Aires de Libertad

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    Jaume Subirana (1963-  Empty Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 02 Jul 2016, 05:42

    .


    Jaume Subirana (Barcelona, 1963) es escritor en lengua catalana en prosa y verso y traductor.

    En 1988 obtuvo el premio Carles Riba de poesía con Final de festa, y en 2011 el premio Gabriel Ferrater-Sant Cugat con Una pedra flota. Ha publicado también dos volúmenes de dietario (Suomenlinna y Adrada) y varios libros sobre Cataluña y la cultura catalana. De 2004 a 2006 fue director de la Institución de las Letras Catalanas.

    Es profesor en la Universidad Abierta de Cataluña, donde puso en marcha junto con Genis Roca el portal LletraA, dedicado a la literatura catalana. Doctor en Filología Catalana, su tesis sobre el exilio de Josep Carner obtuvo al ser publicada el premio Ferran Soldevila de Biografías y estudios históricos. Fue también profesor en la Universisas Pompeu Fabra (1994-1999) y ha sido profesor visitante en varias universidades extranjeras.

    Ha traducido al catalán poesía de Seamus Heaney (con Pauline Ernest), Berta Piñán, Gary Snyder (con José Luis Regojo), RL Stevenson y RS Thomas, y las novelas Fahrenheit 451 de Ray Bradbury y Yann Andréa Steiner de Marguerite Duras.

    Ha sido colaborador regular de publicaciones como Hoy, el "Cuaderno" de El País o El Periódico (donde mantiene una columna desde 2006), y ejerció la crítica literaria en La Vanguardia como miembro del colectivo Joan Orja, con Josep Anton Fernábdez y Oriol Izquierdo. Con ellos, publicó el ensayo Fahrenheit 212. Una aproximación a la literatura catalana reciente (RBA (1989).

    Desde 2008 es el editor de una serie de antologías temáticas de poesía publicados por Ara Llibres.

    Obra publicada

    Poesía

    Pel viure extrem (Proa, 1985)
    Final de festa (Proa, 1989). Premio Carles Riba 1988
    El rastre de l'animal més lliure (Proa, 1994). Traducción al castellano: El rastro del animal más libre (Germania, 2001)
    En altres coses (Edicions 62, 2002)
    Rapala (Edicions 62, 2007)
    Una pedra sura (Edicions 62, 2011). Premio de Poesía de Sant Cugat a la memoria de Gabriel Ferrater

    No ficción

    Per a què serveix un escriptor? (Proa, 1998)
    Suomenlinna (Proa, 2000). Premio Fundación Enciclopedia Catalana
    Josep Carner, l'exili del mite (1945-1970) (Edicions 62, 2000). Premio Ferran Soldevila de biografias i memorias
    Tota la veritat sobre els catalans (RBA-La Magrana, 2001)
    Adrada (Edicions 62, 2005)
    BarcelonABC. Alfabet d'una ciutat / A City Alphabet (Ayuntamiento de Barcelona, 2013). Fotografia: Pepe Navarro

    Ficción

    No som perfectes (Proa, 1992)

    Volums editats

    Carneriana. Josep Carner, vint-i-cinc anys després (Proa, 1995)
    Literatura catalana contemporània (Ediuoc/Proa, 1999). Con Glòria Bordons
    Gabriel Ferrater, in memoriam (Proa, 2001). Con Dolors Oller
    Barcelona acrostic (Destino/Ayuntamiento de Barcelona, 2003)
    Barcelona 365. Temps i ciutat (Ayuntamiento de Barcelona, 2004). Con Jordi Bernadó, Carles Roche i Tanit Plana
    Willkommen in Katalonien. Eine literarische Entdeckungsreise (München, dtv, 2007)
    Biblioteques particulars de Barcelona (Ayuntamiento de Barcelona, 2014)

    Antologías poéticas


    Festa, dol i circumstàncies (Proa, 1995)
    Poemes amb àngel (Proa, 1997).Con Carles Torner
    Màrius Sampere, Si no fos en secret (Proa, 1999). Con Sam Abrams
    Nadals i nadales (EUMO, 2001)
    50 poemes de Nadal per dir dalt de la cadira (Ara Llibres, 2008)
    Per dir sí. 50 poemes per a casaments (Ara Llibres, 2009)
    Que no mori la llum. 50 poemes per a funerals (Ara Llibres, 2009)
    50 poemes per saber de memòria (Ara Llibres, 2010)
    El meu país. 50 odes a la pàtria (Ara Llibres, 2011)
    23 roses per Sant Jordi (Ara Llibres, 2012)
    50 poemes amb àngel (Ara Llibres, 2013). Con Carles Torner
    Llibertat! 50 poemes de revolta (Ara Llibres, 2015)



    Un intento de poética, por Jaume Subirana


    En En defensa del fervor, Adam Zagajewski se pregunta, socarrón, qué podemos esperar de un poeta si no es una defensa de la poesía. Me hará falta, pues, empezar pidiendo disculpas. Porque, a pesar de todo, yo tengo la sensación que ciertas obviedades mantienen hoy su sentido, son todavía necesarias. Obviedades como por ejemplo defender la poesía y defender que está hecha con palabras (también, si se quiere, con silencios), o que nos llega una y otra vez viniendo de muy lejos en el largo camino de lo que ya ha sido escrito. Dejemos, por lo tanto, que el gran poeta polaco sonría e intentemos sin vergüenza recuperar con estas línias algunos enunciados elementales.

    *

    Durante años batallé con galletas y tostadas delgadas para conseguir extender mantequilla con el cuchillo sin romperlas. Un día alguien me recomendó que pusiera otra debajo, y el problema quedó resuelto para siempre y se me volvió ínfimo: cuando aciertas, la sabiduría suele parecer evidente, pero de hecho es muy rara, y hasta que no llegas, la echas de menos, sin saberlo, agachándote y agachándote a recoger trozos de pan o de papel que ya no osarás tragarte. Ocurre esto también con la buena poesía; sin darte cuenta, la echas de menos, parece evidente y es rara, y se desmenuza menos si  tiene otra debajo... Pruebo de explicarlo de otro modo: en el jardín, con un cuaderno en las manos, miro un árbol, una piedra, unas hojas, un limón encima de la mesa, cada cosa como las otras y cada una diferente, variaciones sobre una idea (sobre una melodía) inexistente y clara. Y a veces escribo.

    Mirar el mundo y hablar del mundo, vivir en el mundo y rehacer una parte de la experiencia con palabras. Hemos dicho que el poema sólo se hace con palabras y esto -sobre ser higiénico- no es del todo cierto, o lo es sólo en uno de los sentidos del sólo: las palabras son la piedra con que levantamos la pared seca, pero alguien lo ha de hacer, y con alguna intención. Cuando estemos manos a la obra, además, pasarán cosas, a parte de que el terreno también condiciona los planos. E inluso, una vez levantada la pared, quien se la ha hecho desaparece y su intención se vuelve tan vaporosa, tan iridiscente, que entonces ya todo el mundo puede dar su opinión, incluso los que sostienen que el arte puede ser automático (que las paredes se levantan solas) o los que defienden que las paredes ya estaban allí o que sólo son paredes o que los escritores escribimos de hecho el revés de lo que queremos decir, también en las poéticas.

    *

    Volvamos a Zagajewski. En el ensayo evocado al principio defiende, en lugar de los inútiles panegíricos de la poesía, invectivas como el “Contra los poetas” de Witold Gombrowicz, donde se ataca sin piedad la poesía blanda y superflua construida con tópicos. Al amparo de los dos maestros, coincido en reivindicar versos sin almíbar pero, a la vez, que no renuncien a la más humana esencia, que no obvien los fundamentos del magro caserón al que pertenecemos, que no destierren los juegos de los nombres, los lugares o los recuerdos, ni todas las evidencias (si se me permite el anglicismo) que al vivir y escribir vamos dejando detrás nuestro. De aquí la poesía, como una joya cortada con la energía sabia de las palabras. Porque, a medida que pasa el tiempo dedicado a escribir y a leer, se te va haciendo más claro que, tan importante y tanto pertinente o más que el esfuerzo (que el impulso) para mirar de escribir algo, es el esfuerzo (el contraimpulsoo) para no escribir, o para no escribir de más: la lucha contra la tentación continuada de la palabra vana, del verso superfluo, del simple ruido añadido al ruido insistente de tantos aburridos endecasílabos de premio municipal, a tanta sincerísima efusión sentimental, a tanta prueba a un mismo que después se quiere hacer pública en libro. Escribir lo esencial, y aprender a discernirlo.

    Pero, ¿qué es esta poesía de la que hablamos y hablamos, esto que leemos y decimos? Para mí, todo a la vez, entusiasmo, discreción, tradición (y, por tanto, revisitación), alteración, sorpresa, intensidad, celebración... Que la emoción encuentre su idea y la idea sus palabras: este es el mandamiento (y el reto, la gran dificultad) del poema conseguido. Al menos, yo lo intento. Terco en la ilusión e ilusionado por la potencia. Como Seamus Heaney, que, hablando de Joseph Brodsky a raíz de su muerte, apunta que el también Nobel había ejemplificado aquello que él más valora de la poesía, a saber, la capacidad del lenguaje para ir más llejos y más deprisa de lo habitual, otorgando una vía de escape a las limitaciones y las preocupaciones del yo. Me parece una respuesta bastante sugerente a la pregunta tras de la pregunta sobre la poesía: a menudo nos piden (o nos pedimos) por qué escribimos poesía, y esto tiene una primera respuesta bastante clara, que es que  encontramos (o que la poesía nos da) algo que no encontramos en ninguna otra parte. Pero entonces la siguiente pregunta es obvia: ¿y qué es esta “cosa”? Apuntar que tiene que ver con una capacidad, y con una capacidad del lenguaje, es ya un buen punto de partida. Un punto de partida (un punto de vista) que muchos compartimos. No se tratará, obviament, de todo lo que la poesía podría hacer, sino de lo que efectivamente llega a ser, no se trata de un simple juego de elucubracions teóricas, sino de un catálogo -en el más noble sentido de la palabra- de intentos, de caminos, de recursos engendrados con palabras. Porque sin engendramiento, no hay poesía.

    Jaume Subirana (Sobre poesía y sobre mi poesía. Els Marges 91, Primavera 2010, Barcelona)
    (Traducción de Pedro Casas Serra)


    POESÍAS:



    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    VENEN CADA MATÍ LES FORMES I LA LLUM...

    .....Vénen cada matí les formes i la llum
    i cada nit més formes i la fosca vénen,
    i tot fuig en la nit i fugen en ple dia
    amb la proclama silenciosa que l'excés
    dels mesos, les setmanes i l'abans i l'ara
    ens ha estat atorgat, mercè d'un rei magnànim
    i terrible. Que tot ens serà pres.



    LLEGAN CADA MAÑANA LAS FORMAS Y LA LUZ...

    .….Llegan cada mañana las formas y la luz
    y cada noche más formas y la oscuridad llegan,
    y todo huye en la noche y huyen en pleno día
    con la proclama silenciosa que el exceso
    de los meses, las semanas y el antes y el ahora
    nos ha sido otorgado, merced de un rey magnánimo
    y terrible. Pues todo nos será tomado.


    dissabte, gener

    CITA

    ….Camisa italiana,
    pantalons bons, jersei
    a joc, tot l'after shave
    que queda i el foulard
    posat com qui no hi pensa.
    Sabates enllustrades,
    l'abric ben ample, els guants.
    Somrius, condescendent.
    …..Ets, ara sí,
    qui més t'agrada:
    l'altre.


    sábado, enero

    CITA

    ….Camisa italiana,
    buenos pantalones, jersey
    a juego, todo el after shave
    que queda y el foulard
    puesto como al descuido.
    Zapatos relucientes,
    el abrigo muy amplio, los guantes.
    Sonríes, condescendiente.
    …..Eres, ahora sí,
    quien más te gusta:
    el otro.


    divendres, gener

    L'ADÉU COM UNA CASA

    ….L'adéu com una casa vora mar
    on ja no tornarem, passades les vacances:
    armaris i calaixos buits,
    baldons passats, persianes abaixades,
    les coses on les vam trobar.
    El que hi vam dur nosaltres és a fora,
    dues maletes que hem omplert de pressa.
    Llums apagats, tanquem amb pany i clau.
    Marxem, hem consumit l´estiu,
    tornem a la incertesa.
    ….Atribolats, potser ens descuidarem
    una petxina, una postal, un llibre:
    records empresonats que hi vagaran dies i dies,
    mesos sencers buscant-nos i morint-s'hi,
    ratllant un calendari caducat.


    viernes, enero

    El ADIÓS COMO UNA CASA

    ….El adiós cómo una casa junto al mar
    donde no volveremos, acabadas las vacaciones:
    armarios y cajones vacíos,
    cerrojos echados, persianas bajadas,
    las cosas donde las encontramos.
    Lo que nosotros trajimos está fuera,
    dos maletas que hemos llenado deprisa.
    Luces apagadas, cerramos bajo siete llaves.
    Nos vamos, hemos consumido el verano,
    volvemos a la incertidumbre.
    ….Atribulados, quizás olvidaremos
    una concha, una postal, un libro:
    recuerdos encarcelados que vagarán días y días,
    meses enteros buscándonos y muriéndose,
    tachando un calendario caducado.


    Jaume Subirana
    (versiones de Pedro Casas Serra)


    (continuará)


    .


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 03 Jul 2016, 05:40

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    dissabte, gener

    GERANIS

    ….Per l'esternut de la mestressa
    que treu les mantes del calaix
    i troba l'esperit de naftalina
    tancat d'ençà d'un any;
    pel tremolós, per l'encongit canari
    refilador, que evita el vent com pot;
    per les enceses galtes de la noia
    que es frega els capcirons al cos
    i penja al clau gebrat la gàbia.
    ….Ja no sentim el fred,
    coberts amb aquest plàstic.
    No coneixem l'hivern
    més que pels signes.



    sábado, enero

    GERANIOS

    ….Por el estornudo de la dueña
    que saca las mantas del cajón
    y encuentra el olor a naftalina
    encerrado desde hace un año;
    por el tembloroso, por el encogido canario
    gorjeador, que evita el viento como puede;
    por las encendidas mejillas de la chica
    que se frota los dedos en su cuerpo
    y cuelga del florido gancho la jaula.
    ….Ya no sentimos frío,
    cubiertos con este plástico.
    No conocemos el invierno
    sino por los signos.


    dimecres, febrer

    BEURE SOL

    ….Glops lents. Ningú els destorba, es fan
    més llargs a mida que el temps passa.
    Cada vegada, obedients,
    els llavis, com la cova, s'obren
    davant les màgiques paraules
    del gel que sura, dringadís.
    Accepta sense ganes el tresor d'avui,
    tot l'or color de llum filtrada,
    vigila l'ombra que l'envolta amb avidesa:
    ningú, no hi ha ningú. Què fa, doncs, ara?
    Pot moure la cadira buida del davant,
    que es vegi bé que és buida, mirar lluny.
    ….Avui vindrà, segur, li ho diu el cor.
    I busca dintre seu monedes
    amb què comprar la mica més d'espera.



    miércoles, febrero

    BEBER SOLO

    ….Tragos lentos. Nadie los estorba, se hacen
    más largos a medida que pasa el tiempo.
    Cada vez, obedientes,
    los labios, como una cueva, se abren
    ante las mágicas palabras
    del hielo que flota, tintineante.
    Acepta sin ganas el tesoro de hoy,
    todo el oro color de luz filtrada,
    vigila la sombra que lo rodea con avidez:
    nadie, no hay nadie. ¿Qué hace, pues, ahora?
    Puede mover la silla vacía de delante,
    que se vea bien que está vacía, mirar lejos.
    ….Hoy vendrá, seguro, se lo dice el corazón.
    Y busca en su interior monedas
    con qué comprar un poco más de espera.


    divendres, febrer

    JOC DE MÀGIA

    ….De tot allò que ens admirava tant
    (tardes jugant al pis de dalt, a terra,
    el fals punyal, la gerra que no vessa)
    no en queda res. Un dia ens n'adonem:
    la capsa negra amb lletres grogues, grosses,
    regal magnífic d'una nit de Reis,
    ha desaparegut d'aquell armari
    on esperava que hi tornéssim, nens.
    S'ha fos com en un truc difícil: vist, no vist.
    ….Mentre mirem, el joc de mans del temps
    s'escapa audaç, s'endú la capsa, els nens,
    cent tardes, cent sorpreses. I la màgia.



    viernes, febrero

    JUEGO DE MAGIA

    ….De todo lo que nos admiraba tanto
    (tardes jugando en el piso de arriba, en el suelo,
    el falso puñal, la jarra que no derrama)
    no queda nada. Un día nos damos cuenta:
    la caja negra con letras amarillas, grandes,
    regalo magnífico de una noche de Reyes,
    ha desaparecido de aquel armario
    donde esperaba que volviéramos, niños.
    Se ha fundido como en un difífil truco: visto y no visto.
    ….Mientras miramos, el juego de manos del tiempo
    se escapa audaz, se lleva la caja, los niños,
    cien tardes, cien sorpresas. Y la magia.


    Jaume Subirana
    (Versiones de Pedro Casas Serra)


    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Jul 2016, 04:57

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    dimecres, febrer

    METÀSTASI

    ….Escup-la ja, la nit,
    la immensa sala negra sense portes,
    aquest estrip
    al cor, la pedra freda que t'habita.
    Sobre el vestit,
    color blau cel amb arbres, ja fosqueja
    mentre et descric
    la taca dintre teu, creixent, tornant-se
    aquest perill
    estrany que tems i gairebé desitges.



    miércoles, febrero

    METÁSTASIS

    ….Escúpela, la noche,
    la inmensa sala negra sin puertas,
    este desgarro
    en el corazón, la piedra fría que te habita.
    Sobre el vestido,
    color azul cielo con árboles, ya anochece
    mientras te describo
    la mancha en tu interior, creciendo, volviéndose
    este peligro
    extraño que temes y casi deseas.


    dijous, febrer

    T'AMAGUES

    ….Passes de llarg, defuigs el munt de sobres
    que vessa de la bústia, avisos blancs
    mig amagats entre la pila de diaris de fa dies
    que ja no baixes a buscar; què t'han de dir?
    ….Fa temps vas fer callar el ring àcid de la porta,
    però de tant en tant un puny obscur
    vol esbotzar la fusta i t'encongeix l'estómac:
    llavors no hi ets, respires baix, t'amagues,
    fas veure que has sortit. I surts de nit,
    a les palpentes, l'ai al cor,
    que el llum histèric de l'escala no et delati.
    ….No veus ningú. Menges de pressa, dret,
    tocant a la finestra de la cuina,
    des d'on domines el carrer, la gent que passa.
    ….No gosses arrencar el telèfon.
    Saps prou que trucaràn, però no gosses.
    Quan truquin, què els diràs?



    Jueves, febrero

    TE ESCONDES

    ….Pasas de largo, rehuyes el montón de sobres
    que sobresale del buzón, avisos blancos
    medio escondidos entre la pila de diarios de hace días
    que ya no bajas a buscar; ¿qué te han de decir?
    ….Hace tiempo acallaste el ácido ring de la puerta,
    pero de vez en cuando un oscuro puño
    quiere romper la madera y te encoge el estómago:
    entonces no estás, respiras flojo, te escondes,
    haces ver que has salido. Y sales por la noche,
    a tientas, el ay en el corazón,
    que la histérica luz de la escalera no te delate.
    ….No ves a nadie. Comes deprisa, de pie,
    junto a la ventana de la cocina,
    desde donde dominas la calle, la gente que pasa.
    ….No te atreves a arrancar el teléfono.
    Sabes de sobra que llamarán, pero no te atreves.
    Cuando llamen, ¿qué les dirás?


    divendres, març

    NI SI ALGÚ T'HI ESPERAVA

    ….Hi ha dies que fas tard, des del primer minut,
    i l'ascensor quan surts s'atura entre dos pisos
    o l'autobús, rabent, et mulla els pantalons;
    hi ha dies com el metro que marxa quan arribes
    o com el taxi trist, tronat, d'olors estranyes
    on van només de pressa els llums del comptador.
    Hi ha dies que tot fuig a mida que t'hi acostes
    i plou molt fort, amb ràbia, s'apaguen els semàfors,
    es fa fosc de seguida, l'embús mai no s'acaba,
    fas tard i t'hi resignes, t'enfonses al seient
    i tot riu i t'oblida. Hi ha dies, al final,
    que no recordes on anaves o per què.
    Ni si algú t'hi esperava.



    viernes, marzo

    NI SI ALGUIEN TE ESPERABA

    ….Hay días que llegas tarde, desde el primer minuto,
    y el ascensor cuando sales se para entre dos pisos
    o el autobús, veloz, te moja los pantalones;
    hay días como el metro que se va cuando llegas
    o como el taxi triste, tronado, de olor extraño
    donde sólo van rápido las luces del contador.
    Hay días que todo huye a medida que te acercas
    y llueve muy fuerte, con rabia, se apagan los semáforos,
    oscurece enseguida, el atasco nunca se acaba,
    llegas tarde y te resignas, te hundes en el asiento
    y todo ríe y te olvida. Hay días, al final,
    que no recuerdas donde ibas o por qué.
    Ni si alguien te esperaba.


    Jaume Siurana
    (Versiones de Pedro Casas Serra)


    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 05 Jul 2016, 04:22

    .



    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:



    jueves, abril

    SUPERSTICIÓ

    ….Sortint de bon matí comptava sempre deu
    (passes fins a la porta), després seixanta-quatre
    (graons fins al carrer), tres gols sota tres cotxes
    i quantes noies maques del parc fins a l'escola.
    Si no es deixava res -cap ritu, cap precepte-
    el dia prometia.
    …......................Ara alguna vegada
    hi torna, ho prova amb fe, reprèn els sortilegis
    del nen xutant la llauna. La por d'equivocar-se,
    la d'oblidar cap regla i fer malbé l'encant,
    dóna ales a l'absurd: deixa de respirar
    fins que no passi un taxi, compta graons, baranes...
    Compleix, s'hi esforça en va; els dies no canvien,
    els seus jocs, les manies, no compren ja destí.
    Algun detall li falla. Fa temps era més fàcil.
    Les coses l'obeïen, de petit.



    jueves, abril


    SUPERSTICIÓN

    ….Saliendo muy de mañana contaba siempre diez
    (pasos hasta la puerta), después sesenta y cuatro
    (escalones hasta la calle), tres goles bajo tres coches
    y cuántas chicas guapas del parque hasta la escuela.
    Si no se olvidaba nada -ningún rito, ningún precepto-
    el día prometía.
    …......................Ahora alguna vez
    vuelve a hacerlo, lo prueba con fe, retoma los sortilegios
    del niño chutando la lata. El miedo de equivocarse,
    de olvidar alguna regla y echar a perder el encanto,
    da alas al absurdo: deja de respirar
    hasta que no pase un taxi, cuenta escalones, barandillas...
    Cumple, se esfuerza en vano; los días no cambian,
    sus juegos, las manías, no compran ya el destino.
    Algo falla. Antes era más fácil.
    Las cosas le obedecían, de pequeño.


    dissabte, abril

    PEATGE

    ….Troba la mà petita i lletja
    amb una capsa, buida, obscena,
    enmig del passadís. Somriu,
    comença a fer que no amb el cap.
    Però uns peus bruts i uns ulls, el fàstic,
    mig l'entrebanquen i l'aturen,
    convoquen altres sentiments
    (l'enuig, la llàstima, la nosa
    -tot de cartró, com la capseta-)
    Calcula i opta per l'estalvi
    del trist paper de dir que no.
    Mira la mà i la capsa, intenta
    que l'altre vegi bé que fa
    i hi diposita una moneda
    amb l'aire de qui paga impost
    per un servei que no l'afecta.



    sábado, abril

    PEAJE

    ….Encuentra la mano pequeña y fea
    con una caja, vacía, obscena,
    en medio del callejón. Sonríe,
    empieza a hacer que no con la cabeza.
    Pero unos pies sucios y unos ojos, el asco,
    le hacen tropezar a medias y lo paran,
    convocan otros sentimientos
    (el enojo, la lástima, el fastidio
    -todo de cartón, como la cajita-)
    Calcula y opta por ahorrarse
    el triste papel de decir que no.
    Mira la mano y la caja, intenta
    que el otro vea bien lo que hace
    y deposita una moneda
    con el aire de quien paga impuesto
    por un servicio que no la afecta.


    dimarts, abril

    PÀTRIA

    ….El nom antic, l'única terra santa
    que em pren, enyoradís,
    i se m'endú cantant a les campanyes
    és un pais petit
    que l'atlas no recull, un regne amb mapa
    i termes definits
    (el bosc, el so llunyà d'una campana
    amb gust de romaní,
    la llum del blau regalimant amb mandra
    de les branques dels pins).
    S'hi parla una enfebrida i fràgil dansa
    i l'himne és fet amb fils
    de la bandera tèbia, callada:
    el teu cos, de matí.




    martes, abril

    PATRIA

    ….El nombre antiguo, la única tierra santa
    que me toma, melancólico,
    y se me lleva cantando a las campiñas
    es un pais pequeño
    que el atlas no recoge, un reino con mapa
    y terminos definidos
    (el bosque, el sonido lejano de una campana
    con gusto de romero,
    la luz del cielo resbalando perezosamente
    de las ramas de los pinos).
    Se habla una enfebrecida y frágil danza
    y el himno está hecho con hilos
    de la bandera tibia, callada:
    tu cuerpo, por la mañana.


    Jaume Subirana
    (Versiones de Pedro Casas Serra)


    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 06 Jul 2016, 04:14

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:



    dijous, abril

    CARUSO

    ….Va ser excessiu, veure-li els ulls plorosos, verds,
    més àvids que la xafogor fatal
    del vespre a la badia de Sorrento.
    Malalt i tot, cansat, la gola destrossada,
    va demanar que li duguessin el piano
    a la terrassa i va cantar només per ella,
    amb fons de mar i llums petits, com a les nits
    de Nova York i de Manaus,
    les nits de l'èxit i del mite, ja llunyanes.
    Cantava i s'esgranava tot cantant
    amb un registre antic, d'última llum del dia.
    La veu, però, sonà potent com als cafès, de jove,
    com a les sales de concerts de tot el món...
    La recollia la badia, s'enfilava
    com una agulla d'escurçó: “T'estimo tant.”
    I tant se val si ja ho havia dit abans
    o si potser no hi tornaria;
    final magnífic, sostingut,
    amb una lluna blanca com l'anhel dels dits
    entre els cabells fosquíssims d'ella
    i en l'abraçada la ressaca obscura
    d'aquella mar que els bategava als peus,
    amb mariners drets a coberta de les barques,
    els ulls falcats en la parella que es besava
    prop d'un piano, a dalt de la terrassa,
    allà mateix d'on provenia l'eco net
    i memorable que els havia fet callar,
    el pol magnètic que els arrossegava
    com peixos fora d'aigua, estranys i fascinats.



    jueves, abril

    CARUSO

    ….Fue demasiado, verle los ojos llorosos, verdes,
    más ávidos que el bochorno fatal
    del anochecer en la bahía de Sorrento.
    Estando enfermo, cansado, la garganta destrozada,
    pidió que le llevaran el piano
    a la terraza y cantó sólo para ella,
    con fondo de mar y luces pequeñas, como en las noches
    de Nueva York y de Manaus,
    las noches de éxito y de mito, ya lejanas.
    Cantaba y se desgranaba mientras cantaba
    con un registro antiguo, de última luz del día.
    Pero la voz, sonó potente como en los cafés, de joven,
    como en las salas de concierto de todo el mundo...
    La recogía la bahía, se alzaba
    como la lengua de una víbora: “Te amo tanto.”
    Y no importa si lo había dicho antes
    o si quizá no volvería;
    final magnífico, sostenido,
    con una luna blanca como el anhelo de los dedos
    entre los cabellos oscurísimos de ella
    y en el abrazo la resaca oscura
    de aquel mar que les latía a los pies,
    con marineros de pie en la cubierta de las barcas,
    los ojos fijos en la pareja que se besaba
    junto a un piano, sobre la terraza,
    allí de donde provenía el eco limpio
    y memorable que los había hecho callar,
    el polo magnético que los arrastraba
    como peces fuera del agua, extraños y fascinados.


    divendres, maig

    MIRA

    ….Mira els infants, com riuen i es barallen,
    mira'ls els ulls, les mans, les galtes,
    mira l'impuls del cos que evita el raig
    d'aigua gelada de la font. La tarda
    és la baralla, el parc és l'univers.
    ….Roba'ls la salvatgia, oblida amb ells
    els deures de demà, l'hora de tornar a casa,
    la bassa d'aigua negra tan, tan quieta
    de sota els gronxadors.



    viernes, mayo

    MIRA

    ….Mira los niños, como ríen y se pelean,
    mírales los ojos, las manos, las mejillas,
    mira el impulso del cuerpo que evita el chorro
    de agua helada de la fuente. La tarde
    es la pelea, el parque es el universo.
    ….Róbales el salvajismo, olvida con ellos
    los deberes de mañana, la hora de volver a casa,
    el charco de agua negra tan, tan quieta
    de debajo de los columpios.


    dilluns, maig

    JA NO SÓN NOUS

    ….Ja no són nous ni són la veritat.
    Els anys els han tornat la fe dels pobres,
    la dels que creuen amb humilitat
    i, veterans, es creuen poques coses:
    la mà de bon matí quan troba l'altre,
    l'anhel si encara els pren, els vots sagrats,
    aquell grapat d'estones memorables
    i l'anell d'or, els noms mig esborrats.



    lunes, mayo

    YA NO SON NUEVOS

    ….Ya no son nuevos ni son la verdad.
    Los años les han devuelto la fe de los pobres,
    la de los que cruzan con humildad
    y, veteranos, se creen pocas cosas:
    el saludo muy de mañana cuando encuentra al otro,
    el anhelo por si todavía los toma, los votos sagrados,
    aquel puñado de ratos memorables
    y el anillo de oro, los nombres medio borrados.


    Jaume Subirana
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    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 07 Jul 2016, 04:54

    .



    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    divendres, maig

    NEN PERDUT

    ….Recordo por d'arbres altíssims,
    camins i més camins semblants.
    Era com si s'haguessin fos
    la gent i els crits quan m'allunyava
    de vora el grup dels més petits
    i s'acostessin fred i gana
    i boira i fosca vall amunt,
    cent ulls de fera vigilant-me.
    Perdut del tot, vaig seure a terra
    i somicava, deia baix
    el nom dels que m'acompanyaven.
    ….Les llàgrimes, gust nou de sal
    d'orgull vençut i d'impotència
    quan vaig sentir, com una mà,
    la veu propera que em cridava.



    viernes, mayo

    NIÑO PERDIDO

    ….Recuerdo miedo de árboles altísimos,
    caminos y más caminos parecidos.
    Era cómo si se hubiera fundido
    la gente y los gritos cuando me alejaba
    del grupo de los más pequeños
    y se acercaran frío y hambre
    y niebla y oscuro valle arriba,
    cien ojos de fiera vigilándome.
    Totalmente perdido, me senté en el suelo
    y lloriqueaba, pronunciaba bajo
    el nombre de los que me acompañaban.
    ….Las lágrimas, con un gusto nuevo de sal
    de orgullo vencido y de impotencia
    cuando oí, como una mano,
    la voz cercana que me llamaba.


    divendres, maig

    TELEFONADA

    ….De més enllà dels ulls tancats
    arriba un timbre que ens reclama.
    Vacil.lo; no, no hi vaig... però
    després, de cop, m'aixeco: “Mana?”
    Tantes paraules que no entenc,
    el to potser, la veu poc clara.
    “No res, m'havia endormiscat
    damunt dels llibres, a la sala...
    que no... sí, dona, estic despert.”
    ….Com a la nit, que torno a casa
    i obro la porta sense llum,
    tot fosc, i forço la mirada
    i vaig veient el que ja sé,
    molt lentament, entre les frases,
    et reconec primer la veu,
    després -fora la son- la cara
    i ara somric, penso que està
    molt bé que hagis trucat, m'agrada,
    i mentre enfilo tot això
    sento que, lluny, tu parles, parles.
    Sembla mentida, com t'esmunys!
    Una paraula, rius, una altra,
    i no hi fa res el meu esforç
    per recordar l'última frase,
    quan jo hi arribi tu seràs,
    adelerada, a una altra banda,
    més endavant i tot, molt lluny
    t'he sentit dir que m'estimaves?



    viernes, mayo

    TELEFONAZO

    ….De más allá de los cerrados ojos
    llega un timbre que me reclama.
    Vacilo; no, no  voy... pero
    después, de golpe, me levanto: “¿Diga?”
    Tantas palabras que no entiendo,
    quizás el tono, la voz poco clara.
    “Nada, me había adormilado
    sobre de los libros, en la sala...
    que no... sí, mujer, estoy despierto.”
    ….Como por la noche, cuando vuelvo a casa
    y abro la puerta sin luz,
    todo oscuro, y fuerzo la mirada
    y voy viendo lo que ya sé,
    muy lentamente, entre las frases,
    primero te reconozco la voz,
    después -perdido el sueño- la cara
    y ahora sonrío, pienso que está
    muy bien que hayas llamado, me gusta,
    y mientras enhebro todo esto
    oigo que, lejos, tú hablas, hablas.
    ¡Parece mentira, cómo te escurres!
    Una palabra, ríes, otra,
    y no importa mi esfuerzo
    por recordar la última frase,
    cuando yo llegue tú estarás,
    anhelosa, en otro sitio,
    incluso más adelante, muy lejos
    ¿has dicho que me amabas?


    dimecres, juny

    MATINADA D'EXAMEN

    ….Cimals immensos, llibres apilats
    tanquen la tundra dels apunts: neu verge
    tacada amb rius de tinta, corriols
    incomprensibles sense perspectiva,
    cada lletra un avet, les xifres rocs.
    A l'est, la torre circular, esvelta,
    del termos groc, la tassa amb sucre al fons,
    un bolígraf, un llapis i l'esfera
    ineluctable del despertador.
    ….Sota el gran sol del flexo, obert, un llibre
    amb una taca mínima que es mou
    entre les línies catorze i quinze:
    orfe, atordit, s'asseu sobre una pe.
    Contempla desolat aquest paisatge,
    el blanc i el blau que no s'acaben mai.
    Per un moment somia i veu el dia
    (aviat, aviat) que en marxarà per sempre.



    miércoles, junio

    MADRUGADA DE EXAMEN

    ….Montañas inmensas, libros apilados
    cierran la tundra de los apuntes: nieve virgen
    manchada con ríos de tinta, sendas
    incomprensibles sin perspectiva,
    cada letra un abeto, las cifras rocas.
    Al este, la torre circular, esbelta,
    del termo amarillo, la taza con azúcar en el fondo,
    un bolígrafo, un lápiz y la esfera
    ineluctable del despertador.
    ….Bajo el gran sol del flexo, abierto, un libro
    con una mancha mínima que se mueve
    entre las líneas catorce y quince:
    huérfano, aturdido, se sienta sobre una pe.
    Contempla desolado este paisaje,
    el blanco y el azul que no se acaban nunca.
    Por un momento sueña y ve el día
    (pronto, pronto) que se irá para siempre.


    Jaume Subirana
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    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 08 Jul 2016, 04:33

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    diumenge, juny

    ALBADA

    ….Com si no fos tan tard,
    com si tinguéssim temps, tota la nit, encara,
    com si l'alosa de les busques s'adormís
    i fóssim altre cop -jo lleu, tu clara-
    just al començament del vespre;
    com si tot d'una apareguessis rere meu
    i el cor se'm desbridés altra vegada.



    domingo, junio

    ALBADA

    ….Como si no fuera tan tarde,
    como si tuviéramos tiempo, toda la noche, todavía,
    como si la alondra de las manecillas se durmiera
    y fuéramos otra vez -yo leve, tú clara-
    justo al comienzo de la noche;
    como si de reprente aparecieras detrás mío
    y el corazón se me desbridara otra vez.


    dimecres, juny

    DESCANS

    ….Vessa cotó d'un núvol que s'escampa:
    m'he tret -cansat de tanta nitidesa-
    les ulleres, les he desades lluny,
    amb els detalls, la tràgica certesa
    i l'altaveu que mira sense trampa.
    Els ulls descansen, l'argument s'esmuny.



    miércoles, junio

    DESCANSO

    ….Cae algodón de una nube que se diluye:
    me he quitado -cansado de tanta nitidez-
    las gafas, las he dejado lejos,
    con los detalles, la trágica certeza
    y el altavoz que mira sin trampa.
    Los ojos descansan, el argumento se escurre.


    divendres, juliol

    VACANCES

    ….Altra vegada tan de sol
    i la calor que ens desabriga.
    Allà al calaix, ¿hi trobaria
    a punt les flors de l'any passat,
    la lleugeresa, el passaport?
    ¿Què deu haver-hi caducat?



    viernes, julio

    VACACIONES

    ….Otra vez mucho sol
    y el calor que nos desabriga.
    En el cajón, ¿encontraré
    a punto las flores del año pasado,
    la ligereza, el pasaporte?
    ¿Qué debe haber caducado?


    Jaume Parcerisas
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    (continuará)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Jul 2016, 03:27

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    dijous, juliol

    MISÈRIA

    ….Passats els anys escriu amb goma d'esborrar
    sobre els records més íntims, els troba tan vulgars.
    Se'n van les nits d'amor i les estrelles balbes,
    l'ensopiment dels tons i els riures perfumats
    i l'ànima barata que eternament bramava
    amb un parell de gots de sentiment de més.
    ….S'escriu, esborra, amb ànsia de foc i de neteja,
    derrota el vergonyós de tot el temps viscut.
    ….Tard, massa tard, entén que es perd entre la borra,
    que els fulls, sota la goma, es van quedant en blanc.



    jueves, julio

    MISERIA

    ….Pasados los años escribe con goma de borrar
    sobre los recuerdos más íntimos, los encuentra tan vulgares.
    Se van las noches de amor y las estrellas torpes,
    el amodorramiento de los tonos y las risas perfumadas
    y el alma barata que eternamente berreaba
    con un par de vasos de sentimiento de más.
    ….Escribe, borra, con ansia de fuego y de limpieza,
    derrota lo vergonzoso de todo el tiempo vivido.
    ….Tarde, demasiado tarde, entiende que se pierde entre la borra,
    que las hojas, bajo la goma, se van quedando en blanco.


    diumenge, juliol

    SON BLAU

    ….Ara dorms tota blava,
    i, mentre els ulls descansen,
    la mà del pit s'ofrena
    perquè llegim en tu
    i en el teu son l'emblema,
    l'alè del creador
    capaç de fer del cos
    damunt la tela un tros
    de blau més pur,
    més lluminós.



    domingo, julio

    SUEÑO AZUL

    ….Ahora duermes toda azul,
    y, mientras los ojos descansan,
    la mano del pecho se ofrenda
    para que leamos en ti
    y en tu sueño el emblema,
    el aliento del creador
    capaz de hacer del cuerpo
    sobre la tela un trozo
    del azul más puro,
    más luminoso.


    dimarts, agost

    OCUPACIÓ

    ….Mira'm a contrallum,
    com una diapositiva:
    no hi veuràs platges ni muntanyes
    ni gent ni monuments,
    sóc una sola imatge que m'ocupa.
    Pren-me entre els dits, acosta't, mira't.



    martes, agosto

    OCUPACIÓN

    ….Mírame a contraluz,
    como una diapositiva:
    no verás playas ni montañas
    ni gente ni monumentos,
    soy una sola imagen que me ocupa.
    Tómame entre los dedos, acércate, mírate.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 10 Jul 2016, 05:55

    .



    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:



    dijous, agost

    OBSESSIÓ

    ….L'olor de pi, les tres, l'eixida,
    grills amagats darrera el pou,
    marbre del rentamans, blanc de la tovallola
    com un far en la nit. I la finestra oberta,
    quina calor més boja, aquest estiu.
    La lluna dins el cove verd,
    entre els parracs de mosquitera vella
    que ningú no canvia,
    amb els estels caient, estels que es perden
    sobre les pèrgoles nocturnes, entre els ceps,
    emborratxats d'aquest alè tebi dels pins.
    ….Tremoladissa, vacil.lant,
    la gota dubta al caire de l'aixeta.
    Què té, per què la mires tant?



    jueves, agosto


    OBSESIÓN

    ….El olor de pino, las tres, el patio,
    grillos escondidos detrás del pozo,
    el mármol del lavamanos, el blanco de la toalla
    como un faro en la noche. Y la ventana abierta,
    qué calor más loco, este verano.
    La luna dentro del cesto verde,
    entre harapos de mosquitera vieja
    que nadie cambia,
    con las estrellas cayendo, estrellas que se pierden
    sobre las pérgolas nocturnas, entre las cepas,
    emborrachados de este aliento tibio de los pinos.
    ….Temblorosa, vacilando,
    la gota duda en el borde del grifo.
    ¿Qué le pasa, por qué la miras tanto?


    dimarts, agost

    PAISATGE

    ….Llençol de boira alçat a poc a poc,
    la roba que s'enfila.
    Un vent de mans n'escampa la despulla
    i es perd pel bosc de nit
    dels mil cabells, a l'horitzó mateix
    del tros de terra nou,
    il.luminat i compromès, que mostra:
    l'estesa del teu cos.



    martes, agosto

    PAISAJE

    ….Sábana de niebla levantada despacio,
    la ropa que se eleva.
    Un viento de manos esparce los restos
    y se pierde por el bosque nocturno
    de los mil cabellos, en el horizonte mismo
    del nuevo pedazo de tierra,
    iluminado y comprometido, que muestra:
    la extensión de tu cuerpo.


    dissabte, setembre

    DE COLORS

    ….Et confesso un secret blau,
    tan blau
    com els ulls que se l'escolten,
    mentre passa una ala rosa,
    molt rosa,
    que s'escampa per les galtes
    i et fa joc amb el vestit.
    Amb la mà mig enretires
    el rosa,
    que et fa nosa per mostrar-me,
    d'amagat, el teu secret:
    el teu cor al fons d'un pou
    tot negre.



    sábado, septiembre

    DE COLORES

    ….Te confieso un secreto azul,
    tan azul
    como los ojos que lo escuchan,
    mientras pasa una ala rosa,
    muy rosa,
    que se esparce por las mejillas
    y hace juego con el vestido.
    Con la mano medio retiras
    lo rosa,
    que te estorba para mostrarme,
    a escondidas, tu secreto:
    tu corazón en lo hondo de un pozo
    totalmente negro.


    Jaume Subirana
    (Versiones de Pedro Casas Serra)


    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 11 Jul 2016, 05:23

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    dissabte, setembre

    SOROLLS

    ….Hi ha el gos que borda sol contra la tarda,
    fogosament, com l'àvida remor de mosques
    xuclant la mort d'un gat, amb la perseverança
    dels cops a la paret i les campanes;
    hi ha l'aigua que s'escola per les canonades,
    l'esclat sobtat del timbre d'un despertador
    i el gos, tenaç, que borda i borda i borda.
    Sorolls, senyals sense alfabet, hipnosi,
    paraules blanques d'una llengua estranya
    i indesxifrable, com els somnis, de matí,
    fragments d'alguna estela molt antiga
    que encara és enterrada i ens confon.



    sábado, septiembre

    RUIDOS

    ….Está el perro que ladra solo contra la tarde,
    fogosamente, como el ávido rumor de moscas
    chupando la muerte de un gato, con la perseverancia
    de los golpes en la pared y las campanas;
    está el agua que se escurre por las cañerías,
    el estallido repentino del timbre de un despertador
    y el perro, tenaz, que ladra y ladra y ladra.
    Ruidos, señales sin alfabeto, hipnosis,
    palabras blancas de una lengua extraña
    e indescifrable, como los sueños, por la mañana,
    fragmentos de alguna estela muy antigua
    que todavía sigue enterrada y nos confunde.

    divendres, octubre

    PÚBER

    ….Nit d'una edat maldestra amb les mans fines, fredes;
    ballàvem com els nens amb ganes d'agradar.
    Recordo una cintura, els nervis i que reies
    tirant el coll enrere, amb una olor indolent.
    Recordo un glop de vent de fora, fresc, inèdit,
    quan van obrir de bat a bat els finestrals
    i que, tancant els ulls, vaig somiar de pressa
    que era al jardí, a les fosques, i et descobria així:
    un riure incert amb fons de música dels Eagles
    que l'aire em duia de la llum. I aquell perfum.



    viernes, octubre

    PÚBER

    ….Noche de una edad torpe con las manos finas, frías;
    bailábamos como los niños con ganas de gustar.
    Recuerdo una cintura, los nervios y que reías
    echando el cuello hacia atrás, con un olor indolente.
    Recuerdo un trago de viento de fuera, fresco, inédito,
    cuando abrieron de par en par los ventanales
    y que, cerrando los ojos, soñé deprisa
    que estaba en el jardín, a oscuras, y te descubría así:
    una risa incierta con fondo de música de los Eagles
    que el aire me traía de la luz. Y aquel perfume.


    divendres, octubre

    PARELLA AL PARC

    ….
    Ara mateix està cansada,
    s'estima més parar, seure una estona.
    ….Seuen al banc, l'un a tocar de l'altre;
    no es diuen res, s'abracen.
    Miren passar la gent, algun ocell,
    tots els colors dels arbres i del cel.
    Fugen. No duen cap maleta, però fugen.
    S'han assegut, estava molt cansada.
    Així que es trobi bé s'aixecaran,
    se n'aniran molt lluny.
    Així que ella descansi.



    viernes, octubre

    PAREJA EN EL PARQUE

    ….En este momento está cansada,
    prefiere detenerse, sentarse un rato.
    ….Se sientan en el banco, uno junto al otro;
    no se dicen nada, se abrazan.
    Miran pasar la gente, algún pájaro,
    todos los colores de los árboles y del cielo.
    Huyen. No llevan ninguna maleta, pero huyen.
    Se han sentado, estaba muy cansada.
    Cuando se encuentre bien se levantarán,
    se  irán muy lejos.
    Cuando ella descanse.


    Juame Subirana
    (Versión de Pedro Casas Serra)


    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 12 Jul 2016, 05:32

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    dissabte, novembre

    RECORD TÈRBOL D'ESTIU

    ….No ho sap benbé; li sembla que recorda
    que feia més bon temps, que reien junts
    molt més sovint. “Mirar-nos era llum
    contra la tarda i quan ens separàvem
    quedàvem amb les mans plenes d'anhel.
    A l'alba, l'endemà, hi havia el nom
    de l'altre, escrit als llavis secs dels dos.”
    Ara ja no, no tant: “La nit ve ràpida,
    s'aixeca el vent i estem més sols, al llit,
    el dubte als llavis.”



    sábado, noviembre

    RECUERDO TURBIO DE VERANO

    ….No está seguro; cree recordar
    que hacía mejor tiempo, que reían juntos
    mucho más a menudo. “Mirarnos era luz
    contra la tarde y cuando nos separábamos
    quedábamos con las manos llenas de anhelo.
    Al amanecer, el día siguiente, el nombre del otro
    estaba escrito en los labios secos de los dos.”
    Ahora ya no, no tanto: “La noche viene deprisa,
    se levanta el viento y estamos más solos, en la cama,
    la duda en los labios.”


    divendres, novembre

    FINAL DE FESTA

    ….Com l'últim llum, el que ningú no apaga,
    com les tovalloles brutes, rebregades,
    com el clavell vermell abandonat,
    com l'hora que se'n va: l'últim petó,
    cansats, sota un fanal encara encès,
    abans que desparem el tot el vespre,
    abans que em deixis i em marceixi, abans
    que te me'n vagis.



    viernes, noviembre


    FINAL DE FIESTA

    ….Como la última luz, la que nadie apaga,
    como las toallas sucias, estrujadas,
    como el clavel rojo abandonado,
    como la hora que se va: el último beso,
    cansados, bajo una farola todavía encendida,
    antes de que levantemos del todo el anochecer,
    antes de que me dejes y me marchite, antes de que
    te me vayas.


    dijous, novembre

    NERVIS

    ….Els dits joguinejaven tremolosos
    damunt del marbre blanc, ungles polides
    rascaven, perforaven cegament
    la bossa de paper del sucre en pols.
    Aquelles mans, no les paraules dites.
    Les mans, l'estrany dibuix sobre la taula
    i el salt dels dits humits fins al paper.
    Dos dits plegant i desplegant el full
    i l'ungla pertinaç que en repassava el plec.
    Les mans, els dits, les ungles fent-lo miques:
    una vegada, dues, tres... Un puny
    adelerat a empetitir les miques.
    I no recordo més.
    ….........................Desprès, però,
    ve aquest neguit estúpid, contundent
    com un migdia esplèndid, la sospita
    que entre les mans, a dins del puny, fet trossos,
    hi havia algun missatge urgent, irrepetible.



    jueves, noviembre


    NERVIOS

    ….Los dedos jugueteaban temblorosos
    sobre el mármol blanco, uñas pulcras
    rascaban, perforaban ciegamente
    la bolsa de papel del azúcar en polvo.
    Aquellas manos, no las palabras dichas.
    Las manos, el extraño dibujo sobre la mesa
    y el salto de los dedos húmedos hasta el papel.
    Dos dedos doblando y desdoblando la hoja
    y la uña pertinaz que repasaba el pliegue.
    Las manos, los dedos, las uñas haciéndolo añicos:
    una vez, dos, tres... Un puño
    ansioso de reducir los trozos.
    Y no recuerdo más.
    …............................Pero después,
    viene esta desazón estúpida, contundente
    como un mediodía espléndido, la sospecha
    de que entre las manos, dentro del puño, hecho pedazos,
    había algún mensaje urgente, irrepetible.


    Jaume Subirana
    (Versión de Pedro Casas Serra)


    (continuará)


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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 13 Jul 2016, 04:50

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:



    dissabte, novembre

    RESTES

    ….Ho escolto en l'abraçada.
    Potser encara no ho sap. Hi ha els ulls, però,
    hi ha els ulls, tan vora els meus que se m'escapen,
    i l'altra mà, la del consentiment,
    que juga sorda, lluny, desemparada.
    ….És com si m'ho digués, mentre ens besem,
    com si amb els llavis m'avancés la brama
    dels cent petits sorolls del comiat:
    la porta, el cop, les passes per la grava,
    l'udol trencat del gos, germans tots dos
    abandonats com quan l'estiu s'acaba.
    ….Se'n va, se n'anirà. M'endinso a cegues
    en el mal temps del cos que n'ha quedat.



    sábado, noviembre

    RESTOS

    ….Lo escucho en el abrazo.
    Quizás aún no lo sabe. Sin embargo, están los ojos,
    los ojos, tan cerca de los míos que se me escapan,
    y la otra mano, la del consentimiento,
    que juega sorda, lejos, desamparada.
    ….Es cómo si me lo dijera, mientras nos besamos,
    como si con los labios me avanzara la voz
    de los cien pequeños ruidos de la despedida:
    la puerta, el golpe, los pasos por la grava,
    el aullido roto del perro, hermanos los dos
    abandonados como cuando el verano se acaba.
    ….Se va, se irá. Me adentro a ciegas
    en el mal tiempo del cuerpo que ha quedado.


    diumenge, desembre

    L'HOME QUE CALLA

    ….Seré l'home cansat
    que vetlla fins a l'alba,
    les mans buides damunt
    la taula despullada,
    i retroba al mirall
    de la casa dels pares
    una llum diferent
    i la pròpia mirada.
    ….Seré l'home tranquil,
    assegut, esperant-se:
    ja no enyora, somriu,
    el passat l'acompanya,
    i s'acorda al record
    de la taula parada
    i al batec dels seus morts.
    ….Seré l'home que calla.



    domingo, diciembre

    El HOMBRE QUE CALLA

    ….Seré el hombre cansado
    que vela hasta el amanecer,
    las manos vacías sobre
    la mesa desnuda,
    y reencuentra en el espejo
    de la casa de sus padres
    una luz diferente
    y la propia mirada.
    ….Seré el hombre tranquilo,
    sentado, esperándose:
    ya no añora, sonríe,
    el pasado lo acompaña,
    y se armoniza con el recuerdo
    de la mesa dispuesta
    y el latido de sus muertos.
    ….Seré el hombre que calla.


    dimecres, desembre

    CÒPIA CREMADA

    ....Hi ha dies com els films en blanc i negre
    que veies cada tarda de diumenge
    al cine vell en còpies gastades:
    estones de diàleg sense so,
    fum agre de tabac, gestos abruptes,
    petons mal censurats, desig incòmode,
    sorolls de fons, persones que no callen.
    ….Hi ha dies que quan surts estàs cansat
    com en sortir del cine, embriagat
    d'històries, amb ganes de fer coses
    descomunals i la certesa tèrbola
    que tot plegat només són masses fosques,
    un joc obscur de masses que es projecta
    sensa descans a la pantalla plana.
    ….Hi ha dies que les coses se't revolten,
    que el projector s'apaga a mitja escena
    i lluny hi ha gent que riu i xiula fort
    i un llum impertinent que volta us diu
    que s'ha acabat, que s'ha cremat la còpia.



    miércoles, diciembre

    COPIA QUEMADA

    ....Hay días como los films en blanco y negro
    que veías cada tarde de domingo
    en el viejo cine en copias gastadas:
    ratos de diálogo sin sonido,
    humo agrio de tabaco, gestos abruptos,
    besos mal censurados, deseo incómodo,
    ruido de fondo, personas que no callan.
    ….Hay días que cuando sales estás cansado
    como al salir del cine, embriagado
    de historias, con ganas de hacer cosas
    descomunales y la turbia certeza
    de que todo eso son sólo masas oscuras,
    un juego oscuro de masas que se proyecta
    sin descanso en la pantalla plana.
    ….Hay días que las cosas se te sublevan,
    que el proyector se apaga a media escena
    y lejos hay gente que ríe y silba fuerte
    y una luz impertinente que gira os dice
    que se ha acabado, que se ha quemado la copia.


    Jaume Subirana
    (Versiones de Pedro Casas Serra)


    (continuará)

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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 14 Jul 2016, 04:22

    .


    De Final de festa (Final de fiesta), 1989:


    dilluns, desembre

    A LA PERRUQUERIA

    ….Estisorades dràstiques
    (més curt, més curt)
    s'enduen ràbia,
    neguit, la basca estranya
    (més curt, més curt)
    i l'últim mes no exactament conforme
    amb l'aire fresc, elegant, sobri
    de les fotografies.
    ….I tornaré, ja ho sé, d'aquí poques setmanes,
    voldré un nou pentinat, més mans al cap,
    més pintes, més tisores i que xiuli
    l'assecador; que em repeteixi
    allò que els canvis ens canvien,
    que és important
    fer cara de fotografia.



    lunes, diciembre

    EN LA PELUQUERÍA

    Dràsticos tijerazos
    (más corto, más corto)
    se llevan rabia,
    desazón, la inquietud extraña
    (más corto, más corto)
    y el último mes no exactamente conforme
    con el aire fresco, elegante, sobrio
    de las fotografías.
    ….Y volveré, ya lo sé, de aquí a pocas semanas,
    querré un nuevo peinado, más manos en la cabeza,
    más peines, más tijeras y que silbe
    el secador; que me repita
    aquello de que los cambios nos cambian,
    que es importante
    hacer cara de fotografía.


    dijous, desembre

    LA CARTA

    ….A punt de caure, l'any té el pes eteri
    d'una pinya petita, oberta.
    Jo escric la carta al full de ratlles blaves
    guarnit amb un estel i tres camells
    amb cofres de misteri:
    que l'arbre no s'esgoti, que la llum
    esclati als ulls dels que esperem
    com aleshores.



    jueves, diciembre

    LA CARTA

    ….A punto de caer, el año tiene el peso etéreo
    de una piña pequeña, abierta.
    Yo escribo la carta en la hoja de rayas azules
    adornada con una estrella y tres camellos
    con cofres de misterio:
    que el árbol no se agote, que la luz
    estalle en los ojos de los que esperamos
    como entonces.


    Jaume Subirana
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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por cecilia gargantini Miér 24 Mayo 2023, 15:23

    RECUERDO TURBIO DE VERANO

    ….No está seguro; cree recordar
    que hacía mejor tiempo, que reían juntos
    mucho más a menudo. “Mirarnos era luz
    contra la tarde y cuando nos separábamos
    quedábamos con las manos llenas de anhelo.
    Al amanecer, el día siguiente, el nombre del otro
    estaba escrito en los labios secos de los dos.”
    Ahora ya no, no tanto: “La noche viene deprisa,
    se levanta el viento y estamos más solos, en la cama,
    la duda en los labios.”

    Merecidos premios!!!!!!!!!!!
    Una vez más debo agradecerte la traducción, amigo.
    Besossssssssssss
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    Jaume Subirana (1963-  Empty Re: Jaume Subirana (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 26 Mayo 2023, 03:34

    Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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