¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA !

400. SARAJEVO. Autor: ALÍ CALDERÓN, en HUMANISMO SOLIDARIO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


El viento es frío quema
y hace temblar a quien aguarda
el sordo paso del tranvía
Los ancianos reclinan
la cabeza en el vidrio
El tedio de vivir les surca el rostro
Empañan los cristales con miradas
perdidas su lejana indiferencia
Es Sarajevo el sol
se encaja en los disparos de mortero
las ruinas las fachadas
Hay una transparencia que lastima
el vuelo el rumbo de las aves
Lontano
las colinas y al acecho
caen sobe la Sniper Alley
Nada me asombra ya ni me resigna
si dices que te vas
que sólo sabes irte
Las aguas del Miljacka
corren de pronto envejecidas
oscurecen su paso bajo el puente de Princip
De un disparo perfecto asesinaron
aquí a un Archiduque
Nosotros hemos muerto
hasta el hartazgo muchas vidas juntos
En el umbral de una iglesia ortodoxa
alguien observa cómo
se consume la luz de las candelas
Extintas ya las teas se remueven
Ha quedado vacío el kirostatis
Welcome to hell advierten
grafitis de otro tiempo
Del infierno no queda
sino esta lenta calma
prolongado después que nos habita
Los gatos hurgan en bolsas de basura
Crece la yerba en lápidas de parques cementerios

Ha cruzado el tranvía deja
un estruendo el temblor
del aire tras los rieles
quizá un recuerdo
nada

401.


LA REALIDAD EXIGE...

La realidad exige
que lo digamos bien claro:
la vida sigue su curso.
Sucede así en Cannas y en Borodinó,
en los llanos de Kosovo y en Guernica.

Hay una gasolinera
en una pequeña plaza de Jericó,
hay bancos recién pintados
cerca de Bila Hora.
Las cartas van y vienen
entre Pearl Harbor y Hastings,
pasa un camión de muebles
bajo la mirada del león de Queronea
y solo un frente atmosférico amenaza
los florecientes jardines cercanos a Verdún.

Hay tanto de Todo
que lo que hay de Nada queda muy bien cubierto.
De los yates de Accio
llega la música
y en la cubierta, al sol, bailan las parejas.

Pasan siempre tantas cosas
Que seguro tienen que pasar en todas partes.
Donde hay piedra sobre piedra
hay un carro de helados
cercado por los niños.

Donde estaba Hiroshima
de nuevo está Hiroshima
y se siguen produciendo
objetos de uso cotidiano.

No le faltan encantos a este hermoso mundo
ni tampoco amaneceres
para los que merece la pena despertar.

En los campos de Macejowice
La hierba es verde,
y en la hierba, como pasa en la hierba,
la escarcha, transparente.

Quizá no haya un lugar que no haya sido un campo de batalla,
los aún recordados,
los hoy ya olvidados,
bosques de cedros y bosques de abedules,
nieves y arenas, pantanos irisados
y barrancos de negro fracaso
donde en caso de urgencia
satisfacemos ahora nuestras necesidades.

Qué moraleja sale de todo esto: parece que ninguna.
Lo que de verdad sale es la sangre que seca rápida
y siempre algunos ríos, algunas nubes.

En esos desfiladeros trágicos
el viento se lleva los sombreros,
y es inevitable:
la imagen nos da risa.

WISLAWA SZYMBORSKA

( https://es.wikipedia.org/wiki/Wis%C5%82awa_Szymborska )

Nacido en GUADALAJARA- ESPAÑA el 05 de junio de 1950
Fuente;
https://convergencia-poetica.foroargentina.net/t16255-no-a-la-guerra?highlight=guerra

¡NO A LA GUERRA!

404

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A PROPÓSITO DE JUEGOS


I JUEGOS DE GUERRA ( WAR GAMES)

6. EL REGALO DEL TÍO

Difícil hacer de soldado
irse de caza sin ganas,
borrar la mancha de sangre en las botas,
morir de vez en cuando.

Entre los soldaditos de plomo
no se fabrica de plomo la muerte.
Tampoco existen figurines de niños
que lloren terror en sus caras.

¿Cómo se puede entonces, tío,
jugar seriamente a la guerra?

Expuesto por Pascual en el subforo "Juan José Alcolea

¡ NO A LA GUERRA !

405. "AMAPOLAS POR EL LLANTO DE BELÉN." Autor: TAHAR BEKRI, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Si tu tanque mata mi oración
si el cañón es tu hermano
si tus botas arrasan mis amapolas
si tus aviones violan mi cielo
¿cómo puedes borrar tu sombra
entre las piedras?

Si mi iglesia es tu matadero
si tus balas asedian mi voz
si mi calvario es tu candelabro
y las alambradas tus fronteras
¿cómo puedes así amar la luz?

Si tu odio por los tejados de mi casa
confunde minarete y mirador
si tu humareda satura mi horizonte
si los altavoces tapan la voz de mis campanas
¿cómo puedes honrar al sol de oriente?

Si tus garras desgarran mi santuario
si tus cascos son tus orejeras
si arrancas mi olivo
y sus ramos nutren tu estercolero-
¿cómo puedes contener el hedor de las cenizas?

Si Jenín en árabe es embrión y feto
que entierras vivo con olvido de la historia
si la pólvora es tu incienso
si tus cohetes hieren mi noche en sombra
¿se consolarán tus losas con volverse mis escombros?

La paz está escrita sobre lava
Si la mentira es tu columna vertebral
si alimentas tus raíces con mi sangre
si escondes mi cadáver
para estrangular el grito de la tierra
¿cómo puedes pretender que esa es tu tierra?

Tahar Bekri (Túnez, 1951)

Te doy las gracias, Amalia, por tu participación en esta exposición colectiva, que es un grito poético que no debe rendirse: ¡NO A LA GUERRA!

406¡NO A LA GUERRA¡

. La mañana anterior a la batalla

Autor: Robert Graves

La lucha hoy, mi fin está muy cerca,
y firme es la sentencia de mis horas:
lo supe ayer, andando al mediodía
por un jardín desierto y con mil flores.

Cantando, prendí rosas en mi pecho
y, asiendo unas cerezas, ya la Muerte
sopló sobre el jardín desde el nordeste
y heló toda belleza con su aliento.

Miré ante mí y, horror, vi mi fantasma,
con furia golpeada la cabeza:
la fruta de mi boca en sangre espesa

se había transformado, y ya la rosa
marchita olía, hasta que en raudas lágrimas
pareció que los muertos florecían.

Robert Graves (Wimbledon, Londres, 24 de julio de 1895 – Deyá, España, 7 de diciembre de 1985) fue un escritor y erudito británico.

407.


MUCHAS CIUDADES VI PRESAS DE LAS LLAMAS...

Muchas ciudades vi, presas de las llamas,
y el horror que sobre el horror los tiempos acumulan
y muchos pueblos vi convertidos en polvo
y todo deslizarse hacia el olvido.

Vi cómo los dioses se hundían en la noche,
las arpas más sagradas, inermes, destrozarse,
y de la corrupción nuevamente ascender
toda una vida nueva despertando a la luz.

Despertar a la luz y desaparecer de nuevo,
siempre una idéntica tragedia
que todos representamos sin poder entender,

y cuyos tormentos, de nocturna demencia,
coronan la suave gloria de la hermosora,
como un cosmos sonriente de espinas.

GEORG TRAKL

( https://es.wikipedia.org/wiki/Georg_Trakl )

¡ NO A LA GUERRA !


 
 


 


http://www.poesiaarabe.com/yabra_i__yabra.htm

¡NO A LA GUERRA!

409. NO. Autor: JOY HARJO, en Prometeo, 96. expone: PASCUAL LÓPEZ.


Sí, fui yo a quien viste temblando de puro valiente, con un rifle del
gobierno al hombro. Siento que no pude saludarte como lo mereces,
pariente mío.

No eran lágrimas. Tengo una represa dentro de mí. Serán lloradas
por mis hijos y mis hijas si no aprendo a convertir las lágrimas en
piedra.

Sí, esa era yo en la puerta de atrás de la casa en la callejuela, con
maíz fresco y pan para los vecinos.

No preví la inundación de sangre, ni que olvidarían nuestra amistad,
y volverían a matar a los bebés y a mí.

Sí, esa era yo dando vueltas en la pista de baile. Tan alegres estábamos
que hicimos gran escándalo. Amé a todo el mundo oyendo
esa música tonta.

Con el staccato de las balas, no me di cuenta del terrible baile.

Sí. Olí la grasa de los cadáveres quemándose. Y como una tonta
esperé que nuestras palabras se pudieran levantar y atascar
la artillería en manos de los dictadores.

Tuvimos que seguir adelante. Cantamos nuestro dolor para limpiar
el aire de los espíritus turbulentos.

Sí, sí vi las terribles nubes negras mientras cocinaba. Y los mensajes
de los moribundos escritos en el ceniciento ocaso. Todo el mundo
los dirigía a la “madre”.

No había nada sobre eso en las noticias. Todo era lo mismo. Había
aumentado el desempleo. Otra reina coronada con flores. Y
La paz está escrita sobre lava
también estaban los resultados de los deportes.
Sí, era grande la distancia entre tu país y el mío. Pero nuestros hijos
jugaban en el sendero entre nuestras casas.

No, nada teníamos en contra del otro.

Joy Harjo (Estados Unidos, Nación Muscogee, 1951)

410.

ELLA SABE

Ella sabe que las guerras nacen de la ambición de poder,
y se ganan ganan solamente en la imaginación del poder
y se pierden una y otra vez
en el campo de batalla.

Y sabe que ese campo
es donde nosotras vivimos
y morimos.

MARGARET RANDALL

( https://en.wikipedia.org/wiki/Margaret_Randall )

¡NO A LA GUERRA!


 





      Poeta iraquí nacido en Bagdad en 1962. Actualmente vive en Irak.


http://www.poesiaarabe.com/bajo_el_embargo.htm

¡NO A LA GUERRA!


412. LIA FAIL. Autor: FERNANDO RONDÓN, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ



Aquí en Teamhair, donde se cantaron las hazañas de Cuchulain,
habitaron los Tuatha de Danaan. Pero todo lo que vi de la Colina
de Tara fue solo un broche de plata exhibido en la vitrina del viejo
Museo Nacional de Dublín, en la calle Kildare.

Todo lo que comprendí de la Colina de Tara estaba implícito en la
pregunta del cuervo, cuando abracé la Piedra del Destino, azotado
por el repentino ventisquero.

Te vi resbalar sobre la colina donde yacen sepultados 500
reyes de la Edad de Hierro, junto a la casa de Cormac. Y me
preguntaron las intactas manos de la momia sobre el lugar
donde podría encontrarse su cabeza. El caldero de la resurrección
buscaba al muerto de cabellos rojos. La prehistórica rueda de
madera era empujada por un hombre hallado sin vida entre la
turba, calzando todavía sus botas de gigante.

El clan de Fergus se deslizaba en silencio entre el bosque húmedo,
sobre un tronco hueco de 25 metros, a través del río del tiempo.

¿Qué vinieron a hacer 500 reyes sobre este prado verde bajo la
intermitente lluvia de Irlanda?

Los cuervos que graznaron a nuestra llegada, posados en las
ramas de aquel árbol, interrogaron también en su tiempo a los
reyes, mientras empuñaban sus cetros y sus espadas de moho, en
el lugar de la Asamblea de los Vivos y los Muertos. - ¿Cuál era la
pregunta?

Los reyes ya no están. Pero los cuervos siguen posados todavía
sobre las ramas del aliso.

Fernando Rendón (Colombia, 1951)

413.


SALMO
Segunda versión

Dedicado a Karl Kraus

Hay una luz barrida por el viento.
Hay en el campo una taberna que un borracho abandona por la tarde.
Hay un viñedo negro y abrasador lleno de grietas y de arañas.
Hay una habitación blanqueda con leche.
El loco ha muerto. Hay una isla en los mares del sur
que acoge al dios del sol. Redoblan los tambores.
Los hombres bailan danzas guerreras.
Se contonean las mujeres entre enredaderas y flores de fuego,
cuando canta la mar. Oh, nuestro paraíso perdido.

Las ninfas han abandonado los bosques de oro.
Al extranjero lo sepultan. Más tarde empieza una trémula lluvia.
El hijo de Pan aparece bajo la forma de un excavador,
que duerme en el asfalto ardiente a mediodía.
Hay niñas en un patio con vestidos de una pobreza que acongoja.
Hay salas llenas de acordes y sonatas.
Hay sombras que se abrazan ante un espejo ciego.
Los convalecientes del hospital toman el sol en las ventanas.
Un barco blanco viene por el canal cargado de epidemias sangrientas.

En los sueños malignos de alguno la hermana extraña se aparece.
Reposando en el bosque de avellanas juega con sus estrellas.
El estudiante, quizá un doble, la sigue con la vista desde la ventana.
Detrás está su hermano muerto, o bien baja la vieja escalera de caracol.
Entre pardos castaños, en la oscuridad, palidece el rostro del joven novicio.
Anochece el jardín. Sobre el claustro revolotean los murciélagos.
Los hijos del guarda dejan de jugar y buscan el oro de los cielos.
Los acordes finales de un cuarteto. La pequeña ciega corre por la alameda, va temblando,
luego su sombra, envuelta en fábulas y leyendas sagradas, corre a tientas por los fríos muros.

Hay un bote vacío que, al anochecer, baja a la deriva por el negro canal.
En la oscuridad del viejo asilo ruinas humanas se derrumban.
Los huérfanos muertos yacen junto a los muros del jardín.
De estancias grises salen ángeles con alas enlodadas.
Los gusanos gotean de sus párpados amarillentos.
La plaza de la iglesia es triste y silenciosa como en los días de la niñez.
Vidas que ya pasaron, sobre suelas de plata se deslizan
y las sombras de los condenados descienden a las aguas que gimen.
En su tumba juega el mago blanco con sus serpientes.

Silenciosos sobre el calvario se abren los aúreos ojos de Dios.

GEORG TRAKL

( https://www.airesdelibertad.com/t45752-georg-trakl-1887-1914 )

¡NO A LA GUERRA!

415. TRADICIÓN. Autor: KENDEL HIPPOLYTE, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ

una vez, cuando niño,
abría libros, esperando
que cada uno fuese un cofre con palabras,
pensamientos que se enzafiran en la oscuridad
profundamente al interior de la mente de un hombre.
busqué sentimientos que habían cristalizado
en lenguaje- una palabra como “lujuria”
hacia guiños como un rubí en un ombligo,
“misterio” era una esmeralda, la “risa” era una amatista
y una vez, encontré, y luego perdí
una extraña palabra, una sin facetas, integra
casi más allá del último suspiro y pronunciada mejor en secreto:
la palabra “paz”, como una perla.
cuando era joven, nunca escribí un poema.
las palabras revolotearon, bellas y salvajes
en sus cerrados cajones, brillantes con las riquezas
de las mentes de sus creadores
y, como niño, fue suficiente.
jugué y luego las devolví.

no recuerdo
haber sido un ladrón
o quizás (¿tal vez perdiendo aquella perla?)
hice de mi cabeza un casco, sellado
la riqueza de sentidos que no me habían importado:
las palabras son los únicos diamantes que no puedes robar.
ahora las palabras traquean en mi cráneo
dados cargados en un cubilete resquebrajado
y yo tengo miedo de arrojarlos
y no hay forma de devolverlos
excepto algunas veces, como ahora,
dentro del poema.

Kendel Hippolyte (Santa Lucía, 1952)

416.


HELIAN

En las desiertas horas del espíritu
es hermoso caminar al sol
junto a los amarillos muros del estío.
Con suavidad suenan los pasos en la hierba, pero el hijo de Pan
siempre duerme sobre el mármol gris.

De noche en la terraza nos embriagamos con el pardo vino.
Arde el melocotón rojizo entre las hojas;
dulce sonata, risa alegre.

Es hermosa la quietud de la noche.
En la llanura oscurecida
nos encontramos con pastores y con estrellas blancas.

Cuando llega el otoño
hay en el bosque una claridad sobria.
Apaciguados caminamos junto a los muros rojos
y los ojos redondos siguen el vuelo de los pájaros.
Al atardecer el agua blanca cae sobre las urnas funerarias.

En las ramas desnudas el cielo está de fiesta.
Con manos limpias el labrador lleva el vino y el pan
y tranquilo madura el fruto en estancias al sol.

Oh, qué serio es el rostro de los muertos que amamos,
sin embargo, una mirada justa alegra el alma.

Es poderoso el silencio del huerto devastado
cuando el joven novicio corona su frente con hojas castañas,
cuando su aliento bebe un oro gélido.

Las manos alcanzan la edad de las aguas azules
o en la noche fría las blancas mejillas de la hermana.

Es armonioso y suave visitar las estancias amigables,
donde hay soledad y un murmullo de arces,
donde quizá el tordo canta todavía.

Bello es el hombre, una visión en medio de la oscuridad,
cuando atónito mueve los brazos y las piernas
y mudos en sus purpúreas cuencas se revuelven los ojos.

Al ángelus se pierde el extranjero en la negra destrucción de noviembre,
entre ramas marchitas junto al muro leproso
por donde el santo hermano ya pasó,
inmerso en el suave rasguear de su locura,

oh, qué solitario acaba el viento de la tarde.
Moribunda se inclina la cabeza en la oscuridad del olivo.

Tremendo es el ocaso de la estirpe.
En esta hora los ojos del que mira
se colman con el oro de sus estrellas.

Al anochecer se hunde un carillón, que ya no suena,
se desmoronan los muros negros de la plaza,
el soldado muerto llama a la oración.

Ángel pálido,
entra el hijo en la casa desierta de sus padres.

Se fueron lejos las hermanas, donde blancos ancianos.
Las encontró el durmiente por la noche bajo las columnas del atrio,
al regresar de tristes peregrinaciones.

Oh, qué llenos están sus cabellos por culpa del barro y los gusanos,
cuando él está firme con los pies plateados
y ellas salen, ya muertas, de las salas desnudas.

Oh, salmos en la lluvia ardiente de la medianoche,
cuando los siervos golpearon los dulces ojos con ortigas,
los infantiles frutos del saúco
se inclinan con asombro sobre un sepulcro vacío.

Ruedan con suavidad lunas amarillentas
sobre las vendas que rebajan la fiebre del muchacho,
antes que siga al silencio invernal.

Un alto destino medita, a todo lo largo del Cidrón,
donde el cedro, una criatura mórbida,
bajo las cejas azules del padre se despliega,
sobre el prado, de noche, un pastor guía su rebaño.
O hay gritos en el sueño,
cuando en el bosque un ángel broncíneo se aproxima al hombre,
la carne del santo se deshace en la parrilla ardiente.

Por las cabañas de adobe trepa la purpúrea vid,
haces sonoras de mies amarilla,
el zumbido de las abejas, el vuelo de la grulla.
Los resucitados se encuentran en caminos de piedras al anochecer.

Los leprosos se miran en las aguas negras
o abren llorando sus vestidos fangosos
al viento balsámico que sopla desde la colina rosa.

Muchachas esbeltas van a tientas por las callejas de la noche
por si acaso encontrasen al pastor amoroso.
Los sábados en las cabañas suena un canto suave.

Dejad que la canción también recuerde al niño,
su locura y sus cejas blancas y su partida,
a él que, putrefacto, abre los ojos azulados.
Oh, qué triste es este reencuentro.

Los escalones de la locura en las negras estancias,
las sombras de los ancianos bajo la puerta abierta,
cuando el alma de Helian se mira en el espejo rosa
y nieve y lepra caen de su frente.

En los muros empalidecieron las estrellas
y las figuras blancas de la luz.

Del tapiz surgen huesos de sepulcros,
el silencio de las ruinosas cruces sobre la colina,
la dulzura del incienso en el purpúreo viento de la noche.

Oh, vosotros, ojos destrozados en negros orificios,
cuando el nieto en la demencia suave,
medita solitario en el oscuro fin,
el dios silencioso baja sobre él los párpados celestes.


GEORG TRAKL

( https://www.airesdelibertad.com/t45752-georg-trakl-1887-1914 )

¡NO A LA GUERRA!

418. MATERNIDAD Autor: IBRAHÍM NASRALL, En Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Una gota de sangre
tropieza en la oscuridad;
Una lágrima se apresura
para iluminar su camino.

Ibrahim Nasrallah (Jordania, 1954)

419.


LA PESADUMBRE

Eres poderosa, boca oscura
en el interior figura conformada
de nubes otoñales,
dorado silencio del atardecer;
un torrente verdoso que oscurece
en el recinto en sombras
de los despedazados pinos;
un pueblo
que devoto se apaga en imágenes sepia.

Saltan allí caballos negros
sobre un prado entre tinieblas.
¡Soldados!
Desde la colina donde rueda el sol que muere
la sangre alegre se precipita -
¡bajo los robles,
muda! Oh, el zumbido
de pesadumbre del ejército; yelmo radiante
cae, resonando, de purupúrea frente.

Viene tan fresca la noche del otoño,
fulguración de estrellas
sobre los despedazados huesos de los hombres,
monja silenciosa.


GEORG TRAKL

( https://www.airesdelibertad.com/t45752-georg-trakl-1887-1914 )

¡NO A LA GUERRA!


421."MARUA". Autor: CYRILLE ROGER YOMI NOUKONO ( Camerún, 1996). Expone: PASCUAL LÓPEZ

La muerte diseña entre tus ciudadanos
La figura amarga del apocalipsis,
Y deja con entusiasmo
Sus huellas indelebles.
 
Los brujos y las calamidades, sin cesar,
Asaltan tu tierra
Y reducen a nada
Los sueños y los anhelos de tus hijos.
 
Los rebeldes, con pasión,
Pintan de negro,
De dolor, de horror y de terror
La alegría habitual de tu cartografía.
 
¿Por qué estos días
De color parecido a las tinieblas
Que Boko Haram, con mucho desdén,
Fabrica en África?
MARUA, me duele muchísimo.


( Marua o Maruoa es una ciudad relativamente grande, capital de ese distrito, al norte de  Camerún, que sufre constantemente ataques , raptos y destrucción de las dos facciones en las qus que se haya dividido el grupo islamista BOKO HARAM.)

422.



AL ESTE

La tenebrosa ira del pueblo
semeja a los órganos furiosos de la tormenta invernal
la ola purupúrea de la batalla,
de deshojadas estrellas.

Con cejas partidas, plateados brazos,
la noche saluda a los soldados moribundos.
A la sombra del fresno otoñal
gimen las almas de los que mueren con violencia.

Una espesura de espinas ciñe la ciudad.
De los sangrientos escalones ahuyenta la luna
a las mujeres aterrorizadas.
Lobos salvajes han derribado las puertas.


GEORG TRAKL

( https://www.airesdelibertad.com/t45752-georg-trakl-1887-1914 )

¡NO A LA GUERRA!




423 - Amuleto, de de Ali Al-shalah




Hace dos años,
cuando opté por el oficio de emigrante,
dejé en una libreta verde mi retrato.
Así no perdí la cara.
Fui el único que deseaba
ser repulsado en la frontera.
Mi personalidad es como fue
y la extranjería no cambió mis predilecciones.
Fui adicto a la hora de Bagdad.
Me la llevé en mi reloj y en mis datos.
Surtí todas las horas
según el horario de Bagdad.
 
Un suelo natal
donde las datileras nunca duermen,
los ojos se caen de cansancio.
 
Un suelo natal
cuya pasión sólo nosotros conocemos,
cuando el amor envuelve la voz de la locura.
 
Un suelo natal
cuyos tormentos no revelamos jamás,
sin embargo, los deseamos.
 
Acudimos,
tan pronto llama su voz
pues no cuestionamos al oído por quién clama.
 
Un suelo natal somos todos juntos,
también los jardines son sitios del destierro.
Sentimos tanta nostalgia,
que hasta amamos sus ladrones,
los borrachos y el calor del verano en las celdas,
las putas, los conformistas y refutadores,
a los espías y las cárceles.
 
Un suelo natal
no parcelable
como un mapa.
Es nosotros,
cada iraquí es Irak.
¿En cuántos trozos más pretenden partirlo?
Un suelo natal
cuyo emblema somos nosotros.
 
Abarca en su ser
el amor de los kurdos,
la erudición de los sunitas
y el desconsuelo de los chiítas.
Un suelo natal somos nosotros.
Yo soy un suelo natal.




 
Amman, 1992

¡NO A LA GUERRA!


424. "NO LA QUEREMOS." Autor: GERALDIN MPESSE, Camerún, 1991. En FIP de Medellín. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

no,
no queremos que la mano del odio
escriba la historia
amor, la tierra es el mesón donde naciste
aunque te pisan los humanos
y te quedas enano
 
no queremos que el odio
sea el escritor de tan bellas historias
que nos susurra el silencio de ese río
 
no queremos que la historia se escriba
a puntas de escopetas
o con el ruido horrible 
de estallidos de bombas
 
no, 
no queremos que los gritos
de dolores, de melancolía
sean los cantos a los cuales se acostumbre
la tierra
 
el odio no tiene que ser el escribano
del testamento de nuestro pueblo

423.


SOBREVOLANDO ESTE NIDO GENEROSO

El bisonte americano ayer, como hoy el ñu
o el caribú, los gansos de Canadá,
las mariposas monarca y el salmón,
que luchan aguas arriba contra la corriente:
todos siguen su instinto estacional, la necesidad
de ir y volver gravada en el ciclo
que describe cada travesía.

Las ballenas nadan kilómetros para alimentarse,
aparearse y dar a luz, sus viajes anuales
las llevan por costas que se desmoronan
a recibir a las nuevas generaciones,
mientras circunnavegan el sonar naval
y otros impedimentos
con una determinación que sorprende.

Percepción magnética, orientación lunar,
puntos de referencia, ecolocalización,
rastros olfativos o térmicos:
patrones de movimiento trasmitidos
de generación en generación
atraen y repelen comunidades enteras
que sobrevuelan este nido generoso.

Nosotros los humanos también seguimos los patrones
que fija la necesidad. Los desplazados de Europa
desafían los océanos para volver a empezar en un lugar nuevo,
los negros del sur se trasladan al norte en busca
de trabajo y dignidad.
Expedición o desalojo
según quien cuente la historia.

Pero el macho necesita demasiado seguir un rastro
de sangre: desaparición, exilio, guerra.
La Travesía del Atlántico recuerda
los barcos asquerosos repletos de cargamento humano.
Las migraciones de hoy dejan un rastro de
chalecos salvavidas desinflados, juguetes perdidos,
historias cercenadas antes del Fin.

El hombre, y casi siempre es el hombre, tiene hambre
de guerra, su obsesión le exige
propiedades valiosas y una ventaja obscena en
el tablero gigante de Monopolio de la destrucció.
A sus víctimas no les queda otra salida más que morir
mientras los animales - los mejore de nosotros - siguen
el rastro del pasto tierno, el tiempo y la memoria.

MARGARET RANDALL

( https://www.airesdelibertad.com/t45775-margaret-randall-1936 )

427.


EL VERBO ROMPER

Está la rotura admisible
que aprendimos a llamar
daño colateral.
Puedes romperte el lomo metafórico,
romperle el alma a un chico (que nunca es una metáfora),
la confianza sagrada y hasta una ley injusta.

Perdóname, se arrastra él, te prometo
que no va a volver a pasar.
Maquillándose la piel rota,
la mujer repite su historia,
escucha el ruego del marido, le esquiva
los ojos, que ya están llenos de amenaza futura.

Años después de la furia del padre, la artista titula
su cuadro Papi te va a pegar,
alude al brazo infantil en cabestrillo
como espacio negativo.
Y sí, era su brazo.
Y sí, él se lo rompió.

Uno dice Estoy en bancarrota y está un par de millones abajo
en acciones preferenciales.
Para otra las mismas palabras
significan tener que optar entre el alquiler,
comprar comida o el lápiz de epinefrina
para mantener vivo al hijo.

Cuando emergen fosas comunes en un mapa
de guerra que no cesa, los huesos se podan
de otros huesos. La rotura humana
le revela al paisaje que nacemos
de lo que nos dice a cada uno
el verbo romper.

MARGARET RANDALL

( https://www.airesdelibertad.com/t45775-margaret-randall-1936 )