Florbela Espanca (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930)

ESTE LIVRO ...

Este livro é de mágoas. Desgraçados
Que no mundo passais, chorai ao lê-lo!
Somente a vossa dor de Torturados
Pode, talvez, senti-lo ... e compreendê-lo.

Este livro é para vós. Abençoados
Os que o sentirem , sem ser bom nem belo!
Bíblia de tristes ... Ó Desventurados,
Que a vossa imensa dor se acalme ao vê-lo!

Livro de Mágoas ... Dores ... Ansiedades!
Livro de Sombras ... Névoas e Saudades!
Vai pelo mundo ... (Trouxe-o no meu seio ...)

Irmãos na Dor, os olhos rasos de água,
Chorai comigo a minha imensa mágoa,
Lendo o meu livro só de mágoas cheio! ...

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ESTE LIBRO...

Este libro es de pena. Desgraciados
que pasáis por el mundo, ¡llorad al leerlo!
Solamente vuestro dolor de torturados
tal vez pueda sentirlo… y comprenderlo.

Este libro es para vosotros, bienaventurados
los que consigan sentirlo, ¡sin ser bueno ni bello!
Biblia de tristes… ¡Oh!, desventurados
Que vuestro inmenso dolor se calme al leerlo!

Libro de penas… Dolores… Ansiedades
Libro de sombras… nieblas y nostalgias
Va por el mundo… (Lo traje en mi seno…)

Hermanos en el dolor, los ojos nublados en el agua
llorad conmigo mi inmensa pena¡
Leyendo mi libro sólo lleno de penas…!

PASSEIO AO CAMPO

Meu Amor! Meu Amante! Meu Amigo!
Colhe a hora que passa, hora divina,
Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo!
Sinto-me alegre e forte! Sou menina!

Eu tenho, Amor, a cinta esbelta e fina...
Pele doirada de alabastro antigo...
Frágeis mãos de madona florentina...
- Vamos correr e rir por entre o trigo! –

Há rendas de gramíneas pelos montes...
Papoilas rubras nos trigais maduros...
Água azulada a cintilar nas fontes...

E à volta, Amor... tornemos, nas alfombras
Dos caminhos selvagens e escuros,
Num astro só as nossas duas sombras!...

Mentiras



Tu julgas que eu não sei que tu me mentes
Quando o teu doce olhar poisa no meu?
Pois julgas que eu não sei o que tu sentes?
Qual a imagem que alberga o peito teu?

Ai, se o sei, meu amor! Eu bem distingo
O bom sonho da feroz realidade...
Não palpita d'amor, um coração
Que anda vogando em ondas de saudade!

Embora mintas bem, não te acredito;
Perpassa nos teus olhos desleais,
O gelo do teu peito de granito...

Mas finjo-me enganada, meu encanto,
Que um engano feliz vale bem mais
Que um desengano que nos custa tanto!






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Mentiras





¿Crees tú que no sé que me mientes
Cuando tus ojos en los míos se posan?
¿Crees, pues que no sé lo que sientes?
¿Cuál es la imagen que tu pecho aloja?


¡Lo sé muy bien! Puedo distinguir, mi amor,
El buen sueño de la feroz realidad…
¡Sé que no late de amor un corazón
Que anda bogando en olas de soledad!


Mientes bien, aunque o no te crea:
Atraviesa tus ojos desleales
El hielo de tu corazón de piedra…


Pero me finjo engañada, mi encanto,
¡Que un engaño feliz mucho más vale
Que un desengaño que nos cuesta tanto!

Em busca do amor




O meu Destino disse-me a chorar:

“Pela estrada da Vida vai andando,

E, aos que vires passar, interrogando

Acerca do Amor, que hás-de encontrar.”



Fui pela estrada a rir e a cantar,

As contas do meu sonho desfilando ...

E noite e dia, à chuva e ao luar,

Fui sempre caminhando e perguntando ...



Mesmo a um velho eu perguntei:

“Velhinho, Viste o Amor acaso em teu caminho?”

E o velho estremeceu ... olhou ... e riu ...



Agora pela estrada, já cansados,

Voltam todos pra trás desanimados ...

E eu paro a murmurar: “Ninguém o viu! ...”

Presentamos, en versión de Mijail Lamas, tres sonetos de la poeta portuguesa Florbela Espanca (1894-1930). Fue poeta y pionera de la literatura feminista en Portugal. Hija de una relación extramarital entre Antónia de Conceição Lobo y del fotógrafo João Maria Espanca (pionero de la cinematografía portuguesa). Al morir su madre fue a vivir a casa de su padre y Maria Espanca, la esposa de éste. Ellos se hicieron cargo de su crianza, así como de su educación. Fue de las pocas niñas en asistir al colegio en la ciudad de Évora y de las primeras en cursar la enseñanza en el Liceu Masculino André de Gouveia. Profesora de Francés e Inglés en la escuela que fundo con su esposo en el pueblo de Redondo. Escribió en diversos medios literarios y periodísticos, como el diario Notícias de Évora. Realizó un curso de Letras en 1917, y ese mismo año se convirtió en una de las primeras mujeres en estudiar en la Universidad de Lisboa, matriculándose en Derecho. Su escritura se mantiene arraigada a las formas de la poesía tradicional como el soneto, que cultivó de manera magistral, sin embargo, sus diferentes exploraciones temáticas (el amor, el erotismo, la saudade) profundizan en la identidad y el lugar de la mujer en una sociedad dominada por hombres. Florbela Espanca, aquejada por una fuerte y dilatada depresión, además de problemas pulmonares, se quitó la vida el 8 de diciembre de 1930, a la edad de 36 años.








FANATISMO


Mi alma, de soñarte anda perdida,
Mis ojos andan ciegos de mírate.
No eres tú una razón para que viva
Pues ya toda mi vida eres tú.

Ya nada puedo ver, enloquecida…
Voy por el mundo amor, puedo leer
En el oscuro libro de tu ser
La historia tantas veces releída.

“¡Todo en el mundo es frágil, todo pasa!”
¡Cuando me dicen eso veo la gracia
De una boca divina que habla en mí!

Mis ojos pongo en ti, pronuncio rastros:
“¡Mundos pueden volar, morir los astros
Que tu eres como Dios: ¡principio y fin!”







YO

Yo soy la que en el mundo anda perdida,
Yo soy quien en la vida no halla el norte,
Soy la hermana del sueño y de esa suerte
Soy la crucificada … dolorida…

¡Sombra, tenue niebla, desvanecida
Que del destino amargo, triste y fuerte
Empuja brutalmente hacia la muerte!
Alma de luto siempre incomprendida…

Soy aquella que pasa y nadie ve,
A la que llaman triste y no lo soy,
Soy la que llora sin saber por qué.

¡Soy tal vez la visión que alguien soñó
Alguien mirando el mundo para verse
Y que nunca en la vida se encontró!







AMOR QUE MUERE

¡Quisiera ser el mar de altivo porte
Que ríe y canta, vastedad inmensa!
Quisiera ser la piedra que no piensa
La piedra del camino ruda y fuerte.

Quisiera ser el sol, la luz inmensa,
El bien del que es humilde y va sin suerte,
Quisiera ser la rama tosca y densa
Que se ríe del mundo y de la muerte.

Mas el mar también llora de tristeza,
Los árboles también, como quien reza,
Al cielo abren los brazos cual creyentes.

Y el sol altivo y fuerte, al fin de un día
Lágrimas sangra ya de su agonía:
Y a las piedras… las pisotea la gente.







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