Fahmida Riaz (1946-2018)

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Fahmida Riaz (28 de julio de 1946 - 21 de noviembre de 2018) fue una escritora, poeta y activista urdu de Pakistán. Fue autora de muchos libros, como Godaavari , Khatt-e Marmuz y Khana e Aab O Gil, además de la primera traducción en rima del Masnavi de Jalaluddin Rumi del persa al urdu . Autora de más de 15 libros de ficción y poesía, permaneció en el centro de las controversias. Cuando apareció su segunda colección de versos,  Badan Dareeda, fue acusada de utilizar en su obra expresiones eróticas, sensuales y, a veces, matices islamistas. Los temas que prevalecían en sus versos se consideraban, hasta entonces, tabú para las escritoras. También tradujo las obras de Shah Abdul Latif Bhitai y Shaikh Ayaz del sindhi al urdu. Huyendo de la tiranía religiosa del general Zia-ul Haq , Riaz buscó refugio en la India y pasó allí siete años.

Los poemas de su colección, Apna Jurm Sabit Hae, reflejan la experiencia de su tierra natal bajo la dictadura del general Zia-ul-Haq . Por reputación, Riaz se sitúa junto a Nazim Hikmet , Pablo Neruda , Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir.

Vida

Fahmida Riaz nació el 28 de julio de 1946 en una familia literaria de Meerut , India británica. Su padre, Riaz-ud-Din Ahmed, era un educador involucrado en el mapeo y desarrollo del sistema educativo moderno de la provincia de Sindh. Su familia se instaló en la ciudad de Hyderabad después del traslado de su padre a Sindh. Su padre murió cuando ella tenía cuatro años, por lo que fue criada por su madre. Aprendió sobre la literatura urdu y sindhi en su infancia, y luego aprendió el idioma persa. Después de completar su educación, comenzó a trabajar como presentadora de noticias para Radio Pakistán.

Después de graduarse de la universidad, su familia convenció a Riaz para que contrajera un matrimonio arreglado. Pasó algunos años en el Reino Unido con su primer marido, durante los cuales trabajó en el servicio BBC Urdu (Radio). Obtuvo una licenciatura en realización cinematográfica y tuvo una hija. Después de divorciarse de su primer marido, regresó a Pakistán. Más tarde tuvo dos hijos de su segundo matrimonio con Zafar Ali Ujan, un trabajador político de izquierda.

Activismo en Pakistán

Riaz trabajó en una agencia de publicidad en la ciudad de Karachi antes de comenzar su propia publicación en urdu, Awaz . Su contenido liberal y políticamente cargado atrajo la atención en la era Zia. Riaz y su marido Zafar fueron acusados ​​de varios delitos. La revista fue cerrada y Ujan fue encarcelado.

Sobre el tema de la censura, Riaz dijo que "uno debe ser totalmente sincero en su arte e intransigente. Hay algo sagrado en el arte que no puede ser violado. Uno debe leer mucho para pulir la expresión. Leí del urdu-hindi al inglés de Platts Diccionario como un libro de poemas. Me encantan las palabras.

También afirmó: "El feminismo tiene muchas interpretaciones. Lo que significa para mí es simplemente que las mujeres, al igual que los hombres, son seres humanos completos con posibilidades ilimitadas. Tienen que lograr la igualdad social, al igual que los dalits o los afroamericanos. El caso de las mujeres es mucho más complejo, es decir, está el derecho a caminar por la calle sin ser acosadas, o a poder nadar, o escribir un poema de amor, como un hombre sin ser considerado inmoral. Es muy obvio y muy sutil, muy cruel y siempre inhumano".

Exilio en la India

Riaz enfrentó desafíos debido a su ideología política. Durante la dictadura del general Zia-ul-Haq se presentaron más de 10 cargos penales contra ella. Fue acusada de sedición bajo la Sección 124A del Código Penal de Pakistán. Cuando ella y su marido fueron arrestados, un admirador de su trabajo la puso en libertad bajo fianza antes de que pudieran llevarla a la cárcel, y huyó a la India con su hermana y sus dos hijos pequeños con el pretexto de una invitación de Mushaira. Su amiga, la reconocida poeta Amrita Pritam, habló con la primera ministra Indira Gandhi en nombre de Riaz y obtuvo asilo allí.

Riaz tenía parientes en la India y sus hijos iban a la escuela allí. Su marido se unió a ellos en la India después de salir de la cárcel. La familia pasó casi siete años en el exilio antes de regresar a Pakistán tras la muerte de Zia-ul-Haq en vísperas de la recepción de boda de Benazir Bhutto. Durante este tiempo, Riaz fue poeta residente en la universidad Jamia Millia Islamia de Delhi. Fue allí donde aprendió a leer hindi. Recibió una cálida bienvenida a su regreso del exilio.

El 8 de marzo de 2014, en un contexto de creciente preocupación por la intolerancia en la India, Riaz recitó su poema ' Tum bilkul hum jaisey nikley ' en un seminario llamado ' Hum Gunahgaar Auratein' . El poema compara el ascenso del Hindutva en la India y el ascenso del fundamentalismo islámico en Pakistán durante el régimen de Zia-ul-Haq.

Muerte

Fahmida Riaz murió el 21 de noviembre de 2018, a la edad de 72 años.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Fahmida Riaz:


De Lengua de piedra:


LENGUA DE PIEDRA

En esta misma montaña solitaria me encontraste.
En esta cumbre me uní a ti.
Esta es la roca de mi fidelidad,
desértica, yerma, doliente, desolada.
Pero hace siglos que estoy aquí en pie abrazado a ella,
con tu aliento envuelto en mi chal andrajoso
y mi camisa ondeando en las furiosas ráfagas de viento.
A duras penas me mantengo sujeta a esta roca,
puntiagudo peñasco
ahora ya hondamente clavado en el pecho
que mi sangre hirviente ha teñido todo mi entorno.
Pero hace siglos que estoy aquí en pie abrazada a ella,
y a través de un pájaro que vuela en lo alto
te envío un mensaje.
Ven y descubrirás,
lleno de alborozo,
que todos los guijarros se convirtieron en rutilantes rubíes
y de la piedra está brotando una rosa.



OCURRIÓ UNA NOCHE

Era una noche muy agradable.
Un aroma desconocido y casi imperceptible impregnaba la brisa.
La noche, con la gran frescura de la primavera, se estaba
vistiendo de grana,
y los sueños plateados, trocados en nube, se habían dispersado por el cielo.

En una noche como esa
había una muchacha de pie en un patio,
sola... en silencio,
absorta en su reino de bellas y delicadas fantasías,
rebosantes sus ojos de todos los colores del arcoíris.
Fue esa misma noche cuando sus perlas se esparcieron por el camino.
En su mirada centelleaban
miles de sueños intactos y vírgenes,
mientras la noche traviesa, en voz baja, le iba susurrando esta cantinela:
"Hoy
te avergonzarás del tintineo de tus ajorcas".



LA SUAVE FRAGANCIA DE MI JAZMÍN

La suave fragancia de mi jazmín
flamea en la brisa,
juguetea en los brazos del aire,
va en busca de tu cuerpo.

La suave fragancia de mi jazmín
me ha encadenado
enroscándose en mis muñecas,
abrazándose a mi garganta.
Agazapada en la neblina de la noche,
está impregnando la oscura frialdad.
Susurrando entre el follaje,
va en busca de tu cuerpo.



PARA MI AMIGO

Si alguna vez alcanzas a ver
las hojas secas de esta estación amarillenta
a las que el aire se llevó en su vuelo,
piensa
que a medida que crecía cada hoja
se agriaba la savia de la rama del rosal.
Hubo un día en que fueron brotes verdes.
Hubo un día en que estuvieron lozanas,
tiernas y florecidas, como labios abiertos.
Durante mucho tiempo
esas hojas verdes
se agitaron impotentes en los remolinos del aire,
pero ahora se están secando,
pero ahora se han secado.
Si algún día pasas por aquí,
mira,
las ramas desnudas están clavadas en el corazón del aire.
Ahora
ya no son para ti.

Después de leer todo lo interesante que contás sobre su vida, me causó una inmensa emoción leer sus poemas.
Gracias Pedro...seguiré

Muchas gracias por vuestro interés, Cecilia y Amalia.

Un abrazo.
Pedro

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De Cuerpo desgarrado:


ENTRE TÚ Y YO

Entre tú y yo
en realidad, no hay nada más que esta sábana azul.
Entonces, ¿cómo se ha extendido en mi corazón esta neblina solitaria?
¿Qués es este profundo silencio?
¿Por qué se está encogiendo cada instante?
Lo que mi corazón alberga está más allá de las relaciones tradicionales.
Esas relaciones tradicionales nos están espiando desde lo alto de los muros
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No puedo respirar hondo.
Me invade la angustia.



PARA AUDEN

Es verdad, filósofo mío,
poeta mío,
ha llegado ese momento en que,
cogiendo las túnicas de los viejos y embusteros maestros,
haya nuevas personas que digan:
"¡Cambiad los libros!
¡Esos libros falsos
con los que se nos ha estado enseñando!
Ante la faz de la verdad,
alzad el velo de las palabras sin sentido y obsoletas.
Quemad esos libros con los que estudiamos.
Quemad esos libros que dicen que en el mundo triunfa la verdad.
Eliminad todas esas falacias y estupideces.
Todo eso es falso
porque nosotros sabemos
que la verdad y la mentira siempre estuvieron en guerra,
y
que es la mentira la que triunfa,
que el odio es inmortal,
que el poder es incuestionable,
que la verdad fracasa,
y que el demonio es más poderoso que el estúpido dios del bien".



LA PULSIÓN DE LO SUBYACENTE

Y ahora que ya no tengo a nadie junto a mí,
que mi amigo, conocido, compañero, habitante de mi mundo,
se ha quedado en alguna parte, lejos,
y
a mi lado
no hay nadie que oiga mis furtivos y contenidos gemidos,
ni nadie que se vaya a despertar sobresaltado,
¡ya no reprimas más! ¡Libera tu imaginación!
Da rienda suelta a tu mente
y deja vagar tus pensamientos un poco.
Piensa en todo eso que te embriaga,
en todo lo que te hace disfrutar de la vida,
en aquello que no te está permitido.
Da rienda suelta a tu mente.
No es ningún crimen,
no es ningún pecado,
y si lo es, nadie lo va a ver.



ESE QUE NO ES COMO NINGUNO DE NOSOTROS

¡En realidad es un poeta loco y vagabundo!
Tiene la ropa empapada del rocío de la hierba,
y los ojos enrojecidos por trasnochar.
Camina con total indiferencia
llevando violetas en las manos.

El viento le ha alborotado el pelo,
pero a él le da igual.
No se sacude las briznas de hierba de la ropa.
Una noche se quedó contemplando la luna durante un largo rato.
Dicen que quizá desde entonces
quedó hechizado.
Sin duda, en algo le ha afectado.
Si no es como ninguno de vosotros
es por una razón:
es un poeta.



ETERNIDAD

¿Qué placer está entumeciendo mi cuerpo?
¿Qué deleite es este que va infundiendo pesantez en mis miembros?
¿Qué éxtasis es este que quiebra mi respiración?
¿Que tinieblas voluptuosas se están apoderando de mis ojos?
En la bóveda de la sangre se ha abierto una puerta.
Este pulso irregular, latidos interrumpidos,
como un sollozo entrecortado.

La vaharada de rosa y alcanfor se ha intensificado.
Este cuerpo de ébano, estos brazos, este ancho pecho.
Todo el flujo de mi sangre se ha concentrado en un punto.
Mis músculos se han tensado a la espera del instante que se avecina.

Ya está. Ahora extiende la sábana sobre el rostro.
Apaga las lamparillas.



LA RISA DE UNA MUJER

En las fuentes cantarinas de la cordillera pedregosa
resuena la dulce risa de una mujer.
Dinero, poder o fama, nada de eso posee.
En su cuerpo lleva oculta su propia libertad.
¡Que hagan algo los nuevos ídolos del santuario del mundo!
¿Acaso no oyen sus gemidos de placer?
En este mercado todo parece estar en venta.
¡Que alguien compre y traiga un poco de su sosiego!
Aunque quisiera, no podría vender
esa embriaguez que solo ella conoce.

¡Vientos errantes del valle, venid!
¡Venid y besad su rostro!
Que la hija del viento ondee sus larguísimos cabellos
que vaya cantando junto al viento.



LA PRIMERA VEZ

La primera vez
después del amor,
abrazados el uno al otro,
en la alcoba de los espejos de la desnudez
de nuestro cuerpo y nuestra mente.
¡Tan frágiles!
¡Tan delicados!
Respiramos con cuidado
para que no se quiebren estas figuritas de cristal.

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De Luz solar:


A UNA MUCHACHA

Este viejo edificio
de tradiciones despiadadas,
avergonzado de sí mismo,
se desmorona por su propio peso.
Cada una de sus partículas
no es más que material de desecho.
Los muros se han vencido,
las vigas se han desplomado.

En esta cárcel miserable
de tradiciones despiadadas,
¡una voz embriagada!
¡Una danza desenfrenada!
Este viejo edificio también puede derrumbarse.
Esta princesa cautiva también puede liberarse.

¡Esta princesa cautiva…!
Hija de la tiranía y del miedo.
educada con supersticiones,
compañera de lecho de la prudencia,
madre de la debilidad y la desesperación.
Cuando logre liberarse
tomará aliento sin temor.
Sumida en una danza desenfrenada
alcanzará finalmente su yo.

Tú eres esa mujer viva
con cuerpo de fuego,
con alma de hierro puro,
con el poder de la palabra,
con fuertes brazos,
con dedos capaces de crear arte,
intrépida en su ardor,
amante de los placeres,
mujer conocedora del amor,
mujer conocedora de la unión íntima,
madre de la realeza.
la amada del hombre.



PASÓ EL MES DE LAS LLUVIAS

Vino octubre,
pasó junio,
se marchó el seco abril
pasó el mes de las lluvias.

Pasó el mes de las lluvias
mas no vino mi amado.

¡Ay, esas primeras lluvias del monzón!
Ese aroma a rosa fragante y florecida
cuya dulcísima fascinación,
que impregnó a este maldito mes,
también se marchitó.
Pasó el mes de las lluvias.

Pasó el mes de las lluvias
mas no vino mi amado.

Se desvanecieron las claras mañanas,
enmudecieron las respiraciones del mediodía
se apagó el desleído bermellón del atardecer,
mas inquieta permaneció la sed de la noche
indicando el camino.
Pasó el mes de las lluvias.

Pasó el mes de las lluvias
mas no vino mi amado.

Mi sed me preguntó:
"¿Por qué tienes qu sufrir esta soledad?"
Hasta el agua de mis ojos resecos
está cavando surcos en la tierra.
Amargos pensamientos llegaron a mi mente.
¡Eh tú, vida! ¿Qué consigió nadie de ti?

Tanta sed provocaste.
Tanta sed provocaste.



De Compañera de viaje (Los poemas del exilio):


COMPAÑERA DE VIAJE

¡Alabado sea este momento
que te une a mí!
¡Alabado sea este eslabón del poema!

Derramando lágrimas, tarareando,
soportando las heridas, sonriendo,
ora manteniendo el equilibrio, ora tambaleándome,
¡Caravana que avanzas!,
yo soy tu compañera de viaje.



ACEPTACIÓN DEL PÉSAME
(Últimas palabras)

¡Amigos! Hacedmo solo este favor,
no seáis malos conmigo tras mi muerte,
no me entreguéis ningún certificado de religiosidad.
No vayáis a proclamar en ardientes discursos:
"En verdad esta mujer era creyente".
No os alcéis para demostrar mi compromiso hacia el país y los musulmanes,
no intentéis que las autoridades acepten al menos mi cadáver.

¡Amigos míos, amigos míos!
Los insultos de los miserables me honran.
Aunque no puedan llegar al mimbar
tampoco me faltan amados,
y compañeros.
Llevo la verdad más profunda oculta en el alma,
y son mis confidentes el polvo y la brisa.
No los insultéis
para regocijo de los censores.
No pidáis perdón de parte de este cadáver.

Si no me podéis enterrar,
no os preocupéis.
Abandonad mi cadáver en algún bosque.
Esta idea me produce un gran sosiego.
Las bestias del bosque vendrán
y, sin juzgar mis ideas,
devorarán con sublime deleite
mis huesos, mi carne,
y este corazón mío como un rubí de Badajshan.

Una vez ahítas,
se relamerán,
y en sus inocentes ojos brillará
esa verdad que quizás vosotros no seáis capaces de
pronunciar
"Este cadáver es de esa mujer
que siempre dijo lo que pensaba
y jamás se arrepintió de nada".




De La vida del hombre:


MARGEN

¿Alguna vez
al hablar de tu grandeza
y del esplendor de la "moral oriental"
reflexionaste y, por lo que pudiste ver,
sentiste un completo desprecio por tu civilización?
Cuando escribas una historia dorada
sobre las virtudes de tus excelsas tradiciones
deja un margen en la oscuridad
porque allí yacen pudorosamente las mujeres orientales
a las cuales jamás atisbó el cielo.
Allí, sobre sus cuerpos, escrita por sus propias manos
está la historia de su pudor.
Esta historia en verdad digna de compasión
se ha ido escribiendo de forma ininterrumpida hasta ahora.
Ese es el margen de tu civilización
que ha permanecido oculto hasta ahora a toda mirada.
Ahora dime al menos
hasta cuando vas a evitar mirar allí.



NINA ARIZ

¡Ah! Esta ciudad de parques pavorosos
fundida en las venas de las mujeres asustadas,
¡qué aterrorizada está
al pensar que en alguno de sus rincones
hay una cabeza de muchacha que ha sido cercenada de su cuerpo!

Esta hora, más espeluznante aún que cualquier mito terrible,
en que hubo que enterrar ese cuerpo sin cabeza.
Durante el funeral,
al asistir a ese entierro sin cabeza,
el miedo impidió llorar a las mujeres.
Sus gritos quedaron ahogados en sus gargantas afligidas.
Siguieron leyendo con las pupilas dilatadas
las noticias que publicaban los periódicos.
Insinuaban
que era una mujer que no llevaba velo.
Lo que le ocurrió a esa mujer
no fue el resultado extremo
de una bestialidad cometida por un loco
sino que fue un castigo por sus propias acciones.
Era una occidentalizada.

(En esta ciudad "orientalizada"
en la que el hecho que sus gobernantes puedan postrarse
ante los oficiales occidentales de menor rango
es motivo de gran orgullo,
algo de lo que se seguirá hablando durante generaciones
y de lo cual se exhibirán fotos en las paredes.)

¡Sí, bueno, pero ella era una mujer!
Y se dice
que era muy bella,
que era audaz,
y que tenía un gran éxito.
Muchos hombres de su entorno
la deseaban y estaban enojados.
¿Es esa la razón?
Nadie pronunció ni una palabra de condena.
Los guardianes de la ley permanecieron en silencio,
los gobernantes permanecieron en silencio
cuando los asesinos dijeron:
"Al usar la sierra no paraba de temblar,
y cuando ya le habíamos rajado media garganta
soltó un estertor".



NO FUE FÁCIL ESTE AMOR

No fue fácil este amor
¡Corazón mío! ¿Te has parado a pensarlo alguna vez?
Es un río de fuego,
en el que es preciso zambullirse,
y llega un momento
en que tan solo se ven llamas
y no se divisa la orilla.
Alejado de tu verdad,
en la distancia ignota,
no se vislumbra la meta.
Cuando se ha desvanecido toda esperanza
y no queda nadie a tu lado,
en ese momento en que tu cuerpo
arde como leña,
¡Te queda algo?
¿Algo que no pueda quemarse?
¿Que se pueda salvar?
¿Que sea aún más ligero que las lágrimas?
¿Que sea un destello de luz?
Entonces, ¡corazón mío1, eso es
este amor, este arduo amor.


FAHMIDA RIAZ, Es una mujer impura. Antología poética, traducción de Rocío Moriones Alonso, Ménades, 2019.

ENTRE TÚ Y YO

Entre tú y yo
en realidad, no hay nada más que esta sábana azul.
Entonces, ¿cómo se ha extendido en mi corazón esta neblina solitaria?
¿Qués es este profundo silencio?
¿Por qué se está encogiendo cada instante?
Lo que mi corazón alberga está más allá de las relaciones tradicionales.
Esas relaciones tradicionales nos están espiando desde lo alto de los muros
.
No puedo respirar hondo.
Me invade la angustia.

ES CIERTO: DESGARRADOR.

Muchas gracias por tu comentario, Pascual.

Un abrazo.
Pedro