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JORGE LUIS BORGES

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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:41

A UN POETA SAJÓN

Tú cuya carne, hoy dispersión y polvo,
Pesó como la nuestra sobre la tierra,
Tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,
Tú que viniste no en el rígido ayer
Sino en el incesante presente,
En el último punto y ápice vertiginoso del tiempo,
Tú que en tu monasterio fuiste llamado
Por la antigua voz de la épica,
Tú que tejiste las palabras,
Tú que cantaste la victoria de Brunanburh
Y no la atribuiste al Señor
Sino a la espada de tu rey,
Tú que con júbilo feroz cantaste,
La humillación del viking,
El festín del cuervo y del águila,
Tú que en la oda militar congregaste
Las rituales metáforas de la estirpe,
Tú que en un tiempo sin historia
Viste en el ahora el ayer
Y en el sudor y sangre de Brunanburh
Un cristal de antiguas auroras,
Tú que tanto querías a tu Inglaterra
Y no la nombraste,
Hoy no eres otra cosa que unas palabras
Que los germanistas anotan.
Hoy no eres otra cosa que mi voz
Cuando revive tus palabras de hierro.

Pido a mis dioses o a la suma del tiempo
que mis días merezcan el olvido,
que mi nombre sea Nadie como el de Ulises,

pero que algún verso perdure
en la noche propicia a la memoria
o en las mañanas de los hombres.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:41

UN CIEGO

No sé cuál es la cara que me mira
cuando miro la cara del espejo;
no sé qué anciano acecha en su reflejo
con silenciosa y ya cansada ira.

Lento en mi sombra, con la mano exploro
mis invisibles rasgos. Un destello
me alcanza. He vislumbrado tu cabello
que es de ceniza o es aún de oro.

Repito que he perdido solamente
la vana superficie de las cosas.
El consuelo es de Milton y es valiente,

Pero pienso en las letras y en las rosas.
Pienso que si pudiera ver mi cara
sabría quién soy en esta tarde rara.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:42

EL DESPERTAR

Entra la luz y asciendo torpemente
De los sueños al sueño compartido
Y las cosas recobran su debido
Y esperado lugar y en el presente

Converge abrumador y vasto el vago
Ayer: las seculares migraciones
Del pájaro y del hombre, las legiones
Que el hierro destrozó, Roma y Cartago.

Vuelve también la cotidiana historia:
Mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
¡Ah, si aquel otro despertar, la muerte,

Me deparara un tiempo sin memoria
De mi nombre y de todo lo que he sido!
¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:42

EL GUARDIÁN DE LOS LIBROS

Ahí están los jardines, los templos y la justificación de los templos,
La recta música y las rectas palabras,
Los sesenta y cuatro hexagramas,
Los ritos que son la única sabiduría
Que otorga el Firmamento a los hombres,
El decoro de aquel emperador
Cuya serenidad fue reflejada por el mundo, su espejo,
De suerte que los campos daban sus frutos
Y los torrentes respetaban sus márgenes,
El unicornio herido que regresa para marcar el fin,
Las secretas leyes eternas,
El concierto del orbe;
Esas cosas o su memoria están en los libros
Que custodio en la torre.

Los tártaros vinieron del Norte
En crinados potros pequeños;
Aniquilaron los ejércitos
Que el Hijo del Cielo mandó para castigar su impiedad,
Erigieron pirámides de fuego y cortaron gargantas,
Mataron al perverso y al justo,
Mataron al esclavo encadenado que vigila la puerta,
Usaron y olvidaron a las mujeres
Y siguieron al Sur,
Inocentes como animales de presa,
Crueles como cuchillos.
En el alba dudosa
El padre de mi padre salvó los libros.
Aquí están en la torre donde yazgo,
Recordando los días que fueron de otros,
Los ajenos y antiguos.

En mis ojos no hay días. Los anaqueles
Están muy altos y no los alcanzan mis años.
Leguas de polvo y sueño cercan la torre.
¿A qué engañarme?
La verdad es que nunca he sabido leer,
Pero me consuelo pensando
Que lo imaginado y lo pasado ya son lo mismo
Para un hombre que ha sido
Y que contempla lo que fue la ciudad
Y ahora vuelve a ser el desierto.
¿Qué me impide soñar que alguna vez
Descifré la sabiduría
Y dibujé con aplicada mano los símbolos?
Mi nombre es Hsiang. Soy el que custodia los libros,
Que acaso son los últimos,
Porque nada sabemos del Imperio
Y del Hijo del Cielo.
Ahí están en los altos anaqueles,
Cercanos y lejanos a un tiempo,
Secretos y visibles como los astros.
Ahí están los jardines, los templos.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:43

ELOGIO DE LA SOMBRA


La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:44

LAS COSAS (1)

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
Notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:44

COSAS (2)

El volumen caído que los otros
Ocultan en la hondura del estante
Y que los días y las noches cubren
De lento polvo silencioso. El ancla
De Sidón que los mares de Inglaterra
Oprimen en su abismo ciego y blando.
El espejo que no repite a nadie
Cuando la casa se ha quedado sola.
Las limaduras de uña que dejamos
A lo largo del tiempo y del espacio.
El polvo indescifrable que fue Shakespeare.
Las modificaciones de la nube.
La simétrica rosa momentánea
Que el azar dio una vez a los ocultos
Cristales del pueril calidoscopio.
Los remos de Argos, la primera nave.
Las pisadas de arena que la ola
Soñolienta y fatal borra en la playa.
Los colores de Turner cuando apagan
Las luces en la recta galería
Y no resuena un paso en la alta noche.
El revés del prolijo mapamundi.
La tenue telaraña en la pirámide.
La piedra ciega y la curiosa mano.
El sueño que he tenido antes del alba
Y que olvidé cuando clareaba el día.
El principio y el fin de la epopeya
De Finsburh, hoy unos contados versos
De hierro, no gastado por los siglos.
La letra inversa en el papel secante.
La tortuga en el fondo del aljibe.
Lo que no puede ser. El otro cuerno
Del unicornio. El Ser que es Tres y es Uno.
El disco triangular. El inasible
Instante en que la flecha del eleata,
Inmóvil en el aire, da en el blanco.
La flor entre las páginas de Bécquer.
El péndulo que el tiempo ha detenido.
El acero que Odín clavó en el árbol.
El texto de las no cortadas hojas.
El eco de los cascos de la carga
De Junín, que de algún eterno modo
No ha cesado y es parte de la trama.
La sombra de Sarmiento en las aceras.
La voz que oyó el pastor en la montaña.
La osamenta blanqueando en el desierto.
La bala que mató a Francisco Borges.
El otro lado del tapiz. Las cosas
Que nadie mira, salvo el Dios de Berkeley.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:45

LA PANTERA


Tras los fuertes barrotes la pantera
Repetirá el monótono camino
Que es (pero no lo sabe) su destino
De negra joya, aciaga y prisionera.

Son miles las que pasan y son miles
Las que vuelven, pero es una y eterna
La pantera fatal que en su caverna
Traza la recta que un eterno Aquiles

Traza en el sueño que ha soñado el griego.
No sabe que hay praderas y montañas
De ciervos cuyas trémulas entrañas

Deleitarían su apetito ciego.
En vano es vario el orbe. La jornada
Que cumple cada cual ya fue fijada.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:46

AL COYOTE


Durante siglos la infinita arena
De los muchos desiertos ha sufrido
Tus pasos numerosos y tu aullido
De gris chacal o de insaciada hiena.

¿Durante siglos? Miento. Esa furtiva
Substancia, el tiempo, no te alcanza, lobo;
Tuyo es el puro ser, tuyo el arrobo,
Nuestra, la torpe vida sucesiva.

Fuiste un ladrido casi imaginario
En el confín de arena de Arizona
Donde todo es confín, donde se encona

Tu perdido ladrido solitario.
Símbolo de una noche que fue mía,
Sea tu vago espejo esta elegía.


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Miér 07 Abr 2010, 17:46

EL ORO DE LOS TIGRES


Hasta la hora del ocaso amarillo
Cuántas veces habré mirado
Al poderoso tigre de Bengala
Ir y venir por el predestinado camino
Detrás de los barrotes de hierro,
Sin sospechar que eran su cárcel.
Después vendrían otros tigres,
El tigre de fuego de Blake;
Después vendrían otros oros,
El metal amoroso que era Zeus,
El anillo que cada nueve noches
Engendra nueve anillos y éstos, nueve,
Y no hay un fin.
Con los años fueron dejándome
Los otros hermosos colores
Y ahora sólo me quedan
La vaga luz, la inextricable sombra
Y el oro del principio.
Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores
Del mito y de la épica,
Oh un oro más precioso, tu cabello
Que ansían estas manos.


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Mateo XXV,30

Mensaje por Mauricio Rey el Vie 09 Abr 2010, 11:20

El primer puente de Constitución y a mis pies


Fragor de trenes que tejían laberintos de hierro.


Humo y silbidos escalaban la noche,


Que de golpe fue el Juicio Universal.Desde el invisible


horizonte


Y desde el centro de mi ser,una voz infinita


Dijo estas cosas(estas cosas,no estas palabras,


Que son la pobre traducción temporal de una sola palabra):


-Estrellas,pan,bibliotecas orientales y occidentales,


Naipes,tableros de ajedrez,galerías,claraboyas y sótanos,


Un cuerpo humano para andar por la tierra,


Uñas que crecen en la noche,en la muerte,


Sombra que olvida,atareados espejos que multiplican,


Declives de la música,la mas dócil de las formas del tiempo,


Fronteras del Brasil y del Uruguay,caballos y mañanas,


Una pesa de bronce y un ejemplar de la Saga de Grettir,


Algebra y fuego,la carga de Junín en tu sangre,


Días mas populosos que Balzac,el olor de la madreselva,


Amor y vísperas de amor y recuerdos intolerables,


El sueño como un tesoro enterrado,el dadivoso azar,


Y la memoria,que el hombre no mira sin vértigo,


Todo eso te fué dado,y también


El antiguo alimento de los héroes:


La falsía,la derrota,la humillación.


En vano te hemos prodigado el océano,


En vano el sol,que vieron los maravillados ojos de


Whitman;


Has gastado los años y te han gastado,


Y todavia no has escrito el poema.










Biografia


Jorge Luis Borges nace el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires.Desde niño es bilingüe,pues aprende a leer en ingles antes que en castellano gracias a su abuela materna,de origen ingles.En 1914 se traslada a Ginebra,debido a la ceguera casi total de su padre.Allí escribe sus primeros poemas en francés,y comienza a publicar en periodicos ginebrinos.Entre 1919 y 1921 publica poemas y manifiestos literarios en la prensa española.En su regreso a Buenos Aires,el joven poeta queda impactado con el mundo del suburbio porteño,de allí surge su primer libro "Fervor de Buenos Aires"(poemas)en 1923.En 1925 agrega a éste primer libro otros dos mas: "Inquisiciones" y "Luna de enfrente".


La figura polémica de Borges es insoslayable en nuestra literatura,pues cansado del ultraismo comienza a gestar un nuevo tipo de regionalismo,basado en la presencia metafísica de las cosas,de ese perido citamos "Hombre de la esquina rosada";luego se cansa de ésto y comienza a especular por escrito sobre la literatura fantástica,y produce "Historia universal de la infamia"(1935) "Ficciones"(1935-1944) y "El aleph"(1949).Falleció el 14 de junio de 1986 en Ginebra.
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Gala Grosso el Vie 09 Abr 2010, 12:06

Muy interesante...
Amigo hay una sugerente y bella melancolía
en el mensaje de este texto
que me ha gustado y lo disfruté leyendo.
Saludos y si te pasas por mis versos
igual los disfrutes
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Mauricio Rey el Vie 09 Abr 2010, 17:36

Gracias Gala, el poema es bello!!!
y sí...tiene melancolía.

m10!
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Vie 09 Abr 2010, 17:41

Bello,querido Mauricio...
gracias!
Besos
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Andrea Diaz el Dom 11 Abr 2010, 01:03

DE TODAS LAS BELLEZAS QUE HAS DEJADO ME QUEDO CON EL SONETO DEL COYOTE AMIGA, MUCHISIMAS GRACIAS POR DEJARNOS CRECER DE ESTA FORMA, BESOTE DESDE ARGENTINA...
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Andrea Diaz el Dom 11 Abr 2010, 01:07

MAURICIO NO HABIA LEIDO ESTE POEMA, MUCHISIMAS GRACIAS...
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Adriana Pardo (Luia) el Mar 20 Abr 2010, 21:15

Borges preciso, estricto, impecable, perfecto...

Gracias
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Samara Acosta el Lun 30 Ene 2012, 20:35

Muchas gracias María, seguimos?

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El amenazado

Mensaje por Mauricio Rey el Sáb 29 Sep 2012, 01:36

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerias de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traido la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejercitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Biografia

Jorge Luis Borges, nacido en Buenos Aires en 1899. Su familia pertenece a los altos círculos de la sociedad.
Fué nombrado director de la Biblioteca Nacional en 1955. Sus obras mas populares son: El aleph, Funes el memorioso, El sur, El hombre de la esquina rosada.
Fallece en Ginebra, Suiza, en 1986.
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Dom 30 Jun 2013, 17:35

Gracias, Gala, Mauricio ,
Andrea, Adriana, Samara...
Besos
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Lun 01 Jul 2013, 03:43

poeta sugerido, 01 / 07 /2013


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Lluvia Abril el Lun 01 Jul 2013, 17:59

A UN GATO


No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.






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Nuestros deseos son susurros de nuestro yo auténtico.
Aprende a respetarlos y a escucharlos.

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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Lun 01 Jul 2013, 18:13

Final del año

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.



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tus huellas son tatuajes en mi corazón
intensas e inmensas
como el vino de la pasíón
y la rosa roja del amor
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Lun 01 Jul 2013, 18:14

Lo perdido



¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.



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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Maria Lua el Lun 01 Jul 2013, 18:15

La rosa

La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín en la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.



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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 03 Jul 2013, 15:52

Mi último libro, María, - "NEFELIBATA"- lo abro con la siguiente cita :
 
"Si no me equivoco los chinos llaman al mundo "las diez mil cosas"... Supongo que podemos aceptar el muy prudente cálculo de diez mil. Seguro que existen más de diez ml hormigas, diez mil hombres, diez ml esperanzas, temores o pesadillas en el mundo. Pero si aceptamos el número de diez mil, y si pensamos que todas las metáforas son la unión de dos cosas distintas, entonces en caso de que tuvieramos tiempo, podríamos elaborar una casi increíble suma d metáforas posibles" (Joege Luís Borges: "ARTE POÉTICA".
Yo ahora estoy con otro autor. Y tengo , al menos, otros tres autores en proyecto... Por tanto me disculparás si no entro y participo más en Borges. Pero si me gustaría recomendar a todo el mundo interesado en poesía que leyera ese libro de donde obtengo la cita. No es muy extenso. Y en él Borges vuelca toda su autoridad intelectual. Es muy interesante.
Un abrazo. Y felicitaciones


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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér 03 Jul 2013, 18:50


UNA LLAVE EN SALÓNICA

Abarbanel, Farías o Pinedo,
arrojados de España por impía
persecución, conservan todavía
la llave de una casa de Toledo.

Libres ahora de esperanza y miedo,
miran la llave al declinar el día;
en el bronce hay ayeres, lejanía,
cansado brillo y sufrimiento quedo.

Hoy que su puerta es polvo, el instrumento
es cifra de la diáspora y del viento,
afín a esa otra llave del santuario

que alguien lanzó al azul cuando el romano
acometió con fuego temerario,
y que en el cielo recibió una mano.

----------

QUINCE MONEDAS

Un poeta oriental

Durante cien otoños he mirado
tu tenue disco.
Durante cien otoños he mirado
tu arco sobre las islas.
Durante cien otoños mis labios
no han sido menos silenciosos.

El desierto

El espacio sin tiempo.
La luna es del color de la arena.
Ahora, precisamente ahora,
mueren los hombres del Metauro y de Tannenberg.

LLueve

¿En qué ayer, en qué patios de Cartago,
cae también la lluvia?

Asterión

El año me tributa mi pasto de hombres
y en la cisterna hay agua.
En mí se anudan los caminos de piedra.
¿De qué puedo quejarme?
En los atardeceres
me pesa un poco la cabeza de toro.

Un poeta menor

La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.

Génesis, IV, 8

Fue en el primer desierto.
Dos brazos arrojaron una gran piedra.
No hubo un grito. Hubo sangre.
Hubo por vez primera la muerte.
Ya no recuerdo si fui Abel o Caín.

Nortumbria, 900 A.D.

Que antes del alba lo despojen los lobos;
la espada es el camino más corto.

Miguel de Cervantes

Crueles estrellas y propicias estrellas
presidieron la noche de mi génesis;
debo a las últimas la cárcel
en que soñé el Quijote.

El Oeste

El callejón final con su poniente.
Inauguración de la pampa.
Inauguración de la muerte.

Estancia El Retiro

El tiempo juega un ajedrez sin piezas
en el patio. El crujido de una rama
rasga la noche. Fuera la llanura
leguas de polvo y sueño desparrama.
Sombras los dos, copiamos lo que dictan
otras sombras: Heráclito y Gautama.

El prisionero

Una lima.
La primera de las pesadas puertas de hierro.
Algún día seré libre.

Macbeth

Nuestros actos prosiguen su camino,
que no conoce término.
Maté a mi rey para que Shakespeare
urdiera su tragedia.

Eternidades

La serpiente que ciñe el mar y es el mar,
el repetido remo de Jasón, la joven espada de Sigurd.
Sólo perduran en el tiempo las cosas
que no fueron del tiempo.

E. A. P.

Los sueños que he soñado. El pozo y el péndulo.
El hombre de las multitudes. Ligeia…
Pero también este otro.

El espía

En la pública luz de las batallas
otros dan su vida a la patria
y los recuerda el mármol.
Yo he errado oscuro por ciudades que odio.
Le di otras cosas.
Abjuré de mi honor,
traicioné a quienes me creyeron su amigo,
compré conciencias,
abominé del nombre de la patria,
me resigné a la infamia.



Última edición por Evangelina Valdez el Miér 03 Jul 2013, 18:56, editado 1 vez
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér 03 Jul 2013, 18:53


OTRA VERSIÓN DE PROTEO


Habitador de arenas recelosas,
mitad dios y mitad bestia marina,
ignoró la memoria, que se inclina
sobre el ayer y las perdidas cosas.

Otro tormento padeció Proteo
no menos cruel, saber lo que ya encierra
el porvenir: la puerta que se cierra
para siempre, el troyano y el aqueo.

Atrapado, asumía la inasible
forma del huracán o de la hoguera
o del tigre de oro o la pantera

o de agua que en el agua es invisible.
Tú también estás hecho de inconstantes
ayeres y mañanas. Mientras, antes...

------------

LOS BORGES


Nada o muy poco sé de mis mayores
portugueses, los Borges: vaga gente
que prosigue en mi carne, oscuramente,
sus hábitos, rigores y temores.

Tenues como si nunca hubieran sido
y ajenos a los trámites del arte,
indescifrablemente forman parte
del tiempo, de la tierra y del olvido.

Mejor así. Cumplida la faena,
son Portugal, son la famosa gente
que forzó las murallas del Oriente

y se dio al mar y al otro mar de arena.
Son el rey que en el místico desierto
se perdió y el que jura que no ha muerto.


Última edición por Evangelina Valdez el Jue 04 Jul 2013, 11:08, editado 1 vez
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér 03 Jul 2013, 19:00


ESPAÑA

Más allá de los símbolos,
más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios,
más allá de la aberración del gramático
que ve en la historia del hidalgo
que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue,
no una amistad y una alegría
sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
estás, España silenciosa, en nosotros.
España del bisonte, que moriría
por el hierro o el rifle,
en las praderas del ocaso, en Montana,
España donde Ulises descendió a la Casa de Hades,
España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,
España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas,
pastor de pueblos,
España del Islam, de la cábala
y de la Noche Oscura del Alma,
España de los inquisidores,
que padecieron el destino de ser verdugos
y hubieran podido ser mártires,
España de la larga aventura
que descifró los mares y redujo crueles imperios
y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
en este atardecer del mes de julio de 1964,
España de la otra guitarra, la desgarrada,
no la humilde, la nuestra,
España de los patios,
España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,
España del inútil coraje,
podemos profesar otros amores,
podemos olvidarte
como olvidamos nuestro propio pasado,
porque inseparablemente estás en nosotros,
en los íntimos hábitos de la sangre,
en los Acevedo y los Suárez de mi linaje,
España,
madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones,
incesante y fatal.

-------------

ELEGÍA DE LA PATRIA

De hierro, no de oro, fue la aurora.
La forjaron un puerto y un desierto,
unos cuantos señores y el abierto
ámbito elemental de ayer y ahora.

Vino después la guerra con el godo.
Siempre el valor y siempre la victoria.
El Brasil y el tirano. Aquella historia
desenfrenada. El todo por el todo.

Cifras rojas de los aniversarios,
pompas del mármol, arduos monumentos,
pompas de la palabra, parlamentos,

centenarios y sesquicentenarios,
son la ceniza apenas, la soflama
de los vestigios de esa antigua llama.




Última edición por Evangelina Valdez el Jue 04 Jul 2013, 11:09, editado 1 vez
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Re: JORGE LUIS BORGES

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 04 Jul 2013, 00:03

Unos de los apuntes que haces Evangelina, debido al color de la letra , no se ve bien. Al menos los que estamos medio ciegos, como es mi caso ( siempre protestando). Besos


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Re: JORGE LUIS BORGES

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