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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Dic 2023, 07:34

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    SIGFREDO ÁLVAREZ CONESA.

    POEMAS

    3. EL VIENTO CON DESARMADO RUIDO

    Por: Sigifredo Álvarez Conesa
    11/12/2017

    3C ÁRBOL DESHECHO DE SOMBRAS


    Árbol caído

    —mudo de aire—

    es la puerta.

    ¿Quién la toca

    con golpes de viento,

    e inquiere por alguien que no está

    que no puede estar en la casa?

    ¿Quién no responde detrás de ella?

    Del otro lado sólo el silencio.

    No hay nadie,

    está deshabitada.

    Nadie toca en la puerta.

    Sólo leños deshechos de sombras

    dan a la calle.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Dic 2023, 07:37

    CUBA

    SIGFREDO ÁLVAREZ CONESA.

    POEMAS

    3. EL VIENTO CON DESARMADO RUIDO

    Por: Sigifredo Álvarez Conesa
    11/12/2017

    3D.LA RUTA DE LA GARZA


    Sobre la línea de la costa,

    por ignorado impulso del arco

    vuelan las garzas.

    Traspasan así el pecho convulso

    del aire.

    El ave final se aleja de impreviso

    del orden simétrico.

    La flecha no fuera tal

    si la primera dejara de ser punta,

    guía aguda al romper los espacios

    que se le enciman.

    ¿Conozco acaso por cuánto continuarán

    su rumbo las garzas?

    Las contemplo en el vuelo efímero

    sobre la línea de la costa,

    y mucho después queda aún

    la orla de plumas

    —saeta en sí misma—

    y el leve rastro púrpura

    al atravesar de lado a lado el aire.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Dic 2023, 07:45

    CUBA

    SIGFREDO ÁLVAREZ CONESA.

    POEMAS

    3. EL VIENTO CON DESARMADO RUIDO

    Por: Sigifredo Álvarez Conesa
    11/12/2017

    3E MUERDE QUÉ SI NO AL VACÍO


    El perro escarba donde el fuego

    consume al árbol.

    Ahí se echa, en el recinto tiznado del olvido.

    Entre espinas calcinadas del hogar de la sombra,

    el perro se refleja en el ojo anochecido de buey,

    buscando donde mitigar el sueño,

    donde saciar la sed.

    La áspera corteza del oscuro tronco,

    parece rumiar en la otra sombra que lo abraza.

    Anulada en las ramas de la luz glauca,

    en las dispares astas cuelga la noche,

    paño de espera sobre el perro.

    Despertará el animal en el jardín desconocido

    para volver tras la huella retadora

    de su ansia de vereda. Nadie lo advierte,

    es una mancha de polvo, dejando atrás el calcinado

    paisaje, y a la res, indiferente por su destino

    de animal prófugo de sí.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Dic 2023, 07:55

    CUBA

    SIGFREDO ÁLVAREZ CONESA.

    Réquiem tardío por Sigifredo Álvarez Conesa



    FTE. EL FOGONERO

    Todavía no me explico por qué Sigifredo Álvarez Conesa y yo fuimos amigos. No le gustaba la pelota, detestaba a Paquito D’Rivera y cuando oía un chiste de política, se hacía el sordo o cambiaba de conversación. Tenía una manía insoportable: se rascaba las dos rodillas a la vez y sin cesar, haciendo unas muecas extrañísimas.
    Creo que la química (esa palabra la aprendí de Sigfredo Ariel, de quien me burlaba diciéndole Sigifredo) empezó por la décima campesina, sobre todo por aquella del guajiro en tiempos del Batistato. Cada vez que Luis Lorente la vociferaba, él se reía a carcajadas hasta que el asma se lo permitía.
    Luego empecé a disfrutar verlo comer. Cualquier cosa que Sigifredo se llevara a la boca le merecía un hermoso ritual que siempre acababa con la misma frase: “¡Hummm, genial, hermano!”. La poesía y la comida eran sus dos grandes placeres, por eso cuando hablaba de una, procuraba por todos los medios referirle a la otra. Una noche, debajo de una insoportable nube de mosquitos, en la costa de Caibarién, le oí decir una de sus frases perfectas: “¡Qué sabrosa es la poesía, compadre!”.
    Durante el tiempo que trabajamos juntos, Luis Lorente y él me cuidaron y me salvaron de unas interminables jornadas de abulia y descontento. En ese tiempo, Luis me enseñó una Habana que yo desconocía y Sigifredo me inculcó el difícil arte de saber tener fe, aun sabiendo que nada llegaría. Por eso, aunque nosotros los ateos no tenemos ni siquiera sobrevida, no te preocupes, Sigi, que todos los que te quisimos te cuidaremos del olvido hasta donde esté a nuestro alcance.
    Luisito, que sí cree en fantasmas, pasará cada vez que María lo deje por el portal de 21 y 8, para ver si te encuentra con el paraguas en la mano o meciéndote en uno de los sillones. Y el resto, los que nunca pudimos explicarnos por qué te queríamos tanto, velaremos por que ningún ciclón le vuelva a pasar por encima a la casa de madera azul y porque el piano náufrago reaparezca.
    Ahora, Sigi, ya vez que no había que tener tantas esperanzas... la vida es eso, compadre, nada más eso.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Dic 2023, 08:17

    BIEN, LLUVIA . ESTOY CONVENCIDO DE QUE DEBE HABER MÁS... PERO YO NO LO ENCUENTRO ESO UIERE DECIR QUE TE DOY PASO CON JOSÉ ANTONIO ARCOCHEA o ARCOCHA ( NO ESTOY SEGURO)

    TE SEGUIRÉ COMO PUEDA.

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 02 Dic 2023, 23:49

    Pues muchas gracias, oído cocina y vamos a seguir, amigo mío.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Dic 2023, 00:55

    CUBA



    JOSÉ ANTONIO ARCOCHA
    (1938)



    Uno de los poetas cubanos contemporáneos de más auténtica expresión y genuina visión del mundo surrealistas, fue, y todavía es, sin duda, José Antonio Arcocha 1938-1999). Nacido en Jagüey Grande marchó a La Habana muy joven. Allí conocería a José A. Baragaño y a Fernando Palenzuela—quizá hasta hoy los máximos exponentes de la poesía surrealista en Cuba—quienes habrían de influir decisivamente en su formación como escritor y poeta. Precoz en sus inquietudes intelectuales e investigaciones de la mejor literatura no sólo en nuestra lengua sino también en inglés, francés y alemán, Arcocha, insaciable lector, pronto se hizo de una amplia cultura y un vasto conocimiento de las literaturas norteamericana, europeas y latinoamericanas. Nunca, sin embargo, se asoció con grupos ni movimientos literarios, aunque siempre siguió de cerca y se mantuvo al día de las actividades culturales en la isla y, después, en el exilio. En La Habana, a más de Baragaño y Palenzuela, conoció a Raimundo Fernández Bonilla y a Carlos M. Luis, entre otros, y a Guillermo Cabrera Infante, Virgilio Piñera, Oscar Hurtado, Gastón Baquero y José Lezama Lima, aunque a estos ú ltimos les conoció más bien superficialmente (años más tarde, la relación con Cabrera Infante y Baquero habría de desarrollarse algo más en el exilio). Admiró siempre a Lezama Lima pero su visión de la literatura y apreciación de la gran poesía no siempre convergían con las de aquél. Partió de Cuba hacia Europa en 1961. Luego de frustrados intentos de radicarse en España, Alemania, Luxemburgo y Bélgica, logró establecerse por relativamente largos períodos de precaria existencia en New York, Puerto Rico, New Jersey y, finalmente, Miami. A más de escribir numerosos artículos para revistas literarias y periódicos (Vanguardia, Mundo Nuevo, Aportes, Diario de Las Américas, entre otros), en 1971 Arcocha colaboró con Fernando Palenzuela en la fundación y co-dirección de Alacrán Azul, revista de arte y literatura con sede en Miami, cuyos dos únicos números destacaron y son recordados todavía por su rara calidad y sorpresiva aparición en el páramo editorial y cultural que era Miami entonces. Entre 1969 y 1971 lanzó tres volúmenes de poesía: El reino impenetrable (Las Américas, New York), Los límites del silencio (Playor, Madrid), y La destrucción de mi doble (Playor, Madrid). El esplendor de la entrada (Playor, Madrid), una colección de cuentos breves que apareciera en 1975 recogía relatos que habían sido escritos muchos años antes. (Con la publicación de La destrucción de mi doble, Arcocha anunció que no planeaba escribir otros libros, y así lo cumplió.) Valga observar que en los últimos años de su vida Arcocha contaba a sus amigos cómo se entretenía escribiendo narraciones en que el erotismo y la alta pornografía se confundían (amó a las mujeres inmensas, “ a las mujeres de senos de montaña sobre las tinieblas lunares”). Inéditos quedaron también unos cuadernos que contenían los “Diarios de la locura”, escritos originalmente en inglés, que compuso en Puerto Rico al terminar una relación tempestuosa con una mujer a la que amó con pasión extrema. Padecía del corazón y la muerte súbita le sorprendió, solo, en una oscura y austera habitación que ocupaba cerca del restaurant “El Exquisito”, en la calle 8, donde hacía sus comidas con la regularidad que le permitían sus escasos medios. Alguna vez le oí decir que sus años más felices habían sido los que había vivido en New Jersey con su madre—quien, ya anciana, había por fin logrado salir de Cuba--, cuyas cenizas cargaba con él al final en la soledad y el horror del exilio miamense.

    Quienes le conocieron en vida—en particular, sus amigos de siempre: Fernando Palenzuela, Orlando Jiménez Leal (a quien dedicara Los límites del silencio: “Para Orlando Jiménez Leal, porque pocas amistades reales le son deparadas al hombre”), Jesse Fernández, Pedro Yanes, Carlos M. Luis, Ben Ami Fihman, Bernardo Viera—le recordarían como Pepe el Gordo, el Viejo Pepe, Arcocha el Bueno (era primo de Juan Arcocha de quien, sin embargo, le distanciaban marcadas diferencias de carácter y temperamento), como alguien para quien la mera existencia siempre resultó un enigma indescifrable, a quien perseguían fantasmas y monstruos de su propia creación (siempre temió a la locura, como la que sufriera su padre). Pero también le recordarían—le recuerdan—como un gran conversador, poseedor de un peculiar sentido del humor, de sólida formación intelectual y memoria extraordinaria, y quien contaba entre los mayores goces de la vida la buena mesa y la lectura incesante de los mejores libros, revistas y periódicos. Salía poco y en La Habana, así como años más tarde en New York, vivió en pobres habitaciones de modestos hoteles entre libros y colecciones de revistas. En todas partes, hasta en sus últimos días en Miami, sus salidas más frecuentes consistían en visitas a las bibliotecas públicas de donde salía cargado de libros que consumía rápidamente. Dependía también de la ración de libros raros que sus amigos le servían asiduamente, y a quienes él acudía con insistencia proporcionándoles títulos que ellos debían buscar en sus viajes por el mundo, lo que le llenaba de gozo tanto en anticipación como, por supuesto, al recibir los encargos. Leía a Heidegger y Wittgenstein, a Canetti y Harold Bloom, a Borges y Wallace Stevens, a Gombrowicz y Thomas Pynchon, a los surrealistas, y se complacía en “descubrir” nuevos u oscuros talentos por las varias literaturas del mundo. Solía evitar los sitios muy concurridos, y recordaba con agrado las pocas oportunidades en que algún amigo le había facilitado (él no sabía conducir un auto) un viaje a algún museo en medio de la semana (cuando menor era el riesgo de encontrarse el lugar muy aglomerado), como los que hiciera al museo de Philadelphia, donde pasó horas casi en absoluta soledad con Duchamp , y al de St. Petersburg, Florida, donde comulgara en silencio con Dalí. Los empleos que más disfrutó (no se creía capaz de desenvolverse en posiciones de responsabilidad o en carrera profesional alguna, excepto la de escritor y traductor) fueron los de dependiente de librerías (Doubleday, Las Americas, Rizzoli, en New York, y Technical Books, en Santurce, Puerto Rico) y guardia del turno de la noche en edificios de apartamentos, donde pasaba las horas enfrascado en la lectura solitaria y en silencio. En algún momento—creo que esto ocurrió en Puerto Rico—se había desempeñado como encargado de un bar-restaurant y allí, una noche, le encontraría Reinaldo Arenas. Luego, éste contaba a sus amigos cómo había disfrutado aquella velada de rica conversación sobre el surrealismo, Rimbaud, Lautreamont, Sartre, Camus, sólo interrumpida por las ocasionales intervenciones de Pepe, bate en mano, para echar del establecimiento a un parroquiano belicoso; acto seguido, Pepe tranquilamente volvía donde Arenas y retomaba el hilo de la conversación exactamente en el punto donde quedara truncada.

    Sagaz manipulador de la forma poética, explorador subterráneo de los orígenes, apasionado exorcista en perenne batalla con los fantasmas que le acosaban incesantemente, Arcocha, en mi opinión, se sitúa desde temprano en el centro mismo de la gran vertiente surrealista que surte la poesía contemporánea y que se inicia en los círculos surrealistas de París por los años veinte. En su aproximación inicial a la poesía, para Arcocha el poema no era más que la concatenación acertada de palabras y expresiones cargadas de fuerte contenido poético, ya imaginadas espontáneamente—escogidas al azar, en la mejor tradición surrealista—, ya elucidadas minuciosamente, a fines de lograr el efecto último del verso felizmente realizado. Arcocha se propuso originalmente descifrar si hay, en verdad, una poética surrealista—si el quehacer poético puede, a través del uso de la imagen insólita, de la palabra cifrada, resultar en la confección del poema, sin que apenas intervengan otros elementos tales como la experiencia vital del poeta. De hecho, Arcocha plantea un reto a Breton, Péret y, muy directamente, a Baragaño, y en un desesperado acto parricida sobrepone lo meramente formal a lo que aquellos exigían del artista o poeta surrealista, esto es, la vivencia radical, la inmersión total en lo maravilloso. Deliberadamente, en El reino impenetrable así como en los primeros poemas de Los límites del silencio (la sección titulada “ritos”), Arcocha—aun cuando tiene momentos de genuina introspección en los que brevemente desciende a las zonas más recónditas y temidas del ser—se complace en los ricos y cambiantes contornos de la forma, y se detiene en los límites mismos del silencio, sin interés alguno en penetrar el recinto en que reinan las fuerzas destructoras de la poesía, como hechizado ante "el esplendor de la entrada". En los últimos poemas de Los límites del silencio (la sección titulada “realidades”) y en La destrucción de mi doble—título revelador—el poeta, sin embargo, ya ha trascendido esas preocupaciones meramente formales que por tanto tiempo le enfrascaran en la más o menos feliz construcción del poema y se entrega de una vez a las fuerzas subterráneas y poderosas de una poesía de belleza convulsa, tan descarnada como destructora. Alberto Baeza Flores (El Tiempo, New York, 8 de marzo de 1970) parece encontrar en los poemas de El reino impenetrable la voz auténtica del poeta: “ Arcocha no se queda en el surrealismo, sino que lo transita como una experiencia. El reino de Arcocha está hecho, además, de otras asimilaciones y es muy personal... El poeta nos entrega una magia que parte siempre de lo concreto, de lo visto, de lo oído, de lo sentido, en el reino inmediato de la vida cotidiana. Basta sólo un toque, un enfoque, un relámpago de imaginación para que todo nos parezca casi irreal, como esa mujer que se pierde entre la multitud “para siempre”, en una ciudad “de flores artificiales y de algas antiguas” que puede ser la ciudad de Nueva York, o puede ser cualquiera de las ciudades pictóricas de Bosch, el Bosco”. También Fernando Palenzuela, con motivo de la publicación de El reino impenetrable, observó alguna vez que leer a Arcocha "es asomarse... a lo maravilloso de un universo cargado de intenciones mágicas, renovadoras... Cada poema parece haber sido hecho, con alucinación calculada, en el crisol hermético de los alquimistas". Y agregó: "Arcocha parece haber tenido la suerte de encontrar la piedra filosofal de la más genuina poesía". Palenzuela señaló además un como “delirio triple que obsede al poeta, estallando ante nuestros ojos con el resplandor de una galaxia de luz negra: la soledad, el silencio y el amor”:

    El castillo deshabitado donde noche a noche me oculto
    La noche ha triunfado en su conspiración de extinguirme
    De sangre coagulada y de terror en ascenso
    Puñales lujuriosos en la inocencia del alba
    Las flores de tu mirada sobreviven el reto
    ...................................................................
    Un poema se estrella contra el mármol de tu silencio
    ..............................
    ......................................................
    La soledad me acoge su insistente llamado es mi destino

    (cont.)



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 03 Dic 2023, 01:25

    CUBA



    JOSÉ ANTONIO ARCOCHA
    (1938)


    (cont.)



    Por último, Palenzuela identificó en los primeros poemas de Arcocha “una especie de ritual de alta mágica poética que eleva a categoría mítica la trastornadora presencia de la mujer... El erotismo mágico de las imágenes que la describen confiere al libro cierto carácter de iniciación trágica, de rito antiguo, que se repite, voluptuoso, como una sola imagen dictada por el deseo”:


    Contra tus ojos de arcoiris después del diluvio
    Contra tus ojos de flor arrojada al desgaire
    Contra tus ojos de mar que la luna acrecienta
    He contemplado de nuevo lo ineficaz de mi magia
    Contemplo tu cuerpo devenir una amatista sagrada
    En esta gruta para siempre invisible


    Pero es en los últimos poemas de Arcocha, en particular ciertos poemas en los que la escritura es más descarnada y aun directa, que el poeta se revela enfrentado al fin con temas muy personales, casi íntimos, como éste:


    Mi padre
    Muerto en 1966 sin sospechar jamás que existió Fidel Castro
    En un sillón sin reposo en la frescura del patio
    Con sus botones de oro
    Con sus trajes de dril
    Viajando de Jagüey a Jovellanos por una riña de gallos
    Que me trajo siempre dulces gane o pierda
    Llevado en máquinas de alquiler al electro-shock matutino
    Y es la niebla que el avión no disipa
    Siempre creí que se hacía
    Vigilándolo bien sorprendería su guiño
    Qué tal viejo ya soy bachiller
    Cheo Cheo te acuerdas de Juan
    Para colmo ahora me han robado tu foto
    En mi sueño ayudé a ponerte la guayabera
    Te daba instrucciones para llegar a la quinta
    Eso es todo lo que vas a hacer por mí
    Desperté en lágrimas porque estabas muerto
    Lo supe tres días antes de recibir el cable
    Saliendo de Matanzas
    Junto a la bahía que no verán nunca más mis ojos
    Leí que estabas loco
    Y loco te has muerto
    Y loco te enterraron
    Sabe Dios dónde.

    o este otro, que titulara—contra su costumbre—“Balada del Viejo Pepe”:

    El que opuso su dedo central a los ojos de la locura
    Que abrazó la locura como a una compañera de infancia
    El que supo de las fronteras y los terrores de Europa
    El viejo Pepe
    Cuyas mujeres fueron palabras en espiral pornográfica
    Que vio pasar los años sin saber lo que era una casa
    Que fue al trabajo con la nieve en el cuello
    El que intentó escapar a la Historia
    El viejo Pepe
    Que no vio nada en la vida y ya contempla la muerte
    El que la poesía mordió con su veneno y su ritmo
    Que no tuvo nada sino la poesía y quizá los amigos
    Al que le destrozaron su patria
    El que tuvo el dedo de los dioses sobre la frente
    El que está solo y solo como el minotauro y los unicornios
    El que ve la caída el que ve los silencios
    Que se embriagó en las palabras que se sumergió en las palabras
    Y al final no tuvo sino las palabras
    El que se acostó con adjetivos el que acarició los adverbios
    El viejo Pepe el viejo Pepe
    El que entró en los recintos sagrados portando su máscara
    El que mintió a diestra y siniestra sobre todo a siniestra
    Para quien las mentiras fueron amuletos contra los manicomios
    Contra el incesante cerco de los manicomios
    Y sus aliados la nieve y la lluvia
    Y la risa que me golpea con el poder de tus senos
    El viejo Pepe
    Que sintió la nostalgia como un navajazo
    Que perdió su juventud en las nieves del Norte
    Que obligaron a pensar en prisiones y en torturados
    Que olvidó las rimas y los ditirambos
    Que planeó la balada del viejo Pepe
    Y que ya se arrepiente.

    (De Los límites del silencio)

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Dic 2023, 00:16

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    JOSÉ ANTONIO ARCOCHA
    (1938)


    (cont.)



    Ya aquí encontramos al poeta auténtico, enfrentado a los monstruos que le acecharan, en pugna con el horror que le acompañara siempre en la soledad de sus días más difíciles:

    Los Jardines de la Reina navegan a la deriva
    Con un verdugo por rehén en sus barcos de niebla
    Hacia un laberinto de serpientes y de panales
    Los castillos imantados por la magia de las pirámides
    Incineran la ruta de los corsarios
    El cisma de las axilas en el fondo de los mares
    Entona un himno de azogue para la espiral moribunda
    Los mitos de la vigilia en las grietas del mercurio
    La repetición de las olas y el tesoro que guardan
    Envían una flecha disfrazada de túnel
    Hacia los collares de arena movediza
    Hacia las raíces del dominó
    Mi estela de ecos en el filo de una sortija
    Custodia los mensajes de mi caravana de arpas
    Porque tengo sed de sombra y protejo mi aniversario
    Mientras los ciegos parten a la caza de faisanes
    Que mis nombres sean el verano y las lanzas
    Espío tus reflejos
    Investigo los nudos y la erosión de las torres
    En la memoria alucinada de las tortugas.

    (De La destrucción de mi doble)

    Arcocha murió como vivió, solo, en el horror del exilio que no supo conquistar, víctima—como tantos otros—de las fuerzas que le hicieran abandonar su patria (que era, más que Cuba, La Habana) y transitar un mundo extraño, como si hubiera sido de otro planeta; odió al tirano (“sólo tú eres responsable del é xodo”):

    Mis días son ahora empalizadas del odio
    Anhelo tu destrucción sonrío ante tu inminente degüello
    Hasta cuándo tus cacerías en la isla embrujada

    (De Los límites del silencio)

    y amó la libertad, y apreció, sobre todo, la inteligencia, la amistad, las palabras, la escritura, la expresión exacta, los misterios del acto creador, la poesía eterna. Octavio Paz observa: "el surrealismo—en lo que tiene de mejor y más valioso—seguirá siendo una invitación y un signo: una invitación a la aventura interior, al redescubrimiento de nosotros mismos; y un signo de inteligencia, el mismo que a través de los siglos nos hacen los grandes mitos y los grandes poetas. Ese signo es un relámpago: bajo su luz convulsa entrevemos algo del misterio de nuestra condición". Así, en la vida y la poesía—que son lo mismo—de José Antonio Arcocha, se avivaría la llama del surrealismo que, según parece, no habrá de extinguirse jamás.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 06 Dic 2023, 02:22

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    JOSÉ ANTONIO ARCOCHA
    (1938)



    GASTON LACHAISE


    En qué se detenían tus OJOS mientras ibas hacia el ESPLENDOR y la tierra y nada importaba sino tus LABIOS SOBRE LOS SENOS DE ARCILLA

    LUNAR Y DE SOL en descenso.

    En ese instante que se DESGARRA DEL RÍO del tiempo como una cabeza bajo la GUILLOTINA y de su éxtasis inicial se desprendieron los
    MÁRMOLES y otras cosas deleznables como este poema.
    Y no hubo MURO ante tu asalto de fauno adolescente y MIRADAS de
    obseso en los días del exilio y la lluvia.

    En los días de MAR en Maine antes de convertirte en fantasma en imagen que contemplo en la alta noche asediado por la nieve por la soledad
    y el espanto.

    Es imposible imaginar la primera vez que tuviste su ESPLENDOR en
    tus brazos.
    Y qué puertas se abrieron ante ti que abarcabas los SENOS y los muslos
    como un paisaje de las obras maestras de antaño.
    Y ahora se abren las olas ante la quilla del barco como Isabel ante el
    FALO ARDIENDO ANTE EL PUÑAL de tus besos.

    Y he aquí que el tren te conduce hacia tu destino en la noche que podemos imaginar como ártica.

    Y su pasado y Boston son arrebatados por el remolino del tiempo quedando sus SENOS erectos y el sombrío poder de sus nalgas de centauro.

    Y ya puedes olvidarte de los delfines que regresarán en la época de la
    calma como regresan los folletines y las novelas policíacas a la mente
    del gran matemático.
    Porque te obsede llevar al MÁRMOL la redondez de su vientre y los
    misterios poderosos de su unión con los muslos.
    Y el cuerpo se te resiste reclamando cada parte su predominio absoluto.
    Nacen los torsos de SENOS infinitos de SENOS listos a dispararse.
    Nacen las rodillas nacen los muslos con cortes de CIMITARRAS.
    Y la misma faz de esfinge bajo la LUNA LUNA ella misma.
    Contempla el estudio contempla el gran lecho egipcio
    donde tú Gaston Lachaise esculpes tu obra maestra
    donde tus manos no se detienen por un solo instante
    sobre el cuerpo de Isabel que está ahí y se te escapa.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 07 Dic 2023, 01:36

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    OLGA MIGDALIA RODRIGUEZ GOMEZ
    (1938)


    Síntesis biográfica

    Nació en la finca San Pedro, Tamarindo, municipio de Florencia, el 10 de agosto de 1938. Creció y se educó al calor de una recia familia campesina, de origen español, dedicados a la siembra del tabaco.
    Infancia y juventud
    La enseñanza primaria la realizó en la escuelita pública rural, al triunfo de la Revolución fue alumna fundadora en la Secundaria Básica de la localidad de Falla, la cual no termina por problemas familiares. Alfabetizó y realizó muchas tareas en los primeros años de la Revolución.
    Desde los ocho años de edad escribió décimas, poesías y a los diecisiete años escribe el libro de poemas de amor “Sueños Truncos”, publicado en La Habana en 1961.
    Otras etapas importantes de su vida
    Estuvo muy vinculada al grupo de poetas que en torno a la figura Lucas

    Buchillón, hicieron notable el Taller de Décimas de Tamarindo, a partir de su fundación en 1968. Comienza a colaborar en periódicos como Ecos de Esmeralda, El demócrata de Banes y El veguero libre de Jatibonico. En 1973 contrae matrimonio con el combatiente del Ejército Rebelde Armando Brito, con quien tuvo sus dos hijos.

    Su corta vida laboral la ejerce como secretaria del director y asesor de literatura en Morón. Por problemas familiares se desvincula del ámbito laboral pero siempre encuentra tiempo para continuar su obra literaria, además mantiene una activa labor en las organizaciones de masa como la FMC y los CDR de las cuales es fundadora obteniendo las medallas. Desde 1974 forma parte del taller literario Olga Alonso del municipio de Ciro Redondo, destacándose como una de las figuras mas relevantes, del cual es fundadora.

    Más adelante colabora con el Taller Literario Provincial de Ciego de Ávila. Ha obtenido premios en concursos municipales y provinciales , sus décimas han sido publicada en la Revista Verde Olivo, ANAP. Es personalidad de la cultura del municipio de Ciro Redondo.
    ...
    “No dudemos que los versos de Olga Migdalia sean susceptibles de pasarlos por el tamiz de las reglas de la Retórica y Poética, donde a través de saltos entre sonetos y poesías, nos embriaga de pasión, amor, desamor y vivencias que caen en manos de sus lectores como buen y bello regalo de la autora. pero conocemos las obras de muchos poetas de medida impecable, e insuperable forma que ya quisieran para sí la ternura, la espiritualidad y la natural belleza de sus poemas que ha tejido un alma llena sus Sueños.” (Tomado del Prólogo de su libro Sueños Truncos)

    Reconocimientos
    • Reconocimiento a padre ejemplar en la educación. Otorgado por José Ramón. Fernández ministro de Educación. 1986
    • Reconocimiento provincial en la participación de encuentros de talleres literarios. 1988
    • Reconocimiento municipal por la participación en el encuentro debate. 2000
    • Reconocimiento en el concurso provincial de décimas. 2001
    • Reconocimiento por haber culminado satisfactoriamente el curso de la Cátedra del adulto mayor.2005

    En el año 2006 se le realizó por parte de la dirección de cultura en el Municipio Ciro Redondo, un homenaje por el 45 aniversario del libro“Sueños Truncos”, obra prima de la poetisa, el cual se efectuó en el Jardín de Referencia Nacional de José Ramón Rodríguez Gómez. El cual contó con otros escritores del Municipio, dirigentes del organismo de cultura y la Televisión avileña guardó en imágenes esa bella tarde.

    Premios
    • Premio Municipal. poesía infantil.1987
    • Premio Municipal. concurso de amor.1988
    • Premio Municipal. A la poesía Tormenta. 2001
    • Premio Municipal por obtener 2do lugar en el Concurso Mar Verde. 2006

    Libros Publicados
    • Sueños Truncos .Imp. Toscos e hijos, La Habana.1961

    • Torrentera . Ediciones Ávila. año 2000
    Publicaciones en las que aparece su obra
    • Antologías de la Décima Cósmica de Ciego de Ávila Cuba . México 2002

    Condecoraciones Recibidas
    • Cuarto Creciente. Antología de poesía femenina avileña. Ediciones Ávila 2007
    • Panorama de la décima Cubana en siglo XX, Primera Parte, de Ediciones Abril 2010

    Condecoraciones
    • Medalla de la Alfabetización
    • Medalla 23 de agosto (FMC)
    • Medalla 28 de septiembre (CDR)


    Última edición por Lluvia Abril el Vie 08 Dic 2023, 01:46, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 08 Dic 2023, 01:39

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    OLGA MIGDALIA RODRIGUEZ GOMEZ
    (1938)




    "Poema publicado en el libro "Sueños Truncos"


    YO TE ESPERARÉ

    Yo te esperaré hoy mañana y siempre
    eres lejana estrella de mi mundo silente.

    Yo te esperaré como esperan mis rosas el tibio y dulce beso de haladas mariposas. Yo te esperaré como el más dulce sueño como esperamos algo si nos creemos dueño.
    Yo te esperaré como árida tierra espera que su quemante sed sacie la primavera. Yo te esperaré sin cansancio, amor mío, sin que a mis labios asome el hastío.

    Yo te esperaré con mi mejor sonrisa y si ocultas tus pasos me lo dirá la brisa. Yo te esperaré dulcemente optimista y sabré reconfortarte si vienes pesimista.

    Yo te esperaré mientras te sueño y rezo y mi amor insaciable tendrás a tu regreso. Yo te esperaré y cuando llegues de todos los senderos tendrás el dulce remanso de mis besos sinceros.

    Yo te esperaré y si el cansancio un día me lleva hacia la tumba, allí te esperaría


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 08 Dic 2023, 23:58

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    OLGA MIGDALIA RODRIGUEZ GOMEZ
    (1938)




    RAYO

    Puedo reinar en las voces
    que no divulgan secretos
    pues el calor de tus ojos
    me da la clave del tiempo,
    el cincel del corazón
    me conduce sin saberlo
    hacia las puertas que aguardan
    nunca al polvo del desierto;
    juntas tu LUZ y mi LLAMA
    por las horas que no duermo
    forman nidos de PALOMAS
    que alegran al UNIVERSO,
    en la PUPILA del mundo
    tú acaricias mi contento
    pues la dicha de la dicha
    los dos la llevamos dentro,
    es una visión tenaz
    que hasta en las noches de invierno
    lleva un RAYO titilante
    y despierta sentimientos,
    así traspasan la historia
    las ESTRELLAS de este cielo,
    pero si vemos llegar
    la sin-calma de los buenos
    una LLUVIA de palabras
    nos regresa del Averno:
    trenzamos cantos vibrantes
    y nunca queja en el VIENTO.
    ¡Ay suspiro del suspiro
    cuando por el campo rezo
    y plantas y PAJARILLOS
    se confunden con el suEÑo
    por los siglos de los siglos
    va la oración de mis besos:
    porque la belleza cuide
    el reino de los silencios
    sin mundo para el desastre,
    ni gargantas para el duelo!


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Dic 2023, 01:13

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    SUEÑO SIN PLAZO
    (Fragmentos)

    Fui una planta solitaria
    que entre la brisa y el sol
    soñaba con el crisol
    de tu pasión milenaria
    Una niebla innecesaria
    quiso volvernos pedazos
    guardé mis sueños sin plazo,
    tú mis ojos sin adiós,
    por qué sin saber los dos
    nunca rompimos los lazos.

    Te reviví sin distancia
    pero nuevos eslabones
    llevaron a las prisiones
    todo el fuego de mi ansia.
    Feliz con otra fragancia
    te vi sin verter rocío
    y sólo el cielo y el río
    supieron de mis espinas
    porque llamas asesinas
    me condenaban al frío.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 10 Dic 2023, 02:06

    No selles en tus labios
    el sabor de tu entrega
    No tomo tus palabras
    con rigor de promesa
    Las promesas se pierden
    en remolinos de viento
    El instante, quizá eterno,
    queda.



    BELLÍSIMO.

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Dic 2023, 23:50

    Gracias, Pascual.
    Seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Dic 2023, 23:51

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    OLGA MIGDALIA RODRIGUEZ GOMEZ
    (1938)




    MADRE
    (Fragmentos)


    Madre, tu mística llama
    viene con azul destello
    y en la cima de lo bello
    me besa de rama en rama.
    Miro al zunzún que nos llama
    suspendido en el vacío,
    con un poco de extravío
    une mi sueño y tus rezos
    y enlaza placer y besos
    sin despertar al rocío.
    Madre, en la noche del canto
    golondrinas de tus huellas
    me ven buscar las estrellas
    sin las flores del espanto.

    Madre, preservo tu encanto
    de ser reina sin corona,
    y como que te ilusiona
    el trinar de los capullos
    siembro con los dedos tuyos
    en un campo que perdona.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 12 Dic 2023, 02:09

    MADRE
    (Fragmentos)


    Madre, tu mística llama
    viene con azul destello
    y en la cima de lo bello
    me besa de rama en rama.
    Miro al zunzún que nos llama
    suspendido en el vacío,
    con un poco de extravío
    une mi sueño y tus rezos
    y enlaza placer y besos
    sin despertar al rocío.
    Madre, en la noche del canto
    golondrinas de tus huellas
    me ven buscar las estrellas
    sin las flores del espanto.

    Madre, preservo tu encanto
    de ser reina sin corona,
    y como que te ilusiona
    el trinar de los capullos
    siembro con los dedos tuyos
    en un campo que perdona.


    ME ENCANTA.

    (POR FAVOR, LLUVIA, CUANDO ME CORRESPONDA, AVÍSAME POR WhatsApp


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Dic 2023, 00:31

    Gracias, y no te preocupes, te lo haré saber.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 13 Dic 2023, 00:32

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    ORLANDO ROSARELLI
    (1938)



    Orlando Rodríguez Sardiñas (Orlando Rossardi) nació en La Habana. En Cuba, antes de 1960 en que deja la isla, colabora en revistas literarias y funda otras. A partir de entonces su obra poética y ensayística aparece en revistas literarias en Europa, Hispanoamérica y los Estados Unidos de América. Estudia en las universidades de La Habana y Madrid y se doctora en la Universidad de Texas, Austin. Ha sido profesor en las universidades norteamericanas de New Hampshire, Southern California, Texas, Wisconsin y Miami-Dade College. Ha publicado ensayo, teatro, cuento y poesía. Entre algunos de sus libros de ensayos se destacan los tres tomos de Teatro Selecto Hispanoamericano Contemporáneo (Escelicer Madrid, 1971), La última poesía cubana (Hispanova, Madrid, 1973), León de Greiff: Una poética de vanguardia (Ed. Playor, Madrid, 1974) y, en colaboración, los seis tomos de Historia de la Literatura Hispanoamericana Contemporánea (UNED, Madrid, 1976).


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 14 Dic 2023, 00:08

    CUBA



    ORLANDO ROSARELLI
    (1938)




    RELATO DE UN PASANTE SIMPLE

    ¡Claro que quisiera decir que he VISTO
    mínimos DESTELLOS ARDER SU ALBA LUMINOSA,
    prender ASTROS totales al umbral del cuerpo que se QUEMA
    y ver MORIR, de entrada, un grito en el comienzo!
    Que conste que he pasado a mejor vida con la vida más escueta
    que hombre pasar pudiera; con la peor enmienda, sin decir
    esta boca o este corazón es mío y que, de paso, me ha aterrado
    sucumbir a la astucia de los SUEÑOS.
    No obstante no he espantado edenes más que MOSCAS
    ni he dejado de abrigar fantásticas edades
    más que aquella relegada en santo y seña conocida;
    y no por mí... que ¡si pudiera otras las cosas serían!
    Sea -declaro sin pelos en la lengua- lo que sea,
    digo que he ladrado como perro ladra su ladrido más certero
    o que su HAMBRE ladre o que el desdén descalce,
    porque me he puesto a pensar -para colmo de pensares-
    ociosos en la AURORA; me he puesto a cavilar enseñas
    y, a la hora en punto, he visto el toque de queda de la dicha
    sin siquiera mover un dedo o dar un paso al frente en la llamada.
    ¿Qué queréis? Soy un vulgar pasante de un paisaje preterido,
    uno de todos, ni de más ni de menos en su historia,
    que no es alto de lo que en el polvo del camino queda,
    al que vivo no se le pide voz ni conjetura, lugar ni cédula
    y que llegado su momento no sabe responder más que con calma
    en el incauto pronunciar de un Nombre recordado cada día.
    Claro que quisiera como todos quieren cosas como
    ARDER la cola de AURORAS boreales o poner de súbito
    por arma de los hombres un júbilo perpetuo, desmedido,
    y echar, sin prisa alguna, el VIENTO a mejor espacio,
    las hojas a mejor destino que rodar y ser barridas;
    ver los FRUTOS de mi fortaleza en cinta, luego,
    a Picos de pájaros de acero revolar naciones, nutrir historias,
    robar tristezas de los tristes con sólo el peso del amor reconquistado.
    ¿Qué queréis? Soy lo que se llama un simple soñador sin cuenta
    ni remedio que a todo lo que de ALBA llega es a su idea
    y que disfruta de su noche en compañía. ¿Qué puedo?
    A más que lo medito siento el terco comenzar de lo ya dicho.

    ¡Conste en acta, sin embargo, que no grito, que no opongo resistencia ni
    disiento de las ruinas, que aspiro sólo a desandar lo que me queda de la
    dicha con la extrema ingenuidad de las palabras
    pronunciadas y el saciar en ondas fijas,
    rescatadas, de un poema!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 14 Dic 2023, 01:42

    ¡Conste en acta, sin embargo, que no grito, que no opongo resistencia ni
    disiento de las ruinas, que aspiro sólo a desandar lo que me queda de la
    dicha con la extrema ingenuidad de las palabras
    pronunciadas y el saciar en ondas fijas,
    rescatadas, de un poema!


    ¡S.C!

    Excelente tu trabajo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 15 Dic 2023, 00:10

    Gracias, Pascual y te vas preparando, creo que me queda muy, pero que muy poco.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 15 Dic 2023, 00:15

    CUBA



    ORLANDO ROSARELLI
    (1938)




    Entrada del poema


    Se ha colado el sol con agua y viento por las ramas,
    y deja desbordar el suelo ya mojado con sus hojas.
    Un mundo suelto, luego, para tiernas carnes: un pino
    un roble, una palmera que da igual para la fiesta.
    Y el aire vuelto a ser de nuevo, con las fichas al tablero
    con sus reyes, damas, torres y alfiles por sus cuadros;
    el juego circular en que tramitan dóciles miradas,
    fieles las astucias, los dimes y diretes todos
    que cabalgan, como un dios que se ha aprendido
    con panes, peces, agua y vino a hacer milagros
    en la página vacía, a mirar cómo se filtra y cuela
    con el padre un hijo, una cruz, el verbo entero.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 15 Dic 2023, 01:35

    Entrada del poema


    Se ha colado el sol con agua y viento por las ramas,
    y deja desbordar el suelo ya mojado con sus hojas.
    Un mundo suelto, luego, para tiernas carnes: un pino
    un roble, una palmera que da igual para la fiesta.
    Y el aire vuelto a ser de nuevo, con las fichas al tablero
    con sus reyes, damas, torres y alfiles por sus cuadros;
    el juego circular en que tramitan dóciles miradas,
    fieles las astucias, los dimes y diretes todos
    que cabalgan, como un dios que se ha aprendido
    con panes, peces, agua y vino a hacer milagros
    en la página vacía, a mirar cómo se filtra y cuela
    con el padre un hijo, una cruz, el verbo entero.


    GRACIAS, LLUVIA, POR ENTREGARNOS TANTA BELLEZA.

    EN CUANTO ME DIGAS INTENTARÉ SEGUIRTE... AUNQUE NO SEA FÁCIL

    BESOS.

    AVÍSAME POR AQUÍ O POR WhatsApp. El c.e está abierto pero ni deja entrar ni salir nada.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 16 Dic 2023, 03:15

    CUBA



    ORLANDO ROSARELLI
    (1938)



    Salida del poema


    Salir al aire. Entrar por él al borde del suicidio.
    Brotar más tarde intacto cuando el sol retoza
    con la sombra recortado, manso, por la acera.
    Es todo un juego de bordar caricias con las letras,
    de pintar sencillamente el suelo en su fugaz partida.
    El poema luego, serio, erguido, en el camino,
    Cubierto por los bordes, entre surcos y piruetas.
    El poema en cuerpo y alma echado en la blancura
    sin que puncen las estrofas, sin que rielen punto y coma,
    sin que salgan a contar las pausas y las rimas
    solo, puntual en toda su hermosura: poema entero
    saltando por los ojos, subiendo despacio por la ruta
    que el aire del principio le ha dejado. El poema
    exacto tirado por la borda con su cara reposada
    en la sabia, tierna y colorida, desnudez del vuelo.


    Pascual, hasta aquí llegué, no encuentro más, así que, te toca.
    Te comento que también te di, hace tiempo, paso en SONETOS, por si no lo viste.
    Buen día.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Dic 2023, 06:38

    NO TE PREOCUPES, AUNQUE ME HA SALIDO UN TRABAJO EXTRA MUY INTERESANTE, SOSPECHABA QUE NO TE QUEDABA MUCHO Y ESTOY PREPARADO. A VER SI PUDIERA ESTAR TARDE.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2023, 04:28

    CUBA

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    (*)

    POEMARIO SCANNER

    1


    Los ojos irritados por el polvo contemplan la fuga de los àngeles.
    Este cuerpo està harto de ser valiente, se niega a ser bendecido.
    La escasa visibilidad tras los pàrpados encarnecidos crea la imagen como Dios creò al hombre: con un poco de
    crueldad tras los huesos del cràneo.


    (*) No he encontradi referencias biográficas. Escasaamente unos datos académicos que expondré al final.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2023, 04:33

    CUBA

    LÁZARA CASTELLANOS

    POEMARIO SCANNER

    2



    Soy una hoja de hierba, poseo un cuerpo fràgil.
    Me desgarra el rumor de una ola o el quiebro silencioso de un gesto.
    Mi voz es el reflejo de otra voz.
    Tengo la noche a veces; a veces, sòlo el aire.
    Me acompañan extraños caminantes que no conozco.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Dic 2023, 04:36

    CUBA

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    POEMARIO SCANNER

    3


    (Sàbado 15 de abril del año 1995)

    (Estoy cansada de rostros que no conozco)
    Anne Sexton.

    Blancos peces vienen a desovar en el rìo que es mi cuerpo.
    En las espumas, el animal fabuloso muestra el aguijòn certero.
    El ser alucinado es clavado una y otra vez.
    El silencio se desborda por las infinitas cascadas.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 19 Dic 2023, 04:46, editado 1 vez


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