Aires de Libertad

¿Quieres reaccionar a este mensaje? Regístrate en el foro con unos pocos clics o inicia sesión para continuar.

https://www.airesdelibertad.com

Leer, responder, comentar, asegura la integridad del espacio que compartes, gracias por elegirnos y participar

Estadísticas

Nuestros miembros han publicado un total de 1043149 mensajes en 47680 argumentos.

Tenemos 1574 miembros registrados

El último usuario registrado es Sabina Saulés

¿Quién está en línea?

En total hay 64 usuarios en línea: 5 Registrados, 0 Ocultos y 59 Invitados :: 3 Motores de búsqueda

Amalia Lateano, Juan Martín, kin mejia ospina, Maria Lua, Siby


El record de usuarios en línea fue de 1156 durante el Mar 05 Dic 2023, 16:39

Últimos temas

» SE ESTA RUA FOSSE MINHA
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 20:15 por Maria Lua

» Berta Cardoso (Fado Faia)
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 20:13 por Siby

» LA POESÍA PORTUGUESA - LA LITERATURA PORTUGUESA
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 19:53 por Maria Lua

» Sophia de Mello Breyner Andresen (1919-2004)
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 19:31 por Maria Lua

» JOSÉ RÉGIO (1901-1969)
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 19:28 por Maria Lua

» Florbela Espanca (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930)
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 19:19 por Maria Lua

» Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 19:17 por Maria Lua

»  FERNANDO PESSOA II (!3/ 06/1888- 30/11/1935) )
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 19:11 por Maria Lua

» Rosa Lentini (1957-
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 13:08 por Pedro Casas Serra

» 2014-09-26 a 2014-11-26 SONETOS GRIEGOS: BAUCIS Y FILEMÓN
Juan Cobos Wilkins (1957- EmptyHoy a las 12:54 por Pedro Casas Serra

Mayo 2024

LunMarMiérJueVieSábDom
  12345
6789101112
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Calendario Calendario

Conectarse

Recuperar mi contraseña

Galería


Juan Cobos Wilkins (1957- Empty

    Juan Cobos Wilkins (1957-

    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
    Grupo Metáfora
    Grupo Metáfora


    Cantidad de envíos : 45042
    Fecha de inscripción : 24/06/2009
    Edad : 76
    Localización : Barcelona

    Juan Cobos Wilkins (1957- Empty Juan Cobos Wilkins (1957-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 18 Feb 2024, 15:38

    .


    Juan Cobos Wilkins (Minas de Riotinto, 1957), Juan Cobos Rincón, conocido literariamente como Juan Cobos Wilkins, es un poeta y escritor español.


    Biografía
    Nació en 1957 en el municipio onubense deMinas de Riotinto.​ Cobos Rincón se licenció en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid. En 1987, como director de la Casa-Museo Juan Ramón Jiménez de Moguer, participó en la creación de la Fundación Juan Ramón Jiménez, siendo su primer Director Gerente. En 1995, para dedicarse plenamente a la literatura, dejó ambos cargos cambiando su residencia a Madrid. Es crítico de El País, en su suplemento cultural Babelia, y de la revista Turia. Además dirige la revista de literatura y arte Con Dados de Niebla, y la Colección de poesía Juan Ramón Jiménez. Fue corresponsal en Andalucía de la revista El Público y escribió guiones radiofónicos para programas de la Cadena Ser y Radio Nacional de España, como El loco de la colina.
    Ha publicado poesía, teatro y prosa, ha sido traducido a diversos idiomas y ha sido incluido en numerosas antologías y estudios de literatura española contemporánea. En 2006 prestó su voz para narrar los hechos del «año de los tiros» en el radiodocumental Ríotinto, la memoria de las entrañas de la tierra, del periodista  Juan Carlos león Brázquez, a quien se le otorgó por ello el Premio Andalucía de Periodismo. En el año 2007 el director onubense Antonio Cuadri adaptó para el cine su obra El corazón de la tierra. Ese mismo año fue nombrado hijo predilecto de su localidad natal.​

    Escritos
    La mayor parte de su trayectoria literaria la ha dedicado a la producción poética, si bien su obra publicada recoge una gran variedad de géneros literarios.

    Premios
    Traducido a varios idiomas, e incluido en numerosas antologías y estudios de literatura española contemporánea, ha sido galardonado con distintos premios:
    • Instituto de Cinematografía y Artes Visuales (guiones cinematográficos)
    • Premio "José María Morón" por su relato Luchino Visconti pasea por Riotinto, escrito en 1980
    • Empezó su trayectoria laureada como poeta con el premio "Jaime Gil de Biedma" en su VII edición de 1997, concedido a su libro“Llama de clausura”, editado por Visor de Madrid
    • Su obra "Escritura o paraíso" (1998) fue premiada con la Ayuda a la creación literaria, del Instituto de Estudios Turolenses
    • Premio “Relatos cortos de la ciudad de Huelva” (2000), con “Último tren a la luna” que trata de los últimos días de Federico García Lorca
    • El Ayuntamiento de Huelva le ha concedido la Medalla de las Artes de la ciudad (Medalla a las Letras en el año 2005).45
    • Finalista Premio de Novela Ciudad de Torrevieja 2007 con "El mar invisible"


    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Cobos_Wilkins )


    +


    Algunos poemas de Juan Cobos Wilkins, de la antología Donde los ángeles se suicidan, Isla de Sistolá, 2018:


    De Sol (1985):


    PUES SI DE PRONTO un ángel se desnudase el torso frente a mí,
    no quedaría tan ciego como ahora.

    Y si me hallara, no sé cómo, en mitad de una calle de Pompeya,
    si estuviese amando y en Pompeya cuando el volcán estalle
    no quedaré tan ciego como ahora.

    No tanto y nunca como ahora
    que veo una y misma y sola unidas,
    fundidas, Pasión y Armonía.




    QUIZÁS HAYA OTRA LUZ, no la conozco.
    Algún anfiteatro donde los ángeles vuelen eternamente circulares
    copiando la Belleza, recreándola.
    Y llevarán naranjas en racimo, uvas verdes contra sus pechos blancos, melancólicos.
    Tal vez por el centro de Europa se extienden todavía los bosques que he soñado
    y pequeños cafés, cafés antiguos a donde los vieneses,
    con espejos hermosos, arañas encendidas, van al caer la tarde.

    Pero si junto al corazón la luz se deposita
    vendré a morir aquí.
    Pues digna es mi cabeza de hilarse de esta yerba,
    cercana la colina, cercano el río,próximo
    el mar que aguardo transformado.




    De Espejo de príncipes rebeldes (1986):


    I

    No serviré,
    dijiste.
    ............Y la luz
    más misteriosa, la más bella,
    se llamóo ya tiniebla.

    No serviré,
    dijiste.
    .............Y comenzó la vida.



    V

    Preciso instante, justo,
    ese segundo exacto:
    se ve: se reconoce; se sabe
    igual no, más, más. Decide.

    Para ese turbador momento, por él,
    somos. Vivimos. Y en él, de él,
    se crea lo olvidado a la Creación:
    nace la lírica.



    XIV

    En tu virilidad,
    Luzbel,
    adolescente atormentado,
    todo el mar es de olas, espuma de suicidio.

    Y todo el Sur en ti,
    ................................Luzbel adolescente,
    y todo el Sur.



    XVIII

    Imagínate.
    Difícil recorrer un ángel con los dedos
    sin sentir una velocidad de duda, una parálisis.

    El humus y la nieve.
    Su cuerpo cubierto de cenizas.
    Y dentro de él, el mío, brillante,
    cúpula cubierta de azulejos dorados, brillante
    esfera de metal recién limpio.

    Imagino difícil
    recorrer
    un ángel
    sin sentir en la yema de los dedos el vértigo, el abismo,
    la locura.

    (en mi casa los nardos
    han decidido viviremos sin tiempo.)



    XXIII

    Un ángel ahorcado
    pende de una rama de luz.
    Tras él,
    otro ángel devorando el crepúsculo
    que proyecta su cuerpo.

    En esa doble sombra
    bífida
    se consuma el amor.



    XXXVIII

    Ruborizadas ingles
    perladas
    con el rubio sudor de colegiala casi
    impúber.

    Luzbel es el verano.
    Y la pelusilla de los melocotones es Luzbel.
    La insolente castidad que os irrita, cobardes,
    ridículos hacedores de vergüenza.

    Puros como el estiércol.



    XLII

    Dime sinceramente,
    Luzbel
    de la triste figura,
    si no has sentido nostalgia de tu reino.

    Nostalgia de tus valles
    "en mis valles hay gatos como nubes, yo
    jugaba con ellos..."-,
    tú volabas de palmera en palmera
    con las alas pesadas de la miel de los dátiles.
    Y el mundo
    era una fiesta.
    Principio y fin de todo.

    Ahora estás en tu casa
    del destierro.
    Y en tus ojos de muchacho exiliado
    veo toda la nostalgia,
    ..meciéndose
    parece
    una góndola amarrada,
    aunque tú intentarás disimularla
    con esa no-sonrisa
    que te copió Leonardo.



    LVIII

    Un ángel
    hilvanaba cicatrices al mar
    con los hilos sangrados de su amante.

    Todas las noches, todas,
    cuando el crepúsculo ya con las alas abiertas
    anegaba su casa de una tristeza tibia
    descendía a bordarle las heridas al mar.

    Todas las noches, todas
    -tras el atardecer-,
    se alejaba por las calles del pueblo
    y se perdía lentamente en las aguas
    hasta que le llegaban a mojar la cintura.

    Luego,
    el ángel solitario
    extendía sus manos sobre la superficie,
    acariciaba
    la curva dolida del mar y el mar
    dejábase acariciar, permanecía quieto.

    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
    Grupo Metáfora
    Grupo Metáfora


    Cantidad de envíos : 45042
    Fecha de inscripción : 24/06/2009
    Edad : 76
    Localización : Barcelona

    Juan Cobos Wilkins (1957- Empty Re: Juan Cobos Wilkins (1957-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 18 Feb 2024, 16:13

    .


    De Barroco ama gótico (1986):

    NO LO MIRES como uncuento de hadas:
    la luz negra, la música, el verano,
    estuvieron y eran verdad aquí.

    El mar quedaba lejos y entristecía lo mismo
    que unos guantes. Yo te conté la historia
    de un ángel y un guepardo que en la niebla
    quisieron encontrarse. Después cené sin ti,
    y la clara batida en el punto de nieve
    fue creciendo en silencio hasta inundar el valle.



    HASTA INUNDAR EL VALLE fue creciendo en silencio
    la niebla. Apenas de mí sabe
    que he dormido a su lado,
    que le regalé octubre envuelto en el rubor
    de sus propias granadas. Que a la vez,
    no sé cómo, fui su cuerpo y el mío.



    FUI SU CUERPO y el mío.
    No sé cómo.
    ......................(El guepardo y el ángel
    sólo existieron
    en su propio reflejo
    visto en las pupilas del contrario.)



    NI INTENSIDAD recíproca siquiera
    a la hora en que la nieve se deshace
    en el cuento de hadas y sepulta
    pequeños lirios malvas nacidos en los huesos
    del esqueleto fatuo de un amor,
    como si de dos poetas
    del siglo de oto mismo se tratara:
    su misterio soy yo.




    De Diario de un poeta tartesso (1990):


    NACIMIENTO DEL RÍO TINTO

    Si tomo una granada, ésta, y abierta en su panal la herida, la acerco, y más: frutece cuando su semiesfera viva hundo en el sexo -evidentísimo- del ángel, habrá una dulce menstruación, arroyo, mapa rojo por el muslo tan virgen resbalando que, turbado, quien habita la escena ofrendará su verbo en tierra y en el ara, seminal lacre, se licuará esa lengua. Mas, exiliada en su propia belleza, se sabe estéril. Casi estéril.



    EQUILÁTERO

    ¿La belleza del miedo, del amante? La belleza del miedo del amante. ¿La belleza del amante del miedo? El miedo de la belleza del amante. (O esas estampas en las que, peligrosamente, para cortar las flores que al borde mismo nacen, un niño se inclina ante el  abismo. Y tras él, un ángel aparece. Mas, ¿ese espíritu puro protege o irá, con suavidad, a empujarlo al vacío?) La belleza. Y el miedo. Y el amante.

    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
    Grupo Metáfora
    Grupo Metáfora


    Cantidad de envíos : 45042
    Fecha de inscripción : 24/06/2009
    Edad : 76
    Localización : Barcelona

    Juan Cobos Wilkins (1957- Empty Re: Juan Cobos Wilkins (1957-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 19 Feb 2024, 05:34

    .


    De Llama de clausura (1997):


    CASTILLO INTERIOR

    Adentro en la espesura, más adentro,
    en la alianza última concéntrica de lo que ya no es, desea
    y aún desea, pero fue
    tanto amor.

    En la estancia secreta, más honda, de esta casa
    vacía brilla el cáliz
    de donde bebo oculto el cuerpo y las palabras
    con duda o turbación. Abre
    la llaga otra agonía cuando, transfigurado, asaltas y te escribo:

    adentro en la espesura
    y sangre la corona de espinas delicadas los restos de la tarde,
    no quede en esta fortaleza ni una almena
    en la que puedan descansar sus alas partidas el ángel o la muerte.

    En el cuerpo extasiado que contempla el rito sin luz iluminando
    este desprendimiento mientras en casa se prepara, ingrávida, la cena
    y en soledad te escribo:

    desangran más adentro muerte y ángel
    los labios del estigma y ocultan en su olor a violetas, más adentro,
    el laberinto circular donde se pierde la flecha que partía
    como granada abierta en dos el corazón.

    En ese verso obsceno como un río lleno de adolescentes
    por el que finge el cuerpo levitar, y es el insomnio impúdico adentrándose
    en casa quien en verdad me elava si te escribo:

    ciudad amurallada dentro de otra ciudad
    amurallada y ésta de otra más adentro de otra, ondas
    de una piedra en el lago, Corta Atalaya, mina espiral o infierno
    a cielo abierto de Riotinto, anillos de los troncos serrados que revelan
    leyendas, el tiempo sucesivo de mi árbol, y ahí: diana
    vulnerada por la melancolía de un disparo tan triste que parece de ópera.

    Palabra o cuerpo o casa. Castillo devastado
    por esa nieve lenta que ascendía contra la gravedad y ya en el cielo
    entraba en una esfera de cristal para luego caer en mi memoria
    como un pisapapeles que yo estrellara en un relámpago de invierno: luz
    del ángel o muerte donde fue tanto amor:
    .......................................................jamás imaginé, jamas
    que aun, poema adentro, viviría.




    De Escritura o paraíso (1998):


    CONTRA TI

    Jugar con pieles
    rojas
    ..........o dejarte estoicamente arrancar la cabellera.

    Encarcelado tras las rayas de un tigre 
    ..................................................................o, dentro de él, 
    ir deshojándole uno a uno los rugidos como pétalos 
    comestibles de una rosa en dulce árabe de miel.

    Niño o pirata, sombra o reloj, 
    continuar, marcharse. No querer 
    escribir y hacerlo, 
    qué más da.

    Esa devastadora indiferencia contigo mismo, el infantil 
    desdén, tan soberbio arañazo tuyo contra ti, son 
    fuego. El fuego ardido de los fuegos 
    fatuos. La llama 
    muerta, resucitada entre las llamas vivas. 
    .......................................................................Y sólo 
    el alfanje del alado guardián del poema 
    o paraíso es la frontera de tu más destructivo 
    deseo inalcanzable: 
    .................................ser 
    inmortal, y, a la vez, expulsado.




    De Biografía impura (2009):


    UN NIÑO PISA LA ESCARCHA

    Un niño pisa la escarcha y los carámbanos
    camino de la escuela, lleva botas de goma, impermeable
    y su maleta pequeña que contiene enormes dificultades matemáticas.

    Cruza el monte, altos riscos pelados donde acechan los sioux
    al cow-boy, la ladera de lirios cuyas hojas
    serán Excalibur. El bosque en el que el viento
    se perfora, faquir, con las verdes agujas de los pinos.

    El niño repasa los deberes.
    Tiene bien aprendida la lección:
    los espejos pueden atravesarse, Alicia lo probó; volar
    no es imposible, las alfombras de Bagdad lo hacen;
    ¿hay vida en el centro de la Tierra?, sí. Existe
    una ballena hermosa y asesina, como también
    mujeres que se vuelven de sal, ninfas que son un eco,
    dioses que fueron cisne o murciélago…, unicornios,
    centauros, cíclopes y diluvios.
    .................................................Y el ángel.
    Ángel nuestro
    de la espada flamígera
    que un día nos expulsas para siempre jamás del Paraíso.

    Un niño pisa escarcha como hojaldre
    de sueños. Hace frío, le gusta
    ver su vaho: igual que los dragones. Hace frío
    en la punta de la nariz y las orejas. El boli
    nuevo escribirá mal porque hace frío.

    Escarcha quebradiza, frágil
    pisada del insomnio de un sueño.

    Un niño escucha en la mañana,
    mientras la niebla rompe, un tiro.

    Un tiro lejano a un pájaro lejano.



    UN ADOLESCENTE ABRE LA CREMALLERA

    Un adolescente abre la cremallera
    sensual de la pureza.
    ...................................Y las nubes
    se escapan
    por entre sus raídos pantalones vaqueros.

    (Amor tan blanco para el desnudo a solas con el alma.
    Para la fe en el cuerpo, maculado. Lento amor
    para ese roce del verbo con el vello. Más amor
    para la despedida ritual de la inocencia, para el aprendizaje
    en los arcanos del infierno consigo, edén
    robado donde su hermoso diablo de la guarda
    se rasura y tatúa en el pubis un doble y prohibido corazón)

    Cierra un adolescente
    la cremallera sensual de la pureza.
    .............................................................Y se abraza.
    Temblando se abraza a la almohada.



    UN ADOLESCENTE HACE LA MALETA

    Un adolescente hace la maleta
    para largarse lejos de todo esto.

    ¿Qué lleva?
    .....................No precisa
    más que ir metiendo las nubes.

    Las vedadas palabras que hablan del amor imposible.

    ¿Qué lleva?
    .....................No requiere
    otra cosa que conciencia e instinto.

    Los primeros versos que denuncian las guerras.

    ¿Qué lleva?
    .....................Ni nada necesita
    que no sea la diaria sorpresa de su cuerpo.

    Las convulsas imágenes
    de su encuentro con el ángel caído, rebeldes
    desterrados, luzbeles de su historia.

    Un adolescente deshace el equipaje
    lejos de todo esto.
    A sus pies,
    por el suelo esparcida, olvidad
    como la muda de la serpiente, queda
    su brillante experiencia sobre lo que no sabe.

    Ved a este adolescente sentado en la maleta
    que contiene todas sus pertenencias:
    la Pasión, la Armonía.

    Armonía y Pasión,
    las solas provisiones de su vida futura.

    Pedro Casas Serra
    Pedro Casas Serra
    Grupo Metáfora
    Grupo Metáfora


    Cantidad de envíos : 45042
    Fecha de inscripción : 24/06/2009
    Edad : 76
    Localización : Barcelona

    Juan Cobos Wilkins (1957- Empty Re: Juan Cobos Wilkins (1957-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 19 Feb 2024, 06:26

    .


    De Para qué la poesía (2012):


    MATER

    Ya sé que no te acuerdas, madre, no te acuerdas.

    Bajo el cabello blanco, una goma de borrar -no como aquellas
    de infancia que olían a vainilla -hecha de niebla
    y humo todo lo difumina, lo desvanece todo. Y sólo deja
    tras de sí un hojaldre de escarcha, tan frágiles
    esquirlas de cristal que la luz de mis ojos
    las rompe si las toca.
    .....................................Ya sé que no te acuerdas, madre,
    pero yo soy tu hijo.
    Tu hijo soy, y como tú a mí cuando era niño, ahora te digo yo:
    ..........................................................................................................eso es azul,
    se llama cielo.

    Estoy aquí para ser tu memoria y la mano
    que conduce tu índice por la línea del mapa que es un río o el rastro
    que deja el hada Campanilla, estoy
    para ser la linterna que sin miedo se adentra en saqueadas
    galerías oscuras, y su haz no se agota porque es luz sin olvido,
    porque es luz de luciérnagas. Estoy
    para decirte, por ejemplo, Matar a un ruiseñor es tu película
    favorita y habla de honestidad, de dignidad, de resistencia.
    O vi también tus lágrimas cuando en los Puentes de Madison
    la Streep roza temblando el pomo de la puerta
    mas no la abre, no la abre y no baja del coche, no baja,
    no se atreve a la felicidad.
    ...............................................Y llueve
    y el limpiaparabrisas y llueve en el semáforo.

    Ya sé que no te acuerdas, pero las lilas
    son tus flores, por eso cumples los años en abril, y ves
    abejarucos en las multicolores pinzas que sujetan en el cordel
    la ropa. Las enmeladas rosas son tu dulce, el rojo tu color, la Historia
    tu carrera perdida, y reconócelo, madre, te pierde
    un helado de chocolate fundido con naranja.

    Ésta es tu voz, escucha
    cómo atrae a las olas y ahuyenta la tristeza, Cómo, a pesar de tanto,
    aparta de mí la soledad.
    ..........................................Ya sé que no recuerdas
    porque un maldito viento aventa los milanos y flotan
    como pequeñas nubes con sus ángeles muertos dentro de la memoria,
    pero sí, tú pronunciaste palabras que los demás ignoran,
    y tú conoces, sí, poemas de Rubén y de Bécquer,
    de Machado, de Lorca...
    ..........................................Y me emocionas, madre, me derrumbas,
    cuando de pronto,
    como un relámpago de alas en la noche, recitas
    lejanos versos míos, torpes, de adolescente confundido.
    Versos que, tan cabrona la vida, hoy
    misteriosamente cumplen el más alto destino:
    ...............................................................................sirven
    para escuchar tu risa,
    para que un hijo ría junto a su madre.
    Para sanr.
    Para vivir.



    PARA QUÉ LA POESÍA

    para vivir para sanar quien abre los cuentos troquelados el rostrose salpica de nieve o los labios de la durmiente con un beso para vivir para morir el caramelo escondido en tu bolso o una mágica esfera del fondo surge ya de tu bolso y terrible que al buscarte susurraran que un lobo y el miedo y un lobo te llevaba en la boca pero estás al regresar a casa y el molino y el río y las estrellas las cenizas del ángel son del papel de plata que envuelve al chocolate pero estás al volver a casa

    para qué la poesía
    bajo la acacia la noche de verano el diminuto hombre sin cuerpo que trae luz con su escala de luz en la esquina del cielo por qué el reino de pronto para qué envuelvo en ojos amarillos como hujas que el viento para casi vivir ocultarte lagartijas golondrinas caídas ciegas del nido rota la seda en su metamorfosis como un sueño y ya es thule de niebla espadas que espejean crepúsculos pulidas armaduras que reflejan auroras boreales mirar oír leer magia para vivir tu blanquísimo mechón de reina de las hadas
    para qué
    los mares si no está en la otra orilla esperando un abrazo no pero en la noche escalas este cordón umbilical que une al astronauta con el ángel qué soledad qué idioma entre nosotros cómo se muestra la ternura a esa edad la vergüenza la timidez el ansia de contarlo y nadie estaba ahí la brisa o tardes con su agonía oculta entre las dunas mi desconcierto mi indefensión el abandono quién se abre con sus manos igual que una granada y dentro la belleza no es muerte quién me busca no llama quién me encuentra no llama perdido perdido perdido y tú estabas ahí
    para qué
    luego las invasiones sus relámpagos medievales qué equilibrio en la duda cuánta urgencia de trapecio sin red en el eclipse enciendo mi luciérnaga las voces familiares los silencios el miedo es un pasillo un pestillo una puerta que da a los dos cumpleaños después las invasiones las pecas en la espalda el juego contra la gravedad malabarista el aire tan oscuro tan lejos ahora tan oscuro tan lejos llámame y era tu voz tu voz tú me llamabas
    la poesía
    cierro los ojos desaparece el alud la rueda persiguiéndonos no hay día que no estés veo las glicinas lloviéndote sonríes contra el desorden la turbación si espero al fondo del laberinto si luces abisales mejor entonces divertirnos el piano es un frac sus teclas van de esmoquin fuera de los relojes las agujas cojean por la casa subidas en sus zancos el sortilegio el conjuro se deshacen cierra los ojos ciérralos girasoles motas de oro moviéndose flotando nadie entrará si no lo has invitado a tu sueño duerme nadie nadie yo velo
    para qué
    una línea quebrada parte zig-zag el corazón como en dibujos animados y duele iglús con restos de metáforas canciones más tristes serpentinas tan tristes escaleras mecánicas funcionando sin nadie cintas infinitas de aeropuertos vacíos no era la soledad ni la maleta la camisa mejor recién planchada no era el frasco de colonia de pueblo ni la cáscara de avellana esperándote vértigo nadie al regreso del vértigo y duele como un padrastro desprendido en la carne yo no sé dónde viven los amigos no dejé en el camino guijarros migas de pan a palomas enfermas regresa te imagino tan lejos duele regresa sí regresa he puesto el agua para el té regresa
    para qué
    desaparece con restos de tu piel el líquido espiral por el lavabo como gira ausencia el derviche o rota el tiempo contra sí en remolino vivirse desvivir revivir inmóvil danza en compañía el molinete de papel que te sopla y sean tus vueltas recordarme vivir desvivir revivirse equinoccio hojarasca abrigo malvasía el fuego en la cocina el arco iris para saltar a la comba el perro que espera una caricia los leopardos que parecen otoños las teclas de la máquina de escribir me desgastan las yemas vivir desvivir revivirse recuerda la mercromina roja en la rodilla ahora que es verdad nuestra sangre
    para qué la poesía
    hay una flor llamada nomeolvides no la has visto la sueñas como la azul del ladrón de bagdad hay una flor llamada nomeolvides para qué la poesía la soledad tu soplo de galaxias y caricia o la mística cuántica para la duda esa teoría de la turbulencia para la ingratitud el viejo galgo abandonado en la autopista conciencia enamorada el soplo del azar para el deshabitado la rebelión después de auschwitz como un devorador un ornitorrinco para la pureza impureza la alegría del muchacho repartiendo su nube para la despedida los ojos que se van en tu pañuelo para el asombro descubres que eres dos para la amistad el mago que aparece un puente de la nada para la resistencia la línea maginot de un primer verso para el desamparo la u imantada del abrazo el mantel extendido el quinqué en la ventana para la herida el insomnio del ruiseñor clonado la esperanza memoria enamorada para el poeta asesinado que dice los que no tienen nada y hasta la tranquilidad de la nada se les niega nomeolvides memoria enamorada para la orfandad para la entrega para la buena nueva la burbuja del líquido amniótico o medusa luminiscente para el desamor el sobre sin la carta para la ternura la letra de la carta para la injusticia la huelga de millones de mariposas para solidaridad la belleza conciencia enamorada después de nagasaki basta que te roce la yema de un dedo para que aprendas a sollozar nomeolvides memoria enamorada el espejo invisible para la verdad los plurales para el vacío las leyes del adiós utopía memoria enamorada y para la armonía pasión para la pasión armonía y para qué el amor para el amor la metáfora igual que el mapamundi que cambia sus fronteras y de repente nomeolvides
    no me olvides poema último amor para sanar para vivir


    De El mundo se derrumba y tú escribes poemas (2016):


    RESTOS DE BELLEZA

    Toda la belleza capaz de soportarse
    estuvo, la tuviste.

    Flota un barco de papel en la piscina
    desierta de bañistas, dos libélulas rozan
    en su juego de amor la superficie azul clorada
    que apenas riza el viento
    perfumado de enromes eucaliptus, se oye
    el viento al girar
    el envés de nácar de sus hojas.

    Desde el último, el más
    alto trampolín de vértigo, miras, sin alas,
    el rectángulo líquido inmóvil:
    ...................................................una tumba
    en el cielo abierta para ángeles.
    Y saltas.


    JUAN COBOS WILINS, Donde los ángeles se suicidan, Siltolá, 2018


    Contenido patrocinado


    Juan Cobos Wilkins (1957- Empty Re: Juan Cobos Wilkins (1957-

    Mensaje por Contenido patrocinado


      Fecha y hora actual: Mar 21 Mayo 2024, 20:22