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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Sep 2023, 00:39

    CUBA

    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    3. La joven madre



    La joven madre
    que cruza de pronto la estancia
    muy débilmente iluminada,
    lleva en sus brazos al enemigo.

    Es una carga de corazones nuevos,
    un ser poderoso y reciente
    que surge sin cesar de nuestra sangre,
    se instala en palacios que fueron nuestros,
    y alienta sus raíces de las personas antiguas.

    Él se va formando sin cesar
    de cierta esencia que disminuye de nosotros para siempre.



    De Poemas del hombre común, 1964


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    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Sep 2023, 06:15

    CUBA

    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    4. Poema pop 1967


    Éste es un bombillo eléctrico:
    miro su casquete de metal
    lleno de surcos y de relieves interminables;
    adentro del bulbo los filamentos mágicos,
    que alimentados de fuerzas invisibles
    deshacen la oscuridad.

    Me enfrento al misterio de este ser de cristal,
    con la seguridad de que trata de un extraño dios,
    creado por los hechiceros de este siglo xx.

    De Historia de una persona, 1968


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Sep 2023, 06:19

    CUBA

    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    5. El rostro de Marlon Brando


    El rostro de Marlon Brando
    surge en la noche del cinematógrafo
    con un tamaño de casi dos metros de alto
    por uno y medio de ancho aproximadamente:
    tiene dos cejas, debajo de las cejas un par de ojos,
    entre los ojos, un poco más arriba
    de la pareja de labios, una nariz;
    bordeada por el pelo,
    encima de las cejas, está la frente,
    algo detrás de la frente,
    construidas expresamente para sostén de los espejuelos,
    se encuentran las orejas.

    Éste es el rostro de Marlon Brando;
    tomo debida cuenta de su topografía;
    para verlo pagué un peso con cincuenta centavos,
    hice una cola de una hora nueve minutos,
    de pie, bajo la lluvia
    y ahora descubro en medio de este cine,
    tocando el muslo de la mujer que me acompaña
    que el rostro de Marlon Brando es sólo el rostro de una persona.

    De Libro de buen humor, 1979


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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Sep 2023, 06:23

    CUBA

    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    6. El hechicero y los mecánicos


    El hechicero y los mecánicos
    salen callados a beber cerveza;
    se sientan en lo profundo de la taberna
    y hablan entonces de las cosas nuestras de cada día;
    de los tornos girando, del estruendo del taller,
    de los motores compuestos poco a poco,
    que al fin se mueven por su propio esfuerzo.
    Luego describen las horas de la televisión,
    la noche y las frazadas, la esposa, el miedo de los niños.
    Los mecánicos hablan, el hechicero calla:
    siente la envidia por estos hombres comunes;
    quisiera abandonar su profesión en desuso,
    cambiar el arte de convertir ratones en flores,
    naranjas en cuchillos;
    la magia aprendida con tanto esfuerzo,
    por un overol manchado de grasa,
    un sitio en una nave llena de máquinas y taladros,
    donde giran sin término las grandes ruedas de acero negro.

    De Libro de buen humor, 1979


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Sep 2023, 06:30

    CUBA

    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    7. Con un par de zapatos nuevos
    entre las manos


    Ayer, cuando recibí este par de zapatos
    semejantes a una pareja de rosas,
    pensé que todo me sería posible.
    Vi cosas en las cuales nunca hubiera pensado:
    flores oscuras cubriendo las calles llenas de polvo;
    incendios y muertes sucediéndose en este mismo lugar,
    desde el inicio de los tiempos,
    diligencias desvanecidas por el fuego y el humo,
    pesadillas y lamentaciones
    llegaban hasta mí
    entre el sonido de golpes de campana,
    delirios, visiones que me llenaban de pavor,
    los crímenes y el terror de las épocas pasadas
    estaban delante de mis ojos;
    escenas semiocultas por montones de nubes de ceniza
    (ningún otro color estaba presente:
    ni el rojo ni el verde ni el magenta
    y mucho menos el amarillo),
    sólo el matiz de la ceniza
    lo presidía todo de manera mecánica.
    No pude ver el futuro
    a pesar de que me empinaba tratando de conocer más;
    pero todo fue en vano.

    De esta manera
    me senté en una silla, al borde del camino,
    con mi par de zapatos, como dos rosas, entre las manos:
    no comprendía nada, estaba sentado allí,
    no sería testigo de ninguna revelación,
    había visto todo el horror y las tragedias
    ocurridas en esta esquina del universo
    a lo largo de tantos siglos
    y me encontraba allí, en mi silla, tembloroso,
    lleno de sudores y de mucho miedo,
    cerca de la orilla del camino:
    con mi par de zapatos nuevos entre las manos.

    Junio 18 de 1990
    De Vida que es angustia, 1998



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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 01 Sep 2023, 15:23

    Todos me gustaron pero "Con un par de zapatos nuevos entre las manos" es realmente emocionante!!!!!!!!!!!

    Graciasssssssss por tanto. Besosssssssss
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 01 Sep 2023, 23:44

    Poema pop 1967

    Éste es un bombillo eléctrico:
    miro su casquete de metal
    lleno de surcos y de relieves interminables;
    adentro del bulbo los filamentos mágicos,
    que alimentados de fuerzas invisibles
    deshacen la oscuridad.

    Me enfrento al misterio de este ser de cristal,
    con la seguridad de que trata de un extraño dios,
    creado por los hechiceros de este siglo xx.

    De Historia de una persona, 1968


    Curioso, original...
    Pascual, ya sabes, las gracias te doy y buen día de sábado te deseo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 00:46

    GRACIAS, LLUVIA, VOY A VER SI CONTINÚO PARA DARTE PASO PRONTO.

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 00:52

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    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    8. Canción de amor



    Una mujer, un vestido rojo,
    han entrado con un hacha en mi casa y mi oficina,
    talando los viejos hábitos, aquellos amores
    sembrando a toda prisa sus árboles,
    porque mi propio corazón es una pradera
    llena de girasoles
    que repiten las líneas de su rostro.

    Ella ameniza mis mañanas y mis noches.
    Sin ella
    ¿cómo pude vivir durante treinta y nueve años?
    Fui marino sin brújula,
    pues ella y solamente ella,
    su saya roja, su pulóver azul,
    las medias que le esconden la piel,
    están grabados delante de mis ojos,
    me ocultan las letras del periódico,
    las hojas de los árboles,
    y las paredes nuevas que pintan los obreros.

    Tomar contigo una cerveza,
    vivir bajo tu mismo techo mientras cocinas la sopa,
    tomar un ómnibus a tu lado,
    me compensan las molestias de la vida:
    el dentista, el miedo a la muerte,
    la piedra dentro del zapato, una canción sin amor.

    La vida a tu lado
    son muchas manzanas, un carrusel,
    ángeles tocando el piano,
    niñas con pelotas y flores,
    ancianos en un jardín escuchando a Vivaldi.

    Del Libro de buen humor, 1979


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 00:54

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    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    9. DESPUÉS DEL AMOR


    Esta mujer y yo terminamos.
    Ahora, dejando el desorden de las sábanas,
    Hemos mirado por la ventana hacia la calle.

    Un poco a la derecha
    Unos obreros componen una enorme valla
    Que dice: Todos con boinas rojas a la Plaza de la Revolución.

    Ella se vuelve al interior del cuarto de hotel.
    Yo miro sus nalgas color de tinta de imprenta.
    Siento lo que los hombres normales ante tal espectáculo:
    Doy gracias a quien corresponda por encontrarme vivo.

    De Historia de una persona,1968


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 00:59

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    POEMAS.

    10. EL ESPACIO QUE SEPARA LA VIDA DE LA MUERTE


    Para Pedro de Oraá

    He observado la tarde.
    Como naranja de luz rodaba hacia el borde de las
    tinieblas,
    y yo, inclinado sobre mi ventana
    viendo la brisa que comenzaba a ennegrecerse
    la comparaba con mi propia vida:
    era un reflejo de mi casa y de mi esposa, en silencio a
    mi lado.

    Un toque de magia lo trastornaba todo
    las sillas, el búcaro sin flores, el polvo sobre
    la cómoda;
    todo se balanceaba como un péndulo que recorre
    el espacio que separa la vida de la muerte.

    Noviembre de 1986

    De Esta aventura de vivir, 1987


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 01:02

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    POEMAS.

    11. El Libro que es todo el Universo

    (Para Alex Pausides)



    Como existe el Libro depósito de Todo
    no en forma de Biblioteca, porque sus páginas oscuras
    lo asemejan a una noche sin principio ni fin
    (o a un día donde el sol desaparece
    como envuelto por un ejército de mariposas
    al tejer un velo con sus alas negras):
    Este Volumen sin límites, expandiéndose sin cesar
    forma una madeja donde la Suma de los hilos se entrecruza.
    Aquí las letras, los avisos y las imágenes delante de nuestros ojos
    están; pero no las podemos ver.
    A veces un Vidente, como un relámpago
    presiente la sombra de una escena, la apariencia de un renglón
    hundidos después en esa falta de luz.
    Puede que quien mueva tan sólo una letra
    hará girar al Orbe sobre sus bisagras
    rompiendo la Eterna Sucesión.
    (oculta entre los pliegues del Tiempo)
    ¿Pero acaso este Cambio no fue previsto por el Autor desde el Principio?

    Agosto 27 del 2000

    De En la ciudad dorada, 2003



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 01:05

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    POEMAS.

    12. ESTE OFICIO DE SER DIOS


    -Para Alfredo Zaldívar-

    Alguna vez, debajo del álamo con las ramas violetas; somnolento
    mientras miraba las hojas cayendo en espirales al vacío
    y convertidas de pronto en figuras de jóvenes desnudas
    Me han propuesto ser dios:
    Dotado de una suma de poderes;
    pero me pregunto como puedo anular
    el apetito del homicida hacia ese zumo, color rojo
    la fiebre de la mujer temblorosa de sexo
    por otras jóvenes criaturas
    Cómo extinguir en el anciano sediento
    oscuras sensaciones ante el terso muchacho
    quien ofrenda sus nalgas: tibios melocotones en la playa
    Qué gesto hacia el árbol atravesado por finos alfileres
    mojando ramas y frutos al caer desde remotas regiones
    o como soportar la pureza de cristales que dibujan la luz
    en mis pardas pupilas
    cuando miro a través de las ventanas el mar.

    Este oficio de ser dios. Me asfixia la eternidad
    Testigo invisible cada noche
    del vibrar de infinitas cerillas
    taladrando un oscuro aliento que lo circunda todo
    mientras no se detiene la caminata sobre un espacio creciendo cada minuto
    desde el inicio de los Tiempos hasta su término jamás.

    Realizo un primer milagro:
    Extiendo este minuto un milenio completo
    Después quiero poner en estas briznas de hierba
    un poco del olvido o de la indiferencia de estos peatones
    que colocan en un paso delante del otro, sobre el asfalto de la calle
    partes pequeñas de sus vidas, disipándose en el éter
    y acumulando la desesperación y la duda dentro de mí.

    Mayo 8 del 2004

    De Un transeúnte cualquiera, 2008



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 01:09

    CUBA

    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    13. MIENTRAS MI DOMICILIO
    SE DIRIGE HACIA EL PRÓXIMO DÍA



    "El taburete" / José Manuel Poveda

    Observo como me envuelves
    con el manto lleno de minúsculas estrellas y millares de puntos
    del oro más legítimo, despidiendo fulgor amarillo
    He quedado aturdido, sin entender esto que hacías
    y viéndome sobre aquel taburete, obsequio de Poveda
    no pude decir palabra alguna, a pesar de mucho desearlo.
    ¿Quién eres tú?, ¿Porqué lo haces?, ¿Dónde fui elegido?
    Llegaste bien temprano al cerco de nuestro jardín, pediste amor
    Yo te conduje hasta el ángel trabado entre las ramas del algarrobo
    aspirando entonces tibios perfumes irradiándose desde tu piel.
    Pensé si atribuir tu visita a la esfera
    huésped del cielo de casa, quizás inquieta ante algún presagio
    pero adivino: vela para protegernos.
    (De este modo puse en tus manos la sombrilla mágica de aquella señora
    impenetrable anciana, la cual, ahora conozco
    flotaba a veces en medio del humo de incienso).
    Quisiera amiga, antes de marcharte
    hoy al atardecer (comiendo manzanas del Jardín Prohibido
    las cuales poseen todos los sabores existentes en los nueve universos)
    prometas regresar un próximo otoño:
    (Extraña viajera perenne, Dama de la corte del Tiempo)
    Te juro guardar tus rosas dentro del corazón
    pues no marchitan, manteniendo sus efluvios durante varios años.


    Escucharé tus canciones
    Sal de hermosísimas noches, inundando sentidos ávidos de placer
    bajo esta luna cuando trama sobre mi cuerpo
    filigranas de plata y azul
    (Éxtasis del espíritu cautivo de tan bella música)
    Alma de artistas anónimos nacidos en Persia
    o las islas del Pacífico
    Magos sabiendo inventar acordes ejecutados por el Invisible
    Romanzas gozando de la propiedad
    de anular angustias, procurarme descanso
    Especie de sopor, extinguiendo así la propia vejez
    -de pronto la fuente del cenit es una luz muy blanca-
    Mientras mi domicilio se dirige hacia el próximo día.



    Septiembre 27 del 2002 al Agosto 11 del 2005

    De Un transeúnte cualquiera, 2008



    _________________
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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 01:13

    CUBA

    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    14. A VECES, EN CALLES DESCONOCIDAS


    Estabas cerca de mí. Y entonces adquirí una extraña lucidez
    Fue igual que ver en el frasco el líquido tan azul
    y leer, en una superficie luminosa y blanca
    todas las palabras que serán escritas con esa tinta
    Se sucedían las imágenes dentro de mi cerebro, como en un televisor,
    y apoyando mis pies en sensual arena (no copiando mis carnes)
    sino esculpiendo una especie de concha, génesis de pájaros
    pero pequeñitos, y de mariposas para decorar mis paredes

    Nimbado de un poder especial pude crear un minuto
    extendido ante mis pupilas durante varias horas
    y discernir el rastro de un espíritu sobre los muebles
    (el alma de la infeliz bordadora atravesando mi casa
    envuelta por un halo de infinita delgadez)
    mientras giraba el resto del Universo
    con la misma normalidad de todos los días
    y la urgencia de los autos se congelaba al llegar a mi lado

    A veces, en calles desconocidas. Al mirar a lo lejos montañas
    fingir que flotan sobre la tierra, rodeadas de nieblas y nubes
    Lejos de los abrazos de quien me sabe lanzar
    en medio de una playa de miel y hermosura
    Comprendo que mis raíces han de estar hundidas
    en sueños y misterios, porque la vida mezcla
    a diario las más absurdas visiones
    de espectros cubriendo mi cama con las rutinas de siempre.

    Abril 16 de 2005



    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 01:18

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    DOMINGO ALFONSO (1935 - )

    POEMAS.

    15. ME OLVIDO DE LA CALLE GALIANO
    *


    A esa hora, en que la madrugada
    Extiende sus cortinas de oro
    Despierta el animal que viaja en mi piel
    Me inclino trabajosamente sobre tu vientre
    Debajo del cual discurre, el río:
    (Madre de todo el placer. De toda la vida)
    Y allí escucho el suave galopar de la sangre en pequeñas pisadas
    (Me olvido entonces de la calle Galiano
    Gentes atravesando portalones donde circulan historias
    Debajo de telas, telas que cubren pieles de mujeres hermosas
    Que piensan tal vez en sus cocinas, en sus escaparates
    O en las manos de sus esposos; estrujándolas
    Y arrancándoles gemidos de dolor o placer)
    Así, mientras Alguien, tirando, (como si dijéramos de un hilo)
    por todo el Tiempo nuestra esfera inmensa
    (dentro de un espacio que se expande cada segundo)
    Algunos, en sus habitaciones,
    en playas, o en medio de las calles
    Se acarician o ejercen un odio de muerte.

    Diciembre 7 del 2008

    * Calle principal del comercio en La Habana


    [b](Y, COMO TE HE PROMETIDO, QUERIDA AMIGA, TODO PARA TI. UN FAVOR, TAN SOLO, DESPACIO)[/b]


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 02 Sep 2023, 01:22

    Estaba leyendo por este lado.
    No te preocupes, que haré un esfuerzo e iré despacio, muy despacio, jeje.
    Buen día y tomo el relevo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 05:13

    Gracias.

    Besos.


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    Mensaje por cecilia gargantini Sáb 02 Sep 2023, 14:44

    Gracias doc!!!!!!!!!!!! Buenísimo!!!!!!!!!!!!
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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Sep 2023, 03:07

    CUBA

    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)



    BIOGRAFÍA

    Nacimiento:
    14
    /
    8
    /
    1935
    Fallecimiento:
    21
    /
    5
    /
    2023


    Su talante semeja al estereotipo de un seminarista católico, con ese porte extático de exasperante suficiencia. Quien no lo conozca de cerca, corre el riesgo de acusarlo a priori de vanidoso y adusto. Pero al gozar de su proximidad, Antón Arrufat se nos revela diferente, divertido, espontáneo y lúcido, sin los afeites hipócritas de quien se sabe observado en su ganada notoriedad.

    Hombre de gran constancia, confiesa que «los malos momentos, las angustias de cualquier tipo, las vicisitudes», las ha ido asimilando gracias a su capacidad de resistencia.

    Por más de una década vivió en el anonimato, entre la incomprensión y el equívoco que suscitó la publicación de una valiosa pieza teatral: Los siete contra Tebas, pero nada lo separó de su destino como escritor. «Siempre he creído que las relaciones entre el Estado y el escritor no son fáciles… Y como estoy muy seguro de eso y tal vez había un malentendido con respecto a mi obra y mi conducta —que siempre ha sido invariable—, no me preocupaba lo que estaba ocurriendo a mi alrededor. Los demás hacen su oficio, y yo el mío; es lo que tengo que hacer.»

    Estudió la primera enseñanza en su ciudad natal, en el colegio de Dolores, de la Cía de Jesús. Según sus amigos más sagaces, le quedan gestos de cura: habla con parsimonia y es disciplinado y frugal.

    La familia paterna es de origen catalán, de ahí el apellido. La madre del abuelo, sus hermanos, abandonaron Sitges a finales del siglo XIX, y ella vino encinta de quien sería su abuelo, y dio a luz en Santiago. Así que por esta línea es cubano por tercera generación.

    Su segundo apellido, Mrad, es de origen libanés. Su otro abuelo había nacido en Siria, de familia árabe y musulmana. A este abuelo, que dejó a su abuela cubana con cuatro hijas pequeñas y desapareció del hogar para nunca volver, lo vió solo una vez, siendo un niño.

    Siempre ha sido miope y de niño la familia lo ignoraba. No veía con claridad las letras en el pizarrón del colegio, y loe creyeron tardo, torpe y morón. El cura del aula descubrió la verdad: una miopía innata, que dura hasta hoy. Cuando le pusieron lentes, aprendió a leer y nació entonces en la vida doble, la que se vive y la que se sueña.

    En 1947, cuando tenía once años, la familia lo trajo a vivir a La Habana. Es decir, vinieron todos. Muchos años después, sobre esta corta existencia provinciana, tan delicado refugio, escribió una novela, la primera, que es tan extensa como esos años, La caja está cerrada, publicada en 1984, que obtuviera el Premio de la Crítica del año siguiente.

    Ya en La Habana, ingresó en los Escolapios, donde terminó la primera enseñanza. Realizó el bachillerato en el Instituto de La Habana, en el de Marianao y en el del Vedado, de acuerdo con las mudadas de la familia de un reparto al otro. Desde niño jugaba con su hermana al teatro, se disfrazaban, colgaban una sábana blanca de un alambre en la sala de la casa, y representaban obras imaginarias.

    Al padre le encantaban las zarzuelas, y lo llevaba a ver "La verbena de la paloma" y "Los gavilanes" las tardes del domingo, cuando llegaban a La Habana compañías españolas. Su padre, aunque cubano, vivió y se movió en un círculo de comerciantes españoles. Era un gran bebedor y jugador de dominó. Nunca hizo fortuna, aunque descendía de una familia adinerada.

    Aquel abuelo que nació al llegar a Santiago, hizo dinero vendiendo huevos en una cesta por las calles santiagueras. Llegó a ser dueño de una peletería y de una tienda de ropas. El hijo nunca lo igualó. Vivió siempre de su sueldo de viajante del comercio, sueldo exiguo, que bien administrado, le sirvió para educar a los hijos.

    Su vocación por la literatura comenzó a manifestarse muy pronto. Desde muy niño, ya en Santiago de Cuba, escribía poemas y piececitas teatrales. En una libreta de clases redactó una novela, que en una de las múltiples mudadas de la familia, se extravió.

    Estrenó la primera obra teatral en 1957, "El caso se investiga". El padre había muerto en un accidente de ferrocarril el año anterior. Su madre tres años antes. Había quedado huérfano, y se puso a escribir con ahínco, hasta hoy.

    Comenzó a publicar en la revista Ciclón, dirigida por José Rodríguez Feo, que fuera muchos años codirector de Orígenes. Allí insertó críticas, piezas teatrales, narraciones y poemas. Vivió, tras la muerte del padre, en Estados Unidos. Visitó Canadá. Regresó a Cuba tras el triunfo revolucionario, en 1959, donde ha permanecido hasta hoy.

    Ha viajado por Europa, residido en Londres y París. En 1962 apareció su primer libro, En claro, donde se recogen sus poemas de adolescente.

    Trabajó en el magazine Lunes de Revolución y fundó y dirigió durante cinco años la revista Casa de las Américas. En el tardío año de 1979, tras largos abandonos, terminó la carrera universitaria, graduándose en la Facultad de Filología de la Universidad de La Habana. Guardó el título en una gaveta y ahí está todavía. Pero fue una victoria personal concluir esos estudios.

    Fue amigo y albacea literario de Virgilio Piñera. Entre sus obras se encuentran, en teatro: Los siete contra Tebas (1968) La repetición, El caso se investiga, La tierra permanente (1987); La divina Fanny, Todos los domingos (1965), la colección de piezas Teatro (1963) y en poesía: Repaso final (1963), Escrito en las puertas (1967) y La huella en la arena (1986); en narrativa: La caja cerrada (novela, 1984) y ¿Qué harás después de mí? (cuentos, 1988).

    En 1968, la polémica desatada en torno a su pieza teatral Los siete contra Tebas con la que ganó el premio José Antonio Ramos de la Unión de Escritores y Artistas (UNEAC), lo condenó a unos catorce años de silencio en los que el escritor no pudo publicar. La obra se estrenó en Cuba en el 2007 bajo la dirección de Alberto Sarraín.

    Sus piezas teatrales han sido traducidas al polaco, inglés y francés. Se han estrenado en Estados Unidos, Venezuela, México, Puerto Rico y Varsovia. Ha publicado en la revista Europe, L'Arc, Les Lettres, Quimera, Siempre, Ever green y en casi todas las revistas cubanas.

    En el año 1987 recibió el Premio de la Crítica Literaria por La tierra permanente (teatro) y en el año 1995 por el libro de poesía, Lirios sobre un fondo de espadas.

    En el 2000 es distinguido con el Premio Nacional de Literatura. Además recibe por la novela La noche del aguafiestas el Premio de la Crítica Literaria. También se le otorgan la Medalla "Alejo Carpentier" y la Distinción por la Cultura Cubana.

    En el 2003 la Editorial Letras Cubanas le edita la pieza teatral Las tres partes del criollo.

    En el año 2005 la Editorial Letras Cubanas publica su libro de ensayos El hombre discursivo.

    Mi antagonista y otras observaciones (cuentos). 1963.
    La caja está cerrada (novela). Letras Cubanas, Ocuje, 1984/Letras Cubanas, PNL, 2002; 2003.
    ¿Qué harás después de mí? (relatos). Letras Cubanas, Giraldilla, 1988.
    Las pequñas cosas (prosas).1988.
    De las pequeñas cosas (relatos). Pre-Texto, España, 1997.
    Ejercicios para hacer de la esterilidad virtud (cuentos). Ediciones Unión, 1998.
    La noche del Aguafiestas (novela). Letras Cubanas, Premio Alejo Carpentier, 2000.
    Teatro. Ediciones Unión, 1963.
    Todos los domingos. Ediciones R, 1964.
    Los siete contra Tebas. Ediciones Unión, 1968.
    La tierra permanente. Letras Cubanas, Giraldilla, 1987.
    Cámara de amor. Letras Cubanas, Giraldilla, 1994.
    La divina Fanny. Ediciones Unión, 1995.
    Las tres partes del criollo. Letras Cubanas, 2003.
    En claro. Ediciones La Tertulia, 1962.
    Repaso final. Ediciones R, 1963.
    Escrito en las puertas. Ediciones Unión, 1968.
    La huella en la arena. Letras Cubanas, Giraldilla, 1986.
    Lirios sobre un fondo de espadas. Letras Cubanas, Edic. Especial, 1995.
    El viejo carpintero. Ediciones Unión, 1999.
    Ensayos
    Virgilio Piñera: entre él y yo. Ediciones Unión, 1995/Letras Cubanas, Rueda Dentada, 2000.
    Antologías
    Antología personal. Mondadori, 2001.
    Ediciones y recopilaciones
    Nuevos cuentistas cubanos. Casa de las Américas, 1960.
    Guarachas cubanas. Ediciones La Tertulia, 1962.
    Teatro de Strindberg. Letras Cubanas, 1964.
    Cuentos de Felisberto Hernéndez. Casa de las Américas, 1968.
    Espantolino. Gertrudis Gómez de Avellaneda. Letras Cubanas, 1984.
    Dos mujeres. Gertrudis Gómez de Avellaneda. Letras Cubanas, 2000.

    Bibliografía pasiva
    Arreola, Juan José. "Antón Arrufat: El vivo al pollo", en Casa de las Américas. La Habana, 2 (9): 157, nov.-dic., 1961.
    Ávila, Leopoldo. "Antón se va a la guerra", en Verde Olivo. La Habana, 9 (47): 16-18, nov. 24, l968.
    Daltón, Roque. "En claro [de] Antón Arrufat", en Casa de las Amáricas. La Habana, 3 (17-18): 63-64, mar.-jun., 1963.
    Desnoes, Edmundo. "Para estos libros que esperan", en Unión. La Habana, 3 (2): 195-198, abr.-jun., 1964.
    Díaz Martínez, Manuel. "Repaso final", en Bohemia, La Habana, 57 (38): 23, sep. 17, 1965.
    Galich, Manuel. "Arrufat en el Teatro Experimental", en La Gaceta de Cuba, La Habana, 2 (29): 15, nov. 5, 1963.
    Leal, Rine. En primera persona. (1954-1966). La Habana, Instituto del Libro, 1967, p. 48, 133-134, 177-180 y 340-341.
    Llopis, Rogelio. "Antón Arrufat, escritor versátil", en La Gaceta de Cuba. La Habana, 3 (35): 20-21, abr. 20, 1964.
    Muguercia, Magaly. "Porque jamás ocurra en días laborables [sobre todo los domingos], en El Caimán Barbudo. La Habana, (5): 22, jul., 1966.
    Piñera, Virgilio. "Tres en uno a una", en La Gaceta de Cuba. La Habana, 2 (15): 11-12, abr. 1, 1963; "Final del repaso", en Unión. La Habana, 4 (3): 145-149, jul.- sep., 1965.
    Triana, José. "Apuntes sobre un libro de Arrufat", en La Gaceta de Cuba. La Habana, 2 (18): 12-13, may. 18, 1963.

    Premios
    Premio de la Crítica Literaria por La tierra permanente (teatro) Premio de la Crítica literaria en el año 1995 por el libro de poesía, Lirios sobre un fondo de espadas. Premio Nacional de Literatura, 2000. Premio de la Crítica Literaria por la novela La noche del aguafiestas. Medalla Alejo Carpentier.

    ________________________________________
    El reconocido poeta, narrador y dramaturgo cubano Antón Arrufat, Premio Nacional de Literatura (2000), falleció a los 87 años de edad, informó hoy el Ministerio de Cultura.
    Nacido en la oriental ciudad de Santiago



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Sep 2023, 23:27

    CUBA

    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)




    ARTE DEL EREMITA

    Era su casa una cueva, era su almohada una PIEDRA.
    De la yesca seca brotaba en la noche su LUZ.
    Era la retama su alimento, su vino el rocío.
    No tenia libros, En el tronco de los árboles
    leía las inscripciones de los peregrinos,
    en los SEPULCROS el nombre de los MUERTOS.
    Al VIENTO respondía, hablaba con los PÁJAROS.
    Dejó de tener SUEÑOS, y cantando entrelazaba
    guirnaldas para adornar su frente solitaria.
    Contempló el FIRMAMENTO, la LLAMA de la tarde.
    Oyó el silencio en la tiniebla, y el bullicio del día.
    No conoció hombre ni mujer. Fue rey de su persona.
    Su talle era de virgen, sus venas eran RÍOS.
    En sus ojos calmados podía verse el paisaje.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Sep 2023, 00:16

    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)



    ARTE DEL EREMITA

    Era su casa una cueva, era su almohada una PIEDRA.
    De la yesca seca brotaba en la noche su LUZ.
    Era la retama su alimento, su vino el rocío.
    No tenia libros, En el tronco de los árboles
    leía las inscripciones de los peregrinos,
    en los SEPULCROS el nombre de los MUERTOS.
    Al VIENTO respondía, hablaba con los PÁJAROS.
    Dejó de tener SUEÑOS, y cantando entrelazaba
    guirnaldas para adornar su frente solitaria.
    Contempló el FIRMAMENTO, la LLAMA de la tarde.
    Oyó el silencio en la tiniebla, y el bullicio del día.
    No conoció hombre ni mujer. Fue rey de su persona.
    Su talle era de virgen, sus venas eran RÍOS.
    En sus ojos calmados podía verse el paisaje.



    TE SIGO, LLUVIA. PESE A LA "MALDITA TIJERA" QUE NO TIENE IDEA DE COSTURA Y CORTA DONDE NO DEBE... Y "SIN AVISO PREVIO".

    TE SIGO, DE VERAS.

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Sep 2023, 23:08

    Sé que estás ahí, no te preocupes.
    Gracias siempre y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Sep 2023, 23:12

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    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)




    Al filo de la mañana


    En una cama en penumbras,
    hay dos cuerpos tendidos.
    Respiran y libremente fluyen
    como el agua muy pura.
    Uno al otro se vuelven, y vagan remotos
    por sus propias llanuras.
    Sin relojes ni prisas, habitantes de sueños
    que no logran compartir,
    y ambos sienten su lejanía, y al sentirla
    se palpan con la mirada.
    Luego acuden las manos buscadoras,
    dos manos que en la cama forman algo distinto,
    algo que no les pertenece, y abre
    un espacio sin dueño, vivo organismo
    latiendo desprendido en un enlace efímero.
    Diez dedos como diez ojos quieren trazar un puente,
    por el que nadie pasa ni pasar puede.
    La luz del mundo duda todavía en comenzar,
    y sólo es cierto, y quizá real,
    el calor inseguro de sus cuerpos tendidos.





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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Sep 2023, 23:12

    CUBA

    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)




    «A LA BELLEZA»


    ¡Oh, divina belleza! Visión casta
    de incógnito santuario,
    ya muero de buscarte por el mundo
    sin haberte encontrado.
    Nunca te han visto mis inquietos ojos,
    pero en el alma guardo
    intuición poderosa de la esencia
    que anima tus encantos.
    Ignoro en qué lenguaje tú me hablas,
    pero, en idioma vago,
    percibo tus palabras misteriosas
    y te envío mis cantos.
    Tal vez sobre la tierra no te encuentre,
    pero febril te aguardo,
    como el enfermo, en la nocturna sombra,
    del sol el primer rayo.
    Yo sé que eres más blanca que los cisnes,
    más pura que los astros,
    fría como las vírgenes y amarga
    cual corrosivos ácidos.
    Ven a calmar las ansias infinitas
    que, como mar airado,
    impulsan el esquife de mi alma
    hacia país extraño.
    Yo sólo ansío, al pie de tus altares,
    brindarte en holocausto
    la sangre que circula por mis venas
    y mis ensueños castos.
    En las horas dolientes de la vida
    tu protección demando,
    como el niño que marcha entre zarzales
    tiende al viento los brazos.
    Quizás como te sueña mi deseo
    estés en mí reinando,
    mientras voy persiguiendo por el mundo
    las huellas de tu paso.
    Yo te busqué en el fondo de las almas
    que el mal no ha mancillado
    y surgen del estiércol de la vida
    cual lirios de un pantano.
    En el seno tranquilo de la ciencia
    que, cual tumba de mármol,
    guarda tras la bruñida superficie
    podredumbre y gusanos.
    En brazos de la gran Naturaleza,
    de los que huí temblando
    cual del regazo de la madre infame
    huye el hijo azorado.
    En la infinita calma que se aspira
    en los templos cristianos
    como el aroma sacro de incienso
    en ardiente incensario.
    En las ruinas humeantes de los siglos,
    del dolor en los antros
    y en el fulgor que irradian las proezas
    del heroísmo humano.
    Ascendiendo del Arte a las regiones
    sólo encontré tus rasgos
    de un pintor en los lienzos inmortales
    y en las rimas de un bardo.
    Mas como nunca en mi áspero sendero
    cual te soñé te hallo,
    moriré de buscarte por el mundo
    sin haberte encontrado.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 06 Sep 2023, 23:14

    CUBA

    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)




    HAY FUNCIÓN

    La noche se abre sobre el cine.
    Estamos juntos y te siento respirar.
    Las oleadas últimas de sombra
    corrompen las amarras ajenas.
    Miramos aturdidos la pantalla,
    sé que la miramos en busca del momento
    en que la Bestia enseña sus dominios,
    y agoniza en la yerba
    para mostrar la forma de su amor.

    Nos gustaba ese momento, esa frase.
    Yo la repetía despacio en tu oído,
    un poco inclinado sobre tu carne palida,
    esa frasee, la intensidad del gesto, la mirada
    postrera del que sabe que pierde.
    se unían a nuestro amor. Nos servíamos
    de las cosas ajenas, de lo que otros soñaron,
    tal vez, en la butaca de otro cine del mundo.

    Te siento respirar, aletear levemente,
    buscar en la sombra las pastillas del asma.
    “Anoche dormí dos horas, con el pecho
    oprimido”.
    Y tus manos fulguran y las acaricio calmado,
    sin presión, para descubrir el nacimiento
    del amor en mi pecho, en la sangre.

    La aparición dolorosa del amor, el temeroso
    amor, siempre jugando su partida,
    siempre en el pavor de perderla.
    Crece en mis venas. Parece
    que tú entras en mí y yo salgo,
    dejo reinar tu presencia oscura
    y busco, en la penumbra de la sangre,
    pasarme suavemente a tus venas.
    El temeroso amor emprende el viaje,
    y conoce, por su propia lucidez, el fin.
    Tú quedarás indescifrable,
    tu carne pálida por siempre ajena.
    Yo quedaré en mi soledad, por siempre, apartado,
    en mi butaca sombría.
    Pero no importa, el amor
    juega su perenne partida.

    Hablamos de tener ojos
    en la punta de los dedos,
    ojos que conocieran el color de tu carne,
    el cambio de la luz en tu carne, fragmentos
    del film, el resplandor de los candelabros
    en la casa de la Bestia,
    y no estos torpes dedos, que avanzan
    sin mirar, percibiéndote apenas.

    De pronto se encienden las luces
    y queda blanca la pantalla.
    Me pierdo solo en la calle.


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    Mensaje por cecilia gargantini Jue 07 Sep 2023, 14:50

    Excelente autor!!!!!!!!!!!!
    Me encantó "Hay función".
    Gracias doc y Lluvia!!!!!!!!!!
    Besosssssssss
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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 07 Sep 2023, 23:06

    A ti siempre, amiga querida.
    Seguimos, aunque mancos y cojos, sin Pascual por acá. Espero vuelva pronto.
    Besitos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 07 Sep 2023, 23:07

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    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)




    REPASO FINAL


    LA HABANA, 1963

    1

    Mi familia muerta está sentada en la sala
    y conversa de las cosas del día.

    Por esta calle arrastran muertos
    -dice mi madre donde está ahora-
    viendo pasar los muertos y las coronas.

    Mi familia muerta está sentada en la sala.

    Mi tía con sus largos brazos
    y el pelo teñido, recordando.
    Juan dijo que vendría a buscarla
    y nunca volvió. Ella lo vio
    con otra mujer y con el niño.
    Juan dijo que vendría a buscarla
    -repitió la familia.

    La mesa con el búcaro y las flores
    de papel, el radio viejo y el bastón.

    Dios de la vida, exclama mi padre,
    y recoge los restos del día.
    Quisimos hacer nuestra vida
    a golpes, mientras sonaba
    el reloj del comedor.

    Mi familia muerta está sentada en la sala.

    ¿No irás al cine esta tarde
    antes de la comida?
    Al cine, mirando sus vidas,
    sin que puedan cambiarlas,
    con los ojos vacíos,
    en la vigilia, cuando
    crecen las uñas y el pelo de mi madre
    es una cabellera sobre los huesos apagados.

    Yo pienso en ella y no sé si llorar.
    Si las imágenes alcanzaran la resurrección.

    Sombras mías, ruinas que no podré rescatar,
    manos sin huesos, pies que no caminan
    y dejan olvidados los zapatos.

    Sombras que no necesitan la oscuridad.
    Aparecen bajo el sol, en las tardes,
    sin que las invoque, cuando me levanto
    despierto en medio de las luces.

    Escucha, mi familia:
    estoy aquí donde no hay nadie, viviendo
    por ustedes, arrastrando los muertos,
    y los miro entrar con las puertas cerradas.

    Escuchen, sombras mías: en los sillones
    que no encuentro, la noche viene
    para apagar los trajes y las begonias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 07 Sep 2023, 23:08

    CUBA

    ANTÓN ARRUFAT
    (1935)




    REPASO FINAL



    2

    Y dijeron:
    “Vamos a pasear al Caney,
    a ver la quinta”.
    En ella quisimos vivir,
    pero era de otro. Solo
    pasábamos y luego
    su imagen nos acompañaba.
    La quinta, la quinta del Caney.
    Vivir por imagen, anhelantes,
    es extender los dedos en el vacío,
    jugar con cartas invisibles,
    y tan resplandecientes sin embargo.
    Es humo, el humo más verdadero:
    siempre va con nosotros.
    El nombre es un conjuro:
    la quinta, la quinta del Caney.
    Todo lo que uno quiere, ya es de otro.
    Anhelantes, por imagen. Pasar.
    En ella quisimos vivir,
    con el árbol sagrado en el centro,
    junto a esta puerta que se abre,
    y entramos. Voy hasta el río
    del fondo. En los traspatios
    las flores permanecen encendidas.
    Esperan las cosas que no tuvimos.

    Siempre están, a veces nos saludan,
    otras, suelen poner un ceño adusto.
    O lanzar violentas carcajadas.
    Siempre están, y nosotros pasamos.
    Déjenme aquí. No quiero volver a casa.
    Déjenme mirar esta dicha.
    Confórmate con llevar una flor,
    dice mi madre y me arrastra.
    Pasa mi padre en una barca
    por el río, con su maleta en la mano:
    “¡Vendo telas baratas!”
    Pasa mi padre otra vez
    con la cabeza cortada en las manos.

    “Vámonos, muchacho. Va a comenzar
    la iniciación”

    El árbol cruje. Se oyen
    las plegarias cerca de la potencia.
    Recojo los pedazos de mi padre
    dispersos en la tierra,
    al pie de las escaleras remotas.

    Entomiñán afomá sere envión endafión
    umbrillo atrogo boco macaire…


    Entra desnudo, descalzo, con los ojos
    vendados, entra en el tiempo del rito.
    Escupe el mayordomo el aguardiente
    de rodillas, invoca a los astros,
    pide permiso al viento y golpea
    el tronco y mi cara con el gajo de albahaca.
    Traza en el árbol los signos simbólicos.
    Oigo cantar el gallo, lo cuelgan
    a mi cintura. De pie dibujan en mi frente
    una cruz amarilla. Frotan mi cuerpo
    con el yeso blanco de la muerte.

    ¿Quiénes marchan a mi lado?
    Escucho pasos que crecen a mi espalda.
    Brillan en esta luz los huesos
    que no han podido enterrar.
    ¿Quiénes marchan a mi lado?
    ¿Quiénes, que no he visto al volverme,
    empujan ese carro a la sombra?
    Alguien al pasar me entrega la llave.


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