Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:41

    A UN POETA SAJÓN

    Tú cuya carne, hoy dispersión y polvo,
    Pesó como la nuestra sobre la tierra,
    Tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,
    Tú que viniste no en el rígido ayer
    Sino en el incesante presente,
    En el último punto y ápice vertiginoso del tiempo,
    Tú que en tu monasterio fuiste llamado
    Por la antigua voz de la épica,
    Tú que tejiste las palabras,
    Tú que cantaste la victoria de Brunanburh
    Y no la atribuiste al Señor
    Sino a la espada de tu rey,
    Tú que con júbilo feroz cantaste,
    La humillación del viking,
    El festín del cuervo y del águila,
    Tú que en la oda militar congregaste
    Las rituales metáforas de la estirpe,
    Tú que en un tiempo sin historia
    Viste en el ahora el ayer
    Y en el sudor y sangre de Brunanburh
    Un cristal de antiguas auroras,
    Tú que tanto querías a tu Inglaterra
    Y no la nombraste,
    Hoy no eres otra cosa que unas palabras
    Que los germanistas anotan.
    Hoy no eres otra cosa que mi voz
    Cuando revive tus palabras de hierro.

    Pido a mis dioses o a la suma del tiempo
    que mis días merezcan el olvido,
    que mi nombre sea Nadie como el de Ulises,

    pero que algún verso perdure
    en la noche propicia a la memoria
    o en las mañanas de los hombres.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:41

    UN CIEGO

    No sé cuál es la cara que me mira
    cuando miro la cara del espejo;
    no sé qué anciano acecha en su reflejo
    con silenciosa y ya cansada ira.

    Lento en mi sombra, con la mano exploro
    mis invisibles rasgos. Un destello
    me alcanza. He vislumbrado tu cabello
    que es de ceniza o es aún de oro.

    Repito que he perdido solamente
    la vana superficie de las cosas.
    El consuelo es de Milton y es valiente,

    Pero pienso en las letras y en las rosas.
    Pienso que si pudiera ver mi cara
    sabría quién soy en esta tarde rara.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:42

    EL DESPERTAR

    Entra la luz y asciendo torpemente
    De los sueños al sueño compartido
    Y las cosas recobran su debido
    Y esperado lugar y en el presente

    Converge abrumador y vasto el vago
    Ayer: las seculares migraciones
    Del pájaro y del hombre, las legiones
    Que el hierro destrozó, Roma y Cartago.

    Vuelve también la cotidiana historia:
    Mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
    ¡Ah, si aquel otro despertar, la muerte,

    Me deparara un tiempo sin memoria
    De mi nombre y de todo lo que he sido!
    ¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:42

    EL GUARDIÁN DE LOS LIBROS

    Ahí están los jardines, los templos y la justificación de los templos,
    La recta música y las rectas palabras,
    Los sesenta y cuatro hexagramas,
    Los ritos que son la única sabiduría
    Que otorga el Firmamento a los hombres,
    El decoro de aquel emperador
    Cuya serenidad fue reflejada por el mundo, su espejo,
    De suerte que los campos daban sus frutos
    Y los torrentes respetaban sus márgenes,
    El unicornio herido que regresa para marcar el fin,
    Las secretas leyes eternas,
    El concierto del orbe;
    Esas cosas o su memoria están en los libros
    Que custodio en la torre.

    Los tártaros vinieron del Norte
    En crinados potros pequeños;
    Aniquilaron los ejércitos
    Que el Hijo del Cielo mandó para castigar su impiedad,
    Erigieron pirámides de fuego y cortaron gargantas,
    Mataron al perverso y al justo,
    Mataron al esclavo encadenado que vigila la puerta,
    Usaron y olvidaron a las mujeres
    Y siguieron al Sur,
    Inocentes como animales de presa,
    Crueles como cuchillos.
    En el alba dudosa
    El padre de mi padre salvó los libros.
    Aquí están en la torre donde yazgo,
    Recordando los días que fueron de otros,
    Los ajenos y antiguos.

    En mis ojos no hay días. Los anaqueles
    Están muy altos y no los alcanzan mis años.
    Leguas de polvo y sueño cercan la torre.
    ¿A qué engañarme?
    La verdad es que nunca he sabido leer,
    Pero me consuelo pensando
    Que lo imaginado y lo pasado ya son lo mismo
    Para un hombre que ha sido
    Y que contempla lo que fue la ciudad
    Y ahora vuelve a ser el desierto.
    ¿Qué me impide soñar que alguna vez
    Descifré la sabiduría
    Y dibujé con aplicada mano los símbolos?
    Mi nombre es Hsiang. Soy el que custodia los libros,
    Que acaso son los últimos,
    Porque nada sabemos del Imperio
    Y del Hijo del Cielo.
    Ahí están en los altos anaqueles,
    Cercanos y lejanos a un tiempo,
    Secretos y visibles como los astros.
    Ahí están los jardines, los templos.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:43

    ELOGIO DE LA SOMBRA


    La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
    puede ser el tiempo de nuestra dicha.
    El animal ha muerto o casi ha muerto.
    Quedan el hombre y su alma.
    Vivo entre formas luminosas y vagas
    que no son aún la tiniebla.
    Buenos Aires,
    que antes se desgarraba en arrabales
    hacia la llanura incesante,
    ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
    las borrosas calles del Once
    y las precarias casas viejas
    que aún llamamos el Sur.
    Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
    Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
    el tiempo ha sido mi Demócrito.
    Esta penumbra es lenta y no duele;
    fluye por un manso declive
    y se parece a la eternidad.
    Mis amigos no tienen cara,
    las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
    las esquinas pueden ser otras,
    no hay letras en las páginas de los libros.
    Todo esto debería atemorizarme,
    pero es una dulzura, un regreso.
    De las generaciones de los textos que hay en la tierra
    sólo habré leído unos pocos,
    los que sigo leyendo en la memoria,
    leyendo y transformando.
    Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
    convergen los caminos que me han traído
    a mi secreto centro.
    Esos caminos fueron ecos y pasos,
    mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
    días y noches,
    entresueños y sueños,
    cada ínfimo instante del ayer
    y de los ayeres del mundo,
    la firme espada del danés y la luna del persa,
    los actos de los muertos,
    el compartido amor, las palabras,
    Emerson y la nieve y tantas cosas.
    Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
    a mi álgebra y mi clave
    a mi espejo.
    Pronto sabré quién soy.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:44

    LAS COSAS (1)

    El bastón, las monedas, el llavero,
    la dócil cerradura, las tardías
    Notas que no leerán los pocos días
    que me quedan, los naipes y el tablero,

    un libro y en sus páginas la ajada
    violeta, monumento de una tarde
    sin duda inolvidable y ya olvidada,
    el rojo espejo occidental en que arde

    una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
    láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
    nos sirven como tácitos esclavos,

    ciegas y extrañamente sigilosas!
    Durarán más allá de nuestro olvido;
    no sabrán nunca que nos hemos ido.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:44

    COSAS (2)

    El volumen caído que los otros
    Ocultan en la hondura del estante
    Y que los días y las noches cubren
    De lento polvo silencioso. El ancla
    De Sidón que los mares de Inglaterra
    Oprimen en su abismo ciego y blando.
    El espejo que no repite a nadie
    Cuando la casa se ha quedado sola.
    Las limaduras de uña que dejamos
    A lo largo del tiempo y del espacio.
    El polvo indescifrable que fue Shakespeare.
    Las modificaciones de la nube.
    La simétrica rosa momentánea
    Que el azar dio una vez a los ocultos
    Cristales del pueril calidoscopio.
    Los remos de Argos, la primera nave.
    Las pisadas de arena que la ola
    Soñolienta y fatal borra en la playa.
    Los colores de Turner cuando apagan
    Las luces en la recta galería
    Y no resuena un paso en la alta noche.
    El revés del prolijo mapamundi.
    La tenue telaraña en la pirámide.
    La piedra ciega y la curiosa mano.
    El sueño que he tenido antes del alba
    Y que olvidé cuando clareaba el día.
    El principio y el fin de la epopeya
    De Finsburh, hoy unos contados versos
    De hierro, no gastado por los siglos.
    La letra inversa en el papel secante.
    La tortuga en el fondo del aljibe.
    Lo que no puede ser. El otro cuerno
    Del unicornio. El Ser que es Tres y es Uno.
    El disco triangular. El inasible
    Instante en que la flecha del eleata,
    Inmóvil en el aire, da en el blanco.
    La flor entre las páginas de Bécquer.
    El péndulo que el tiempo ha detenido.
    El acero que Odín clavó en el árbol.
    El texto de las no cortadas hojas.
    El eco de los cascos de la carga
    De Junín, que de algún eterno modo
    No ha cesado y es parte de la trama.
    La sombra de Sarmiento en las aceras.
    La voz que oyó el pastor en la montaña.
    La osamenta blanqueando en el desierto.
    La bala que mató a Francisco Borges.
    El otro lado del tapiz. Las cosas
    Que nadie mira, salvo el Dios de Berkeley.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:45

    LA PANTERA


    Tras los fuertes barrotes la pantera
    Repetirá el monótono camino
    Que es (pero no lo sabe) su destino
    De negra joya, aciaga y prisionera.

    Son miles las que pasan y son miles
    Las que vuelven, pero es una y eterna
    La pantera fatal que en su caverna
    Traza la recta que un eterno Aquiles

    Traza en el sueño que ha soñado el griego.
    No sabe que hay praderas y montañas
    De ciervos cuyas trémulas entrañas

    Deleitarían su apetito ciego.
    En vano es vario el orbe. La jornada
    Que cumple cada cual ya fue fijada.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:46

    AL COYOTE


    Durante siglos la infinita arena
    De los muchos desiertos ha sufrido
    Tus pasos numerosos y tu aullido
    De gris chacal o de insaciada hiena.

    ¿Durante siglos? Miento. Esa furtiva
    Substancia, el tiempo, no te alcanza, lobo;
    Tuyo es el puro ser, tuyo el arrobo,
    Nuestra, la torpe vida sucesiva.

    Fuiste un ladrido casi imaginario
    En el confín de arena de Arizona
    Donde todo es confín, donde se encona

    Tu perdido ladrido solitario.
    Símbolo de una noche que fue mía,
    Sea tu vago espejo esta elegía.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 17:46

    EL ORO DE LOS TIGRES


    Hasta la hora del ocaso amarillo
    Cuántas veces habré mirado
    Al poderoso tigre de Bengala
    Ir y venir por el predestinado camino
    Detrás de los barrotes de hierro,
    Sin sospechar que eran su cárcel.
    Después vendrían otros tigres,
    El tigre de fuego de Blake;
    Después vendrían otros oros,
    El metal amoroso que era Zeus,
    El anillo que cada nueve noches
    Engendra nueve anillos y éstos, nueve,
    Y no hay un fin.
    Con los años fueron dejándome
    Los otros hermosos colores
    Y ahora sólo me quedan
    La vaga luz, la inextricable sombra
    Y el oro del principio.
    Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores
    Del mito y de la épica,
    Oh un oro más precioso, tu cabello
    Que ansían estas manos.


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    Mensaje por Mauricio Rey Vie 09 Abr 2010, 11:20

    El primer puente de Constitución y a mis pies


    Fragor de trenes que tejían laberintos de hierro.


    Humo y silbidos escalaban la noche,


    Que de golpe fue el Juicio Universal.Desde el invisible


    horizonte


    Y desde el centro de mi ser,una voz infinita


    Dijo estas cosas(estas cosas,no estas palabras,


    Que son la pobre traducción temporal de una sola palabra):


    -Estrellas,pan,bibliotecas orientales y occidentales,


    Naipes,tableros de ajedrez,galerías,claraboyas y sótanos,


    Un cuerpo humano para andar por la tierra,


    Uñas que crecen en la noche,en la muerte,


    Sombra que olvida,atareados espejos que multiplican,


    Declives de la música,la mas dócil de las formas del tiempo,


    Fronteras del Brasil y del Uruguay,caballos y mañanas,


    Una pesa de bronce y un ejemplar de la Saga de Grettir,


    Algebra y fuego,la carga de Junín en tu sangre,


    Días mas populosos que Balzac,el olor de la madreselva,


    Amor y vísperas de amor y recuerdos intolerables,


    El sueño como un tesoro enterrado,el dadivoso azar,


    Y la memoria,que el hombre no mira sin vértigo,


    Todo eso te fué dado,y también


    El antiguo alimento de los héroes:


    La falsía,la derrota,la humillación.


    En vano te hemos prodigado el océano,


    En vano el sol,que vieron los maravillados ojos de


    Whitman;


    Has gastado los años y te han gastado,


    Y todavia no has escrito el poema.










    Biografia


    Jorge Luis Borges nace el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires.Desde niño es bilingüe,pues aprende a leer en ingles antes que en castellano gracias a su abuela materna,de origen ingles.En 1914 se traslada a Ginebra,debido a la ceguera casi total de su padre.Allí escribe sus primeros poemas en francés,y comienza a publicar en periodicos ginebrinos.Entre 1919 y 1921 publica poemas y manifiestos literarios en la prensa española.En su regreso a Buenos Aires,el joven poeta queda impactado con el mundo del suburbio porteño,de allí surge su primer libro "Fervor de Buenos Aires"(poemas)en 1923.En 1925 agrega a éste primer libro otros dos mas: "Inquisiciones" y "Luna de enfrente".


    La figura polémica de Borges es insoslayable en nuestra literatura,pues cansado del ultraismo comienza a gestar un nuevo tipo de regionalismo,basado en la presencia metafísica de las cosas,de ese perido citamos "Hombre de la esquina rosada";luego se cansa de ésto y comienza a especular por escrito sobre la literatura fantástica,y produce "Historia universal de la infamia"(1935) "Ficciones"(1935-1944) y "El aleph"(1949).Falleció el 14 de junio de 1986 en Ginebra.
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    Mensaje por Gala Grosso Vie 09 Abr 2010, 12:06

    Muy interesante...
    Amigo hay una sugerente y bella melancolía
    en el mensaje de este texto
    que me ha gustado y lo disfruté leyendo.
    Saludos y si te pasas por mis versos
    igual los disfrutes
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    Mensaje por Mauricio Rey Vie 09 Abr 2010, 17:36

    Gracias Gala, el poema es bello!!!
    y sí...tiene melancolía.

    m10!
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    Mensaje por Maria Lua Vie 09 Abr 2010, 17:41

    Bello,querido Mauricio...
    gracias!
    Besos
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    Mensaje por Andrea Diaz Dom 11 Abr 2010, 01:03

    DE TODAS LAS BELLEZAS QUE HAS DEJADO ME QUEDO CON EL SONETO DEL COYOTE AMIGA, MUCHISIMAS GRACIAS POR DEJARNOS CRECER DE ESTA FORMA, BESOTE DESDE ARGENTINA...
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    Mensaje por Andrea Diaz Dom 11 Abr 2010, 01:07

    MAURICIO NO HABIA LEIDO ESTE POEMA, MUCHISIMAS GRACIAS...
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    Mensaje por Adriana Pardo (Luia) Mar 20 Abr 2010, 21:15

    Borges preciso, estricto, impecable, perfecto...

    Gracias
    Lu
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    Mensaje por Samara Acosta Lun 30 Ene 2012, 20:35

    Muchas gracias María, seguimos?

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    JORGE LUIS BORGES - Página 2 Empty El amenazado

    Mensaje por Mauricio Rey Sáb 29 Sep 2012, 01:36

    Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
    Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerias de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
    Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
    Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traido la paz.
    Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
    Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
    Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
    Ya los ejercitos me cercan, las hordas.
    (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
    El nombre de una mujer me delata.
    Me duele una mujer en todo el cuerpo.

    Biografia

    Jorge Luis Borges, nacido en Buenos Aires en 1899. Su familia pertenece a los altos círculos de la sociedad.
    Fué nombrado director de la Biblioteca Nacional en 1955. Sus obras mas populares son: El aleph, Funes el memorioso, El sur, El hombre de la esquina rosada.
    Fallece en Ginebra, Suiza, en 1986.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 30 Jun 2013, 17:35

    Gracias, Gala, Mauricio ,
    Andrea, Adriana, Samara...
    Besos
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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Jul 2013, 03:43

    poeta sugerido, 01 / 07 /2013


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Jul 2013, 17:59

    A UN GATO


    No son más silenciosos los espejos
    ni más furtiva el alba aventurera;
    eres, bajo la luna, esa pantera
    que nos es dado divisar de lejos.
    Por obra indescifrable de un decreto
    divino, te buscamos vanamente;
    más remoto que el Ganges y el poniente,
    tuya es la soledad, tuyo el secreto.
    Tu lomo condesciende a la morosa
    caricia de mi mano. Has admitido,
    desde esa eternidad que ya es olvido,
    el amor de la mano recelosa.
    En otro tiempo estás. Eres el dueño
    de un ámbito cerrado como un sueño.






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    “Como siempre; apenas uno pone los pies en la tierra
    se acaba la diversión”.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Jul 2013, 18:13

    Final del año

    Ni el pormenor simbólico
    de reemplazar un tres por un dos
    ni esa metáfora baldía
    que convoca un lapso que muere y otro que surge
    ni el cumplimiento de un proceso astronómico
    aturden y socavan
    la altiplanicie de esta noche
    y nos obligan a esperar
    las doce irreparables campanadas.
    La causa verdadera
    es la sospecha general y borrosa
    del enigma del Tiempo;
    es el asombro ante el milagro
    de que a despecho de infinitos azares,
    de que a despecho de que somos
    las gotas del río de Heráclito,
    perdure algo en nosotros:
    inmóvil.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Jul 2013, 18:14

    Lo perdido



    ¿Dónde estará mi vida, la que pudo
    haber sido y no fue, la venturosa
    o la de triste horror, esa otra cosa
    que pudo ser la espada o el escudo

    y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
    antepasado persa o el noruego,
    dónde el azar de no quedarme ciego,
    dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

    de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
    noche que al rudo labrador confía
    el iletrado y laborioso día,

    según lo quiere la literatura?
    Pienso también en esa compañera
    que me esperaba, y que tal vez me espera.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Jul 2013, 18:15

    La rosa

    La rosa,
    la inmarcesible rosa que no canto,
    la que es peso y fragancia,
    la del negro jardín en la alta noche,
    la de cualquier jardín y cualquier tarde,
    la rosa que resurge de la tenue
    ceniza por el arte de la alquimia,
    la rosa de los persas y de Ariosto,
    la que siempre está sola,
    la que siempre es la rosa de las rosas,
    la joven flor platónica,
    la ardiente y ciega rosa que no canto,
    la rosa inalcanzable.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Jul 2013, 15:52

    Mi último libro, María, - "NEFELIBATA"- lo abro con la siguiente cita :
     
    "Si no me equivoco los chinos llaman al mundo "las diez mil cosas"... Supongo que podemos aceptar el muy prudente cálculo de diez mil. Seguro que existen más de diez ml hormigas, diez mil hombres, diez ml esperanzas, temores o pesadillas en el mundo. Pero si aceptamos el número de diez mil, y si pensamos que todas las metáforas son la unión de dos cosas distintas, entonces en caso de que tuvieramos tiempo, podríamos elaborar una casi increíble suma d metáforas posibles" (Joege Luís Borges: "ARTE POÉTICA".
    Yo ahora estoy con otro autor. Y tengo , al menos, otros tres autores en proyecto... Por tanto me disculparás si no entro y participo más en Borges. Pero si me gustaría recomendar a todo el mundo interesado en poesía que leyera ese libro de donde obtengo la cita. No es muy extenso. Y en él Borges vuelca toda su autoridad intelectual. Es muy interesante.
    Un abrazo. Y felicitaciones


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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 03 Jul 2013, 18:50


    UNA LLAVE EN SALÓNICA

    Abarbanel, Farías o Pinedo,
    arrojados de España por impía
    persecución, conservan todavía
    la llave de una casa de Toledo.

    Libres ahora de esperanza y miedo,
    miran la llave al declinar el día;
    en el bronce hay ayeres, lejanía,
    cansado brillo y sufrimiento quedo.

    Hoy que su puerta es polvo, el instrumento
    es cifra de la diáspora y del viento,
    afín a esa otra llave del santuario

    que alguien lanzó al azul cuando el romano
    acometió con fuego temerario,
    y que en el cielo recibió una mano.

    ----------

    QUINCE MONEDAS

    Un poeta oriental

    Durante cien otoños he mirado
    tu tenue disco.
    Durante cien otoños he mirado
    tu arco sobre las islas.
    Durante cien otoños mis labios
    no han sido menos silenciosos.

    El desierto

    El espacio sin tiempo.
    La luna es del color de la arena.
    Ahora, precisamente ahora,
    mueren los hombres del Metauro y de Tannenberg.

    LLueve

    ¿En qué ayer, en qué patios de Cartago,
    cae también la lluvia?

    Asterión

    El año me tributa mi pasto de hombres
    y en la cisterna hay agua.
    En mí se anudan los caminos de piedra.
    ¿De qué puedo quejarme?
    En los atardeceres
    me pesa un poco la cabeza de toro.

    Un poeta menor

    La meta es el olvido.
    Yo he llegado antes.

    Génesis, IV, 8

    Fue en el primer desierto.
    Dos brazos arrojaron una gran piedra.
    No hubo un grito. Hubo sangre.
    Hubo por vez primera la muerte.
    Ya no recuerdo si fui Abel o Caín.

    Nortumbria, 900 A.D.

    Que antes del alba lo despojen los lobos;
    la espada es el camino más corto.

    Miguel de Cervantes

    Crueles estrellas y propicias estrellas
    presidieron la noche de mi génesis;
    debo a las últimas la cárcel
    en que soñé el Quijote.

    El Oeste

    El callejón final con su poniente.
    Inauguración de la pampa.
    Inauguración de la muerte.

    Estancia El Retiro

    El tiempo juega un ajedrez sin piezas
    en el patio. El crujido de una rama
    rasga la noche. Fuera la llanura
    leguas de polvo y sueño desparrama.
    Sombras los dos, copiamos lo que dictan
    otras sombras: Heráclito y Gautama.

    El prisionero

    Una lima.
    La primera de las pesadas puertas de hierro.
    Algún día seré libre.

    Macbeth

    Nuestros actos prosiguen su camino,
    que no conoce término.
    Maté a mi rey para que Shakespeare
    urdiera su tragedia.

    Eternidades

    La serpiente que ciñe el mar y es el mar,
    el repetido remo de Jasón, la joven espada de Sigurd.
    Sólo perduran en el tiempo las cosas
    que no fueron del tiempo.

    E. A. P.

    Los sueños que he soñado. El pozo y el péndulo.
    El hombre de las multitudes. Ligeia…
    Pero también este otro.

    El espía

    En la pública luz de las batallas
    otros dan su vida a la patria
    y los recuerda el mármol.
    Yo he errado oscuro por ciudades que odio.
    Le di otras cosas.
    Abjuré de mi honor,
    traicioné a quienes me creyeron su amigo,
    compré conciencias,
    abominé del nombre de la patria,
    me resigné a la infamia.



    Última edición por Evangelina Valdez el Miér 03 Jul 2013, 18:56, editado 1 vez
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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 03 Jul 2013, 18:53


    OTRA VERSIÓN DE PROTEO


    Habitador de arenas recelosas,
    mitad dios y mitad bestia marina,
    ignoró la memoria, que se inclina
    sobre el ayer y las perdidas cosas.

    Otro tormento padeció Proteo
    no menos cruel, saber lo que ya encierra
    el porvenir: la puerta que se cierra
    para siempre, el troyano y el aqueo.

    Atrapado, asumía la inasible
    forma del huracán o de la hoguera
    o del tigre de oro o la pantera

    o de agua que en el agua es invisible.
    Tú también estás hecho de inconstantes
    ayeres y mañanas. Mientras, antes...

    ------------

    LOS BORGES


    Nada o muy poco sé de mis mayores
    portugueses, los Borges: vaga gente
    que prosigue en mi carne, oscuramente,
    sus hábitos, rigores y temores.

    Tenues como si nunca hubieran sido
    y ajenos a los trámites del arte,
    indescifrablemente forman parte
    del tiempo, de la tierra y del olvido.

    Mejor así. Cumplida la faena,
    son Portugal, son la famosa gente
    que forzó las murallas del Oriente

    y se dio al mar y al otro mar de arena.
    Son el rey que en el místico desierto
    se perdió y el que jura que no ha muerto.


    Última edición por Evangelina Valdez el Jue 04 Jul 2013, 11:08, editado 1 vez

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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 03 Jul 2013, 19:00


    ESPAÑA

    Más allá de los símbolos,
    más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios,
    más allá de la aberración del gramático
    que ve en la historia del hidalgo
    que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue,
    no una amistad y una alegría
    sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
    estás, España silenciosa, en nosotros.
    España del bisonte, que moriría
    por el hierro o el rifle,
    en las praderas del ocaso, en Montana,
    España donde Ulises descendió a la Casa de Hades,
    España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,
    España de los duros visigodos,
    de estirpe escandinava,
    que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas,
    pastor de pueblos,
    España del Islam, de la cábala
    y de la Noche Oscura del Alma,
    España de los inquisidores,
    que padecieron el destino de ser verdugos
    y hubieran podido ser mártires,
    España de la larga aventura
    que descifró los mares y redujo crueles imperios
    y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
    en este atardecer del mes de julio de 1964,
    España de la otra guitarra, la desgarrada,
    no la humilde, la nuestra,
    España de los patios,
    España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
    España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,
    España del inútil coraje,
    podemos profesar otros amores,
    podemos olvidarte
    como olvidamos nuestro propio pasado,
    porque inseparablemente estás en nosotros,
    en los íntimos hábitos de la sangre,
    en los Acevedo y los Suárez de mi linaje,
    España,
    madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones,
    incesante y fatal.

    -------------

    ELEGÍA DE LA PATRIA

    De hierro, no de oro, fue la aurora.
    La forjaron un puerto y un desierto,
    unos cuantos señores y el abierto
    ámbito elemental de ayer y ahora.

    Vino después la guerra con el godo.
    Siempre el valor y siempre la victoria.
    El Brasil y el tirano. Aquella historia
    desenfrenada. El todo por el todo.

    Cifras rojas de los aniversarios,
    pompas del mármol, arduos monumentos,
    pompas de la palabra, parlamentos,

    centenarios y sesquicentenarios,
    son la ceniza apenas, la soflama
    de los vestigios de esa antigua llama.




    Última edición por Evangelina Valdez el Jue 04 Jul 2013, 11:09, editado 1 vez
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Jul 2013, 00:03

    Unos de los apuntes que haces Evangelina, debido al color de la letra , no se ve bien. Al menos los que estamos medio ciegos, como es mi caso ( siempre protestando). Besos


    _________________
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