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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:20

    1
    23- ROMANCE DE LA LUNA, LUNA


    A Conchita García Lorca


    La luna vino a la fragua
    con su polisón de nardos.
    El niño la mira, mira.
    El niño la está mirando.

    En el aire conmovido
    mueve la luna sus brazos
    y enseña, lúbrica y pura,
    sus senos de duro estaño.

    Huye luna, luna, luna.
    Si vinieran los gitanos,
    harían con tu corazón
    collares y anillos blancos.

    Niño, déjame que baile.
    Cuando vengan los gitanos,
    te encontrarán sobre el yunque
    con los ojillos cerrados.

    Huye luna, luna, luna,
    que ya siento sus caballos.

    Niño, déjame, no pises
    mi blancor almidonado.

    El jinete se acercaba
    tocando el tambor del llano.
    Dentro de la fragua el niño,
    tiene los ojos cerrados.

    Por el olivar venían,
    bronce y sueño, los gitanos.
    Las cabezas levantadas
    y los ojos entornados.

    Cómo canta la zumaya,
    ¡ay, cómo canta en el árbol!
    Por el cielo va la luna
    con un niño de la mano.

    Dentro de la fragua lloran,
    dando gritos, los gitanos.
    El aire la vela, vela.
    El aire la está velando
    .


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    FEDERICO GARCÍA LORCA - Página 2 Empty Re: FEDERICO GARCÍA LORCA

    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 22:23

    24- Romance sonámbulo



    Verde que te quiero verde.
    Verde viento. Verdes ramas.
    El barco sobre la mar
    y el caballo en la montaña.
    Con la sombra en la cintura
    ella sueña en su baranda,
    verde carne, pelo verde,
    con ojos de fría plata.
    Verde que te quiero verde.
    Bajo la luna gitana,
    las cosas la están mirando
    y ella no puede mirarlas.
    Verde que te quiero verde.
    Grandes estrellas de escarcha
    vienen con el pez de sombra
    que abre el camino del alba.
    La higuera frota su viento
    con la lija de sus ramas,
    y el monte, gato garduño,
    eriza sus pitas agrias.
    ¿Pero quién vendra? ¿Y por dónde...?
    Ella sigue en su baranda,
    Verde came, pelo verde,
    soñando en la mar amarga.
    --Compadre, quiero cambiar
    mi caballo por su casa,
    mi montura por su espejo,
    mi cuchillo per su manta.
    Compadre, vengo sangrando,
    desde los puertos de Cabra.
    --Si yo pudiera, mocito,
    este trato se cerraba.
    Pero yo ya no soy yo,
    ni mi casa es ya mi casa.
    --Compadre, quiero morir
    decentemente en mi cama.
    De acero, si puede ser,
    con las sábanas de holanda.
    ¿No ves la herida que tengo
    desde el pecho a la garganta?
    --Trescientas rosas morenas
    lleva tu pechera blanca.
    Tu sangre rezuma y huele
    alrededor de tu faja.
    Pero yo ya no soy yo,
    ni mi casa es ya mi casa.
    --Dejadme subir al menos
    hasta las altas barandas;
    ¡dejadme subir!, dejadme,
    hasta las verdes barandas.
    Barandales de la luna
    por donde retumba el agua.
    Ya suben los dos compadres
    hacia las altas barandas.
    Dejando un rastro de sangre.
    Dejando un rastro de lágrimas.
    Temblaban en los tejados
    farolillos de hojalata.
    Mil panderos de cristal
    herían la madrugada.
    Verde que te quiero verde,
    verde viento, verdes ramas.
    Los dos compadres subieron.
    El largo viento dejaba
    en la boca un raro gusto
    de hiel, de menta y de albahaca.
    ¡Compadre! ¿Donde está, díme?
    ¿Donde está tu niña amarga?
    ¡Cuántas veces te esperó!
    ¡Cuántas veces te esperara,
    cara fresca, negro pelo,
    en esta verde baranda!
    Sobre el rostro del aljibe
    se mecía la gitana.
    Verde carne, pelo verde,
    con ojos de fría plata.
    Un carámbano de luna
    la sostiene sobre el agua.
    La noche se puso íntima
    como una pequeña plaza.
    Guardias civiles borrachos
    en la puerta golpeaban.
    Verde que te qinero verde.
    Verde viento. Verdes ramas.
    El barco sobre la mar.
    Y el caballo en la montaña.






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    Mensaje por Andrea Diaz Vie 09 Abr 2010, 09:15

    OHHH LORCA Y SUS DUENDES, BELLISIMO MARIA, GRACIAS POR TRAERLO...
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Jun 2010, 11:02

    Gracias, Andrea...
    Un beso
    Maria
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Jun 2010, 11:03

    Poeta español nacido en Fuentevaqueros, Granada en 1898.
    Estudió Letras en la Universidad de Granada y Música con Manuel de Falla. Fue una de las puntas del triángulo
    surrealista formado por él, Salvador Dalí y Luis Buñuel, atraídos por el significado del manifiesto surrealista
    de André Breton.
    Considerado uno de los grandes poetas del siglo XX, murió asesinado en Granada en 1936. ©




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Jun 2010, 11:05

    Federico García Lorca

    1898-1936
    1898 El 5 de junio nace Federico García Lorca en Fuente Vaqueros,
    provincia de Granada, hijo de Federico García Rodríguez y Vicenta
    Lorca Romero. Será el mayor de cuatro hermanos: Francisco, Concha
    e Isabel.
    1908 Pasa unos meses en Almería, donde comienza sus estudios de
    bachillerato. Primeros estudios de música. 1909 se traslada con
    su familia a vivir a Granada.
    1915-1917 Estudios de Filosofía y Letras y de Derecho en la
    Universidad de Granada. Amistad con el núcleo intelectual granadino
    (Melchor Fernández Almagro, Miguel Pizarro, Manuel Ángeles Ortiz,
    Ismael G. de la Serna, Angel Barrios,...). Viajes de estudios,
    dirigidos por el Catedrático Martín Domínguez Barrueta, por
    Andalucía, Castillla y Galicia. Inicia su amistad con el compositor
    Manuel de Falla, quien fija su residencia en Granada.
    1918 Publica en Granada su primer libro Impresiones y Paisajes y
    escribe algunos poemas que aparecerán más tarde en su primer libro
    de versos, Libro de Poemas.


    1919-1924
    1919 Se instala en la Residencia de Estudiante de Madrid, donde vivirá
    hasta 1928. En estos años conocerá a Luis Buñuel, Salvador Dalí,
    José Moreno Villa, Emilio Prados, Pedro Salinas, Pepín Bello....
    1920 El estreno en el Teatro Esclava de Madrid de su obra El maleficio
    de la Mariposa supone un total fracaso. Se matricula en la Facultad
    de Filosofía y Letras. Inicia la redacción de las Suites.
    1921 Publica Libro de Poemas. En noviembre escribe la casi totalidad
    del Poema del Cante Jondo. Juan R. Jiménez incluye en su revista
    Indice poemas de Lorca.
    1922 Lee, en el Centro Artístico de Granada, su conferencia El Cante
    Jondo. Primitivo canto andaluz. 13-14 de junio: se celebra en la
    plaza de los Aljibes de la Alambra de Granada la "Fiesta-concurso
    del cante jondo". Empieza la redacción de la tragicomedia de Don
    Cristóbal y la señá Rosita.
    1923 Enero: con ocasión de la fiesta de los reyes Magos, se celebra
    en su casa una función de Títeres organizada por él y por Falla.
    Primeros dibujos. Asiste, en Madrid, al banquete en honor de Ramón
    Gómez de la Serna. En junio se licencia en Derecho por la Universidad
    de Granada. En el otoño Salvador Dalí llega a la Residencia de
    Estudiantes. Amistad con el pintor Gregorio Prieto y con Rafael
    Alberti. Juan Ramón Jiménez le visita en Granada.


    1925-1928
    1925 Termina Mariana Pineda. Primavera: Primera estancia en Cadaqués,
    en casa de la familia Dalí.
    1926 Realiza numerosas excursiones, principalmente por las Alpujarras,
    con Manuel de Falla. La familia adquiere la Huerta de San Vicente,
    en la vega granadina, donde para frecuentes temporadas. La Revista
    de Occidente publica su Oda a Salvador Dalí. Lee en el Ateneo de
    Valladolid poemas de sus libros en preparación (Suites, Canciones,
    Cante Jondo y Romancero Gitano).
    1927 Publica el libro Canciones. Segunda estancia en Cataluña. La
    compañía de Margarita Xirgu estrena Mariana Pineda en el Teatro
    Goya de Barcelona. El grupo de L´Amic de les Arts (S. Gasch, J.V.
    Foix, L. Montanya, S. Dalí,...) organiza, en las Galerías Dalmau
    de Barcelona, una exposición de sus dibujos. La compañía de
    Margarita Xirgu estrena Mariana Pineda en el Teatro Fontalba de
    Madrid. Conoce a Vicente Aleixandre. Diciembre: el Ateneo de
    Sevilla, en ocasión del Homenaje a Góngora, organiza una lectura
    de Federico García Lorca, Dámaso Alonso, Jorge Guillén, Gerardo
    Diego, Juan Chabás, José Bargamín y Rafael Alberti. Conoce a Luis
    Cernuda y Joaquín Romero Murube.
    1928 Un grupo de intelectuales granadinos, dirigidos por Federico
    García Lorca, funda la revista Gallo, de la que se publicarán dos
    números. Publica en la Revista de Occidente su primer Romancero
    Gitano. Publica, de modo parcial, la Oda al Santísimo Sacramento
    del Altar. Lee en la Residencia de estudiantes la conferencia
    Canciones de Cuna Españolas.


    1929-1932
    1929 Segunda edición de Canciones. Estreno de Mariana Pineda en
    Granada. Junio: Sale para los Estados unidos, vía París-Londres,
    en Compañía de Fernando de los Ríos, arribando a Nueva York. Se
    matricula en la Universidad de Columbia. Frecuenta teatros, cines,
    museos y se apasiona por el jazz. Veranea en Vermont, huésped de
    Philip Cummings, y luego en Catskill mountains, con Angel del Río.
    De vuelta a Nueva York se instala en el John Jay Hall de la
    Universidad de Columbia, donde permanecerá hasta enero de 1930.
    Comienza a trabajar en lo que será Poeta en Nueva York, escribe el
    guión de Viaje a la Luna y empieza El Público.
    1930 Pronuncia unas conferencias en la Universidad de Columbia y
    en el Vassr College. El torero Ignacio Sánchez Mejías y la cantante
    La Argentinita le visitan en Nueva York Invitado por la Institución
    Hispano-Cubana de Cultura marcha a La Habana, donde pronuncia varias
    conferencias y termina El Público. De vuelta a España, estrena en
    Madrid la versión breve de La Zapatera prodigiosa.
    1931 Publica algunos poemas de Poeta en Nueva York. Publica el Poema
    del Cante Jondo. Termina Así que pases cinco años. Dirige y funda
    con Eduardo Ugarte el teatro universitario ambulante La Barraca.
    Conferencia y lectura de poemas de Poeta en Nueva York en la
    Residencia de Señoritas, de Madrid.
    1932 Conferencias en Valladolid, Sevilla, Salamanca, La Coruña,
    San Sebastián y Barcelona. Escribe Bodas de Sangre. Exposición de
    dibujos en el Ateneo Popular de Huelva. Primera salida de La Barraca
    que representa obras del teatro clásico español en varios pueblos de
    la península.


    1933-1936
    1933 Estreno de Bodas de Sangre en el teatro Beatriz de Madrid, y de
    Amor de Don Perlimplín en el español. Se publica en Méjico la Oda de
    Walt Whitman.
    1933-1934 Triunfal estancia en Argentina y Uruguay. En Buenos Aires
    da conferencias y asiste a las clamorosas representaciones de Mariana
    Pineda, Bodas de Sangre y la Zapatera prodigiosa. Conoce a Pablo
    Neruda. Bodas de Sangre alcanza un gran éxito, sobrepasando las cien
    representaciones. Estancia en Montevideo donde pronuncia varias
    conferencias. Regresa a España en el mes de Mayo. Muere en la plaza
    de toros de Manzanares, Cuidad Real, su amigo el toreo Ignacio
    Sánchez Mejías. Continúan las representaciones de La Barraca. Pasa
    a limpio el original de Diván del Tamarit. Estreno triunfal de Yerma
    en Madrid por la compañía de Margarita Xirgu.
    1935 Publica el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías. Trabaja en Doña
    Rosita la Soltera o el Lenguaje de las Flores. Estancia en Barcelona,
    donde da conferencias y asiste a las representaciones de Yerma y
    Bodas de sangre. Estrena Doña Rosita la Soltera y trabaja en los
    Sonetos. La compañía de Lola Membrives estrena La Zapatera prodigiosa
    en el teatro Coliseum de Madrid.
    1936 Publica Primeras Canciones. Concluye La Casa de Bernarda Alba,
    que no se representa hasta 1945 en Buenos Aires. participa en un
    homenaje a Luis Cernuda. 13 de julio: sale de Madrid hacia Granada.
    18 de julio. Alzamiento militar contra el Gobierno de la República.
    16 de agosto: es detenido. 19 de agosto: Federico García Lorca es
    asesinado en Víznar (Granada). Deja inédita e inconclusa una numerosa
    obra.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Jun 2010, 11:07

    25- Romance del emplazado

    Para Emilio Aladrén

    ¡Mi soledad sin descanso!
    Ojos chicos de mi cuerpo
    y grandes de mi caballo,
    no se cierran por la noche
    ni miran al otro lado
    donde se aleja tranquilo
    un sueño de trece barcos.
    Sino que limpios y duros
    escuderos desvelados,
    mis ojos miran un norte
    de metales y peñascos
    donde mi cuerpo sin venas
    consulta naipes helados.

    Los densos bueyes del agua
    embisten a los muchachos
    que se bañan en las lunas
    de sus cuernos ondulados.
    Y los martillos cantaban
    sobre los yunques sonámbulos,
    el insomnio del jinete
    y el insomnio del caballo.

    El veinticinco de junio
    le dijeron a el Amargo:
    Ya puedes cortar si gustas
    las adelfas de tu patio.
    Pinta una cruz en la puerta
    y pon tu nombre debajo,
    porque cicutas y ortigas
    nacerán en tu costado,
    y agujas de cal mojada
    te morderán los zapatos.
    Será de noche, en lo oscuro,
    por los montes imantados,
    donde los bueyes del agua
    beben los juncos soñando.
    Pide luces y campanas.
    Aprende a cruzar las manos,
    y gusta los aires fríos
    de metales y peñascos.
    Porque dentro de dos meses
    yacerás amortajado.

    Espadón de nebulosa
    mueve en el aire Santiago.
    Grave silencio, de espalda,
    manaba el cielo combado.

    El veinticinco de junio
    abrió sus ojos Amargo,
    y el veinticinco de agosto
    se tendió para cerrarlos.
    Hombres bajaban la calle
    para ver al emplazado,
    que fijaba sobre el muro
    su soledad con descanso.
    Y la sábana impecable,
    de duro acento romano,
    daba equilibrio a la muerte
    con las rectas de sus paño
    s.


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    Mensaje por Samara Acosta Miér 01 Jun 2011, 17:31

    Este poema es una genialidad, muy polémico para la época, a mi me fascina.

    26- Oda a Walt Whitman

    Por el East River y el Bronx
    los muchachos cantan enseñando sus cinturas,
    con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
    Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
    y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

    Pero ninguno se dormía,
    ninguno quería ser el río,
    ninguno amaba las hojas grandes,
    ninguno la lengua azul de la playa.

    Por el East River y el Queensborough
    los muchachos luchaban con la industria,
    y los judíos vendían al fauno del río
    la rosa de la circuncisión
    y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
    manadas de bisontes empujadas por el viento.

    Pero ninguno se detenía,
    ninguno quería ser nube,
    ninguno buscaba los helechos
    ni la rueda amarilla del tamboril.

    Cuando la luna salga
    las poleas rodarán para turbar el cielo;
    un límite de agujas cercará la memoria
    y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

    Nueva York de cieno,
    Nueva York de alambres y de muerte.
    ¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
    ¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
    ¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

    Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
    he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
    ni tus hombros de pana gastados por la luna,
    ni tus muslos de Apolo virginal,
    ni tu voz como una columna de ceniza;
    anciano hermoso como la niebla
    que gemías igual que un pájaro
    con el sexo atravesado por una aguja,
    enemigo del sátiro,
    enemigo de la vid
    y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
    Ni un solo momento, hermosura viril
    que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
    soñabas ser un río y dormir como un río
    con aquel camarada que pondría en tu pecho
    un pequeño dolor de ignorante leopardo.

    Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
    hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
    porque por las azoteas,
    agrupados en los bares,
    saliendo en racimos de las alcantarillas,
    temblando entre las piernas de los chauffeurs
    o girando en las plataformas del ajenjo,
    los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

    ¡También ese! ¡También! Y se despeñan
    sobre tu barba luminosa y casta,
    rubios del norte, negros de la arena,
    muchedumbres de gritos y ademanes,
    como gatos y como las serpientes,
    los maricas, Walt Whitman, los maricas
    turbios de lágrimas, carne para fusta,
    bota o mordisco de los domadores.

    ¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
    apuntan a la orilla de tu sueño
    cuando el amigo come tu manzana
    con un leve sabor de gasolina
    y el sol canta por los ombligos
    de los muchachos que juegan bajo los puentes.

    Pero tú no buscabas los ojos arañados,
    ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
    ni la saliva helada,
    ni las curvas heridas como panza de sapo
    que llevan los maricas en coches y terrazas
    mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

    Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
    toro y sueño que junte la rueda con el alga,
    padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
    y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

    Porque es justo que el hombre no busque su deleite
    en la selva de sangre de la mañana próxima.
    El cielo tiene playas donde evitar la vida
    y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

    Agonía agonía, sueño, fermento y sueño.
    Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
    Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
    la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
    los ricos dan a sus queridas
    pequeños moribundos iluminados,
    y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

    Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
    por vena de coral o celeste desnudo.
    Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
    una brisa que viene dormida por las ramas.

    Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
    entra el niño que escribe
    nombre de niña en su almohada,
    ni contra el muchacho que se viste de novia
    en la oscuridad del ropero,
    ni contra los solitarios de los casinos
    que beben con asco el agua de la prostitución,
    ni contra los hombres de mirada verde
    que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
    Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
    de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
    madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
    del Amor que reparte coronas de alegría.

    Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
    gotas de sucia muerte con amargo veneno.
    Contra vosotros siempre,
    Faeries de Norteamérica,
    Pájaros de la Habana,
    Jotos de Méjico,
    Sarasas de Cádiz,
    Apios de Sevilla,
    Cancos de Madrid,
    Floras de Alicante,
    Adelaidas de Portugal.

    ¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
    Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
    abiertos en las plazas con fiebre de abanico
    o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

    ¡No haya cuartel! La muerte
    mana de vuestros ojos
    y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
    ¡No haya cuartel! ¡Alerta!
    Que los confundidos, los puros,
    los clásicos, los señalados, los suplicantes
    os cierren las puertas de la bacanal.

    Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
    con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
    Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
    camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
    Duerme, no queda nada.
    Una danza de muros agita las praderas
    y América se anega de máquinas y llanto.
    Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
    quite flores y letras del arco donde duermes
    y un niño negro anuncie a los blancos del oro
    la llegada del reino de la espiga.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Jun 2011, 01:15

    He decidido sustituir mi caduco "s.c." por otras expresiones que no generen dudas en nadie. Federico siempre levantó pasiones. Durante muchos años estuvo demonizado en mi país; en su tierra...y en los púlpitos de los institutos y universidades se le trataba como un poeta menor de la Generación del 27. La historia, sin embargo, se carazteriza por su terquedad. Y siempre termina poniendo las cosas en su sitio. El representante más nítido, más genuino del Surrealismo poético en España fue - y hoy es roconocido así por toda la crítica literaria- Federico García Lorca. A tí, María mi gratitud. A él una paloma.
    Besos


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 19 Jun 2011, 23:58, editado 1 vez
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    Mensaje por Samara Acosta Dom 19 Jun 2011, 21:21

    27- conferencias. La nanas infantiles

    Señoras y señores:

    En esta conferencia no pretendo, como en anteriores, definir, sino subrayar; no quiero dibujar, sino sugerir. Animar, en su exacto sentido. Herir pájaros soñolientos. Donde haya un rincón oscuro, poner un reflejo de nube alargada y regalar unos cuantos espejos de bolsillo a las señoras que asisten.

    He querido bajar a la ribera de los juncos. Por debajo de las tejas amarillas. A la salida de las aldeas, donde el tigre se come a los niños. Estoy en este momento lejos del poeta que mira el reloj, lejos del poeta que lucha con la estatua, que lucha con el sueño, que lucha con la anatomía; he huido de todos mis amigos y me voy con aquel muchacho que se come la fruta verde y mira cómo las hormigas devoran al pájaro aplastado por el automóvil.

    Por las calles más puras del pueblo me encontraréis; por el aire viajero y la luz tendida de las melodías que Rodrigo Caro llamó "reverendas madres de todos los cantares". Por todos los sitios donde se abre la tierna orejita rosa del niño o la blanca orejita de la niña que espera, llena de miedo, el alfiler que abra el agujero para la arracada.

    En todos los paseos que yo he dado por España, un poco cansado de catedrales, de piedras muertas, de paisajes con alma, me puse a buscar los elementos vivos, perdurables, donde no se hiela el minuto, que viven un tembloroso presente. Entre los infinitos que existen, yo he seguido dos: las canciones y los dulces. Mientras una catedral permanece clavada en su época, dando una expresión continua del ayer al paisaje siempre movedizo, una canción salta de pronto de ese ayer a nuestro instante, viva y llena de latidos como una rana, incorporada al panorama como arbusto reciente, trayendo la luz viva de las horas viejas, gracias al soplo de la melodía.

    Todos los viajeros están despistados. Para conocer la Alhambra de Granada. por ejemplo, antes de recorrer sus patios y sus salas, es mucho más útil, más pedagógico comer el delicioso alfajor de Zafra o las tortas alajú de las monjas, que dan, con la fragancia y el sabor, la temperatura auténtica del palacio cuando estaba vivo, así como la luz antigua y los puntos cardinales del temperamento de su corte.

    En la melodía, como en el dulce, se refugia la emoción de la historia, su luz permanente sin fechas ni hechos. El amor y la brisa de nuestro país vienen en las tonadas o en la rica pasta del turrón, trayendo vida viva de las épocas muertas, al contrario de las piedras, las campanas, las gentes con carácter y aun el lenguaje.

    La melodía, mucho más que el texto, define los caracteres geográficos y la línea histórica de una región y señala de manera aguda momentos definidos de un perfil que el tiempo ha borrado. Un romance, desde luego, no es perfecto hasta que no lleva su propia melodía, que le da la sangre y palpitación y el aire severo o erótico donde se mueven los personajes.

    La melodía latente, estructurada con sus centros nerviosos y sus ramitos de sangre, pone vivo calor histórico sobre los textos que a veces pueden estar vacíos y otras veces no tienen más valor que el de simples evocaciones.

    Antes de pasar adelante debo decir que no pretendo dar en la clave de las cuestiones que trato. Estoy en un plano poético donde el sí y el no de las cosas son igualmente verdaderos. Si me preguntan ustedes: "¿Una noche de luna de hace cien años es idéntica a una noche de luna de hace diez días?", yo podría demostrar (y como yo otro poeta cualquiera, dueño de su mecanismo) que era idéntica y que era distinta de la misma manera y con el mismo acento de verdad indiscutible. Procuro evitar el dato erudito que, cuando no tiene gran belleza, cansa a los auditorios, y en cambio, persigo subrayar el dato de emoción, porque a vosotros os interesa más saber si de una melodía brota una brisa tamizada que incita al sueño o si una canción puede poner un paisaje simple delante de los ojos recién cuajados del niño, que saber si esa melodía es del siglo XVII o si está escrita en 3 por 4, cosa que el poeta debe saber, pero no repetir, y que realmente está al alcance de todos los que se dedican a estas cuestiones.

    Hace unos años, paseando por las inmediaciones de Granada, oí cantar a una mujer del pueblo mientras dormía a su niño. Siempre había notado la aguda tristeza de las canciones de cuna de nuestro país; pero nunca como entonces sentí esta verdad tan concreta. Al acercarme a la cantora para anotar la canción observé que era una andaluza guapa, alegre sin el menor tic de melancolía; pero una tradición viva obraba en ella y ejecutaba el mandado fielmente, como si escuchara las viejas voces imperiosas que patinaban por su sangre. Desde entonces he procurado recoger canciones de cuna de todos los sitios de España; quise saber de qué modo dormía a sus hijos las mujeres de mi país, y al cabo de un tiempo recibí la impresión de que España usa sus melodías para teñir el primer sueño de sus niños. No se trata de un modelo o de una canción aislada en una región, no; todas las regiones acentúan sus caracteres poéticos y su fondo de tristeza en esta clase de cantos, desde Asturias y Galicia hasta Andalucía y Murcia, pasando por el azafrán y el modo yacente de Castilla.

    Existe una canción de cuna europea, suave y monótona, a la cual puede entregarse el niño con toda fruición, desplegando todas sus aptitudes para el sueño. Francia y Alemania ofrecen característicos ejemplos, y entre nosotros, los vascos dan la nota europea con sus nanas de un lirismo idéntico al de las canciones nórdicas, llenas de ternura y amable simplicidad.

    La canción de cuna europea no tiene más objeto que dormir al niño, sin que quiera, como la española, herir al mismo tiempo su sensibilidad.

    El ritmo y la monotonía de estas canciones de cuna que llamo europeas las pueden hacer aparecer como melancólicas, pero no lo son por sí mismas; son melancólicas accidentalmente, como un chorro de agua o el temblor de unas hojas en determinado momento. No podemos confundir monotonía con melancolía. El cogollo de Europa tiende grandes telones grises ante sus niños para que duerman tranquilamente. Doble virtud de lana y esquila. Con el mayor tacto.

    Las canciones de cuna rusas que conozco, aun teniendo el oblicuo y triste rumor eslavo, pómulo y lejanía, de toda su música, no poseen la claridad sin nubes de las españolas, el sesgo profundo, la sencillez patética que nos caracterizan. La tristeza de la canción de cuna rusa puede soportarla el niño, como se soporta un día de niebla detrás de los cristales; pero en España, no. España es el país de los perfiles. No hay términos borrosos por donde se pueda huir al otro mundo. Todo se dibuja y limita de la manera más exacta. Un muerto es más muerto en España que en cualquiera otra parte del mundo. Y el que quiere saltar al sueño se hiere los pies con el filo de una navaja barbera.

    No quiero que crean ustedes que vengo a hablar de la España negra, la España trágica, etc., etc., tópico demasiado manoseado y sin eficacia literaria por ahora. Pero el paisaje de las regiones que más trágicamente la representan, que son aquellas donde se habla el castellano, tiene el mismo acento duro, la misma originalidad dramática y el mismo aire enjuto de las canciones que brotan en él. Siempre tendremos que reconocer que la belleza de España no es serena, dulce, reposada, sino ardiente, quemada, excesiva, a veces sin órbita; belleza sin la luz de un esquema inteligente donde apoyarse y que, ciega de su propio resplandor, se rompe la cabeza contra las paredes.

    Se puede encontrar en el campo español ritmos sorprendentes o construcciones melódicas llenas de un misterio y una antigüedad que escapa a nuestro dominio; pero nunca encontraremos un solo ritmo elegante, es decir, consciente de sí mismo, que se vaya desarrollando con serenidad querida aunque brote del pico de una llama.

    Pero aun dentro de esta tristeza sobria o este furor rítmico España tiene cantos alegres, chanza, bromas, canciones de delicado erotismo y encantadores madrigales. ¿Cómo ha reservado para llamar al sueño del niño lo más sangrante, lo menos adecuado para su delicada sensibilidad?

    No debemos olvidar que la canción de cuna está inventada (y sus textos lo expresan) por las pobres mujeres cuyos niños son para ellas una carga, una cruz pesada con la cual muchas veces no pueden. Cada hijo, en vez de ser una alegría, es una pesadumbre, y, naturalmente, no pueden dejar de cantarles, aun en medio de su amor, su desgano de la vida.

    Hay ejemplos exactos de esta posición, de este resentimiento contra el niño que ha llegado cuando, aun queriendo la madre. no ha debido llegar de ninguna manera. En Asturias, se canta esto en el pueblo de Navia:


    Este neñín que teño nel collo
    e d'un amor que se tyama Vitorio,

    Dios que madeu, treveme llongo

    por non andar con Vitorio nel collo.

    Y la melodía con que se canta está a tono con la tristeza miserable de los versos.

    Son las pobres mujeres las que dan a los hijos este pan melancólico y son ellas las que lo llevan a las casas ricas. El niño rico tiene la nana de la mujer pobre, que le da al mismo tiempo, en su cándida leche silvestre, la médula del país.

    Estas nodrizas. juntamente con las criadas y otras sirvientas más humildes, están realizando hace mucho tiempo la importantísima labor de llevar el romance, la canción y el cuento a las casas de los aristócratas y los burgueses. Los niños ricos saben de Gerineldo de don Bernaldo, de Tamar, de los amantes de Teruel, gracias a estas admirables criadas y nodrizas que bajan de los montes o vienen a lo largo de nuestros ríos para darnos la primera lección de historia de España y poner en nuestra carne el sello áspero de la divisa ibérica: "Solo estás y solo vivirás".

    Para provocar el sueño del niño intervienen varios factores importantes si contamos, naturalmente, con el beneplácito de las hadas. Las hadas son las que traen las anémonas y las temperaturas. La madre y la canción ponen lo demás.

    Todos los que sentimos al niño como el primer espectáculo de la Naturaleza, los que creemos que no hay flor, número o silencio comparables a él hemos observado muchas veces cómo, al dormir y sin que nada ni nadie le llame la atención, ha vuelto la cara del almidonado pecho de la nodriza (ese pequeño monte volcánico estremecido de leche y venas azules) y ha mirado con los ojos fijos la habitación aquietada para su sueño.

    "¡Ya está ahí!", digo yo siempre, y, efectivamente, está.

    El año de 1917 tuve la suerte de ver a un hada en la habitación de un niño pequeño, primo mío. Fue una centésima de segundo, pero la vi. Es decir, la vi... como se ven las cosas puras, situadas al margen de la circulación de la sangre, con el rabillo del ojo, como el gran poeta Juan Ramón Jiménez vio a las sirenas, a su vuelta de América: las vio que se acababan de hundir. Esta hada estaba encaramada en la cortina, relumbrante como si estuviera vestida con un traje de ojo de perdiz, pero me es imposible recordar su tamaño ni su gesto. Nada más fácil para mí que inventármela, pero sería un engaño poético de primer orden, nunca una creación poética, y yo no quiero engañar a nadie. No hablo con humor ni con ironía; hablo con la fe arraigada que solamente tienen el poeta, el niño y el tonto puro. Al hablar incidentalmente de las hadas cumplí con mi deber de propagandista del sentido poético, hoy casi perdido por culpa de los literatos y los intelectuales, que han esgrimido contra él las armas humanas y poderosas de la ironía y el análisis.

    Después del ambiente que ellas crean hacen falta dos ritmos: el ritmo físico de la cuna o silla y el ritmo intelectual de la melodía. La madre traba estos dos ritmos para el cuerpo y para el oído con distintos compases y silencios, los va combinando hasta conseguir el tono justo que encanta al niño.

    No hacía falta ninguna que la canción tuviese texto. El sueño acude con el ritmo solo y la vibración de la voz sobre ese ritmo. La canción de cuna perfecta sería la repetición de dos notas entre sí, alargando su duración y efectos. Pero la madre no quiere ser fascinadora de serpientes, aunque en el fondo emplee la misma técnica.

    Tiene necesidad de la palabra para mantener al niño pendiente de sus labios, y no sólo gusta de expresar cosas agradables mientras viene el sueño, sino que lo entra de lleno en la realidad cruda y le va infiltrando el dramatismo del mundo.

    Así, pues, la letra de las canciones va contra el sueño y su río manso. El texto provoca emociones en el niño y estados de duda, terror, contra los cuales tiene que luchar la mano borrosa de la melodía que peina y amansa los caballitos encabritados que se agitan en los ojos de la criatura.

    No olvidemos que el objeto fundamental de la nana es dormir al niño que no tiene sueño. Son canciones para el día y la hora en que en niño tiene ganas de jugar. En Tamames se canta:


    Duérmete, mi niño,
    que tengo que hacer,

    lavarte la ropa,

    ponerme a coser.

    Y a veces la madre realiza una verdadera batalla que termina con azotes, llantos y sueño al fin. Nótese cómo al niño recién nacido no se le canta la nana casi nunca. Al niño recién nacido se le entretiene con el esbozo melódico dicho entre dientes, y en cambio, se da mucha más importancia al ritmo físico, al balanceo. La nana requiere un espectador que siga con inteligencia sus accidentes y se distraiga con la anécdota, tipo o evocación de paisaje que la canción expresa. El niño al que se canta ya habla, empieza a andar, conoce el significado de las palabras y muchas veces canta él también.

    Hay una relación delicadísima entre el niño y la madre en el momento silencioso del canto. El niño permanece alerta para protestar el texto o avivar el ritmo demasiado monótono. La madre adopta una actitud de ángulo sobre el agua al sentirse espiada por el agudo crítico de su voz.

    Ya sabemos que a todos los niños de Europa se les asusta con el "coco" de maneras diferentes. Con el "bute" y la "marimanta" andaluza, forma parte de ese raro mundo infantil, lleno de figuras sin dibujar, que se alzan como elefantes entre la graciosa fábula de espíritus caseros que todavía alientan en algunos rincones de España.

    La fuerza mágica del "coco" es precisamente su desdibujo. Nunca puede aparecer, aunque ronde las habitaciones. Y lo delicioso es que sigue desdibujado para todos. Se trata de una abstracción poética, y, por eso, el miedo que produce es un miedo cósmico, un miedo en el cual los sentidos no pueden poner sus límites salvadores, sus paredes objetivas que defienden, dentro del peligro, de otros peligros mayores, porque no tienen explicación posible. Pero no hay tampoco duda de que el niño lucha por representarse esa abstracción, y es muy frecuente que llame "cocos" a las formas extravagantes que a veces se encuentran en la Naturaleza. Al fin y al cabo, el niño está libre para poder imaginárselo. El miedo que le tenga depende de su fantasía, y puede, incluso, serle simpático, yo conocí a una niña catalana que. en una de las últimas exposiciones cubistas de mi gran compañero de Residencia Salvador Dalí, nos costó mucho trabajo sacarla fuera del local, porque estaba entusiasmada con los "papos", los "cocos", que eran cuadros grandes de colores ardientes y de una extraordinaria fuerza expresiva. Pero no es España aficionada al "coco". Prefiere asustar con seres reales. En el Sur, el "toro" y la "reina mora" son las amenazas; en Castilla, la "loba" y la "gitana", y en el norte de Burgos se hace una maravillosa sustitución del "coco" por la "aurora". Es el mismo procedimiento para infundir silencio que se emplea en la nana más popular de Alemania, en la cual es una oveja la que viene a morder al niño. La concentración y huida al otro mundo, el ansia de abrigo y el ansia de límite seguro que impone la aparición de estos seres reales o imaginarios llevan al sueño, aunque conseguido de manera poco prudente... Pero esta técnica del miedo no es muy frecuente en España. Hay otros medios más refinados y algunos más crueles.

    Muchas veces la madre construye en la canción una escena de paisaje abstracto, casi siempre nocturno, y en ella pone, como en el auto más simple y viejo, uno o dos personajes que ejecutan alguna acción sencillísima y casi siempre de un efecto melancólico de lo más bello que se puede conseguir. Por esta escenografía diminuta pasan los tipos que el niño va dibujando necesariamente y que se agrandan en la niebla caliente de la vigilia.

    A esta clase pertenecen los textos más suaves y tranquilos por los que el niño puede correr relativamente sin temores. Andalucía tiene hermosos ejemplos. Es la canción de cuna más racional. si no fuera por las melodías. Pero las melodías son dramáticas, siempre de un dramatismo incomprensible para el oficio que ejercen, yo he recogido en Granada seis versiones de esta nana:


    A la nana, nana, nana,
    a la nanita de aquel

    que llevó el caballo al agua

    y lo dejó sin beber.

    En Tamames (Salamanca) existe ésta:


    Las vacas de Juana
    no quieren comer;

    llévalas al agua,

    que querrán beber.

    En Santander se canta :


    Por aquella calle a la larga
    hay un gavilán perdío

    que dicen que va a llevarse

    la paloma de su nío.

    Y en Pedrosa del Príncipe (Burgos).


    A mi caballo le eché
    hojitas de limón verde

    y no las quiso comer.

    Los cuatro textos, aunque de personajes diferentes y de sentimientos distintos, tienen un mismo ambiente. Es decir: la madre evoca un paisaje de la manera más simple y hace pasar por él a un personaje al que rara vez da nombre. Solamente conozco dos tipos bautizados en el ámbito de la nana: Pedro Neleira, de la Villa del Grado, que llevaba la gaita colgada de un palo, y el delicioso maestro Galindo de Castilla, que no podía tener escuela porque pegaba a los muchachos sin quitarse las espuelas.

    La madre lleva al niño fuera de sí, a la lejanía, y le hace volver a su regazo para que, cansado, descanse. Es una pequeña iniciación de aventura poética. Son los primeros pasos por el mundo de la representación intelectual. En esta nana (la más popular del reino de Granada),


    A la nana, nana, nana,
    a la nanita de aquel

    que llevó el caballo al agua

    y lo dejó sin beber...,

    el niño tiene un juego lírico de belleza pura antes de entregarse al sueño. Ese aquel y su caballo se alejan por el camino de ramas oscuras hacia el río, para volver a marcharse por donde empieza el canto una vez y otra vez, siempre de manera silenciosa y renovada. Nunca el niño los verá de frente. Siempre imaginará en la penumbra el traje oscuro de aquel y la grupa brillante del caballo. Ningún personaje de estas canciones da la cara. Es preciso que se alejen y abran un camino hacia sitios donde el agua es más profunda y el pájaro ha renunciado definitivamente a sus alas. Hacia la más simple quietud. Pero la melodía da en este caso un tono que hace dramáticos en extremo a aquel y a su caballo; y al hecho insólito de no darle agua, una rara angustia misteriosa.

    En este tipo de canción, el niño reconoce al personaje y, según su experiencia visual, que siempre es más de lo que suponemos. perfila su figura. Está obligado a ser un espectador y un creador al mismo tiempo, ¡y qué creador maravilloso! Un creador que posee un sentido poético de primer orden. No tenemos más que estudiar sus primeros juegos, antes de que se turbe de inteligencia, para observar qué belleza planetaria los anima, qué simplicidad perfecta y qué misteriosas relaciones descubren entre cosas y objetos que Minerva no podrá nunca descifrar. Con un botón, un carrete de hilo, una pluma y los cinco dedos de su mano construye el niño un mundo difícil cruzado de resonancias inéditas que cantan y se entrechocan de turbadora manera, con alegría que no ha de ser analizada. Mucho más de lo que pensamos comprende el niño. Está dentro de un mundo poético inaccesible, donde ni alcahueta imaginación, ni la fantasía tienen entrada; planicie con los centros nerviosos al aire, de horror y belleza aguda, donde un caballo blanquísimo, mitad de níquel, mitad de humo, cae herido de repente con un enjambre de abejas clavadas de furiosa manera sobre sus ojos.

    Muy lejos de nosotros, el niño posee íntegra la fe creadora y no tiene aún la semilla de la razón destructora. Es inocente y, por tanto, sabio. Comprende, mejor que nosotros, la clave inefable de la sustancia poética. Otras veces la madre sale también de aventura con su niño en la canción. En la región de Guadix se canta:


    A la nana, niño mío,
    a la nanita y haremos

    en el campo una chocita

    y en ella nos meteremos.

    Se van los dos. El peligro está cerca. Hay que reducirse, achicarse, que las paredes de la chocita nos toquen en la carne. Fuera nos acechan. Hay que vivir en un sitio muy pequeño. Si podemos, viviremos dentro de una naranja. Tú y yo. ¡Mejor, dentro de una uva!

    Aquí llega el sueño, atraído por el procedimiento contrario al de la lejanía. Dormir al niño, habiendo un camino delante de él, equivale un poco a la raya de tiza blanca que hace el hipnotizador de gallos. Esta manera de recogimiento dentro de sí es más dulce. Tiene la alegría del que ya está seguro en la rama del árbol durante la turbulenta inundación.

    Hay algún ejemplo en España, Salamanca y Murcia, en el cual la madre hace de niño, al revés:


    Tengo sueño, tengo sueño,
    tengo ganas de dormir.

    Un ojo tengo cerrado,

    otro ojo a medio abrir.

    Usurpa el puesto del niño de una manera autoritaria, y, claro está, como el niño carece de defensa, tiene forzosamente que dormirse.

    Pero el grupo más completo de canciones de cuna, y el más frecuente en todo el país, está compuesto por aquellas canciones en las cuales se obliga al niño a ser actor único de su propia nana.

    Se le empuja dentro de la canción, se le disfraza y se le pone en oficios o momentos siempre desagradables.

    Aquí están los ejemplos más cantados y de más rica enjundia española, así como las melodías más originales y de más acentuado indigenismo.

    El niño es maltratado, zaherido de la manera más tierna: "Vete de aquí; tú no eres mi niño; tu madre es una gitana". O "Tu madre no está; no tienes cuna; eres pobre, como Nuestro Señor"; y siempre en este tono.

    Ya no se trata de amenazar, asustar o construir una escena, sino que se echa al niño dentro de ella, solo y sin armas, caballero indefenso contra la realidad de la madre.

    La actitud del niño en esta clase de nanas es casi siempre de protesta, más o menos acentuada, según su sensibilidad.

    Yo he presenciado infinidad de casos en mi larga familia en los cuales el niño ha impedido rotundamente la canción. Han llorado, han pataleado hasta que la nodriza ha cambiado, con gran disgusto parte de ella, el disco y ha roto con otra canción en la cual se compara el sueño del niño con el bovino rubor de la rosa. En Trubia se canta a los niños esta añada, que es una lección de desencanto.


    Crióme mi madre
    feliz y contentu,

    cuando me dormía

    me iba diciendo:

    "¡Ea, ea, ea!,

    tú has de ser marqués,

    conde o cabaIleru";

    y por mi desgracia

    yo aprendí a "goxeru".

    Facía los "goxos"

    en mes de Xineru

    y por el verano

    cobraba el dineru.

    Aquí está la vida

    del pobre "goxeru».

    "¡Ea, ea, ea!", etc., etc.

    Oigan ahora ustedes esta nana que se canta en Cáceres, de rara pureza melódica, que parece hecha para cantar a los niños que no tienen madre y cuya severidad lírica es tan madura que más bien parece canto para morir que canto para el primer sueño:


    Duérmete, mi niño, duerme,
    que tu madre no está en casa,

    que se la llevó la Virgen

    de compañera a su casa.

    De este tipo existen varias en el norte y oeste de España, que es donde la nana toma acentos más duros y miserables.

    En Orense se canta otra nana por una doncella cuyos senos todavía ciegos esperan el rumor resbaladizo de su manzana cortada:


    Ora, ora, niño, ora;
    ¿quién vos hai de dar la teta

    si tu pai va no monte

    y tua mai na leña seca?

    Las mujeres de Burgos cantan:


    Échate, niño, al ron ron,
    que tu padre está al carbón

    y tu madre a la manteca

    no te puede dar la teta.

    Estas dos nanas tienen mucho parecido. La antigüedad venerable de las dos está suficientemente clara. Ambas melodías están escritas en un tetracordo, dentro del cual desenvuelven su esquema. Por la simplicidad y su puro diseño son canciones que no tienen par en ningún cancionero.

    Es particularmente triste la nana con que duermen a sus hijos las gitanas de Sevilla. Pero no creo que sea oriunda de esta ciudad. Es el único tipo que presento influido por el canto de las montañas del Norte y que no ofrece la autonomía melódica insobornable que tiene cada región cuando logra definirse. Constantemente vemos en todos los cantos gitanos esa influencia nórdica a través de Granada. Está recogida en Sevilla por un amigo mío de gran escrupulosidad musical. pero parece hija directa de los valles penibéticos. El diseño tiene extraordinario parecido con este canto de Santander, muy conocido:


    Por aquella vereda
    no pasa nadie,

    que murió la zagala,

    la flor del valle,

    la flor del vaIle,

    sí, etc.

    Es una nana de este tipo triste en que se deja solo al niño, aun de la mayor ternura. Dice así :


    Este galapaguito
    no tiene madre,

    lo parió una gitana.

    lo echó a la calle.

    No hay duda ninguna de su acento nórdico, mejor diría granadino, canto que conozco porque lo he recogido, y en donde se traban, como en su paisaje, la nieve con el surtidor y el helecho con la naranja. Pero para afirmar todas estas cosas hay que andar con sumo tacto. Hace años, Manuel de Falla venía sosteniendo que una canción de columpio que se canta en los primeros pueblos de Sierra Nevada era de indudable origen asturiano. Las varias transcripciones que le llevamos afirmaron su creencia. Pero un día la oyó cantar él mismo y al transcribirla y estudiarla notó que era una canción con el ritmo viejo llamado epitrito y que nada tenía que ver con la tonalidad ni con la métrica típicas de Asturias. La transcripción. al dislocar el ritmo, la hacía asturiana. No hay duda de que Granada tiene un gran acervo de canciones de tono galaico y de tono asturiano, debido a una colonización que gentes de estas dos regiones iniciaron en la Alpujarra; pero existen otras infinitas influencias difíciles de captar por esa máscara terrible que lo cubre todo y que se llama carácter regional, el cual confunde y nubla las entradas de las claves, sólo descifrables por técnicos tan profundos como Falla, quien, además, posee una intuición artística de primer orden.

    En todo el folklore musical español, con algunas gloriosas excepciones, existe un desbarajuste sin freno en esto de transcribir melodías. Se pueden considerar como no transcriptas muchas de las que circulan. No hay nada más delicado que un ritmo, base de toda melodía, ni nada más difícil que una voz del pueblo que da en estas melodías tercios de tono y aun cuartos de tono, que no tienen signos en el pentagrama de la música construida. Ya ha llegado la hora de sustituir los imperfectos cancioneros actuales con colecciones de discos de gramófono, de utilidad suma para el erudito y para el músico.

    De este mismo ambiente que tiene la nana del galapaguito aunque ya más enjuto y de melodía más sobria y patética, existe un tipo en Morón de la Frontera y algún otro en Usana, recogido por el insigne Pedrell.

    En Béjar se canta la nana más ardiente, más representativa de Castilla. Canción que sonaría como una moneda de oro si la arrojásemos contra las piedras del suelo:


    Duérmete, niño pequeño,
    duerme, que te velo yo;

    Dios te dé mucha ventura

    neste mundo engañador.

    Morena de las morenas

    , la Virgen del Castañar;

    en la hora de la muerte

    ella nos amparará.

    En Asturias se canta esta otra añada, en la cual la madre se queja de su marido para que en niño la oiga.

    El marido viene golpeando la puerta, rodeado de hombres borrachos, en la noche cerrada y lluviosa del país. La mujer mece al niño con una herida en los pies, con una herida que tiñe de sangre las cruelísimas maromas de los barcos.


    Todos los trabayos son
    para las pobres muyeres,

    aguardando por las noches

    que los maridos vinieren.

    Unos veníen borrachos,

    otros veníen alegres;

    otros decíen: «Muchachos,

    vamos matar las muyeres».

    Ellos piden de cenar,

    ellas que darles no tienen.

    "¿Qué ficiste los dos riales?

    Muyer, ¡qué gobierno tienes!!»

    Etc., etc.

    Es difícil encontrar en toda España un canto más triste y de más cruda salacidad. Nos queda, sin embargo, por ver un tipo de canción de cuna verdaderamente extraordinario. Hay ejemplos en Asturias, Salamanca, Burgos y León. No es la nana de una región determinada, sino que corre por el norte y el centro de la Península. Es la canción de cuna de la mujer adúltera que cantando a su niño se entiende con el amante.

    Tiene un doble sentido de misterio y de ironía que sorprende siempre que se escucha. La madre asusta al niño con un hombre que está en la puerta y que no debe entrar. El padre está en casa y no lo dejaría. La variante de Asturias dice:


    El que está en la puerta
    que non entre agora,

    que está el padre en casa

    del neñu que llora.

    Ea, mi neñín, agora non,

    ea, mi neñín, que está el papón.

    El que está en la puerta

    que vuelva mañana,

    que el padre del neñu

    está en la montaña.

    Ea, mi neñín, agora non,

    ea, mi neñín, que está el papón.

    La canción de la adúltera que se canta en Alba de Tormes es más lírica que la asturiana y de sentimiento más velado...


    Palomita blanca
    que andas a deshora

    el padre está en casa

    del niño que llora.

    Palomita negra

    de los vuelos blancos,

    está el padre en casa

    del niño que canta.

    La variante de Burgos, Salas de los lnfantes, es la más clara de todas:


    Qué majo que eres,
    qué mal que lo entiendes,

    que está el padre en casa

    y el niño no duerme.

    Al mu, mu, al mu mu

    del alma,

    ¡que te vayas tú!

    Es una hermosa mujer la que canta estas canciones. Diosa Flora, de pecho insomne, apto para la cabeza de la víbora. Ávida de frutos y limpio de melancolía. Esta es la única nana en la cual el niño no tiene importancia de ninguna clase. Es un pretexto nada más. No quiero decir, sin embargo, que todas las mujeres que la cantan sean adúlteras; pero sí que, sin darse cuenta, entran en el ámbito del adulterio. Después de todo, ese hombre misterioso que está en la puerta y no debe entrar es el hombre que lleva la cara oculta por el gran sombrero, con quien sueña toda mujer verdadera y desligada.

    He procurado presentar a ustedes diversos tipos de canciones que, con excepción de la de Sevilla, responden a un modelo regional característico desde el punto de vista melódico. Canciones que no han recibido influencia. melodías fijas que no pueden viajar nunca. Las canciones que viajan son canciones cuyos sentimientos permanecen en un equilibrio tranquilo y que tienen cierto aire universal. Son canciones escépticas, hábiles para cambiar el matemático traje del ritmo, flexibles para el acento y neutrales para la temperatura lírica. Cada región tiene un núcleo melódico fijo e insobornable y un verdadero ejército de canciones peregrinas que circulan por donde pueden y que van a morir fundidas en el último límite de su influencia.

    Existe un grupo de canciones asturianas y gallegas que, teñidas de verde, húmedas, descienden a Castilla, donde se estructuran rítmicamente y llegan hasta Andalucía, donde adquieren el modo andaluz y forman el raro canto de montaña granadino.

    La seguiriya gitana del cante jondo, la más pura expresión de la lírica andaluza, no logra salir de Jerez o de Córdoba. y, en cambio. el bolero, melodía neutra, se baila en Castilla y aun en Asturias. Hay un bolero auténtico en Llanes, recogido por Torner.

    Los alalás gallegos golpean noche y día los muros de Zaragoza sin poder penetrarla y, en cambio, muchos acentos de muñeira circulan por las melodías de ciertas danzas rituales y cantos de los gitanos del Sur. Las sevillanas, que llegan intactas hasta Túnez. llevadas por los moros de Granada, ya sufren un cambio total de ritmo y de carácter al llegar a la Mancha, y no logran pasar del Guadarrama.

    En las mismas nanas de que hablo, Andalucía influye por el mar, pero no logra llegar al Norte, como en otras clases de canciones. El modo andaluz de la nana tiñe el bajo Levante, hasta algún vou-vei-vou balear, y por Cádiz llega hasta Canarias, cuyo delicioso arroró es de indudable acento bético.

    Podríamos hacer un mapa melódico de España, y notaríamos en él una fusión entre las regiones, un cambio de sangres y jugos que veríamos alternar en las sístoles y diástoles de las estaciones del año. Veríamos claro el esqueleto de aire irrompible que une las regiones de la Península, esqueleto en vilo sobre la lluvia, con sensibilidad descubierta de molusco, para recoger en un centro a la menor invasión de otro mundo, y volver a manar fuera de peligro la viejísima y completa sustancia de España.


    ...oooOOO OOOooo...

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Jun 2011, 23:59

    Bien, Samara. Un escrito precioso
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    Mensaje por Samara Acosta Lun 20 Jun 2011, 19:54

    Muchas gracias Pascual, volveré, queda mucho por decir de este Poeta, tanto de sus poemas como de su personam un besito
    Samara Acosta
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    Mensaje por Samara Acosta Dom 10 Jul 2011, 19:34

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    28- La rosa negra

    Cuando se abre en la mañana,
    roja como sangre está,
    el rocío no la toca,
    porque se teme quemar.
    Abierta en el medio día,
    es dura como el cristal,
    el sol se asoma a los vidrios,
    para verla deslumbrar.
    Mas, cuando toca, la tarde
    blando cuerno de metal,
    en la raya de lo oscuro,
    se comienza a deshojar.

    La rosa negra significa en frase (eres mía hasta el final)
    Que inteligente Federico hasta para el titulo

    Pertenece a la obra Doña Rosita la soltera

    Sipnosis
    La acción de la obra se sitúa en un microcosmos de una ciudad de provincias, Granada, sobre la que resuena en sordina todo el cambio de usos, modas y comportamientos que invadieron la Europa del cambio de siglo.5 Una pareja de novios ha de separarse por cuestiones de trabajo por parte del novio, pero antes de separarse se prometen amor eterno a pesar de la distancia que ha de separarles y el tiempo que deben estar sin verse. El tiempo pasa, pero Rosita sigue esperándole, ya que periódicamente va recibiendo las cartas de amor que éste le manda. Un día recibe una carta donde le propone en matrimonio, pero a través de unos poderes que él le mandará, sin estar él presente. Esa carta nunca llega y él cada vez muestra menos interés por las cartas que recibe de Rosita. Su amado finalmente le remite una, donde le indica que se ha casado con otra mujer de allí. Rosita, ante esta circunstancia no vuelve a creer en el amor y envejece sin que ningún otro hombre pase por su vida, ya que ella no puede olvidarse de su amado…


    En 1935, la destacada actriz española Margarita Xirgu protagonizó en Barcelona una obra creada por el poeta y dramaturgo Federico García Lorca que se caracterizaba por abordar la soltería con romanticismo, humor y sensibilidad poética.


    Pronto, este trabajo titulado “Doña Rosita la soltera” pero que también se conoció como “El lenguaje de las flores”, se transformó en una exitosa propuesta que fue representada en diversos teatros del mundo. El personaje más destacado de esta pieza era una solterona granadina que, sin resignarse ante el paso del tiempo, mantiene la esperanza de ver regresar a su amado. De esta forma, la mujer llega a la vejez y aquella historia que comenzó de modo irónico y humorístico se transforma en un relato amargo marcado por el deseo incumplido.
    De acuerdo a algunos datos aportados por Granada Hoy, García Lorca construyó la trama de “Doña Rosita la soltera” inspirado en las vivencias de su prima Clotilde García Picossi, quien mantuvo una relación amorosa con su primo hermano Máximo Delgado García.
    Tras viajar a la provincia argentina de Tucumán, este joven contrajo matrimonio con otra mujer. Pese a estas circunstancias, el creador de “Bodas de sangre” dejó en claro, al menos en su versión de la historia, que el muchacho nunca dejó de enviarle correspondencia a Clotilde para hacerle saber su deseo de regresar y casarse con ella.
    Desde el punto de vista del propio García Lorca, esta romántica y emotiva historia que está considerada como una de las obras maestras del ámbito teatral del siglo XX y aún despierta el interés de millones de personas alrededor del mundo, no es más que la representación de “la vida mansa por fuera y requemada por dentro de una doncella granadina que, poco a poco, va convirtiéndose en esa cosa grotesca y conmovedora que es una solterona en España”.

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    Mensaje por Maria Lua Vie 22 Jul 2011, 23:47

    Gracias, amigos Pascual y
    Samara...
    Mil besos
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    Mensaje por Mauricio Rey Sáb 23 Jul 2011, 01:27

    Gracias por Lorca! Genial el granadino!!!
    Saludos Lua!
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 23 Jul 2011, 16:15

    Gracias a ti, Mauricio!
    Un beso
    Maria Lua





    Última edición por Maria Lua el Miér 05 Jun 2013, 09:41, editado 2 veces


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 23 Jul 2011, 16:29

    29- TRES POEMAS DE GARCÍA LORCA CANTADOS








    [center]




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    Mensaje por Samara Acosta Lun 01 Ago 2011, 21:45



    El 19 de este mes es un día para recordarle, día en que le arrebataron la vida


    30- Cancioncilla sevillana



    Amanecía

    en el naranjel.

    Abejitas de oro

    buscaban la miel.

    ¿Donde estará

    la miel?

    Está en la flor azul

    Isabel.

    En la flor,

    del romero aquel.

    (Sillita de oro

    para el moro.

    Silla de oropel

    para su mujer)

    Amanecía

    en el naranjel.
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 15 Ago 2011, 12:56

    Precioso e interesantísimo este tema sobre Federico García Lorca. Gracias a cuantos habéis colaborado en él. Os dejo un poema de Federico que me gusta especialmente y otro que he encontrado que escribió en su honor el poeta hondureño Claudio Barrera (1915-1971).

    Un abrazo.
    Pedro


    31- TU INFANCIA EN MENTON

    Si, tu niñez ya fábula de fuentes.
    Jorge Guillén

    Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.
    El tren y la mujer que llena el cielo.
    Tu soledad esquiva en los hoteles
    y tu máscara pura de otro signo.
    Es la niñez del mar y tu silencio
    donde los sabios vidrios se quebraban.
    Es tu yerta ignorancia donde estuvo
    mi torso limitado por el fuego.
    Norma de amor te di, hombre de Apolo,
    llanto con ruiseñor enajenado,
    pero, pasto de ruina, te afilabas
    para los breves sueños indecisos.
    Pensamiento de enfrente, luz de ayer,
    índices y señales del acaso.
    Tu cintura de arena sin sosiego
    atiende sólo rastros que no escalan.
    Pero yo he de buscar por los rincones
    tu alma tibia sin ti que no te entiende,
    con el dolor de Apolo detenido
    con que he roto la máscara que llevas.
    Allí, león, allí furia del cielo,
    te dejaré pacer en mis mejillas;
    allí, caballo azul de mi locura,
    pulso de nebulosa y minutero,
    he de buscar las piedras de alacranes
    y los vestidos de tu madre niña,
    llanto de media noche y paño roto
    que quitó luna de la sien del muerto.
    Si, tu niñez ya fábula de fuentes.
    Alma extraña de mi hueco de venas,
    te he de buscar pequeña y sin raíces.
    ¡Amor de siempre, amor, amor de nunca!
    ¡Oh, sí! Yo quiero. ¡Amor, amor! Dejadme.
    No me tapen la boca los que buscan
    espigas de Saturno por la nieve
    o castran animales por un cielo,
    clínica y selva de la anatomía.
    Amor, amor, amor. Niñez del mar.
    Tu alma tibia sin ti que no te entiende.
    Amor, amor, un vuelo de la corza
    por el pecho sin fin de la blancura.
    Y tu niñez, amor, y tu niñez.
    El tren y la mujer que llena el cielo.
    Ni tú, ni yo, ni el aire, ni las hojas.
    Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.

    Federico García Lorca





    - ELEGÍA DE PENUMBRA

    Y sucedió en Granada, en su Granada
    Antonio Machado


    ¡Cómo mataron la madrugada
    con una lanza de media noche.
    Cómo mataron
    la luz del Alba!

    Gritos de guardias civiles
    despertaron la alborada
    para llenarla de sangre
    junto a la hierba...
    Junto a la hierba...

    No eran los olivares de Andalucía.
    Eran las torres altas de su Granada.
    Cuando cayó la sangre
    se ocultó entre naranjos la madrugada.

    No hubo luz en la noche
    ni en la mañana
    pues los guardias civiles
    la asesinaron...
    La asesinaron...

    Cuando cayó la sangre sobre Granada
    todos se enmudecieron y se espantaron.
    Sangre de verso nuevo roto en su cuna
    y en el pecho del mundo llanto escondido.
    Cuando cayó la sangre
    no pudieron tirarla sobre el olvido.

    ¡Y mataron el Alba!
    ¡Y mataron el Alba!

    Y amaneció llorando un cielo roto
    y una sombra terrible -negra y profunda-
    cayó sobre nosotros
    gota por gota...

    Y los guardias civiles la asesinaron...
    La asesinaron...


    Claudio Barrera



    .
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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Ago 2011, 14:03

    Gracias a Pedro, a Samara y
    todos los compañeros...
    Besos
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    Mensaje por Samara Acosta Dom 21 Ago 2011, 21:11

    Con retraso, pero no debemos olvidarnos que hace 75 años asesinaron a Federico

    Este pasado 19 de agosto se rindió homenaje al Poeta
    [googlevideo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    Poetas campogibraltareños rinden homenaje a Federico García Lorca

    19/08 · 21:40 · Faro


    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]






    Pilar Pintor · Autor: Faro



    La Fundación Municipal de Cultura “José Luis Cano” ha sido escenario esta noche del homenaje que un grupo de poetas del Campo de Gibraltar ha tributado a Federico García Lorca con motivo del setenta y cinco aniversario de la muerte del genial escritor y dramaturgo granadino.

    El acto ha sido abierto por la teniente de alcalde delegada de Cultura, Pilar Pintor, quien ha destacado que por encima de ideales y colores está la figura del inmortal autor andaluz, cuya figura ha sido glosada por el exalcalde de Algeciras Patricio González.

    A continuación, los poetas Juan Emilio Ríos, Nuria Ruiz, César Sánchez, José Salguero Duarte, Alfredo Trujillo, Paola Tobalina y Miguel Vega han recitado poemas de García Lorca recordando las diversas etapas por las que pasó el autor.

    Tras los versos llegaron las canciones también lorquianas en las voces de Joaquina Cañadas, Nieves Buscató, Julia Jiménez y Juana Mari Moreno, todas ellas acompañadas por sones de guitarra.

    El broche de oro a la noche lo ha puesto la proyección de un audiovisual sobre la vida y obra de Federico García Lorca dirigido por Román Gómez de la Serna.


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    Mensaje por María Ofelia Reimundo Dom 21 Ago 2011, 21:20

    Un lujo y a lo grande, excelente MARÍA LUA, un recordatorio más que merecido,besos...
    Mor*
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    Mensaje por Samara Acosta Jue 05 Ene 2012, 12:08

    33- CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DEL BROOKLYN BRIDGE)

    No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
    No duerme nadie.
    Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
    Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
    y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
    al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

    No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
    No duerme nadie.
    Hay un muerto en el cementerio más lejano
    que se queja tres años
    porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
    y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
    que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

    No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
    Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
    o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
    Pero no hay olvido, ni sueño:
    carne viva. Los besos atan las bocas
    en una maraña de venas recientes
    y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
    y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

    Un día
    los caballos vivirán en las tabernas
    y las hormigas furiosas
    atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

    Otro día
    veremos la resurrección de las mariposas disecadas
    y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
    veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
    ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
    A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
    a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
    o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
    hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
    donde espera la dentadura del oso,
    donde espera la mano momificada del niño
    y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

    No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
    No duerme nadie.
    Pero si alguien cierra los ojos,
    ¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!

    Haya un panorama de ojos abiertos
    y amargas llagas encendidas.

    No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
    Ya lo he dicho.
    No duerme nadie.
    Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
    abrid los escotillones para que vea bajo la luna
    las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Ene 2012, 01:24

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    Mensaje por Samara Acosta Vie 06 Ene 2012, 21:11

    34- ADÁN

    A PABLO NERUDA, RODEADO DE FANTASMAS



    Árbol de Sangre riega la mañana
    por donde gime la recién parida.
    Su voz deja cristales en la herida
    y un gráfico de hueso en la ventana.

    Mientras la luz que viene fija y gana
    blancas metas de fábula que olvida
    el tumulto de venas en la huida
    hacia el turbio frescor de la manzana,

    Adam sueña en la fiebre de la arcilla
    un niño que se acerca galopando
    por el doble latir de su mejilla.

    Pero otro Adán oscuro está soñando
    neutra luna de piedra sin semilla
    donde el niño de luz se irá quemando.

    1 de diciembre de 1929







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    Mensaje por Maria Lua Dom 03 Mar 2013, 21:27

    Gracias a todos los
    compañeros...
    Besos, con cariño
    Maria Lua


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2013, 09:34

    En la fecha de su cumpleaños...
    mi homenaje al POETA!




    35- La guitarra( Federico García Lorca)

    Canta:
    Amancio Prada




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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 05 Jun 2013, 22:15

    Te sigo María y chequié que este poema no está.
    Mi aporte a su memoria:

    36- "MUERTO DE AMOR"

    ¿Qué es aquello que reluce
    por los altos corredores?

    Cierra la puerta, hijo mío;
    acaban de dar las once.

    En mis ojos, sin querer,
    relumbraban cuatro faroles.

    Será que la gente aquella
    estará fraguando el cobre.

    Ajo de agónica plata
    la luna menguante, pone
    cabelleras amarillas
    a las amarillas torres.

    La noche llama temblando
    al cristal de los balcones,
    perseguida por los mil
    perros que no la conocen,
    y un olor de vino y ámbar
    viene de los corredores.

    Brisas de caña mojada
    y rumor de viejas voces
    resonaban por el arco
    roto de la medianoche.

    Bueyes y rosas dormían.
    Sólo por los corredores
    las cuatro luces clamaban
    con el furor de San Jorge.

    Tristes mujeres del valle
    bajaban su sangre de hombre,
    tranquila de flor cortada
    y amarga de muslo joven.

    Viejas mujeres del río
    lloraban al pie del monte
    un minuto intransitable
    de cabelleras y nombres.

    Fachadas de cal ponían
    cuadrada y blanca la noche.
    Serafines y gitanos
    tocaban acordeones.

    Madre, cuando yo me muera,
    que se enteren los señores.
    Pon telegramas azules
    que vayan del Sur al Norte.

    Siete gritos, siete sangres,
    siete adormideras dobles
    quebraron opacas lunas
    en los oscuros salones.

    Lleno de manos cortadas
    y coronitas de flores,
    el mar de los juramentos
    resonaba no sé dónde.

    Y el cielo daba portazos
    al brusco rumor del bosque,
    mientras clamaban las luces
    en los altos corredores.


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    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Jun 2013, 00:11


    INDICE:

    1- LA GUITARRA
    2- CANCIÓN DE JINETE
    3- GACELA DE LA TERRIBLE PRESENCIA
    4- *LA ORACIÓN DE LAS ROSAS *
    5- CUERPO PRESENTE
    6- ALMA AUSENTE
    7- LLUVIA
    8- EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA
    9- AY VOZ SECRETA DEL AMOR OSCURO
    10- LLAGAS DE AMOR
    11- VI CASIDA DE LA MANO IMPOSIBLE
    12- GRANADA
    13- CANCIÓN OTOÑAL
    14- ELEGIA A DOÑA JUANA LA LOCA
    A Melchor Fernández Almagro
    15- SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR
    16- EL CANTO DE LA MIEL
    17- ELEGÍA
    18- ALBA
    19- INVOCACION AL LAUREL
    A Pepe Cienfuegos
    20- NOCTURNO DEL HUECO
    21- II
    22- BALADILLA E LOS TRES RIOS
    A Salvador Quintero
    23- ROMANCE DE LA LUNA, LUNA
    24- Romance sonámbulo
    25- Romance del emplazado
    26- Oda a Walt Whitman
    27- conferencias. La nanas infantiles
    28- La rosa negra
    29- TRES POEMAS DE GARCÍA LORCA CANTADOS
    (VIDEOS)
    30- Cancioncilla sevillana
    31- TU INFANCIA EN MENTÓN
    32- Casida de la rosa
    33- CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DEL BROOKLYN BRIDGE)
    34- ADÁN
    A PABLO NERUDA, RODEADO DE FANTASMAS
    35- La guitarra( Federico García Lorca)

    Canta:
    Amancio Prada
    (VIDEO)
    36- "MUERTO DE AMOR"

    Indice actualizado miércoles 5 de junio hora 11:12 pm


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    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Jun 2013, 18:44


    37- "LA COGIDA Y LA MUERTE"

    A las cinco de la tarde.

    Eran las cinco en punto de la tarde.

    Un niño trajo la blanca sábana
    a las cinco de la tarde.

    Una espuerta de cal ya prevenida
    a las cinco de la tarde.

    Lo demás era muerte y sólo muerte
    a las cinco de la tarde.

    El viento se llevó los algodones
    a las cinco de la tarde.

    Y el óxido sembró cristal y níquel
    a las cinco de la tarde.

    Ya luchan la paloma y el leopardo
    a las cinco de la tarde.

    Y un muslo con un asta desolada
    a las cinco de la tarde.

    Comenzaron los sones del bordón
    a las cinco de la tarde.

    Las campanas de arsénico y el humo
    a las cinco de la tarde.

    En las esquinas grupos de silencio
    a las cinco de la tarde.

    ¡Y el toro, solo corazón arriba!
    a las cinco de la tarde.

    Cuando el sudor de nieve fue llegando
    a las cinco de la tarde,

    cuando la plaza se cubrió de yodo
    a las cinco de la tarde,

    la muerte puso huevos en la herida
    a las cinco de la tarde.

    A las cinco de la tarde.

    A las cinco en punto de la tarde.

    Un ataúd con ruedas es la cama
    a las cinco de la tarde.

    Huesos y flautas suenan en su oído
    a las cinco de la tarde.

    El toro ya mugía por su frente
    a las cinco de la tarde.

    El cuarto se irisaba de agonía
    a las cinco de la tarde.

    A lo lejos ya viene la gangrena
    a las cinco de la tarde.

    Trompa de lirio por las verdes ingles
    a las cinco de la tarde.

    Las heridas quemaban como soles
    a las cinco de la tarde,

    y el gentío rompía las ventanas
    a las cinco de la tarde.

    A las cinco de la tarde.

    ¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
    ¡Eran las cinco en todos los relojes!
    ¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

    --------

    38- "LA SANGRE DERRAMADA"

    ¡Que no quiero verla!

    Dile a la luna que venga,
    que no quiero ver la sangre
    de Ignacio sobre la arena.

    ¡Que no quiero verla!

    La luna de par en par,
    caballo de nubes quietas,
    y la plaza gris del sueño
    con sauces en las barreras

    ¡Que no quiero verla¡

    Que mi recuerdo se quema.
    ¡Avisad a los jazmines
    con su blancura pequeña!

    ¡Que no quiero verla!

    La vaca del viejo mundo
    pasaba su triste lengua
    sobre un hocico de sangres
    derramadas en la arena,
    y los toros de Guisando,
    casi muerte y casi piedra,
    mugieron como dos siglos
    hartos de pisar la tierra.

    No.

    ¡Que no quiero verla!

    Por las gradas sube Ignacio
    con toda su muerte a cuestas.
    Buscaba el amanecer,
    y el amanecer no era.
    Busca su perfil seguro,
    y el sueño lo desorienta.
    Buscaba su hermoso cuerpo
    y encontró su sangre abierta.
    ¡No me digáis que la vea!
    No quiero sentir el chorro
    cada vez con menos fuerza;
    ese chorro que ilumina
    los tendidos y se vuelca
    sobre la pana y el cuero
    de muchedumbre sedienta.
    ¡Quién me grita que me asome!
    ¡No me digáis que la vea!
    No se cerraron sus ojos
    cuando vio los cuernos cerca,
    pero las madres terribles
    levantaron la cabeza.
    Y a través de las ganaderías,
    hubo un aire de voces secretas
    que gritaban a toros celestes,
    mayorales de pálida niebla.
    No hubo príncipe en Sevilla
    que comparársele pueda,
    ni espada como su espada,
    ni corazón tan de veras.
    Como un rio de leones
    su maravillosa fuerza,
    y como un torso de mármol
    su dibujada prudencia.
    Aire de Roma andaluza
    le doraba la cabeza
    donde su risa era un nardo
    de sal y de inteligencia.
    ¡Qué gran torero en la plaza!
    ¡Qué gran serrano en la sierra!
    ¡Qué blando con las espigas!
    ¡Qué duro con las espuelas!
    ¡Qué tierno con el rocío!
    ¡Qué deslumbrante en la feria!
    ¡Qué tremendo con las últimas
    banderillas de tiniebla!
    Pero ya duerme sin fin.
    Ya los musgos y la hierba
    abren con dedos seguros
    la flor de su calavera.
    Y su sangre ya viene cantando:
    cantando por marismas y praderas,
    resbalando por cuernos ateridos
    vacilando sin alma por la niebla,
    tropezando con miles de pezuñas
    como una larga, oscura, triste lengua,
    para formar un charco de agonía
    junto al Guadalquivir de las estrellas.
    ¡Oh blanco muro de España!
    ¡Oh negro toro de pena!
    ¡Oh sangre dura de Ignacio!
    ¡Oh ruiseñor de sus venas!
    No.

    !Que no quiero verla!

    Que no hay cáliz que la contenga,
    que no hay golondrinas que se la beban,
    no hay escarcha de luz que la enfríe,
    no hay canto ni diluvio de azucenas,
    no hay cristal que la cubra de plata.
    No.

    !Yo no quiero verla!


    *Ambos poemas de:
    "LLANTO POR IGNACIO SÁNCHEZ MEJÍAS"

    Dedicado al torero IGNACIO SÁNCHEZ MEJÍAS:

    (n. Sevilla, 6 de junio de 1891 - m. Madrid, 13 de agosto de 1934) fue un célebre torero español. Su figura trascendió con mucho el ámbito taurino, ya que fue también escritor y miembro destacado de la Generación del 27, lo que le convirtió en uno de los personajes de la cultura más populares de la España de antes de la guerra civil española.


    Monumento de Ignacio Sánchez Mejias en Manzanares (Ciudad Real).
    Cuñado del místico torero Joselito "El Gallo", en su cuadrilla se formó como torero y fue quien le dio la alternativa en 1919, con Belmonte como testigo. Cuando Sánchez Mejías murió, como consecuencia de una cornada en la plaza de Manzanares, su figura fue ensalzada por Miguel Hernández, Rafael Alberti –que hizo el paseíllo en su cuadrilla– y otros grandes poetas, incluido García Lorca, cuyo Llanto por Ignacio Sánchez Mejías es para muchos la mejor elegía en español desde las Coplas de Jorge Manrique.

    Fuente: Wikipedia

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