Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:26

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    JORGE LUIS BORGES



    Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1899.
    A los siete años escribió en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, «La víscera fatal», inspirado en
    un episodio del Quijote, y a los nueve tradujo del inglés «El príncipe feliz» de Oscar Wilde.
    Es una de las grandes voces de la poesía contemporánea, autor de numerosos ensayos, cuentos y poemas, entre los que se
    destacan «Ficciones», «Historia universal de la infamia» y «Los conjurados», traducidas a más de veinticinco idiomas.
    El Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores en 1961,   compartido con Samuel Beckett,
    fue el punto de partida para lograr su reputación en todo el mundo occidental. Recibió luego el título de Commendatore
    por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la insignia de
    Caballero de la Orden del Imperio Británico,  el Premio Cervantes, el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina
    de Escritores, y el Premio Nacional de Literatura en 1956.
    Falleció en Ginebra, Suiza, en 1986.








    SONETO DEL VINO

    ¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
    Conjunción de los astros, en qué secreto día
    Que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
    Y singular idea de inventar la alegría?

    Con otoños de oro la inventaron. El vino
    Fluye rojo a lo largo de las generaciones
    Como el río del tiempo y en el arduo camino
    Nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

    En la noche del júbilo o en la jornada adversa
    Exalta la alegría o mitiga el espanto
    Y el ditirambo nuevo que este día le canto

    Otrora lo cantaron el árabe y el persa.
    Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
    Como si ésta ya fuera ceniza en la memoria


    Última edición por Maria Lua el Sáb 26 Ago 2017, 03:58, editado 5 veces


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:27

    EL ALQUIMISTA

    Lento en el alba un joven que han gastado
    La larga reflexión y las avaras
    Vigilias considera ensimismado
    Los insomnes braseros y alquitaras.

    Sabe que el oro, ese Proteo, acecha
    Bajo cualquier azar, como el destino;
    Sabe que está en el polvo del camino,
    En el arco, en el brazo y en la flecha.

    En su oscura visión de un ser secreto
    Que se oculta en el astro y en el lodo,
    Late aquel otro sueño de que todo
    Es agua, que vio Tales de Mileto.

    Otra visión habrá; la de un eterno
    Dios cuya ubicua faz es cada cosa,
    Que explicará el geométrico Spinoza
    En un libro más arduo que el Averno...

    En los vastos confines orientales
    Del azul palidecen los planetas,
    El alquimista piensa en las secretas
    Leyes que unen planetas y metales.

    Y mientras cree tocar enardecido
    El oro aquél que matará la Muerte.
    Dios, que sabe de alquimia, lo convierte
    En polvo, en nadie, en nada y en olvido.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:27

    EL SUEÑO

    Si el sueño fuera (como dicen) una
    Tregua, un puro reposo de la mente,
    ¿Por qué, si te despiertan bruscamente,
    Sientes que te han robado una fortuna?

    ¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
    Nos despoja de un don inconcebible,
    Tan íntimo que sólo es traducible
    En un sopor que la vigilia dora

    De sueños, que bien pueden ser reflejos
    Truncos de los tesoros de la sombra,
    De un orbe intemporal que no se nombra

    Y que el día deforma en sus espejos.
    ¿Quien serás esta noche en el oscuro
    Sueño, del otro lado de su muro?


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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:28

    EL MAR (1)

    El mar. El joven mar. El mar de Ulises
    Y el de aquel otro Ulises que la gente
    Del Islam apodó famosamente
    Es-Sindibad del Mar. El mar de grises

    Olas de Erico el Rojo, alto en su proa.
    Y el de aquel caballero que escribía
    A la vez la epopeya y la elegía
    De su patria, en la ciénaga de Goa.

    El mar de Trafalgar. El que Inglaterra
    Cantó a lo largo de su larga historia,
    El arduo mar que ensangrentó de gloria

    En el diario ejercicio de la guerra.
    El incesante mar que en la serena
    Mañana surca la infinita arena.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:28

    EL MAR (2)

    Antes que el sueño (o el terror) tejiera
    Mitologías y cosmogonías,
    Antes que el tiempo se acuñara en días,
    El mar, el siempre mar, ya estaba y era.

    ¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
    Y antiguo ser que roe los pilares
    De la tierra y es uno y muchos mares
    Y abismo y resplandor y azar y viento?

    Quien lo mira lo ve por vez primera,
    Siempre. Con el asombro que las cosas
    Elementales dejan, las hermosas

    Tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
    ¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
    Ulterior que sucede a la agonía.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:29

    MILONGA DE DOS HERMANOS

    Traiga cuentos la guitarra
    De cuando el fierro brillaba,
    Cuentos de truco y de taba,
    De cuadreras y de copas,
    Cuentos de la Costa Brava
    Y el Camino de las Tropas.

    Venga una historia de ayer
    Que apreciarán los más lerdos;
    El destino no hace acuerdos
    Y nadie se lo reproche.
    Ya estoy viendo que esta noche
    Vienen del Sur los recuerdos,

    Velay, señores, la historia
    De los hermanos Iberra,
    Hombres de amor y de guerra
    Y en el peligro primeros,
    La flor de los cuchilleros
    Y ahora los tapa la tierra.

    Suelen al hombre perder
    La soberbia o la codicia;
    También el coraje envicia
    A quien le da noche y día.
    El que era menor debía
    Más muertes a la justicia.

    Cuando Juan Iberra vio
    Que el menor lo aventajaba,
    La paciencia se le acaba
    Y le armó no sé que lazo.
    Le dio muerte de un balazo,
    Allá por la Costa Brava.

    Sin demora y sin apuro
    Lo fue tendiendo en la vía
    Para que el tren lo pisara.
    El tren lo dejó sin cara,
    Que es lo que el mayor quería.

    Así de manera fiel
    Conté la historia hasta el fin;
    Es la historia de Caín
    Que sigue matando a Abel.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:30

    LABERINTO (1)

    No habrá nunca una puerta. Estás adentro
    Y el alcázar abarca el universo
    Y no tiene ni anverso ni reverso
    Ni externo muro ni secreto centro.

    No esperes que el rigor de tu camino
    Que tercamente se bifurca en otro,
    Que tercamente se bifurca en otro,
    Tendrá fin. Es de hierro tu destino

    Como tu juez. No aguardes la embestida
    Del toro que es un hombre y cuya extraña
    Forma plural da horror a la maraña

    De interminable piedra entretejida.
    No existe. Nada esperes. Ni siquiera
    En el negro crepúsculo la fiera.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 18:31

    EL LABERINTO (2)

    Zeus no podría desatar las redes
    de piedra que me cercan. He olvidado
    los hombres que antes fui; sigo el odiado
    camino de monótonas paredes

    que es mi destino. Rectas galerías
    que se curvan en círculos secretos
    al cabo de los años. Parapetos
    que ha agrietado la usura de los días.

    En el pálido polvo he descifrado
    rastros que temo. El aire me ha traído
    en las cóncavas tardes un bramido
    o el eco de un bramido desolado.

    Sé que en la sombra hay Otro, cuya suerte
    es fatigar las largas soledades
    que tejen y destejen este Hades
    y ansiar mi sangre y devorar mi muerte.

    Nos buscamos los dos. Ojalá fuera
    éste el último día de la espera.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Feb 2010, 23:50

    EL INSTANTE



    ¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
    de espadas que los tártaros soñaron,
    dónde los fuertes muros que allanaron,
    dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

    El presente está solo. La memoria
    erige el tiempo. Sucesión y engaño
    es la rutina del reloj. El año
    no es menos vano que la vana historia.

    Entre el alba y la noche hay un abismo
    de agonías, de luces, de cuidados;
    el rostro que se mira en los gastados

    espejos de la noche no es el mismo.
    El hoy fugaz es tenue y es eterno;
    otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Feb 2010, 23:51

    DE QUE NADA SE SABE



    La luna ignora que es tranquila y clara
    Y ni siquiera sabe que es la luna;
    La arena, que es la arena. No habrá una
    Cosa que sepa que su forma es rara.

    Las piezas de marfil son tan ajenas
    Al abstracto ajedrez como la mano
    Que las rige. Quizá el destino humano
    De breves dichas y de largas penas

    Es instrumento de otro. Lo ignoramos;
    Darle nombre de Dios no nos ayuda.
    Vanos también son el temor, la duda

    Y la trunca plegaria que iniciamos.
    ¿Qué arco habrá arrojado esta saeta
    que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta?


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Feb 2010, 23:52

    AUSENCIA


    Habré de levantar la vasta vida
    que aún ahora es tu espejo:
    cada mañana habré de reconstruirla.
    Desde que te alejaste,
    cuántos lugares se han tornado vanos
    y sin sentido, iguales
    a luces en el día.
    Tardes que fueron nicho de tu imagen,
    músicas en que siempre me aguardabas,
    palabras de aquel tiempo,
    yo tendré que quebrarlas con mis manos.
    ¿En qué hondonada esconderé mi alma
    para que no vea tu ausencia
    que como un sol terrible, sin ocaso,
    brilla definitiva y despiadada?
    Tu ausencia me rodea
    como la cuerda a la garganta,
    el mar al que se hunde.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:28

    AJEDREZ

    I

    En su grave rincón, los jugadores
    rigen las lentas piezas. El tablero
    los demora hasta el alba en su severo
    ámbito en que se odian dos colores.

    Adentro irradian mágicos rigores
    las formas: torre homérica, ligero
    caballo, armada reina, rey postrero,
    oblicuo alfil y peones agresores.

    Cuando los jugadores se hayan ido,
    cuando el tiempo los haya consumido,
    ciertamente no habrá cesado el rito.

    En el Oriente se encendió esta guerra
    cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
    Como el otro, este juego es infinito.

    II

    Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
    reina, torre directa y peón ladino
    sobre lo negro y blanco del camino
    buscan y libran su batalla armada.

    No saben que la mano señalada
    del jugador gobierna su destino,
    no saben que un rigor adamantino
    sujeta su albedrío y su jornada.

    También el jugador es prisionero
    (la sentencia es de Omar) de otro tablero
    de negras noches y de blancos días.

    Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
    ¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza
    de polvo y tiempo y sueño y agonías?


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:29

    EL CÓMPLICE

    Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
    Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
    Me engañan y yo debo ser la mentira.
    Me incendian y yo debo ser el infierno.
    Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
    Mi alimento es todas las cosas.
    El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
    Debo justificar lo que me hiere.
    No importa mi ventura o mi desventura.
    Soy el poeta


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:29

    AMOROSA ANTICIPACIÓN

    Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
    ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito de niña,
    ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
    serán favor tan misterioso
    como mirar tu sueño implicado
    en la vigilia de mis brazos.
    Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
    quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
    me dejarás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes.
    Arrojado a quietud,
    divisaré esa playa última de tu ser
    y te veré por primera vez quizá,
    como Dios ha de verte,
    desbaratada la ficción del Tiempo,
    sin el amor, sin ti.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:30

    EN VILLA ALVEAR

    La noche es olorosa como un mate curado
    y es vagancia en las calles y ventura en los pechos.
    La tarde fue mi pena. La noche como ensalmo
    aduna la confianza de los patios abiertos.

    Mis pasos haraganes comprenden bien la calle.
    Yo fui de este suburbio criollero del oeste;
    Sé que en los corazones hay la ternura grave
    de los tangos antiguos y las tapias celestes.

    Igual que una linterna, bamboleándose y hueco,
    un Lacroze rezonga la cualquier bocacalle.
    Su luz rayó las piedras. Con dulzor de recuerdo
    queda el barrio guarango, corazonero, suave.

    Miren. Esa palmera, conventillo de pájaros,
    me dio en la resolana vacaciones de sombra.
    Por este portón quieto, negro, cicatrizado,
    sabiendo que era linda pasó una vez mi novia.

    Redondeles de lumbre se abren como agua mansa
    debajo de los focos en las anchas esquinas.
    Voy queriendo las verjas, las estrellas, las casas.
    Un pianito. Que suerte me hiere en alma viva.

    Noche de sola fiesta de soledad y anhelo.
    Encontronazo dulce de tu tierra y mi cielo.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:30

    1964

    I

    Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
    Ya no compartirás la clara luna
    Ni los lentos jardines. Ya no hay una
    Luna que no sea espejo del pasado,

    Cristal de soledad, sol de agonías.
    Adiós las mutuas manos y las sienes
    Que acercaba el amor. Hoy solo tienes
    La fiel memoria y los desiertos días.

    Nadie pierde (repites vanamente)
    Sino lo que no tiene y no ha tenido
    Nunca, pero no basta ser valiente

    Para aprender el arte del olvido.
    Un símbolo, una rosa, te desgarra
    y te puede matar una guitarra.

    II

    Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
    Hay tantas otras cosas en el mundo;
    Un instante cualquiera es más profundo
    Y diverso que el mar. La vida es corta

    Y aunque las horas son tan largas, una
    Oscura maravilla nos acecha,
    la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
    Que nos libra del sol y de la luna

    Y del amor. La dicha que me diste
    Y me quitaste debe ser borrada;
    Lo que era todo tiene que ser nada.

    Sólo me queda el goce de estar triste,
    Esa vana costumbre que me inclina
    Al sur, a cierta puerta, a cierta esquina


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:32

    CERCANÍAS

    Los patios y su antigua certidumbre,
    los patios cimentados
    en la tierra y el cielo.
    Las ventanas con reja
    desde la cual la calle
    se vuelve familiar como una lámpara.
    Las alcobas profundas
    donde arde en quieta llama la caoba
    y el espejo de tenues resplandores
    es como un remanso en la sombra.
    Las encrucijadas oscuras
    que lancean cuatro infinitas distancias
    en arrabales de silencio.
    He nombrado los sitios
    donde se desparrama la ternura
    y estoy solo y conmigo.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:32

    DESPEDIDA

    Entre mi amor y yo han de levantarse
    trescientas noches como trescientas paredes
    y el mar será una magia entre nosotros.

    No habrá sino recuerdos.
    Oh tardes merecidas por la pena,
    noches esperanzadas de mirarte,
    campos de mi camino, firmamento
    que estoy viendo y perdiendo...
    Definitiva como un mármol
    entristecerá tu ausencia otras tardes.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:33

    EL AMENAZADO

    Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
    Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa
    máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué
    me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga
    erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para
    cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la
    Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi
    madre, la sombra militar de los muertos, la noche intemporal,
    el sabor del sueño?

    Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
    Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la
    voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
    pero la sombra no ha traído la paz.
    Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la
    memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
    Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
    Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
    Ya los ejércitos me cercan las hordas.
    (Esta habitación es irreal, ella no la ha visto).
    El nombre de una mujer me delata.
    Me duele una mujer en todo el cuerpo.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:33

    SÁBADOS
    .
    Afuera hay un ocaso, alhaja oscura
    engastada en el tiempo,
    y una honda ciudad ciega
    de hombres que no te vieron.
    La tarde calla o canta.
    Alguien descrucifica los anhelos
    clavados en el piano.
    Siempre, la multitud de tu hermosura.

    A despecho de tu desamor
    tu hermosura
    prodiga su milagro por el tiempo.
    Está en ti la ventura
    como la primavera en la hoja nueva.
    Ya casi no soy nadie, soy tan solo ese anhelo
    que se pierde en la tarde.
    En ti está la delicia
    como está la crueldad en las espadas.
    Agravando la reja esta noche
    en la sala severa
    se buscan como ciegos nuestras dos soledades.
    Sobrevive a la tarde
    la blancura gloriosa de tu carne.
    En nuestro amor hay una pena
    que se parece al alma.


    que ayer solo eras toda la hermosura
    eres también todo el amor, ahora.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:34

    UNA ROSA Y MILTON

    De las generaciones de las rosas
    Que en el fondo del tiempo se han perdido
    Quiero que una se salve del olvido,
    Una sin marca o signo entre las cosas

    Que fueron. El destino me depara
    Este don de nombrar por vez primera
    Esa flor silenciosa, la postrera
    Rosa que Milton acercó a su cara,

    Sin verla. Oh tú bermeja o amarilla
    O blanca rosa de un jardín borrado,
    Deja mágicamente tu pasado

    Inmemorial y en este verso brilla,
    Oro, sangre o marfil o tenebrosa
    Como en sus manos, invisible rosa.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:34

    ARTE POÉTICA


    Mirar el río hecho de tiempo y agua
    Y recordar que el tiempo es otro río,
    Saber que nos perdemos como el río
    Y que los rostros pasan como el agua.

    Sentir que la vigilia es otro sueño
    Que sueña no soñar y que la muerte
    Que teme nuestra carne es esa muerte
    De cada noche, que se llama sueño.

    Ver en el día o en el año un símbolo
    De los días del hombre y de sus años,
    Convertir el ultraje de los años
    En una música, un rumor y un símbolo,

    Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
    Un triste oro, tal es la poesía
    Que es inmortal y pobre. La poesía
    Vuelve como la aurora y el ocaso.

    A veces en las tardes una cara
    Nos mira desde el fondo de un espejo;
    El arte debe ser como ese espejo
    Que nos revela nuestra propia cara.

    Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
    Lloró de amor al divisar su Itaca
    Verde y humilde. El arte es esa Itaca
    De verde eternidad, no de prodigios.

    También es como el río interminable
    Que pasa y queda y es cristal de un mismo
    Heráclito inconstante, que es el mismo
    Y es otro, como el río interminable.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:35

    A UN POETA MENOR DE LA ANTOLOGÍA

    ¿Dónde está la memoria de los días
    que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
    dicha y dolor y fueron para ti el universo?

    El río numerable de los años
    los ha perdido; eres una palabra en un índice.

    Dieron a otros gloria interminable los dioses,
    inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
    de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
    que oíste al ruiseñor, una tarde.

    Entre los asfódelos de la sombra, tu vana sombra
    pensará que los dioses han sido avaros.

    Pero los días son una red de triviales miserias,
    ¿y habrá suerte mejor que la ceniza
    de que está hecho el olvido?

    Sobre otros arrojaron los dioses
    la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
    de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
    contigo fueron más piadosos, hermano.

    En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
    oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:35

    POEMA DE LOS DONES

    Nadie rebaje a lágrima o reproche
    Esta declaración de la maestría
    De Dios, que con magnífica ironía
    Me dio a la vez los libros y la noche.

    De esta ciudad de libros hizo dueños
    A unos ojos sin luz, que sólo pueden
    Leer en las bibliotecas de los sueños
    Los insensatos párrafos que ceden

    Las albas a su afán. En vano el día
    Les prodiga sus libros infinitos,
    Arduos como los arduos manuscritos
    Que perecieron en Alejandría.

    De hambre y de sed (narra una historia griega)
    Muere un rey entre fuentes y jardines;
    Yo fatigo sin rumbo los confines
    De esa alta y honda biblioteca ciega.

    Enciclopedias, atlas, el Oriente
    Y el Occidente, siglos, dinastías,
    Símbolos, cosmos y cosmogonías
    Brindan los muros, pero inútilmente.

    Lento en mi sombra, la penumbra hueca
    Exploro con el báculo indeciso,
    Yo, que me figuraba el Paraíso
    Bajo la especie de una biblioteca.

    Algo, que ciertamente no se nombra
    Con la palabra azar, rige estas cosas;
    Otro ya recibió en otras borrosas
    Tardes los muchos libros y la sombra.

    Al errar por las lentas galerías
    Suelo sentir con vago horror sagrado
    Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
    Los mismos pasos en los mismos días.

    ¿Cuál de los dos escribe este poema
    De un yo plural y de una sola sombra?
    ¿Qué importa la palabra que me nombra
    si es indiviso y uno el anatema?

    Groussac o Borges, miro este querido
    Mundo que se deforma y que se apaga
    En una pálida ceniza vaga
    Que se parece al sueño y al olvido.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:36

    EL RELOJ DE ARENA



    Está bien que se mida con la dura
    Sombra que una columna en el estío
    Arroja o con el agua de aquel río
    En que Heráclito vio nuestra locura

    El tiempo, ya que al tiempo y al destino
    Se parecen los dos: la imponderable
    Sombra diurna y el curso irrevocable
    Del agua que prosigue su camino.

    Está bien, pero el tiempo en los desiertos
    Otra substancia halló, suave y pesada,
    Que parece haber sido imaginada
    Para medir el tiempo de los muertos.

    Surge así el alegórico instrumento
    De los grabados de los diccionarios,
    La pieza que los grises anticuarios
    Relegarán al mundo ceniciento

    Del alfil desparejo, de la espada
    Inerme, del borroso telescopio,
    Del sándalo mordido por el opio
    Del polvo, del azar y de la nada.

    ¿Quién no se ha demorado ante el severo
    Y tétrico instrumento que acompaña
    En la diestra del dios a la guadaña
    Y cuyas líneas repitió Durero?

    Por el ápice abierto el cono inverso
    Deja caer la cautelosa arena,
    Oro gradual que se desprende y llena
    El cóncavo cristal de su universo.

    Hay un agrado en observar la arcana
    Arena que resbala y que declina
    Y, a punto de caer, se arremolina
    Con una prisa que es del todo humana.

    La arena de los ciclos es la misma
    E infinita es la historia de la arena;
    Así, bajo tus dichas o tu pena,
    La invulnerable eternidad se abisma.

    No se detiene nunca la caída
    Yo me desangro, no el cristal. El rito
    De decantar la arena es infinito
    Y con la arena se nos va la vida.

    En los minutos de la arena creo
    Sentir el tiempo cósmico: la historia
    Que encierra en sus espejos la memoria
    O que ha disuelto el mágico Leteo.

    El pilar de humo y el pilar de fuego,
    Cartago y Roma y su apretada guerra,
    Simón Mago, los siete pies de tierra
    Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

    Todo lo arrastra y pierde este incansable
    Hilo sutil de arena numerosa.
    No he de salvarme yo, fortuita cosa
    De tiempo, que es materia deleznable.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:37

    LOS ESPEJOS


    Yo que sentí el horror de los espejos
    No sólo ante el cristal impenetrable
    Donde acaba y empieza, inhabitable,
    un imposible espacio de reflejos

    Sino ante el agua especular que imita
    El otro azul en su profundo cielo
    Que a veces raya el ilusorio vuelo
    Del ave inversa o que un temblor agita

    Y ante la superficie silenciosa
    Del ébano sutil cuya tersura
    Repite como un sueño la blancura
    De un vago mármol o una vaga rosa,

    Hoy, al cabo de tantos y perplejos
    Años de errar bajo la varia luna,
    Me pregunto qué azar de la fortuna
    Hizo que yo temiera los espejos.

    Espejos de metal, enmascarado
    Espejo de caoba que en la bruma
    De su rojo crepúsculo disfuma
    Ese rostro que mira y es mirado,

    Infinitos los veo, elementales
    Ejecutores de un antiguo pacto,
    Multiplicar el mundo como el acto
    Generativo, insomnes y fatales.

    Prolongan este vano mundo incierto
    En su vertiginosa telaraña;
    A veces en la tarde los empaña
    El hálito de un hombre que no ha muerto.

    Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
    Paredes de la alcoba hay un espejo,
    Ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
    Que arma en el alba un sigiloso teatro.

    Todo acontece y nada se recuerda
    En esos gabinetes cristalinos
    Donde, como fantásticos rabinos,
    Leemos los libros de derecha a izquierda.

    Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
    No sintió que era un sueño hasta aquel día
    En que un actor mimó su felonía
    Con arte silencioso, en un tablado.

    Que haya sueños es raro, que haya espejos,
    Que el usual y gastado repertorio
    De cada día incluya el ilusorio
    Orbe profundo que urden los reflejos.

    Dios (he dado en pensar) pone un empeño
    En toda esa inasible arquitectura
    Que edifica la luz con la tersura
    Del cristal y la sombra con el sueño.

    Dios ha creado las noches que se arman
    De sueños y las formas del espejo
    Para que el hombre sienta que es reflejo
    Y vanidad. Por eso nos alarman.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:38

    LA LUNA (1)


    Cuenta la historia que en aquel pasado
    Tiempo en que sucedieron tantas cosas
    Reales, imaginarias y dudosas,
    Un hombre concibió el desmesurado

    Proyecto de cifrar el universo
    En un libro y con ímpetu infinito
    Erigió el alto y arduo manuscrito
    Y limó y declamó el último verso.

    Gracias iba a rendir a la fortuna
    Cuando al alzar los ojos vio un bruñido
    Disco en el aire y comprendió, aturdido,
    Que se había olvidado de la luna.

    La historia que he narrado aunque fingida,
    Bien puede figurar el maleficio
    De cuantos ejercemos el oficio
    De cambiar en palabras nuestra vida.

    Siempre se pierde lo esencial. Es una
    Ley de toda palabra sobre el numen.
    No la sabrá eludir este resumen
    De mi largo comercio con la luna.

    No sé dónde la vi por vez primera,
    Si en el cielo anterior de la doctrina
    Del griego o en la tarde que declina
    Sobre el patio del pozo y de la higuera.

    Según se sabe, esta mudable vida
    Puede, entre tantas cosas, ser muy bella
    Y hubo así alguna tarde en que con ella
    Te miramos, oh luna compartida.

    Más que las lunas de las noches puedo
    Recordar las del verso: la hechizada
    Dragon moon que da horror a la halada
    Y la luna sangrienta de Quevedo.

    De otra luna de sangre y de escarlata
    Habló Juan en su libro de feroces
    Prodigios y de júbilos atroces;
    Otras más claras lunas hay de plata.

    Pitágoras con sangre (narra una
    Tradición) escribía en un espejo
    Y los hombres leían el reflejo
    En aquel otro espejo que es la luna.

    De hierro hay una selva donde mora
    El alto lobo cuya extraña suerte
    Es derribar la luna y darle muerte
    Cuando enrojezca el mar la última aurora.

    (Esto el Norte profético lo sabe
    Y tan bien que ese día los abiertos
    Mares del mundo infestará la nave
    Que se hace con las uñas de los muertos.)

    Cuando, en Ginebra o Zürich, la fortuna
    Quiso que yo también fuera poeta,
    Me impuse. como todos, la secreta
    Obligación de definir la luna.

    Con una suerte de estudiosa pena
    Agotaba modestas variaciones,
    Bajo el vivo temor de que Lugones
    Ya hubiera usado el ámbar o la arena,

    De lejano marfil, de humo, de fría
    Nieve fueron las lunas que alumbraron
    Versos que ciertamente no lograron
    El arduo honor de la tipografía.

    Pensaba que el poeta es aquel hombre
    Que, como el rojo Adán del Paraíso,
    Impone a cada cosa su preciso
    Y verdadero y no sabido nombre,

    Ariosto me enseñó que en la dudosa
    Luna moran los sueños, lo inasible,
    El tiempo que se pierde, lo posible
    O lo imposible, que es la misma cosa.

    De la Diana triforme Apolodoro
    Me dejo divisar la sombra mágica;
    Hugo me dio una hoz que era de oro,
    Y un irlandés, su negra luna trágica.

    Y, mientras yo sondeaba aquella mina
    De las lunas de la mitología,
    Ahí estaba, a la vuelta de la esquina,
    La luna celestial de cada día

    Sé que entre todas las palabras, una
    Hay para recordarla o figurarla.
    El secreto, a mi ver, está en usarla
    Con humildad. Es la palabra luna.

    Ya no me atrevo a macular su pura
    Aparición con una imagen vana;
    La veo indescifrable y cotidiana
    Y más allá de mi literatura.

    Sé que la luna o la palabra luna
    Es una letra que fue creada para
    La compleja escritura de esa rara
    Cosa que somos, numerosa y una.

    Es uno de los símbolos que al hombre
    Da el hado o el azar para que un día
    De exaltación gloriosa o de agonía
    Pueda escribir su verdadero nombre.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:38

    LA LUNA
    A María Kodama

    Hay tanta soledad en ese oro.
    La luna de las noches no es la luna
    que vio el primer Adán. Los largos siglos
    de la vigilia humana la han colmado
    de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:39

    LA LLUVIA


    Bruscamente la tarde se ha aclarado
    Porque ya cae la lluvia minuciosa.
    Cae o cayó. La lluvia es una cosa
    Que sin duda sucede en el pasado.

    Quien la oye caer ha recobrado
    El tiempo en que la suerte venturosa
    Le reveló una flor llamada rosa
    Y el curioso color del colorado.

    Esta lluvia que ciega los cristales
    Alegrará en perdidos arrabales
    Las negras uvas de una parra en cierto

    Patio que ya no existe. La mojada
    Tarde me trae la voz, la voz deseada,
    De mi padre que vuelve y que no ha muerto.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:39

    EL GOLEM

    Si (como el griego afirma en el Cratilo)
    El nombre es arquetipo de la cosa,
    En las letras de rosa está la rosa
    Y todo el Nilo en la palabra Nilo.

    Y, hecho de consonantes y vocales,
    Habrá un terrible Nombre, que la esencia
    Cifre de Dios y que la Omnipotencia
    Guarde en letras y sílabas cabales.

    Adán y las estrellas lo supieron
    En el Jardín. La herrumbre del pecado
    (Dicen los cabalistas) lo ha borrado
    Y las generaciones lo perdieron.

    Los artificios y el candor del hombre
    No tienen fin. Sabemos que hubo un día
    En que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
    En las vigilias de la judería.

    No a la manera de otras que una vaga
    Sombra insinúan en la vaga historia,
    Aún está verde y viva la memoria
    De Judá León, que era rabino en Praga.

    Sediento de saber lo que Dios sabe,
    Judá León se dio a permutaciones
    de letras y a complejas variaciones
    Y al fin pronunció el Nombre que es la Clave.

    La Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
    Sobre un muñeco que con torpes manos
    labró, para enseñarle los arcanos
    De las Letras, del Tiempo y del Espacio.

    El simulacro alzó los soñolientos
    Párpados y vio formas y colores
    Que no entendió, perdidos en rumores
    Y ensayó temerosos movimientos.

    Gradualmente se vio (como nosotros)
    Aprisionado en esta red sonora
    de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
    Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.

    (El cabalista que ofició de numen
    A la vasta criatura apodó Golem;
    Estas verdades las refiere Scholem
    En un docto lugar de su volumen.)

    El rabí le explicaba el universo
    "Esto es mi pie; esto el tuyo; esto la soga."
    Y logró, al cabo de años, que el perverso
    Barriera bien o mal la sinagoga.

    Tal vez hubo un error en la grafía
    O en la articulación del Sacro Nombre;
    A pesar de tan alta hechicería,
    No aprendió a hablar el aprendiz de hombre,

    Sus ojos, menos de hombre que de perro
    Y harto menos de perro que de cosa,
    Seguían al rabí por la dudosa
    penumbra de las piezas del encierro.

    Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
    Ya que a su paso el gato del rabino
    Se escondía. (Ese gato no está en Scholem
    Pero, a través del tiempo, lo adivino.)

    Elevando a su Dios manos filiales,
    Las devociones de su Dios copiaba
    O, estúpido y sonriente, se ahuecaba
    En cóncavas zalemas orientales.

    El rabí lo miraba con ternura
    Y con algún horror. ¿Cómo (se dijo)
    Pude engendrar este penoso hijo
    Y la inacción dejé, que es la cordura?

    ¿Por qué di en agregar a la infinita
    Serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
    Madeja que en lo eterno se devana,
    Di otra causa, otro efecto y otra cuita?

    En la hora de angustia y de luz vaga,
    En su Golem los ojos detenía.
    ¿Quién nos dirá las cosas que sentía
    Dios, al mirar a su rabino en Praga?


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