Ana María Navales (1939-2009)

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Ana María Navales (Zaragoza, 1939 - Borja, Zaragoza, 11 de marzo de 2009) fue una escritora e investigadora española, autora de varias novelas, relatos y libros de poesía. Fue una destacada especialista en literatura escrita por mujeres, y, muy especialmente, en la obra de Virginia Woolf.

Trayectoria

Estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Zaragoza, donde se doctoró con una tesis sobre la novela epistolar y en la que fue posteriormente profesora de Literatura Hispanoamericana. Dirigió la sección literaria del Instituto de Estudios Turolenses. Fundó la revista de poesía Albaida (1977-1979) y fue codirectora de la revista cultural Turia.

Falleció en Borja (Zaragoza), el 11 de marzo de 2009.

Reconocimientos

Premio San Jorge (1978) por Del fuego secreto
Accésit del Adonáis (1978) por Mester de amor.
Premio José Luis Hidalgo (1983) por Nueva, vieja estancia.
Premio Antonio Camuñas (1985) por El laberinto del Quetzal.
Premio Sial de Ensayo (2000) por La lady y su abanico.
En 2001, el Gobierno de Aragón le concedió el primer Premio de las Letras Aragonesas.

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Poemas de Ana María Navales:


De Del Fuego secreto (1978):


Y SALÍ A ESCRIBIR EL MUNDO

Y salí a escribir el mundo
y en busca del tigre, cabalgué mi delirio.
Tú regresabas herida,
luciendo la túnica de polvo
que roba el aire.
Un instante rocé el puñal de tu sombra,
estéril como el suspiro,
triste como la ausencia.



MI PALABRA, DESORDEN DE HUMO Y VIGILIA

Mi palabra, desorden de humo y vigilia,
interroga al tiempo a quien se entrega
como un débil junco frente al río.
Se hiere en la vida, dulce y violenta,
y llora y ríe en su huerto cerrado,
con los pies en el rescoldo de la calma.




De Mester de amor (1979):


QUIÉN HA AMADO EN LA TARDE AZUL

Quién ha amado en la tarde azul,
en cada décima de aire
que roza la almena con el sueño de la tórtola
y aturde el pantano con un río de magma.
Quién ha amado en cada huella de su aliento,
más allá del foso de una mirada única
claudicante como un desnudo de la tierra.
Quién ha amado en el abrazo de la ira,
en el centro de la montaña desgajada
sobre el volcán manso de la lluvia
o bajo cada arco de una catedral en fiesta.
Quién no ha amado la esquina de su espejo
y aún vive con una bala en su cuerpo rota.



HOJAS DE HIERBABUENA ALIMENTAN LOS JARRONES

Hojas de hierbabuena alimentan los jarrones,
crees que aún son hermosos los sueños
y miras las líneas enlutadas de tu frente
como un valle donde se renueva el crepúsculo.
Con tu atavío de noviembre cruzas las salas
sorteando los cestos vacíos que rodean tu isla
y la mano reposa sobre el polvo del tiempo
con el impulso de abandonar tus rincones
en el campo, triste vergel del olvido.




De Los espías de Sísifo (1981):


LA VIDA SE DESTRUYE EN LA VIDA

La vida se destruye en la vida.
Se destruye en este libro que nos lee,
ojos abiertos la palabra, en el vino
que riga la flor de nuestra angustia,
en el amor que se desmaya en lo sublime.
Rimbaud, adolescente espejo de la luz,
arde con los versos de esta noche.



NOS CREÍMOS LLAMADOS AL RECINTO DE LOS HÉROES

Nos creímos llamados al recinto de los héroes,
su clamor iniciaría un lenguaje de aromas ocultos.
Desconocíamos el país y la extensión de su cerco,
pero en los días ociosos preparamos el asalto.
Las armas eran distribuidas con ademanes elegantes
y los pasos adivinaban tumbas de guerreros.
Para algunos la historia era un paisaje con atardeceres
de injusticia y el alma se abrasaba ya con el sol
que habría de venir. Hoy el desencanto convive
con la vejez y el frío de los huesos.




De Nueva, vieja estancia (1983):


Y BIEN, HABRÁ QUE DECIRLO OTRA VEZ TODO

Y bien,
habrá que decirlo otra vez todo,
despacio,
como si enseñase a hablar al niño
que gatea entre libros por mi casa,
ahora que el tiempo
va cerrando las puertas del jardín
y las palabras se tienden en mi sombra
desnudas y pálidas,
mariposas sin rumbo,
dormidas flores,
ahogadas de difícil belleza
por un incendio lento y lejano.



EN VANO ECHÉ MIS VERSOS AL MAR

En vano
eché mis versos al mar
como una red de dardos y jazmines
o quise reducirlos a semilla
para hacer más largo el vuelo
de asustados pájaros
que sestean en la línea del alba.
Nadie acudió
al reparto de los dones
ni bebió el arco de mi mano,
pero hasta hoy no sabía
lo afortunada que era,
habitante de un mundo sólo mío.



SI PUDIERA PENETRAR

Si pudiera penetrar
como un dardo de amor
en la palabra
y que ella diese nombre a la piedra
de este pozo
que se adueña del tiempo.
Si pudiera saber quién anda conmigo
por calles de inocencia
y se burla de mi asombro
en el silencio
donde se extingue la vida.




De Los labios de la luna (1989):


MI VENTANA SE ASOMA A REGENT'S PARK

Mi ventana se asoma a Regent′s Park.
Soy esa piedra que nace junto al hombre,
un ojo tras otro por el camino
de luciérnagas estériles. Gotea su llanto
sobre el césped oscuro de mi piel,
y muere en la curva del día
a las puertas del infierno.
Perdidos estamos en la mirada de la fuente,
abriendo en el agua estelas de palabras.
Extraños, moribundos,
pájaros secos entre hileras de sombras,
dóciles al oleaje del vino y al recuerdo
que adorna la tarde de frágiles tormentas.
El viento derriba biombos y nombres
desencadena las hojas, despeina el río,
corre hacia mí, enamorado y solo,
aulla lenguajes clandestinos. Arranca mi vida
y deposita en el horizonte su fuego
de sedientas palomas olvidadas.



TU MANO RECOGE DE MI PIEL EL TIEMPO

Tu mano recoge de mi piel el tiempo,
incansable borra todo viejo amor
y regresa de la caricia como una alondra
que se debate en lo oscuro
sin encontrar la luz de la mañana
Después, serena mi cabello
en algún odio enmarañado
y llama a esa niña que enciende sus ojos
con tu boca y reza silencios
cuando los labios se acercan a tu nombre.



ESCRIBES SOBRE LA RAMA SECA QUE CABALGA EL AIRE

Escribes sobre la rama seca que cabalga el aire
con bramidos de amor hacia el vacío.
Pluma de águila o cometa en guerra contra el fuego.
Sombra bajo el palacio y amarga serpiente de ira
rastrean tu silueta por las almenas de la noche.
Qué dioses han caído como nieve destrozando las
túnicas que cubren tu muerte en la palabra…
Ven a la tierra donde arde con humo de misterio
el árbol y sostiene un mundo en cada herida.
Pero nadie llega hasta el silencio de tu espanto.
Todo los hombres se hunden en un solo cadáver
de lluvia caliente sobre el océano que el sol abrasa.
Otra vez penetras en la alcoba del verso
y te nacen espinas en los dedos.
Poeta, estás condenado a la mentira de tu espejo.




De Hallarás otro mar (1993):


AHORA EL HORIZONTE ES SÓLO LÁGRIMA

Ahora el horizonte es sólo lágrima
y el barco busca su muerte entre las rocas.
Saltan puñales en el agua
como un temblor de noche en la memoria.
pero aún retienes en tu mano abierta
un abanico de luz, una alondra,
audaces canciones que del tiempo escapan.
Una lluvia de espinas más allá de tus ojos,
nada que anuncie la orilla de otros mares,
ríos secretos, los peces que un instante brillan
y dejan caer su luz entre las olas.
Hasta el arrabal de tu sueño de jazmines,
hasta tu torre desnuda de rosas y de labios,
llegan la edad y el frío de tu cuerpo ausente.
Acaso ya para tu viaje no hay camino.



POR LA VENTANA HUYE EL ADIÓS A LA TARDE

Por la ventana huye el adiós a la tarde.
Las páginas del libro
vuelan sedientas de amor y de pereza.
La nave naufraga en la costumbre
buscando en las ninfas pasiones tardías
donde entregar el tedio
y dejarse morir en una larga sombra.
Sin una rendija para el sueño,
cuando fallan las columnas de los templos
y el mar que hallas es el mar de siempre,
sólo queda el regreso a tu infierno mudo.
Lo intentaste, jamás podrás olvidarlo,
marinero de oro en barco de papel,
lirio de fuego, más allá de los siglos,
detrás de todo, del verso repetido,
tu fracaso invisible, dentro de ti,
un instante descubierto con palabras.



EL AZAR ES UN FRÁGIL AMANTE

El azar es un frágil amante
en los ojos de la melancolía.
Resplandece el secreto de los cuerpos
como un girasol que entre las piedras
muere de penumbras y de miedo.
Por esta puerta abierta de guirnaldas
fue hermoso salir con gesto altivo
entre un arrollo de palomas tristes.
La soledad en los acantilados,
la indiferencia de embriagados dioses
borran el triunfo de un instante,
el afán de nuevos mares en la tierra,.
Duro es inventar otra vez la vida.




De Escrito en el silencio (1999):


ESTA MAÑANA DE ABANDONO

Esta mañana de abandono
he perdido un poema.
Voló como un viento frío,
como una hoja quemada
por el otoño. Los versos
temblaban de muerte y olvido.
Con angustia pisé la calle
buscando la vieja imagen
que el tiempo dibujó en la lluvia;
el oro de un pasado ya borroso.
Pero todo estaba en aquel papel
extraviado que envolvía la llave
de mi casa y las palabras.
Ahora ya es inútil buscar
entre cenizas y libros
el único poema que he escrito
y alguien habrá roto en una esquina.


ANA MARÍA NAVALES, Mar de fondo (poesía 1978-1998), Diputación de Huelva, 1998

Muchas gracias por mostrar interés sobre esta autora, Amalia.

Un abrazo.
Pedro

LA VIDA SE DESTRUYE EN LA VIDA

La vida se destruye en la vida.
Se destruye en este libro que nos lee,
ojos abiertos la palabra, en el vino
que riga la flor de nuestra angustia,
en el amor que se desmaya en lo sublime.
Rimbaud, adolescente espejo de la luz,
arde con los versos de esta noche.


Muy buena autora!!!!!!!!!!! Graciassssss amigo

Gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro

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Otros poemas de Ana María Navales:


De Del fuego secreto, 1978:


VUELVO DEL ENIGMA A LA MONTAÑA...

Vuelvo del enigma a la montaña
sobre un pájaro tatuado por la lluvia
que arrastra mi cuerpo desde el sueño.
Quedo en la silente alfombra del ocaso
como una luz que se despierta ingrávida
hacia el origen del tiempo prisionero.

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De Mester de amor, 1979:


GUARDO EN EL CORAZÓN ATARDECERES Y FATIGA...

Guardo en el corazón atardeceres y fatiga
de cuando el amor destrozaba las sábanas
y creíamos entrar en la cúspide del trópico
como altivos reyes que todo lo poseen.
Aquellos días de espaldas al reloj,
con naipes viejos y mármoles sin frío,
qué miedo de la fugaz fortuna
dispuesta al torneo donde sus armas quiebra.



LENTO VIERNES ENTRE MARAÑAS Y BRISAS...

Lento viernes entre marañas y brisas,
la lluvia apenas sostiene tu imagen
y puede caer como una simple hoja
si atroz el sol rompe tu tregua.
Cuando vuelvas a tu origen y tu nombre,
cuando recrearte ya no sea necesario
porque no hay nada en la muda costumbre,
coge al azar un bello lirio encubierto.
Se diría que hasta el amor nos finge,
ilumina los cuerpos de grandeza
sólo con una hebra de piel enamorada.



EN RECUERDO DE ALGÚN DÍA...

En recuerdo de algún día que floté sobre el mundo
o fue sólo un instante y hoy lo alarga la memoria
como la brisa en verano entre balcones de azulejos.
En recuerdo de las casidas que copiaban las palomas
con alfanjes de mármol en los brocales de un pozo
que ahora leo como ruinosas piedras de mi heráldica.

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De Los espías de Sísifo, 1981:


IGNORO QUIEN ME TRAJO A ESTE MOMENTO...

Ignoro quien me trajo a este momento,
a esa caricia en la carne abierta
hacia la cueva del invierno con su lumbre.
Y me dejan fría con la puerta entornada,
con un golpe de sol roto en la nuca
y una lágrima que se rinde en oraciones.
Esta tarde, sujeta a un columpio de ternura,
busco el cuerpo vivo de mi sombra
mientras la calle huele a fiesta innecesaria
y el viento me amontona escombros en la mesa.



LO PEOR ES CUANDO ASOMA ESTÉRIL EL OTOÑO...

Lo peor es cuando asoma estéril el otoño
como un tigre agazapado en la mirada
como un recuerdo agrio que rasga el paisaje.
Pero ya no hay arena donde dibujar el nombre
cuando hasta el agua estrecha dócil su contorno
y el ser se ha perdido en su íntimo fantasma.



CON SIGILO EL TIGRE NOS PENETRA...

Con sigilo el tigre nos penetra.
Lento se mueve
y sacude su piel de la caricia
olfateando el sexo de la noche.
Amor que en sangre cae
más allá de la tarde de un domingo
triste en su fiesta de príncipes.
Ya el gozo resbala por la alfombra
y nos cubre la cabeza de campanas.
El sol se abandona en nuestra imagen.

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De Nueva, vieja estancia, 1983:


ESA NIÑA EXTRAÑA QUE ME MIRA...

Esa niña extraña que me mira,
y busca en mi pecho
un cálido rincón donde dormirse,
viene hacia el engañoso faro
que tiembla en una isla de cenia.
Alegre se desnuda de todos sus disfraces
y descubre su piel transparente
de ríos misteriosos.
Desde el reflejo de la luna en la ciudad que muere
esa niña extraña me dice lo que soy,
apenas un recuerdo,
una marioneta unida por hebras de lluvia
a la mano de los dioses.
Pero mañana volveré a ser vida,
violado mi silencio por el canto de la aurora.



GIME LA TARDE DE GRISES Y GERANIOS...

Gime la tarde de grises y geranios
las palomas están quietas y oscuras,
y alguien se adueña de mi vida
y la arrastra más allá del horizonte.
La página es arena
que el aire levanta hacia las nubes
donde se entrelazan las siluetas de los ángeles
cubriendo el vacío con sus alas.
Mi espacio es la huella de un violín callado,
de una mano inmóvil y tendida
a la espera de que el verso le acaricie.
Y pasa el poema sin rozar la tarde
sin haberme mirado
como un niño que crece en la costumbre
de estar solo
y entre viejos juguetes se olvida del mundo.

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De Los labios de la luna, 1989:


DE PIE...

De pie
sobre mi barco libre, mar y espinas
en el trago de la niebla, arrojo
la tierna elegancia de mis besos al vacío,
donde fui amante de los ángeles.
Alas encendidas cubrían mi cuerpo
y no la bruma que me borra el lugar
y las horas, el verso se hiela
hasta ser cadáver, mancha agria
en el paisaje, rendija en el muro,
abrazo ausente de los labios
para decir amor, estatua, nada,
y sólo eso, invierno y el último canto.



LA DAMA FANTASMAL SE POSA EN EL ESPEJO...

La dama fantasmal se posa en el espejo
como un ave de silencios y de nubes,.
Trae en cada verso un anillo de tristeza,
una sombra de lejanía en la palabra.
Es sólo un gris de lluvia rezagado,
una silueta remota de otra imagen,
pero hiere mientras cruza la memoria
y escribe su nombre en lugares indefensos.

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LA IMAGEN QUE REFLEJA EL AGUA...

La imagen que refleja el agua
pertenece a un lejano espejo
de otra vida.
No es una nube o una sombra
con la boca abierta al otoño,
a la caricia que el aire arranca de los buitres.
Una palabra puede iluminar la noche
o caer sobre el miedo de un niño,
como una piedra en el fondo del estanque
que bajo la luna sueña con ser pájaro.
Otra mujer brilla en el recuerdo,
tiene mis ojos y mis labios,
pero el rostro de agua y el rostro de tierra
no son el mismo
y alguien alza murallas,
separa el sol de ese cuerpo desnudo
sobre el látigo que palpita en las horas.
Nadie oye el grito de animal salvaje
perdido en la decepción del bosque
cuando el camino se convierte en frontera
y el día envejece como un invierno largo
y silencioso.
No hay espejo más frágil que el agua;
imposible colocar este rostro sobre el mío.




De Escrito en silencio, 1999:


DICES QUE QUIERES IRTE YA...

Dices que quieres irte ya
que tu memoria está vacía
de palabras
y tus sueños no despiertan,
que sólo eres un olvido que crece.
Equivocaste la vida
y la diste entera
por esa luz que un día se detuvo
y te cegó la sangre.
Por ella volviste la espalda
al ángel del amor
que en su vuelo arrastró el oro
de tus años de leyenda.
Está sin alma y en sombra
tu presente
y sólo te queda un triste espacio.
Cada día sales a la plaza
a vender tus viejas aventuras,
a liquidar las ruinas de tu tiempo
a cambio de un lugar en calma.

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SE HAN DESHECHO LAS PALABRAS...

Se han deshecho las palabras
y andan sin rumbo
buscando su nombre
en las voces de la calle.
Con aire cansado se detienen
en el estanque de mi jardín
y se miran en el agua,
espejo de su sombra,
a la espera de alguien
que les invente un rostro.
Desde la otra orilla del mar
una hilera de ángeles
como una brisa suave reúne las sílabas
para salvar del naufragio
la máscara de la alegría.



CUANDO ME VES QUEMAR

Cuando me ves quemar
barritas de incienso
por la casa,
encender linternas
por oscuros pasillos
o avivar el fuego
junto a las paredes desnudas,
te pones en guardia.
Crees que mi corazón anda
revuelto en primaveras
de sorpresa, que acaso
se ha aventurado por un secreto
pasadizo donde quiere morir
en su última batalla,
lentamente, sobre las ruinas
de aquel edificio junto al mar
que alguna vez fue la vida.

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DAME UNA MANO QUE TIEMBLE...

Dame una mano que tiemble,
un misterio desvelado,
unos ojos muy abiertos
frente a mi espejo de plata.
Y un otoño de hoja verde,
un beso fugaz y eterno,
el viento como un susurro
y un río de sueños lleno.
Dame cristales y plumas,
lunas pálidas y mares,
perlas y suaves aromas
y abejas en primavera.
Dámelo todo muy pronto
y yo me iré para siempre.




De Contra las palabras (Contro le parole), 2000:


MÁS CERCA DE LA MAÑANA...

Más cerca de la mañna
que del ayer, el tiempo
como un espejo limpio
tiembla ante la infancia.
La puerta aún no se cierra
y adivinan los ojos
el peligro, la sombra
de lo que ya no existe.
La palabra se agota
y la voz se adelgaza
en un largo silencio.
Ya descansan los sueños
al borde del camino
y quedan pocas preguntas
que me atreva a responder.


ANA MARÍA NAVALES, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.