en caballito.
Que cada familia tenga sus caballitos,
¡todos en los caballitos!
Que los amigos
hablen y sueñen y discutan
dando vueltas en los caballitos.
En ellos celebren sus consejos los ministros,
mientras queden ministros,
y en ellos se reúnan los señores obispos,
naturalmente, revestidos
de señores obispos,
mientras queden obispos.
Los pobres subirán para reírse del mundo
y los ricos
¡que suban los ricos a los caballitos
mientras todos los aplaudimos!
¡Y los señoritos!
¡Que suban los señoritos!
Y que acudan todos los solitarios, todos los vagabundos.
Y el congreso de los diputados
será el congreso de los caballitos.
Y los empresarios ¡qué risa, los empresarios!
Que suban los empresarios con los asalariados,
mientras existan salarios.
¡Los salarios del miedo!
Y, venga: comités centrales,
mafias, sectas, castas, clanes, etnias:
¡a los caballitos!
Y los músicos con los guardabosques
y el alcalde y los concejales
con las verduleras y los panaderos.
¡Viva! ¡Viva!,
gritarán los niños cuando vean
que suben los Honorables.
¡Venga, Honorables!:
¡A los caballitos!
Vamos a la ciudad a subir a los caballitos,
dirán los monjes a sus abades.
Y los académicos:
que se reúnan los académicos en los caballitos
y que se cierren todas las academias.
¡Ah, si todos los filósofos hubieran subido a los caballitos!
Que instalen caballitos en las cárceles,
en los cuarteles,
en los hospitales,
en los frenopáticos
y que se fuguen todos
montados en los caballitos.
Y todos los jueces a los caballitos,
¡venga! ¡venga!: ¡A los caballitos!
¿Y nada de procesos y de sentencias!
¡Ya vale de juzgar los efectos y no las causas!
¡A los caballitos!
Y que todos los funerales
se celebren montados en los caballitos
al paso silencioso y tranquilo de los caballitos.
Es la nueva ordenanza,
es el nuevo precepto:
¡todos a los caballitos!
¡La cabalgata de los caballitos!
¡Hacia la confederación de todos los caballitos!
Hasta que todos fuéramos niños



LIZANOTE EN EL RETABLO

Quién no recuerda a Don Quijote
contemplando el Retablo
de Maese Pedro, defendiendo
con valeroso ánimo,
la Andante Caballería,
señalando los grandes disparates
que el trujamán decía,
como todos los trujamanes
(qué especie
los trujamanes...)
y cómo estaba dispuesto
a acometer, él solo,
a todos los malandrines
y viles criaturas
envilecidas,
como se sabe,
por la Razón perdida en su locura.

Cómo se hubiera sorprendido,
de vivir ahora todavía,
al verme en el Retablo,
al ver a Lizanote,
él solo,
como corresponde
a los Caballeros Andantes,
en el Retablo de la Visión
de los hilos fantasmales,
llevado a ella por el que fue,
en tan singular aventura,
su escudero honorable.

Pero el lugar de los lizanotes
¿no está fuera de los Retablos?
Pero, ah: es que estos Retablos
no son aquellos Retablos,
ni aquellos quijotes
estos lizanotes,
ni aquellos años

estos años... Y qué hacían allí
los otros lizanotes
y escuderos magnánimos
y las aldonzas y dulcineas
acompañando
sus manifiestos humanos...

Pero, ah, Don Quijote,
ah, si hubieras oído
mis palabras y ensueños
animando desde el Retablo
a la conquista de la inocencia,
a fundir todos los Retablos
lanzando la columna poética,
poética, sí, poética,
denunciando a los bachilleres, a los duques,
a los curas, ah, si hubieras
visto a los curas exclamando:
¡Con los lozanotes
hemos topado!

Apunto estuve de lanzarme
furibundo a los focos
que iluminan el Retablo:
ojos, me parecían ojos
de los espías dominantes
que vigilaban mis sueños.

Tate, tate, pensé,
que no son ojos sino focos…

Así que seguí denunciando
a las personas rectas
(pobres personas rectas
y pobres de nosotros...),
a los monumentos
a los soldados desconocidos:
cómo desconocidos...

Dichosa edad -pensé-
y siglos dichosos aquéllos
y éstos
cuando los Caballeros
de la Poesía nos aventuramos
a desfacer entuertos.
Y mira que hay entuertos...
(Y poetas falsos...).
Cómo me hubiera reído
contigo si allí hubieras
estado viéndome
fustigar a los dominantes
famosos, a los gigantes
y a sus ejércitos...
¡Claro que eran gigantes
y no molinos!
¡Claro que eran ejércitos
y no rebaños!

Ya oigo tu exclamación:
¡Lizanote en el Retablo!

Era el Retablo al revés.
Era, por un momento,
el milagro de la conquista
de los medios
(qué risa, los medios...)
Cómo hubieras arremetido
a los medios, atrevido
emulador de Tirante el Blanco...
En los Retablos no hay fines
humanos
¡Medios!
¡Todo son medios!

¿Y cuando
animé a subir a los caballitos?
¡Todos a los caballitos!
¿No eran caballitos los clavileños?
Porque ese fue tu mensaje:
¡Todos a los clavileños!

Quién, sino, un Lizanote
podía exclamar desde el Retablo
de las visiones envueltas
en venenosos hilos,
en manos
de los trujamanes,
qué oficio, qué oficio,
que acabe, que acabe
un mundo lleno de Retablos.
Y qué decir de todos
los Jefes del Retablo...
¡Todos en sus manos!

¡Un Lizanote en el Retablo!
Pero Lizanote
es un niño, ah, el día
en que todos fuéramos niños.
Reían mis compañeros
y hasta mi buen y momentáneo escudero
reía como un niño,
el niño
que todos llevamos dentro
soñando en la libertad,
en la inocencia, en el triunfo
del sentimiento.
(Qué saben los del Retablo
qué es el sentimiento).
Y ahora, mi buen señor
don Quijote donquijotesco,
cuántos ven ese Retablo,
ese mágico ingenio,
por una vez al servicio
de la Andante Caballería,
¡de la Anarquía Andante!
(No sería Anarquía
si no fuera Andante...),
¡del sueño de los sueños!:
que un día todos fuéramos únicos y compañeros

¡Un Lizanote en el Retablo!
Verlo para creerlo.

Desde luego es un autor que a mí me ha dejado completamente sorprendido. Muy gratamente sorprendido. Tiene una serie de poemas conocidos como "EL TRABAJO" - yo he leído tan sólo 3- que son increíbles. Estoy muy contento de tenerte como compañera en esto. Gracias

Para seguir hablando de HUMANISMO SOLIDARIO, debería solicitar previamente permiso. Es un libro excesivamente reciente y en ningún momento deseo que se pueda pensar que tratamos de aprovecharnos de sus comentarios o autores. Por tanto, en cuanto pueda, lo haré así. Quizás debamos esperar unos días. Volveré a Poesía Místico - Religiosa. Y posteriormente me vendré para acá.
Gracias.

HERMANITAS BUENAS

Hermanitas nocturnas,
hermanitas buenas
que salís cada noche
mientras duermo, hermanitas
silenciosas,
hermanitas negras.

Cuando apago las luces
salís de vuestro refugio
y dais una vuelta
por el suelo de la casa.

Y si una noche me desvelo
y enciendo una de ellas
os recogéis en silencio.
No sé de mayor prudencia.

Llega, por fin, la mañana,
hermanitas discretas,
y volvéis a la sombra
de vuestras celdas,
de vuestras galerías,
de vuestro territorio
condena.

Abandonáis nuestro mundo
para vosotras grotesco,
miseria de la grandeza,
en donde tantas veces
sois envenenadas,
destruidas, pobres
hermanitas de las tinieblas.

Podéis contar conmigo,
cómo os admiro y comprendo,
que de soledades soy
vuestro compañero
y de cárceles y de tormento,
hermanitas nocturnas
que estáis en los suelos...



NECESITO CARIÑO

Fui al médico del cerebro,
del alma,
los médicos
con su uniforme blanco,
los curas
con su uniforme negro,
los militares
con su uniforme verde,
el papa
con su uniforme blanco.
Ya vemos
lo que les pasa a los dominantes
cuando prescinden de sus uniformes.
Qué ha sido, por ejemplo,
de los reyes
sin su uniforme...

Por no hablar del uniforme
de los bomberos, de los policías,
de los conserjes,
de los mayordomos,
de las monjitas, de los presos,
de los jueces,
vaya uniforme el de los jueces...

¿Y los burgueses?
¿Y su uniforme de señores?
¿Y el de los cocineros?
Pobres cocineros:
hasta los cocineros
revestidos... Y las novias
vestidas de blanco
cuando se dirigen
a firmar con los novios
el contrato...
¡plaga de contratos!

Y qué seria este mundo sin uniformes:
sería
el mundo real poético...

El caso es que fui al médico
del alma, del cerebro...
¡qué pretensión salvar el alma
con la teología,
o la química
y otros derivados de la Razón! Y cómo
va a curar con su locura
la Razón al alma
si liberarse de su dominio
es lo único
que puede salvarla.

El caso es que fui al médico,
con su uniforme blanco,
llamado bata,
como los farmacéuticos,
como los fantasmas...
hundido por aquél
desamor que había
herido gravemente y, cómo no,
mi alma
y me dio una medicina
como si el alma
fuera un intestino
o una garganta.

Y yo le dije: no necesito
medicina,
necesito cariño...

Y pensé:
lo que yo necesito,
lo que todos necesitamos,
es que se acaben todos los uniformes,
que todo cambie de sentido.

Y las órdenes,
que se acaben las órdenes,
las recetas, los específicos,
los sermones, sobre todo
los sermones.

Recuerdo que cuando yo
era un niño
-un niño niño-
íbamos a la escuela
con uniforme.
¡Venga! ¡Todos uniformados!
Qué educativo...

Y qué son las ideas
sino uniformes malditos
si lo que necesitamos
es cariño, mucho cariño...

Y al cabo de cierto tiempo
volví al médico y me preguntó
si me había tomado la medicina.
Y le dije que no
Y él, indignado, me dijo:
¡No sé
ni cómo le recibo.

EL INGENIERO POÉTICO

¡Viva el ingeniero poético!
El ingeniero
que construye caminos
y canales y puertos
en el alma, en el mundo
de la libertad,
en el mar
de los sueños.

¡Viva el ingeniero
de la vida interior,
el telecomunicador
del sentimiento, de la aventura,
el industrializador
de la fantasía y del instinto
creador,
el inspector
de la música, del concierto
que nace de los sentidos
y se une al rumor
de las aves y de los bosques,
de los océanos!

Viva el ingeniero
que anima la soledad,
el silencio,
el ingeniero soñador,
el soñador ingeniero.
Viva el ingeniero poético,
el antiseñor,
el diseñador
de las alas del hombre
volador
sobre la alegría, sobre el dolor,
el ingeniero de la belleza,
el verdadero honor.

De qué nos sirven esos canales
y esos puentes,
el continente
del mundo exterior,
esos puertos
que la locura de la Razón
construye sobre nuestro ingenuo
vivir si no construimos
el mundo de nuestro temblor,
de nuestro
encendernos y apagarnos,
del inmenso y escondido amor,
el contenido
de nuestra pasión.

¡Viva el ingeniero liberador
de las fronteras, de las cárceles,
de pensamiento perverso,
de la enajenada canción,
de todos los edificios
siempre en construcción!

De qué nos sirve el ingeniero,
el zapador
dominante del mundo
si ese mundo confunde nuestros sueños,
divide nuestras vidas,
ahoga nuestra inocencia
y ciega nuestro sol.
¡Viva el ingeniero poético
y la madre -la Poesía-
-sí- que lo parió.


LA CONDUCTA

Qué risa
la conducta.
Qué hipoteca.
Qué rémora.
Qué astucia.
Y qué dependencia.

Porque, en fin, la conducta
¿No la imponen los dominantes,
los conductores, las curias?

Ya sabéis: terminantemente
prohibido
hablar con el conductor,
no distraer al conductor,
es peligroso asomarse
al exterior... Y no digamos
al interior... (Qué es el interior...).

Siempre hay quien dicta
las normas de conducta
y todos obedientes
sin la más
mínima duda.


Como si nuestro vivir
no dispusiera de una mente
y de un sentir para moverse
por la tierra, por nuestra tierra.
¿Alguien lo duda?

Qué risa
la conducta.

Así que cuando nacemos
los conductores ya han establecido
nuestros circuitos, nuestros vuelos..

Cero en conducta,
me señalaban los conductores
cuando era niño, en la escuela,
cuando no me dejaba
conducir. ¡Qué condena!

Libres o conducidos,
reglas propias o ajenas:
así de sencillo.
Y, claro: los conductores
venga a señalar conductos,
reglas, asignaturas
y a extender certificados
de buena conducta...

Y venga prácticas de conducción:
esto, sí: esto, no...
Así que nacer es convertirse,
vaya nacimiento,
en eco de su voz.

Y qué bonitos nombres
tiene la conducción...

Y, en fin: un solo rebaño
y un solo pastor...
(o varios...)
Qué risa la conducta.
Digo yo...


DE LO QUE ACONTECIÓ A LIZANOTE EN SEVILLA O LA PROMESA DEL PARAÍSO Y LA AMENAZA DEL INFIERNO

Siempre es lo mismo:
amenaza del infierno
y promesa del paraíso.

Inconfundibles
y confundidos...

Y esto es lo que aconteció
a Jesús Lizano el bueno
en Sevilla, junto al río
que va a morir en la mar.
Porque siempre es lo mismo.

Pero qué fue en esta historia
el paraíso: el paraíso
fuiste tú, increíble vuelo
que ya en el mirar prometes
el placer infinito,
el sueño de los sueños,
la plenitud de los sentidos.

La claridad de tus ojos,
tú misma un faro divino,
prometiendo
llegar a dónde sólo
llegan los elegidos.

Fragilidad encendida,
cuerpo delicadísimo,
alma mejor que cuerpo,
prometiendo
gozos interminables
en los que al fin eres libre,
en donde todo es lo mismo.

Desde el primer momento
supe que enamorarse
de ti ha de ser pasar
al calor del frío
en un instante, a ser
del no ser cautivo.

Promesa de plenitud,
ay, cómo envidio
al que comparte contigo
-no sé por qué encantamiento-
el verdadero sueño,
en verdad, el único,
en mi soledad perdido.

Pero en cambio, ah, en cambio,
la amenaza del infierno
de otros ojos me vino,
una mirada infernal
para envenenar mis sueños,
que mil pedazos hizo
mi ilusión, aquella
por la que vivo.

Indeseable sombra
cruzada en mi camino
-penumbra de los caminos-,
tus ojos violentos,
tu voz convertida en látigo,
mensaje del dominio.
Nunca sean tus manos
dueñas de mi delirio
amoroso, nunca
tu cuerpo
sea mi cuerpo
ni tu destino mi destino.

Allí estabas para hundir
toda esperanza en el vuelo,
veneno de los sentidos,
amenaza del infierno,
no el imaginario ¡el nuestro!

No pude ver tus dientes
pero sí tu maleficio:
por él quedé mordido.
Todos, al verte,
han de quedar mordidos.

Y tuve que llamarte,
aurora de los pradillos,
dulcinea si las hubo,
si Caballero ha habido,
para volver a soñar,
promesa del paraíso
(no el falso, el compartido...)
en tus encantos, ah, limpio
y libre manantial
de abrazos y de suspiros.

Dejadme de una vez
fantasmas corrompidos
soñar al menos que existe
el amor inaudito.

Promesa del paraíso,
amenaza del infierno:
siempre lo mismo.

Inconfundibles
y confundidos...