¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!



303 - Cuatro mil días y noches, de Ryuichi Tamura




Para que nazca un verso
debemos matar
muchas cosas,
debemos acribillar, asesinar y envenenar
a nuestros seres amados.


Ved,
en el cielo de los cuatro mil días y noches,
por tanto codiciar la lengua trémula de un pájaro,
hemos matado a tiros
lo silente de las cuatro mil noches y el resplandor
de los cuatro mil días.


Escuchad,
en todas las ciudades lluviosas y en los hornos de fusión,
en todos los puertos y las minas en estío,
por arrancarle lágrimas a un solo niño hambriento,
hemos asesinado
el amor de los cuatro mil días
y la misericordia de las cuatro
mil noches.


Grabad en vuestra memoria
tan solo por codiciar el miedo de un perro callejero
con ojos capaces de ver lo que no vemos,
con oídos capaces de oír lo que no oímos,
hemos envenenado
la imaginación de las cuatro mil noches
y el recuerdo frío de los cuatro mil días.


Para engendrar un solo verso
debemos matar a nuestros seres queridos.
Es el único camino para resucitar a los muertos.
Habrá que seguir este camino.




****************


Ryuichi Tamura nació en Tokio en 1923. Estudió la carrera de Letras en la Universidad de Meidyi. Durante la guerra editó la revista La Tierra Yerma. Publicó varios de sus poemas en la Colección de poemas del Grupo La Tierra Yerma, y un aproximado de treinta volúmenes de poesía en su lengua. Fue reconocido con el quincuagésimo cuarto Premio de Poesía de la Academia de Artes de Japón en 1998 y murió de cáncer en agosto de ese año.
En 1945 el Japón perdió la guerra; y los poetas japoneses perdieron su refugio. Entre los diversos grupos surgidos a partir del fin de la guerra, el que manifestó con más coherencia su postura fue el grupo La Tierra Yerma (Koochi) formado en 1948, en el que participaron los nacidos entre 1919 y 1923, generación digna de ser llamada lost generation del Japón. Este grupo publicó una revista anual titulada Colección de poemas del Grupo La Tierra Yerma (Koochi-shishuu) a partir de 1951. En la introducción del primer número publicaron un manifiesto que decía: “Nuestra actualidad nos presenta una tierra yerma. Salvarnos del caos y protestar contra la devastación explican nuestra voluntad rebelde ante este destino, y nuestra militancia con la vida. Si es que aún existe para nosotros futuro alguno, es porque no hemos perdido fe en la vida actual.” Y añadían que seguirían caminando por la tierra yerma “con los ojos abiertos y los oídos afilados para indagar la realidad de nuestra época.” La guerra les mostró los límites del humanismo, les impelió a la pérdida de la visión del mundo moderno materialista, la pérdida de valores éticos y religiosos, y, sobre todo, los hizo reservados hacia la palabra, reserva producida por la destrucción de la tradición y por la crisis de autoridad en que se sumergió el país.


https://rialta.org/ryuichi-tamura-poemas/

¡NO A LA GUERRA!

304

LOS MUERTOS HEROICOS
Por: Antonio Acevedo Linares


Los muertos heroicos
que caen en combate
en la batalla ametrallados
en las trincheras o en
los bombardeos enemigos
los enterrados clandestinos
en algún lugar de la selva
los muertos heroicos con los que
se siembra la tierra roja de sangre
proscritos por un sueño y perseguidos
por la jauría de los ejércitos
que su muerte abone la memoria
de los que serán los muertos heroicos
de la patria que un día los erigirán
en estatuas de bronce en la plazas
con las palomas o la lluvia
sobre sus doradas esfinges.



Antonio Acevedo Linares (El Centro, Barrancabermeja, Colombia, 1957). Poeta, Ensayista y Sociólogo.Profesor universitario. Magíster en Filosofía Latinoamericana con especialización en Educación Filosofía Colombiana de la Universidad Santo Tomás y especialización en Filosofía Política Contemporánea del Instituto de Filosofía de la Universidad de Antioquia. Diplomado en Gestión y Administración Cultural,Gobernación de Santander-Corporación Interamericana de Educación Superior. Diplomado en Derechos Humanos y Resolución Pacifica de Conflictos, Universidad Industrial de Santander.

¡NO A LA GUERRA!


305 - LA TIERRA SE ESTRECHA PARA NOSOTROS, de Mahmud Darwish
 
 
 
La tierra se estrecha para nosotros. 
Nos hacina en el último pasaje y nos despojamos de nuestos miembros para pasar.
La tierra nos exprime. 
¡Ah, si fuéramos su trigo para morir y renacer! 
¡Ah, si fuera nuestra madre para apiadarse de nosotros!
¡Ah, si fuéramos imágenes de rocas que nuestro sueño portara
cual espejos! 
Hemos visto los rostros de los que matará el último de nosotros en la última defensa del alma.
Hemos llorado el cumpleaños de sus hijos. 
Y hemos visto los rostros de los que arrojarán a nuestros hijos
por las ventanas de este último espacio. 
Espejos que pulirá nuestra estrella.
¿Adónde iremos después de las últimas fronteras? 
¿Dónde volarán los pájaros después del último
cielo? 
¿Dónde dormirán las plantas después del último aire? 
Escribiremos nuestros nombres con vapor teñido de carmesí, cortaremos la mano al canto para que lo complete nuestra carne.
Aquí moriremos. 
Aquí, en el último pasaje. 
Aquí o ahí... nuestra sangre plantará sus olivos.






https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Diario/poemas_darwish.html

¡NO A LA GUERRA!



306 - SOY YUSUF, PADRE, de Mahmud Darwish
 
Soy Yusuf, padre.
Mis hermanos no me quieren,
no me desean entre ellos, padre.
Me agreden, me lanzan piedras e insultos.
Quieren que muera para hacerme un panegírico.
Me han cerrado la puerta de tu casa,
me han echado del campo,
han envenenado mis uvas
y han destrozado mis juguetes.
Cuando la brisa ha acariciado mi pelo al pasar,
me han envidiado y se han revuelto contra mí y contra ti.
¿Qué les he hecho yo, padre?
Las mariposas se han posado sobre mis hombros,
las espigas se han inclinado hacia mí
y los pájaros han volado sobre mis manos.
¿Qué he hecho yo, padre,
y por qué yo?
Tú me has llamado Yusuf
Y ellos me han arrojado al pozo y han acusado al lobo.
Y el lobo es más clemente que mis hermanos,
padre. ¿Acaso he ofendido a alguien cuando he dicho que
he visto once astros, el sol y la luna, y que los he visto
prosternados ante mí?
 
***************



En árabe:

أنا يوسف يا أبي

 

أَنَا يُوسُفٌ يَا أَبِي.

يَا أَبِي، إِخْوَتِي لاَ يُحِبُّونَنِي،

لاَ يُرِيدُونَنِي بَيْنَهُم يَا أَبِي.

يَعْتَدُونَ عَلَيَّ وَيَرْمُونَنِي بِالحَصَى وَالكَلاَمِ.

يُرِيدُونَنِي أَنْ أَمُوتَ لِكَيْ يَمْدَحُونِي.

وَهُمْ أَوْصَدُوا بَابَ بَيْتِكَ دُونِي.

وَهُمْ طَرَدُونِي مِنَ الحَقْلِ.

هُمْ سَمَّمُوا عِنَبِي يَا أَبِي.

وَهُمْ حَطَّمُوا لُعَبِي يَا أَبِي.

حَينَ مَرَّ النَّسِيمُ وَلاَعَبَ شَعْرِيَ

غَارُوا وَثَارُوا عَلَيَّ وَثَارُوا عَلَيْكَ،

فَمَاذَا صَنَعْتُ لَهُمْ يَا أَبِي?

الفَرَاشَاتُ حَطَّتْ عَلَى كَتِفَيَّ،

وَمَالَتْ عَلَيَّ السَّنَابِلُ،

وَالطَّيْرُ حَطَّتْ على راحتيَّ.

فَمَاذَا فَعَلْتُ أَنَا يَا أَبِي،

وَلِمَاذَا أَنَا?

أَنْتَ سَمَّيْتَنِي يُوسُفًا،

وَهُمُو أَوْقَعُونِيَ فِي الجُبِّ، وَاتَّهَمُوا الذِّئْبَ;

وَالذِّئْبُ أَرْحَمُ مِنْ إِخْوَتِي..

أَبَتِ! هَلْ جَنَيْتُ عَلَى أَحَدٍ عِنْدَمَا قُلْتُ إِنِّي:

رَأَيْتُ أَحَدَ عَشَرَ كَوْكَبًا، والشَّمْسَ والقَمَرَ، رَأَيْتُهُم لِي سَاجِدِينْ? .

 
http://www.poesiaarabe.com/soy_usuf.htm

http://www.poesiaarabe.com/version_%C3%A1rabe.htm

Dije que intentaría actualizar los índices ayer lunes. No me acordé que tenia la presentación de LATIDO en TOTANA. Ya veremos si a lo largo de hoy puedo hacerlo. Hay 6 POEMAS NUEVOS y hay que llevarlos al índice general de la primera página y al índice de autores de la séptima. Ya no me coprometo. En cuanto pueda me pongo a ello.

Gracias.

ÍNDICES ACTUALIZADOS.

¡NO A LA GUERRA!

307. EL DILUVIO UNIVERSAL. CANTO IV. Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Aguas destiladas de culpa;
aguas heridas,
olas vitales.
Baño sagrado.
“Ganges ser que nos bañas”
triunfo erótico de humedades curváceas,
acumulación explosiva de vapores
previo a la tormenta que castiga,
en el vaivén de la vida, símbolo inundado de totalidad.

Regeneración bautismal
para seguir sirviendo al dios que con su látigo domina.

Aguas, fáciles o dificiles,
con las que todo mal o bien
comienza o acaba;
el acopio y la nada
las guerras y las iras por sí solas se consumen.
Llega al fin la paz bronceada
en palomas blancas
extendiendo con sus besos
en forma de pico
un ramo de olivo mágico.

El cielo decreta un arcoíris
enarbolado durante doce horas,
entre el sol y las nubes grávidas.
Doce horas y la noche
(la humanidad se compone
pendularmente de noches).
Aunque crezcan de nuevo las murallas,
o engañosas telas de arenas,
como páginas de tiempos y sombras,
y las gaviotas vuelvan a comer basura,
la esperanza resucita en los mortales
hacia una vida en flores,
alba pura y sana
con un almanaque que dice
“mientras germine el olivo
de palomas liberadas
animando el reloj azul
en plazas rejuvenecidas
sobre el lenguaje intenso del agua,
brotarán parejas ilusas,
raíces encendiendo llamas”.

309.


GRACIAS

Gracias por el árbol
que se interpuso entre la bala del francotirador y yo.
No sé qué fue lo que hizo moverse
a la hierba momentos antes de que el Viet Cong
levantara su rifle silencioso.
Me acompañaba siempre una voz
que me indicaba qué pie
tenía que poner primero.
Gracias por desviar la bala rebotada
en el desorden de aquella tarde.
Imaginaba que estaba en San Francisco
embelesado con los profusos colores de una mujer,
haciendo que el canto de amor de un pájaro oscuro
se quebrase al clarear el día,
cuando mis manos cogieron
una rama y la apartaron
de mi cara. Gracias
a la florecilla blanca
que me mostró el destello del metal
avisando que podía estallar en pedazos,
como la niebla sobre la hierba,
cuando jugábamos a un juego
mortífero para dioses ciegos.
Aún no entiendo qué fue
lo que me hizo ver la mariposa
posada sobre aquel hilo sutil
amarrado al portillo de una finca
que hacía depender el día
de una cuerda de guitarra esperando que la tocaran. No
....era extraño
que las tristes colinas se doblaran un poco bajo el calor.
Gracias otra vez por la granada
defectuosa que lanzaron a mis pies
en las afueras de Chu Lai. Aún estoy
oyendo su silencio.
No sé por qué el sol
intrépido rozó la bayoneta,
pero sé que algo
había entre aquellos árboles
que se movía solamente cuando yo me movía.

YUSEF KOMUNYAKAA
( https://www.airesdelibertad.com/t45654-yusef-komunyakaa-1941 )

¡NO A LA GUERRA!

310. "EL POEMA DE NUEVA YORK." Autor: SAM HAMILL ( en PROMETEO 96). Expone: PASCUAL LÓPEZ

Me siento en la oscuridad, no a empollar
exactamente, ni esperando la aurora
que precisamente empieza, a las seis y veintiuno,
tras de los árboles en la gris luz de octubre.
Me siento, respiro, mente girando sobre su rueda.

Hayden escribe, “Para qué es útil la poesía
en tiempos como estos?” Y yo supongo
que comprendo cuando dice, “Un poeta
simplemente no puede comprender
significación alguna en tal carnicería.”

Sin embargo, en el apretón del horror,
me vuelvo a la poesía, no a la prosa,
para ayudarme a hallar los términos-
tal como puede ser— con las mentiras, crímenes
e increíbles hipocresías

de aquellos que dirigen una nación
o una iglesia. “Para que es útil la poesía?”
me senté en septiembre once,
dos mil uno en la Era Común,
y leí a Rumi y besé la tierra.

¿Y ahora que millones desfallecen
en nombre de la guerra santa? Cada guerra
es santa. Es la misma historia patética
de la cual recibimos
“bíblica igualdad.”

Escucho las pisadas de Pilatos repicar
sobre adoquines, la voz de Joe McCarthy
maldiciendo en el senado, Fat Boy explotando
La paz está escrita sobre lava
mientras el cielo entero se estremece.
En la Ciudad de Nueva York, los choques

y colapsos subsecuentes
crearon ondas sísmicas. Para empezar a hablar
de los muertos, de los agonizantes... cómo
puede un poeta hablar de proporción más nunca
de nuevo? Empero como el viejo griego dijo,

“Caminamos sobre los rostros de los muertos.”
El oscuro cielo de otoño se hace más azul.
Solos entre ceniza y huesos y ruinas,
Tu Fu y Basho escriben el poema.
El último rastro de ira ciega se desvanece

y una tristeza muda se instala,
como polvo, por el largo, largo recorrido. Pero si
no me paro y canto,
si no me paro y canto de nuevo,
los salvajes ganarán.

Besaré la espada que me mata si es necesario.

Sam Hamill (Estados Unidos, 1944

 
 
 








 

بورتريه للشخص العراقي في آخر

الزمن

أراه هنا، أو هناك:

عينهُ الزائغة في نهر

النكبات، منخراه المتجذّران

في تُربة

المجازر، بطنه التي طحنتْ

قمحَ

الجنون في طواحين بابل

لعشرة آلاف عام…

 

أرى صورتَهُ

التي فقدت إطارها

في انفجارات التاريخ

المستعادة

تستعيد ملامحها كمرآةٍ

لتدهشنا في كل مرة

بمقدرتها الباذخة على التبذير.

 

وفي جبينه الناصع

يمكنك أن ترى

كأنما على صفحات كتابٍ

طابورَ الغزاة يمرُّ

كما في فيلم بالأبيض والأسود:

أعطه أيَّ سجن ومقبرة

أعطه أي منفى

أي هنا، أو هناك

ورغم ذلك يمكنك أن ترى

المنجنيقات تدكُّ الأسوار

لتعلو مرّة أخرى.

 وتصعد أوروك من جديد

SARGÓN BULUS

"...En su frente clara

podrás ver,

como en las páginas de un libro,

las filas de los invasores,

igual que en una película en blanco y negro:

dale una cárcel y una tumba,

dale un exilio,

cualquier aquí o allí.

Y, a pesar de ello, podrás ver

las catapultas que destruyen las murallas

para elevarse otra vez más..."

INCREIBLE FUERZA DESCRIPTIVA LA DE ESTOS VERSOS. Gracias, María, porque estamos aprendiendo POESÍA ÁRABE - en genérico- gracias a tu esfuerzo-.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

312. "CARTA DEL SOLDADO DESCONOCIDO." Autor: JUAN MANUEL ROCA, en PROMETEO 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Madre,
Écheme un puñado de proyectiles
En el morral
Que me voy para la guerra,
Póngame un poco de arroz
Que yo pongo mi miedo.
Llevo una provisión de cicatrices
Para repartirle al enemigo.
Ya
Alisté la camilla de lona del abuelo
En la que regresó
Cargado de medallas y de heridas.
Madre,
Un regimiento de sombras huye
De sus cuerpos,
No miran
Las sobras de país que van dejando.
Te lo aseguro, madre,
Llevo mis mejores heridas puestas,
Mi carnet de desertor de la vida.
Écheme,
Écheme un poco de yeso en el morral
Para adelantar mi mascarilla.


Juan Manuel Roca (Colombia, 1946)

¡NO A LA GUERRA!

314. "HOY MIS MANOS REGRESAN DEL SILENCIO." Autor: ANTONIO URDIALES. Expone: PASCUAL LÓLPEZ. Fte. AIRES DE LIBERTAD.

Hoy mis manos regresan, de su exilio de silencio,
hasta el origen,
hasta la primera palabra no escrita
que quedó sepultada en el tintero.

Urgidos los dedos de contacto con la pluma
y la pituitaria del aroma a tinta,
decido dejar de lamerme mis heridas
para escribir desde las vísceras de la conciencia,
desde las tripas ardientes de la razón pura,
y con la sangre hirviendo en los adentros,
porque es difícil callar
cuando el eco de las piedras
denuncia los pasos agitados en la calle
y la penumbra, como plaga bíblica,
se alarga imparable hacia poniente.

El interés económico
condenó al silencio las palabras,
y los coléricos tambores de guerra
comienzan su estruendosa batucada,
mientras que los dioses, borrachos de ego,
duermen a pierna suelta, impotentes,
su más que generosa siesta.

Tras el hermético mutismo de las piedras
ardientes navajas de fuego
escapan de las baterías de tubos lanzamisiles,
rasgan la oscuridad con sus destructivas cargas
y vuelan vertiginosas hacia el espanto,
sin detectores de inocentes en sus puntas.

Luego, el silencio,
ese silencio frío y espeso, de la espera,
que únicamente rompen,
el dramático ulular de las sirenas
y las atronadoras explosiones,
con sus esperpénticos demonios de fuego y metralla,
sembrando a destajo pavorosos incendios,
destrucción y cascotes, muerte y quejidos.

Dolorosas muertes y agudos quejidos,
de cuerpos brutalmente mutilados,
en la ciudad que yace devastada
porque no se construyó pensando en ser trinchera,
pero que es catacumba,
donde resiste heroicamente, casi sin nada,
cada vez más desesperanzada, la esperanza,
y también cementerio improvisado
donde se agremian en las aceras
o atrapados bajo toneladas de escombros,
los cuerpos de inocentes,
que jamás llegaron al refugio.

Han callado otra vez las explosiones,
el ulular de las sirenas enmudece,
y entre el polvo y el humo
un silencio hondo estremece
las destruidas calles solitarias.

¡Es hora de atender a los heridos
y de identificar y enterrar los muertos!

315.


AFRONTÁNDOLO

Mi cara negra se desvanece,
se oculta dentro del granito negro.
Dije que no ocurriría,
maldita sea. Ni una lágrima.
Soy piedra. Soy carne.
Mi reflejo turbio me mira
como un pájaro de presa, el contorno de la noche
cayendo sobre la mañana. Me doy la vuelta,
la piedra deja que me vaya.
Me vuelvo otra vez, y estoy de nuevo dentro
del Memorial a los Veteranos del Vietnam*,
la diferencia depende de la luz.
Repaso los 58.022 nombres
casi esperando encontrar el mío
con letras de humo.
Toco el nombre deAndrew Johnson;
veo el blanco resplandor de la bomba trampa.
Los nombres brillan en la blusa de una mujer,
pero cuando se marcha,
los nombres se quedan en el muro.
Las pinceladas resplandecen, las alas
de un pájaro rojo se interponen en mi mirada.
El cielo. Un avión en el cielo.
La imagen de un veterano blanco flota
a mi lado, luego, sus ojos pálidos
se cruzan con los míos. Soy una ventana.
Le falta el brazo derecho,
está dentro de la piedra. Una mujer trata de borrar
los nombres en el espejo negro.:
no, está cepillándole el pelo a un niño.

YUSEF KOMUNYAKAA
( https://www.airesdelibertad.com/t45654-yusef-komunyakaa-1941 )

* Es un muro de granito negro con nombres grabados que se encuentra en Washington D.C., y que honra a los soldados norteamericanos que murieron en la Guerra del Vietnem.

Todos los poemas, Pedro, que nos has traído de YUSEF HOMUNYAKAA, son absolutamente excepcionales. Un autor que me era totalmente desconocido hasta que nos presentaste CAMUFLANDO LA QUIMERA. Cualquiera de los títulos que has expuesto ( Tú y yo estamos desapareciendo; Recreando la escena; Gracias... y ahora AFRONTÁNDOLO...


Mi más profunda gratitud. Abrazos, también para Juan Ramón.

316.


ESE GENERAL

Aquí está el general.
¿Qué quiere el general?
-Una espada desea el general.
-Ya no existen espadas, general.
¿Qué quiere el general?
-Un caballo desea el general.
-Ya no existen caballos, general.
¿Qué quiere el general?
-Otra batalla quiere el general.
-Ya no existen batallas, general.
¿Qué quiere el general?
-Una amante desea el general.
-Ya no existen amantes, general.
¿Qué quiere el general?
-Un gran tonel de vino desea el general.
-Ya no hay tonel ni vino, general.
¿Qué quiere el general?
-Un buen trozo de carne desea el general.
-Ya no existen ganados, general.
¿Qué quiere el general?
-Comer yerbas desea el general.
-Ya no existen los pastos, general.
¿Qué quiere el general?
-Beber agua desea el general.
-Ya no existe más agua general.
¿Qué quiere el general?
-Dormir en una cama desea el general.
-Ya no hay cama ni sueño, general.
¿Qué quiere el general?
-Perderse por la tierra desea el general.
-Ya no existe la tierra, general.
¿Qué quiere el general?
-Morirse como un perro desea el general.
-Ya no existen los perros, general.
¿Qué quiere el general?
¿Qué quiere el general?

-Parece que está mudo el general.
Parece que no existe el general.
Parece que se ha muerto el general.
Que ya ni como un perro se ha muerto el general,
Que el mundo destruido, ya sin el general,
Va a empezar nuevamente, sin ese general.

RAFAEL ALBERTI ( https://ca.wikipedia.org/wiki/Rafael_Alberti_Merello )
(En: El matador, Poemas escénicos, 1965)

¡NO A LA GUERRA!

318. LA GUERRA Y YO. Autora: CARMEN CASTELLOTE ( en KILÓMETROS DE TIEMPO). Expone: PASCUAL LÓPEZ


Caminos, kilómetros de tiempo,
nada puede apartarme de la guerra,
de sus muertos escondidos en mi infancia.

Y la vida nada sabe de este hoyo,
abierto aquí, en mi corazón.
Beben tierra los ríos como antes,
las estrellas se persiguen en el mar,
el monte se hace altar para la nieve
y el sol deja que la sombra juegue contra el árbol.

Todavía los niños juegan a la guerra
y la flor es asombro y soledad.

Es tarde y quiero dormir,
pero la noche está llena de muertos.

Iza el miedo sus alas nocturnas.

¿Acaso es la guerra?
Quiero ser manos, muchas manos,
para matar la obscuridad.

Un rocío de luz entra en mi mañana.

Los árboles se embriagan de aurora,
los hombres cruzan el pasto húmedo de la noche,
madrugan los caminos, bosteza la calle.

Una mujer quiere barrer el nuevo día
con su vieja escoba,
y en la orilla de un colegio dos niños luchan
mientras los otros ríen.

Ya nadie habla de la guerra.

¿Qué hago con los muertos?

¡NO A LA GUERRA!

Nº 319
AQUEL DESTINO... Haikus encadenados Nº 18
Autor: Pascual Lopez Sanchez


Días de estruendo;
triste la primavera
y los almendros...

Nubes de fuego;
miedos tienen los niños
mirando al cielo.

Nanas de angustia
mientras los pechos, secos,
son tetas mustias.

De niños, llantos...
y de madres, sin cantos,
quedos silencios...

¿y los almendros...?
Triste la primavera:
¡días de estruendo! ...

...Aquel destino
El viento lo señala…
¡Y la metralla!

320.


NO HAN PASADO LOS AÑOS

(España, 1936-19...)

España arriba España sigue siendo mi espejo.
30 años de paz.
En él siempre me miro.
Me encuentro cada día más joven, más dichoso.
No tengo edad, como los muertos.

Quieres decir que tienes
la misma edad que cuando nos mataste.
Eres un cementerio.

Por la gracia de Dios estoy en gracia.

Valle de los caídos.
Muertos.
Muertos.
Y muertos.
Archivador de muertos.
Coleccionista de muertos.
Museo de muertos.

No me remuerde en nada la conciencia.

Muertos.
Un tremendo vacío.
Un hoyo.
Un hervidero de sangre fusilada.

Aunque no he de morir el cielo me he ganado.

Muertos.
Sol y turistas y alegría y rey.

Vive España por mí.
Miradla.
Éste es mi reino.

Muertos.

Por la gracia de Dios gobierno España.
Soy mi mismo heredero.
Españoles, yo os traje la victoria.

Muertos.
Estamos sin enterrar.
Nos pisas todos los días.
En el barro de tus botas
se pegan todos tus muertos.
Crujimos bajo tus plantas
vivos, aunque vivos muertos.
En verdad somos tu espejo.

Soy el Mesías que esperaba España.
He aquí mi paz, los años prometidos.

.......................................Paz de los muertos.
.......................................30 años de paz.
.......................................Paz de los muertos.

Heridos.
Perdidos.
Quemados.
Llorados.
Hundidos.
Tundidos.
Vejados.
Muertos.

.......................................30 años de paz.
.......................................Paz de los muertos.

En verdad, esta España arriba España
sigue siendo mi espejo.

Muertos.
Muertos.
Muertos.
Pero los muertos,
los muertos,
los muertos
levantan,
levantan,
levantan la mano los muertos.

Lejos, allí, Machado,
allí sigue enterrado.
Un álamo escapado
del Duero le da vela.
Lo sigue allí velando.
Yo bien claro lo dije
y lo digo bien claro.

Yo no estoy con vosotros.
Mi mano
no bajó de mis labios
ni una sílaba sola
para cantaros.
Un día de Madrid
yo le escuché a Machado:
..........Mis pies ya no me sirven,
..........pero tengo los brazos...
Llovía muerte del cielo.
Madrid se desangraba
por los cuatro costados.
Luego, se fue...
Allí sigue
bajo la tierra hablando.

Ese que va a caballo,
ese que no llegó nunca hasta Córdoba,
ése eres tú.
Ese que va en el viento
bajo la luna negra, bajo la luna roja,
ése eres tú.
Esas cuatro palomas
que van volando heridas en sus sombras,
ésas son tú.

..........Asesinado por el cielo...
..........Dejaré crecer mis cabellos.
..........Con los animalitos de cabeza rota
..........y el agua harapienta de los pies secos.
..........Tropezando con mi rostro distinto de cada día.
..........Asesinado por el cielo.

Oigo una voz que grita: Federico.
Por sobre los tejados: Federico.
Por sobre los jardines: Federico.
Por las torres tronchadas: Federico.
Por las fuentes perdidas: Federico.
Por los montes helados: Federico.
Por los arroyos ciegos: Federico.
Por la tierra excavada: Federico.

- ¿Cómo, cómo fue?
- Así.
- ¡Déjame! ¿De esa manera?
- Sí.
El corazón salió solo.
- ¡Ay, ay de mí!
¡Federico!

Está en pie todavía.
Todavía
puede hablarse de él,
puede pintarse su impasible rostro,
su funeral, caído, yerto rostro de mármol,
en una mar de sangre, allí plantado
delante del azogue sangriento de un espejo,
mirándose en su obra, contemplando
su arriba España triste, muerta España
comida de gusanos.
Carlo Quattrucci lo ha pintado en Roma.
Pudo pintarlo así, pudo pintarlo
ya que a los 30 años todavía
no han pasado los años.
No, no han pasado.

RAFAEL ALBERTI ( https://ca.wikipedia.org/wiki/Rafael_Alberti_Merello )
(En Desprecio y Maravilla, Roma, 1972)

Como te digo en otro lado, Lluvia, siempre respeto tu voluntad. En este caso, además, te estoy agradecido.

Besos.

"Ese que va a caballo,
ese que no llegó nunca hasta Córdoba,
ése eres tú.
Ese que va en el viento
bajo la luna negra, bajo la luna roja,
ése eres tú.
Esas cuatro palomas
que van volando heridas en sus sombras,
ésas son tú."

Magistral ALBERTI. Gracias, Pedro.

Abrazos

¡NO A LA GUERRA!


321 -  ABRAZA A SU ASESINO, de Mahmud Darwish
 
Abraza a su asesino para lograr su clemencia: ¿te enfadarías mucho conmigo si sobreviviera? 
Hermano… hermano: ¿qué he hecho para que me asesines? 
Dos pájaros vuelan sobre nosotros, apunta hacia arriba. 
Dispara tu infierno lejos de mí… ven a la choza de mi madre para que te prepare las habas.
 ¿Qué dices? ¿Qué dices? ¿No soportas mi abrazo ni mi olor? 
¿Estás cansado del miedo que me habita? 
Entonces arroja ese revólver al río. ¿Qué dices?… 
¿Un enemigo en la ribera del río ha dirigido su metralleta hacia el abrazo? Entonces dispara contra el enemigo. 
Escaparemos juntos de sus balas y escaparás de tu delito. 
¿Qué dices? ¿Me matarás para que el enemigo vuelva a su casa/nuestra casa y tú retornes al juego de la caverna?
 ¿Qué has hecho con el café de mi madre y de tu madre? 
¿Qué crimen he cometido para que me asesines, hermano? 
No desataré la cuerda del abrazo. No te dejaré.






http://www.poesiaarabe.com/abraza_darwish.htm

¡NO A LA GUERRA!

322. EL CIELO NO PUEDE SOSTENER LA PIEDRA. Autor: RAMIZ ROVSHAN ( en Prometeo 96). Expone: P. LÓPEZ.

Hey, muchacho que lanzas piedras al cielo
- - - - - - - - - - El cielo no puede sostener la piedra
Hijo mío, ¿qué le pasó a tu cabeza?
¿Quién te cortó el pelo de esa manera?
Tus pantalones y tu chaqueta son más grandes que tú
Mira, el cielo es más grande que tus ojos,
Muchacho que lanzas piedras al cielo
Sin embargo el cielo conserva las piedras que has lanzado
Lamentando tu cabeza y tus ojos
El cielo que sostiene en las manos las piedras lanzadas
Te examinará durante años
El cielo sostendrá las piedras por ti
Lanzadas hasta que tu cabeza
Calva se cubra de pelo
Y tus ojos claros se empañen
Comerás, te vestirás
Crecerás, crecerás, hijo mío
Tus ojos se harán más grandes al crecer
Las lágrimas en tus ojos crecerán también
Tus manos se harán más grandes cuando crezcas,
Las piedras que lanzas al cielo crecerán también
Si acaso tienes suerte en el mundo
Y tu muerte es tardía
Con las piedras puedes construir la cerca
Y la casa en el mundo
Si tu vida se prolonga como un arcoíris
Colores varios caerán en tu poder
Si un día tu tumba es cavada en el mundo
Tal vez tu tumba de piedra caerá del cielo
...El muchacho en pie que lanza
Piedras al cielo
El cielo no guardará las piedras
Ramiz Rovshan (Azerbaiján, 1946)

¡NO A LA GUERRA!


323 - ESPÉRAME, de Ali Ibraheem Safi
 
1 
No me queda más
Que una guerra
Una única guerra
A perderla
Para cerrar la puerta
De mi vida.
 
2
Cada mañana
Voy en busca de los cadáveres anónimos
Y los entierro en mi cabeza.
La misma tarde
Les llamo a descansar,
Mientras mis pesadillas
Salen en busca de sus verdugos.
 
3
Los proyectiles que conté
en mis pasadas guerras,
son mis nefastos días,
Aquellos que derrumbaron
cerca de mí
y no explotaron.
 
 
 
 *****************
 
 
 

324.


RETORNOS DEL OTOÑO

Nos dicen: Sed alegres.
Que no escuchen los hombres rodar en vuestros cantos
ni el más leve ruido de una lágrima.
Está bien. Yo quisiera, diariamente lo quiero,
mas hay horas, hay días, hasta meses y años
en que se carga el alma de una justa tristeza
y por tantos motivos que luchan silenciosos
rompe a llorar, abiertas las llaves de los ríos.
Miro el otoño, escucho sus aguas melancólicas
de dobladas umbrías que pronto van a irse.
Me miro a mí, me escucho esta mañana
y perdido ese miedo
que me atenaza a veces hasta dejarme mudo,
me repito: Confiesa
grita valientemente que quisieras morirte.
Di también: Tienes frío.
Di también: Estás solo, aunque otros te acompañen.
¿Qué sería de ti si al cabo no volvieras?
Tus amigos, tu niña, tu mujer, todos esos
que parecen quererte de verdad, ¿qué dirían?
Sonreíd. Sed alegres. Cantad la vida nueva.
Pero yo sin vivirla, ¡cuántas veces la canto!
¡Cuántas veces animo ciegamente a los tristes,
diciéndoles: Sed fuertes, porque vuestra es el alba!
Perdonadme que hoy sienta pena y la diga.
No me culpéis. Ha sido
la vuelta del otoño.

RAFAEL ALBERTI ( https://ca.wikipedia.org/wiki/Rafael_Alberti_Merello )
(En Desprecio y Maravilla, Roma, 1972)

¡NO A LA GUERRA!




 


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Traducción del árabe de Muhsin Al Ramli


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Poeta iraquí de la generación de los ochenta. Nació en Babilonia en 1960. Licenciado en Bellas Artes, abandonó su país en 1992. En la actualidad, reside en Holanda. Recibió el premio de poesía iraquí en 1992 y en premio Dunya de poesía holandesa en 1996. Es autor de varias obras de teatro y de poesía, entre ellas: Saliendo con averiada brújula e Inquietud babilónica.









http://www.poesiaarabe.com/salah.htm