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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 20 Nov 2020, 13:34

    .


    MIGUEL DE UNAMUNO

    Miguel de Unamuno y Jugo nació en Bilbao en 1864, era hijo de un comerciante indiano. Cursó el bachillerato en Bilbao y en 1880 se trasladó a Madrid para estudiar en la Facultad de Filosofía y Letras, donde obtuvo el doctorado con una tesis sobre el pueblo vasco. De regreso a Bilbao, se dedicó a dar clases particulares, hasta que, en 1891 obtuvo la cátedra de griego e historia de la lengua en Salamanca. Ese mismo año contrajo matrimonio con Concepción Lizárraga.

    Vivió unos años de militancia socialista y estuvo afiliado al Partido Socialista Obrero Español (PSOE) entre 1894 y 1897. En 1914 fue desposeído de su cargo de rector de la universidad por declararse partidario de los aliados. Seis años más tarde, Unamuno fue procesado por escribir un artículo injurioso contra el rey Alfonso XIII. Y en 1924 Unamuno fue destituido de su puesto de rector de la Universidad de Salamanca por el dictador Miguel Primo de Rivera. Fue desterrado a una de las islas Canarias, pero se refugió en Francia. La República le devolvió, en 1931, su cátedra de historia de la lengua española y el rectorado, en el que permaneció a pesar de haberse jubilado en 1934, hasta el comienzo de la Guerra Civil, pero fue desposeído de nuevo por haberse adherido al levantamiento del General Franco. Sin embargo cuando las tropas nacionalistas de Francisco Franco se apoderaron de Salamanca al principio de la Guerra Civil, Unamuno tuvo un grave enfrentamiento con el General Millán Astral ante el grito de éste en la universidad: “¡Muera la inteligencia!” a lo que respondió Unamuno con su famoso: “Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta; pero no convenceréis, porque convencer significa persuadir”.

    Murió repentinamente el 31 de diciembre de 1936.

    Unamuno fue un hombre de una personalidad original y desbordante, muy polémica y, a veces, contradictoria, tanto en su pensamiento como en su actividad política. Sus temas predilectos: la inmortalidad, la procreación, la maternidad, la lucha del individuo por realizarse, no eran sino pretextos para la exploración de sus ideas filosóficas. No fue un pensador sistemático sino que sus ideas quedaron esparcidas en ensayos, poemas, novelas y dramas, pero es una de las figuras clave de la Generación del 98, y uno de los escritores más importantes del siglo.


    BIBLIOGRAFÍA

    Paz en la guerra (1895)
    Amor y pedagogía (1902)
    Recuerdos de niñez y mocedad (1908)
    Niebla (1914)
    El espejo de la muerte (1913)
    Abel Sánchez (1917)
    Tulio Montalbán (1920)
    Tres novelas ejemplares y un prólogo (1920)
    La tía Tula (1921)
    Teresa (1924)
    Cómo se hace una novela (1927)
    San Manuel Bueno, mártir (1930)
    Don Sandalio, jugador de ajedrez (1930)

    Ensayo:

    En torno al casticismo (1895)
    Vida de Don Quijote y Sancho (1905)
    Por tierras de Portugal y España (1911)
    Del sentimiento trágico de la vida (1913)
    La agonía del cristianismo (1925)

    Poesía:

    Poesías (1907)
    Rosario de sonetos líricos (1911)
    El Cristo de Velázquez (1920)
    Andanzas y visiones españolas (1922)
    Rimas de dentro (1923)
    Teresa. Rimas de un poeta desconocido (1924)
    De Fuerteventura a París (1925)
    Romancero del destierro (1928)
    Cancionero (1953)

    Teatro:

    La esfinge (1898)
    La venda (1899)
    El otro (1932)
    Fedra (1918)


    ALGUNOS POEMAS:


    A MI BUITRE

    Este buitre voraz de ceño torvo
    que me devora las entrañas fiero
    y es mi único y constante compañero
    labra mis penas con su pico corvo.

    El día en que le toque el postrer sorbo
    apurar de mi negra sangre, quiero
    que me dejéis con él solo y señero
    un momento, sin nadie como estorbo.

    Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía,
    mientras él mi último despojo traga,
    sorprender en sus ojos la sombría

    mirada al ver la suerte que le amaga
    sin esta presa en que satisfacía
    el hambre atroz que nunca se le apaga.


    CASTILLA

    Tu me levantas, tierra de Castilla
    en la rugosa palma de tu mano,
    al cielo que te enciende y te refresca,
    ……….al cielo, tu amo.
    Tierra nervuda, enjuta, despejada,
    madre de corazones y de brazos,
    toma el presente en ti viejos colores
    ……….del noble antaño.
    Con la pradera cóncava del cielo
    lindan en torno tus desnudos campos,
    tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro
    ……….y en ti santuario.
    Es todo cima tu extensión redonda
    y en ti me siento al cielo levantado,
    aire de cumbre es el que se respira
    ……….aquí, en tus páramos.
    ¡Ara gigante, tierra castellana,
    a ese tu aire soltaré mis cantos,
    si te son dignos bajarán al mundo
    ……….desde lo alto!


    EN UN CEMENTERIO DE LUGAR CASTELLANO

    Corral de muertos, entre pobres tapias,
    hechas también de barro,
    pobre corral donde la hoz no siega,
    sólo una cruz, en el desierto campo
    señala tu destino.
    Junto a esas tapias buscan el amparo
    del hostigo del cierzo las ovejas
    al pasar trashumantes en rebaño,
    y en ellas rompen de la vana historia,
    como las olas, los rumores vanos.
    Como un islote en junio,
    te ciñe el mar dorado
    de las espigas que a la brisa ondean,
    y canta sobre ti la alondra el canto
    de la cosecha.
    Cuando baja en la lluvia el cielo al campo
    baja también sobre la santa hierba
    donde la hoz no corta,
    de tu rincón, ¡pobre corral de muertos!,
    y sienten en sus huesos el reclamo
    del riego de la vida.
    Salvan tus cercas de mampuesto y barro
    las aladas semillas,
    o te las llevan con piedad los pájaros,
    y crecen escondidas amapolas,
    clavelinas, magarzas, brezos, cardos,
    entre arrumbadas cruces,
    no más que de las aves libres pasto.
    Cavan tan sólo en tu maleza brava,
    corral sagrado,
    para de un alma que sufrió en el mundo
    sembrar el grano;
    luego sobre esa siembra
    ¡barbecho largo!
    Cerca de ti el camino de los vivos,
    no como tú, con tapias, no cercado,
    por donde van y vienen,
    ya riendo o llorando,
    ¡rompiendo con sus risas o sus lloros
    el silencio inmortal de tu cercado!
    Después que lento el sol tomó ya tierra,
    y sube al cielo el páramo
    a la hora del recuerdo,
    al toque de oraciones y descanso,
    la tosca cruz de piedra
    de tus tapias de barro
    queda, como un guardián que nunca duerme,
    de la campiña el sueño vigilando.
    No hay cruz sobre la iglesia de los vivos,
    en torno de la cual duerme el poblado;
    la cruz, cual perro fiel, ampara el sueño
    de los muertos al cielo acorralados.
    ¡Y desde el cielo de la noche, Cristo,
    el Pastor Soberano,
    con infinitos ojos centelleantes,
    recuenta las ovejas del rebaño!
    ¡Pobre corral de muertos entre tapias
    hechas del mismo barro,
    sólo una cruz distingue tu destino
    en la desierta soledad del campo!


    HORAS SERENAS DEL OCASO BREVE...

    Horas serenas del ocaso breve,
    cuando la mar se abraza con el cielo
    y se despiertas el inmortal anhelo
    que al fundirse la lumbre, la lumbre bebe.

    Copos perdidos de encendida nieve,
    las estrellas se posan en el suelo
    de la noche celeste, y su consuelo
    nos dan piadosas con su brillo leve.

    Como en concha sutil perla perdida,
    lágrima de las olas gemebundas,
    entre el cielo y la mar sobrecogida

    el alma cuaja luces moribundas
    y recoge en el lecho de su vida
    el poso de sus penas más profundas.


    LA ORACIÓN DEL ATEO

    Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
    y en tu nada recoge estas mis quejas,
    Tú que a los pobres hombres nunca dejas
    sin consuelo de engaño. No resistes

    a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
    Cuando Tú de mi mente más te alejas,
    más recuerdo las plácidas consejas
    con que mi alma endulzóme noches tristes.

    ¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
    que no eres sino Idea; es muy angosta
    la realidad por mucho que se expande

    para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
    Dios no existente, pues si Tú existieras
    existiría yo también de veras.


    MORIR SOÑANDO

    Úlltimo poema de Unamuno, muerto el 31-XII-1936

    Au fait, se disait-il a lui-même, il parait que
    mon destin est de mourir en rêvant.
    (Stendhal, Le Rouge et le Noir, LXX, «La tranquillité»)


    Morir soñando, sí, mas si se sueña
    morir, la muerte es sueño; una ventana
    hacia el vacío; no soñar; nirvana;
    del tiempo al fin la eternidad se adueña.

    Vivir el día de hoy bajo la enseña
    del ayer deshaciéndose en mañana;
    vivir encadenado a la desgana
    ¿es acaso vivir? ¿y esto qué enseña?

    ¿Soñar la muerte no es matar el sueño?
    ¿Vivir el sueño no es matar la vida?
    ¿A qué poner en ello tanto empeño?:

    ¿aprender lo que al punto al fin se olvida
    escudriñando el implacable ceño
    -cielo desierto- del eterno Dueño?
    28 -día de Inocentes- de diciembre, 1936.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Miér 25 Mayo 2022, 12:58, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Nov 2020, 04:06

    Hacía tiempo que no leía a Don Miguel de Unamuno. Gracias Pedro, por invitar a seguirle, a través de esta ventana que tú has abierto.
    Besos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 22 Nov 2020, 13:31

    Gracias a ti por tu interés, Lluvia. En el grupo Metáfora estamos trabajando los poetas de la generación del 98, y al buscar sus poemas, me sorprendió que en el foro no se encontrara representado don Miguel de Unamuno (finis gloriae mundi!), que se merece como el que más, de modo que se so abrí.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Nov 2020, 01:12

    Celebro que hayas traído a Don Miguel. Para mi padre era todo un SÍMBOLO. Lo leí - creo que el único poeta que leí por influjo suyo- junto a Gregorio Marañón; Ortega y Gasset; Ramón y Cajal...
    Aquella famosa COLECCIÓN AUSTRAL; ESPASA CALPE. S.A.  cuyas pasta verdes correspondían a Filosofía ; y pastas lilas a Lírica (Unamuno tenía en ambas secciones; y las pastas lilas sobresalían de las demás...). Un imponente esfuerzo el de Espasa Calpe...

    "...

    Y cuando vierta sobre ti su río
    de luz y de calor,
    piensa que habrá dejado oscuro y frío
    algún rincón de amor.

    Es la rueda: día, noche; estío, invierno;
    la rueda: vida, muerte...
    Sin cesar así rueda, en curso eterno,
    ¡tragedia de la suerte!

    …· ( Extracto del poema EN LA MUERTE DE UN HIJO. ANTOLOGÍA POÉTICA. Colección Austral. Espasa Calpe, S.A. 6ª Edición. Madrid, 1966).

    En la medida de lo posible te seguiré. Espero que me disculpes si no participo.

    Un fuerte abrazo.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 10 Dic 2020, 05:16

    Gracias por participar con tu aporte en este tema, Pascual. Miguel de Unamuno, pese a su importancia, es un poeta que ha quedado algo olvidado. Recuperarlo y difundirlo hoy es importante.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 06:55

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    RIMAS DE UN POETA DESCONOCIDO

    PRESENTADAS Y PRESENTADO

    POR

    Miguel de Unamuno


    I N D I C E


    Un aro uno, poete ......................................................... 5
    Presentación ............................................................... 15
    Rimas ........................................................................... 53
    Epístola ...................................................................... 187
    Notas ........................................................................... 193
    Despedida ...................................... 223


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 07:00

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    Unamuno, poeta

    Para "La Nación”


    PRÓLOGO RUBÉN DARÍO

    Cuando apareció el tomo de poesías de Miguel de
    Unamuno, hubo algunas admiraciones e infinitas protestas.
    ¿Cómo, este hombre que escribe tan extrañas
    paradojas, este hombre a quien llaman sabio, este
    hombre que sabe griego, que sabe una media docena
    de idiomas, qué ha aprendido sólo el sueco y que
    sabe hacer incomparables pajaritas de papel, quiere
    también ser poeta? Los verdugos del encasillado, los
    que no ven que un hombre sirva sino para una cosa,
    estaban furiosos.

    Y cuando manifesté delante de algunos que, a
    mi entender, Miguel de Unamuno es ante todo un
    poeta y quizá sólo eso, se me miró con extrañeza
    y creyeron encontrar en mi parecer una ironía.
    Ciertamente, Unamuno es amigo de las paradojas—
    y yo mismo he sido víctima de alguna de ellas—;
    pero es uno de los más notables removedores de
    ideas que haya hoy, y, como he dicho, según mi modo
    de sentir, un poeta. Si poeta es asomarse a las puertas
    del misterio y volver con, en los ojos, un vislumbre
    de lo desconocido, Y pocos como ese vasco me-
    ten su alma en lo más hondo del corazón de la vida
    y de la muerte. Su mística está llena de poesía, como
    la de Novalis. Su pegaso, gima o relinche, no anda
    entre lo miserable cotidiano, sino que se lanza siempre
    en vuelo de trascendencia. Sed de principios supremos,
    exaltación a lo absoluto, hambre de Dios,
    desmelenamiento del espíritu sobre lo insondable, tenéis
    razón si me decís que todo eso está muy lejos de
    las mandolinas. Pero las mandolinas no son toda la
    poesía. Mandolina y viola de amor tocan para las
    horas que pasan en lo ligero de la vida. Y cuando
    suene la trompeta final, la aún simbólica y apocalíptica
    trompeta, tened por seguro que no existirá un
    sólo rosal plantado sobre la tierra.

    A muchos nos ha perseguido la obsesión del enigma
    de nuestro ser y de nuestro destino futura, y
    por eso quizá nos hemos refugiado en lo que a la
    tierra atañe, en el amor de la primavera y de la
    alegría, buscando después, en las angustias de lo
    porvenir, los ojos a lo alto, el lucero de Jesucristo.
    Un día, en conversación con literatos, dije de Unamuno:
    fin pelotari en Patmos. Le fueron con el chisme,
    pero él supo comprender la intención, sabiendo
    que su juego era con las ideas y con los sentires, y
    que no es desdeñable el encontrarse en el mismo terreno
    con Juan el vidente.

    Es lo que él se considera: escultor de niebla y
    buscador de eternidad. Esto se ve en sus otras obras
    que no son versos, en sus ensayos sobre todo; en
    sus ensayos a la inglesa escritos a lo unamunesco,
    esto es, con el emersoniano «whim», con capricho.

    La originalidad de este hombre, dicen las gentes,
    está en decir todo lo contrario de lo que dicen los
    demás, en dar vuelta como a un guante a las ideas
    usuales. Este es el señalado y censurado prurito de
    paradojismo. Esto causa, naturalmente, la estupefacción
    de los que no tienen nada que oponer al ímpetu
    ordenado de los carneros de Panurgo.

    Unamuno, de la pajarita de papel ha ido a la tribuna
    pública, a la conferencia; se ha hecho notar
    en el movimiento social de su patria, y ha tenido
    el singular valor de decir lo que él cree la verdad,
    sin temor a inmediatas y temibles hostilidades. Siempre,
    como veis, un poeta.

    * * *

    CONT.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 24 Abr 2021, 08:38, editado 3 veces


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 07:48

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    Unamuno, poeta

    Para "La Nación”. CONT.

    * * *

    Ya sé que muchos observan: ¿Y sus versos, y la
    forma de sus versos? Para mí esa es una de las
    manifestaciones de su inconfundible individualidad.
    Ha habido sabios o pensadores que hayan hecho versos,
    como Littré, o Taine. El ha hecho ejercicio retórico,
    o deporte intelectual. En Unamuno se ve la necesidad
    que urge al alma del verdadero poeta, de expresarse
    rítmicamente, de decir sus pesares y sentires
    de modo musical. Y en esto hay diferentes maneras,
    según las dotes líricas del individuo; y no porque
    una música no se parezca a la del autor por vosotros
    preferido, hemos de concluir que no es buena, No
    todas las aves tienen el mismo canto, como todas las
    flores no tienen la misma forma ni el mismo perfume.
    En la poesía francesa, las rosas de un Bauville
    no se parecen en nada a las flores casi minerales
    de un Baudelaire, o, en otro sentido, de un Leonte
    le Lisie, y mucho menos a los lirios lunares de un
    Pauvre Lilián. Cada jardinero cultiva sus plantíos
    preferidos. Y aún hay los que nocturnamente aman
    ir a coger la parietaria.

    Una frecuentación concienzuda de los clásicos de
    todas las lenguas, ha dado a la expresión poética
    de Miguel de Unamuno cierta rigidez que hay quienes
    suponen dificultad en la expresión rítmica de
    la palabra. Yo no he visto escribir versos al Rector
    de la Universidad de Salamanca, ni conozco su método
    de trabajo, ni sus bregas con el pensamiento y
    con el verbo. Pienso, sin embargo, que debe escribir
    sus composiciones con facilidad, pues las teorías de
    estrofas, en su ordenación que parece forzada, marchan
    holgadamente en la procesión poemática. No
    es, desde luego, un virtuoso, y esto casi me le hace
    más simpático mentalmente, dado que, tanto en
    España como en América, es incontable, desde, hace
    algún tiempo a esta parte, la legión de pianistas. El
    no da tampoco superior importancia a la forma. El
    quiere que se rompa la nuez y vaya uno a lo que
    nutre. Que se hunda uno en el pozo de su espíritu
    y en el abismo de su corazón, para buscar allí tesoros
    aladínicos. El tiene el respeto y la adoración del
    verso, de modo que no contemporiza con quienes
    le usan en fábulas de juglar. Lo del clown del circo
    francés, le pondría furioso. Si le fuera posible, cantaría
    únicamente en una música interior que no
    pudiese ser escuchada fuera, tal como el sonar de
    esas fuentes subterráneas cuyo cristalino ruido ríe
    aguas halla tan sólo repercusión en lo cóncavo de
    las grutas esculpidas de estalactitas.

    Lo que resalta en este caso es: la necesidad del
    canto. Después de fatigar los brazos y mellar las
    hachas en la floresta de lucubraciones, llega un momento
    en que es preciso buscar un rincón apacible
    de verdor y frescura - donde reposar y en donde se
    ponga el alma limpia a oír el canto de los ruiseñores.
    Los ruiseñores, como aquel pájaro de paraíso que
    oyó cantar al monje de la leyenda, saben de lo
    eterno, de lo que no tiene que ver con lo cambiante
    y efímero de nuestra vida terrena, y con nuestro
    rápido paso por la existencia, que es el de una irisada
    burbuja.

    La necesidad del canto: el canto es lo único que
    libra de lo que llama Maeterlinck lo trágico de
    todos los días. A medida que el tiempo pasa y a pesar
    del triunfo de los adelantos materiales, la omnipotencia
    òrfica se acentúa y se hace cada vez más
    invencible. Y el poeta ve pasar triunfante, al lado
    del aviador, el vuelo dominante de la oda.
    Unamuno sabe bien que el verso, por la virtud
    demiùrgica, tiene algo de nuestra alma al salir de
    ella, que es uno de los grandes misterios del espíritu,
    que es un rito mortal para el cual la iniciación viene
    de una voluntad divina. Dice a sus versos:

    Íos con Dios, pues que con Él vinisteis
    En mí a tomar cual carne viva, verbo,
    responderéis por mí ante Él, que sabe
    que no es lo malo que hago, aunque no quiero
    sino vosotros sois de mi alma el fruto,
    vosotros reveláis mi sentimiento,
    ¡hijos de libertad! y no mis obras
    en la que soy de extraño sino siervo;
    no son mis hechos míos, sois vosotros,
    y así no de ellos soy, sino soy vuestro.


    * * *

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 07:57

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    Unamuno, poeta

    Para "La Nación”. CONT.

    * * *

    ¿Quién diría que en este solitario de su propio
    Port Royal, que en este místico de última hora—,
    y de siempre—que en este cerebral, hubiese lo que
    se llamaba en el siglo XVIII un hombre sensible?
    Es verdad que él dará, desde luego, la clave de su
    psique:

    Piensa el sentimiento, siente el pensamiento.

    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    Lo pensado es, no lo dudes, lo sentido.
    ¿Sentimiento puro? Quien en ello crea,
    de la fuente del sentir nunca ha llegado
    a la viva y honda vena.


    Al canon: «De la musique avant toute chose»,
    opone, hablando de sus cantos:

    Peso necesitan, en las alas, peso,
    la columna de humo se disipa entera,
    algo que no es música es la poesía,
    la pasada sólo queda.


    Luego expresará algo que parecerá incomprensible
    a los infatigables organilleros que camelan
    poesía a su manera, en incontenible chorro:

    Mira, amigo, cuando libres
    al mundo tu pensamiento,
    cuida que sea, ante todo,
    denso, denso.

    Y cuando sueltes la espita
    que cierra tu sentimiento,
    que en tus cantos éste mane:
    denso, denso.

    Y el vaso en que vino escancies,
    de tu sentir los anhelos,
    de tu pensar los cuidados,
    denso, denso.

    Mira que es largo el camino
    y corto, muy corto, el tiempo;
    parar en cada posada
    no podemos.

    Dinos en pocas palabras
    y sin dejar el sendero,
    lo más que decir se pueda,
    denso, denso.

    Con fibra recia de ritmo
    fibrosos queden tus versos,
    sin grasa, con carne prieta,
    densos, densos

    * * *

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 08:03

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"


    Unamuno, poeta

    Para "La Nación”. CONT.

    * * *

    Basta para comprender los principios de su arte
    poético. Por eso tendrá antipatía por todo lo francés,
    y le veremos gustar de la poesía inglesa, de Shakespeare,
    de los lakistas, del italiano Carduci. Con ser
    muy castellano su vocabulario y muy castizo su
    misticismo, le encontraremos cierto aire nórdico que
    hace, a veces, que algunos de sus poemas parezcan
    traducidos de poetas de ojos azules. Ese aire nórdico
    se explica también, sabiendo que el cantor es
    originario de las provincias vascongadas, y que su
    gravedad es de raza. Por esto también su desdén
    de lo superfluo y su desprecio por lo frívolo. Malignamente,
    aquí donde es habitual jugar con el vocablo,
    he oído decir que los versos de Unamuno, como
    él quiere, son «pesados». También el hierro y el oro
    lo son.

    * * *

    CONT.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 08:08

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    Unamuno, poeta

    Para "La Nación”. CONT.

    * * *

    De modo, me diréis, que Unamuno es, según su
    opinión, un poeta. Un poeta, un fuerte poeta. Su
    misma técnica es de mi agrado. Para expresarse así
    hay que saber mucha armonía y mucho contrapunto.
    Lo que parece claudicación es uso de sabio procedimiento.
    Y notar que, entre esos poemas que parecen
    recitados de súbito, entre aplicación rara, consciente
    versolibrismo, suelen brotar profundos y melodiosos
    sones de órgano que habrían regocijado al Salmista.
    Eso es lo que más gusta en él, sus efusiones,
    sus escapadas jaculatorias hacia lo sagrado de
    la eternidad.

    Esto no es renegar de mis viejas admiracíones ni
    cambiar el rumbo de mi personal estética. Tengo,
    gracias a Dios, una facultad que nunca he encontrado
    en tantos sagitarios que han tomado mi obra por
    blanco: es la de comprender todas las tendencias y gustar
    de todas las maneras. Todas las formas de la belleza
    me interesan, y no sé por qué razón habría
    de desdeñar la orquídea por el girasol o el girasol por
    la orquídea. Yo me deleitaría en Versalles con los violines
    del Rey; mas ya mi espíritu vendría de lo lejano
    del Tiempo, de escuchar el canto de las sirenas,
    o las trompetas dé Jericó. El canto quizá duro
    de Unamuno me place tras tanta meliflua lira que
    acabo de escuchar, que todavía no acabo de escuchar. Y
    ciertos versos que suenan como martillazos, me hacen
    pensar en el buen obrero del pensamiento que,
    con la fragua encendida, el pecho desnudo y transparente
    el alma lanza su himno, o su plegaria, al amanecer,
    a buscar a Dios en lo infinito.

    RUBÉN DARÍO.

    Madrid, marzo de 1909.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 08:37

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN ( Miguel de Unamuno)


    Hará cosa de año y medio recibí de una pequeña
    villa, cuyo nombre, fiel a una promesa, que estimo sagrada,
    no he de revelar, una carta de un muchacho,
    herido de mal de amor y de muerte, de amor de
    muerte y de muerte de amor. Sólo me es permitido
    dar su nombre de pila: Rafael y el de la muchacha
    que muerta poco hacía le llevaba a morir, y era Teresa.
    Quédese, pues, en Rafael, su nombre de cristianar,
    un Rafael cualquiera, el Rafael de Teresa, como,
    en general firmaba las cartas que me escribió, y ella
    la Teresa de Rafael.

    Trabóse entonces entre nosotros una correspondencia
    asidua, pues aunque apenas si logro contestar las
    cartas que se me dirigen, ya que quien se dedica a¡
    pulpito ha de abandonar el confesonario, contestaba
    las del Rafael de la Teresa muerta, y era porque con
    ello me sentía remozar y aun renacer. Era como si a
    más de la mitad del camino de la vida, traspuesto ya
    el puerto serrano que separa la solana de la umbría
    y bajando la cuesta del ocaso hacia los campos de
    gamonas, hubiese topado con uno de mis yos ex-futuros,
    con uno de los míos que dejé al borde del sendero,
    al pasar de los veinticinco.

    La historia de mi Rafael de Teresa era sencillísima
    y muy vulgar, más bien cursi; la historia del pobre
    chico provinciano, pueblero, mejor; parroquial, que
    se enamora, sin darse de ello cuenta, de una de sus
    amigas de la niñez, con uno de esos amoríos que nacen
    como el alba, que se hace desde su comienzo costumbre
    del corazón y pasa a ser noviazgo, de esos
    noviazgos trágicamente apacibles, a la española, que
    quema y aun calcina sus sentires y sus pensares en la
    calentura de la pubertad y que ve languidecer y morir
    de tisis a su primera, a su última, a su única novia.
    Y él, herido también de muerte, acaso por contagio,
    no tarda en seguirla a tierra común. ¡La vieja
    historia romántica!

    Estos amores le habían hecho a mi Rafael poeta,
    creador, es decir, amante de la verdadera sabiduría,
    de la de saber vivir muriendo—o morir viviendo—,
    o sea filósofo. Pensaba sus sentimientos y sentía sus
    pensamientos. Y llegó a fraguar, por vía dolorosa,
    como todos los verdaderos poetas eróticos, una metafísica
    del amor, una meterótika, diríamos. Meterótica
    de entrañada intimidad sobrenatural, pues la naturaleza
    se atiene a la física del amor. De esa meteró-
    ‘tica me hablaba en sus estremecidas cartas, a la vez
    que me remitía algunas de sus rimas, de las escritas
    después de enterrada su Teresa, puesto que las anteriores
    las había quemado, cumpliendo una promesa
    que hizo a su novia, sobro el enterramiento de ésta,
    -que es a lo que se alude en la rima 69. Las analizábamos
    en nuestra correspondencia. Y yo, por mi parte,
    tomándole por confidente, le enviaba algunos de mis
    versos.

    Pedíame en sus cartas consejos, indicaciones, sugestiones,
    correcciones. Quería leer, instruirse, para
    morir con más mundo. Era la suya un hambre de
    aprender y a la vez de producir. Y no propiamente
    por la gloria. Ya que no había podido tener hijos de
    carne y sangre y hueso en su Teresa, quería tenerlos
    de espíritu, quería inmortalizarse o más bien inmortalizar
    a su huidera novia; quería hacer mármol lo
    que fue nube. Sin importarle mucho que las gentes
    descansasen o no sus miradas en ese mármol. Y por
    ello me rogaba que no diese a publicidad sus rimas
    mientras él viviese y que rompiera más bien las que
    yo creyese que no pudieran servir para consolar a
    nadie de haber nacido a morir. Pero ¿quién soy yo
    para esa selección? Repúgnanme las églogas o selecciones;
    me repugna el escojimiento de poesías de un
    poeta. En las que nos parecen las peores de uno,
    suele latir el alma de él tanto o más intensamente
    que en las otras, y por lo menos explican y aclaran
    y hermosean a las que tenemos por mejores.
    Fué mi Rafael, a juzgar por sus cartas, un muchacho
    culto y de escojida, si no muy vasta, lectura. Mucha
    y muy buena parte de ésta la debió a recomendaciones
    mías. Y a la vez no he de callar, pues sería
    inútil, que mis escritos influyeron. .poderosamente
    en la formación de su espíritu. Solía llamarme en
    sus cartas su maestro, y sin duda alguna lo fui mas
    que otro alguno y lo fui más que de ningún otro- Después
    de su Teresa, por descontado, que fué su maestra
    soberana en meterótica y en poesía.

    No llevábamos poco más de un año en correspondencia
    Rafael de Teresa y yo, cuando, después de una
    interrupción de algunos días, recibí carta de un su
    amigo, confidente y compañero, en que me decía que
    aquél había ido, al fin, a unirse en la tierra con su
    novia, que al ir a morir le llamó una vez más y le
    confió que hiciese llegar a mis manos una especie de
    testamento poético que había escrito, algunos papeles
    y nuevas rimas, que con las que me había ya remi-
    tido en sus cartas, forman el manojo de ellas que
    aquí publico. Y le encareció su deseo de mantener
    en secreto la integridad de su nombre civil y su naturaleza.
    Tal es la historia escueta y limpia de detalles. Ni
    Rafael de Teresa tiene más biografía que la que de
    estas rimas, que fueron la vida de su amor, se desprende.


    * * *

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2021, 14:15

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.

    Presumo que este relato, históricamente histórico,
    no habrá de satisfacer a muchos, tal vez a los más de
    nuestros lectores—de Rafael y míos—, y que al recordar
    la conocida figuración de aquel Lorenzo Stechetti
    que inventó Olindo Guerrini, se figurarán que invento
    un ente de ficción para hacerle decir cosas mías.
    Y más se figurarán esto los que conozcan mi doctrina
    estética, y hasta lógica, de que los entes llamados dé
    ficción o de figuración son más reales y objetivos históricamente
    que sus supuestos y confesados autores,
    que los que creen haberlos inventado, que Don Quijote
    y Sancho hicieran a Cervantes y que Werther,
    Fausto y hermanos a Goethe, y así con los demás.

    Mas no es de creer, por otra parte, que se le ocurra
    a nadie pensar que cuando me falta apenas un
    año para cumplir los sesenta vaya, en un veranillo de
    San Martín romántico, a resucitar lo que entre la
    mocedad de hoy colijo que nacería muerto' ¿O es que
    vamos a creer en aquel legendario mi agro de la doncella
    anciana, que habiéndose puesto a contemplar
    una flor, un pensamiento ajado, entre las hojas de su
    devocionario antiguo, en un acceso de recuerdos, añorando
    su mocedad, se puso a llorar de tal modo lágrimas
    de evocación y de fuego que regada con ellas la
    ajada flor, el pensamiento revivió y echó tallo, raíces,
    hojas y, por fin, nuevas flores?

    Acaso esto no convencerá a alguno de esos discípulos
    de Freud, dados al psico-análisis—que no es sino
    la casuística jesuítica de confesonario desamortizada/—,
    y que se dirá que aparece aquí, en estas rimas,
    un Unamuno que se contuvo y contrajo a los
    veinte años. 'Mas yo le aseguraría que no es así, y que
    ese mi ex-futuro Unamuno se murió, si no fuera porque
    no creo—es decir, no quiero creer—en la muerte
    definitiva e irrevocable de ninguno de nuestros otros
    yos posibles. Sainte Beuve hablaba de su propio "poete
    mort jeune", pero no creo que creyese en la muerte
    de éste.

    Te aseguro, lector, que este Rafael de Teresa cuyas
    rimas te ofrezco, ha existido real y verdaderamente,
    así como la Teresa de Rafael.

    «Pero, bueno—me dirás, recordando otras de esas
    que los tontos llaman mis paradojas—, ¿qué es lo que
    entiendes por eso de existir real y verdaderamente?»
    Y yo aquí podría distraerte y desviarte con caracoolitos
    lingüísticos en torno a lo que debería querer
    decir existir, esto es: ex-sistere, estar fuera, y su diferencia
    de insistir, o estar dentro, y lo que sea realidad
    y qué verdad.

    Te ha hablado ya, lector, de un presunto ex-futuro
    Unamuno, y en estas rimas hay una, la 79, en que
    Rafael se estremece ante su ex-futuro, rima que escribió
    después de haber recibido una carta en que
    yo le hablaba de ese terrible misterio que él llamó

    el insondable abismo de amargura
    del hijo de mujer.


    Se ha dicho que un río sigue siempre el cauce de
    menor resistencia, su curso natural Natural, sí; pero
    de menor resistencia de conjunto, no. Como el río es
    ciego y no ve ni a un jeme, en cada momento rodea
    o vence el estorbo que se le oponga, siguiendo la línea
    de menor resistencia; pero muchas veces, si se
    le quitase de delante aquel estorbo, tomaría otra dirección
    y el curso subsiguiente le sería de menos trabajo
    que el que tuvo que tomar. Que es en lo que se
    funda la ingeniería de hidráulica y entre los hombres
    la educación. Tal curso de agua: m, que ahora va por
    la cuenca M, si se le hubiese desembarazado de un
    tropiezo en aquel punto, iría por la cuenca N. Pero
    como es el caso que por esta otra cuenca va el río n,
    ello quiere decir que las distintas aguas se buscan su
    curso. O sea que el que perdimos de ser al tomar en
    un momento de, nuestra vida una resolución crítica,
    lo es otro; que nuestros otros yos ex-futuros, que
    fueron posibles, son los demás. Y así pudo decir el
    gran poeta Walt Whitman que sus mejores cosas las
    habrían de decir otros. ¿O es esto también, tontos
    míos, paradoja?

    Alguien recordará a este propósito a Werther, y
    se preguntará una vez más si no fué otro Goethe,
    unos de los Goethes posible, un ex-futuro suicida
    Goethe. Pero ¿suicidó a Werther Goethe en sí, acabó
    con su insistencia, como creía haber acabado con su
    existencia, al escribir el fatídico librito? Y además
    Goethe se encontró con Werther cuando, teniendo
    aquél veintitrés años, se enteró, el l.° de noviembre
    de 1772, del suicidio de Jerusalem, y no a los cincuenta
    y ocho bien pasados, como yo cuando me encontré
    con el Rafael de Teresa. Goethe también hizo
    remozar con ciertos brevajes a su Fausto, y años
    después nuestro Espronceda—su Teresa no tenía nada
    de común con la de mi Rafael—-remozó al Don Pac
    blo de su El Diablo Mundo, quitándole la conciencia
    de su vida anterior y convirtiéndole en un Adán, que
    por haber salido en (pelota, desnudo y mostrando sus
    inocentes vergüenzas por las calles del vergonzoso
    nocente Madrid, fué apedreado- Y es que no hay nada
    peor que ofender no al pudor, sino a la envidia de
    nuestros prójimos.


    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Abr 2021, 05:21

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.

    * * *
    ¿Por que Rafael no destruyó sus rimas como había
    quemado las que antes de enterrada su Teresa
    había escrito, y por qué me las comunicó a mí y no
    a otro?

    Es que Rafael no quería morir, anhelaba vivir en
    su obra, no en su nombre. Lo que parece, como en
    él, amor a la muerte, suele ser un amor frenético y
    desenfrenado a la vida, amor que quiere dar vida a
    la muerte, amor a la inmortalidad, a la resurrección.
    Hablar no más que una vez y morir, pero a su lado.

    To speak but once, and die! yet by his side!

    dice el poeta Aprile en «Paracelso» de Roberto
    Browning.

    Y no es el amor del nombre o de la fama, ¡no! Se
    busca a veces la inmortalidad en el pseudónimo,
    en el anónimo; en realidad de verdad, en lo que se
    busca es en la obra.

    Hay en la literatura francesa un soneto famoso,
    obligada pieza de antologías, a que se le llama el soneto
    de Arvers- |Arvers no es ya más que el autor
    de su soneto, Arvers el del soneto. Poema y poeta,
    obra y obrero, se han hecho uno y lo mismo, y así
    ambos se han inmortalizado.

    Este verano de 1923 he conocido en Tudanca—la
    Tablanca de la novela «Peñas arriba», de don José
    María de Pereda—al que éste llamó Pito Salces, diciendo
    de él que no tenía sentido común, y es el tío
    Eladio Cosío, de ochenta y seis años de edad, henchido
    de sentido propio, una especie de Menipo celtíbero,
    filósofo, socarrón y cazurro. Dice de la novela
    perediana que «la obra tiene muchos engaños», pero
    ella le despertó o azuzó su ansia de inmortalidad.

    Jura y perjura que está en el muelle, en el de Santander,
    o sea en el pedestal de la estatua que en él
    se elevó a Pereda; se envanece de que, le han retra-
    tado varios señores—y de, que van a oirle—, y no
    quiere morir. Y es porque ama su obra- ¿Amor al
    ruido, diréis? De él, de Pito Salces—démosle el nombre
    que le dió el novelista—es esta adivinanza; o, por
    lo menos, a él se la oí :

    Qué cosa tiene el molino
    precisa y no necesaria;
    no puede moler sin ella,
    y no le vale de nada.

    Es el ruido. Sin ruido no muele el molino. Pero
    ¿es cierto que el ruido no vale de nada en la obra
    del molino? Vale para brizar el sueño del molinero,
    para animarle en su labor, (para cantarle la vida. Sin
    el ruido del molino, el molinero no echaría trigo a
    la tolva.

    En el ruido y con él buscamos la inmortalidad de
    nuestra obra- Y mi Rafael buscaba la inmortalidad
    de su obra de amor.

    * * *

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Abr 2021, 05:40

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN ( Miguel de Unamuno). CONT.

    * * *

    Pero ¿por qué se dirigió para ello a mí y no a
    ningún otro de nuestros literatos y poetas? La razón
    es obvia: por cierto íntimo parentesco de espíritu
    entre él y yo, parentesco que descubrió leyendo
    atentamente mis escritos. Porque entre las varias
    influencias de poetas españoles que el lector observará
    en estas Rimas que obraron sobre mi Rafael, las
    de Bécquer, Querol, Campoamor, Medina, Antonio
    Machado, Ausias March—a éste lo leyó por consejo
    mío—, la influencia mayor fue la mía. Acaso la técnica
    de sus versos no sea la general mía; pero él
    estilo es el mismo. Y el estilo es el hombre. Y por
    mi parte, cuando me envió la rima 13, en que co-
    mentaba un "hakai" pseudo-japonés de Eugenio d’Ors
    le escribí ésta:

    Volverán las oscuras golondrinas__
    vaya si volverán!
    las románticas rimas becquerianas
    gimiendo volverán.
    Volverán los gastados suspirillos;
    la vida los traerá ...
    y las pobres muchachas pueblerinas
    de nuevo los dirán.
    Mas los fríos refritos ultraístas,
    hechos a puro afán,
    los que nunca arrancaron una lágrima,
    esos no volverán!

    A lo que no dejó de oponerme algunos reparos respecto
    a las lágrimas.

    Y aún hay más versos que me hizo escribir mi Rafael
    de Teresa. Varios escribí para él y como por su
    contagio, y eso cuando creía que se me iba agotando
    la vena.

    A cuyo propósito recuerdo una tarde de íntima
    congoja que pasé hace unos diez años, en 1913, yendo
    de Béjar a Salamanca, a la hora en que el sol,
    fatigado, se arropaba en nubes sobre la sierra de
    Francia. Tenía yo entonces cuarenta y nueve años
    y me asaltó el pensamiento de que se me agotaba la
    virilidad espiritual y que la vena de, la poesía se-,
    me acababa. Y entonces escribí en mi cuadernillo íntimo
    estos versos, que se me antojó serían mi último,
    canto:

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Abr 2021, 06:09

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN ( Miguel de Unamuno). CONT.

    Te he sentido pasar: escalofrío
    metiéronme tus alas hasta dentro
    del tuétano y vacío...
    ¿Qué decirme querías? Ya no encuentro
    para encamar mi anhelo idea alguna;
    recordar esperanzas
    me queda nada más en esta vida,
    y entre tantas mudanzas
    prepararme al final de la partida.
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    Dejé de hacerme padre y el conato
    en lágrimas se queda;
    me tronza el arrebato
    y vuelve, como esclavo, el ¡pensamiento
    siempre la misma rueda;
    besos no más, aire que lleva el viento.

    Del árbol ya pelado, en frágil rama,
    tiembla la última hoja;
    mira al montón de hermanas, ya amarillas,
    que por el sucio suelo desparrama
    el viento, del que espera la recoja
    y la lleve, a servir como mantillo,
    a las mieses que luego en ricas cillas
    serán del labrador sustento y brillo.

    La edad viril devuélveme, Dios mío;
    sobre mi frente pon tu mano amiga;
    relléname el vacío;
    lo que tanto callé deja que diga;
    mas yo no sé lo que callaba tanto
    y esta mi queja es ya mi último canto.

    Es nube mi quimera;
    cuando quiero cogerla se deshace;
    lo que quise decir ¡si yo pudiera
    volverlo a recordar...! ¡Es imposible!
    Sólo una vez para morir se nace
    y tras vivir en anhelar inquieto,
    sin un punto de calma,
    a las veces se mucre, ¡es bien terrible!,
    llevándose a la tumba aquel secreto
    que era el alma del alma.

    Sin decir mi palabra,
    mira, Señor, que se me va la vida,
    mas antes que sucumba
    dentro mi corazón la Muerte labra
    del silencio la tumba
    donde todo se olvida.
    No me olvides, Señor; deja que cante
    para Ti nada más, de Ti delante,
    lo que tanto callé, lo que escondiste
    tan dentro mío que no lo encontraba,
    tus palabras, Señor, las que pusiste
    como huesos a mi alma, que con ellas
    en pie se sustentaba
    mirando a las estrellas...
    Que mi cuerda cordial en estallido
    se quiebre al dar tu nombre,
    ese nombre inefable que aterido
    de misterio, Jacob pedía en vano,
    vida y muerte del hombre,
    remedio a la quimera
    y el único consuelo soberano;
    que en tu nombre repose
    y que puedan decir cuando me muera:
    «¡no más que en un decir ¡Jesús! murióse!»


    Y después de éste, mi presunto último canto, del
    verano de 1913, ¡cuántos más no he exhalado, sin contarlos
    que me han inspirado mi Rafael de Teresa
    y mi Teresa de Rafael!

    ¡Y esto a mis años! Aunque acaso aquí no encaje
    lo que el coro de ancianos de Las Abispas de Aristófanes
    cantaba (versos 1060 a 1070), diciendo en herniosos
    versos griegos esto que en prosa castellana
    pongo así: «¡Oh nosotros que fuimos robustos en los
    coros y robustos en las batallas, y por esto sólo mismo
    varones los más varoniles! ¡Esto era antes, antes!
    Pero ahora se nos van más blancos que el cisne y florecen
    estos cabellos. Mas de estos restos hay que sacar
    fuerza juvenil, pues creo que mi vejez es mejor
    que los rizos de muchos mozos y que su apostura y
    su euryproctía.» Palabra esta última que no quiero
    traducir y cosa que suele acompañar a las melenas
    del falsificado romanticismo de bohemia.

    Muchos de mis lectores y sedicentes secuaces y hasta
    partidarios—hay quien se me arrima blasfemando
    y diciéndose unamunista. . ¡qué feo nombre!—te
    decían y se dicen y alguna vez me dicen a mis blancas
    barbas que por qué y para qué me enterco en
    "hacer versos, camino al que Dios no me ha llamado,
    según los más avisados de ellos. Y añaden que si es
    que tomo en serio esto de los versos. A los que no
    tomo en serio es a los que no los toman así.

    Y de paso no estará de más indicar si no sería bueno
    llamar a los versos como el Infante don Juan Manuel
    los llamaba: viesos, aunque resulte consonante
    de diviesos, y decir que Unamuno significa en vascuence
    «colina de gamonas», o sea «gamonal» o «gamoneda
    », y que la gamona es el asfódelo.

    Y volviendo a los versófobos—permitidme este vocablo
    híbrido, como sociología o burocracia, aunque
    no más feo—, dicen: «Sí, está bien en verso; pero ¡qué
    lástima! ¡Estaría mejor en prosa!» Los que así dicen
    carecen de sentido estético literario, porque lo contrario
    es la verdad, o sea que lo que está bien en prosa,
    si es cosa de belleza, estaría mejor en verso. Y muchas
    veces lo deja uno en aquélla por no disponer ni
    de tiempo ni de sosiego ni de ánimo para versificarlo.
    Vicente Colorado, que no toleraba que se escribiese
    de teatro en prosa, y que creyó en mí más
    que yo mismo cuando, hace veintiséis años, publiqué'
    (por primera vez mi novela Paz en la Guerra, un
    poema, se me quejaba de que no hubiese puesto su
    final en verso. Pero toda buena prosa, prosa literaria,
    prosa duradera, prosa bella—¡sólo dura lo bello y
    lo verdadero en cuanto bello y si no, no!—, es en cierto
    modo verso. Lo son las oraciones. En la rima 71
    de mi Rafael, ¡una de las más sentidas y acabadas de
    las suyas, sin más que añadirle una conjunción, ha
    reducido una parte del Ave María a tres versos concordes,
    un endecasílabo, un heptasílabo y un pentasílabo.
    Y su rima 81, la que acaba:

    hágase tu voluntad
    así en la tierra como en el cielo
    ,

    la escribió después de una carta mía en que le hablaba
    del ritmo de nuestras oraciones, y acaso la fraguó
    empezando por esos sus dos últimos versos.
    Y ahora y por esto podrá el lector percatarse de
    por qué fue a mí y no a ningún otro de los poetas
    españoles de hoy a quien se confió Rafael, el de Teresa.

    * * *

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Abr 2021, 13:11

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.

    <¿Y quién era Teresa?»—me preguntaréis— «¿Un
    símbolo?» ¡No! Es decir, sí, en cuanto es símbolo todo
    lo que vive con vida duradera e, íntima. No un símbolo
    en la significación que a este tan poético término
    le dan ordinariamente los hombres del menguado sentido
    común estético—y en nada es más menguado el
    sentido común que lo es en estética—, no un mito,
    pero en otro respecto, en sentido propio, no común,
    toda mujer de carne y sangre y hueso, como fue la
    Teresa de mi Rafael, es un símbolo, esto es: un resumen,
    y un mito, y una leyenda, sobre todo para su
    amante. Porque amar es simbolizar, resumir, y mitopeizar,
    crear leyendas. Y si alguna vez parece mito
    en otro sentido, la culpa será de su Rafael.

    En la rima 84 nos dice Rafael que no ha habido
    más que una sola pareja, y cita algunas célebres en
    la historia poética, en la leyenda. Y esto, aunque le
    parezca extraño, está relacionado con el misterio del
    tiempo real, de la contemporaneidad de todo lo semejante,
    de la eternización de la momentaneidad, que
    tanto angustiaba al pobre Rafael.

    Le pedí un retrato de su enterrada novia y me contestó:
    «No, no se lo envío, ya que no puedo darle los
    ojos del cuerpo de mi alma. Le parecería a usted peor
    aún que fea, vulgar, insignificante.»
    Le contesté que
    estoy seguro de que ni Beatriz, la del Dante, ni Laura,
    la del Petrarca, ni Leonor la del Tasso, ni Julieta,
    la de Romeo—uno de los padres de Shakespeare—, ni
    Isabel de Segura, la de Diego de Marsilla, los de Teruel,
    ni Carlota, la de Werther, ni Margarita, la de
    Fausto, ni Teresa, la de Simón—de quienes nos dijo
    Camilo Castello Branco en su "Amor de perdiçam"—, ni
    ninguna de las mujeres símbolos del amor sentido y
    producido fueron bellezas profesionales, llamativas.
    Con mucha verdad dice Maragall cantando a la que
    fué su mujer, que la vió por primera vez en un
    valle muy alto del Pirineo, en un verano, pero que.
    no la vió sino después de verla mucho, porque tenía
    la belleza muy recóndita, como la violeta que embalsama
    los bosques:

    En una valí del Pirineu molt alta
    un estiu la vega per primer cop;
    no 'la vegí sino després molt veurerla,
    perque té la bellesa molt recóndita,
    com la viola qu’embalsama ’ls boscos.

    Y en mi novela La tía Tula he hecho notar, cantando
    a dos hermanas, que «eran la hermosura espléndida
    y algún tanto provocativa de Rosa, flor de
    carne que se abría a flor de cielo a toda luz y a
    todo viento; pero eran luego los ojos tenaces de Gertrudis
    los que sujetaban a los ojos que se habían fijado
    en ellos y los que a la par les ponían a raya.»
    Y
    así, me figuro a la Teresa de, mi Rafael, una muchacha
    de ojos tenaces nacida a morir doncella.

    Ni, en otro campo de la erótica, suele ser una
    beldad de las que van barriendo las miradas de los
    pasajeros, la mujer fatal de que nos habla el mismo
    Camilo—en A mulher fatal—, la que arrastra al
    hombre, cuando menos lo presumía, a la locura y la
    degradación.

    ¿Y espiritualmente? ¿Sería Teresa la. muchacha
    sutil, aguda e ingeniosa que aparece en estas rimas?
    A lo cual me escribía Rafael: «No crea usted, don
    Miguel, que esas cosas que en mis versos dice Teresa
    las he inventado yo, ¡no! ¿Tenía lectura? Muy poca-
    ¡Pero no sabe usted bien lo que intuía, lo que adivinaba!
    Además yo le conté muchas cosas y le leí
    un poco y bastante de ello de usted. Dicen de algunos
    niños precoces que les mató el exceso de su inteligencia;
    ¡pero debe ser, más bien, que la cercanía de
    su muerte, el sentimiento de la brevedad de su vida,
    les enciende la mente y quieren llevarse, como viático,
    lo más de mundo que puedan. Y ¡qué de cosas
    no debe de ver una mujer que se malogra cuando
    se sentía en espíritu y en anhelo madre!»


    Se me dirá que esto de la maternidad es una de
    mis preocupaciones. Y lo fué de mi Rafael y de su
    Teresa y lo es de todos los novios y novias españoles,
    novios para el hogar. Fué la preocupación matriz de
    Maximina y de la Hermana San Sulpicio, dos de las
    madres de nuestro novelista don Armando Palacio
    Valdés. Y ¿voy a recordar aquí la heroína de mi novela
    La tía Tula?

    ¡Novias para el hogar! ¡Para la jaula! Y esto de la
    jaula me lo sugiere la rima, verdaderamente trágica,
    87, esas quintillas en que Rafael nos dice

    que en esta España el noviazgo
    da en los tuétanos calambre,


    y en que nos habla de la reja, que en otra de sus
    rimas, no menos trágica, la 28, compara con la tentadora
    serpiente del Paraíso Terrenal


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Abr 2021, 13:35

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.

    ¡La reja! ¡La reja como preparación para el hogar!
    Al pensar en ella no puedo apartar de mi pensamiento
    y de mi cuidado las rejas de la jaula en
    que se lleva a la perdiz o a la codorniz de reclamo
    para la caza. La reja es la tragedia de la mocedad
    española. En ella se apoya aquel fatídico genio de
    la especie de que nos hablaba el pesimista Schopenhauer.
    Pelar la pava es el aprendizaje del terrible
    matar la eternidad en que ocupamos los españoles el
    sueño de la vida. Y el culto a la mujer es el culto a
    la maternidad, a la maternidad original.

    En mi vida podré olvidar la escena que presencié
    el día de San Bernardo, de hace dos años, de 1921—
    ¡año histórico y trágico!—, en la iglesia de la Trapa
    de Dueñas, aquí, cerca de esta ciudad de Palencia,
    en que escribo estas líneas. Cantaban los trapenses,
    gimiendo y llorando-en este valle de lágrimas—gementes
    et flentes in hac lacrimarum valle
    —la, «Salve»
    a María Santísima, a la Virgen Madre. En lo alto
    del retablo, alumbrada por muchedumbre de luces que
    la envolvían en nimbo de leyenda, una imagen, en
    madera pintada, de la Madre de Dios, de azul, color
    de cielo, y rojo, color de sangre, con los brazos tendidos
    a lo alto, como para volar. Se me antoja que la
    representaba después de su visita a su prima Santa
    Isabel, y antes del nacimiento de su Hijo. El canto,
    el lloroso gemido más bien, de los trapenses, henchía
    el templo y se, alzaba como para dar más vuelo a la
    Virgen. Era, a la vez, un canto de cuna, un canto
    de brizamjento para el sueño de la vida eterna que
    sentían aquellos hombres. Era como si desearan aniñarse,
    ir haciéndose pequeñuelos, remontar el curso
    de la vida hacia su fuente, volver a la niñez y desnacer,
    entrando en el vientre—de que fué fruto Jesús—
    de la Virgen Madre para dormir en él, y en la
    paz de la inconciencia, la eternidad.
    Aquellos pobres hombres, ancianos algunos—en su
    segunda infancia—, otros en edad dé padrear, sentían
    a lo lejos, a lo lejos de sí mismos, en las lontananzas
    de su pecho, el canto de silencio que fes
    ceñía cuando esperaban salir del vientre materno,
    cuando iban a ser echados de], jardín del Paraíso por
    el Angel de la Muerte, aquel canto de la eternidad,
    del eterno pasado,

    Y entonces sentí lo que mi Rafael debió de sentir
    cuando en su «Rima LXXI» cantaba:

    Tú, Señora, que a Dios hiciste niño,
    hazme niño al morirme,
    y cúbreme con el manto de armiño
    de tu luna al oirme
    con tu sonrisa.


    Y entonces comprendí todo el poético sentido que
    encierra la expresión desnacer, aplicada al morir, no
    menos enérgica y honda que aquella otra de des-esser,
    de Ausias March.

    * * *

    Y esto nos trae al inmortal misterio de la hermandad—
    la mellicidad, diríamos — del Amor y la
    Muerte que cantó, con más amor y más vida que
    nadie, Leopardi. Y este misterio gozoso, doloroso y
    glorioso a la vez, es el cimiento dé la meteróticá. El
    amor y la muerte, la tesis y la antítesis, la posición
    y contraposición, que diría un hegelíano, y luego la
    inmortalidad como síntesis o composición, el amor en
    la muerte y la muerte en el amor. Porque para inmortalizarse
    hay que amar y hay que morir. El acto
    carnal mismo es una pequeña muerte. Y si morir es
    des-nacer, nacer es des- morir.

    Desventurado el que ha cogido
    tarde la ñor;
    y ¡ay de aquel que nunca ha sabido
    lo que es amor!

    dice nuestro Rubén Darío en su Poema de Otoño; y
    luego:

    La paloma de Venus vuela
    sobre la Esfinge.


    Y después:

    Y aún siente nuestra lengua el gusto
    de la manzana . ..


    Y por fin:

    ¡Vamos al reino de la Muerte
    por el camino del Amor!
    Y al reino del Amor por el camino de la Muerte.


    ¿De qué murió mi Rafael? Me han asegurado que,
    como su Teresa, de tisis, de consunción pulmonar, de
    agotamiento del corazón. Yo creo que murieron de la
    reja. Y de amor insaciado e insaciable. Que no es tan
    absurdo como pueda parecerles a los tontos de corazón
    el que un enamorado se muera, como se murió
    el Leriano, de la Cárcel de Amor. de Diego de San
    Pedro, el amante de Laureola, de amor, aunque no
    todos los que así mueren se traguen, como se tragó
    Leriano, los pedazos de las cartas de la amada en un
    vaso de agua. Mi Rafael no se tragó sus versos.

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Abr 2021, 00:10

    ¡Sorpresa!
    Gracias, Pascual, no había venido y me alegro de hacerlo ahora.
    Seguiré también por aquí.


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    pero no detener la primavera".

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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 01:37

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.

    Camilo Castello Branco, en sus «Mulhares celebradas
    e exquisitas»,
    hablando de Laura, cuyo supuesto
    retrato figuraba al frente del escrito, decía:

    «Aquí tienen a Laura del Petrarca, tal cual. ¿Del Petrarca,
    dije? ¡Pobre poeta! Laura fué tanto de él como del
    lector o mía. Nosotros, por lo menos, poseémosla en retrato,
    y el pobre hombre tuvo el infortunio de amar
    en el siglo XIV, en que era más fácil hacerse con
    diez originales que con una copia. . . Laura nació
    en 1308 y murió en 1348. Ninguna mujer hermosa
    debía querer vivir más allá de los cuarenta años. . .
    El poeta, naturalmente, ¿finó de saudade sobre la sepultura
    de Laura? No, señores míos: el poeta entró
    en la vida diplomática, conquistó renombre de gran
    político, se enriqueció, engordó y tuvo la insolencia de
    vivir aún veintiséis años. De donde se concluye que
    el soneto es un gran respiradero de las pasiones, una
    óptima sangría para evitar congestiones cerebrales; es
    el soneto, en fin, corrosivo cáustico para expurgar el
    apostema del amor corrompido en el corazón de quien
    lo hace y de quien lo lee. Para los corazones inflamar
    dos, el soneto es una especie de fuentecilla abierta,
    por donde se destila la (ponzoña del amor. De hambre
    han muerto algunos hacedores de sonetos; de amor,
    no, me consta.»


    Camilo, el suicida, portugués de fuego, como el Simón
    de su Amor de perdiçam, no sabemos que escribiera
    soneto alguno, ni aun versos apenas; pero
    murió de ponzoña de amor, sólo que de amor físico-
    Y no comprendía la «insolencia» de sobrevivir veintiséis
    años a la amada. Y en cuanto al desahogo de escribir
    versos—escribir versos no es hacer poesía, sino
    mías—, ya nuestro canciller Pedro López de Ayala, en
    su «Rimado de Palacio» (estrofa 852 del texto E),
    decía:

    Quando enojado e flaco me siento
    temo grant espacio por tiempo pasar
    en faz¡er rrimos, syquier fasta ciento
    pues pasa mi vida asy como viento
    ca tiran de mi enojo e pesar.
    Oy sy non eras, syn más y tardar
    por me consolar, este es mi fundamiento
    e non espender tienpos en vicio e vagar.


    Los rimos del Canciller, contemporáneo del Petrarca,
    eran, pues, pasatiempo y a la vez consuelo; pero
    no eran de amor ni de sobre-amor: eran didácticos
    y parenáticos, muy a la española.

    También el Petrarca era un escolástico y hacia filosofía
    erótica sobre su amor.

    El que uno especule sobre lo que siente no quiere
    decir, por sí mismo, que sienta menos que otro que
    se vea incapaz de especular sobre lo que siente. Josiah
    Royce, en su ensayo sobre «El pesimismo y el
    pensamiento moderno»
    —de 1881—, escribía que: «Las
    escuelas de poesía que expresaron el espíritu de la
    edad estaban cargadas con algo que resultó fatal a
    varios talentos realmente prometedores, y este algo
    era la tendencia a la reflexión. Tener una emoción
    es una cosa; cantarla es otra muy diferente; pero
    contarla mientras estáis especulando acerca de su significación
    filosófica es la más triste de todas las tareas
    impuestas por los envidiosos! dioses. Pero a semejante
    tarea están condenados más que la mitad de
    nuestros mejores poetas modernos. No pueden tener
    la pura emoción, o, si pueden tenerla, no pueden cantarla
    pura y simplemente,. El demonio de la reflexión
    está susurrando de continuo al oído del cantor: «¿Para
    qué todo esto? ¿De dónde viene? ¿Qué tiene que hacer
    con la última naturaleza de las cosas? ¿Qué alcance
    tiene en la conducta de la vida?»
    El cantor, a
    menos de ser uno de los escogidos, vacila y tropieza;
    o, recobrándose, se refugia en grandes digresiones
    métricas de naturaleza semi-metafísica. De hecho, a
    causa de que la revolución misma expresaba tendencias
    ampliamente especulativas, y a causa de que los
    problemas del pensamiento jamás han sido tan conocidos
    o discutidos como lo son en este siglo, él poeta,
    al esperar su propia edad, se ve forzado a buscar semejante
    unión del pensamiento con la emoción como
    jamás se le pidió antes a versificador alguno.»

    CONT.


    _________________
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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 01:50

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.

    Pero, ¿podría decirnos Josiah Roy qué es eso de
    emoción pura, sin elemento reflexivo y especulativo?
    Acaso en música- Y ¿es que los grandes poetas de
    pasadas edades no han especulado al cantar? Píndaro
    suele ser tan gnómico y didáctico como nuestros clásicos
    castellanos, y a partir de él todos los grandes
    líricos de las literaturas todas. Ni comprendemos lo
    que se quiere decir con eso de poeta puro. Tampoco
    como con aquello de poeta espontáneo. Y en "cuanto
    a éstos, a los poetas espontáneos, suelen resultarnos,
    como ciertas señores que se supone silvestres, que son
    cimarronas, esto es, procedentes de semilla de planta
    cultivada. Ni, pues, poeta puro ni poeta espontáneo
    entiendo lo que sean en el sentido que a la pureza
    y a la espontaneidad le dan los incapaces de
    sentir o imaginar lo que se les dice fuera del abecedario
    que están hechos a deletrear.

    A este respecto, y respondiendo a los que se empeñan
    en que el conceptismo es frío, confundiendo lo
    frío con lo seco, debo decir que cuando Rafael leyó,
    por consejo mío, a Ausias March, el encendido escolástico
    del amor, me escribió tales cosas, que le dije
    que se había vuelto metafísico o meterótico, y entonces
    me remitió la rima 31, y yo, en respuesta a los
    comentarios con que me la enviaba, le mandé esto:

    Con recuerdos de esperanzas
    y esperanzas de recuerdos
    vamos matando la vida
    y dando vida al eterno
    descuido que del cuidado
    de morir nos olvidemos.
    Fué ya otra vez el futuro,
    será el pasado de nuevo,
    mañana y ayer mej idos
    en el hoy se quedan muertos.
    Me he despertado soñando,
    soñé que estaba despierto;
    soñé que el sueño era vida,
    soñé que la vida es sueño.
    Sentí que estaba pensando,
    pensé que sentía, y luego
    vi reducirse a cenizas
    mis pensamientos de fuego.
    Si hay quien no siente la brasa
    debajo de estos conceptos,
    es que en su vida ha pensado
    can su propio sentimiento;
    ¡es que en su vida lia sentido
    dientro de sí al pensamiento.
    Flores da el amor al hombre,
    flores entre hojas al viento;
    mas también le da diamantes
    duros, cortantes y escuetos.
    No sólo el vapor calienta;
    no llaméis frío a lo seco;
    la carne enfría, a menudo
    y suelen quemar los huesos.


    ¡No dirán los tontos de corazón, que suelen serlo
    de cabeza, que este romance no es conceptista...!

    He dicho que estas rimas de mi Rafael de Teresa
    contienen una especie de meterética o metafísica del
    amor, que la llamo así para diferenciarla de la erótica
    o física del amor, habida cuenta de que la física
    se atiene a la naturaleza.

    Y a este respecto debo hacer notar que entre nuestros
    grandes poetas españoles contemporáneos, ¡Antonio
    Machado es el que acaso aparezca menos erótico,
    el que menos veces haya cantado directamente a la
    mujer, así como Rubén Darío se nos muestra muy
    del otro modo. Y, sin embargo, se siente, leyéndolos,
    que por la vida de aquél (pasó un gran amor, y no
    por la de Rubén, a pesar de su «Francisca Sánchez,
    defiéndeme», en que invoca la maternidad espiritual.
    Y es que el hombre, hasta cuando no Jo parece,,
    es fundamentalmente monógamo. Lope de Vega mismo,
    erótico y poco o nada meterótico, en un soneto
    que dedicó a doña Marta de Navares Santoyo, una
    de sus víctimas, decía que

    Resuelta en polvo ya, mas siempre hermosa,
    sin dexarme vivir, vive serena
    aquella luz que fué mi gloria y pena,
    y me haze guerra cuando en paz reposa.


    llevando, meterótica y hasta religiosamente, su amor
    más allá de la tierra.

    Verdad es que Rubén, que cantó a Góngora, sorbió
    el más entrañado jugo del gongorismo. Y ya el maestro
    y fundador, Góngora mismo, dijo en una letrilla
    de 1583 esto:

    Manda Amor en su fatiga
    que se sienta i no se diga;
    pero a mí más me contenta
    que se diga y no se sienta.
    y frivolidad se llama esta figura.


    Como mi Rafael sentía lo que decía, elevó su amor,
    no ya a metafísica de él, a meterótica, sino a religión.
    La meditación sobre su amar le llevaba a meditar imaginativa
    o poéticamente, por de contado, sobre la
    muerte, que le había arrebatado a su amada, sobre
    el terrible misterio del tiempo y hasta sobre Dios.
    ¿Era creyente?

    CONT.


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 03:48


    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.


    A esta pregunta de si era o no creyente mi ¡Rafael
    de Teresa tengo que contestar lo que contesté
    a uno que a la muerte del gran poeta ibérico, portugués,
    Guerra Junqueiro, mi querido amigo, me preguntaba
    que, pues le conocí y traté mucho, le dijese
    si había sido o no creyente. Y le contesté que Guerra
    Junqueiro había sido creyente y a la vez, incrédulo,
    pero como es ambas cosas un poeta, un creador, de
    muy distinta manera que un político, un criado, que
    es también a la par incrédulo y creyente. El poeta
    es una y otra cosa estéticamente y el político económicamente.
    Y, además, ¿qué es creer? Porque si la
    fe consiste, según nos enseñaron cuando niños en el
    Catecismo, en creer lo que no vimos, la razón consiste
    en creer lo que vemos, y una y otra, fe y razón,
    son creencia.

    Dijo Gustavo Adolfo Becquer:

    Hoy la he visto; la he visto y me ha mirado:
    hoy creo en Dios.


    Y ya mucho antes, a fines del siglo XV, el Leriano
    de la Cárcel de Amor, de Diego de San Pedro, el que
    se murió de amor por (Laureola, al exponer las veinte
    razones por las que los hombres son obligados a las
    mujeres, decía que: «La quinta razón es porque no
    menos nos dotan de las virtudes teologales que de las
    cardinales dichas; y tratando de la primera, que es
    la fe, aunque algunos en ella dudasen, siendo puestos
    en pensamiento enamorado, creerían en Dios y alabarían
    su poder, porque pudo hacer a aquella que de
    tanta excelencia y hermosura les parece...»


    Algunas de las cartas que me escribió mi Rafael
    de Teresa contenían comentarios de la doctrina que
    tengo expuesta en mi obra El sentimiento trágico de
    la vida. En ellas me exponía lo que podríamos llamar
    su teoría amorosa del conocimiento. En una, después
    de glosar lo de Shakespeare, de que estamos hechos
    de la madera de los sueños, me hablaba de Berkeley,
    y de que no estaba seguro de que existiese ni él mismo,
    ni, Rafael. Y esta su duda de su propia existencia
    le torturaba con inasistencia. Y acababa esa carta:
    «.. .Podré dudar de mí, de mi propia existencia; pero
    de lo que no (puedo dudar es de ella, de la existencia
    y de la insistencia, que usted diría, de ella. La ama,
    luego ella es; tal mi epiquerema y mi punto de apoyo.
    Ella es y yo soy en ella y por ella; ella me crea
    para que yo la cree y creándola crea en ella, como
    ella cree en mí.»
    La rima 92 encarna esta doctrina.

    Las últimas rimas nos revelan sus luchas entre la
    fe y la infelidad, su agonía de amor, su desesperación
    resignada—o resignación desesperada—con el suave
    tinte lívido del tísico. En la rima 94 se desdobla, se
    ve a sí mismo como a otro y se tiene lástima. Es la
    dulce agonía espiritual, el despojarse del yo terreno.

    * * *

    Entre las rimas que me legó al morirse mi Rafael
    de Teresa había algunas incompletas y fragmente«
    de otras. He resuelto no publicarlas ahora aquí. Hay,
    por ejemplo, una que dice:

    El florón de tu recuerdo
    por hundírseme en el poso
    de la memoria, lo pierdo;
    no lo encuentro, y anheloso
    de este olvido me remuerdo.
    Y aunque le doy a la noria
    dé mi cuita—¡juego duro!—
    no logro de entre la escoria
    sacar el diamante puro
    del lago de mi memoria.
    Y al sentirlo así, perdido
    en la memoria, no muerto,
    sé que vive y no en olvido,
    y espero llegar al puerto.


    Y a seguido de estas líneas había escrito: «Don
    Miguel, no veo el modo de acabar estas quintillas.
    Perdí la entonación de espíritu en que las había trazado.
    Además, no (puedo ahora quitarme de la cabeza
    la idea de quue las norias sacan agua, limpia o
    turbia; pero no diamantes de entre escorias, y así no
    es posible seguir.»


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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 05:23

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN
    ( Miguel de Unamuno). CONT.

    Otra vez que me hablaba en una de esas cartas del
    número de poemas que abortan antes de dar cima a
    uno y completarlo, le remití yo uno que había comenzado
    en el pueblecillo de Becedas, donde he pasado
    días deliciosos, escrito a orillas dé un arroyó, y al
    que no me ha sido hacedero dar acabamiento. Dice:

    A la sombra sentado aquí en un poyo
    junto al arroyo,
    viendo del caballito del diablo,
    como un venablo,
    surcar la sombra el lecho de las aguas
    dónde, piraguas,
    los zapateros reman tercamente
    contra corriente,
    y más allá va acariciando al cauce
    lánguido sauce
    con la borla de sombra del ramaje,
    que es su follaje,
    y se cuelan las horas copo a copo,
    mientras va el topo
    bajo tierra colando su camino,
    hilando el lino
    frágil y tenebroso de su suerte.
    Nunca has de verte
    más cerca de la fuente de la vida
    donde se olvida
    que se vive. Mira cómo en la piedra
    prende la yedra
    y ampara su verdor a los escombros
    y cómo en hombros
    de las pobres ruinas se encarama,
    cómo derrama
    su encanto en derredor. Con mansedumbre
    duerme la lumbre
    del ¡padre sol y brízale la brisa
    y una sonrisa
    sobre las aguas es del sol el rayo
    que, en su desmayo
    dormido, va soñando luces
    mientras de bruces
    bebe reflejos, tornasoles sorbe,
    y todo el orbe,
    que se hace como un huevo,
    tiñe de nuevo.
    ¡Oh, ir matando el tiempo como un zángano,
    jugando al tángano
    con el sentido de las nobles gemas
    de los emblemas
    en que dejó la tradición su cuño
    mientras el puño
    de la rutina los bruñía a frote,
    más bien a trote...


    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    Quise llegar, por lo menos, a

    ir pescando sombras sin anzuelo

    mas no me fué posible. Y allí, en Becedas, se quedó,
    acaso para siempre, él resto del poema inacabable.

    * * *

    Los que conozcan mi poesía advertirán que la de
    mi Rafael de Teresa se distingue de ella en no contener
    ni un solo poema en verso más o menos libre.
    Todos son o asonantados o los más de ellos aconsonantados.
    Lo que es otra música. En la «Epístola», en
    tercetos endecasilábicos, al modo preceptivo, que mi
    Rafael dé Teresa me dirigió, verá el lector algo de su
    teoría, que es la corriente y tradicional.
    No voy aquí a repetir lo que tantas veces, y algunas
    tan bien, se ha dicho respecto a la rima generadora,
    a que el ir arrimando unos consonantes con otros sugiere
    imágenes y símbolos y a que hay palabras cuyos
    conceptos riman como rima en las ruinas de los
    castillos la yedra con la piedra. Pero sí quiero aducir
    un ejemplo que me proporcionó el mismo ¡Rafael.

    CONT.


    _________________
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    MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936) Empty Re: MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 05:50

    MIGUEL DE UNAMUNO

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    PRESENTACIÓN ( Miguel de Unamuno). CONT ( Miguel de Unamuno). CONT

    En su «Epístola» me escribía:

    Lo que los tontos esos llaman serio
    —y sería terrible si lo fuera—
    es lo que al hombre eterno no le importa,
    es a la postre la cosa más huera,
    es lo que al ángel las alas recorta
    y el ángel, recortadas, ya no canta.
    El canto es largo, mas la vida es corta,
    y hay que arar en la mar que se levanta
    con sus olas al cielo, y con mi lira
    aro la mar...


    Y en carta me decía: «Mire, don Miguel, después
    del importa escribí al margen del papel recorta, canta
    y otros varios consonantes en orta, entre ellos vilorta.
    No tuve que emplear éste, pero la vilorta me sugirió
    el arado y éste la metáfora de arar la mar con la lira.
    Por donde se ve que hasta los consonantes virtuales,
    posibles, pueden sugerir metáforas.»

    Las primeras rimas de mi Rafael de Teresa están,
    sin duda, influidas por las de Becquer, flojo versificador,
    y están, como las de éste, no más que asonantadas,
    artificio de que apenas nos servimos ya más que
    los españoles. Pero se ve luego que, a medida que
    adensa su sentido pensamiento poético, acude al consonante.

    Se ve bien claro que los verse« de estas rimas están
    pensados y sentidos- al hacerlos, que no son prosa
    previa y versificada luego, como la del Dante.

    No necesito repetir aquí lo que ya en otras ocasiones
    he dejado dicho, y es que muchos no saben leer,
    o sea oir lo que leen, por hacerlo sólo con los ojos, y
    que esos tales se han hecho un oído visual, careciendo
    de vista auditiva.

    Mi Rafael conocía las que se llaman nuevas formas
    de versificación, las ultraístas y otras; pero no las empleó
    porque me decía que eran para lo que

    se diga y no se sienta.

    Parecíale, como a mí me parece, que esos supuestos
    revolucionarios estéticos y literarios del ultra no están
    mal en lo programático, mientras hacen programas;
    pero al ir a realizarlos no cumplen sus propios propósitos
    y promesas. Sin que empezca Para que se
    adjudiquen los precursores que se les antoje.

    En esas procedencias, además, casi siempre exclusivamente
    cerebrales, suele haber mucha más retórica
    que poética. Sabido es que la retórica sirve para
    vestir y revestir, acaso para disfrazar, el pensamiento
    y el sentimiento, cuando los hay, y que la poética
    sirve para desnudarlo. Un poeta es el que desnuda
    son el lenguaje rítmico su alma. El ritmo, además le
    sirve como el bieldo de aventar en la era para apurar
    su pensamiento, separando, a la brisa del cielo
    soleado, el grano de la paja.

    Cuando supe la muerte de mi Rafael de Teresa pensé
    haber escrito un canto a ella y a él, In memoriam,
    e incluirlo como cierre de este libro. Pero al ir a intentarlo
    me dio miedo y me temblaba el pulso. El
    lápiz me temblaba en la mano y no es este temblor
    el más a propósito para expresar con la adecuada pureza,
    a nuestra pena, que, por honda que sea, así no
    lo parece.

    Un esteticista, creo que Vischer, comentando la
    sentencia horaciana de: si vis me flere, dolendum est
    tibí primum,
    «si quieres hacerme llorar, es menester
    que te haya dolido antes»
    , decía que la mayor fuerza
    del (precepto estriba en el primum, en el «antes», ya
    que no es la mano del calenturiento la más hecha para
    describir la fiebre. Y así resalta a menudo que llorando
    se hace reir, y que todo gran dolor, mientras
    dura, es inexpresable.

    He de renunciar, pues, lector, a expresarte mi íntimo,
    mi entrañado pesar por la muerte de mi Rafael
    de Teresa, un dolor en las últimas raicillas de mi alma,
    un dolor que es parte del dolor de mi pensamiento
    dolorido por el agorero misterio del tiempo que pasa y
    no queda. Mi Rafael ha tenido que morir para poder
    inmortalizarse tal vez; pero la inmortalidad es más terrible
    aún que la muerte.'

    No, no quiero, no puedo cantar yo esa muerte.
    Pero a los pocos días de saberla me brotó de su noticia
    este soneto:

    Sentado en la ribera de la vida
    miro pasar fantasmas por el río,
    mientras el sol me manda el beso frío
    de su rayo muriente en despedida.

    Arrastran sobre el agua estremecida
    sus sombras, cual raíces en desvío;
    en el agua se ahoga el albedrío
    y en el agua, el morir se nos olvida.

    Allende el río, en la encrespada cresta
    de la lejana sierra, hecha una fragua,
    el sol, para morir, lento se acuesta,

    cunado en una nube—una piragua—;
    vivo la ipoca vida que me resta
    y mi ribera corre junto al agua.


    Y es que la muerte de mi Rafael fué para mí como
    un agüero fatídico. Revolvió en el poso de mi alma
    el légamo de todas sus amarguras. Y no, no me fué
    posible cantar su muerte; no me fué posible brizarle
    con mi canto su sueño eterno.

    Y además, ¿sé yo si este mi Rafael de Teresa está
    bien muerto? ¿Sé lo que es morir? Nadie lo sabe,
    porque nadie que vive se ha muerto. En cambio, muchos
    a quien creemos muertos siguen viviendo

    FIN DE PRESENTACIÓN

    (Me decidí a poner LAS RIMAS DE TERESA, por ellas mismas, por su valor en sí... Pero además, a fuerza de ser sincero, porque no me pude sustraer al deseo de poner EL PRÓLOGO DE RUBÉN DARÍO y LA PRESENTACIÓN del mismo MIGUEL DE UNAMUNO.

    A partir de este momento seguimos con LAS RIMAS.

    Gracias a Pedro por darnos la oportunidad de estar aquí. Y a todos por vuestra atención.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 06:20

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA" (*)

    R I M A S


    El orden de estas rimas es, según las indicaciones
    que recibí de su autor, el de su composición
    en el tiempo, un orden cronològico. Sólo alterado
    para la «Epístola», que por su índole figura, corno
    epilogo, al final.


    1

    Yo, sin saber por dónde,
    junto a la reja estaba
    y al oído te hablaba
    de nuestro eterno amor;
    y tú, toda confusa,
    envuelta en tu recato
    ibas matando el rato
    mirando en derredor.
    Eran largos los días,
    eran cortas las noches,
    dolidos mis reproches,
    ¡y tú fuera de mí!. . .
    Sentí hundírseme el lecho
    del corazón, por frío,
    y al probar su vacío
    de los hierros me así.
    Y me viste acabado,
    como un agonizante,
    suplicarte, anhelante,
    una gota de fe.
    Y me acosté a la muerte
    en qué sueño, Teresa;
    si duermo en cama o huesa
    ya, Teresa, no sé.
    Y de tus labios blancos
    voló triste sonrisa
    que se llevó la brisa
    de aquel día mortal.
    ¿Después? Después he visto
    que también tú morías,
    que eran dos agonías
    que unió sino fatal.
    Ya, Teresa, me espera
    para la eterna cita,
    hecho tierra bendita,
    tu pobre corazón.
    ¡Qué pesadilla triste!
    Nacer... querernos... luego
    del Purgatorio el fuego
    y muerte a des-sazón.


    (*) Seguimos la ORTOGRAFÍA DEL TEXTO ORIGINAL, excepto en los casos en que pensemos que existe un error de impresión


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 26 Abr 2021, 06:32, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 06:28

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    R I M A S


    2

    Te pedí un vaso de agua, y al dármelo
    te temblaban de fiebre las manos,
    y probaste dos gotas primero
    mojando tus labios
    Si fué filtro de amor o veneno
    yo no sé, mi Teresa... ¡El verano
    se nos fué como un sueño del alba
    lijero y volando!
    Y al llegar en otoño los días
    y las noches febriles del año,
    con las hojas... Tu tierra las lluvias
    están abrevando.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2021, 06:34

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    R I M A S

    3


    Contaba los instantes por el ritmo
    de tu pecho anheloso al palpitar,
    y mis ojos buscaban en tus ojos
    el misterio de aquella sed de amar.
    Sed, de vivir, Teresa... Vi en tus manos
    aquel gesto de angustia de agarrar
    el blanco lino que envolvía dulce
    los ensueños floridos de tu edad.
    Hoy una tierra blanda, verde y rubia,
    donde se oye la canción del mar,
    abriga tus recuerdos, mis recuerdos,
    ¡y la canción me llama a recordar!...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Abr 2021, 05:19

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    R I M A S

    4


    «Cuando tú seas mía...»—te dije,
    y llevándote al pecho las manos
    te sentaste... «¿Qué es eso, Teresa?»
    «¡No es nada... el desmayo!»
    «Cuando tú seas mío...»—añadiste,
    y mirabas al suelo... tan blanco...
    y callaste, en el aire... tan puro...
    la vida buscando.
    Y yo oía las alas ya rotas
    de tus pobres palabras volando,
    con qué triste susurro doliente
    rozaban tus labios.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Abr 2021, 05:22

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    R I M A S

    5


    Yo te di la noticia y mirándome:
    «Padre nuestro, que estás en los cielos...»
    empezaste; en tus ojos dos lágrimas
    al sol se encendieron.
    «Venga a nos el tu reino...»—decías,
    y mirabas al blanco sendero
    que a la tierra nos lleva, que hoy guarda,
    Teresa, tu cuerpo.
    Madre nuestra, que estás en la tierra,
    y que tienes mi paz en tu reino,
    ¡ábreme ya tus brazos y acoje
    mi vida en tu seno!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Abr 2021, 05:25

    MIGUEL DE UNAMUNO

    "TERESA"

    R I M A S

    6


    Cuando te dió la tos, con el pañuelo
    te tapaste la boca;
    y yo leí en tus ojos, en mi cielo,
    toda tu angustia loca.
    Me ocultaste las rosas de tu pecho,
    flor de tu sangre pura;
    aquella noche regué yo mi lecho
    con sales de amargura.
    De mi sangre, Teresa, borbotones
    tras de la tuya fluyen;
    una la vida y dos los corazones,
    los dos a una concluyen.
    Es tu angustioso aliento el que me lleva
    tras de ti, mi Teresa... ¡Voy allá!
    ¡me falta el aire... primavera nueva
    al lado tuyo me florecerá!


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