Ariadna G. García (1977-

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Ariadna G. García (Madrid, 10 de enero de 1977) es una poeta, novelista, investigadora, crítica literaria, traductora y profesora española.

Trayectoria

Licenciada en Filología Hispánica, está en posesión del Diploma de Estudios Avanzados en Literatura Española. En el año 2000, en 5.º de carrera, le fue concedida una beca de colaboración con la Complutense. En el 2004, recibió una beca FPU para el desarrollo de su tesis. Ha sido investigadora del Instituto Universitario Menéndez Pidal y del Departamento de Filología II de la Universidad Complutense de Madrid. En el año 2001 obtuvo una beca de creación artística en la emblemática Residencia de Estudiantes, otorgada por el ayuntamiento de Madrid (2001-2002). Fruto de sus años de investigadora son los libros Poesía española de los Siglos de Oro (Akal. 2009) y Antología de la poesía española. 1939-1975 (Akal. 2006). Además de investigadora, es poeta. Ha ganado los premios Hiperión, Arte Joven de la Comunidad de Madrid, Miguel Hernández-Comunidad Valenciana y El Príncipe Preguntón. En el año 2003, en colaboración con los poetas Álvaro Tato y Guillermo López Gallego, publicó el volumen Veinticinco poetas españoles jóvenes (Hiperión, 2.ª reimpresión 2006), obra que recoge una muestra de la poesía del nuevo milenio. Su obra está recogida en varias antologías poéticas, así como en las revistas Turia, Ex Libris, Antaria, Revista Áurea, Nueva Revista, Cuadernos del Matemático y La galla ciencia. En los últimos años se ha dado a conocer como crítica literaria, novelista y traductora. Compagina la creación con la preparación de materiales didácticos (ESO y Bachillerato) para las editoriales Akal y SM.

Número uno de su oposición, Ariadna G. García es profesora de Lengua Castellana y Literatura desde hace más de una década. Desde el año 2018 forma parte del claustro del IES "Cervantes", uno de los seis institutos históricos de Madrid.

También ha sido vigilante de seguridad habilitada por el Ministerio del Interior y librera en "La Central" de Callao.

En los años 2009 y 2016 fue miembro del jurado de poesía del premio "Ojo Crítico" de RNE.

En 2015 representó a España en el XXII Encuentro Internacional de Mujeres Poetas, que tuvo lugar en Cereté (Colombia).

Ejerce la crítica literaria, de manera habitual, en Oculta Lit; también ha colaborado con La estafeta del viento, La tormenta en un vaso y Culturamas (Planeta de Libros).

Mantiene un blog, El rompehielos. Ha dirigido el programa de poesía La luz de la linterna (en Radio 21) y ha sido columnista del suplemento "Campus" del diario El Mundo (2001-2002).

Algunos de sus poemas han sido traducidos al árabe, al checo, al finés, al portugués y al chino.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Ariadna_G._Garc%C3%ADa )


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Algunos poemas de Ariadna G. Garcia, de La guerra de invierno, Hiperrión 2013.


UN IDIOMA ES ENCUENTRO...

Un idioma es encuentro,
asombro, plenitud.

Buscas en otra lengua
remontarte a un misterio, la promesa
de prolongar tus límites.

Un artista trabaja en sus retratos
para pintar el alma de la gente,
tu aprendes un idioma
para sentir el alma de una tierra.



ES EL CICLO ANUAL DE MUERTE Y VIDA...

Catedral luterana de Turku

Es el ciclo anual de muerte y vida
de la naturaleza.
Grandes bloques de hielo
están bajando el río lentamente.
Tú y yo nos abrazamos
aquí, en este rincón nevado,
junto a una puerta entornada
den la catedral.
Su piedra es resistencia
frente al tiempo,
memoria respirable.

Dentro suena
el clamor de un coro,
un ejército de voces
que atraviesa los siglos.
Es el Réquiem de Mozart.
Flota ingrávido, fiero.
No acaricia la luz.
Colpea el aire.
Suplica permanencia.

Nuestros besos,
hondos y apasionados,
también buscan
el infinito,
detener este instante,
suspenderlo, clavarlo.

Grandes bloques de hielo
están bajando el río
sin descanso.



BAJÉ A LA CALLE PARA DIRIGIRME AL COCHE

Hotel Palomestari

Bajé a la calle para dirigirme al coche,
Lo tenía aparcado detrás del hotel,
sobre un montón de nieve.
El frío era intenso.
Leves copos bailaban una coreografía de silencio
hasta posarse en mi cazadora térmica.
La ciudad estaba vacía.
Junto a las farolas, en medio de la acera,
montañas de nieve despejaban el camino a los transeúntes
que por el día andaban,
amaban y llevaban sus vidas a cuestas.
Caminaba despacio por un suelo helado, resbaladizo.
Apenas veía.
Los escaparates estaban apagados.
Los letreros de neón parecían payasos inertes,
sin gracia, provistos de trajes negros.
De pronto escuché una música en medio de la nada.
Me paré.
Las notas, leves, procedían de una tienda de zapatos.
Y allí estaba yo,
en la frontera entre Finlandia y Suecia,
escuchando country bajo la nevada.
La extrañeza me apretó el corazón.
¿Qué hacía yo tan lejos?
¿Qué razón justificaba mi presencia a ese lado del mundo?
Si desaparecía, nadie se daría cuenta,
no habría testigos.
La música seguiría sonando,
tan inútil, como entonces.
Llegué al vehículo.
Despejé a patadas la nieve que lo estaba sepultando.
Retiré con los guantes el enchufe
que lo mantenía unido a la corriente
para evitar que el motor se congelara.
Cuando emprendí el regreso me paré en la esquina de la calle.
Sabía por qué me encontraba allí.
La música dejó de constituir un peligro,
una banda sonora que anunciase mi ausencia.
Tú me estabas esperando,
con el cabello húmedo,
en la sauna templada de nuestra habitación.



ME SIENTO MUY A GUSTO FRENTE A LA CHIMENEA...

Cabaña de Luosto

Me siento muy a gusto frente a la chimenea,
el suave crepitar de las llamas
me relaja y vacía.

Cuesta encender un fuego, como cuesta
que se eleve el espíritu de un sueño
por encima del barro,
que un amor cobre forma, que una amistad se asiente.
Son necesarios leños,
pastillas de gasoil y algunas ramas;
además de paciencia.

Por las ventanas vemos la tormenta de nieve.
La ira de los copos contraviene a la lumbre,
la niega, aunque comparte su destino
de belleza fugaz.
Las montañas y lagos desconocen
esta condena al límite;
el miedo a que las cosas no perduren,
ni tan siquiera tú.

Bailemos en la alfombra.

Deseo acariciarte en la penumbra,
poseer tu certeza iluminada
por la hermosura efímera del fuego.



EL TRINEO AVANZA EN LA NIEVE A GRAN VELOCIDAD...

Bosque de Luosto

El trineo avanza en la nieve a gran velocidad.
Tiran de él seis perros de hermoso pelaje.
Sus ladridos anuncian nuestra presencia,
espantan el peligro y nos protegen
de aquellas amenazas que no vemos.
Sus pezuñas se hunden en el frío,
de donde extraen la fuerza y el coraje.
Recorremos kilómetros así.
Confiamos en ellos.
Yo voy de pie, guiando.
Tú vas sentada sobre una piel de alce.
Ellos van a la caza del horizonte.
Formamos un equipo con los huskies.
Atravesamos juntos una soledad espesa,
que de otro modo, nos mortificaría.
De vez en cuando,
algunos de los animales se sienten atraídos por la nieve,
y aunque nunca se paran,
lamen copos o se frotan contra los desfiladeros blancos.
Qué belleza la de sus ojos llenos de alegría y de ímpetu.
Poseen el espacio que recorren, y el aire que resp9iran.
Miro los árboles.
Luego, dentro de mí.
Disfruto el sueño que he tenido el valor de imaginar.

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SIMO HÄYHA NO ES UN FRANCOTIRADOR CORRIENTE. LOS RUSOS...

Frente de Kollaa.
Istmo de Karelia

Simo Häyha no es un francotirador corriente. Los rusos lo apodan "La muerte blanca". Su nombre está en la lista de soldados a los que buscar para su ejecución. Su certeza en el tiro merma al Ejército Rojo. Elimina a los hombres y desuella la moral de la tropa. Ha sobrevivido a varios intentos de asesinato, a la caza salvaje de otros depredadores. Pero aún no existe la bala que se cobre su pieza. Ahora está tumbado sobre la nieve. Su mano derecha acaricia el gatillo de un fusil H-28, el arma con que cada verano salía al monte con su padre, antes de que Stalin invadiese su mundo. También pescaban en los lagos de Karelia. Y a la noche, encendían un fuego que convocaba a su alrededor a toda la familia, e incluso a los amigos. Allí cenaban, al calor de las llamas y de la compañía, como si nadie en la Tierra estuviera de paso. Donde había canciones, hoy ruge el tableteo constante de las ametralladoras. Por eso «La muerte blanca» clava la vista en el lago congelado, por donde espera que aparezcan las orugas soviéticas que huyen de las carreteras llenas de minas. No trata de defender una frontera, sino su propia infancia.



LA 163ª DIVISIÓN DEL EJÉRCITO SOVIÉTICO AVANZA CON..

Frente de Suomussalmi.
Finlandia central

La 163ª División del Ejército sociético avanza con dificultad por el camino helado. Los blindados patinan. Y cuando ruedan sobre la nieve blanda, se hunden medio metro, hasta atascarse. Pero la irregularidad del terreno no encuentra correspondencia alguna con el ánimo de los oficiales o de los soldados. Su alegre confianza es un espejo reluciente y liso. Nadie duda del éxito de su misión. Se les ha encomendado tomar Suomusalmi, y abrir un paso corredor que atraviese Finlandia de lado a lado, hasta el golfo de Botnia; la frontera natural con Suecia. Todos los militares, en sus carros y a pie, sueñan despiertos con clavar la punta de sus puñales en esa pera blanca, podrida y congelada de país, para luego, con precisión autómata, en una coreografía de sangre, cortarla en dos mitades simétricas que contengan la misma cantidad de asesinatos, humillaciones, robos; la misma porción de pulpa roja, cálida y espesa. La imagen de las casas ardiendo y de los establos vacíos, no la habían previsto en ningún mapa. Un temor se instala como un parásito en sus cuerpos, succionando sus energías, su entereza; esa noche, la pasarán al raso. Más tarde, cuando sienten que un golpe fortuito les puede hacer perder los dedos de las manos, adormecidas y moradas, preparan una hoguera con alguno de los troncos secos apilados cerca del camino. Y de nuevo, sobreviene la sorpresa. Tienen forma de granada de mortero.



EL DESHIELO DEL LAGO, EN PRIMAVERA, HUMILLARÁ A LAS...

Frrente de Tolvajärvi.
Istmo de Karelia

El deshielo del lago, en primavera, humillará a las aguas, que, con pudicia, como si traicionasen el secreto de un niño o la confesión de un sicario, desvelarán los horrores de la guerra. Esto que flota inerte entre cascotes de hielo es un cadáver. Cantarán de plano al mundo. Y estos bultos de aquí, que la corriente mece bajo la niebla helada, son los restos de miles de ilusiones que duermen boca abajo.


ARIADNA G. GARCÍA, La guerra de invierno, Hiperión, 2013.