Zbigniew Herbert (1924-1998)

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Zbigniew Herbert (Leópolis, Segunda República de Polonia, 29 de octubre de 1924-Varsovia, Polonia, 28 de julio de 1998) fue un poeta, ensayista y dramaturgo polaco.
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Trayectoria

Herbert nació en Leópolis, Polonia (hoy parte de Ucrania) el 29 de octubre de 1924.​ Su padre fue banquero y su abuelo, profesor emigrante de Gran Bretaña a Polonia para enseñar inglés.

La educación de Herbert tuvo lugar en plena II Guerra Mundial y en la clandestinidad bajo la ocupación nazi. Fue miembro activo de la resistencia polaca. Luego, durante su estancia en Cracovia en 1947 se graduó en Economía. Asimismo estudió Derecho y Filosofía en la Universidad Nicolás Copérnico de Toruń.

Durante la fase más claramente estalinista (hasta el "octubre polaco"), el régimen político no le permitió publicar sus obras, así que durante la década de 1950 tuvo que trabajar en diferentes ocupaciones. Finalmente pudo publicar su primera obra, Struna światła (La cuerda de luz) en 1956, situándose así rápidamente entre los escritores y poetas punteros de la literatura polaca y mundial.​

Su segunda colección de versos, Hermes, pies i gwiazda (Hermes, el perro y la estrella), apareció en 1957. En 1961 publica Studium przedmiotu (El estudio del objeto) y en 1962 el ensayo que lo haría famoso en todo el mundo, Un bárbaro en el jardín (Barbarzyńca w ogrodzie).​

Viajó por toda Europa Occidental (Holanda, Francia, Italia, Alemania) y Estados Unidos.

Su obra, Raport z oblężonego miasta i inne wiersze (Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas), publicada en 1984 es un alegato contra los problemas de una sociedad, la polaca, bajo la ley marcial.

Destaca su amistad con el premio Nobel Czesław Miłosz. Esa amistad se rompió a causa de sus diferentes puntos de vista ideológicos con respecto a la situación política de Polonia (Herbert siempre destacó por su fuerte patriotismo, al contrario que Miłosz), pero siguieron tratándose. Además, Miłosz fue junto con el matrimonio Carpenter, quien tomó la iniciativa de traducir al inglés los poemas de Herbert.​

La autoridad moral de Herbert fue puesta en duda por el régimen, que le atribuyó sin fundamento una enfermedad mental. Ese mismo intento de dañarle ha proseguido, al parecer, tras su muerte en círculos literarios y políticos opuestos. Zagajewski ha aclarado sus rachas incesantes de mala salud, y muchos aspectos que los han hermanado.​

Vivió en París, Berlín, Siena, Padua y Estados Unidos, donde formó parte de la Universidad de California.

Falleció en Varsovia, Polonia, el 28 de julio de 1998.
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Premios y reconocimientos

Entre muchos otros reconocimientos, en 1964 recibió el premio Koscielski Foundation, y en 1965 el National Austrian Lenau y el Alfred Jurzykowski y en 1973 el premio Herder.​ En 1991 fue candidato al premio Nobel de Literatura.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


*


Algunos poemas de Zbigniew Herbert:


De Cuerda de luz (1956):


DOS GOTAS

Los bosques ardían -
mas ellos
en sus cuellos enredaban los brazos
como ramos de rosas

la gente corría a los refugios -
él decía que su esposa tenía cabellos
en los que uno podía esconderse

cubiertos con una sola manta
musitaban impúdicas palabras
la letanía de los amantes

Si la cosa se ponía fea
saltaban en los ojos del otro
y los cerraban con fuerza

con tanta fuerza que no sintieron el fuego
que alcanzaba sus pestañas

hasta el final fueron audaces
hasta el final fueron fieles
hasta el final fueron parecidos
como dos gotas
detenidas al borde de la cara



TESTAMENTO

Lego a los cuatro elementos
cuanto por breve dominio poseí

al fuego - mi pensamiento
que el fuego florezca

a la tierra que en demasía amé
mi cuerpo grano infecundo

y al aire palabras y manos
y nostalgias es decir cosas inútiles

lo que quedará
una gota de agua
que gire entre
la tierra y el cielo

que se convierta en lluvia diáfana
en helecho de escarcha en copo de nieve

y que sin tocar nunca el cielo
al valle de lágrimas de mi tierra

regrese leal como límpido rocío
desmenuzando con paciencia la dura gleba

en suma devuelto a los cuatro elementos
cuanto por breve dominio poseí

- no volveré al manantial de la paz




De Hermes, el perro y la estrella (1957):


ME GUSTARÍA DESCRIBIR

Me gustaría describir las emociones más sencillas
la alegría o la tristeza
pero no como lo hacen los demás
intentando alcanzar los rayos de la lluvia o del sol

me gustaría describir la luz
que nace dentro de mí
pero sé que esta no se parece
a ninguna estrella
porque no es tan clara
ni tan pura
y es incierta

me gustaría describir el coraje
sin ir arrastrando detrás de mí un león cubierto de polvo
y también la inquietud
sin agitar un vaso lleno de agua

en otras palabras
daría todas mis metáforas
por una expresión
desgranada del pecho como una costilla
por una sola palabra
que cupiera
en las fronteras de mi piel

pero al parecer eso no es posible
y para decir -amo
debo correr como un loco
recogiendo brazados de aves
y mi ternura
que sin embargo no es de agua
pide agua para el rostro

y la ira
diferente del fuego
a él le pide prestada
la locuaz lengua

así se mezcla
así se mezcla
dentro de mí
lo que unos hombres canosos
separaron de una vez para siempre
y dijeron
esto es el sujeto
y esto el objeto
     
............nos quedamos dormidos
............con una mano debajo de la cabeza
............y la otra en un montón de planetas

............y los pies nos abandonan
............y saborean la tierra
............con las pequeñas raicillas
............que en la mañana
............con dolor arrancamos



ESCOGIDOS POR LAS ESTRELLAS

No es un ángel
es un poeta

no tiene alas
tiene tan solo emplumada
la mano derecha

aletea con esa mano en el aire
se eleva tres pulgadas
y enseguida desciende otra vez

cuando ya está tocando el suelo
rebota con sus piernas
y por un instante se queda suspendido en lo alto
agitando su mano emplumada

ay si fuera posible desprenderse de la atracción de la arcilla
podría instalarse en un nido de estrellas
podría saltar de un rayo a otro
podría –

pero las estrellas
con solo pensar que
pudieran convertirse en su tierra
se precipitan aterradas

el poeta tapa sus ojos
con la mano emplumada
ya no sueña con el vuelo
sino con una caída
que va trazando como un relámpago
los perfiles del infnito



LA LLUVIA

Cuando mi hermano mayor
volvió de la guerra
portaba en su frente una estrellita de plata
y bajo la estrellita
un abismo

una esquirla de metralla
lo alcanzó en Verdún
o quizá en Grunwald
(no recordaba los detalles)

hablaba sin parar
en muchas lenguas
pero la que más le gustaba
era la lengua de la historia

hasta perder el aliento
alzaba del suelo a sus camaradas caídos
Roland Feliksiak Aníbal

gritaba
que era la última cruzada
que pronto Cartago caería
y después entre sollozos reconocía
que él a Napoleón no le caía bien

mirábamos
cómo palidecía
los sentidos le abandonaban
lentamente se fue convirtiendo en un monumento

en el pabellón musical de sus oídos
apareció un bosque petrificado
y la piel de su cara
quedó abrochada
a los dos ciegos y secos
botones de sus ojos

le quedó solo
el tacto

y vaya historias
contaba con sus manos
en la derecha tenía novelas
en la izquierda memorias de un soldado

se llevaron a mi hermano
y lo trasladaron fuera de la ciudad

ahora vuelve cada otoño
enjuto y taciturno
no quiere entrar en casa
llama en el cristal para que salga

paseamos por las calles
y él me cuenta
disparatadas historias
tocando mi rostro
con los ciegos dedos del llanto

Qué fuerza y cuánta belleza en estos versos!!!!!!!!!!
"Dos gotas" y "Testamento" me emocionaron realmente.
Un placer de lectura!!!!!!!!!!!
Graciasssssss Pedro

Pedro Casas Serra escribió:.


Zbigniew Herbert (Leópolis, Segunda República de Polonia, 29 de octubre de 1924-Varsovia, Polonia, 28 de julio de 1998) fue un poeta, ensayista y dramaturgo polaco.
​ Resalto este poema.
ESCOGIDOS POR LAS ESTRELLAS

No es un ángel
es un poeta

no tiene alas
tiene tan solo emplumada
la mano derecha

aletea con esa mano en el aire
se eleva tres pulgadas
y enseguida desciende otra vez

cuando ya está tocando el suelo
rebota con sus piernas
y por un instante se queda suspendido en lo alto
agitando su mano emplumada

ay si fuera posible desprenderse de la atracción de la arcilla
podría instalarse en un nido de estrellas
podría saltar de un rayo a otro
podría –

pero las estrellas
con solo pensar que
pudieran convertirse en su tierra
se precipitan aterradas

el poeta tapa sus ojos
con la mano emplumada
ya no sueña con el vuelo
sino con una caída
que va trazando como un relámpago
los perfiles del infinito.

Qué belleza de poema y que sensibilidad, para dejar sentir su decir y sentir poético.

Gracias Pedro por compartir
Un beso

Gracias por vuestros comentarios, Cecilia y Amalia.

Un abrazo.
Pedro

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LOS CINCO

1

Se los llevan de buena mañana
al patio de piedra
y los colocan contra la pared

cinco hombres
dos muy jóvenes
los demás en plena madurez

nada más
se puede decir de ellos

2

cuando el pelotón levanta
el arma y apunta
todo de repente aparece
bajo la deslumbrante luz
de la evidencia

la tapia amarilla
el frío azul del cielo
una negra alambrada sobre la tapia
haciendo de horizonte

este es el momento
para la rebeldía de los cinco sentidos
que de buen grado huirían
como las ratas del barco que naufraga

antes de que la bala alcance su objetivo
el ojo percibirá el vuelo del proyectil que se acerca
el oído registrará un susurro de acero
las narices se llenarán de un humo acre
un pétalo de sangre rozará el paladar
y el tacto se contraerá y relajará

ahora yacen ya sobre tierra
cubiertos por una sombra hasta sus ojos
el pelotón se aleja
sus botones correas
y cascos de acero
están más vivos
que los yacentes al pie del muro

3

no me he enterado hoy de esto
lo sabía no precisamente desde ayer
entonces por qué estuve escribiendo
fútiles poemas sobre flores

de qué hablaban los cinco
la noche antes de su ejecución

de sueños proféticos
de una aventurilla en un burdel
de recambios de coche
de una travesía en barco
de que cuando le salieron las picas
no debía haber abierto
de que el vodka es mejor
el vino da dolor de cabeza
de chicas
de frutas
de la vida

así pues podemos
usar en poesía nombres de pastores griegos
podemos dejarnos tentar por perpetuar el color del cielo matinal

escribir sobre el amor
y también
una vez más
con seriedad de mortales
una rosa ofrecer
al mundo traicionado




De Estudio del objeto (1961):


SU ÚLTIMA PETICIÓN

ella no podía mover su cabeza
me hizo una señal para que me inclinara
- toma estos doscientos slotis
añade lo que falte
y encarga una Misa Gregoriana

no quería
uvas
no quería
morfina
no quería
dar una alegría a los pobres
quería una Misa

bueno pues la tiene

arrodillados con un calor sofocante
en un banco numerado
mi hermano se restriega la frente con el pañuelo
mi hermana se abanica con una novena
yo repito
como también nosotros perdonamos
olvido cómo sigue
y vuelvo al principio

el cura
pasea por una avenida
de siete azucenas encendidas
el órgano berrea
parece que van a abrir
y tendremos corriente

pero no
todo sigue cerrado
por el tallo de la vela
desciende la cera
cavilo qué harán con la cera
la juntarán para hacer nuevas velas
o la tirarán

tal vez
este cura
haga por nosotros
lo que nosotros no podemos hacer
quizá se muestre un poquito más elevado

suenan las campanillas
y aquel
con su tronco negro
y argénteas alas
sube los dos primeros peldaños
y se escurre hacia abajo
como una mosca

arrodillados con un calor sofocante
en un banco numerado
sujetos a la tierra
por una hilaza de sudor

terminó por fin
salimos presurosos
y nada más cruzar el umbral
tiene lugar la jaculatoria
de respirar profundamente



NUESTRO MIEDO

nuestro miedo
no lleva camisón
no tiene ojos de búho
no levanta la tapa
no apaga la vela

tampoco tiene rostro de muerto

nuestro miedo
es un papel encontrado
en el bolsillo
"avisar a Wójcik
quemada la guarida en calle Dluga"

nuestro miedo
no va volando en alas de tormenta
ni se posa en la torre de una iglesia
es pedestre

tiene forma de un fardo
atado con prisas
con ropa de abrigo
provisiones
y armas

nuestro miedo
no tiene rostro de muerto
los muertos son amables con nosotros

los cargamos a la espalda
dormimos bajo la misma manta
les cerramos los ojos
arreglamos sus labios
escogemos un lugar seco
y los enterramos

ni demasiado hondo
ni demasiado llano



MI VOZ INTERIOR

mi voz interior
nada aconseja
nada desaconseja

no dice ni sí
ni no

es apenas audible
y casi inarticulada

incluso si uno se inclina mucho
se escuchan solo sílabas
privadas de sentido

trato de no sofocarla
me porto bien con ella

finjo que la trato como mi igual
y que me importa

a veces incluso
intento hablar con ella
—sabes ayer me negué
nunca lo había hecho
tampoco ahora voy a hacerlo

—glu - glu

—así que te parece
que hice bien

—ga - go - gi

me alegra que estemos de acuerdo

—ma - a -

—bien ahora descansa
mañana seguimos hablando

no la necesito para nada
podría olvidarme de ella

no tengo esperanza
solo un poco de rencor
cuando está así tumbada
cubierta de compasión
respira con dificultad
abre su boca
e intenta levantar
su cabeza inerte




De Inscripción (1969):


INFORME DESDE EL PARAÍSO

En el paraíso la semana laboral dura treinta horas
los salarios son más altos los precios no dejan de caer
el trabajo físico no fatiga (a causa de la menor gravedad)
partir leña es como escribir a máquina
el sistema social es estable y los gobiernos sensatos
de verdad en el paraíso se está mejor que en cualquier otro país

En principio debía haber sido distinto–
círculos luminosos coros y grados de abstracción
pero no se logró separar con precisión
el cuerpo de su alma y esta llegaba hasta aquí
con una gota de grasa con un hilo de músculos
se imponía sacar algunas conclusiones
mezclar un grano de lo absoluto con un grano de arcilla
una desviación más de la doctrina la última desviación
solo Juan lo había previsto: resucitaréis con vuestro cuerpo

A Dios lo contemplan unos pocos
es solo para aquellos de espíritu puro
los demás escuchan comunicados sobre sus milagros y diluvios
con el tiempo todos verán a Dios
pero cuándo sucederá no lo sabe nadie

De momento el sábado a las doce del mediodía
las sirenas mugen dulcemente
y de las fábricas salen proletarios celestes
llevando bajo el brazo sin garbo sus alas como violines.



LA CASA DEL POETA

Otrora hubo aquí aliento sobre los cristales, olor a asado, el mismo rostro en el espejo. Ahora hay un museo. Han acabado con la flora bacteriana del suelo, vaciado los baúles, inundado las habitaciones de cera. Días y noches enteras las ventanas han estado abiertas. Los ratones evitan una casa tan ventilada.

La cama pulcramente hecha. Pero nadie quiere aquí pasar ni una sola noche.

En el espejo que media entre su armario, su lecho y su mesa: la blanca frontera de la ausencia, tan precisa como el molde de su mano.



CURACIA DIONISIA

La piedra está bien conservada. La inscripción (latín decadente)
reza que Curacia Dionisia vivió cuarenta años
y de su propio bolsillo erigió este modesto monumento
Solitario continúa su banquete suspensa la copa
el rostro sin sonrisa Palomas demasiado toscas
los últimos años de su vida los pasó en Britania
junto al muro de contención de los bárbaros
en un castrum del que quedaron los cimientos y las bodegas

Ejercía el más viejo oficio del mundo
breve pero sinceramente lloráronla los soldados de la Tercera Legión
y cierto viejo oficial

Ordenó a los tallistas colocar un par de cojines bajo su codo

Delfines y leones marinos indican un viaje lejano
aunque desde aquí había sólo dos pasos hasta el infierno



SOBRE LAS PALABRAS NOS DORMIMOS

Sobre las palabras nos dormimos
nos despertamos en las palabras

a veces son bondadosas
sustantivos sencillos
bosque o barco

se separan de nosotros
el bosque se pierde rápidamente
tras la línea del horizonte

el barco zarpa
sin rastro ni razón

peligrosas son las palabras
que se desprendieron de la totalidad
fragmentos de frases o de sentencias
inicios del estribillo
de un himno olvidado

«salvados serán los que…»
«recuerda que…»
o «como»
un alfiler menudo y punzante
que ensamblaba
la más hermosa metáfora
que el mundo hubiera perdido

es menester soñar pacientemente
teniendo esperanza en que el texto se complete
que las palabras que faltan
se integren en esas frase tullidas
y que la certeza que esperamos
eche el ancla



QUÉ PASARÁ

qué pasará
cuando mis manos
se aparten de la poesía

cuando en otros montes
vayan a beber agua seca

debería serme indiferente
pero no lo es

qué será de los poemas
cuando se aleje el aliento
y rechazada quede
la gracia de la voz

¿abandonaré la mesa
y bajaré al valle
donde resuena
una risa nueva
bajo un bosque oscuro?

.


De Don Cogito (1974):


DON COGITO LEE EL PERIÓDICO

En primera página
la noticia de la matanza de 120 soldados

la guerra ya duraba mucho
uno puede acostumbrarse

...........justo al lado información
...........de un crimen espectacular
...........con retrato del asesino incluido

...........la mirada de Don Cógito
...........salta indiferente
...........la hecatombe de los soldados
...........para sumergirse con delectación
...........en la descripción del espanto cotidiano

...........un obrero agrícola de unos treinta años
...........con depresión nerviosa
...........mató a su mujer
...........y a sus dos pequeñuelos

...........con precisión se describen
...........desarrollo del crimen
...........posición del cuerpo
...........y otros detalles

...........a los 120 caídos
...........es inútil buscar en un mapa
...........la excesiva lejanía
...........los oculta como si fuera una jungla

...........no estimulan la imaginación
...........son demasiados
...........la cifra cero al final
...........los transforma en una abstracción

...........un tema para meditar:
...........la aritmética de la compasión



DON COGITO Y UN POETA DE CIERTA EDAD

1
Un poeta en edad de desflorecer
es un fenómeno singular

2
se mira en el espejo
el espejo se hace añicos

3
en las noches sin luna
arroja a un estanque negro su partida de nacimiento

4
mira de reojo a los jóvenes
e imita el balancearse de sus caderas

5
presidiendo la asamblea
de trotskistas independientes
exhorta a provocar incendios

6
escribe cartas
al Presidente del Sistema Solar
llenas de confesiones íntimas

7
un poeta de cierta edad
en mitad de una edad incierta

8
en vez de cultivar
pensamientos y onomatopeyas
planta espinos de exclamaciones
invectivas y tratados

9
alterna en sus lecturas Isaías y El capital
y después en el ardor de la discusión
mezcla citas de uno y otro

10
poeta en un tiempo confuso
entre el Eros que se aleja
y el Tánatos que aún no se levantó de su piedra

11
fuma hachís
pero no logra ver
ni el infinito
ni flores
ni cascadas
solo una procesión
de monjes encapuchados
subiendo por una montaña rocosa
con sus teas apagadas

12
el poeta de cierta edad
recuerda su cálida infancia
la plenitud de su juventud
su penosa edad madura

13
juega
a Freud
juega
a la esperanza
juega
al rojo y negro
juega a los dados
su cuerpo
y huesos
juega y pierde
estallando en una falsa carcajada

14
ahora por fin entiende a su padre
no puede perdonar a la hermana
que se fugó con un actor
tiene celos de su hermano pequeño
inclinándose sobre una fotografía de su madre
intenta de nuevo
convencerla para que conciba

15
sus sueños
superficialmente adolescentes
el cura catequista
objetos prominentes
y la inalcanzable Jadzia

16
contempla al amanecer
su mano
se sorprende de su piel
parecida a la corteza

17
sobre este fondo de azul juvenil
el blanco árbol de sus venas




De Informe sobre la ciudad sitiada y otros versos (1983):


DON COGITO Y LA LONGEVIDAD

1

Don Cogito
puede estar bien orgulloso de sí

superó la expectativa de vida
de la mayoría de los demás animales

...........cuando la abeja obrera
...........se dirige a su tercer descanso
...........Cogito tomaba el pecho
...........gozando de una envidiable salud

...........cuando la parca cruel
...........se llevó al ratolín doméstico
...........superó con éxito su tos ferina
...........mientras descubría el habla y el fuego

...........si hemos de creer
...........a los teólogos de las aves
...........del alma de las golondrinas
...........vuela hacía su paraíso
...........tras un decenio
...........de terrenales primaveras

...........a esa edad
...........el señorito Cogito
...........estudiaba con mudable fortuna
...........cuarto de primaria
...........y comenzó a sentir interés por las féminas

...........tras esto
...........ganó la segunda guerra mundial
...........(una dudosa victoria)
...........precisamente cuando la cabra
...........migra hacia el Walhalla caprino

...........logró cosas fetén
...........pese a un par de dictadores
...........cruzó el Rubicón del medio siglo
...........ensangrentado
...........pero vivo

...........supero
...........a la carpa
...........al caimán
...........al cangrejo

...........ahora se halla
...........entre el período final
...........de la anguila
...........y el período final
...........del elefante

...........aquí
...........hablando con franqueza
...........se extinguen las pretensiones
...........de Don Cogito

2

compartir féretro con el elefante
no le causa ningún espanto

no ansía llegar a ser tan longevo
como una cotorra
o el Hippoglossus vulgaris

ni como
el águila celícola
la blindada tortuga
o el cisne tontorrón

Don Cogito
querría cantar hasta el último momento
la belleza de lo transitorio

por eso no se pega lingotazos de Gelée Royale
no bebe elixires
no hace pactos con Mefistófeles

solícito como un buen hortelano
va cultivando las arrugas en su cara
con humildad acepta la cal
que se va acumulando en sus venas

regocíjanle las lagunas en sus recuerdos
pues los recuerdos le torturaban

desde que era niño
la inmortalidad
lo ponía en un estado
tremendum

envidiar a los dioses ¡qué?

...........-celestiales corrientes de aire
...........-una administración chapucera
...........-su insaciable concupiscencia

...........-su vigoroso bostezo



ABANDONADO

1

No llegué a tiempo
del último transporte

me quedé en una ciudad
que ya no es ciudad

sin periódicos matutinos
sin diarios de la tarde

no hay
prisiones
relojes
agua

disfruto
de unas soberbias vacaciones
extemporáneas

realizo largas excursiones
a lo largo de las avenidas de casas quemadas

avenidas de azúcar
de vidrios rotos
de arroz

sería capaz de redactar un tratado
sobre la súbita mutación
de la vida en arqueología

2

hay un enorme silencio

a la artillería de los suburbios
se le atragantó su propio valor

alguna vez
se oye tan solo
la campana de murallas que se derrumban

y el leve tronar
de planchas que el aire balancea

hay un enorme silencio
antes de la noche de los depredadores

a veces
en el cielo aparece
un absurdo aeroplano

que lanza octavillas
incitando a la rendición

de buena gana me entregaría
pero no tengo a quién

3

ahora vivo
en el mejor hotel

el portero asesinado
sigue en su puesto en recepción

desde una colina de escombros
paso directamente
al primer piso
a los apartamentos
de la ex amante
del ex del jefe de policía

duermo sobre una sábana de periódicos
me cubro con un cartel
anunciador de la victoria final

en el bar quedaron
remedios para la soledad

botellas con un líquido amarillento
y una etiqueta simbólica

...........-Johnnie
...........levantando su sombrero de copa
...........se aleja raudo hacia Occidente

a nadie guardo rencor
por haber quedado abandonado

me faltó
suerte
y destreza

la bombilla
del techo
recuerda a una calavera boca abajo

espero a los vencedores

bebo por los caídos
bebo por los desertores

me deshice
de los malos pensamientos

me abandonó incluso
el presentimiento de la muerte

.


De Elegía para la partida (1990):


CORAZÓN CHIQUITO

A Jan Josef Szczepánski

la bala que disparé
durante la gran guerra
dio la vuelta al globo terráqueo
e hizo blanco en mi espalda

en el momento menos oportuno
cuando estaba ya seguro
de haberlo olvidado todo
las culpas de él y las mías

ciertamente como los demás
deseaba borrar de mi memoria
los rostros del odio

la historia constituía un consuelo
mi lucha había sido contra la violencia
y el Libro afirmaba
que él era Caín

tantos años con paciencia
tantos años en vano
estuve lavando con el agua de la compasión
hollín sangre y ofensas
para que la belleza noble
la hermosura de la existencia
y puede que incluso la bondad
encontraran un hogar en mí
y en verdad como los demás
anhelaba regresar
a la bahía de la infancia
al país de la inocencia

la bala que disparé
con un arma de pequeño calibre
contra toda ley gravitatoria
dio la vuelta al globo terráqueo
e hizo blanco en mi espalda
como si quisiera decirme
-nada a nadie
le será perdonado

así que ahora estoy sentado solo
sobre el tronco de un árbol cortado
justo en el centro mismo
de la batalla olvidada

y cual araña gris voy urdiendo
amargas meditaciones

sobre una memoria demasiado grande
sobre un demasiado pequeño corazón




De Rovigo (1992):


BIOGRAFÍA

Fui un muchacho callado algo dormilón y -cosa extraña-
a diferencia de mis coetáneos - apasionado por las aventuras -
nada esperaba - no me quedaba mirando por la ventana

En la escuela - más trabajador que listo obediente sin problemas

Después una vida corriente con grado de jefe de negociado
madrugones calle tranvía la oficina de nuevo el tranvía casa sueño

No sé de verdad no sé de dónde me viene este cansancio inquietud tormento
permanente y aún ahora - cuando ya me tengo ganado el derecho a descansar

Lo sé no llegué muy lejos - no he logrado nada
fui coleccionista de sellos hierbas medicinales no era malo al ajedrez

Una vez estuve en el extranjero - de vacaciones - en el mar Negro
en la foto con sombrero de paja rostro bronceado - prácticamente feliz

Leía lo que tenía a mano: sobre el socialismo científico
los viajes espaciales las máquinas que saben pensar
y mi tema preferido: libros sobre la vida de las abejas

Como los demás querían averiguar qué sería de mí tras la muerte
si me darían por fin el piso nuevo o si la vida tiene sentido

Y por encima de todo cómo diferenciar lo bueno de lo malo
saber con certeza lo que es blanco y lo que es del todo negro

Alguien me recomendó la obra de un clásico - como dijo -
había cambiado su vida y la de millones de seres
Lo leí - no me cambió - lo reconozco avergonzado -
y hasta olvidé sin remisión cómo se llamaba el tal clásico

Tal vez no vivía - solo subsistía - arrojado contra mi voluntad
hacia algo - difícil de dominar e imposible de comprender
como una sonrisa en la pared
de modo que aquello no era vida
una vida a lo grande

Cómo podía explicar a mi mujer y también a otros
que dedicaba todos mis esfuerzos
a no cometer estupideces a no ceder a las insinuaciones
a no confraternizar con el más fuerte

Cierto - siempre estaba pálido. Un tipo corriente. En la escuela, en el ejército
en la oficina en mi propio hogar y en las veladas de baile.

............Ahora yazgo en un hospital y muero de viejo.
............También aquí me tortura la misma inquietud.
............Si volviera a nacer quizá sería un hombre mejor.

Por la noche me despierto empapado en sudor. Miro al techo. Silencio.
Y de nuevo - una vez más - con la mano fatigada hasta los tuétanos
conjuro los malos espíritus e invoco los buenos.



BOTONES

In memoriam del capitan Edward Herbert

Solo unos botones indoblegables
sobrevivieron a la muerte testigos de la matanza
desde las profundidades emergen hasta la superficie
como único monumento sobre sus tumbas

están ahí para dar testimonio Dios contará
su número y se apiadará de ellos
mas cómo habrán de resucitar los cuerpos
si solo una pegajosa partícula de tierra

sobre ellos voló el ave navega la nube
cae la hoja germina la malva
y silencio hay en las alturas
y humea de niebla el bosque de Katyn

solo unos botones indoblegables
poderosa voz de coros enmudecidos
solo unos botones indoblegables
botones de abrigos y uniformes




De Epílogo de la tormenta (1998):


MI ABUELA

mi santísima abuela
con su largo y ceñido vestido
abrochado
con una incontable cantidad
de botones
como una orquídea
como un archipiélago
como una constelación

me siento en sus rodillas
y ella me cuenta
el universo
de viernes
a domingo

atentísimo
lo sé todo -
- en lo que a ella respecta

lo único que no me revela
es su procedencia
mi abuela María de los Balaban
María Escarmentada

no dice nada
de la masacre
de Armenia -
masacre que hicieron los turcos

quiere preservarme
unos añitos de ilusión

pues sabe que llegará
el que me entere por mí mismo
sin pláticas conjuros ni llanto

de la escabrosa
superficie
y de la profundidad
de su palabra



AL MUCHACHO QUE MATÓ LA POLICÍA

Tantas noches sin dormir tantos pares
de pañales una avalancha de detergentes
tantos pares de calzoncillos tantas inyecciones besos en el cálido culete
allí tantas palmaditas
tantas esperanzas tantos ojos llenos de lágrimas
para que de pronto todo quede aplastado bajo un tacón
como una colilla cuando se iba a atacar
y todavía
...............todavía tantas canciones se elevan todavía
sobre el lugar donde vaga sin rumbo la semilla del vacío
...............sobre la semilla de la nada



ÚLTIMO ATAQUE A MIKOLAJ

Permíteme de entrada expresar mi alegre sorpresa
porque hete aquí que juntos marchamos al frente de nuestras compañías
en diferentes uniformes con órdenes distintas pero con el mismo objetivo
sobrevivir

Me dices escucha - quizá haya que soltar
a nuestra muchachada para que vuelvan a sus casas a sus Margot y Kasia
la guerra es hermosa solo en los desfiles
fuera de eso bien lo sabemos - barro sangre
ratas

Cuando me lo dices hay un fuego de artillería en avalancha
ese canalla de Parkinson tardaba tanto
hasta que al final nos pilló cuando íbamos con paso no reglamentario
con los cuellos desabrochados bajo el mentón las manos en los bolsillos
ya ya de vacaciones cuando de golpe Parkinson nos recordó
que esto no es todavía el final que todavía no se había acabado
esta puñetera guerra



QUÉ MÁS PUEDO HACER POR USTED

Un montón de cosas
abrir la ventana
ahuecar la almohada
verter el té frío

-es todo

-todo

mucho
y poco al mismo tiempo

pues es menester
hacerlo cuidadosamente
y con reflexión
abrir la ventana para toda la primavera
adaptar la cabeza a la forma de la almohada

miedo da solo pensar
qué puede hacer el arte de leer
si se le suelta la cadena
la escuela de escribir
que no se contenta con constatar
que todo es de agua
o todo de fuego
y no con la imprenta
y el cincelar con el afinado pico de pluma
en los textos

y así surgen
Señor ten piedad
sin parar nuevos
tratados
bulas
destituciones
piras


ZBIGNIEW HERBERT, Poesía completa, traducción de Xaverio Ballester, Lumen, 2012.

Un verdadero hallazgo este autor, amigo!!!!!!!!!!!
Volveré aunque no comente.
Besossssssssss

Gracias, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro

.


Otros poemas de Zbigniew Herbert, de su obra, Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas (1984), en traducción de Xaverio Ballester, Hiperión, 2008:


EL DE CIENCIAS NATURALES

No puedo recordar
su rostro

estaba de pie frente a mí en lo alto
al final de sus largas piernas separadas
veía
su cadenita de oro
su gris levita
y su flaco cuello
al que estaba prendida
una inerte corbata

fue el primero que nos enseñó
el anca de una rana muerta
que pinchada con un alfiler
violentamente se contrae

él nos introdujo
a través de un microscopio dorado
en la vida íntima
de nuestro bisabuelo
el paramecio

trajo un obscuro grano
y dijo: cornezuelo

instigado por él
en el décimo año de mi vida
fui padre
cuando tras una tensa espera
de una castaña sumergida en el agua
apareció un brote amarillo
y todo estalló en canto
alrededor

en el segundo año de la guerra
mataron al de ciencias
los malandrines de historia

si es que fue al cielo–

quizá camine ahora
sobre largos rayos
vestidos con grises medias
con una enorme red
y una caja verde
alegremente bamboleándose a su espalda

pero si no se fue allá arriba–

cuando en el sendero del bosque
encuentro un escarabajo encaramándose
a una pelotilla de arena
me acerco
me cuadro
y digo:
–buenos días señor profesor
permítame ayudarle

lo transporto delicadamente
y me quedo mirando un rato
hasta que desaparece
en la obscura sala de profesores
al final del corredor de hojas

(1957)



DE LA TRADUCCIÓN POÉTICA

Como un abejorro zampón
que se posó sobre la flor
hasta que se encorvó el flexible tallo
y ahora se abre paso entre filas de pétalos
parecidos a hojas de diccionario
y se dirige hacia el centro
donde están el aroma y el dulzor
y aunque pescó un catarro
y ha perdido el sabor
aún persiste
hasta que su cabeza golpea
contra el pistilo amarillo

y aquí ya el fin
difícil es penetrar
por los cálices de las flores
hasta la raíz
así el abejorro se aleja
muy ufano
y zumbando con vigor:
dentro me metí
y a quienes
no acaban de creerle
su nariz enseña
amarilla de polen

(1957)



CÉSAR

Hubo una vez un césar. Tenía ojos amarillentos y mandíbula rapaz. Vivía en un palacio lleno de mármoles y policías. Solo.
Se despertaba en la noche y gritaba. Nadie lo amaba. Lo que más le gustaba eran las cacerías y el terror. Pero se dejaba fotografiar con los niños, entre las flores. Cuando murió, nadie se atrevía a retirar sus retratos. Mirad, mirad, quizá todavía anda por vuestras casas su careta.

(1957)



UNA FÁBULA RUSA

Viejo se hizo el padrecito zar, viejo se hizo. Ya ni a los palomos podía estrangular con sus propias manos. Áureo y frío se sentaba en el trono. Sólo la barba le crecía hasta el suelo. Y la iba arrastrando.

Gobernaba entonces algún otro, no se sabe bien quién. Los curiosos escudriñaban el palacio a través de las ventanas, pero Krivonosov tapó las ventanas con horcas. Así, sólo los ahorcados podían ver alguna cosa.

Al final se murió el padrecito zar de una vez. Las campanas repicaron, pero el cuerpo no fue retirado. El zar se había quedado pegadito a su trono. Las patas del trono se habían fundido con las piernas del zar. Su brazo se había quedado fundido con el brazo del trono. No había forma de arrancarlo de allí. Y enterrar al zar con su tronito de oro, ay, qué pena.

(1957)



LA HISTORIA DE MINOTAURO

La verdadera historia del príncipe Minotauro está referida en escritura lineal A, la cual todavía no ha sido descifrada. En contra de todo el posterior chismorreo, fue realmente hijo del rey Minos y Parsífae. El muchacho nació con salud pero con un cabezorro anormalmente inmenso, lo que fue interpretado por los adivinos como un signo de futura sabiduría. En realidad con los años Minotauro se convirtió en un fuerte y algo melancóli -botarate. El rey decidió dedicarlo al sacerdocio. Mas los sacerdotes argumentaron que no podían admitir al anormal príncipe, porque ello rebajaría la autoridad religiosa, que ya andaba tocada con la invención de la rueda.

A continuación Minos hizo venir de Grecia a un ingeniero entonces de moda, Dédalo -creador de una célebre variedad de arquitectura pedagógica. Y así surgió el laberinto. El sistema de galerías, desde la más sencilla a la más complicada, la diferencia de planos y escaleras de abstracciones iniciarían al príncipe Minotauro -supusieron- en los fundamentos del correcto pensar.

Así el desdichado príncipe erraba por los pasadizos de la inducción y la deducción apremiado por sus preceptores, observaba los instructivos frescos con una mirada vacía. No lograba entender nada.

Habiendo agotado el rey Minos todos los recursos, decidió librar a su prosapia de tamaña deshonra. Hizo venir (también de Grecia, a la sazón famosa por sus talentudas gentes) al mañoso asesino Teseo. Y Teseo mató a Minotauro. En este punto mito e historia están de acuerdo.

Por el laberinto -una cartilla escolar ya innecesaria- Teseo regresa portando la inmensa cabeza sangrante de Minotauro y sus ojos desorbitados, donde por primera vez a brotar comenzaba la sabidur -cosa que normalmente adviene con la experiencia.

(1974)



QUÉ PIENSA DON CÓGITO DEL INFIERNO

El más bajo círculo del infierno. Contra la opinión generalizada no lo habitan ni déspotas, ni matricidas, ni quienes rondan tras el cuerpo ajeno. Es el asilo de los artistas, lleno de espejos, instrumentos y retratos. A primera vista, la más confortable sección del infierno, sin alquitrán, fuego o torturas físicas.

Todo el año se celebran aquí concursos, festivales y conciertos. No hay temporada alta. El lleno es permanente y prácticamente absoluto. Cada trimestre surgen nuevos rumbos y, según parece, nada está en disposición de detener el triunfal avance de la vanguardia.

Belcebú ama el arte. Jáctase de que sus coros, sus poetas y pintores ya casi sobrepujan a los celestes. Quien tiene el mejor arte, tiene el mejor gobierno -por supuesto. Pronto podrán medirse en el Festival de los Dos Mundos. Y entonces veremos qué queda de Dante, Fra Angélico o Bach.

Balcebú apoya el arte. Asegura a sus artistas paz, buena pitanza y estricto aislamiento de la vida infernal.

(1974)



DON CÓGITO SOBRE LA POSTURA ERGUIDA

1

En Útica
los ciudadanos
no quieren defenderse

en la ciudad estalló la epidemia
del instinto de conservación

el templo de la libertad
se trocó en rastro

el senado delibera
cómo no ser senado

los ciudadanos
no quieren defenderse
asisten a acelerados cursillos
de genuflexión

pasivos esperan al enemigo
escriben aduladores discursos
entierran el oro

cosen nuevos estandartes
inocentemente blancos
enseñan a los niños a mentir

abrieron las puertas
por las que ahora penetra
una columna de arena

por lo demás como de costumbre
comercio y copulación

2

Don Cógito
querría estar
a la altura de las circunstancias

esto es
mirar al destino
directamente a los ojos

como Catón el Joven
mirad en las Vidas

no tiene sin embargo
espada

ni ocasión
para enviar a su familia a ultramar

espera pues como los demás
pasea por la insomne habitación

contra los consejos de los estoicos
querría tener el cuerpo de diamante
y alas

mira por la ventana
cómo el sol de la República
se aproxima al ocaso

le quedó poco
en realidad sólo
la elección de la postura
en la que desea morir

la elección del gesto
la elección de la última palabra

por esto no se tiende
en el lecho
para evitar
ser estrangulado mientras sueña

querría hasta el final
estar a la altura de las circunstancias

el destino le mira a los ojos
en el lugar donde estaba
su cabeza

(1974)



TORNADA DE DON CÓGITO

Vé donde fueron aquellos hasta el linde oscuro
tras el vellocino de oro de la nada tu último premio

vé erguido entre los que están de rodillas
entre los que vuelven la espalda y los derribados en el polvo

te salvaste no para vivir
tienes poco tiempo has de dar testimonio
sé valiente cuando la razón flaquee sé valiente
en el cómputo final esto es lo único que cuenta

y qué tu ira impotente sea como el mar
cada vez que escuches la voz de los humillados y golpeados

que no te abandone tu hermano el Desprecio
para los delatores verdugos cobardes –ellos vencerán
irán a tu entierro y con alivio arrojarán un terrón
y la carcoma escribirá tu biografía retocada

y no perdones en verdad no está en tu poder
perdonar en nombre de los traicionados al alba

guárdate sin embargo del orgullo innecesario
contempla en el espejo tu rostro de bufón
repite: fui reclutado –acaso no había mejores?

guárdate del corazón árido ama la fuente matinal
el ave de nombre desconocido el roble invernal
la luz sobre el muro el esplendor del cielo
ellos no precisan de tu cálido aliento
existen para decirte: nadie te consolará

vigila –cuando la luz en las montañas dé la señal– levántate y vé
mientras la sangre haga girar la estrella obscura en tu pecho

repite las viejas maldiciones de la humanidad los cuentos y leyendas
pues así conquistarás el bien que no conquistarás
repite las grandes palabras repítelas con terquedad
como quienes marcharon por el desierto y murieron en la arena

y por ello te premiarán con lo que tengan a mano
con un azote de sonrisas con un homicidio en el basurero

vé pues sólo así serás aceptado en el círculo de las frías calaveras
en el círculo de tus antecesores: de Gilgamesh Héctor Roland
de los defensores del reino sin linde y la ciudad de las cenizas

Sé fiel Vé

(1974)

.



FOTOGRAFÍA

Con ese muchacho joven como la flecha del Eleata
muchacho con hierbas altas nada tengo en común
salvo la fecha de nacimiento las rayas de la mano

la fotografía la tomó mi padre antes de la segunda guerra persa
del follaje y las nubes deduzco que era agosto
pájaros resonaban los grillos el olor de cereales olor de plenitud

abajo el río en los mapas romanos llamado Hipanís
la cuenca y el cercano trueno aconsejaba refugiarse entre los griegos
sus colonias costeras no quedaban demasiado lejos

el muchacho sonríe confiado la única sombra que conoce
es la del sombrero de paja la sombra del pino la sombra de la casa

............pequeño mío mi Isaac agacha la cabeza
............sólo un instante de dolor y después serás
............lo que quieras —golondrina lirio silvestre


............debo pues verter tu sangre pequeño mío
............para que inocente quedes en el relámpago estivo
............ya para siempre seguro como un insecto preso en el ámbar
............bello como una catedral de helechos en el carbón salvada

(184)



17.IX

A Józef Czapski

Mi patria indefensa te acogerá invasor
y el camino por el que Jas Malgosia se rezagaban a la escuela
no se abrirá paso hacia el abismo

Ríos en demasía perezosos sin ganas de diluvios
los caballeros que duermen en las montañas seguirán durmiendo
así que fácilmente entrarás huesped no llamado

............ Mas los hijos de la tierra se reunirán en la noche
............cómicos carbonarios conspiradores de la libertad
............lustrarán sus armas de museo
............y por el ave y los dos colores prestarán juramento


............y después como siempre -resplandor y explosiones
............muchachos pintados insomnes caudillos
............mochilas repletas de derrota tojos campos de gloria
............la fotalecedora conciencia de que estamos -solos

Mi patria indefensa te acogerá invasor
y te dará una braza de tierra bajo el sauce -y quietud
para que los que tras nosotros vengan aprendan d nuevo
la más difícil de las artes -el perdón de los pecados

(1984)



INFORME DESDE LA CIUDAD SITIADA

Demasiado viejo para llevar las armas y luchar como los otros—

fui designado como un favor para el mediocre papel de cronista
registro —sin saber para quién— los acontecimientos del asedio

debo ser exacto mas no sé cuándo comenzó la invasión
hace doscientos años en diciembre septiembre[1] quizá ayer al amanecer
todos padecen aquí del deterioro de la noción del tiempo

nos quedó sólo el lugar el apego al lugar
aún poseemos las ruinas de los templos los espectros de jardines y casas
si perdemos nuestras ruinas nada nos quedará

escribo tal como sé en el ritmo de semanas inconclusas
lunes: almacenes vacíos la rata ha devenido moneda corriente
martes: alcalde asesinado por agentes desconocidos
miércoles: conversaciones sobre el armisticio el enemigo confinó a los legados
ignoramos dónde se encuentran esto es el lugar de su suplicio
jueves: tras una turbulenta asamblea se rechaza por mayoría de votos
la propuesta de los comerciantes de especias de rendición incondicional
viernes: comienza la peste sábado: se ha suicidado
un desconocido inflexible defensor domingo: no hay agua rechazamos
un ataque en la puerta este llamada Puerta de la Alianza

lo sé todo esto es monótono a nadie puede conmover

evito comentarios las emociones mantengo a raya escribo sobre hechos
aparentemente sólo ellos son valorados en los mercados foráneos
pero con cierto orgullo deseo informar al mundo
que gracias a la guerra hemos criado una nueva variedad de niños
a nuestros niños no les gustan los cuentos juegan a matar
despiertos y dormidos sueñan con la sopa el pan los huesos
exactamente como los perros o los gatos

al atardecer me gusta deambular por los confines de la Ciudad
a lo largo de las fronteras de nuestra libertad incierta
miro desde lo alto el hormigueo de los ejércitos sus luces
escucho el tronar de los tambores los alaridos bárbaros
es verdad es inconcebible que la Ciudad todavía se defienda

el asedio continúa los enemigos deben ser reemplazados
nada les une excepto el anhelo de nuestra destrucción
godos tártaros suecos huestes del César regimientos de la Transfiguración del Señor[2]
quién los enumerará

los colores de los estándares cambian como el bosque en el horizonte
desde el delicado amarillo de aves en primavera a través del verde del rojo hasta el negro invernal

así al atardecer liberado de los hechos puedo pensar
en asuntos antiguos lejanos por ejemplo en nuestros
aliados de ultramar lo sé su compasión es sincera
envían harinas sacos de ánimo grasa y buenos consejos
ignoran incluso que nos traicionaron sus padres
nuestros ex-aliados desde los tiempos de la segunda Apocalipsis

sus hijos no tienen culpa merecen gratitud así que les estamos agradecidos
no sufrieron un asedio largo como una eternidad
a quienes alcanzó la desdicha están siempre solos
los defensores del Dalai-Lama kurdos montañeses afganos

ahora cuando escribo estas palabras los partidarios del pacto
conquistaron cierta ventaja sobre la fracción de los intransigentes
habituales las oscilaciones de ánimo los destinos aún se sopesan

los cementerios crecen disminuye el número de los defensores
pero la defensa perdura y perdurará hasta el final
y si cae la Ciudad y uno solo sobrevive
el portará consigo la Ciudad por los caminos del exilio
él será la Ciudad

miramos en el rostro del hambre el rostro del fuego el rostro de la muerte
y el peor de todos —el rostro de la traición

y sólo nuestros sueños no fueron humillados.

(1984)


ZBIGNIEW HERBERT, Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas (1984), traducción de Xaverio Ballester, Hiperión, 2008:

DOS GOTAS

Los bosques ardían -
mas ellos
en sus cuellos enredaban los brazos
como ramos de rosas

la gente corría a los refugios -
él decía que su esposa tenía cabellos
en los que uno podía esconderse

cubiertos con una sola manta
musitaban impúdicas palabras
la letanía de los amantes

Si la cosa se ponía fea
saltaban en los ojos del otro
y los cerraban con fuerza

con tanta fuerza que no sintieron el fuego
que alcanzaba sus pestañas

hasta el final fueron audaces
hasta el final fueron fieles
hasta el final fueron parecidos
como dos gotas
detenidas al borde de la cara

Este poema me encanta, Gracias, Pedro.

Gracias a ti, Pascual, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro