Se trata de una situación simple, un hecho para contar y olvidar.
Pero si alguien comete la imprudencia de detenerse un instante más de lo que
debe, un pie se hunde dentro y uno queda comprometido. Desde ese instante en
que también nosotros nos arriesgamos, ya no se trata de un hecho para contar;
comienzan a faltar las palabras que no lo traicionarían. A esa altura, demasiado
hundidos, el hecho dejó de ser un hecho para convertirse tan sólo en su difusa
repercusión.
Que si es demasiado retardada, un día viene a explotar como en esta
tarde de domingo, cuando hace semanas que no llueve y cuando, como hoy, la
belleza reseca persiste, sin embargo, como belleza. Frente a la cual asumo una
gravedad como delante de una tumba. A esa altura, ¿por dónde anda el hecho
inicial? Se volvió inicial esta tarde. Sin saber cómo luchar con la belleza, dudo
entre ser agresiva o replegarme un poco herida. El hecho inicial está suspendido
en la polvareda soleada de este domingo, hasta que me llaman por teléfono y de
un salto voy a lamer agradecida la mano del que me ama y me libera.
continuará
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