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    Mensaje por Maria Lua Lun 9 Oct 2023 - 20:12


    Los obedientes



    Se trata de una situación simple, un hecho para contar y olvidar.
    Pero si alguien comete la imprudencia de detenerse un instante más de lo que
    debe, un pie se hunde dentro y uno queda comprometido. Desde ese instante en
    que también nosotros nos arriesgamos, ya no se trata de un hecho para contar;
    comienzan a faltar las palabras que no lo traicionarían. A esa altura, demasiado
    hundidos, el hecho dejó de ser un hecho para convertirse tan sólo en su difusa
    repercusión.

    Que si es demasiado retardada, un día viene a explotar como en esta
    tarde de domingo, cuando hace semanas que no llueve y cuando, como hoy, la
    belleza reseca persiste, sin embargo, como belleza. Frente a la cual asumo una
    gravedad como delante de una tumba. A esa altura, ¿por dónde anda el hecho
    inicial? Se volvió inicial esta tarde. Sin saber cómo luchar con la belleza, dudo
    entre ser agresiva o replegarme un poco herida. El hecho inicial está suspendido
    en la polvareda soleada de este domingo, hasta que me llaman por teléfono y de
    un salto voy a lamer agradecida la mano del que me ama y me libera.




    continuará

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    CLARICE LISPECTOR II - Página 15 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II

    Mensaje por Maria Lua Mar 10 Oct 2023 - 20:24

    ***

    Cronológicamente la situación era la siguiente: un hombre y una mujer estaban
    casados.
    Ya con verificar este hecho, mi pie se hundió. Me vi obligada a pensar en
    algo. Aun cuando no dijese nada más, y terminara la historia con esta
    verificación, ya me habría comprometido con mis más irreconocibles
    pensamientos. Ya sería como si hubiese visto, raya negra sobre fondo blanco, a un
    hombre y una mujer. Y en ese fondo blanco mis ojos se fijarían teniendo ya
    bastante que ver, pues toda palabra tiene su sombra.

    Ese hombre y esa mujer comenzaron —sin ninguna intención de ir demasiado
    lejos, y llevados no se sabe por qué necesidad que las personas tienen— a
    intentar vivir más intensamente. ¿A la búsqueda del destino que nos precede? ¿Y a
    cuál quiere llevarnos el instinto? ¿Instinto?



    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Mar 10 Oct 2023 - 20:25

    ***

    El intento de vivir más intensamente los llevó, a cada uno, a una especie de
    constante verificación de debe y haber, a un intento de pesar lo que era y lo que
    no era importante. Eso ellos lo hacían a su modo: con falta de habilidad y de
    experiencia, con modestia. Tanteaban. En un vicio descubierto por ambos
    demasiado tarde en la vida, cada cual por su lado intentaba continuamente
    distinguir lo que era de lo que no era esencial, es decir, ellos nunca usarían la
    palabra esencial, que no pertenecía a su ambiente.

    Pero de nada servía el vago
    esfuerzo casi obligado que hacían: la trama se les escapaba diariamente. Sólo
    mirando, por ejemplo, hacia el día anterior es como tenían la impresión de tener,
    de algún modo y, por así decirlo, contra su voluntad, y por eso sin mérito, la
    impresión de haber vivido. Pero entonces era de noche, se calzaban las zapatillas
    y era de noche.





    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Mar 10 Oct 2023 - 20:26

    ***
    Todo eso no llegaba a formar una situación para la pareja. Quiere decir, algo
    que cada uno pudiera contar incluso a sí mismo en la hora en que cada uno se
    daba vuelta en la cama hacia un lado y, un segundo antes de dormir, quedaba con
    los ojos abiertos. Y las personas que necesitan tanto poder contar su propia
    historia. Ellos no tenían qué contar. Con un suspiro de bienestar, cerraban los ojos
    y dormían agitados. Y cuando hacían el balance de sus vidas, ni podían al menos
    incluir en él esa tentativa de vivir más intensamente, y descontarla, como en el
    impuesto sobre la renta. Balance que poco a poco comenzaban a hacer con mayor
    frecuencia, incluso sin el equipo técnico de una terminología adecuada a los
    pensamientos. Si se trataba de una situación, no llegaba a ser una situación de la
    cual se vivía ostensiblemente.

    Pero no era tan sólo así como sucedía. En verdad también estaban tranquilos
    porque «no conducir», «no inventar», «no errar» les resultaba, mucho más que
    una costumbre, una cuestión de honor asumida tácitamente. Nunca se acordarían
    de desobedecer.










    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Mar 10 Oct 2023 - 20:27

    ***

    Tenían la briosa compenetración que les había venido de la conciencia noble
    de ser dos personas entre millones iguales. «Ser un igual» era el papel que les
    había tocado, y la tarea a ellos asignada. Los dos, condecorados, serios,
    correspondían grata y cívicamente a la confianza que los iguales habían
    depositado en ellos. Pertenecían a una casta. El papel que cumplían, con cierta
    emoción y con dignidad, era el de personas anónimas, el de hijos de Dios, como
    en un club de personas.

    Quizá tan sólo debido al paso insistente del tiempo todo eso había
    comenzado, sin embargo, a volverse diario, diario, diario. A veces sofocante.
    (Tanto el hombre como la mujer ya habían iniciado la edad crítica). Abrían las
    ventanas y decían que hacía mucho calor. Sin que vivieran precisamente en el
    tedio, era como si nunca les mandaran noticias. El tedio, con todo, formaba parte
    de una vida de sentimientos honestos.








    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Mar 10 Oct 2023 - 20:28

    ***

    Pero, al fin, como todo eso no les resultaba comprensible, y se encontraban
    muchos, muchos puntos por encima de ellos, y si fuera expresado en palabras no
    lo reconocerían, todo eso, reunido y considerado ya como pasado, se parecía a la
    vida irremediable, a la cual ellos se sometían con un silencio de multitud y con el
    aire un poco afligido que tienen los hombres de buena voluntad. Se parecía a la
    vida irremediable para la cual Dios nos quiere
    .
    Vida irremediable, pero no concreta. En verdad era una vida de sueño. A
    veces, cuando hablaban de alguien excéntrico, decían con la benevolencia que una
    clase tiene por la otra: «Ah, ése lleva una vida de poeta». Tal vez se puede decir,
    aprovechando las pocas palabras que se conocieron de la pareja, se puede decir
    que ambos llevaban, salvo la extravagancia, una vida de mal poeta: vida de
    sueño.

    No, no es verdad. No era una vida de sueño, pues éste jamás los había
    orientado. Sino de irrealidad. Aunque hubiese momentos en que, de repente, por
    un motivo o por otro, ahondasen en la realidad. Y entonces les parecía haber
    tocado un fondo desde donde nadie puede pasar.






    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Miér 11 Oct 2023 - 21:09

    ***
    Como, por ejemplo, cuando el marido volvía a casa más temprano que de
    costumbre y la esposa todavía no había vuelto de alguna compra o visita. Para el
    marido se interrumpía entonces una corriente. Se sentaba con cuidado para leer el
    diario, dentro de un silencio tan callado que incluso una persona muerta a su lado
    lo rompería. Y él, fingiendo con severa honestidad una atención minuciosa al
    diario, atentos los oídos.

    En ese momento es cuando el marido tocaba fondo con
    pies sorprendidos. No podría permanecer mucho tiempo así, sin riesgo de
    ahogarse, pues tocar fondo significa también tener el agua por encima de la
    cabeza. Eran así sus momentos concretos.

    Lo que hacía que él, lógico y sensato,
    se zafara rápidamente. Se zafaba rápido, aunque curiosamente a disgusto, pues la
    ausencia de la esposa era una promesa tal de peligroso placer que experimentaba
    lo que sería la desobediencia. Se zafaba a disgusto, pero sin discutir,
    obedeciendo a lo que esperaban de él. No era un desertor que traicionara la
    confianza de los otros. Además, si era ésta la realidad, no había cómo vivir en
    ella o de ella.





    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Miér 11 Oct 2023 - 21:11

    ***

    La esposa, ella sí tocaba la realidad con más frecuencia, porque tenía más
    tiempo libre y menos a lo que llamar hechos, cosas como colegas de trabajo,
    autobús lleno, palabras administrativas. Se sentaba a zurcir ropa, y poco a poco
    venía llegando la realidad. Era intolerable mientras duraba la sensación de estar
    sentada zurciendo ropa. El modo sorpresivo de poner el punto sobre la i, esa
    manera de caber enteramente en lo que existía y de quedar todo tan nítidamente en
    aquello mismo, era intolerable. Pero cuando pasaba, era como si la esposa
    hubiera bebido de un futuro posible. Poco a poco el futuro de esa mujer empezó a
    volverse algo que ella traía hacia el presente, una cosa meditativa y secreta.

    Era sorprendente cómo los dos no estaban sensibilizados, por ejemplo, por la
    política, por el cambio de gobierno, por la evolución de un modo general, aunque
    también hablasen a veces al respecto como todo el mundo. En verdad eran
    personas tan reservadas que se habrían sorprendido, lisonjeadas, si alguna vez les
    dijeran que eran reservadas. Nunca se les ocurriría que se llamaba así. Tal vez
    entendiesen más si les dijeran: «Ustedes simbolizan nuestra reserva militar». De
    ellos dijeron algunos conocidos, después de que todo sucedió: Eran buena gente.
    Y nada más habría que decir, puesto que lo eran









    continuará

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    Mensaje por Amalia Lateano Miér 11 Oct 2023 - 21:12

    María Lua: Termino la lectura y es como un renacimiento.
    Me ha llegado muy profundo ya que el lenguaje utilizado,
    y de la forma como lo ha utilizado, es muy directo.
    Gran aporte
    Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Jue 12 Oct 2023 - 19:27

    Gracias, Amalia, por tus palabras!
    No me canso de leer y releer mil veces
    a Clarice!
    Ella tiene algo de muy especial que nos atrapa!
    Besos
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    Mensaje por Maria Lua Jue 12 Oct 2023 - 19:29

    ***

    Nada más había que decir. Les faltaba el peso de una equivocación grave, que
    tantas veces es la que abre por casualidad una puerta. Alguna vez habían tomado
    muy en serio alguna cosa. Eran obedientes.
    Tampoco sólo por sumisión: como en un soneto, era obediencia por amor a la
    simetría. La simetría era para ellos el arte posible.
    Cómo fue que llegó cada uno a la conclusión de que, solo, sin el otro, viviría
    más; sería camino largo para reconstruir, y de inútil trabajo, porque desde varios
    rincones muchos ya habían llegado al mismo punto.
    La esposa, bajo la fantasía continua, no sólo llegó temerariamente a esa
    conclusión, sino que ésta hizo su vida más amplia y perpleja, más rica, y hasta
    supersticiosa. Cada cosa parecía la señal de otra cosa, todo era simbólico, e
    incluso un poco espiritista dentro de lo que el catolicismo permitiría. No sólo se
    dedicó temerariamente a eso, sino que —provocada exclusivamente por el hecho
    de ser mujer— comenzó a pensar que otro hombre la salvaría. Lo que no llegaba
    a ser absurdo. Ella sabía que no lo era. Tener razón a medias la confundía, la
    sumergía en meditación.






    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Jue 12 Oct 2023 - 19:30

    ***

    El marido, influido por el ambiente de afligida masculinidad en que vivía, y
    por la suya, que era tímida pero efectiva, comenzó a pensar que muchas aventuras
    amorosas serían la vida.
    Soñadores, empezaron a sufrir soñadores, era heroico soportar. Callados en
    cuanto a lo entrevisto por cada uno, discordando en cuanto a la hora más
    conveniente de cenar, uno sirviendo de sacrificio al otro, amor es sacrificio.

    Llegamos así al día en que, tragada desde hace mucho por el sueño, la mujer,
    al dar un mordisco a una manzana, sintió rompérsele un diente de delante. Con la
    manzana todavía en la mano y mirándose demasiado de cerca en el espejo del
    baño —y de este modo perdiendo del todo la perspectiva—, vio una cara pálida,
    de mediana edad, con un diente roto, y los propios ojos… Tocando fondo, y con
    el agua ya por el cuello, con cincuenta y tantos años, sin una nota, en lugar de ir al
    dentista, se arrojó por la ventana del apartamento, persona por la cual se podría
    sentir tanta gratitud, reserva militar y sustentáculo de nuestra desobediencia.

    En cuanto a él, una vez seco el lecho del río y sin agua que lo ahogase,
    caminaba sobre el fondo sin mirar el suelo; diligente como si usara bastón.
    Inesperadamente seco el lecho del río, caminaba perplejo y sin peligro sobre el
    fondo con la jovialidad de quien va a caer de bruces más adelante.





    FIN


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    Mensaje por Maria Lua Jue 12 Oct 2023 - 19:31


    La Legión Extranjera



    Si me preguntaran por Ofelia y sus padres, habría respondido con el decoro de la
    honestidad: apenas los conocí. Delante del mismo jurado al cual respondería:
    apenas me conozco, y a cada cara del jurado le diría con la misma mirada límpida
    de quien se hipnotizó para la obediencia: apenas os conozco. Pero algunas veces
    despierto del largo sueño y me vuelvo con docilidad hacia el delicado abismo del
    desorden.
    Estoy tratando de hablar de aquella familia que desapareció hace años sin
    dejar rastros en mí, y de la que tan sólo me había quedado una imagen esfumada
    por la distancia. Mi inesperado consentimiento en saber fue provocado hoy por el
    hecho de aparecer en casa un pollito. Vino traído por obra de quien quería tener
    el gusto de darme una cosa nacida. Al sacar de su encierro al pollito, su gracia
    nos atrapó en el momento. Mañana es Navidad, pero el momento de silencio que
    espero todo el año vino un día antes de nacer Cristo. Una cosa piando por sí
    misma despierta la tiernísima curiosidad que junto a un pesebre es adoración.
    Bueno, dijo mi marido, y ahora esto. Se había sentido demasiado grande. Sucios,
    con la boca abierta, los chicos se aproximaron. Yo, un poco osada, quedé feliz. El
    pollito piaba. Pero Navidad es mañana, dijo tímido el chico mayor. Sonreíamos
    desamparados, curiosos.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 13 Oct 2023 - 21:46

    ***

    Pero los sentimientos son agua de un instante. Poco después —como la misma
    agua ya es otra cuando el sol la deja muy liviana, y otra ya cuando se irrita
    tratando de morder una piedra, y otra también en el pie que se sumerge—, poco
    después ya no teníamos en el rostro más que aureola e iluminación. Alrededor del
    pollito afligido, nos sentíamos bien y ansiosos. A mi marido, la bondad lo deja
    ríspido y severo, cosa a la que nos acostumbramos; él se crucifica un poco. En los
    chicos, que son más serios, la bondad es un ardor. A mí, la bondad me intimida.


    Al poco rato la misma agua era otra, y mirábamos disgustados, enredados en la
    falta de habilidad de ser buenos. Y, el agua ya otra, poco a poco teníamos en el
    rostro la responsabilidad de una aspiración, el corazón pesado de un amor que ya
    no era libre. También nos volvía torpes el miedo que el pollito nos tenía; allí
    estábamos, y ninguno merecía comparecer ante el pollito; a cada piada, nos
    echaba afuera. A cada piada, nos reducía a no hacer nada. La constancia de su
    pavor nos acusaba de una alegría imprudente que a esa hora ya ni era alegría, era
    incomodidad.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 13 Oct 2023 - 21:47

    ***


    Había pasado el instante del pollito, y él, cada vez más
    indispensable, nos expulsaba sin dejarnos. Nosotros, los adultos, ya habíamos
    ocultado el sentimiento. Pero en los chicos había una indignación silenciosa, y su
    acusación era que nada hacíamos por el pollito o por la humanidad. A nosotros,
    padre y madre, el piar cada vez más ininterrumpido ya nos había llevado a una
    resignación vergonzosa: las cosas son de ese modo. Sólo que nunca les habíamos
    contado eso a los niños, teníamos vergüenza; y postergábamos indefinidamente el
    momento de llamarlos y decirles con claridad que las cosas son así.

    Cada vez se
    hacía más difícil, el silencio crecía, y ellos empujaban un poco el afán con que
    queríamos darles, a cambio, amor. Si nunca habíamos conversado sobre las
    cosas, mucho más tuvimos que esconderles en ese instante la sonrisa que terminó
    aflorándonos con el piar desesperado de aquel pico, una sonrisa como si nos
    correspondiera bendecir el hecho de que las cosas fueran así, de ese modo, y
    hubiéramos acabado de bendecirlas





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    Mensaje por Maria Lua Vie 13 Oct 2023 - 21:48

    ***

    El pollito piaba. Sobre la mesa barnizada no osaba dar un paso, un
    movimiento, piaba para adentro. Yo ni siquiera sabía dónde cabía tanto terror en
    una cosa que era sólo plumas. ¿Plumas cubriendo qué?, media docena de huesos
    que se habían reunido, débiles, ¿para qué?, para el piar de terror.

    En silencio, con
    respeto ante la imposibilidad de comprendernos, con respeto ante la rebelión de
    los chicos contra nosotros, en silencio mirábamos sin mucha paciencia. Era
    imposible darle la palabra tranquilizadora que lo hiciese no tener miedo, consolar
    a la cosa que por haber nacido se espanta. ¿Cómo prometerle la costumbre? Padre
    y madre, sabíamos cuán breve sería la vida del pollito.

    También éste lo sabía, del
    modo como las cosas vivas lo saben: a través del susto profundo.
    Y mientras tanto, el pollito lleno de gracia, cosa breve y amarilla. Yo quería
    que también él sintiera la gracia de su vida, así como la habían pedido de
    nosotros, él que era la alegría de los otros, no la propia.








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    Mensaje por Maria Lua Vie 13 Oct 2023 - 21:49

    ***

    Que sintiera que era
    gratuito, ni siquiera necesario —uno de los pollitos tiene que ser inútil—, sólo
    había nacido para gloria de Dios, entonces que fuese la alegría de los hombres.
    Pero era amar nuestro amor y querer que el pollito fuera feliz solamente porque lo
    amábamos. Yo también sabía que sólo la madre resuelve el nacimiento, y el
    nuestro era amor de quien se complace en amar: me agitaba en la gracia de
    permitírseme amar, campanas, campanas repicaban porque sé adorar. Pero el
    pollito temblaba, cosa de terror, no de belleza.
    El niño menor no soportó más:
    —¿Quieres ser su mamá?

    Yo dije que sí, sobresaltada. Yo era la enviada junto a aquella cosa que no
    comprendía mi único lenguaje: estaba amando sin ser amada. La misión era
    falible, y los ojos de cuatro chicos esperaban con la intransigencia de la
    esperanza mi primer gesto de amor eficaz. Retrocedí un poco, sonriendo solitaria
    del todo; miré a mi familia, quería que ellos sonrieran. Un hombre y cuatro chicos
    me miraban fijamente, incrédulos y confiados. Yo era la mujer de la casa, el
    granero. Por qué la impasibilidad de los cinco, no lo entendí. Cuántas veces había
    fracasado para que, en mi hora de timidez, ellos me miraran. Intenté aislarme del
    desafío de los cinco hombres para yo también esperar de mí y acordarme de cómo
    es el amor. Abrí la boca, iba a decirles la verdad: no sé cómo.







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    Mensaje por Maria Lua Vie 13 Oct 2023 - 21:50

    ***

    Pero si me llegara de noche una mujer. Si ella asegurara al hijo en el regazo.
    Y dijera: cura a mi hijo. Yo diría: ¿cómo se hace? Ella respondería: cura a mi
    hijo. Yo diría: tampoco sé. Ella respondería: cura a mi hijo. Entonces —entonces,
    porque no sé hacer nada y porque no me acuerdo de nada y porque es de noche—,
    entonces extiendo la mano y salvo a un niño. Porque es de noche, porque estoy
    sola en la noche de otra persona, porque este silencio es muy grande para mí,
    porque tengo dos manos para sacrificar a la mejor de ellas y porque no tengo otro
    camino.

    Entonces extendí la mano y tomé el pollito.
    Fue en ese instante cuando volví a ver a Ofelia. Y en ese instante me acordé
    de que había sido el testimonio de una chica.
    Más tarde recordé cómo la vecina, madre de Ofelia, era trigueña como una
    hindú. Tenía ojeras violáceas que la embellecían mucho y le daban un aire
    fatigado que hacía que los hombres la miraran una segunda vez. Un día, en el
    banco del jardín, mientras los chicos jugaban, me había dicho con esa su cabeza
    obstinada de quien mira hacia el desierto: «Siempre quise hacer un curso de
    decoración de pasteles». Me acordé de que el marido, trigueño también, como si
    se hubieran elegido por la sequedad del color, quería ascender en la vida a través
    de su ramo de negocios: gerencia de hoteles o incluso dueño, nunca entendí bien.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 13 Oct 2023 - 21:52

    ***


    Cosa que le daba una dura cortesía. Cuando en el ascensor nos veíamos forzados
    al contacto más prolongado, él aceptaba el cambio de palabras con un tono de
    arrogancia que traía de luchas mayores. Hasta llegar al décimo piso, la humildad
    a la que su indiferencia me había forzado, ya lo había amansado un poco; quizá
    llegara a casa más bien servido. En cuanto a la madre de Ofelia, ella temía que, a
    fuerza de vivir en el mismo piso, hubiese intimidad y, sin saber que yo me
    resguardaba también, me evitaba. La única intimidad había sido la del banco del
    jardín, donde, con ojeras y boca fina, había hablado de decorar pasteles. Yo no
    había sabido qué responder y terminé diciendo, para que supiera que ella me
    agradaba, que el curso de los pasteles me gustaría. Ese único momento mutuo nos
    había alejado aún más, por temor a un abuso de comprensión

    n. La madre de Ofelia
    llegó incluso a ser grosera en el ascensor: al día siguiente estaba yo con uno de
    los niños tomado de la mano, el ascensor bajaba despacio, y yo, oprimida por el
    silencio que, a la otra, la fortificaba, había dicho en un tono de agrado que en el
    mismo instante también a mí me repugnó:
    —Nos estamos dirigiendo a casa de la abuela de él.
    Y ella, para asombro mío:
    —No le pregunté nada, nunca me meto en la vida de los vecinos.
    —Ajá —dije yo por lo bajo.








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    Mensaje por Maria Lua Dom 15 Oct 2023 - 21:03

    ***



    Lo que allí mismo, en el ascensor, me hizo pensar que yo estaba pagando por
    haber sido su confidente de un minuto en el banco del jardín. Lo que, a su vez, me
    hizo pensar que ella tal vez juzgase haberme confiado más de lo que en realidad
    había confiado. Lo que, a su vez, me hizo pensar si verdaderamente no me había
    dicho más de lo que las dos habíamos percibido. Mientras el ascensor continuaba
    bajando y deteniéndose, yo reconstituí su aire insistente y soñador en la banca del
    jardín, y miré con ojos nuevos la belleza altanera de la madre de Ofelia. «No le
    contaré a nadie que quieres decorar pasteles», pensé mirándola rápidamente.

    El padre agresivo, la madre reservándose. Familia soberbia. Me trataban
    como si yo ya viviera en su futuro hotel y los ofendiese con el pago que exigían.
    Sobre todo me trataban como si ni yo lo creyera, ni ellos pudieran probar quiénes
    eran. ¿Y quiénes eran ellos?, me preguntaba a veces. ¿Por qué la bofetada que
    estaba impresa en sus rostros?, ¿por qué la dinastía exiliada? Y a tal punto no me
    perdonaban, que yo obraba como no perdonada: si los encontraba en la calle,
    fuera del sector al que me circunscribía, me sobresaltaba, sorprendida en delito;
    retrocedía para que ellos pasaran, les daba el lugar: los tres trigueños y bien
    vestidos pasaban como si fueran a misa, aquella familia que vivía bajo el signo
    de un orgullo o de un martirio oculto, amoratados como
    flores de la Pasión.
    Familia antigua, aquélla.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 15 Oct 2023 - 21:04

    ***


    Pero el contacto se hizo a través de la hija. Era una chica hermosísima, con
    largos bucles duros, Ofelia, con ojeras iguales a las de la madre, las mismas
    encías un poco violetas, la misma boca fina de quien se cortó. Pero ésa, la boca,
    hablaba. Le dio por aparecer en casa. Tocaba el timbre, yo abría la mirilla, no
    veía nada, oía una voz decidida:
    —Soy yo, Ofelia María dos Santos Aguiar.
    Desanimada, abría la puerta. Ofelia entraba. La visita era para mí, mis dos
    chicos en aquel tiempo eran demasiado pequeños para su pausada sabiduría. Yo
    era importante y estaba ocupada; pero era para mí la visita: con una atención del
    todo interior, como si para todo hubiera un tiempo, levantaba con cuidado la falda
    de olanes, se sentaba, arreglaba los olanes, y sólo entonces me miraba. Yo, que
    entonces copiaba el archivo de la oficina, trabajaba y oía. Ofelia me daba
    consejos. Tenía opinión formada respecto a todo. Todo lo que yo hacía era un
    poco equivocado, en su opinión






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    Mensaje por Maria Lua Dom 15 Oct 2023 - 21:05

    ***

    Decía «en mi opinión» con tono resentido, como
    si yo le debiera haber pedido consejos, y ya que yo no los pedía, ella los daba.
    Con sus ocho años altivos y bien vividos, decía que en su opinión yo no criaba
    bien a los chicos; pues a los chicos, cuando se les da la mano, quieren subirse a la
    cabeza. El plátano no se mezcla con la leche. Mata. Pero claro que usted hace lo
    que quiere; cada uno sabe lo suyo. Ya no era hora de estar en bata; su madre se
    cambiaba de ropa en cuanto salía de la cama, pero cada uno termina llevando la
    vida que quiere. Si yo le explicaba que era porque todavía no me había bañado,
    Ofelia se quedaba quieta, mirándome atenta. Con alguna suavidad, entonces, con
    alguna paciencia, agregaba que no era hora de no haber tomado todavía el baño.
    Nunca era mía la última palabra. Qué última palabra podría dar cuando ella me
    decía: la empanada de verdura nunca lleva tapa. Una tarde, en una panadería, me
    vi inesperadamente ante la verdad inútil: allá estaba sin tapa una fila de
    empanadas de verdura. «Pero yo le avisé», la oí como si estuviera presente. Con
    sus bucles y olanes, con su firme delicadeza, era una visita en la sala todavía
    desarreglada. Lo que importaba era que decía también muchas tonterías, lo que,
    en mi desaliento, me hacía sonreír desesperada







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    Mensaje por Maria Lua Lun 16 Oct 2023 - 20:05

    ***

    La peor parte de la visita era la del silencio. Yo levantaba los ojos de la
    máquina, y no sabría decir desde hacía cuánto tiempo Ofelia me miraba en
    silencio. ¿Qué le puede atraer en mí a esta niña?, me exasperaba. Una vez,
    después de su largo silencio, me había dicho, tranquila: usted es rara. Y yo,
    alcanzada en pleno rostro sin protección —justamente en el rostro, que por ser
    nuestro revés es cosa tan sensible—, yo, alcanzada en pleno, había pensado con
    rabia; pues vas a ver que es precisamente esa rareza lo que buscas. Ella, que
    estaba totalmente protegida, y tenía madre protegida, y padre protegido.
    Yo todavía prefería, pues, consejo y crítica. Menos tolerable era ya su
    costumbre de usar la expresión «por lo tanto» con la que unía las frases en una
    concatenación que no fallaba. Me dijo que yo había comprado demasiada verdura
    en el mercadillo; por lo tanto, no iban a caber en el pequeño refrigerador, y, por
    lo tanto, se marchitarían antes del próximo día de mercadillo. Días después yo
    miraba las verduras magulladas. Por lo tanto, sí. Otra vez había visto mis
    verduras esparcidas por la mesa de la cocina, yo que disimuladamente había
    obedecido. Ofelia miró, miró. Parecía dispuesta a no decir nada. Yo esperaba de
    pie, agresiva, muda. Ofelia dijo sin ningún énfasis:
    —Es poco hasta el próximo día de mercadillo






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    Mensaje por Maria Lua Lun 16 Oct 2023 - 20:06

    ***


    Las verduras se acabaron mediada la semana. ¿Cómo es que ella lo sabe?, me
    preguntaba con curiosidad. «Por lo tanto» sería quizá la respuesta. ¿Por qué yo
    nunca, nunca sabía? ¿Por qué ella sabía de todo, por qué la tierra le era tan
    familiar, y yo sin protección? ¿Por lo tanto? Por lo tanto.

    Una vez Ofelia se equivocó. La geografía —dijo sentada frente a mí con los
    dedos cruzados en el regazo— es una manera de estudiar. No llegaba a ser un
    error, era más bien un leve estrabismo del pensamiento; pero para mí tuvo la
    gracia de una caída, y antes de que el momento pasara, por dentro le dije: es así
    como se hace ¡eso!, ve despacio así, y un día te va a ser más fácil o más difícil;
    pero es así, ve equivocándote, bien, bien despacio.

    Una mañana, en medio de su charla, me advirtió autoritaria: «Voy a casa a ver
    una cosa, pero vuelvo enseguida». Arriesgué: «Si estás muy ocupada, no necesitas
    volver». Ofelia me miró muda, inquisitiva. «Hay una niña muy antipática», pensé
    bien claro para que ella viera toda la frase expuesta en mi rostro





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    Mensaje por Maria Lua Lun 16 Oct 2023 - 20:07

    ***
    Ella sostuvo la
    mirada. La mirada donde —con sorpresa y desolación— vi fidelidad, paciente
    confianza en mí y el silencio de quien nunca habló. ¿Cuándo es que yo le había
    tirado un hueso para que me siguiera muda por el resto de la vida? Desvié los
    ojos. Ella suspiró, tranquila. Y dijo con mayor decisión aún: «Vuelvo enseguida».
    ¿Qué es lo que quiere?, me agité, ¿por qué atraigo a personas que ni siquiera
    gustan de mí?
    Una vez, cuando Ofelia estaba sentada, tocaron el timbre. Fui a abrir y me
    encontré con la madre de Ofelia. Llegaba protectora, exigente:
    —¿Por casualidad Ofelia María está ahí?
    —Sí —me excusé, como si la hubiera raptado.
    —No hagas más eso —le dijo a Ofelia en un tono que también me dirigía;
    después se volvió hacia mí y, súbitamente ofendida:
    —Disculpe la molestia.
    —No se preocupe, esta chica es tan inteligente



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    Mensaje por Maria Lua Lun 16 Oct 2023 - 20:08

    ***

    La madre me miró con ligera sorpresa; pero la sospecha pasó por sus ojos. Y
    en ellos leí: ¿qué es lo que quieres de ella?
    —Ya le prohibí a Ofelia María que la moleste —dijo ahora con abierta
    desconfianza. Y, asegurando con firmeza la mano de la chica para llevarla,
    parecía defenderla contra mí. Con una sensación de decadencia, espié por la
    mirilla entreabierta sin ruidos: allá iban las dos por el corredor que llevaba a su
    apartamento, la madre abrigando a la hija con murmullos de reprensión amorosa,
    la hija impasible temblándole los bucles y olanes. Al cerrar la mirilla, advertí
    que todavía no me había cambiado de ropa y, por lo tanto, había sido vista así por
    la madre que se cambiaba de ropa al salir de la cama. Pensé con cierta
    desenvoltura: bueno, ahora la madre me desprecia; por lo tanto, estoy libre de que
    la chica vuelva.



    continuará
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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 16 Oct 2023 - 20:09

    ***


    Pero volvía, sí. Yo resultaba demasiado atrayente para aquella chica. Tenía
    bastantes defectos para sus consejos; era terreno para el desarrollo de su
    severidad; ya me había convertido en el dominio de mi esclava: volvía, sí,
    levantaba los olanes, se sentaba.
    Por ese entonces, estando cerca la Pascua, el mercadillo estaba lleno de
    pollitos, y traje uno para los chicos. Jugamos, después él se quedó en la cocina,
    los chicos en la calle. Más tarde aparecía Ofelia para la visita. Yo escribía a
    máquina; de vez en cuando concordaba distraída. La voz igual de la chica, voz de
    quien habla de memoria, me atontaba un poco, entraba por entre las palabras
    escritas; ella decía, decía.
    Fue cuando me pareció que de pronto todo se había detenido. Sintiendo falta
    del suplicio, la miré neblinosa. Ofelia María estaba con la cabeza bien erguida,
    con los bucles totalmente inmovilizados.
    —¿Qué es eso? —dijo.
    —¿El qué?
    —¡Eso! —dijo inflexible.
    —¿Eso?




    continuará
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    Mensaje por Maria Lua Lun 16 Oct 2023 - 20:10

    ***


    Nos habríamos quedado indefinidamente en una ronda de «¿Eso?», y «¡Eso!»,
    si no fuera por la fuerza excepcional de esa chica, que, sin una palabra, tan sólo
    con la extrema autoridad de la mirada, me obligaba a oír lo que ella misma oía.
    En el silencio de la atención a que me había forzado, oí finalmente el débil piar
    del pollito en la cocina.
    —Es el pollito.
    —¿Pollito? —dijo desconfiadísima.
    —Compré un pollito —respondí resignada.
    —¡Pollito! —repitió, como si la hubiese insultado.
    —Pollito.
    Y en eso quedaríamos. Si no fuera por cierta cosa que vi y que nunca había
    visto antes.






    continuará
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    Mensaje por Maria Lua Mar 17 Oct 2023 - 20:09

    ***


    ¿Qué era? Pero, fuese lo que fuese, ya no estaba allí. Un pollito había
    centelleado un segundo en sus ojos y en ellos se había sumergido para no haber
    existido nunca. Y la sombra se hizo. Una sombra profunda cubriendo la tierra.
    Desde el instante en que involuntariamente su boca estremeciéndose casi había
    pensado «Yo también quiero», desde ese instante la oscuridad se había adensado
    en el fondo de los ojos en un deseo retráctil, que si lo tocasen, más se cerraría
    como hoja de adormidera. Y que retrocedía delante de lo imposible, lo imposible
    que se había acercado y, con tentación, casi había sido de ella: lo oscuro de los
    ojos osciló como una moneda. Una astucia le pasó entonces por el rostro, si yo no
    estuviera allí, por astucia, ella robaría cualquier cosa. En los ojos que
    pestañearon ante la disimulada sagacidad, en los ojos la gran tendencia a la
    rapiña. Me miró rápida, y era la envidia; tienes de todo, y la censura, porque no
    somos la misma y yo tendré un pollito, y la codicia: ella me quería para sí.



    continuará
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    Mensaje por Maria Lua Mar 17 Oct 2023 - 20:10

    ***


    Lentamente me fui reclinando en el respaldo de la silla; su envidia, que desnudaba
    mi pobreza, y dejaba pensativa a mi pobreza; si no estuviera yo allí, también
    robaría mi pobreza; ella quería todo. Después de que el estremecimiento de la
    codicia pasó, lo oscuro de los ojos sufrió todo: no era solamente a un rostro sin
    protección que yo la exponía, ahora la había expuesto a lo mejor del mundo: a un
    pollito. Sin verme, sus ojos calientes me miraban en una abstracción intensa que
    se ponía en íntimo contacto con mi intimidad. Algo pasaba que yo no conseguía
    entender a simple vista. Y nuevamente volvió el deseo. Esta vez los ojos se
    angustiaron como si nada pudieran hacer con el resto del cuerpo que se
    desprendía independientemente. Y más se ensanchaban, sorprendidos con el
    esfuerzo físico de la descomposición que dentro de ella se realizaba. La boca
    delicada permaneció un poco infantil, de un violeta macerado. Miró hacia el
    techo: las ojeras le daban un aire de supremo martirio. Sin moverme, yo la
    miraba. Yo sabía la gran incidencia de mortalidad infantil.



    continuará
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