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    Antonio Martínez Sarrión (1939-2021)

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    Antonio Martínez Sarrión (1939-2021) Empty Antonio Martínez Sarrión (1939-2021)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 30 Mayo 2024, 14:28

    .


    Antonio Martínez Sarrión (Albacete, 1 de febrero de 1939-Madrid, 14 de septiembre de 2021)​ fue un poeta, ensayista y traductor español. Miembro de la generación del 68, fue uno de los renovadores de la literatura española. Perteneció al grupo de los novísimos, figura representativa de la poesía española contemporánea.​

    El collage y las técnicas surrealistas fueron elementos comunes en su poesía. Otra vertiente de su obra fue el memorialismo, siendo considerado uno de los grandes memorialistas de la literatura contemporánea, aunque fue también un notable traductor del francés.

    Biografía

    Nació en Albacete el 1 de febrero de 1939, donde estudió bachillerato, y se licenció en Derecho por la Universidad de Murcia en 1961.​ En 1963 marchó a vivir a Madrid, donde trabajó como funcionario público en la Administración Central. Entre 1974 y 1976 codirigió, con Jesús Munárriz y José Esteban, La Ilustración Poética Española e Iberoamericana, revista de poesía de la que aparecieron doce números.

    Fue incluido en la famosa antología del crítico José María Castellet Nueve novísimos poetas españoles, que le consagró en la poesía española contemporánea.

    Dentro de la común inquietud antirrealista del grupo de los novísimos, Martínez Sarrión destaca por su rebeldía sesentayochista que le hizo admirar la poesía beat y por asumir muy pronto muchas de las referencias culturalistas, irracionalistas, surrealistas y míticas (literatura, cine, jazz) que sus compañeros de camino adoptarían con posterioridad.

    En su poesía se mezcla todo en un mismo poema: la cita del poeta, una conversación, una digresión, un recuerdo, una canción de jazz, todo ello en una magnífica ilación que consigue realizar por medio de la ruptura de las formas sintácticas.

    La técnica de su quehacer poético ha sido siempre comparada con la del surrealismo, aunque es distinta de aquella pues:

       la acumulación de imágenes, aparentemente inconexa, proviene de la voluntad (...) de expresar el caos tal y como se vive. No hay, por tanto, trabajo sobre 'asociaciones libres', sino disgregación consciente de asociaciones lógicas, (...)​

    Otra vertiente de su obra la ocupa el memorialismo. Publicó bastantes diarios y una trilogía de memorias, que ocupa los años de su infancia (Infancia y corrupciones, 1993); su formación universitaria (Una juventud, 1996) y su ascensión a la vida literaria (Jazz y días de lluvia, 2002).

    Martínez Sarrión fue también un notable traductor del francés. Hizo una de las mejores versiones de Las flores del mal de Charles Baudelaire, y tradujo también a Víctor Hugo Lo que dice la boca de sombra y otros poemas, Premio Stendhal de traducción en 1990. Otros autores trasladados por él al español son Jean Genet, Michel Leiris, Alfred de Musset, Chamfort, Jaccottet y Arthur Rimbaud.

    Participó en reiteradas ocasiones como contertulio en los programas televisivos españoles ¡Qué grande es el cine! (La 2) y Cine en blanco y negro (Telemadrid), ambos presentados y moderados por José Luis Garci.

    El escritor falleció el 14 de septiembre de 2021 en Madrid a los 82 años de edad.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Antonio Martínez Sarrión:


    De Teatro de operaciones (1967):


    ​LA NIÑA DE SIETE AÑOS

    mira que si estuviera destrozada
    si ya fue leña de algún oscuro invierno
    la mesa
    la mesa de billar ya desechada
    donde aquella sirvienta contaba obscenidades
    y todos nos reíamos
    enamorado tú?
    qué tiempo en la cocina!
    el cielo raso lóbrego
    corrían los ratones dios que risa
    mi madre: mira mira los ratones
    cómo se están volviendo a su agujero
    la cortina de trapos amarillos
    las cadenas
    que oímos una noche de tormenta
    tú patinando por aquel casino
    con tu cara oriental
    y nada que creí morirme
    ...........................................de amor
    lo cierto es que te llevo muy dentro



    PAQUITA LA VALENCIANA

    muchacha de once años
    qué mayor
    está para su edad
    se diría que son dos
    será porque es sobrina de un obispo anglicano
    que tocaba el fagot?
    será porque ahora lleva y muy airosa
    la novísima falda pantalón?
    sus besos incendiaban la escalera
    luego continuaban de ventana a ventana
    hasta esconder al sol
    qué colorada está para su edad
    aún quitada la falda pantalón
    aún volviéndose al pueblo del que siempre me hablaba
    con el obispo a cuestas
    llevando ella el fagot



    LA CHICA QUE CONOCÍ EN UNA BODA

    fue la primera que entonces se casó
    luego hubo baile
    piano y batería mucho vino
    yo diría que gentes más bien pobres
    con los trajes de muerto de las fiestas
    nevaba muchos viejos
    que echaban la colilla en un barreño
    y sacudían la mota
    mucha música
    la pizpireta que se está
    bajando las bragas
    se pone de puntillas
    mira a la galería
    con aquellos ojazos virgen santa
    y aquel reír el vino
    estuvo luego haciendo de las suyas
    hasta que ya no pude contenerme y se lo dije
    no a ella
    a mis amigos
    y estuve enamorado como un mes





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    Antonio Martínez Sarrión (1939-2021) Empty Re: Antonio Martínez Sarrión (1939-2021)

    Mensaje por Amalia Lateano Jue 30 Mayo 2024, 14:51

    Gracias Pedro por cercar a este escritor que no conocía.
    Es súper realista1!
    Cada imagen la veo nítida!!

    Un beso
    Amalia
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    Antonio Martínez Sarrión (1939-2021) Empty Re: Antonio Martínez Sarrión (1939-2021)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 30 Mayo 2024, 15:03

    .


    FINAL DE VERANO

    antes de la tormenta
    lo último que la luz acertó a destruir
    ue la chicharra hubo
    desbordamientos y el gentío
    parado ante las mieses arrasadas
    se hundía en el estupor: el orden roto
    el gentío
    hacia el agua que cubría superficie a superficie el campo todo
    inundando de luz oscurecida
    la blanca carretera las galeras volcadas
    un rumor
    hacia la trocha más lejana hileras
    de camiones mojados y plomizos
    como pájaros muertos sobre el mar
    como final el trueno la tonta percusión cuando ya inútil
    por las calles
    inundadas de barro y de chiquillos
    asomaban los primeros sombreros las pellizas
    el tronar de la pana es que corrían
    y el muchacho
    miraba qué estructura tenía la primera tormenta que cerraba el verano
    a través de cristales enfangados
    desde la habitación encalada que ahora ya daba frío
    desde las sábanas revueltas de la última siesta ya imposible
    dado el ejecutivo bando del alcalde
    dadas las circunstancias luctuosas
    hermosos libros
    de geografía
    ya es sabido muchos junios muchos setiembres qué putada
    pero ya no había forma de parar
    el disco otra vez otra
    vez la condenada torre de los malentendidos
    y los discretos timbres
    de las casas de citas
    hace ya tantos años clausuradas
    entre arabescos telarañas algún
    mohín de la última pupila
    la torva obsesión de los sobacos
    y a veces sucedía
    pero de tarde en tarde ahorraba poco
    y de ese modo no que me haces daño



    UNA VOZ SENSATA

    ¿por qué no se calla el ilustre pájaro cantor
    que sólo escribe insensateces?
    ¿por qué no se le droga con mentol
    con agua malvavisco
    y se le pone
    a dictar reglamentos punitivos
    a resolver tremendas ecuaciones
    a casarse y fundar unos mellizos
    a ver si se le quita el mal agüero
    y acaba de escarbar en las cenizas
    en los espejos ya limpios de azogue
    donde una vez estuvo la niñez
    y es inútil buscar y solo el siento?



    VALS DEL VIUDO

    lo más bello del mundo es una fila de platos vacíos
    ah lo más bello del mundo
    un rayo de sol silencioso en la alcoba cargada
    de su perfume
    ...........................cuánta tierra tapiándole los ojos
    qué camino más lóbrego el del tinte
    el color de sus guantes qué indeciso
    qué olor a pulimento en su ataúd de dorados apliques
    y todavía hay lentos goterones de cera en la consola
    y sillas
    que aquel día trajeron las vecinas
    ah qué velo tan denso qué violetas
    cuánto tarda mi sueño
    cómo se remansa el sol cosquilleante
    el sol abiertamente irrespetuoso
    en el aire estancado de la casa.



    TRISTEZA POR LUIS CERNUDA

    otros nunca volvieron
    aguardamos
    hasta la madrugada
    voces confusas luciérnagas
    cuernos de caza llamando
    miramos en los salones
    al pie de lámparas solas
    toda la noche buscándolos
    distintos transidos ecos
    nunca jamás regresaron



    DETERMINADO CANSANCIO

    pero dejadme
    de una vez amigos
    e insisten
    avisa al relojero de la historia
    di es urgente
    que la cosa funcione el día tantos
    nos va la vida en ello
    el zote es infalible
    llama a un cura de ahora
    habla de un tema muy apasionante
    entornando los ojos
    o córtate el cabello
    y sal por buda
    y yo no me resigno
    y llamo a un timbre muy determinado
    y salen los homínidos
    los que erizan las bardas de cristales
    los de bigote recortado y traje
    de `piel de tiburón
    de ellos es el poder certificante
    ellos extienden un recibo y pasas
    o te sacan un ojo sin aviso
    para que continúe nuestra revolución


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 30 Mayo 2024, 15:04

    Muchas gracias por tu interés, Amalia.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 31 Mayo 2024, 03:48

    .


    De Muescas del tiempo oscuro (Poesía inédita de los años sesenta):


    RUINAS

    He aquí que ante la cámara
    posan cabras muy atacadas de óxido,
    tejados de uralita, muros
    pintadas fuertemente de almagre
    en ruinas por que un día alojaron
    a Emilienne d’Alençon,
    puta de lujo de los príncipes.
    Esto es La Unión, jamás tan desunida.
    Ya no los baldaquinos, los carruajes,
    las frutas escarchadas
    para gloria total del paladar – a veces de platino –
    a la pericia de los confiteros,
    la algarabía de los miserables
    ante el bautizo de los primogénitos:
    sirvientes con pelucas empolvadas,
    negras de Trinidad, ron que corría
    abarquillando naipes y billetes
    por las mesas de juego.
    Pues bien: ya solamente
    las cabras con remiendos,
    los terreros,
    el mineral hundido en los pulmones, chimeneas
    calladas bajo un cielo de cobalto.
    Sólo la galanía de unas flores
    escapadas del tizne,
    el sofrenado borbotón del cante
    con mucho plomo dentro
    que pasa y gira y duele
    en torno a unas pilastras
    que hoy no sostienen nada.



    LOS IMPOSIBLES SUEÑOS CÁLIDOS

    Se trata de una historia de charcos minuciosos
    abarrotados puertos coloniales, botalones
    que anuncian arribada
    manos ofrendadoras de coronas, de especias,
    ...............................................................ilegibles
    cuadernos de bitácora,
    islas fuera de cómputo, que nadie explorará.
    ..............................................................Se trata
    de imaginar más plena la primera aventura
    fuera del ruedo familiar. Y no, así: conservados
    en la salmuera del latín o en la roña
    de esferas armilares,
    o absortos en los hules
    que en la pared mostraban horribles coleópteros,
    o en el color diarrea
    del guardapolvos tétrico. Mirando
    y envidiando
    a los felices seres que regaban los parques.
    Desastre sobre todo con las niñas
    guardadas como joyas en el piso de arriba:
    separación de sexos y miseria
    del vicio solitario.
    Y ascender (nunca en la estima de la clase)
    salvar quiero decir, fisiología mediante,
    interminables tramos de heladas escaleras
    para, al cabo, encontrar un retrete encharcado.



    TOTENTANZ

    Fue una gran fiesta,
    puede que estuvieran
    más de dos mil personas.
    Se que hubo
    gentes de pedigrí significante.
    A todos fui besando. Se servía
    champan y medias noches,
    y a los postres
    he aquí que se levantan y que brindan:

    Aníbal, con su sable acetileno,
    la ínfima Muriel, Rodrigo el Trovador,
    el golfo de Raúl con sus maracas,
    la tarde de febrero en que te vi,
    el accesorio más inconveniente
    que aporto Josephine con su dote,
    la Historia Natural,
    el soneto cuarenta (bien me acuerdo),
    los taxis sobre el Marne,
    Louis Aragon con Elsa de la mano,
    el cura Don Tadeo con unas fuelles,
    Manolo con su trenca y sus pantuflas,
    el baloncesto ¡que hay que fastidiarse,
    con sus interrupciones antipáticas!,
    mi larga frustración, cuando la vieJA
    entraba con su pierna de repuesto,
    Baudelaire y su negra ¡qué meneos!
    Constantino Cavafis, Marco Agripa,
    Don Álvaro y sus magias septentrionas,
    Mario estropeando todo el veraneo,
    la astillita de Ana, todo Julio
    Verne y aquél faquir:
    ¡qué risa verlo
    con una púa y un peine haciendo música,
    y el conde Alarcos, qué retortijones!
    También contaba Marta la partera
    y la Monja Tarada y con volantes,
    y la fotografía de Pedro el maletilla
    ¡cuánto arte y que traidora fue la cuerna!
    Debajo del sofá, dormía Augusto
    una de sus sombrías borracheras
    y más lejos estaba Sorge, el puro,
    acordándose mucho de un enlace,
    y el Barrigón Borrico Cejijunto.
    Ory cogiendo malvas y pinchándome,
    El Pozo Calabozo, el Hombre Araña,
    Ramón con tantos críos que tenía.
    Puesto en jarras Cafriedo compra fruta
    que luego vomitamos en su casa.
    Y al final dan las tres y suena un timbre
    y aparece la Muerte de etiqueta.



    PRECAUCIONES

    Abril, abril ¿y tu jinete bello?
    ¡Mi pobre amor, mi pobre amor, abril!

    JORGE GUILLEN

    Sucede cualquier día
    que las acacias
    tienen mil hojas nuevas
    y los enamorados
    se abrazan
    más furtivos o más locos.
    ..........................Sucede
    que notamos,
    mi antiguo amor
    muchacha ya no mía,
    que otro milagro no está descartado,
    que abril ha licenciado a la tristeza,
    que a ratos nos miramos como entonces
    que el aire está más claro
    cuando viajas a mi,
    aún ocultando,
    tu billete de vuelta.


    ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN, Muescas del tiempo oscuro y Teatro de operaciones, Bartleby, 2010


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