MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

MIGUEL DE UNAMUNO (1864 - 1936)

DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1465

Mestizo de moro y godo,
no le metas en la lista;
¿nihilista? más bien omnista;
quiere conservarlo todo.

17 de junio, 1930.

1466

He aquí mi confesión,
este rimado diario,
y como en un diccionario
puede anidar la canción.

17 de junio, 1930.

MIGUEL DE UNAMUNO (1864 - 1936)

DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1467

Creo ante todo, creo en la creencia;
creo que sé lo que no sé;
creer lo que no vimos... fe
y creer lo que vemos... razón, ciencia.

17 de junio, 1930.

1468

Túbal y Tarsis España
cuando, yo niño, fundaron;
mi fe en ella apuntalaron;
¿qué? ¿lo tomáis a patraña?

Empecé a hojear la historia;
Señor mío ¡qué carreras!
la muía con antojeras
daba vueltas a la noria.

Ataúlfo, Sigerico,
Teudis, Walia, Turismundo;
daba más vueltas mi mundo
que la noria... hoy me lo explico.

Luego el domingo en el verde
recostado, cara al cielo
me empapizaba el camelo;
que en creer nada se pierde.

¡Lo que sabía yo entonces...!
Hoy no sé ni lo que pasa
cada noche, aquí en mi casa...
la noria salió de gonces.

20 de junio, 1930.

MIGUEL DE UNAMUNO (1864 - 1936)

DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1469

LEYENDO UN LIBRO VIVO DE UN AMIGO MUERTO

Cuando tu libro leía
resucitar te sentí;
y tú, ¿te sentiste en mí
resucitar? Alma mía,

¿eres sólo mía?, dime.
Juntos todos ¿no vivimos
acaso en Dios? ¿Ni partimos
de una unidad que redime

de ser tú tú y yo yo?
¿Escribiste el libro, amigo,
solo o lo escribí contigo
sin saberlo? ¿O le escribió

Dios para unirnos en gloria?
Quién lo sabe...
Todas las aves un ave
y un solo vuelo la historia.

Mientras te leo te vivo
y me vives tú, aun muerto...
¿Muerto? ¿Qué es esto? Lo cierto
que leyéndote, cautivo

de tu letra viva, agarro
espíritu, el de los dos,
y siento surgir a Dios
de nuestro mutuo barro.

22 de junio, 1930.

1470

Ay rosa de escaramujo,
sedienta de corazón,
cinco blancos brazos, lujo
que te chafa el chaparrón.

Otras tierras ver querías;
¿qué más que tierra hay que ver
en ellas? Todos los días
tienes rocío a beber.

Mira, el chaparrón te lleva
al arroyo y a morir
hecha tierra; a rosa nueva,
mantillo así, has de nutrir.

22 de junio, 1930.

MIGUEL DE UNAMUNO (1864 - 1936)

DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1471

¿Punzón de disco no habría
que de esa inscripción ibérica
sacase canción quimérica
de siglos atrás? ¿Podría

arrancar de su modorra
voz que se fue? ¿Se habrá muerto
la vieja lengua? ¿A qué puerto,
si es que no era de cotorra,

su alma arribó? ¿Es que un lenguaje
cuando se calla no vive
en un cielo en que recibe
de Dios eterno homenaje?

¿Qué dice tu letra, piedra?
¿Es que su aliento se pierde
sin dejar brisa en el verde
que del Sol chupa la yedra?

Que el Sol te haga en flor cantar,
inscripción indescifrable,
y que en tu lengua nos hable
conversando con la mar.

25 de junio, 1930.

1472

Medina de Rioseco,
varadas tus cuatro naves
de páramo en que las aves
tejen nido, guardan eco

de los siglos de la tierra
seca y dura, castellana,
la del eterno mañana,
que en resignación se encierra.

Rubio mar, te ciñe el trigo,
y el polvo que fue tu gente
da a la que te es de presente
contra el hambre escaso abrigo.

Hunde, Medina, su cuño
sobre ti en redondo el cielo,
y hunden tus naves su vuelo
en mar seco, tu terruño.

26 de junio, 1930.

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DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1473

LEYENDO LA ÉTICA DE SPINOZA

Axioma II, pars II; prop. II, pars II; prop. LXVII, pars IV.

«El hombre piensa», Espinosa,
mas como no es libre, piensa
en la muerte que es extensa
como tu Dios, ¡triste cosa!

Si tu ética matemática
sirve para pulir lentes
agonizando, las gentes
buscan vida más extática
en la pragmática.

Que no todo es judería,
ni somos todos marranos,
pues nos hacemos hermanos
en luchas de bandería.

26 de junio, 1930.

1474

Si no canta el loro
como canta el mirlo,
es que entra en el coro
y es mejor no oírlo;

la letra le estorba,
le marra la flauta,
y es porque se encorva
del rito a la pauta;

porque no penetra
la íntima razón
que hace de la letra
misma una canción.

27 de junio, 1930.

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DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1475

Misterio; la noche brilla
de Dios, polvo de sus huellas;
el corazón se arrodilla
y se da un baño de estrellas.

27 de junio, 1930.

1476

Ten sosiego en la congoja
ya que el Señor con su criba
te ahechará cuando arriba
del azul su mies recoja.

Doméñate a dar tu sí
a la seña de su diestra;
mira que esta gana nuestra
se desgana vuelta en sí.

Cuando reces cada día:
«¡Hágase tu voluntad!»
hazte a la seria verdad
de cuan triste es la alegría.

La risa flota en el llanto
y en su hondón el sueño posa,
ni en el sueño hay otra cosa
que aquel refrán: «¡Santo! ¡Santo!»

Que el porvenir se te acabe
te hace congoja escondida;
ten sosiego, pon tu vida
sobre estribo de «¡quién sabe!»

1 de julio, 1930

MIGUEL DE UNAMUNO (1864 - 1936)

DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1477

Chisca hoguera de virutas
San Juan, y a la noche atiza,
que al parir al Sol, ceniza
ha de abonar nuevas frutas.

1 de julio, 1930.

1478

AUGUSTO CONTRADRILLO

calami lingua.
Auc. COMT£, XI-XJI,

Escribe tú con tu lengua,
yo he de cantar con mi pluma
aunque al aire se consuma
lo que en pizarra no mengua.

Cosas son cantares, luego
naturaleza es sentido;
no la vista, es el oído
lo que en fe nos da sosiego.

Los cielos narran, no escriben
la gloria de Dios; la letra
aflora, mas no penetra
los pechos que la reciben.

Que no es menester de escoplo
tallar, mi Señor, tu nombre
en el corazón del hombre,
sino de espíritu soplo.

2 de julio, 1930.

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DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1479

Tu aboriginalidad
es —la lumbre te lo enrostra,
basta ver tu costra de ostra—
la rinocerontidad.

3 de julio, 1930.

1480

¿Qué? ¿que no crees ya en Dios? ¡Otra!
Húrgate bien —cosa fiera—
y darás en tu sesera
con una escondida potra.

Y ponte luego el braguero
de la fe de Ave María;
y ojo con la cirugía,
porque su ojo no es certero.

3 de julio, 1930.

MIGUEL DE UNAMUNO (1864 - 1936)

DE NUEVO EN ESPAÑA I (1930)

1481

Génesis, IX, 13.

Tu arco en las nubes pusiste,
Señor, señal de alianza;
y en las nubes su esperanza
ha puesto nuestra fe triste.

En un cascarón de nuez
arribé a Ti navegando;
iban el azul remando
las alas de mi niñez.

3 de julio, 1930.

1482

Nos cruzamos; bocas quedas,
las miradas un adiós;
nos pasamos; las veredas
aunque en cruz, más que antes dos.

Y mi mismo, aquel de antaño
que soñaba la amistad,
se sintió como un extraño,
perdido en la soledad.

Con entrañas ya vividas
se me llevó porvenir;
nos pasamos; aguas idas
no volverán a surtir.

4 de julio, 1930.