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    Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

    F.Rubio
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    Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán) Empty Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

    Mensaje por F.Rubio Miér 15 Jul 2009, 14:02

    Este poeta, para mi es un espejo donde mirarme, espero sea de vuestro agrado, un saludo, F. Rubio



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    Miquel Martí I Pol:
    Poeta y ensayista catalán nacido en Roda de Ter en 1929.
    fallecido en 2003


    Carta

    Ahora que estoy muy solo y es de noche afuera
    te escribo apenas para decirte que las cosas
    nada han cambiado desde que nos dejamos,
    que los árboles mueren lentamente, como siempre,
    y el río sigue su curso de cada día.
    Te escribo en el Pueblo y me crecen líquenes
    en las manos, las palabras me resuenan
    silencio adentro, entre libros y sueños.
    Estoy tan solo que ni oso moverme.
    El tiempo se me va entre el estorbo
    que soy, si miro hacia atrás,
    y el horizonte de ti que se me aleja.
    Todo ahora es reposado, tal vez
    porque el riesgo es mayor y me maravilla
    saber que me lo juego a una palabra.
    Siempre hay un gesto profundo que no se mide
    ni con las manos ni con la voz, un gesto que nos deja
    tan enfrente de nosotros que se diría
    que hemos vuelto a nacer. Podría yo
    llenar de presencias este silencio enorme
    y, poco a poco, hacerlo el centro;
    podría decirte cosas más concretas
    para convertir en arena la soledad
    y arraigarme en ella, pero entonces
    un viento salado me heriría los labios
    y amo más el ocio de hablarte.
    He aquí pues: te escribo y es de noche afuera.
    ¿Qué más podría hacer por retenerte
    si el tiempo nada puede ya contra la espera
    que me he impuesto de ti, si no me llega
    rumor alguno de la noche y estoy inmóvil
    porque el silencio eres tú y temo perderte?
    Cada palabra es una mano que se abre
    para acoger a otra mano. Soy todo palabras
    y me entrego entero porque crecer
    no mancha ya mi piel ni me desconcierta.

    Sé esto desde que cada cosa
    se me hace presente, insólita y precisa,
    al cerrar los ojos, desde que me golpea
    la nostalgia como una pesadilla y vivo siempre
    hacia mí mismo. Hay días -créeme-
    en que me niego a pensar en ti. No quisiera
    separarte del silencio ni someterte
    a la medida del deseo, y en cambio
    te me muestras tan clara que parece
    que tengo la sangre llena de vidrios.

    Ahora te escribo, ya ves, para decirte apenas
    que todo es como antes, que nada cambia
    en el fondo si no lo tocamos nosotros,
    que sólo nos atañe este silencio
    compartido, y el riesgo de creer y crecer
    como árboles aislados que une, a ratos,
    un mismo viento o una misma lluvia.


    De "Quince poemas"

    5. Hay un remolino de agua donde las palabras se  hacen dulces,
    donde las palabras se hacen lentas y claras
    como profundidades.

    Hay un lugar en el espacio donde la voz os resuena,
    donde la voz os rodea y seduce
    como si gritárais en una cueva.

    Si esto os digo es para sinceraros
    con vosotros mismos .

    No queráis descubrir qué fuerzas os mueven.

    Hay la vida y la muerte, inmutables.

    Lo demás son palabras.

    Amaos, hermanos, por lo que os duele y os hechiza.

    * * *

    6. Aquellos a quienes no he amado,
    aquellos a quienes ni siquiera he conocido,
    conservarán la parte más pura de mí.

    Vosotros, solitarios, que diréis mi nombre
    y hallaréis la paz leyendo mis poemas.
    Para vosotros escribo
    con el afecto de un abrazo de hermano.

    No me améis por el esfuerzo que entraña.
    Escribir para vosotros
    es como repetirse lentamente
    los versos de un poema querido.

    Cuando leáis mis libros
    oiréis en ellos vuestra propia voz;
    el vacío elemental de vuestra vida
    que os llena las manos de viento.

    No queráis penetrar su sentido.
    Apartaos a jardines íntimos
    o a cuartos silenciosos
    y rogad con mis palabras -las vuestras-
    maravillosamente vivas y actuales.

    Yo, entonces, me haré visible en todas las cosas.

    * * *

    8. No os guardan del fuego
    el espacio ni la nostalgia.
    Normas sutiles hay
    detrás de las palabras
    y el temor al vacío
    que os atrae y espanta.
    En balde camináis
    por la cresta del agua,
    probáis frutos amargos
    que las hojas amparan
    y os enredáis al viento
    hacia las rutas altas.
    Tarde o temprano la noche
    cortará las amarras
    de este bajel que sois
    y os lanzará por claras
    sendas de soledad
    al centro de las llamas.
    En el fuego hallaréis
    lo que os llenaba.

    * * *

    12. Sólo nos aislamos en las cosas pequeñas,
    en la mínima y frágil libertad
    de las cosas pequeñas
    y nos cuesta en verdad dejarlas,
    porque al abrigo de los inútiles objetos
    inevitablemente cotidianos
    existe todo un mundo no sabido de ternura.

    Sólo nos aislamos,
    sólo crecemos en las cosas pequeñas:
    aquel pañuelo que llevamos siempre
    doblado con tanto cuidado en el bolsillo,
    la canción que recordamos de pronto,
    un libro ya olvidado,
    el gesto repetido tantas veces,
    o la cosa más íntima
    que nadie podría amar
    como nosotros la amamos.
    Se trata, bien mirado, de una constante
    evasión hacia nosotros mismos,
    hacia la más pura e íntima parte
    de nosotros mismos,
    convertida al fin y al cabo
    -y nos sorprende siempre constatarlo-
    en lo que más nos acerca al yo profundo
    que vive adentro nuestro,
    y sobre todo en lo que más intensamente
    nos alienta a vivir.

    * * *

    15. ¿No sentirá cuando-huyas
    la rama que te sostiene
    un vacío de añoranza?

    Cómo te diría que tu canto
    me llena las manos de agua-luz,
    y que soy tan puro como la voz de un niño
    y tan grave y ligero como la tarde.

    Si yo te tuviera, pájaro,
    tendría el secreto de las cosas,
    porque todo ahora es tu canto
    y tu presencia,
    frágil,
    sobre la rama.

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    Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán) Empty Re: Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

    Mensaje por Angélica Alvarez Miér 15 Jul 2009, 23:17

    Me ha encantado este Miquel Martí; la profundidad y claridad de una voz sumamente sincera, que se escudriña, que se estremece en la medida en que se reconoce.

    Realmente bello leerlo esta noche. Tiene la magia de llevar a lo esencial.

    Sldos
    A
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    Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán) Empty Re: Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

    Mensaje por Andrea Diaz Sáb 26 Jun 2010, 22:48

    POR DIOS!!!! QUE VERSOS, GRACIAS POR TRAERLO AMIGO...
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    Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán) Empty Re: Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Jun 2010, 23:04

    Cada palabra es una mano que se abre
    para acoger a otra mano. Soy todo palabras
    y me entrego entero porque crecer
    no mancha ya mi piel ni me desconcierta.

    Bello, Francisco...
    Gracias, amigo por
    traernos a
    Miquel Martí I Pol...
    Un beso
    Maria Lua


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    Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán) Empty Re: Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

    Mensaje por Walter Faila Lun 28 Jun 2010, 21:14

    Si que elegiste un gran espejo F. Gracias por aportar a nuestro conocimiento con tan buena presentación, un abrazo amigo.-


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:16

    Poeta y ensayista catalán nacido en Roda de Ter en 1929.
    Desde los diecinueve años, -aquejado por una tuberculosis que lo obligó a recluirse en cama durante un año-, se convirtió en lector infatigable, iniciando una brillante carrera poética que lo consagró como el más leído poeta catalán.
    Su primera publicación, "Palabras al viento" en 1954, fue seguida, entre otras, por "Quince poemas" en 1966, "El pueblo" en 1971, "La fábrica" en 1972, "La piel del violín" y "Amada Marta" en 1979, "Las claras palabras" en 1980 y "Un invierno plácido" en 1994.
    Fue galardonado con el Premio de la Crítica, el Premio Ciutat de Barcelona (en Poesía y Traducción), el Premio de Honor de las Letras Catalanas en 1991, la Medalla de Oro al Mérito en Bellas Artes 1992, la Cruz de Sant Jordi, el Premio Nacional de Literatura 1998 y la Medalla de Oro de la Generalitat de Catalunya en 1999. Fue miembro de la Associació d'Escriptors en Llengua Catalana.
    Falleció en noviembre de 2003 víctima de una esclerosis múltiple
    que sufría desde 1970


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:17

    Ahora que todo vuelve...


    Ahora que todo vuelve: el silencio y la espera,
    las palabras que hemos guardado en lugar seguro
    todo este julio de viento y nostalgia.
    Ahora que todo vuelve: la tibieza del cuerpo
    aquietado y dócil bajo las manos amantes
    y aquel perderse en las tardes tranquilas,
    bosque adentro, por el tapiz crujiente de hojas de pino,
    ¿no es su valor este esfuerzo cálido y el quererse
    con certeza a solas, la dura
    voluntad de permanecer, presente ausente a la vez,
    sin pensar que el tiempo es un vacío sin límites?

    Mujer: nada me cuesta decir tu nombre,
    aunque estés lejos. Lo escribo en las piedras y el agua,
    en la sombra acogedora de los árboles a la vera del río
    y en el comedor de casa. Sé que oirás
    mis palabras, porque llevas en las manos
    el signo de un tiempo nuevo, y has crecido en la esperanza
    de que alguien lo aceptara sin hacerte preguntas.

    De "He heredado la esperanza"
    Versión de Adolfo García Ortega


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:17

    Cosas

    Sólo quiero recordar de este verano
    la mirada cómplice
    de una vecina que tomaba el sol
    desnuda y sonrió complacida
    al darse cuenta de que la contemplaba,
    y aquel instante fugaz, irrepetible,
    de total quietud, en que el mundo quedó
    desierto de sí mismo y era un cristal
    transparente y de nuevo compacto.
    El verano no será otra cosa,
    este verano, quiero decir, y si alguien me habla
    de aquellas mil bagatelas inefables
    que componen los días y las noches,
    diré tranquilamente: -No me acuerdo.

    De "Cuaderno de vacaciones"
    Versión de Adolfo García Ortega


    [b]


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:19

    Descansas, Marta, y cierro los ojos...

    Descansas, Marta, y cierro los ojos
    para pensarte, para verte. Fuegos lejanos
    y músicas y fiestas en tu cuerpo.
    El alboroto extraño de los colores
    de este verano y el viento que revuelve
    los cabellos derramando su claridad.
    Cueva y torrente al mismo tiempo, gritaré
    tu certeza, la de estos instantes
    compartidos, y escucharé el eco
    de cada palabra al fondo de mí mismo;
    cueva y torrente, repetiré tu nombre
    y mis labios te proclamarán
    deseo y presencia a la vez.
    Tributo de hojas y arena, tiempo y juego
    calman la sed del caminante.
    Descansas, Marta, y yo descanso en ti,
    y te pienso dulcemente, y te veo, y te tengo.

    De "Amada Marta"
    Versión de Adolfo García Ortega




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:19

    Descubristeis que en sólo un instante...

    Descubristeis que en sólo un instante
    puede amarse como en toda una vida.
    Descubrísteis el gozo como una isla
    desconocida que puede aparecer
    ante la proa de la nave que os lleva,
    una mañana ignorada,
    por una ruta antigua.
    Lanzáos ardientemente entonces
    a la locura de amaros, ahora
    que vuestro cuerpo es ágil, y haced trizas
    el ánfora que conservaba el viejo perfume,
    para aspirar de un solo golpe
    toda su intensidad dominadora,
    y quién sabe si morir después de la prueba.

    De "Palabras al viento"
    Versión de Adolfo García Ortega




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:20

    El amor

    Todo en el amor se llena de sentido.
    La fuerza renovada de este corazón
    tan maltratado por la vida, ¿de dónde sale
    sino de su inmenso caudal de amor?

    Es, pues, solo por el amor que nos crecen
    rosas en los dedos y se nos revelan los misterios;
    y es que en el amor todo es justo y necesario.

    Cree en el cuerpo, por lo tanto, en él ensaya
    el perdurar, y haz que en él todo perdure
    dignificándolo siempre con amorosa
    solicitud : así darás vida.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:20

    El año que viene ya nadie se fijará en nosotros...

    El año que viene ya nadie se fijará en nosotros.
    Ahora somos recién llegados y nos miran con desprecio
    hasta los que llevan aquí cuarenta años
    y nada les altera.
    Tenemos un aire aturdido y tenaz
    que hace reír a las mujeres
    y apenas si nos atrevemos a girar la cabeza
    por temor a perder el equilibrio.

    De aquí en un año, sin embargo, habremos mudado la piel,
    llevaremos la ropa con más desenvoltura,
    perseguiremos a las chicas
    y tendremos que decir palabras duras
    sin sentir que nos tiemblan las piernas.
    Será entonces el momento de esperar a los otros,
    a los recién llegados con turno de entrar en el juego
    formando parte ya para siempre del bando que odiábamos
    el momento de intentar formas nuevas
    de ganarse el halago con una risotada
    en estúpida complicidad,
    o tal vez una ruidosa blasfemia de sorpresa.

    Y envejeceremos deprisa,
    porque nada cansa tanto como lograr
    en un solo año todo lo que anhelábamos.

    De "La Fábrica" 1959
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:20

    El paso del tiempo

    Se hace, pues, inútil
    retomar aquellos versos
    que guardamos muchos años atrás
    e intentar adaptarlos
    al nuevo ritmo del tiempo.
    Quiero decir que, en conciencia,
    ya no puede decirse ahora caridad
    ni amor ni libertad como entonces.
    Envejecen los versos
    y la voz se nos deforma
    si no tratamos, tenaces, de entender
    que ha cambiado el sentido
    vital de las palabras.
    Es una pendiente fácil
    y resbaladiza, que no nos deja
    crecer. Para los que luchan
    siempre se hace corto el tiempo;
    los otros se extasían
    y protestan, airados,
    contra cualquier viento que agite
    el agua del pilón que los conserva.
    Y se mojan entre sí,
    displicentes, con las viejas
    palabras. Porque el juego
    consiste en sentirse
    siempre húmedo, convencido, inefable.

    De "Autobiografía"
    Versión de Adolfo García Ortega


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:21

    El pueblo

    El pueblo es un viejo tozudo,
    es una muchacha sin novio,
    es un pequeño comerciante en descrédito,
    es un pariente con quien reñirnos hace mucho tiempo.

    El pueblo es una bochornosa tarde de verano,
    es un castillo sobre la arena,
    es la lluvia fina de noviembre.

    El pueblo es cuarenta años de subirse a los andamios,
    es la breve ansiedad del domingo por la tarde,
    es la familia como base de la sociedad futura,
    es el conjunto de sus habitantes, etc., etc.

    El pueblo es mi esfuerzo y vuestro esfuerzo,
    es mi voz y vuestra voz,
    es mi pequeña muerte y vuestra pequeña muerte.
    El pueblo es el conjunto de nuestro esfuerzo
    y de nuestra voz
    y de nuestra pequeña muerte.
    El pueblo eres tú y tú y tú
    y toda la gente que no conoces,
    y tus secretos
    y los secretos de los otros.
    El pueblo es todos,
    el pueblo es nadie,
    El pueblo es todo:
    el principio y el fin,
    el amor y el odio,
    la voz y el silencio,
    la vida y la muerte.

    De "El pueblo"
    Versión de Adolfo García Ortega


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:21

    Hablo del grito unánime...

    Hablo del grito unánime
    de la sangre y me reprochan
    deslustrados prejuicios.
    -Antiguamente...-, me objetan,
    a mí, que soy viejo de siglos.

    ¿En qué polvorientas riberas
    ordenáis las palabras?

    Compañeros: libremos a las barcas
    de tanta cuerda inútil.

    Hay grandes ríos esperándonos.

    De "Palabras al viento"
    Versión de Adolfo García Ortega


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:32

    Hay un tiempo para sufrir y un tiempo para amar...

    Hay un tiempo para sufrir y un tiempo para amar
    o, tal vez, sea todo uno y nos engañemos
    jugando a la voz y al peligro.

    Más allá de nosotros, ¿qué perdura?

    ¿La roca, el árbol, el viento y este silencio
    no morirían si, de pronto, dejáramos
    de repetirlos, dóciles, cada día?

    De "El fugitivo"
    Versión de Adolfo García Ortega




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:32

    He amado mucho y mucho amo todavía...

    He amado mucho y mucho amo todavía.
    Lo digo alegre y hasta un poco sorprendido
    de un amor tal que todo clarifica.
    He amado mucho y amaré mucho más
    sin ninguna clase de miramiento ni trabas
    que me escatimen el hondo placer
    incomprensible para mucha gente.
    Lo digo alegre: he amado mucho y mucho
    he de amar. Quiero que todos lo sepan.
    Desde la altura clara de este cuerpo
    que me hace eco o me responde
    cuando el deseo reclama plenitudes,
    desde la intensidad de una mirada
    o bien desde la espuma de un solo beso
    yo proclamo mi amor: el legítimo.

    De "Amada Marta"
    Versión de Adolfo García Ortega



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:33

    Hoy, mucho menos que antes...

    Hoy, mucho menos que antes,
    no hay manos que inciten
    al lloro ni al desencanto;
    somos mucho más dóciles
    y la gente ya no nos grita por la calle.
    Todo se ha convertido de pronto en un gusto inédito
    por la armonía.
    Pero a menudo el pueblo ama
    sin saber lo que es justo; y todos nosotros
    somos de sangre y barro,
    de sangre de pueblo y
    barro de pueblo,
    y nos aterra,
    por mucho que lo callemos, la altivez
    de los jóvenes y el gesto,
    ¡oh maravilla!
    de los viejos tan dignos.
    Todo retorna ya
    a su fondo primigenio de ternura,
    y pronto incluso seremos alabados,
    no por lo que ahora hacemos
    sino por la inefable
    docilidad de antes
    que nos dignifica.

    De "El pueblo"
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:33

    Las claras palabras

    Hay más polen en el aire que en las flores
    esta tarde y cualquier certeza
    depende del gesto con que la aceptemos.
    Tan dulcemente como decirte algún secreto
    al oído y sentir que la piel
    se te enciende otra vez de deseo.
    Cuando cese el viento, la noche, con lentos pasos,
    nos devolverá el espacio de los sueños
    casi perdido pero aún meciéndose
    en los confines del cuarto.
    Será entonces el momento de decir las claras
    palabras tan sabidas, las mismas
    palabras con que hemos compartido
    por igual, quizá sin saberlo,
    destinos oscuros y brillantes sorpresas.

    De "Las claras palabras"
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:34

    Me declaro vencido...

    Me declaro vencido. Los años que me quedan
    los malviviré en penumbra. Cada mañana
    deshojaré una rosa -la misma-
    y con tinta evanescente escribiré un verso
    débil y nostálgico en cada pétalo.
    Os lego mi sombra en testamento:
    es lo más perdurable y sólido que tengo,
    y los cuatro palmos de mundo tranquilo
    que creo cada día con la mirada.
    Cuando muera, cavad un profundo hoyo
    y enterradme en él de pie, frente al mediodía,
    que el sol. al salir, me ciegue el fondo de los ojos.
    Así la gente que me vea exclamará:
    -Mirad, un muerto con la mirada viva.

    De "La piel del violín"
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:34

    Otra aurora para nosotros

    ¿Qué somos? ¿Centauros ágiles en la oscuridad
    en busca de horizontes, en camino siempre,
    o tal vez árboles plantados en la corteza
    de otros árboles de ayer que expresan
    la quietud de nuestro vivir estático?
    Inútilmente nos buscaremos. Hay que perderse
    en la noche infinita para conocer
    qué somos y qué mano nos gobierna los actos,
    y en vano será construir brillantes proyectos
    y unir palabras atrevidas, buscándonos
    en cada cosa, en cada término.
    Somos seres
    lanzados a un futuro sin límite,
    y hemos de morir para que el olvido perfecto
    nos haga nacer, de nuevo, sabiéndonos.

    De "Palabras al viento"
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    Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán) Empty Re: Miquel Martí I Pol (1929-2003) (Poeta y ensayista catalán)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:34

    Por más vida

    Dices la belleza y todo se ilumina.

    Deja que el tiempo fluya lentamente
    entre el paisaje y tú
    y que el silencio ponga acentos
    de leve melancolía en cada cosa.
    La blanda quietud que te rodea poco a poco
    acoge aquel misterio
    que te une a todo y a todo te incita.

    No pienses jamás que es tarde, ni hagas preguntas.
    Ahógate de horizontes.
    Agotado,
    en cada gesto te sentirás renacer.

    De "Las claras palabras"
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:35

    Solo tú

    Debe de estar muy lejos el mar, o tal vez
    ya no hay mar y la palabra es sólo una
    argucia. Tantas palabras han perdido
    su peso y su grosor, que no me atrevo a cerrar
    los puños con la fuerza de antes, por miedo
    a sentir todo un mundo que se desmenuza.
    Debe de estar muy lejos el mar, y aquella casa
    que siempre he imaginado bajo la lluvia
    y la gente a la que no veo. Debe de estar muy lejos
    la gente a la que nunca veo, o tal vez
    han muerto y yo no lo sé y los pienso
    inútilmente vivos. Deben de estar lejos
    los árboles y los pájaros, el río, la espada
    que corta el viento y el barro de las roderas.
    y sólo tú estás próxima y te siento,
    inmóvil y expectante, justo detrás
    de tantas puertas que ningún pestillo cierra.

    De "La piel del violín"
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:35

    Tarde

    Todo es diferente ya cuando agitas la mano
    para decirme alguna cosa y adiós
    en el momento mismo en que el tren comienza a partir.
    Entonces me doy cuenta de que estoy solo en el andén,
    solo en medio de la gente que no se conmueve
    al ver cómo te me alejas.
    Y ahora pienso
    que este adiós no es igual a los otros,
    que no volverás nunca y, sin embargo,
    no he dejado de amarte.
    ¿Ves?, es fácil
    perderse, ocioso, por viejas avenidas
    con arena de recuerdos, y cansarse
    intentando caminar cuando queda la presencia áspera
    de un tiempo al que un solo gesto ha hecho un estorbo.
    Tan profunda, la clara quietud de tus ojos
    no es más viva que esta
    tarde que ahora reanudo
    un tanto nostálgico porque tú te me alejas.

    De "Autobiografía"
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 15:35

    Un día estaré muerto...

    Un día estaré muerto
    y aún quedará la tarde
    en la paz de los caminos,
    en los verdes sembrados,
    en los pájaros y el aire
    quietamente amigo,
    y en el paso de esos hombres
    que desconozco y que amo.
    Un día estaré muerto
    y aún quedará la tarde
    en los ojos de la mujer
    que se acerca y me besa,
    en la música antigua
    de cualquier tonada,
    o aún en un objeto,
    el más íntimo y claro,
    o puede que en mis versos.
    Decidme qué prodigio
    hace a la tarde tan dulce
    y tan intensa a la vez,
    y a qué prado o a qué nube
    he de atribuir mi gozo;
    porque me sé perdurable
    en cuanto me rodea,
    y sé que alguien, en el tiempo,
    conservará mi recuerdo.

    De "Palabras al viento"
    Versión de Adolfo García Ortega


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 24 Sep 2014, 11:43

    Gracias a cuantos habéis colaborado en la difusión de la poesía de Miquel Martí i Pol, gran poeta y gran persona. Os dejo mi traducción de una de sus obras más famosas, "Amada Marta", publicada en 1978 y que escribió al cumplirse siete años desde que le diagnosticaron esclerosis anquilosante, enfermedad muy incapacitante que finalmente acabó con su vida en el año 2003.

    Un abrazo.
    Pedro


    .............



    ESTIMADA MARTA – AMADA MARTA (1977-1978)


    A Toni Turull, molt afectuosament
    - A Toni Turull, muy afectuosamente


    SET POEMES D'ANIVERSARI – SIETE POEMAS DE ANIVERSARIO

    I

    Mira'm els ulls que cap fosca no venç.
    Vinc d'un estiu amb massa pluges,
    però duc foc a l'arrel de les ungles
    i no tinc cap sangtraït pels racons
    de la pell del record.
    Per l'abril farà anys del desgavell,
    set anys, cosits amb una agulla d'or
    a la sorra del temps,
    platges enllà perquè la mar els renti
    i el sol i el vent en facin diademes.
    Mira'm els ulls i oblida el cos feixuc,
    la cambra closa, els grans silencis;
    de tot això sóc ric, i de més coses,
    però no em tempta la fredor del vidre
    i sobrevisc, aigües amunt del somni,
    tenaç com sempre.
    Mira'm els ulls. Hi pots llegir el retorn.


    I

    Mírame los ojos que ninguna oscuridad vence.
    Llego de un verano con demasiadas lluvias,
    pero llevo fuego en la raíz de las uñas
    y no tengo ningún moratón por los rincones
    de la piel del recuerdo.
    En abril se cumplirán años del desbarajuste,
    siete años, cosidos con una aguja de oro
    a la arena del tiempo,
    más allá de las playas para que la mar los lave
    y el sol y el viento hagan diademas.
    Mírame los ojos y olvida el cuerpo pesado,
    la habitación cerrada, los largos silencios;
    de todo esto soy rico, y de más cosas,
    pero no me tienta la frialdad del vidrio
    y sobrevivo, aguas arriba del sueño,
    tenaz como siempre.
    Mírame los ojos. Puedes leer el regreso.

    II

    Set primaveres sense flors ni ocells.
    Així també pot escriure's la història.
    No desertar el silenci deu ser l'única
    manera d'assumir-lo i enriquir-lo.

    I ara no hi ha desordre ni sorpreses,
    els mots flueixen lentament i clara
    i el bosc és dens i acollidor com sempre.

    Alçant els punys pots percudir la lluna.


    II

    Siete primaveras sin flores ni pájaros.
    También así puede escribirse la historia.
    No desertar el silencio debe de ser la única
    manera de asumirlo y enriquecerlo.

    Y ahora no hay desorden ni sorpresas,
    las palabras fluyen lenta y claramente
    y el bosque es denso y acogedor como siempre.

    Levantando los puños puedes percutir la luna.


    III

    Des del llindar del silenci,
    ara amb un flingant nou i els vestits espolsats
    perquè la solitud només era un cancell
    i el cup vessa, abundós i generós.
    No per caçar bubotes, consirós,
    ni per sotmetre l'aldarull fecund
    de la gent i les coses,
    sinó per fer una ratlla poc profunda
    damunt la terra molla
    i travessar amb un pas a l'altra banda.

    Ai el vent que desvetlla tants colors,
    les set roses que esclaten
    inesperadament i aquell vaixell
    que solca agosarat totes les rutes.

    Des de la més estricta solitud,
    minuciosament i tenaçment sabuda,
    per no perdre l'olor de cap crepuscle
    ni el foc de cap aurora
    i poder alçar en triomf l'estendard de les hores
    per damunt de l'oblit i de les ombres.


    III

    Desde el umbral del silencio,
    ahora con un cimbreo nuevo y los vestidos desempolvados
    porque la soledad sólo era un cancel
    y el lagar se derrama, abundante y generoso.
    No para cazar fantasmas, pensativo,
    ni para someter el fecundo alboroto
    de la gente y las cosas,
    sino para hacer una raya poco profunda
    sobre la tierra mojada
    y atravesar de un solo paso al otro lado.

    Ay el viento que desvela tantos colores,
    las siete rosas que estallan
    inesperadamente y aquel barco
    que osado surca todas las rutas.

    Desde la más estricta soledad,
    minuciosa y tenazmente conocida,
    para no perder el olor de ningún crepúsculo
    ni el fuego de ninguna aurora
    y poder levantar en triunfo el estandarte de las horas
    por encima del olvido y de las sombras.


    (continuará)


    .


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    Mensaje por Pilar Molina Miér 24 Sep 2014, 14:44

    Gracias Pedro, he leído e incluso he compartido en mi página un poema de este maravilloso poeta, versos profundos, intimistas, magníficos.
    Un abrazo.
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 25 Sep 2014, 11:38

    Celebro que te haya gustado, Pilar.

    Un abrazo.
    Pedro


    ..............................



    (continuación de ESTIMADA MARTA – AMADA MARTA (1977-1978)



    IV

    No t'ennueguis amb records. Set claus
    barren set portes. Saps prou bé què hi ha
    darrera cadascuna per tornar-hi
    amb el pretext d'enyors o negligències.
    No s'esmena la vida ja viscuda
    i aquest crepuscle de balaix desvetlla
    noves veus que vulneren tots els límits.
    Guarda la trista borra dels secrets
    al fons obscur de qualsevol butxaca.
    Que no t'exclogui el vent dels seus combats
    ni la mar, dels seus ocis. Per colrar-te
    de nou la pell hauràs d'obrir finestres.
    No sentis massa pietat de tu.
    Llença les claus i aprèn-te més encara.


    IV

    No te atragantes con recuerdos. Siete llaves
    cierran siete puertas. Sabes bastante bien qué hay
    detrás de cada una para volver
    con el pretexto de añoranzas o negligencias.
    No se enmienda la vida ya vivida
    y este crepúsculo de rubí desvela
    nuevas voces que vulneran todos los límites.
    Guarda la triste pelusa de los secretos
    en el oscuro fondo de cualquier bolsillo.
    Que el viento no te excluya de sus combates
    ni el mar, de sus ocios. Para curtirte
    de nuevo la piel tendrás que abrir ventanas.
    No sientas demasiada piedad por ti.
    Tira las llaves y conócete más todavía.

    V

    Ara parem-nos en aquest replà,
    atents, però, a l'indefugible
    senyal de la represa.
    Ni tu ni jo no sabem bé de quin
    delicte se'ns acusa
    i hem oblidat l'inoblidable origen
    de l'espiral de foc i de tendresa
    que ens ha dut fins aquí.
    No et proposo sinó que compartim
    silenciosament aquests instants,
    sense remoure poc ni gens les aigües
    del toll de la memòria
    ni fer cap gest per endreçar calaixos
    en un grotesc intent de retrobar
    la intimitat perduda.
    Reposem junts, tan senzill com això,
    si res més no perquè junts hem baixat
    els set graons d'aquest tram de l'escala
    i ara l'ofec del temps no ens neguiteja.

    Dellà el mirall que perfà aquest silenci
    hi ha l'estesa d'uns anys no combatuts,
    barbullents i frondosos,
    plens de símbols, de veus i de banderes.


    V

    Pero, parémonos ahora en este rellano,
    atentos a la inevitable
    señal de la reanudación.
    Ni tú ni yo sabemos de qué
    delito se nos acusa
    y hemos olvidado el inolvidable origen
    de la espiral de fuego y de ternura
    que nos ha traído hasta aquí.
    No te propongo sino que compartamos
    silenciosamente estos instantes,
    sin remover poco o nada las aguas
    del charco de la memoria
    ni hacer ningún gesto para ordenar cajones
    en un grotesco intento de reencontrar
    la intimidad perdida.
    Reposemos juntos, algo tan sencillo como esto,
    aunque sólo sea porque hemos bajado juntos
    los siete escalones de este tramo de escalera
    y ahora el ahogo del tiempo no nos desasosiega.

    Más allá del espejo que concluye este silencio
    hay el desparramamiento de unos años no combatidos,
    burbujeantes y frondosos,
    llenos de símbolos, de voces y de banderas.

    VI

    Algues i vent teixeixen
    un enfilall d'aurores.
    Pel flanc d'aquesta tarda
    desmesurada i lenta
    heura i parets componen
    una sola figura.
    Tot és sobrer des d'ara
    i tots és necessari.
    Proclama el nou solstici.
    Allí on conflueixen
    ulls i desig, hi esclaten
    tots els colors possibles.
    Set ratlles lleus enceten
    la pell de set esferes.
    Ençà i enllà dels somnis,
    només la mar llunyana
    i un fris remot de rostres
    preserven de la fosca
    l'escuma de tants dies.


    VI

    Algas y viento tejen
    una sarta de auroras.
    Por el flanco de esta tarde
    desmesurada y lenta
    hiedra y paredes componen
    una sola figura.
    Todo es sobrante desde ahora
    y todos es necesario.
    Proclama el nuevo solsticio.
    Allí donde confluyen
    ojos y deseo, estallan
    todos los colores posibles.
    Siete rayas leves comienzan
    la piel de siete esferas.
    Acá y allá de los sueños,
    sólo la mar lejana
    y un friso remoto de rostros
    preservan de la oscuridad
    la espuma de tantos días.

    VII

    Qualsevol cosa fàcil i senzilla:
    passejar, per exemple, o bé llegir en veu alta.
    Qualsevol gest que no mogui discòrdia,
    qualsevol color nou i tantes fulles
    desficioses de vent i de pluja.

    Que l'espasí de vidre no penetri
    la polpa massa flonja; sagnaria
    com sempre inútilment i escandalosa.
    Més val, si tant convé, refer el paisatge
    -set pollancs prop d'un riu imaginari-
    i oblidar-se'n després, per no confondre
    records amb enyorança.

    Qualsevol mar també i totes les platges,
    camp sempre obert a múltiples conteses;
    qualsevol forma, qualsevol projecte,
    l'esclat i el foc damunt la pell novella
    i aquest tot de no-res, incomprensible.

    Desa'm les rauxes i els neguits. La lluna
    tramunta, ardida, totes les carenes.


    VII

    Cualquier cosa fácil y sencilla:
    pasear, por ejemplo, o bien leer en voz alta.
    Cualquier gesto que no mueva discordia,
    cualquier color nuevo y tantas hojas
    ansiosas de viento y de lluvia.

    Que el espadín de vidrio no penetre
    la pulpa demasiado blanda; como siempre
    sangraría inútil y escandalosamente.
    Más vale, si tan necesario es, rehacer el paisaje
    -siete álamos junto a un río imaginario-
    y olvidarse después, para no confundir
    recuerdos con añoranza.

    También cualquier mar y todas las playas,
    campo abierto siempre a múltiples contiendas;
    cualquier forma, cualquier proyecto,
    el estallido y el fuego sobre la piel primeriza
    y este todo de nada, incomprensible.

    Deja los arrebatos y las desazones. La luna
    tramonta, intrépida, todas las crestas.

    Roda de Ter, abril 1977. - Roda de Ter, abril 1977.


    (continuará)


    .


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    Mensaje por Pilar Molina Jue 25 Sep 2014, 14:34

    Que continúe...
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 26 Sep 2014, 10:47

    Continuará, Pilar. Hasta ahora he publicado la primera parte del libro, titulada "Siete poemas de aniversario. Faltan dos partes más, tituladas "Morillo" y "Amada Marta". Celebro que te guste.

    Un abrazo.
    Pedro


    ..........................



    (continuación de ESTIMADA MARTA – AMADA MARTA (1977-1978)



    CAPFOGUER - MORILLO



    L'ombra del mar ha fet callar els ocells.
    Ara el so fosc de les destrals oscades
    se sent molt lluny. Agito el gobelet
    i llanço els daus. La sort és una noia
    que em mira sempre des del fons del temps
    i té els ulls clars i riu maliciosament.


    La sombra del mar ha acallado a los pájaros.
    Ahora el sonido oscuro de las melladas hachas
    se oye muy lejos. Agito el cubilete
    y lanzo los dados. La suerte es una chica
    que me mira siempre desde el fondo del tiempo
    y tiene los ojos claros y ríe maliciosamente.

    Debades plou en algun lloc remot.
    Tot és suau, i aquests instants que passo
    configurant records que no he viscut
    són uns instants d'intimitat extrema,
    densament plens de tot allò que vull,
    moments de vida il.limitada i clara.
    Debades plou. També debades xisclen
    els falciots ran de finestra i s'omple
    molt lentament el càntir de la tarda.


    En balde llueve en algún remoto lugar.
    Todo es suave, y estos instantes que paso
    configurando recuerdos que no he vivido
    son unos instantes de intimidad extrema,
    densamente llenos de todo aquello que quiero,
    momentos de vida ilimitada y clara.
    En balde llueve. También en balde chillan
    los vencejos a ras de la ventana y se llena
    muy lentamente el cántaro de la tarde.

    Cap gest sobrer. Tot mesurat i breu.
    L'ordre perfà la solitud extrema
    i converteix el joc en profecia.
    Cap gest sobrer, i el lent fluir dels mots
    que no transmuta en pols aquest silenci.
    Un fosc accent, una fosca presència
    prou persistent, tanmateix, per somoure
    l'aigua quieta del pou del capvespre.
    Un fosc accent, una espiral insòlita
    que engendra mots i els engoleix alhora.
    Toca amb les mans tot aquest munt de cendra.
    A l'empedrat del mar hi neixen fulles
    i al bosc ombriu hi nien tots els peixos.
    Dret i revés s'empelten i es confonen.
    Qui té més veu que cridi més que els altres
    i els mati tots amb la mateixa daga.


    Ningún gesto de más. Todo medido y breve.
    El orden concluye la soledad extrema
    y convierte el juego en profecía.
    Ningún gesto de más, y el lento fluir de las palabras
    que no transmuta en polvo este silencio.
    Un oscuro acento, una oscura presencia
    bastante persistente, aun así, para remover
    el agua quieta del pozo del atardecer.
    Un oscuro acento, una espiral insólita
    que engendra palabras y las traga a la vez.
    Toca con las manos todo este montón de ceniza.
    En el empedrado del mar nacen hojas
    y en el bosque umbrío anidan todos los peces.
    Derecho y revés se injertan y se confunden.
    Quién tenga más voz que grite más que los otros
    y los mate a todos con la misma daga.

    Molt he estimat i molt estimo encara.
    Ho dic content i fins un poc sorprès
    de tant d'amor que tot ho clarifica.
    Molt he estimat i estimaré molt més
    sense cap llei de mirament ni traves
    que m'escatimin el fondo plaer
    que molta gent dirà incomprensible.
    Ho dic content: molt he estimat i molt
    he d'estimar. Vull que tothom ho sàpiga.
    Des de l'altura clara d'aquest cos
    que em fa de tornaveu o de resposta
    quan el desig reclama plenituds,
    des de l'intensitat d'una mirada
    o bé des de l'escuma d'un sol bes,
    proclamo el meu amor, el legitimo.


    He amado mucho y mucho amo aún.
    Lo digo alegre y hasta un poco sorprendido
    de tanto amor que todo lo clarifica.
    He amado mucho y amaré mucho más
    sin ninguna clase de miramientos ni trabas
    que me escatimen el hondo placer
    que mucha gente creerá incomprensible.
    Lo digo alegre: he amado mucho y mucho
    he de amar. Quiero que todos lo sepan.
    Desde la altura clara de este cuerpo
    que me hace eco o me responde
    cuando el deseo reclama plenitudes,
    desde la intensidad de una mirada
    o bien desde la espuma de un solo beso
    yo proclamo mi amor: lo legítimo.

    A  trenc de pell i a trenc d'ungles i dents
    retruny la veu. Sense dir res, sospeso
    la densitat dels mots, la consistència.
    No n'escriuré ni un que no em complagui
    profundament. Els mots són el relleu
    d'aquest paisatge estricte que dibuixo
    i han d'ésser plens, suggeridors, compactes.
    Cal que si mai algú s'hi aventura,
    com ara jo, no es perdi per camins
    massa intricats ni el venci la desesma.
    No confegeixo signes, displicent.
    En cada mot m'hi jugo l'existència.


    A flor de piel y a flor de uñas y dientes
    retumba la voz. Sin decir nada, sopeso
    la densidad de las palabras, la consistencia.
    No escribiré ni una que no me complazca
    profundamente. Las palabras son el relevo
    de este paisaje estricto que dibujo
    y tienen que ser plenas, sugerentes, compactas.
    Hace falta que si alguna vez alguien se aventura,
    como yo por ejemplo, no se pierda por caminos
    demasiado intrincados ni lo venza el desánimo.
    No confecciono signos, displicente.
    En cada palabra me juego la existencia.

    Finestra enllà l'escuma i el desfici.
    Deu pesar molt aquesta tarda, penso,
    i evoco tardes dolçament feixugues
    amb rostres clars i clarament propicis.
    Molt he viscut, però els records són l'heura
    que engoleix panys de mur, porfidiosa,
    i jo em veig créixer encara, m'edifico.


    Ventana allá la espuma y la desazón.
    Debe de pesar mucho esta tarde, pienso,
    y evoco tardes dulcemente pesadas
    con rostros claros y claramente propicios.
    Mucho he vivido, pero los recuerdos son la hiedra
    que traga lienzos de muro, porfiada,
    y yo me veo crecer todavía, me edifico.

    Per dir-ho clar, la llum és un parany.
    Cap horitzó no em tempta com aquest
    de ratlles lleus que traço jo mateix
    i no em limita ni m'encercla. Clavo,
    volenterós, les ungles a la nit
    per obrir carreranys a tots els somnis.


    Para decirlo claro, la luz es una trampa.
    Ningún horizonte me tienta como éste
    de rayas leves que trazo yo mismo
    y ni me limita ni me cerca. Clavo,
    voluntarioso, las uñas por la noche
    para abrir callejones a todos los sueños.


    (continuará)


    .


    Última edición por Pedro Casas Serra el Sáb 27 Sep 2014, 13:09, editado 1 vez


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