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    Ana María Navales (1939-2009) Empty Ana María Navales (1939-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 20 Abr 2023, 13:40

    .


    Ana María Navales (Zaragoza, 1939 - Borja, Zaragoza, 11 de marzo de 2009) fue una escritora e investigadora española, autora de varias novelas, relatos y libros de poesía. Fue una destacada especialista en literatura escrita por mujeres, y, muy especialmente, en la obra de Virginia Woolf.

    Trayectoria

    Estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Zaragoza, donde se doctoró con una tesis sobre la novela epistolar y en la que fue posteriormente profesora de Literatura Hispanoamericana. Dirigió la sección literaria del Instituto de Estudios Turolenses. Fundó la revista de poesía Albaida (1977-1979) y fue codirectora de la revista cultural Turia.

    Falleció en Borja (Zaragoza), el 11 de marzo de 2009.

    Reconocimientos

    Premio San Jorge (1978) por Del fuego secreto
    Accésit del Adonáis (1978) por Mester de amor.
    Premio José Luis Hidalgo (1983) por Nueva, vieja estancia.
    Premio Antonio Camuñas (1985) por El laberinto del Quetzal.
    Premio Sial de Ensayo (2000) por La lady y su abanico.
    En 2001, el Gobierno de Aragón le concedió el primer Premio de las Letras Aragonesas.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Poemas de Ana María Navales:


    De Del Fuego secreto (1978):


    Y SALÍ A ESCRIBIR EL MUNDO

    Y salí a escribir el mundo
    y en busca del tigre, cabalgué mi delirio.
    Tú regresabas herida,
    luciendo la túnica de polvo
    que roba el aire.
    Un instante rocé el puñal de tu sombra,
    estéril como el suspiro,
    triste como la ausencia.



    MI PALABRA, DESORDEN DE HUMO Y VIGILIA

    Mi palabra, desorden de humo y vigilia,
    interroga al tiempo a quien se entrega
    como un débil junco frente al río.
    Se hiere en la vida, dulce y violenta,
    y llora y ríe en su huerto cerrado,
    con los pies en el rescoldo de la calma.




    De Mester de amor (1979):


    QUIÉN HA AMADO EN LA TARDE AZUL

    Quién ha amado en la tarde azul,
    en cada décima de aire
    que roza la almena con el sueño de la tórtola
    y aturde el pantano con un río de magma.
    Quién ha amado en cada huella de su aliento,
    más allá del foso de una mirada única
    claudicante como un desnudo de la tierra.
    Quién ha amado en el abrazo de la ira,
    en el centro de la montaña desgajada
    sobre el volcán manso de la lluvia
    o bajo cada arco de una catedral en fiesta.
    Quién no ha amado la esquina de su espejo
    y aún vive con una bala en su cuerpo rota.



    HOJAS DE HIERBABUENA ALIMENTAN LOS JARRONES

    Hojas de hierbabuena alimentan los jarrones,
    crees que aún son hermosos los sueños
    y miras las líneas enlutadas de tu frente
    como un valle donde se renueva el crepúsculo.
    Con tu atavío de noviembre cruzas las salas
    sorteando los cestos vacíos que rodean tu isla
    y la mano reposa sobre el polvo del tiempo
    con el impulso de abandonar tus rincones
    en el campo, triste vergel del olvido.




    De Los espías de Sísifo (1981):


    LA VIDA SE DESTRUYE EN LA VIDA

    La vida se destruye en la vida.
    Se destruye en este libro que nos lee,
    ojos abiertos la palabra, en el vino
    que riga la flor de nuestra angustia,
    en el amor que se desmaya en lo sublime.
    Rimbaud, adolescente espejo de la luz,
    arde con los versos de esta noche.



    NOS CREÍMOS LLAMADOS AL RECINTO DE LOS HÉROES

    Nos creímos llamados al recinto de los héroes,
    su clamor iniciaría un lenguaje de aromas ocultos.
    Desconocíamos el país y la extensión de su cerco,
    pero en los días ociosos preparamos el asalto.
    Las armas eran distribuidas con ademanes elegantes
    y los pasos adivinaban tumbas de guerreros.
    Para algunos la historia era un paisaje con atardeceres
    de injusticia y el alma se abrasaba ya con el sol
    que habría de venir. Hoy el desencanto convive
    con la vejez y el frío de los huesos.




    De Nueva, vieja estancia (1983):


    Y BIEN, HABRÁ QUE DECIRLO OTRA VEZ TODO

    Y bien,
    habrá que decirlo otra vez todo,
    despacio,
    como si enseñase a hablar al niño
    que gatea entre libros por mi casa,
    ahora que el tiempo
    va cerrando las puertas del jardín
    y las palabras se tienden en mi sombra
    desnudas y pálidas,
    mariposas sin rumbo,
    dormidas flores,
    ahogadas de difícil belleza
    por un incendio lento y lejano.



    EN VANO ECHÉ MIS VERSOS AL MAR

    En vano
    eché mis versos al mar
    como una red de dardos y jazmines
    o quise reducirlos a semilla
    para hacer más largo el vuelo
    de asustados pájaros
    que sestean en la línea del alba.
    Nadie acudió
    al reparto de los dones
    ni bebió el arco de mi mano,
    pero hasta hoy no sabía
    lo afortunada que era,
    habitante de un mundo sólo mío.



    SI PUDIERA PENETRAR

    Si pudiera penetrar
    como un dardo de amor
    en la palabra
    y que ella diese nombre a la piedra
    de este pozo
    que se adueña del tiempo.
    Si pudiera saber quién anda conmigo
    por calles de inocencia
    y se burla de mi asombro
    en el silencio
    donde se extingue la vida.




    De Los labios de la luna (1989):


    MI VENTANA SE ASOMA A REGENT'S PARK

    Mi ventana se asoma a Regent′s Park.
    Soy esa piedra que nace junto al hombre,
    un ojo tras otro por el camino
    de luciérnagas estériles. Gotea su llanto
    sobre el césped oscuro de mi piel,
    y muere en la curva del día
    a las puertas del infierno.
    Perdidos estamos en la mirada de la fuente,
    abriendo en el agua estelas de palabras.
    Extraños, moribundos,
    pájaros secos entre hileras de sombras,
    dóciles al oleaje del vino y al recuerdo
    que adorna la tarde de frágiles tormentas.
    El viento derriba biombos y nombres
    desencadena las hojas, despeina el río,
    corre hacia mí, enamorado y solo,
    aulla lenguajes clandestinos. Arranca mi vida
    y deposita en el horizonte su fuego
    de sedientas palomas olvidadas.



    TU MANO RECOGE DE MI PIEL EL TIEMPO

    Tu mano recoge de mi piel el tiempo,
    incansable borra todo viejo amor
    y regresa de la caricia como una alondra
    que se debate en lo oscuro
    sin encontrar la luz de la mañana
    Después, serena mi cabello
    en algún odio enmarañado
    y llama a esa niña que enciende sus ojos
    con tu boca y reza silencios
    cuando los labios se acercan a tu nombre.



    ESCRIBES SOBRE LA RAMA SECA QUE CABALGA EL AIRE

    Escribes sobre la rama seca que cabalga el aire
    con bramidos de amor hacia el vacío.
    Pluma de águila o cometa en guerra contra el fuego.
    Sombra bajo el palacio y amarga serpiente de ira
    rastrean tu silueta por las almenas de la noche.
    Qué dioses han caído como nieve destrozando las
    túnicas que cubren tu muerte en la palabra…
    Ven a la tierra donde arde con humo de misterio
    el árbol y sostiene un mundo en cada herida.
    Pero nadie llega hasta el silencio de tu espanto.
    Todo los hombres se hunden en un solo cadáver
    de lluvia caliente sobre el océano que el sol abrasa.
    Otra vez penetras en la alcoba del verso
    y te nacen espinas en los dedos.
    Poeta, estás condenado a la mentira de tu espejo.




    De Hallarás otro mar (1993):


    AHORA EL HORIZONTE ES SÓLO LÁGRIMA

    Ahora el horizonte es sólo lágrima
    y el barco busca su muerte entre las rocas.
    Saltan puñales en el agua
    como un temblor de noche en la memoria.
    pero aún retienes en tu mano abierta
    un abanico de luz, una alondra,
    audaces canciones que del tiempo escapan.
    Una lluvia de espinas más allá de tus ojos,
    nada que anuncie la orilla de otros mares,
    ríos secretos, los peces que un instante brillan
    y dejan caer su luz entre las olas.
    Hasta el arrabal de tu sueño de jazmines,
    hasta tu torre desnuda de rosas y de labios,
    llegan la edad y el frío de tu cuerpo ausente.
    Acaso ya para tu viaje no hay camino.



    POR LA VENTANA HUYE EL ADIÓS A LA TARDE

    Por la ventana huye el adiós a la tarde.
    Las páginas del libro
    vuelan sedientas de amor y de pereza.
    La nave naufraga en la costumbre
    buscando en las ninfas pasiones tardías
    donde entregar el tedio
    y dejarse morir en una larga sombra.
    Sin una rendija para el sueño,
    cuando fallan las columnas de los templos
    y el mar que hallas es el mar de siempre,
    sólo queda el regreso a tu infierno mudo.
    Lo intentaste, jamás podrás olvidarlo,
    marinero de oro en barco de papel,
    lirio de fuego, más allá de los siglos,
    detrás de todo, del verso repetido,
    tu fracaso invisible, dentro de ti,
    un instante descubierto con palabras.



    EL AZAR ES UN FRÁGIL AMANTE

    El azar es un frágil amante
    en los ojos de la melancolía.
    Resplandece el secreto de los cuerpos
    como un girasol que entre las piedras
    muere de penumbras y de miedo.
    Por esta puerta abierta de guirnaldas
    fue hermoso salir con gesto altivo
    entre un arrollo de palomas tristes.
    La soledad en los acantilados,
    la indiferencia de embriagados dioses
    borran el triunfo de un instante,
    el afán de nuevos mares en la tierra,.
    Duro es inventar otra vez la vida.




    De Escrito en el silencio (1999):


    ESTA MAÑANA DE ABANDONO

    Esta mañana de abandono
    he perdido un poema.
    Voló como un viento frío,
    como una hoja quemada
    por el otoño. Los versos
    temblaban de muerte y olvido.
    Con angustia pisé la calle
    buscando la vieja imagen
    que el tiempo dibujó en la lluvia;
    el oro de un pasado ya borroso.
    Pero todo estaba en aquel papel
    extraviado que envolvía la llave
    de mi casa y las palabras.
    Ahora ya es inútil buscar
    entre cenizas y libros
    el único poema que he escrito
    y alguien habrá roto en una esquina.


    ANA MARÍA NAVALES, Mar de fondo (poesía 1978-1998), Diputación de Huelva, 1998


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    Ana María Navales (1939-2009) Empty Re: Ana María Navales (1939-2009)

    Mensaje por Amalia Lateano Mar 11 Jul 2023, 14:14

    EN VANO ECHÉ MIS VERSOS AL MAR

    En vano
    eché mis versos al mar
    como una red de dardos y jazmines
    o quise reducirlos a semilla
    para hacer más largo el vuelo
    de asustados pájaros
    que sestean en la línea del alba.
    Nadie acudió
    al reparto de los dones
    ni bebió el arco de mi mano,
    pero hasta hoy no sabía
    lo afortunada que era,
    habitante de un mundo sólo mío.

    Exquisita Poesía.

    Gracias Pedro
    por traer a esta autora por siempre viva en sus versos.

    Un beso
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    Ana María Navales (1939-2009) Empty Re: Ana María Navales (1939-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 12 Jul 2023, 03:26

    Muchas gracias por mostrar interés sobre esta autora, Amalia.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Ana María Navales (1939-2009) Empty Re: Ana María Navales (1939-2009)

    Mensaje por cecilia gargantini Jue 13 Jul 2023, 15:51

    LA VIDA SE DESTRUYE EN LA VIDA

    La vida se destruye en la vida.
    Se destruye en este libro que nos lee,
    ojos abiertos la palabra, en el vino
    que riga la flor de nuestra angustia,
    en el amor que se desmaya en lo sublime.
    Rimbaud, adolescente espejo de la luz,
    arde con los versos de esta noche.


    Muy buena autora!!!!!!!!!!! Graciassssss amigo
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 14 Jul 2023, 02:23

    Gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
    Pedro


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