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Amalia Lateano
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    Manuel José Castilla- Poeta argentino (1918-1980)

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    Mensaje por Amalia Lateano Vie 07 Jul 2023, 16:35


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    Nació en la casa ferroviaria de la estación de Cerrillos el 14 de agosto de 1918 (en la provincia de Salta).

    Fue un escritor cuya raíz folclórica siempre estuvo presente en su obra. Su poesía celebratoria, identificada con el hombre, su tierra natal y la naturaleza, alcanzó su punto más alto en Los cantos del gozante uno de sus últimos libros.

    Fue uno de los fundadores del movimiento La Carpa, que aglutinó durante los años cuarenta a grandes poetas del noroeste argentino como María Adela Agudo, Raúl Galán, Julio Ardiles Gray, María Elvira Juárez y Sara San Martín de Dávalos, entre otros.

    También fue periodista en los diarios El intransigente y Salta, autor de letras de canciones y recopilador de coplas folclóricas.

    Escribió la letra de muchas obras musicalizadas por su inseparable amigo, el Cuchi Leguizamón, hoy clásicos pero que en su momento contribuyeron a la renovación del folclore argentino. su obra extensa y diversa mereció muchas veces el reconocimiento oficial y de sus pares, siendo considerado una de las voces más importantes de la poesía argentina y latinoamericana. Su obra literaria fue largamente celebrada y premiada.
    Premios:
    En 1957 obtuvo el Premio Regional de Poesía del Norte (1954-1956, Dirección General de Cultura de la Nación).
    Por su libro Norte adentro recibió el premio Juan Carlos Dávalos.
    En el período 1958-1960, el Gobierno de Salta lo distinguió por el poemario El cielo lejos.
    En 1964 recibió el premio del Fondo Nacional de las Artes (Mendoza) por Bajo las lentas nubes.
    En 1967 recibió el Tercer Premio Nacional de Poesía por su obra Posesión entre pájaros.
    Entre otras de sus más importantes distinciones se incluyen el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (1973),
    Primer Premio Nacional de Poesía del Ministerio de Educación y Cultura de la Nación (trienio 1970-72)
     Primer Premio Nacional de Poesía del Ministerio de Educación y Cultura de la Nación (trienio 1973-75). Sobre sus últimos años, su libro Cantos del Gozante (1972) fue uno de los más reconocidos.

    La poesía de Castilla es una poesía de alto vuelo poético, ligada al paisaje y al hombre. Si bien esta característica es compartida en mayor o menor medida por la poesía de todo el interior de la Argentina, en el caso de Castilla cobra una dimensión diferenciadora. la poesía de Castilla aparece fusionada con elementos de las cosmovisiones de la América inmemorial, su prosa poética De solo estar es harto ilustrativa en ese sentido, el personaje es el tiempo, y la acción transcurre en un presente continuo: el mundo está aconteciendo ante los ojos del poeta.

    La literatura de Castilla tuvo una amplia influencia en toda la literatura del Noroeste argentino y del interior en general, fue él el primero en introducir la poesía social en ese ámbito.

    Falleció en Salta el 19 de julio de 1980.

    Poemas:


    *Balderrama



    A orillitas del canal
    Cuando llega la mañana
    Sale cantando la noche
    Desde lo de Balderrama

    Adentro puro temblor
    El bombo con la baguala
    Y se alborota quemando
    Dele chispear la guitarra

    Lucero, solito
    Brote del alba
    Dónde iremos a parar
    Si se apaga Balderrama

    Si uno se pone a cantar
    Un cochero lo acompaña
    Y en cada vaso de vino
    Tiembla el lucero del alba

    Zamba del amanecer
    Arrullo de Balderrama
    Canta por la medianoche
    Llora por la madrugada.-


    *Pastor de nubes

    Ese que canta es Barboza,
    pastorcito tastileño.
    Apenas se lo divisa,
    cuando llovizna en el cerro.

    Cada cardón de la falda
    se le parece por dentro.
    Un poco por las espinas,
    pero más por el silencio.

    La florcita amarilla
    de tu sombrero,
    pastora, dámela en Pascua,
    que es tiempo de andar queriendo.

    Mirando pasar las nubes,
    encima 'el cerro me quedo,
    y de golpe me parece
    que soy yo el que se está yendo.

    Pastores como Barboza,
    puede ser que estén habiendo.
    Pero ninguno como él,
    que de amor ande muriendo.-

    *Bajo el sauce solo


    A veces te recuerdo
    Mirando al río
    Dentro la espuma, lejos,
    Anda el olvido.

    Bajo este sauce solo
    Yo te he querido
    Y se ha quedado el sauce
    Mas pensativo.

    Donde andará mi amor
    Que se fue penando
    Por este olvido
    Me vuelve con la zamba
    Arrepentido.

    No sé porqué desando
    Viejos caminos
    Sabiendo que son otros
    Nuestros destinos.

    Ya me voy con la tarde
    Triste y dolido
    Nuestro amor es recuerdo
    Lo llevó el río.

    Debajo del sauce solo
    A veces te recuerdo
    Mirando el río
    Dentro la espuma, lejos,
    Anda el olvido.-

    *La atardecida

    ¡Qué distante que estás otra vez,
    oh mi bien!; ¿donde estás?
    Con el correr de los días,
    pienso a veces que vas a volver.
    Ando diciendo tu nombre;
    me alumbra la luna del atardecer.
    El camino me vuelve a llevar
    y la flor del amor,
    abierta sobre mi pecho,
    te recuerda como una canción,
    que lleva sobre los ojos
    la tarde que nace de tu corazón.

    ¡Ay arroyo, que sabes hablar;
    palomita que al aire te vas:
    cuéntale nada más
    que, dolido, la vuelvo a llamar!
    Quiero cantar en la noche
    la zamba que un día tendrás que llorar.

    Solitario te vuelvo a pensar,
    pura luz de jazmín.
    Cuando llega la nostalgia,
    suelta el cielo su sombra otoñal.
    Solamente por amarte,
    a veces andando me da por cantar.

    Yo sé triste que siempre te vas,
    ¡ay dolor de esperar!
    Pena del enamorado,
    que solita me vuelve a crecer:
    en mi boca, tu recuerdo,
    de tanto cantarlo se me vuelve miel.


    *El Gozante

    Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.
    El que bajo las nubes se queda silencioso.
    Pienso: si alguno me tocara las manos
    se iría enloquecido de eternidad,
    húmedo de astros lilas, relucientes.
    Estoy solo de espaldas transformándome.
    En este mismo instante un saurio me envejece y soy leña
    y miro por los ojos de las alas de las mariposas
    un ocaso vinoso y transparente.
    En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
    De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío.
    Sé que en este momento, dentro de mí,
    nace el viento como un enardecido río de uñas y de agua.
    Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
    A veces un lapacho me corona con flores blancas
    y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo de la tierra.
    De cara al infinito
    siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
    Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
    puedo dejar que encima de mis ingles
    amamante la luna sus colmillos pequeños.
    Zorros la cola como cortaderas,
    gualacates rocosos,
    corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
    garzas meditabundas
    yararás despielándose,
    acatancas rodando la bosta de su mundo,
    todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste
    nada y mi alegría.
    Después, si ya estoy muerto,
    échenme arena y agua. Así regreso.-

    La Pomeña

    Eulogia Tapia en La Poma
    al aire da su ternura
    si pasa sobre la arena
    y va pisando la luna.

    El trigo que va cortando
    madura por su cintura,
    mirando flores de alfalfa
    sus ojos negros se azulan.

    El sauce de tu casa
    está llorando
    porque te roban, Eulogia
    carnavaleando.

    La cara se le enharina,
    la sombra se le enarena
    cantando y desencantando
    se le entreveran las penas.

    Viene en un caballo blanco
    la caja en su mano tiembla
    y cuando se hunde en la noche
    en una dalia morena..

    *Esta tierra es hermosa

    Esta tierra es hermosa.
    Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.
    La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen;
    Montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco
    Como una boca de horno de pan recién prendido,
    Yuchanes de leyenda
    En donde duermen indios y ríos esplendentes,
    Gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio
    Y bejucos volcando su azulina inocencia.
    Todo eso quiero.
    Y hablo de contrapuntos encrespados
    Y de lo que ellos para virilmente sangrientos
    Cuando el vino en la muerte es un adiós morado.

    Esta tierra es hermosa.
    Déjenme que la alabe desbordado,
    Que la vaya cavando
    De canto en canto turbio
    Y en semilla y semilla demorado.
    Ocurre que me pasa que la pienso despacio
    Y que empieza a dolerme casi como un recuerdo,
    Y sin embargo, triste, la festejo.
    Mato los colibríes que la elogian
    Como quien apagara los pétalos del aire.
    Hondeo como un niño ángeles y campanas
    Y cuando así, dolido, la desnudo,
    Cuando así la lastimo,
    Me crece, ay, una lágrima en la que apenas si me reconozco.

    Digo que me le entrego.
    Digo que sin saber la voy amando,
    Y digo que me vaya perdonando
    Y en un perdón y en otro que le pido
    Digo que alegremente voy sangrando.-

    *Qué lindo cuando me muera

    Qué lindo cuando me muera y vengan mis amigos a mirarme los ojos.
    Estaré ya lejano, llenas de un sueño quieto mis pupilas.
    Tal vez dentro de esa agua
    vayan viendo las cosas que yo he visto y amado:
    un lapacho amarillo y otro lapacho blanco
    donde miré la tarde endulceserse silenciosa
    y a la nieve pensando su copo más hermoso.

    Tal vez me miren viendo como nace la flor de la semilla,
    su fiesta sola y olvidada;
    puede ser que me encuentren solos los cementerios de las cumbres en la Poma,
    oyendo cómo suena, reseco en siemprevivas, el olvido en el viento
    entre rosas celestes de papel inocente.

    Quizás también, junto a mis apagados ademanes,
    beban la chicha cuajada en ojos muertos
    por donde miran tristes los maíces de América
    y por donde mi canto se calienta
    y me sale al camino
    igual que una bandera colorada y de fiesta en Bolivia.

    Quizás dentro los cielos hueros de mis pupilas
    hallen una corzuela muriéndose en los montes
    como un agua apagada por su propia hermosura
    y encuentren unos ciegos cantando, entraña tras entraña,
    muertos que se les quedan colgados de sus rezos
    igual que una guirnalda de violetas heladas.

    Acaso un día, carnavaleando airosos con el vino
    llenos de sol y harina y coplas y caballos,
    topen un ramo verde de albahaca marchitado
    y piensen que yo alegre me coronaba de laureles.

    Puede ser que mirándome se vayan por los chacos
    y entre arena y arena y más arena se descuelgue la luna
    con una garza adentro entre los bobadales del Bermejo.

    Quizás entre guitarras las madres amantísimas
    sientan las serenatas desvelarlas;
    quizás con las palomas del amor se alejen sus mensajes en papeles celestes
    deshaciendo en el aire sus huesos delicados.

    Quizás todo eso ocurra
    cuando junto a mis ojos, grises por el olvido,
    estén conmigo dulcemente muertos.-

    Niño dormido en un mercado

    He visto un niño colgado del techo de un mercado
    en Santa Cruz de la Sierra, en Bolivia.

    Dormía en su cuna de lona
    entre el chillido verde tierno y hediondo de los monos,
    entre ramos de acelgas arrugados,
    entre los mágicos y desnudos cuerpos humanos de las zanahorias
    junto al hebroso y blanco de las mandiocas

    Ahora lo recuerdo
    su sueño me quema todavía
    con la leche apurada que le daba su madre,
    con el pico crepuscular de los tucanes
    que lo hubieran tragado como un tamarindo.

    El niño era una semilla preñándose en la lluvia
    sin saber si iba a ser una flor o una lechuga.

    *Gente en los sueños

    Los sueños tienen gente.
    y uno, dormido, es como una casa
    que de golpe se llena de personas.

    Hay veces que ellas y uno, todos, caminamos y hablamos
    y nos oímos apenas como si conversáramos desde lejos.

    Uno habla con los amigos muertos.

    Y cuando se recuerda
    se hunde en un espejo, de espaldas,
    las manos llenas de ademanes vacíos.
    Y un día brillante queda lejos y solo.




    Última edición por Amalia Lateano el Dom 09 Jul 2023, 20:51, editado 1 vez
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    Manuel José Castilla- Poeta argentino (1918-1980) Empty Re: Manuel José Castilla- Poeta argentino (1918-1980)

    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jul 2023, 18:01

    No conocía a Manuel José Castilla.
    GRacias, Amalia, por traerlo!
    Voy a leer sus poemas!
    Besos
    Maria Lua


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    Manuel José Castilla- Poeta argentino (1918-1980) Empty Re: Manuel José Castilla- Poeta argentino (1918-1980)

    Mensaje por Amalia Lateano Vie 07 Jul 2023, 20:30

    María Lua:

    Muchas gracias

    Es uno de mis autores preferidos.
    En el 2021 conocí Balderrama , porque mi hija y familia me llevó de paseo!
    Es un boliche, un restaurante para los forasteros, donde hay instrumentos
    y es pedirlos y te lo dan.
    Se hace música permanentemente en las veladas.
    Es ir a almorzar y alguien comienza con una guitarra,
    o un bombo y ya se empieza a cantar.

    Es su poesía de una calidad musical única!!

    Algunos de los temas se cantan solos!!
    Pero el Cuchi Leguizamón , otro genio del folklore argentino, los ha musicalizados .

    Voy a subir un video con Balderrama. Tema que me agrada mucho.

    Saludos y besos

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 08 Jul 2023, 00:58

    EXCELENTE, QUERIDA AMIGA...

    ... Y YA QUE SOY EL COORDINADOR DE ESTA SECCIÓN, UN CONSEJO... PONGA UN SOLO POEMA CADA VEZ QUE HAGA UNA EXPOSICIÓN. ELLO NOS PERMITIRÁ VALORAR TODO EL CONTENIDO DE LA EXPOSICIÓN...

    Fue uno de los fundadores del movimiento La Carpa, que aglutinó durante los años cuarenta a grandes poetas del noroeste argentino como María Adela Agudo, Raúl Galán, Julio Ardiles Gray, María Elvira Juárez y Sara San Martín de Dávalos, entre otros.

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 08 Jul 2023, 01:04


    Si uno se pone a cantar
    Un cochero lo acompaña
    Y en cada vaso de vino
    Tiembla el lucero del alba



    Precioso. Me encantó el poema. Insisto: PASARÉ Y COMENTARÉ. Pero poco a poco

    Como responsable de esta sección insisto en mi gratitud.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Jul 2023, 01:37

    Muy grata sorpresa, Amalia.
    Me quedo con su nombre y sí, te seguiré por acá. De momento veo una interesante biografía. Iré leyendo sus poemas.
    Gracias, amiga y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 08 Jul 2023, 14:37

    Solitario te vuelvo a pensar,
    pura luz de jazmín.
    Cuando llega la nostalgia,
    suelta el cielo su sombra otoñal.
    Solamente por amarte,
    a veces andando me da por cantar.


    ME GUSTA MUCHO EL VERSAR DE ESTE AUTOR.

    GRACIAS.


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    Mensaje por cecilia gargantini Sáb 08 Jul 2023, 15:17

    Gracias, querida Amalia, por traer aquí a este excepcional poeta, al que yo también admiro.
    Besosssssssssssss y que corran estos versos

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    Mensaje por Amalia Lateano Sáb 08 Jul 2023, 16:19

    Estimado amigo Doctor y  Coordinador Pascual

    De acuerdo . Colocaré de a una poesía. Además tengo siempre un aporte

    desde lo lingüístico  para quienes no conocen la lengua regional.

    Balderrama es un bodegón, antes funcionaba sólo de noche.

    Ahora se puede almorzar . Está ubicado enfrente del Caserón de Caseros,
    donde nos hospedamos.
    Nos trataron tan bien que volvimos casi todos los días.

    Nos preguntaban qué deseábamos comer al otro día, y lo preparaban .

     Así me di el lujo de comer el locro, tamales, la humita,  las empanadas,
    la chanfaina y la sopa de quinua.

    *la chanfaina lleva los menudos del chivito (corazón, hígado y riñones) en trozos pequeños.
    * sopa de quinua es una sopa picante que lleva Merken ahumado y ají !! Muy picante.

    El vino salteño es un gozo.

    Las paredes, hechas con ladrillos de barro, datan de muchos años!!
    Cuelgan fotos de grandes músicos y poetas, así mismo,  cuadros de pintores
    nacionales  e internacionales. Es un lugar emblemático y considerado “templo mayor del folklore”.

    Un beso
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    Mensaje por Amalia Lateano Sáb 08 Jul 2023, 16:40

    Mi querida Lluvia Abril:

    Gracias a ti, que sabes encontrar en todos los instantes
    provocadores de la poesía.

    Besos literarios.








    .
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    Mensaje por Amalia Lateano Sáb 08 Jul 2023, 16:45

    Pascual Lopez Sanchez escribió:Solitario te vuelvo a pensar,
    pura luz de jazmín.
    Cuando llega la nostalgia,
    suelta el cielo su sombra otoñal.
    Solamente por amarte,
    a veces andando me da por cantar.


    ME GUSTA MUCHO EL VERSAR DE ESTE AUTOR.

    GRACIAS.
    Gracias Pascual:

    En este espacio voy a tratar de aportar que hay poetas en todo el país!!

    Mi Patria tiene 2,78 millones km².

    No solamente en Buenos Aires.

    El corazón del hombre palpita de igual forma  

    y más, cuando está en regiones inhóspitas.

    Besos y abrazos Maestro!!
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    Mensaje por Amalia Lateano Sáb 08 Jul 2023, 16:50

    Mi querida cecilia gargantini:

    Es un placer compartir la vida una vez más.

    Mil gracias por tu comentario

    Escribes bonito.

    Besos
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    Mensaje por Amalia Lateano Dom 09 Jul 2023, 20:59

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    Bajo las lentas nubes

    (1963)


               
    1



    Qué pena tiene la muerte

    cuando de su calavera

    siente crecer en silencio

    la flor de la primavera .



    Esta tierra es hermosa.

    Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.

    La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen:

    montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco

    como una boca de horno de pan recién prendido,

    yuchanes de leyenda

    en donde duermen indios y ríos esplendentes,

    gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio

    y bejucos volcando su azulina inocencia.

    Todo eso quiero.

    y hablo de contrapuntos encrespados

    y de lo que ellos paran virilmente sangrientos

    cuando el vino en la muerte es un adiós morado.



    Esta tierra es hermosa.

    Déjenme que la alabe desbordado,

    que la vaya cavando

    de canto en canto turbio

    y en semilla y semilla demorado.

    Ocurre que me pasa que la pienso despacio

    y que empieza a dolerme casi como un recuerdo,

    y sin embargo, triste, la festejo.

    Mato los colibríes que la elogian

    como quien apagara los pétalos del aire,

    hondeo como un niño ángeles y campanas

    y cuando así, dolido, la desnudo,

    cuando así la lastimo,

    me crece, ay, una lágrima en la que apenas si me reconozco.



    Digo que me le entrego.

    Digo que sin saber la voy amando,

    y digo que me vaya perdonando

    y en un perdón y en otro que le pido digo

    que alegremente voy sangrando.

    Manuel J. Castilla



    Última edición por Amalia Lateano el Dom 09 Jul 2023, 21:04, editado 1 vez
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    Mensaje por Amalia Lateano Dom 09 Jul 2023, 21:00

    Posesión entre pájaros

    (1966)





    LA CASA



    A María Angélica de la Paz Lezcano

    y a Juan Antonio Medel



    Ése que va por esa casa muerta

    y que en la noche por la galería

    recuerda aquella tarde en que llovía

    mientras empuja la pesada puerta,





    ése que ve por la ventana abierta

    llegar en gris como hace mucho el día

    y que no ve que su melancolía

    hace la casa mucho más desierta,



    ése que amanecido, con el vino,

    se arrima alucinado al mandarino

    y con su corazón lo va tanteando,



    ése ya no es, aunque parezca cierto,

    es un Manuel Castilla que se ha muerto

    y en esa casa está resucitando.-




    17 de marzo de 1964

    Manuel J. Castilla
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    Mensaje por Amalia Lateano Dom 09 Jul 2023, 21:06

    Andenes al ocaso

    (1967)







    OTRA VEZ LA TIERRA



    A Luis Víctor Outes (h)

    A Eddy Outes



    Yo tampoco sé nunca por qué me maravillas.



    Te voy mirando y siento que mis ojos son húmedas semillas


    que dentro de ellos duerme tu silencio más grávido

    y pares la granada de candor del rocío.



    A veces tiendes desde tu vientre mineral más oscuro

    el ademán sonámbulo invisible del imán, mano de tu memoria,

    [y me acaricias.



    Entonces cuento a todos que tú me has recordado,

    que en mi barba se mueve tu corazón como un humo levísimo

    y como un sueño que anda me fundo en el crepúsculo.



    Me quedo viéndote lagrimear añares en la iguana,

    crecer desde su cáscara de ananá madurando

    y es como si sintiera moverse entre mis manos

    amarillenta y vieja y melancólica la yema del otoño.



    Hay noches en que el hombre vaciándose en un grito

    parte como con sangre medio a medio tu monte.

    Entonces te posee entre los griterías de los pájaros,

    llena de sed la boca, el pelo de hojarasca estrujada,

    sorbiéndote la piel hasta endulzarse entero.



    Lejos, entre el viento y la escoria cariada de la piedra, en la Poma,

    te ablandas como en la lana leve de los pastores.

    Yo les hablo escarbando lo que callan. Les digo que te olviden

    y ellos desde sus calles solas miran enmudecidos

    el pedregal que cavan las uñas de sus muertos.



    Otros días estallas en sus pechos cantando,

    los mojas con tu savia golpeándolos con flores coloradas,

    los paras en la danza con que te enguirnalda su alegría,

    te hacen enternecer y te enamoran

    hasta que yacen todos embriagados.



    Tú, dormida,

    los amamantas como a tu primer hijo, todavía.



    Nunca sabré por qué me maravillas.

    Manuel J. Castilla[/b>

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    Mensaje por Amalia Lateano Dom 09 Jul 2023, 21:10

    ESPERO QUE ME LLUEVA



    Ese hongo anaranjado y húmedo pegado en la corteza de este tronco

    [en el monte

    es mi oreja y escucho, hasta el más leve, todos los ruidos de la tierra.

    Puedo decir ahora de qué silencio nace el agua y qué oro la moja

    [para hacer el maíz

    mientras crecen enfurecidas las hebras tiernísimas de las manos

    [del mamboretá mascador de las moscas.



    Adivino, ya oscuro, qué savia se derrama y se endurece haciendo

    [las luciérnagas.

    Oigo abajo, disuelta, vagar perdida la negrura hasta quedarse quieta,

    [vuelta sangre molida en el lomo del escarabajo.

    Estando así, sé del latido en yema del avestruz y su fuga inútil, ciega,

    como en el vientre de una noche redonda y sin salida.



    Oigo la greda machacando los mármoles y volverse ceniza.

    El esmeralda ahogado, entristecido, trepa por las raíces, se deshunde

    y alarmado y gozoso vuela por naranjales en las alas del loro.

    Estoy brotando húmedo y soy la misma saliva de la vida.

    Si ahora me muriese, si un hachero aplastase distraído esta oreja,

    tendría una pena como un río de larga, de irme yendo así solo a la

    [muerte.

    Es apenas un miedo esto que digo. Un rocío que siente que va

    [a pisarlo el viento.



    Sigo vivo mirando cómo teje la niebla

    este helecho que al aire dice adiós al olvido,

    cómo pasa rameando la víbora la cola enardecida

    de su tigre perdido.

    Están naciendo hundidos los colores. Sus picos, como pájaros,

    [quiebran la cal del huevo que los tiene.



    Debe ser el celeste el que aparece

    y subiendo no sabe si sus ojos son cielo.

    Ya trepa el rojo lastimado. Lame sus llagas con sus lenguas condolidas

    [el fuego.

    Rosa en el cháguar, beberá su leche llena de espinas que lo irán

    [mordiendo.

    Y cuando venga el blanco, ese que aún no es blanco todavía, sino

    [sólo tinieblas,

    irá a mojar los pies en la cuajada sombra de la luna.

    El amarillo trae una semilla encima y triste que lo agobia en su otoño.

    Cuando se halle a mi lado será como si estuviera regresando arrugado,

    porque es de cobre el monte y es de muerte la hojarasca reseca.



    Todo lo estoy oyendo. Late insomne la vida y me estremece.

    Voy a seguir creciendo y escuchando mientras sigo esperando que

    [me llueva.-


    Mayo, 1971


    de Manuel J. Castilla
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    Mensaje por Amalia Lateano Dom 09 Jul 2023, 21:13

    Triste de la lluvia

    (1977)



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    RUINAS DE PALENQUE



    Pienso en ustedes, mayas de Palenque y en México,

    en su señorío desnudo y solo,

    en los dioses grabados de perfil por dormirse

    y que desde la piedra me miran lejanísimos

    y vienen y preguntan por qué los miro,

    por qué echo tierra al agua baya donde yacen en paz.



    Mayas de Palenque,

    dibujados vigilantes del alma, cuál de ustedes me dará esa alegría

    de semilla naciendo en vuestros ojos

    como el rocío de arena de la roca.



    Ahora sus templos, tantos días dulcemente encimados,

    suben y abrazan sus sueños mientras nosotros los pisamos.

    Y si un pie mío trepa, al otro sin que sienta me lo traga la tierra

    y soy entonces una liana rastrera

    en el otoño pulposo que lo ciñe entre las lajas grises

    jadeante todavía como una ramazón recién herida.

    Miro los altos árboles agobiados de tanto verde vivo

    y caigo desde ese cielo roto en una hoja dorada

    como un golpe de azada deshaciéndose en humus.



    El viento silba en las caries pedregosas

    desde estos muertos sin perfil hacia el sol,

    desde los yacentes guerreros taqueadas ya sus bocas

    con el parche de un sapo de basalto borboteante y ahogándose.



    Los devora este monte trepador y savioso,

    los come con la boca sedosa de las flores

    con unos dientes suaves de gusanos que sueltan

    una baba de líquidos cuchillos.

    En esta selva toda serpiente pétrea, cada pájaro,

    cada bicho como una hormiga antigua

    lleva un trozo de templo hasta su cueva

    como para rezarle en la noche su oración silenciosa a dentelladas.



    Sobre tanta indiferencia llena de cielo, mayas de Palenque,

    la selva suelta nacientes mariposas aleteantes

    como la última mirada de vuestros dioses al crepúsculo.


    de Manuel J. Castilla



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Jul 2023, 00:28

    Pues hasta ahora, lo que he leído del autor, me gusta y mucho.
    Te doy las gracias por traerlo hasta aquí, Amalia, para mí, todo un hallazgo.

    Besos, amiga.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 10 Jul 2023, 01:15


    Qué pena tiene la muerte

    cuando de su calavera

    siente crecer en silencio

    la flor de la primavera .



    Para decirlo así, hay que tener un elevado comprommiso vital.


    Me encantó


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    Mensaje por Amalia Lateano Miér 12 Jul 2023, 20:31

    Lluvia Abril escribió:Pues hasta ahora, lo que he leído del autor, me gusta y mucho.
    Te doy las gracias por traerlo hasta aquí, Amalia, para mí, todo un hallazgo.

    Besos, amiga.
    Es muy grato saber que te ha gustado !!

    Es uno de los grandes Poetas, olvidados porque es de la Provincia de Salta
    y mi Patrias mira hacia el Mar,
    desde Buenos Aires ,


    Éste es, como otros, es de gran Valor pero para quienes sentimos que la poesía es lirismo.

    Muy reconocido por sus letras tan humanas!!

    Un beso agradecido
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    Mensaje por Amalia Lateano Miér 12 Jul 2023, 20:33

    Pascual Lopez Sanchez escribió:
    Qué pena tiene la muerte

    cuando de su calavera

    siente crecer en silencio

    la flor de la primavera .



    Para decirlo así, hay que tener un elevado comprommiso vital.


    Me encantó
    Mil gracias Pascual.

    Espero seguir colocando Poetas de Valía.

    Ya que al reconocerlos, también se conoce que hay muchos y muy buenos...

    Un beso agradecido , Maestro

    Buenas noches!!
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 12 Jul 2023, 23:54

    Gracias, nuevamente, a ti AMALIA...

    EN AIRES DE LIBERTAD, e, independientementede las funciones específicas de los moderadores, todos tenemos el mismo papel: nuestra entrega a la poesía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 10 Ago 2023, 14:17

    Vuelvo a tu excelente exposición. No te desanimes nunca.

    "Mayas de Palenque,

    dibujados vigilantes del alma, cuál de ustedes me dará esa alegría

    de semilla naciendo en vuestros ojos

    como el rocío de arena de la roca."



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    Mensaje por Amalia Lateano Miér 16 Ago 2023, 14:25

    Un beso agradecido , Maestro.

    Gracias por darme esta oportunidad.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 20 Ago 2023, 23:55

    MI RECOMENDACIÓN - OTROS LO HACEN DE OTRA FORMA- ES QUE USES UN POEMA DEL AUTOR POR PÁGINA: FACILITA LA LECTURA, LA COMPRENSIÓN Y EL COMENTARIO. NO OBSTANTE ERES LIBRE DE HACERLO COMO CREAS,

    GRACIAS.


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    Mensaje por Amalia Lateano Lun 21 Ago 2023, 18:37

    Pascual Lopez Sanchez escribió:MI RECOMENDACIÓN - OTROS LO HACEN DE OTRA FORMA- ES QUE USES UN POEMA DEL AUTOR POR PÁGINA: FACILITA LA LECTURA, LA COMPRENSIÓN Y EL COMENTARIO. NO OBSTANTE ERES LIBRE DE HACERLO COMO CREAS,

    GRACIAS.
    Por mi propia decisión eso haré

    Y sabes por qué, porque son CRIOLLOS!!

    La mayoría de ellos han aportado a la argentinidad mucho

    de los valores sociales y humanistas de lo que hoy representa esta Tierra.

    Un beso.




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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 12 Jun 2024, 04:00

    "Esta tierra es hermosa.
    Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.
    La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen;
    Montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco
    Como una boca de horno de pan recién prendido,
    Yuchanes de leyenda
    En donde duermen indios y ríos esplendentes,
    Gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio
    Y bejucos volcando su azulina inocencia.
    Todo eso quiero."


    Me gustó mucho como este poeta canta a su tierra. Muchas gracias, Amalia, por traerlo aquí.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 14 Jun 2024, 00:02

    Yo sé triste que siempre te vas,
    ¡ay dolor de esperar!
    Pena del enamorado,
    que solita me vuelve a crecer:
    en mi boca, tu recuerdo,
    de tanto cantarlo se me vuelve miel.



    Gracias, Amalia. Como coordinador ( en Teoría) de este espacio te invito a que redobles tu participación. No tengo duda alguna de que las obligaciones te desbordarán. Pero me consta tu amor por la poesía, tu capacidad de trabajoy tu ausencia de protagonismo.

    Besos.


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