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Mensaje por Maria Lua el Lun Oct 19, 2020 7:27 pm

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Mensaje por Maria Lua el Vie Oct 23, 2020 11:09 pm

Suavíssima
 
Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
No céu de outono, anda um langor final de pluma
Que se desfaz por entre os dedos, vagamente . . .
 
Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
Tudo se apaga, e se evapora, e perde, e esfuma . . .
 
Fica-se longe, quase morta, como ausente . . .
Sem ter certeza de ninguém . . . de coisa alguma . . .
Tem-se a impressão de estar bem doente, muito doente,
 
De um mal sem dor, que se não saiba nem resuma . . .
E os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
 
Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
A alma das flores, suave e tácita, perfuma
A solitude nebulosa e irreal do ambiente . . .
 
Os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .
Tão para lá! . . . No fim da tarde . . . além da bruma . . .
 
E silenciosos, como alguém que se acostuma
A caminhar sobre penumbras, mansamente,
Meus sonhos surgem, frágeis, leves como espuma . . .
 
Põem-se a tecer frases de amor, uma por uma . . .
E os galos cantam, no crepúsculo dormente . . .


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Oct 24, 2020 7:42 pm

É preciso não esquecer nada
 
É preciso não esquecer nada:
nem a torneira aberta nem o fogo aceso,
nem o sorriso para os infelizes
nem a oração de cada instante.
 
É preciso não esquecer de ver a nova borboleta
nem o céu de sempre.
 
O que é preciso é esquecer o nosso rosto,
o nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso pulso.
 
O que é preciso esquecer é o dia carregado de atos,
a idéia de recompensa e de glória.
 
O que é preciso é ser como se já não fôssemos,
vigiados pelos próprios olhos
severos conosco, pois o resto não nos pertence.
 
(1962)


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Mensaje por Maria Lua el Dom Oct 25, 2020 10:10 pm

RITMO


O RITMO em que gemo
doçuras e mágoas
é um dourado remo
por douradas águas.


Tudo, quando passo,
olha-me e suspira
. - Será meu compasso
que tanto os admira? 


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Mensaje por Maria Lua el Dom Oct 25, 2020 10:13 pm

O REI DO MAR


MUITAS VELAS. Muitos remos.
 Âncora é outro falar ... 
Tempo que navegaremos
não se pode calcular.
Vimos as Plêiades. Vemos
agora a Estrela Polar.
Muitas velas. Muitos remos. 
Curta vida. Longo mar.


Por água brava ou serena 
deixamos nosso cantar,
vendo a voz como é pequena
sobre' o comprimento do ar. 
Se alguém ouvir, temos pena:
só cantamos para o mar ...


Nem tormenta nem tormento
 nos poderia parar.
(Muitas velas. Muitos remos.
 Âncora é outro falar ... )
Andamos entre água e vento
procurando o Rei do Mar. 


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Mensaje por Maria Lua el Dom Nov 01, 2020 12:03 am

Escolha o Seu Sonho

DEVíAMOS PODER PREPARAR OS NOSSOS sonhos como os artistas, as
suas composições. Com a matéria sutil da noite e da nossa alma, devíamos
poder construir essas pequenas obras-primas incomunicáveis, que, ainda
menos que a rosa, duram apenas o instante em que vão sendo sonhadas, e
logo se apagam sem outro vestígio que a nossa memória.


 Como quem  resolve uma  viagem, devíamos  poder escolher essas
explicações  sem  veículos  nem  companhia  –  por  mares,  grutas,  neves,
montanhas, e até pelos astros, onde moram desde sempre heróis e deuses
de todas as mitologias, e os fabulosos animais do Zodíaco.


 Devíamos, à vontade, passear pelas margens do Paraíba, lá onde suas
espumas crespas correm com o luar por entre as pedras, ao mesmo tempo
cantando  e  chorando. 
 –  Ou  habitar  uma  tarde  prateada  de  Florença,  e  ir
sorrindo para  cada estátua dos palácios e das ruas, como quem saúda
muitas famílias de mármore... 
– Ou contemplar nos Açores hortênsias da
altura de uma casa, lagos de duas cores e cestos de vime nascendo entre
fontes, com águas frias de um   lado e, do outro, quentes... 
– Ou chegar a Ouro Preto e continuar a ouvir aquela menina que estuda piano há duzentos
anos, hesitante e invisível – enquanto o cavalo branco  escolhe, de  olhos
baixos, o trevo de quatro folhas que vai comer...


 Quantos  lugares,  meu  Deus,  para  essas  excursões!  Lugares
recordados  ou  apenas  imaginados.  Campos  orientais  atravessados  por
nuvens de pavões. Ruas amarelas de pó, amarelas de sol, onde os camelos
de perfil de  gôndola estacionam,  com  seus  carros.  Avenidas cor-de-rosa,
por  onde  cavalinhos  emplumados,  de rosa  na  testa  e  colar  ao pescoço,
conduzem leves e elegantes coches policromos...


 ... E lugares inventados,  feitos ao nosso gosto;  jardins  no meio do
mar;  pianos  brancos  que  tocam  sozinhos;  livros  que  se  desarmam,
transformados em música.
 Oh!  os  sonhos  do  "Poronominare"!...  Lembram-se?  Sonhos  dos
nossos  índios:  rios  que  vão  subindo  por  cima  das  ilhas:  ...meninos
transparentes, que deixam ver a luz do sol do outro lado do corpo... gente
com  cabeça  de  pássaros...  flechas  voando  atrás  de  sombras  velozes...
moscas  que  se  transformam  em  guaribas...  canoas...  serras...  bandos  de
beija-flores e borboletas que trazem mel para a criança que tem fome e a
levantam em suas asas...
 Devíamos  poder  sonhar  com  as  criaturas  que  nunca  vimos  e
gostaríamos de ter  visto: Alexandre, o Grande; São João Batista; o  Rei
David, a cantar; o Príncipe Gautama...
 E sonhar com os que amamos e conhecemos, e estão perto ou longe,
vivos ou mortos... Sonhar com eles no seu melhor momento, quando foram
mais merecedores de amor imortal.
 Ahl... – (que gostaria você de sonhar esta noite?)






MEIRELES,  Cecília.  Escolha  o  seu  sonho.26  ed.,  Rio  de  Janeiro:  Record,
2005, PP. 116,117.


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Mensaje por Maria Lua el Dom Nov 01, 2020 9:47 pm

Romanceiro de Inconfidência: 




A poetisa Cecília Meireles tem como traço singular de sua escrita um lirismo delicado e pungente. Além de ter sido um nome importante da literatura brasileira, Meireles também foi educadora e também jornalista, sendo uma dos intelectuais que assinou o Manifesto dos Pioneiros da Educação Nova em 1932.
Mas autora de poemas célebres como “Motivo” e “Retrato” também dedicou anos de sua vida a uma pesquisa minuciosa sobre um capítulo importante da história do Brasil: a “febre do ouro” de Minas Gerais e a Inconfidência Mineira. Foram 10 anos de pesquisa histórica e literária que a fizeram escrever o Romanceiro da Inconfidência, publicado pela primeira vez em 1953.
Inspirado num gênero medieval, os poemas de Cecília no livro são “romances”, escritos populares voltados para narrativas históricas. Por isso, Meireles une sua lírica singular com o conhecimento profundo sobre a realidade de Vila Rica nos tempos dos inconfidentes.
O resultado é uma obra narrativa em versos, que não pretende ao monumentalismo de um Lusíadas em contar a história dos que venceram, mas em encontrar matéria poética naqueles que respiraram esses tempos nas minas, nas senzalas, nas capelas.



****************************************


Fala inicial




Ó meio-dia confuso,
ó vinte-e-um de abril sinistro,
que intrigas de ouro e de sonho
houve em tua formação?
Quem ordena, julga e pune?
Quem é culpado e inocente?
Na mesma cova do tempo
cai o castigo e o perdão.
Morre a tinta das sentenças
e o sangue dos enforcados…
– liras, espadas e cruzes
pura cinza agora são.
Na mesma cova, as palavras,
o secreto pensamento,
as coroas e os machados,
mentira e verdade estão.





Cenário




O passado não abre a sua porta
e não pode entender a nossa pena.
Mas, nos campos sem fim que o sonho corta,
vejo uma forma no ar subir serena:
vaga forma, do tempo desprendida.
É a mão do Alferes, que de longe acena.
Eloqüência da simples despedida:
“Adeus! que trabalhar vou para todos!…”
(Esse adeus estremece a minha vida.)




Do ouro incansável




Por ódio, cobiça, inveja,
vai sendo o inferno traçado.
Os reis querem seus tributos,
– mas não se encontram vassalos.
Mil bateias vão rodando,
mil bateias sem cansaço.
Mil galerias desabam;
mil homens ficam sepultos;
mil intrigas, mil enredos
prendem culpados e justos;
já ninguém dorme tranqüilo,
que a noite é um mundo de sustos.
Descem fantasmas dos morros,
vêm almas dos cemitérios:
todos pedem ouro e prata,
e estendem punhos severos,
mas vão sendo fabricadas
muitas algemas de ferro.


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Mensaje por Maria Lua el Dom Nov 01, 2020 9:49 pm

Do negro das Catas




Já se ouve cantar o negro.
Que saudade, pela serra!
Os corpos, naquelas águas,
– as almas, por longe terra.
Em cada vida de escravo,
que surda, perdida guerra!
Já se ouve cantar o negro.
Por onde se encontrarão
essas estrelas sem jaça
que livram da escravidão,
pedras que, melhor que os homens,
trazem luz no coração?
Já se ouve cantar o negro.
Chora neblina, a alvorada.
Pedra miúda não vale:
liberdade é pedra grada…
(A terra toda mexida,
a água toda revirada…
Deus do céu, como é possível
penar tanto e não ter nada!)


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Mensaje por Maria Lua el Miér Nov 11, 2020 6:31 am

Coliseu
 
Cem mil pupilas houve:
— cem mil pupilas fitas na arena.
Os olhos do Imperador, dos patrícios,
dos soldados, da plebe.
 
Os olhos da mulher formosa que os poetas cantaram.
 
E os olhos da fera acossada,
do lado oposto.
Os olhos que ainda brilham fulvos,
agora, na eternidade igual de todos.
 
Cem mil pupilas:
— ilustres, insensatas, ferozes, melancólicas,
vagas, severas, lânguidas . . .
Cem mil pupilas vêem-se, na poeira da pedra deserta.
 
Entre corredores e escadas,
o cavo abismo do úmido subsolo
exala os soturnos prazeres da antiguidade:
 
Um vozeiro arcaico vem saindo da sombra,
— ó duras vozes romanas! —
um quente sangue vem golfando,
— ó negro sangue das feras!
um grande aroma cruel se arredonda nas curvas pedras.
— Ó surdo nome trêmulo da morte!
 
(Não cairão jamais estas paredes,
pregadas com este sangue e este rugido,
a garra tensa, a goela arqueada em vácuo,
as cordas do humano pasmo sobre o último estertor . . .)
 
Cem mil pupilas ficam aqui,
pregadas nas pedras do tempo,
manchadas de fogo e morte,
no fim do dia trágico,
depois daquela ávida e acesa coincidência
quando convergiram nesta arena de angústia,
que hoje é pó e silêncio,
esboroada solidão.
 
(As pregas dos vestidos deslizaram, frágeis.
E os sorrisos perderam-se, fúteis.
Sobre o enorme espetáculo, que foi o aroma dos cosméticos?)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Nov 14, 2020 8:14 pm

INTERLUDIO
 
                        Las palabras están muy dichas
                     y el mundo muy pensado.
                     Quedo a tu lado,
                        No me digas que hay futuro
                     ni pasado.
                     Deja el presente, es un muro
                     sin cosas escritas, claro.
                        Deja el presente.  No hables,
                     no me explsiques el presente,
                     que el total es demasiado.
                         En aguas de eternamente
                     el cometa de mis males
                     se hunde ya, desarbolado.
                     Quedo a tu lado.
 
                              (De “Vaga música” 1942)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Nov 14, 2020 8:15 pm

NOCTURNO
          Estrella fría
         de tu mano.
         Tenue cristal,
         exigua flor.
         ¡Ay! Nieva amor.
         Luna desierta
         de tu mirar.
         ¡Puro, glacial
         fuego sin color!
         ¡Ay! Nieva amor.
         Inmenso invierno
         de corazón.
         Hielo sin fin
         deslizándose...
         Yo cantaba
         en la soledad:
         ¿Tu frío viene
         del cielo, de mí,
         de ti, de quién?
         ¿Ya no hay sol,
         verano, calor?
         ¡Ay! Nieva amor.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Nov 14, 2020 8:15 pm

CONTEMPLACIÓN
 
         No acuso.  Ni perdono.
         Nada sé.  Nada.
         Contemplo.
         Cuando los hombres aparecieron,
         yo no estaba presente.
         Yo no estaba presente,
         cuando la Tierra se desprendió del Sol.
         Yo no estaba presente,
         cuando el Sol apareció en el cielo.
         Y, antes de haber el cielo.
         YO NO ESTABA PRESENTE.
         ¿ Cómo he de acusar o perdonar?
         Nada sé
         Contemplo.
         Parece que a veces me hablan.
         Mas también no estoy segura.
         ¿Quién desea oírme, em estos parajes
         donde todos somos extranjeros?
         No acuso ni perdono.
Qué haremos, errantes entre
las invenciones de los dioses?


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Mensaje por Maria Lua el Jue Nov 19, 2020 9:15 pm

CANCIÓN DE OTOÑO
Perdóname, hoja seca,
no puedo cuidar de ti.
Vine a amar en este mundo,
y hasta el amor perdí.
¿De qué sirvió tejer flores
en las arenas del suelo
si había gente durmiendo
sobre el propio corazón?


¡Y no pude levantarla!
Lloro por lo que no hice
y por esta flaqueza
es que soy triste e infeliz.
¡Perdóname, hoja seca!

Mis ojos sin fuerza están
velando y rogando por aquéllos
que no se levantarán.



Tú eres hoja de otoño
que vuela por el jardín.
Te dejo mi nostalgia
-la mejor parte de mí.
Y voy por este camino,
segura de lo inútil que es todo.
Que todo es menos que el viento,
menos que las hojas del suelo.


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Mensaje por Maria Lua el Jue Nov 26, 2020 9:21 pm

Fez-se noite com tal mistério,
Tão sem rumor, tão devagar,
Que o crepúsculo é como um luar
Iluminando um cemitério . . .
 
Tudo imóvel . . . Serenidades . . .
Que tristeza, nos sonhos meus!
E quanto choro e quanto adeus
Neste mar de infelicidades!
 
Oh! Paisagens minhas de antanho . . .
Velhas, velhas . . . Nem vivem mais . . .
— As nuvens passam desiguais,
Com sonolência de rebanho . . .
 
Seres e coisas vão-se embora . . .
E, na auréola triste do luar,
Anda a lua, tão devagar,
Que parece Nossa Senhora


Pelos silêncios a sonhar . . 


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