Miguel Ángel Velasco (1963-2010)

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Miguel Ángel Velasco (Palma de Mallorca, 1963 – íd., 1 de octubre de 2010) fue un poeta español, el más importante y original de los de su generación, en la que figuran Vicente Gallego y Carlos Marzal.

Biografía
Miguel Ángel Velasco nació en Palma de Mallorca en 1963 y cursó estudios de filología y filosofía en la Universidad Complutense de Madrid. Fue colaborador habitual de la revista Archipiélago. Cuadernos de Crítica de la Cultura. Su tarea como investigador se centró en la obra de Elias Canetti. Murió repentinamente el 1 de octubre de 2010 en Mallorca.​

Trayectoria
Velasco logró pronto notoriedad como poeta: en 1979, a los 16 años, obtuvo un accésit del premio Adonais con Sobre el silencio y otros llantos, y en 1981 ganó elpremio Adonais con el poemario Las berlinas del sueño. Ambas obras se sitúan en las coordenadas de los novísimos: verso libre, culturalismo e influencia de las vanguardias. Unos años después gana el Premio Ciudad de Melilla con Pericoloso Sporgersi​ (Libertarias/ Huerga y Fierro, 1985). Tras un largo período de silencio, regresó a la actividad pública con El sermón del fresno (Lucina, 1995), de inspiración clásica, al que siguen otros libros, como El dibujo de la savia (Lucina, 1998) y el emotivo La vida desatada (Pre-Textos, 2000), inspirado por la pérdida de su padre. En su segunda época, Velasco ofrece un tipo de poesía muy distinto al de sus obras iniciales, con preferencia por el verso blanco, endecasílabo o alejandrino. Se aprecia en su dominio de las formas rítmicas el magisterio de Agustín García Calvo. El interés del poeta por los estados alterados de conciencia propiciados por fármacos visionarios como la LSD cristaliza en La miel salvaje (Visor, 2003), Premio Loewe de Poesía de ese año, que le consagra en la poesía española contemporánea como «uno de los poetas fundamentales de su generación».​ Tres años después ganaría el Premio Fray Luis de León con Fuego de rueda (Visor, 2006). Cartagena vio su último reconocimiento como poeta cuando en 2007 se alza con el XXll Premio Internacional de Poesía Antonio Oliver Belmás por Memoria del trasluz​ (Tres Fronteras, 2008).​
Justo el año de su fallecimiento sale Ánima de cañón (Renacimiento, 2010), el que será su último libro en vida. Su repentina muerte (el 1 de octubre de 2010) a los cuarenta y siete años conmovió tanto al mundo de la poesía​ como a la gente cercana que tuvo la suerte de su trato y compañía.​ En el volumen póstumo La muerte una vez más (Tusquets, 2012) se recoge la obra inédita de un poeta que, como afirmó Carlos Marzal en un homenaje reciente, «vivió la experiencia de la poesía como muy pocos han hecho: fue su destino, su interés primordial, su tabla de salvación (y también su hermana amarga, la hermanastra de los reproches y las peleas). A su manera sólo suya le dispensó la más alta consideración y le entregó sus trabajos y sus ocios, sus sueños y sus pesadillas». Recogidos bajo ese título, La muerte una vez más, y agrupados en cuatro libros: "Espinas", "Historia de las manos", "La muerte una vez más" y "Circulaciones", se presentaron en mayo de 2012 —editados por Isabel Escudero— los poemas que coronaban su obra. En 2017 el poeta navarro Alfredo Rodríguez editó y prologó la antología poética Pólvora en el sueño, que incluía también una recopilación de textos en prosa y entrevistas.
«La mirada que encontramos en sus últimos versos», ha escrito Vicente Gallego, «parece no tener dueño: a fuerza de enfocarse en el objeto, el sujeto se disuelve como agente. Las cosas nos hablan ahora sin la interferencia de un observador que las cargue con sus interpolaciones, y tenemos la sensación de que es su propia música interna la que las empuja y las declara. En la posibilidad de paladear ese misterio, se funda gran parte de la visión solar y sagrada del mundo.» Ya Agustín García Calvo se dirigió a él para agradecerle en 1998 sus altas artes poéticas y musicales: su cuidado del ritmo del lenguaje, el sonar de los versos al oído: «Tus versos me desplegaban tantas palpables maravillas…, la memoria viva de lo que se podía palpar y se nos roba de entre los dedos. Y, si la poesía estaba para descubrir la mentira de la realidad, puede que haya otras vías…; pero es tan inmediata y sensible esa que se te ha dado de que en un grano cualquiera de la masa, vendida y despreciada, estalle la infinitud, el no saber en el sentir…». Escribió también, de manera habitual, en la barcelonesa revista Ulises.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Miguel Ángel Velasco:


De El dibujo de la savia (1998):


EL ARCO IRIS SOBRE EL CAMPOSANTO

¿No te acuerdas, amiga, de aquel día
en que vimos alzarse tras la lluvia
el arco iris sobre el cementerio?
Extendía su puente sobre el valle
mientras, varada, abajo, reposaba
la nave secular del camposanto.
Parecía imposible allí la muerte.
Parecía imposible que no fuesen
a despertar los muertos, reclamados
por el inmenso imán del arco iris.
Toda la fe pusimos, con la vista
fija en la breve nave, y esperamos
sobre la loma, absortos, en cuclillas;
mientras que, contenida en el impulso,
la proa parecía que aguardase
una ola propicia del sembrado.




De La vida desatada (2000):


MALLORCA REVISITED
(1999)

Para Francisco Brines

A cuatro días de morir el viejo
me he ido, solo, a bailar
-a cuatro días, ni uno más ni uno menos-,
a una gruta de esas:
luces estroboscópicas y músicas de trance.
Pensando en el albur
de encontrarme de nuevo a los dos rusas
de la estancia pasada, Ira e Inna,
de una ternura audaz, y repetir
aquello tan conforme de los tres en la cama,
mirándolas beberse en los desmayos
de mi virilidad. Olvídate,
ya no las verás más a Ira e Inna;
recordarás tan sólo, agradecido,
esa lujuria santa.
Mientras ya van tres cápsulas
de Semilanceata,
esos hongos salvajes
que te aceitan las vértebras. Y bailas,
bailas como un poseso
a los treintaycinco años de tu edad,
con los ojos cerrados,
enhebrado en el ritmo,
multiplicado en brazos y figuras
como un derviche ido.
Contra la muerte bailas, contra la puta muerte,
por ese bulto rígido de tu viejo en el féretro,
por su rostro amarillo.
Si algo quieren que vengan las bacantes,
que se planten delante,
a ver si alguna hay que también baile
contra la muerte hoy,
multiplicándose en fatalidad,
descoyuntada en varias,
haciéndose una lámina vibrante
herida del destino,
puro mimbre... si no
para otra bailaré. Porque esta noche
contra la muerte bailas,
como un fragmento suyo desatado,
como su cola eléctrica, amputada,
de lagarto amarillo.



LA ROSA SECRETA

El cáncer es una fiesta de las células.

Hay una oscura rosa acurrucada
allá en tu propio fondo, en lo más tuyo,
profundo y extranjero.
No sabes su color, pero es tu sangre.
Arraiga en el ramal de tus entrañas.
La abonas con tu amor y con tu miedo.
Se cuaja en ese lecho de tus sueños más firmes
y entre la grava de tus pesadillas.
La riegas con tus lágrimas
no vertidas a tiempo.

Estaba en ti esa rosa desde siempre,
inscrita tu semilla antes del vértigo
del ovario y del rayo.
Desde el caudal abierto fue a parar
a tu breve corriente;
la transportó tu savia, y se hizo carne.
Allí, sin prisa, espera; hace memoria
de su lejano clima;
desarrolla su órbita precisa,
el milenario anillo repetido;
extiende las raíces, excavando
su soterraño cielo.
Se anuda en tierno hilo a ese pespunte
de las estrellas hondas,
aguardando el instante
de pulsar una música extremada:
esa apretada munición que impulse
el mortero del tiempo, dispersando
la alta metralla de la noche en fuga.

Será entonces
cuando la inusitada rosa alumbre,
con naturalidad, la artificiera
carga de su paciencia y lance, airosa,
en sed de firmamento sus bengalas
de fiebre, hacia el exceso renovado
de una fiesta remota.

Se encumbrará la púrpura
de tu jardín recóndito
al son de una violenta primavera.
Abrirá un cauce por tu cuerpo, en pos
de su cuenca escogida.
Y al llegar a la bóveda del ojo,
con la presión de un pétalo encendido,
levantará su párpado esa rosa
hambrienta de la luz. Y estarás ciego.

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De Fuego de rueda (2006):


ESVÁSTICA

El águila planea con su cruz
a la redonda, presa
en el círculo ciego de sus giros
con la rueda del sol.
Y está en el aire que desate el nudo
del fuego en su virar.

Se troqueló el emblema de los ciclos
en cuevas y en vasijas cuando el alba
sedienta de los pueblos.
Y en el molino estaba y en la hoz.
Se repitió la enseña
solar de la energía
en mosaicos, monedas, amuletos,
en zócalos y escudos. Brilló aciaga
en el anillo del Mogol.
Y ya corría en la dentada prisa
de la cuadriga, y en la diligencia
en fuga de los tiempos, hasta ser
blasón de la locura, hasta cuajar
en la cenefa de la Bestia.
Y fue turbina planetaria
de la devastación,
la loca rueda en cruz
candente de la Historia, rueda ebria
de su celeridad que se desploma
desde la cima del suplicio en pronto
remolino de fuego. Y todo, al cabo,
por esa fiel fatalidad del roce.



BREAK DANCE

Baile roto del cuerpo
sostenido en el índice, en un giro
de peonza del diablo, el esqueleto
crujidor que se olvida de su ábaco
vertebral, de su esguince
de destino iracundo,
de su tácita tiza.
Qué resbalar tan diestro el de estos negros
de lustre y dejación.
Qué gallardo el arder
en flor de emulación sobre la cera
del tiempo a su compás de estos muchachos
que se dejan la piel a la redonda
del ansia, que se rompen
por brillar un instante
en contorsión de luz sobre la espalda
del mundo por montera y luego enseñan
el marfil de sus dientes a la noche rabiosa.
Qué aceitado coraje
este aguantar el cuerpo
lo que le echen como un perro lobo
todo cuajo y hambruna ¡Haber tenido
un cuerpo en la mañana, aún tenerlo
un cuerpo, a su merced
de encantado placer,
de el gusto es mío.
Y tener que perderlo,
y tener que trizarse
mi osamenta con todo
su equipo de crecerse y de fortuna,
tener que como rápido
dominó
desandarse
tanto hueso
como sostiene al júbilo,
tanto hueso de amor
con sus carnestolendas,
en un aquí sin más de ese mal paso
de la que nunca baila,
de la que nunca tuvo
un don carnal gallardo
que en volandas alzara al amor de los aires,
con volante de azules al amor de los aires,
su bandera de tibias!


MIGUEL ÁNGEL VELASCO, Cambio de siglo. Antología de la poesía española 1990-2007, Hiperión 2007.

Sin duda es una errata que cometí en la transcripción. Ya lo he corregido. Gracias, Pascual.

Un abrazo.
Pedro

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Tres poemas de Miguel Ángel Blasco:


De El dibujo de la savia (1998):


LÁZARO

Para Albert Hofmann

Míralas bien las cosas: reverberan
tocadas por el polen de la aurora:
la filigrana lenta de la savia,
el trémulo rocío, cada gota
en que se copia entera la mañana,
la lumbre cristalina del racimo,
el zarcillo y su rúbrica menuda,
no menos soberana que el oleaje
del encinar; el iris de los ojos,
del mismo fino estambre que esa nube
que se desteje en hebras melodiosas;
el viento de oro en la vibrante rama,
la luz de la resina, el claro anillo
de esta mañana del milagro: toda
la noche cabe en una rosa blanca.




De La miel salvaje (2003):


PIÑA DE LUMBRE

A la memoria de Claudio Rodríguez

El fuego laborioso hace de oro
sus escamas tupidas, y ya es
una rosa de ascua.
La socavan las llamas impacientes,
la acometen sus lenguas codiciosas,
y cede aquí, de su tesoro, espléndida,
un pétalo de plata.
Se deshoja despacio,
se va abriendo con tiempo
a esa primavera de su quiebra.
Y cuando se diría
que fuese a derrumbarse, porque cruje
la prieta arquitectura,
sobrelleva el embate, aunque ya es
una rosa apurada.
Luego un pequeño toque bastará.
Una lengua muy fina hallará paso
hasta su recoveco,
y, apenas con soplar, romperá el sello
de su cámara íntima. Y entonces
se desmoronará de golpe, súbita,
la estructura completa. Pero ve
cómo resiste aún la vieja ruina,
ese abrasado corazón, tan tuyo,
porque es ceniza, y arde.




De Fuego de rueda (2006):


SORTIJA DE CORAL

Grano púrpura
que un viejo amor orfebre
tallara en prenda fiel de permanencia
y engastase en la cuenca de una alianza.

Rugoso como nuez,
roído por el diente de la sal
crecida del transcurso,
de ese fuego nupcial quedaba apenas
una pinta de sangre.


MIGUEL ÁNGEL VELASCO, Las moradas del verbo. >Poetas españoles de la democracia. Antología, Calambur 2010.

¿No te acuerdas, amiga, de aquel día
en que vimos alzarse tras la lluvia
el arco iris sobre el cementerio?

Multipremiado autor, amigo, que con justicia obtuvo los galardones y en edad muy temprana.

Una delicia todos los versos.

Besossssssss y gracias

Lamentablemente fallecido joven, Cecilia. Muchas gracias por tu interés.

Un abrazo.
Pedro