Poemas de Amor

Preciosa la canción de Bertolt Brecht, Pascual, y el poema de S.T. Coleridge también. Gracias por tus aportaciones al tema.

Un fuerte abrazo.
Pedro.



Antonio Machado

Poeta español nacido en Sevilla en 1875 y fallecido en Collioure, Francia, en 1939.
Doctor en Filosofía y letras, fue catedrático de francés en los Institutos de Soria, Segovia, Baeza y Madrid.
En 1927 fue elegido Académico de la Real Española, cuyo discurso de ingreso no pronunció nunca.
Es considerado como uno de los grandes poetas de la lengua castellana. Su vasta obra poética se caracteriza
por la sencillez y precisión en el lenguaje. Cantó a la tierra, al mar, a los olivos, y en diversos tonos a la gloria del amor.
En su poesía se refleja la visión dolida de su patria y la recreación de la belleza que encierran las pequeñas cosas.
Entre sus obras publicadas se destacan «Soledades, galerías y otros poemas» en 1903, «Campos de Castilla» en 1912,
«Nuevas canciones» en 1925 y «La guerra» en 1938.

(sacado de http://amediavoz.com/machado.htm#HUYE%20DEL%20TRISTE%20AMOR,%20AMOR%20PACATO...)



HUYE DEL TRISTE AMOR, AMOR PACATO...


Huye del triste amor, amor pacato,
sin peligro, sin venda ni aventura,
que espera del amor prenda segura,
porque en amor locura es lo sensato.

Ese que el pecho esquiva al niño ciego
y blasfemó del fuego de la vida,
de una brasa pensada, y no encendida,
quiere ceniza que le guarde el fuego.

Y ceniza hallará, no de su llama,
cuando descubra el torpe desvarío
que pedía, sin flor, fruto en la rama.

Con negra llave el aposento frío
de su tiempo abrirá. ¡Despierta cama,
y turbio espejo y corazón vacío!


Antonio Machado


.

A PEDRO EN EL DÍA DE SU CUMPLEAÑOS :

AURELIO GUIRAO.- Cieza (1940-1996) :Aurelio es de esos poetas desaparecidos tempranamente con una alta preparación humanística e intelectual. Si se me permite "sufre la vida más que la vive". Y en ese sentido se asemeja a uno de los inmensos poetas posteriores a la Generación del 27, José Luis Hidalgo. Lo traigo hoy aquí para felicitar a Pedro por su cumpleaños con un inmenso poema.

"La rota despedidad de tus ojos,
de pie en el autobús con el motor en marcha,
estaba como turbia por injusta sospecha.
Creías que, al marcharte,
buscaría otros brazos con los que atar la noche;
como si estos dos días
de tan gozosa gloria sorbidos en tu cuerpo no me hubiesen
vaciado de fuerzas y henchido de tu aroma.

Aún no sabes que, apenas
de mis ojos te has ido, he vuelto lentamente
-chupándome en el dorso de los labios
el molusco insistente de tu beso-
a donde nos habíamos visto y tocado hermosos.

Me he quedado desnudo,
he apagado las luces para sentirme solo con tu sombra
y aguzar la memoria de mis manos,
me he tendido en la cama boca abajo
sobre el hoyo preciso en que la siesta
más llena de mi vida ha sudado en mis brazos,
y he lamido en la sábana, con llanto agradecido,
el recuerdo salobre de tu cuerpo" ( Del libro "Tú, eco de un verano" -OBRA CPMPLETA-; Aurelio Guirao; Editora Regional, Murcia 2006. Recopilación y Edición de Ángel Almela Valchs)

Hermoso poema, Pascual, no lo conocía y me ha encantado por su pasión, belleza y sensualidad (como debe ser!)

Gracias por el regalo.

Un fuerte abrazo.
Pedro

Puesto que te ha gustado, Pedro, te voy a seguir poniendo algunos poemas de Aurelio. Unos pocos : Algunos de una magia especial (s.c., que diría mi antítesis, Pascual).

"Me afeitaba despacio
y tú, desde la cama,
con ojos divertidos seguías mi tarea.
Por vez primera, para enfrentar al amor los buenos días,
no talaba el esbozo de selvas codiciosas,
de innegables caricias,
brotado por mi rostro en la pasada noche.
Sólo cortaba el vello,
porque estabas
frente a mí, sonriéndome tactos de llenura abarcada,
borrador de fronteras entre el día y el sueño" (Op.Cit)

(En Aurelio lo previsible se transforma en una bellísima metáfora con el cambio de una sola sílaba - "lle"nura por "lla"nura- o de una sola palabra -"sueño" por "noche"-).

-----oooOooo-----

"Insatisfecho de mi estrecha imagen
mirada en el espejo de la alcoba,
había recorrido muy diversos países.
A zancadas o nervios recorría llanuras
para escalar montañas.
¡Cuán impaciente comezón de altura,
de ruptura, de meta!
Y desde cada cumbre,
cada vez más distantes, oteaba
ondas multiplicadas en círculos concéntricos
de huyentes serranías.
No eran mis horizontes.
Ningún azul lograba
parar mis pasos, explicar mi vida.

Hoy bendigo ocho lustros de subidas sin rumbo,
de bajadas sabidas a un terco desengaño.
Hoy sé que habías nacido demasiado tarde
para evitar mis yerros vagabundos
y que andando en mis yerros
te esperaba" (Op.Cit)

-----oooOooo-----

"Te busqué en el alfar.
Quería contemplarte en tu trabajo,
ver cómo ibas dictando tus formas a la tierra
en el cauce imperioso de tus manos.

Me has dicho que es hermoso
darle cabida al barro
cuando ha de contener los propios sueños;
pero es que el tiempo es largo
y agotador y nulo
si el agua que contengan las vasijas
refrescará desconocidos labios.

Yo me olvido en tu torno
de cuanto he padecido y disfrutado.
Aquí estoy frente a ti masa de olvido:
riega mi sequedad con la ternura
manante de tus diecinueve años,
dame tu forma de abarcar el mundo,
y dámela despacio,
muy despacio.
Quiero ser la vasija inacabada
que contenga los sueños por ti, y en mí, encontrados,
quiero vivir, eterno, entre tus dedos,
y, repleto, morir entre tus manos". (Op.. Cit.).

Creo, Pedro, que te estará gustando. Como ya te comentaba antes Aurelio es de esos autores magistrales de los que no se sabe mucho. Pese a ser de mi propio pueblo, Cieza, yo he de confesar que hasta hace muy poco lo desconocía. Le pedí a Ángel Almela, otro poeta ciezano, que pro.ogara mi segundo libro "A solas con Dios". Y a través de él fui penetrando en la poesía de Aurelio. A mí no me gusta decir mejor o peor : Cieza reune características propias para fortalecer el sentimiento poético. Además de Aurelio y el propio Ángel se encontraría María Pilar López - creo que ya hablé de ella en otro lugar-, Manuel Dato, compañero de Ángel y de Aurelio en "La sierpe y el Laud", etc... Y todos, todos, de notable calidad.
Si no te parece mal, puesto que tú abriste el espacio, seguiré colocándo poemas de amor de Aurelio. Un abrazo

"Yo me olvido en tu torno
de cuanto he padecido y disfrutado.
Aquí estoy frente a ti masa de olvido:
riega mi sequedad con la ternura
manante de tus diecinueve años,
dame tu forma de abarcar el mundo,
y dámela despacio,
muy despacio.
Quiero ser la vasija inacabada
que contenga los sueños por ti, y en mí, encontrados,
quiero vivir, eterno, entre tus dedos,
y, repleto, morir entre tus manos".


Me han gustado mucho los poemas que has dejado de Aurelio Guirao y me encantará conocer otros de él, Pascual. Gracias.

Un fuerte abrazo.
Pedro



José Somoza

José Somoza y Muñoz (Piedrahita 1781-1852), volteriano aunque virtuoso, solterón "porque tenía presente el matrimonio de mi maestro Meléndez, enlazado con una mujer de las que el público no puede juzgar malas y son, a pesar de esto, intolerables".



SONETO


La luna, mientras duermes, te acompaña,
tiende su luz por tu cabello y frente,
va del semblante al cuello y lentamente
cumbres y valles de tu seno baña.

Yo, Lesbia, que al umbral de tu cabaña
hoy velo, lloro y ruego inútilmente,
el curso de la luna refulgente
dichoso he de seguir o Amor me engaña.

He de entrar, cual la luna, en tu aposento,
cual ella al lecho en que tu faz reposa
y cual ella a tus labios acercarme.

Cual ella respirar tu dulce aliento
y, cual el disco de la casta diosa,
puro, trémulo, mudo retirarme.


José Somoza.


.

AURELIO GUIRAO ( cont.)

"Ausente estás;
rebrotas en palabras.
Sin una sola distracción, te pienso.
Y escribo: es la más llena
garra de mi memoria.

Pero tiemblan mis manos, se me escapan,
te reviven, recorren tu contorno,
y acaban modelando una momia en el aire,
los perfiles sin pulpa de un estrecho recinto
para la soledad donde falta tu cuerpo" (Op.Cit)

-----oooOooo-----

"Tu ausencia
por teléfono
me va
contando
el mar...

Basta cerrar los ojos para revivir tu anchura". (Op.Cit.)

-----oooOooo-----

"Mañana, en tus caricias
habrá sombras de pinos,

una fragancia eterna.

Cumplirá todo el monte
tus diecinueve años". (Op.Cit)

-----oooOooo-----

"Hoy, por primera vez, la despedida amarra:
"Volverás a encontrarme en este sitio
cuando vuelvas cansado, cuando llegues enfermo;
aunque te traigan trenes temblorosos,
esquiarán mis caricias tu velliblanco pecho".

Ha ensartado un racimo de retornos
el hilo de tu voz: amarra nuestros cuerpos" (Op.Cit.)

-----oooOooo-----

"No descansan los grillos,
en su chirriar te veo;
llenan toda la noche,
los estarás oyendo.

Destino alcanza el mundo:
De tu presencia,
eco" (Op.Cit)

"Tu ausencia
por teléfono
me va
contando
el mar...

Basta cerrar los ojos para revivir tu anchura".



Belleza de asociaciones, de sugerencias, en los versos de Aurelio Guirao, Pascual, que me voy guardando a medida que los cuelgas.

Un abrazo.
Pedro



Jacques Prévert

Poeta y guionista francés nacido en Paris en 1900.
Abandonó la escuela a los catorce años y después de permanecer por corto tiempo en la Marina, se ocupó en diversos oficios mientras desarrollaba el gusto por la poesía. Ingresó al grupo surrealista en 1926 y se separó a raíz de la crisis señalada por el Segundo Manifiesto de Breton en 1929. A partir de 1935, después de una experiencia teatral, compuso canciones famosas, se apasionó por el cine y redactó varios guiones de películas para Marcel Carné. Fue después de la guerra cuando encontró el éxito más grande con la aparición de la colección "Palabras" en 1945.
Se mantuvo siempre hostil hacia todas las fuerzas de opresión social, testimoniando su afecto y su compasión para la clase humilde.
Dedicó el fin de su vida a su actividad de libretista, y dio muestras de su humor en textos como "Fárrago" y "Choses et autres" en 1972.
Falleció en 1977.



DESAYUNO


Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso
el sombrero.
Se puso
el impermeable
porque llovía.
Y se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.


Jacques Prévert

AURELIO GUIRAO (cont.)

"Nunca podrás tocar mis ansias jóvenes,
las yemas no enturbiadas, no abiertas todavía
por el conocimiento de otros cuerpos,
en mi carne de entonces.

En un album de angostas abstinencia y miedos
te mostré las imágenes de la metamorfosis;
un dios te parecí, dueño de su hermosura,
cuando no había cumplido aún treinta desiertos.
Y era un dios enfrentado con vastas galerías,
demasiado rico de horas y de senderos;
no contaba la espera, parado en un vestíbulo
de túneles sin límite en fronteros espejos.
No sabía medir, y la desperdiciaba,
la dimensión, ahora divina en la memoria,
y que fue pasajera, sin sentido, del tedio.

Ahora que no tocas en mi piel el principio
y se acortan los días para amarte,
te muestro lo que resta de aquel tiempo
derrochado sin goce, al margen de la vida.

Nunca podrás tocar cuanto debió ser tuyo
en mi carne de entonces.

Pero ríes y juegas con mis canas,
las besas con fervor, y yo me siento
un dios que vive al fin entre tus besos" ( Op.Cit.)

-----oooOooo-----

"No veré tu vejez. Estaré muerto
el día que termine de madurar tu carne;
madurada conmigo, entre mis brazos,
sabedora de bosques por mis ojos.
los cerreré dejándote ante otro medio mundo,
con un pie en el camino que no andarás conmigo;
y cerraré las manos para apretar tu fuerza.
No veré tu vejez. No sufriré la mía.
En tu fresca mirada me miraré reciente.
Sarmentosos, mis dedos gozarán el prodigio
de morir conservando la juventud ilesa" (Op.Cit)

-----oooOooo-----

"Gloriosa la mañana por los latos verdores.
Alegría solar es tu recuerdo.
De tierras y frutales una bruma de oro
se levanta y me envuelve con tu círculo denso.
Y, desde las montañas, detrás de cada hoja,
tu mirada se acerca multiplicando jugos". (Op.Cit)

-----oooOooo-----

"¡ Y estar tan convencido, ante la última puerta,
de que había ya escrito las hojas de mi vida!

Torpes acompañantes habían ensuciado
las tapas del cuaderno, pero todas sus páginas
guardaban su blancura para que tú me escribas" (Op.Cit).

-----000=000-----

"AL RECORDAR UNAS PALABRAS TUYAS
QUE TANTO DAÑO ME HICIERON"

"Dices que tres semanas
no son bastante tierra
donde arraigue el amor y fructifique siempre.

No me hubiera bastado
el festín de tu cuerpo.

pero apenas me hablaste
de tu abrazo con otros,
supe que eras la tierra que da el ciento por uno,
encontrado planeta donde puedo estar vivo,
y que toda mi vida
será empeño creciente de sembrarte mi aliento" (Op.Cit)

-----oooOooo-----

"Y por la ventanilla
entra una bocanada de un ancho olor a higuera.

El coche es un pulmón de frescos nervios.
Me suben por las piernas
olvidadas hormigas de mi infancia
y en la sombra fragante tus palpos cosquillean
caricias que faltaron a la sombra de entonces.

Me retejes el tiempo de una piel incompleta" (Op.Cit)

-----oooOooo-----

"Carta sin fecha.
Sé, porque lo he notado,
que en los besos encuentras la más satisfactoria
latitud del amor"

"El viento, tan dichoso,
que a la espalda dejamos,
va borrando las huellas
hasta borrar los pasos.

Las tierras, las montañas
que acaso hemos andado
no pueden decir ecos
porque dicen hallazgos.

Crece, no sigue el tiempo
ni retorna, en los labios" (Op.Cit.)

Cont.

"Ahora que no tocas en mi piel el principio
y se acortan los días para amarte,
te muestro lo que resta de aquel tiempo
derrochado sin goce, al margen de la vida.

Nunca podrás tocar cuanto debió ser tuyo
en mi carne de entonces."


Pascual: Preciosos versos de Aurelio Guirao con las que me identifico: no poder tener a la vez en amor experiencia y juventud.

Un abrazo.
Pedro



Vicent Andrés Estellés

Poeta nacido en Burjasot, provincia de Valencia, en 1924. En su juventud fue ayudante en la panadería de su padre y luego trabajó en orfebrería. Gracias a una beca estudió en la escuela oficial de periodismo y se dedicó a la crítica literaria y cinematográfica. Su primer libro Ciudad susurrada (Ciutat a cau d'orella, 1953), le dió a conocer y a su vez le procuró un entorno hostil entre las autoridades de posguerra. Muchas de sus obras no pudieron ser publicadas hasta después de la muerte del general Franco. Los temas fundamentales en su poesía son, el sexo, el amor, la muerte, el hambre, el miedo, el pueblo y la tierra, la alegría de vivir, la preocupación civil y la vida cotidiana. Fue un poeta prolífico, publicó más de un centenar de libros. Murió en Valencia en 1993.



ELS AMANTS

"La carn vol carn."
Ausiàs March


"No hi havia a València dos amants com nosaltres."
Feroçment ens amàvem des del matí a la nit.
Tot ho recorde mentre vas estenent la roba.
Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses.
De sobte encara em pren aquell vent o l'amor
i rodolem per terra entre abraços i besos.
No comprenem l'amor com un costum amable,
com un costum pacífic de compliment i teles
(i que ens perdone el cast senyor López-Picó).
Es desperta, de sobte, com un vell huracà,
i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny.
Jo desitjava, a voltes, un amor educat
i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te,
ara un muscle i després el peço d'una orella.
El nostre amor és un amor brusc i salvatge
i tenim l'enyorança amarga de la terra,
d'anar a rebolcons entre besos i arraps.
Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé.
Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses.
Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer.
Després, tombats en terra de qualsevol manera,
comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser,
que no estem en l'edat, i tot això i allò.
No hi havia a València dos amants com nosaltres,
car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs.

Vicent Andrés Estellés



LOS AMANTES

"La carne quiere carne."
Ausiàs March

«No había en Valencia dos amantes como nosotros.»
Ferozmente nos amábamos desde la mañana a la noche.
Todo lo recuerdo mientras vas tendiendo la ropa.
Han pasado años, muchos años; han pasado muchas cosas.
De pronto aún me coge aquel viento o el amor
y rodamos por tierra entre abrazos y besos.
No comprendemos el amor como una costumbre amable,
como una costumbre pacífica de cumplimiento y telas
(y que nos perdone el casto señor López Picó).
Se despierta, de pronto, como un viejo huracán
y nos tumba en tierra a los dos, nos junta, nos empuja.
Yo deseaba, a veces, un amor educado
y en marcha el tocadiscos, negligentemente besándote
ahora un hombro, y después el pezón de una oreja.
Nuestro amor es un amor brusco y salvaje,
y tenemos la nostalgia amarga de la tierra,
de ir a revolcones entre besos y arañazos.
¡Qué queréis que haga! Elemental, ya lo sé.
Ignoramos el Petrarca e ignoramos muchas cosas.
Las Estances de Riba y las Rimas de Bécquer.
Después, tumbados en tierra de cualquier manera,
comprendemos que somos bárbaros, y que eso no debe ser.
Que no estamos en la edad, y todo esto y lo otro.
No había en Valencia dos amantes como nosotros,
porque amantes como nosotros son paridos bien pocos.

Vicente Andrés Estellés

(versión castellana de Vicent Andrés Estellés)


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AURELIO GUIRAO (cont.

"Será largo el viaje. Iguales y distintas
vendrán las primaveras.
Este retozo de las golondrinas
por el azul continuo que abrazamos
piruetará en la cifra
de su vuelo sorpresas y retornos
fundidos en enigma.
Nuestras bocas abiertas
seguirán su escritura de impredecible almíbar
y sentirán los palpos sutiles de las horas
-iguales y distintas-
como si no pasaran,
que nos irán colmando
con su sombra maciz,,
con sabores cambiantes de memoria rumiada
lentamente
y jamás aprendida" (Op.Cit.)

-----oooOooo-----

"No maldigo la hora
que sorbió tu niñez.

Brazos desconocidos te envolvieron
para alejarte pronto
por un zigzagueante correo sin destino.

Te has escrito mi nombre. Yo te tengo,
y bendigo la boca
que sorbió tu niñez, pero no supo
apurar el comienzo
recibido en mis labios" (Op.cit.)

-----oooOooo-----

"Será largo el viaje.
Ningún cielo
nos traerá transparencias repetidas.
Cuando llegue
el lleno atardecer que sellará mi vista,
mi sobrina mayor vendrá para besarme;
después, me quemará. Recoge mis cenizas,
mézclalas con la tierra donde hayamos dormido
y tornea con la mezcla una vasija.

Entre brazos más jovenes
-yo sentiré tu beso-
apura en ella el resto
de tu dicha" (Op. Cit).

Con este poema he concluido un pequeño - y para mí inmenso- poemario de amor de un autor de mi pueblo al que, desgraciadamente, yo no conocí. Como ya he dicho antes si tuviera que asimilar su poesía a la de otro autor inmediatamente me vendría a la memoria José Luís Hidalgo; quizás también Jorge Guillén. Pero el paralelismo entre la muerte que sobreviene presentida y la exaltación instantanea del amor es tan inmenso que inmediatamente aparecen como un cliché los versos de "Los muerrtos". Estructuralmente no existe parecido alguno. Muy probablemente no se conocen. Pero la latencia del más allá en el propio discurso vital es tan manifiesto en ambos que me lleva a afirmar su semejanza.

"Cuando llegue
el lleno atardecer que sellará mi vista,
mi sobrina mayor vendrá para besarme;
después, me quemará. Recoge mis cenizas,
mézclalas con la tierra donde hayamos dormido
y tornea con la mezcla una vasija."

Los versos de Aurelio Guirao, de una gran profundidad y belleza, quedan como homenaje al hombre, al poeta, y a su contribución al mundo. Gracias, Pascual, por tan hermoso regalo.

Un fuerte abrazo.
Pedro

William Shakespeare

Dramaturgo, actor y poeta inglés, William Shakespeare es uno de los más grandes autores de la literatura universal y clave en el desarrollo de las letras inglesas. Sus obras de teatro son consideradas auténticos clásicos atemporales y su influencia a lo largo de la historia de la literatura es indiscutible.

Si bien sus datos biográficos son pocos y muchos de ellos, inexactos, se ha llegado a la conclusión de que nació en Stratford-upon-Avon el 26 de Abril de 1564. De familia adinerada, aunque carente de poder en la zona, al parecer el joven Shakespeare recibió una educación superior a la media, aunque sin llegar a una formación universitaria.

A los pocos años de contraer matrimonio, y de ser padre, Shakespeare se mudó a Londres y comenzó su carrera en el teatro, primero como dramaturgo y luego pasando a dirigir su propia compañía de teatro, en la que también hacía las veces de actor, llegando a alcanzar una gran popularidad, siendo muy conocidas sus actuaciones en el teatro The Globe.

De las obras de Shakespeare, creadas en una época de transición en el teatro isabelino, habría que destacar casi todos sus títulos. Sus obras han sido interpretadas y adaptadas en innumerables ocasiones y son todavía hoy representadas y consideradas como fuente de inspiración. Quizá, si hubiera que elegir, habría que señalar Romeo y Julieta, El rey Lear, Hamlet, Macbeth o Julio César, entre las tragedias, y El sueño de una noche de verano, El mercader de Venecia, La tempestad o La fierecilla domada, entre las comedias. También habría que dedicar especial atención a sus recreaciones históricas, como Enrique VIII o Ricardo III, entre otras.

En el campo de la poesía, Shakespeare celebra el amor con sus versos, destacando especialmente su serie de Sonetos o en Venus y Adonis. La mayor parte de sus poemas han sido antologados con criterios en ocasiones arbitrarios, dando como resultado numerosas antologías bajo su nombre.

En 1611, cuando ya disponía de una buena renta tras sus años en el teatro, Shakespeare se retiró a Stratford-upon-Abon, donde pasó a dedicarse de asuntos más prosaicos que las letras, como el casamiento de su hija o el reparto de propiedades.

William Shakespeare murió el 26 de abril de 1616.




SONETO XXIV


Alardee quien tiene buena estrella
De honores y de títulos pomposos;
A mí Fortuna me impidió esos triunfos
Mas me ha brindado dicha en lo que honro.

Caléndulas al sol, los favoritos
Del príncipe exhiben rubias hojas
Sepultando en sí mismos todo orgullo,
Pues basta un guiño para fulminarlos.

Al guerrero famoso por su enjundia,
Derrotado después de mil victorias,
Del libro del honor lo borran pronto
Y con él se olvidan todas sus proezas.

Feliz soy en amar y ser amado
Donde no soy mudado ni mudable.


William Shakespeare


.

Bellísimo lo que subiste, querida Maria Lua!!!!!!!!
En realidad todo este espacio es sublime.
Gracias Pascual, Pedro y Maria, por todo lo que nos brindan.
Cariñosssssssssssss para los tres

Aunque Antonio Machado tiene su propio espacio en este foro, dado que se acerca San Valentín, he decidido recuperarlo ahora con una dedicatoria para todos los enamorados de "Aires de Libertad" y, de manera muy especial, para aquellos que días tras días nos traen poemas de amor (Pedro, María Lua, Carmen Parra, Beatrice, Cecilia, etc...

"CANCIONES A GUIOMAR" (Guiomar es el nombre de la esposa de Jorge Manrique, el gran poeta amado de Machado)

"
I

No sabía
si era un limón amarillo
lo que tu mano tenía,
o el hilo de un claro día,
Guiomar, en dorado ovillo.
Tu boca me sonreía.
Yo pregunté :¿Qué me ofreces?
¿Tiempo en fruto, que tu mano
eligió entre medureces
de tu huerta?
¿Tiempo vano
de una bella tarde yerta?
¿Dorada ausencia encantada?
¿Copia en el agua dormida?
¿De monte en monte encendida,
la alborada
verdadera?
¿Rompe en sus turbios espejos
amor la devanadera
de sus crepúsculos viejos?

II

En un jardín te he soñado,
alto, Guiomar, sobre el río,
jardín de un tiempo cerrado
con verjas de hierro frío.
Un ave insólita canta
en el almez, dulcemente,
junto al agua viva y santa,
toda sed y toda fuente.
En ese jardín, Guiomar,
el mutuo jardín que inventan
dos corazones al par,
se funden y complementan
nuestras horas.Los racimos
de un sueño -juntos estamos-
en limpia copa exprimimos,
y el doble cuento olvidamos.
(Uno: Mujer y varón,
aunque gacela y león,
llegan juntos a beber.
El otro : No puede ser
amor de tanta fortuna:
dos soledades en una,
ni aún de varón y mujer)

*

Por ti la mar ensaya olas y espumas,
y el iris sobre el monte, otros colores,
y el faisán de la aurora canto y plumas,
y el búho de Minerva ojos mayores.
Por ti, ¡oh Guiomar!...


III

Tu poeta
piensa en ti. La lejanía
es de limón y violeta,
verde el campo todavía.
Conmigo vienes, Guiomar;
nos sorbe la serranía.
De encinar en encinar
se va fatigando el día.
El tren devora y devora
día y riel. La retama
pasa en sombra; se desdora
el oro de Guadarrama.
Porque una diosa y su amante
huyen juntos, jadeante,
los sigue la luna llena.
El tren se esconde y resuena
dentro de un monte gigante.
Campos yermos, cielo alto.
Tras los montes de granito
y otros montes de basalto,
ya es la mar y el infinito.
Juntos vamos; libres somos.
Aunque el Dios, como en el cuento
fiero rey, cabalgue a lomos
del mejor corcel del viento,
aunque nos jure, violento,
su venganza,
aunque ensille el pensamiento,
libre amor, nadie lo alcanza.

*

Hoy te escribo en mi celda de viajero,
a la hora de una cita imaginaria.
Rompe el iris al aire el aguacero,
y al monte su tristeza planetaria.
Sol y campanas en la vieja torre.
¡Oh tarde viva y quieta
que opuso al panta rhei su nada corre,
tarde niña que amaba su poeta!
¡Y día adolescente
-ojos claros y músculos morenos-,
cuando pensaste a Amor, junto a la fuente,
besar tus labios y apresar tus senos!.
Todo a esta luz de abril se transparenta;
todo en el hoy de ayer, el Todavía
que en sus maduras horas
el tiempo canta y cuenta,
se funde en una sola melodía,
que es un coro de tardes y de auroras.
A ti, Guimar, esta nostalgia mía"

Antonio Machado. Poesías Completas. Colección Austral de Poesía. Madrid 2008

( Continuará con "Otras canciones a Guiomar")

Bellísimo tu aporte, apreciado Pascual!!!!!!!!
Gracias por subir esta belleza.
Cariñosssssssssss desde Buenos Aires

"OTRAS CANCIONES A GUIOMAR

A la manera de Abel Martín y de Juan de Mairena

I

¡Sólo tu figura,
como una centella blanca,
en mi noche oscura!

*

¡Y en la tersa arena,
cerca del mar,
tu carne rosa y morena,
súbitamente, Guiomar!

*

En elngris del muro,
cárcel y aposento,
y en un paisaje futuro
con sólo tu voz y el viento;

*

en el nácar frío
de tu zarzillo en mi boca,
Guiomar, y en el calofrío
de una amaneceida loca;

*

asomada al malecón
que bate la mar de un sueño,
y bajo el arco del ceño
de mi vigilia, a traición,
¡siempre tú!Guiomar, Guimar,
mírame en ti castigado:
reo de haberte creado,
ya no te puedo olvidar.

II

Todo amor es fantasía:
él inventa el año, el día,
la hora y su melodía;
inventa el amante y , más,
la amada. No prueba nada,
contra el amor, que la amada
no haya existido jamás.

III

Escribiré en tu abanico:
te quiero para olvidarte,
para quererte te olvido.

IV

Te abanicarás
con un madrigal que diga:
en amor el olvido pone la sal.

V

Te pintaré solitaria
en la urna imaginaria
de un daguerrotipo viejo,
o en el fondo de un epejo,
viva y quieta,
olvidando a tu poeta.

VI

Y te enviaré mi canción :
"Se canta lo que se pierde",
con un papagayo verde
que lo diga en tu balcón.

VII

Que apenas si de amor el ascua humea
sabe el poeta que la voz engola
y, barato cantor, se pavonea
con su pesar o enluta su viola;
y que si amor da su destello, sola
la pura estrofa suena,
fuente de monte , anónima y serena.
Bajo el azul olvido, nada canta,
ni tu nombre ni el mío, el agua santa.
Sombra no tiene de su turbia escoria
limpio metal; el verso del poeta
lleva el ansia de amor que lo engendrara
como lleva en diamante sin memoria
-frío diamante- el fuego del planeta
trocado en luz, en una joya clara...

VIII

Abre el rosal de la carroña horrible
su olvido en flor, y extraña mariposa,
jalde y carmín, de vuelo imprevisible,
salir se ve del fondo de una fosa.
Con el terror de víbora encelada,
junto al lagarto frío,
con el absorto sapo en la azulada
libélula que vuela sobre el río,
con los montes de plomo y de ceniza,
sobre los rubios agros
que el sol de mayo hechiza,
se ha abierto un abanico de milagros
-el ángel del poema lo ha querido-
en la mano creadora del olvido"

Antonio Machado. Poesías Completas. Op.Cit.

Bien, con estas preciosas y excelentes canciones a Guiomar, he querido hacer un homenaje, por San Valentín, a todos los enamorados. Lo complementaré en el espacio de Paul Eluard. Gracias

Bellísimos poemas!!!!!!!!!!!!!!
Gracias, apreciados Pascual y Maria Lua.
Siempre es un regalo pasar por este sitio.
Besitosssssssssssssssssss

La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

...

Tu boca me sonreía.
Yo pregunté :¿Qué me ofreces?

...

Porque una diosa y su amante
huyen juntos, jadeante,
los sigue la luna llena.

...

Me he vuelto tu sol

y tu sombra.

...


Preciosos versos, los de Federico, D. Antonio y Mawlana. Gracias amigos.



AMARANTA


... calzó de viento ...

Góngora


Rubios, pulidos senos de Amaranta,
por una lengua de lebrel limados.
Pórticos de limones, desviados
por el canal que asciende a tu garganta.

Rojo, un puente de rizos se adelanta
e incendia tus marfiles ondulados.
Muerde, heridor, tus dientes desangrados,
y corvo, en vilo, al viento te levanta.

La soledad, dormida en la espesura,
calza su pie de céfiro y desciende
del olmo alto al mar de la llanura.

Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende,
y gladiadora, como un ascua impura,
entre Amaranta y su amador se tiende.


Rafael Alberti


.

Bellísimos versos, apreciado Pedro!!!!!!!!!!!
Gracias por traernos a Alberti. Qué grande...

Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende,
y gladiadora, como un ascua impura,
entre Amaranta y su amador se tiende.


Qué bello poema de Rafael
Alberti, querido Pedro...
Un beso, amigo
Maria Lua

Cecilia, Maria: Celebro que os haya gustado el soneto de Alberti.

Precioso poema de Alfonsina, Maria!

Y quiero amarlo ahora. Está la tarde
blanda y tranquila como espeso musgo,
tiembla mi boca y mis dedos finos,
se deshacen mis trenzas poco a poco.

y también el de Sara de Ibáñez!

Yo te ignoraba fina colmena vigilante.
Río de mariposas naciendo en mi cintura.
Y apartaba las yemas, el temblor de los álamos,
y el viento que venía con máscara de uvas.

Un abrazo.
Pedro



Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.

Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.

Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas

y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitatrúe.

Pablo Neruda

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Luis López Anglada

Poeta español nacido en Ceuta en 1919.
Su infancia transcurrió en Zamora y posteriormente en Valladolid donde inició su carrera literaria bajo la tutela del poeta Narciso Alonso Cortés.
Estudió Filosofía y Letras , fundó y dirigió, con otros poetas, la revista de poesía «Halcón».
Militar de profesión, fue comandante en Madrid. Crítico literario y autor de la historia y antología «Panorama poético español».
Entre los premios obtenidos sobresalen: Nacional de Literatura en 1961, Ausias March en 1963, Boscán en 1965, Francisco de Quevedo y Antonio Machado.
Publicó numerosos libros de poesía, ensayo, biografía y crítica de arte.
Falleció en Madrid el año 2007.





Cuenta cómo sucedió...


Sucedió que aquel año se decía
que los tiempos cambiaban. Cierto era.
Aquel año empezó la primavera
cuando apenas enero se moría.

Aquel año la tarde convertía
en campos de pasión la tierra entera,
que, por cazar, el alma fue campera
y la caza le hirió que perseguía.

Sucedió que era invierno, que el Destino
preparaba un asombro campesino
de manos blancas y sandalia breve.

Y me encontré en Castilla deslumbrado
con todo el corazón enamorado
como una antorcha en medio de la nieve.


Luis López Anglada


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