José Barroeta (1942-2006)

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José Barroeta  (Pampanito, Trujillo, 1942-2006), conocido como Pepe Barroeta, fue un ensayista, abogado, profesor y poeta venezolano.

Biografía

Graduado como Abogado y Doctor en Literatura Iberoamericana, se desempeña como profesor del área de Literatura Hipanoamericana y Venezolana en la Escuela de Letras de la Universidad de Los Andes. Figura destacada en la creación literaria venezolana, participó como miembro de los grupos literarios "Tabla Redonda", "En Haa", "Trópico Uno", "La Pandilla Lautréamont", "Sol cuello cortado" entre otras. Lubio Cardozo en su "Estructura Lírica de José Barroeta", que sirve de prólogo a la antología "Obra poética 1971-1996", señala el carácter fáustico que acompaña su obra postrimera "Culpas de Juglar", y cómo el lenguaje ódico "se ha creado de una adusta melancolía" en la cual el poeta ya no celebra ser el "gran príncipe silvestre de los bosques y ríos de la adolescencia" sino un "rey que rememora". José Barroeta, poeta de entrañable riqueza lírica, supo representar como ningún otro al hombre mitad rural mitad urbano. La pérdida de la aldea originaria, la muerte que es subvertida por el sueño y la remembranza. El tiempo inmóvil en el que el poeta parece permanentemente encontrarse y la búsqueda de paraíso extinto a través del amor, la locura y el sueño. Su obra poética fue recopilada en "Obra Poética 1971-1996" por Ediciones "El otro, el mismo", Rectorado de la Universidad de los Andes en 2001.

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Algunos poemas de José Barroeta, de su obra Todos han muerto, 1971:


UNA RUSA

A Luis Camilo Guevara
y Víctor Valera Mora

Tania Voroshilov
es la rusa a quien hablo soñando.
El oso de sus pies me seduce y vuélvese nieve
todo el amor.
Todo ha sido soñar y recorrer con ella
la estepa,
todo ha sido echarme en las flautas
de su cabeza.
Todo el cuerpo de Tania Voroxhilov lo he conseguido
soñando.
Al apagar la luz de mi cuarto ya lo tengo,
cerca de mí, en Leningrado. Y en las aceras de la ciudad
que lleva el nombre del gran jefe,
Tania Voroshilov baila desnuda. Me entrega su iluminado sexo
en forma de alcohol.
Tania Voroshilov es como el nombre de mis lecturas
de los quince años. Allá en la mesa de aldea que humedece
la lluvia,
la foto del camarada Lenin se confundió entre libros
y yo esquié sobre su helada y calva cabeza, siempre tomado
de la mano de Tania Voroshilov.



SENOS

Tus senos locos
como el descubrimiento de América.
Bienaventurados como la Pinta, la Niña
y la Santa María.

Tus dos senos hechos de láminas de barcos
y de hélices en vibración.
Hermosos como la conquista del espacio.



AMAPOLA

Cuando me encuentre con el sucio otoño y el paño
primaveral.
Cuando estés tú desnuda sobre los cráneos que amaron
y los fervientes estemos muertos,
y las hojas sean mías sobre esa colina. Oh, amapola.
Cuando mi alma atraviese la Estigia y mi memoria teja ruidos
en el vacío.
Cuando tú y yo amapola
conozcamos a Vivaldi y a Enrique Ibsen. Y yo duerma sobre ti
y tú sobre mí. Oh, amapola,
Oh dulce y bella flor mía.



MERCADOS

En las mañanas cuando la niebla fue gris
tomábamos el taxi.
Cuando los otros amantes
tendían sus besos y no había comenzado el sol,
pasábamos la iglesia
y se abrían nuestros cestos a las frutas.
Cuando niño yo las recogía,
te daba las de tu preferencia
y en retribución me obsequiabas ciruelos.
Son hermosas en manos del viejo,
hermosas como tus dientes a esta hora de la mañana.
Te  narraba la historia de cada fruta
y sentía junto a ti el olor de los campos
bajo planchones de zinc.



ALUCINACIÓN

Ni siquiera he pensado en derribar a Junio.
Hay una sonrisa
que trae de la noche una canción.
Todo tan triste
un viejo barco que se lanza al mar
un sable frío en la cabeza de la lluvia
una sola mancha en el paisaje de invierno.
Un desprendimiento,
yo y mi niña de cuatro noches
asombrados por el vaho de la sidra
asustaditos tras una vasija de vinagre.
Dos corazones que caen bajo el granizo de la noche
y nada más.
Cuatro pies marchando en las boca-calles.



COMPLICIDAD

Es mejor destruir el pasado
que no quede imagen
que no haya siluetas
y seamos tú y yo fuera de todo círculo.
Que exista solo una maniobra
una razón que nos parta
una multitud que nos reproche
sin sabernos los escogidos.
Que la pasión se borre girando
y no sepa de su derrota.
Que no exista una queja
o una bóveda acallando tu cuerpo.



HOY QUE COMIENZO A VIVIR

Algo marchará mal
para que sea así la vida. Algo que no es el resplandor
ni el Cristo.
Un brebaje,
ansioso como el rocío en vuestros campos de sangre,
lleva lo que no siendo música del espíritu, arrástrame
piadoso a la muerte.
Qué bello es el mal de hoy. Cuando la caída de sus pestañas
no regocija.
El viento adulto me festeja entre árboles grandes.
Precisamente hoy que comienzo a vivir
otro fracaso me aguarda.



TESTIMONIO IV

De nada vale iniciarse.
Sobre los árboles golpea el viento. Recuerdo:
siendo aún muy niño, me llevaban a los campos a recolectar
flores, flores blancas abiertas en la colina.
Mi aldea era pobre. Sus viejas casas y un molino donde jugaba vibran.
Lejano
soy el dueño de la hierba donde me escondía.



FUEGOS

La casa quedó junto al río hecha trizas. El sueño de mi padre
se convirtió en polvo. Los árboles caían como espejos y los hombres
corrían con cubos grandes. Las mujeres lloraban rodeando a mi
madre. Eglé y yo contemplábamos los fuegos y sus ojos, más reverentes
que los míos, advertían la tragedia.
Aquella noche fui a la ciudad, me emborraché con Marcelo.
Los campos se miraban rojos y como arrasados por la muerte.



TESTIMONIO V

La maestra era vieja y gorda.
La veíamos bañarse en el arroyo. Desnuda, con sus senos grandes
y feos.
No recuerdo si hubo ternura en aquellos labios. En aquel corazón
que yo imaginé oxidado.
Su voz acuosa, casi silente, denota que en ella nunca existió
el furor. La comprendía como a una ausencia.
Me hubiese gustado golpearla.



EN EL INVIERNO

Marcelo murió en el invierno.
Un mes irascible nos desentendió de su ternura.
El compañero músico se fue callado en el ataúd. Aquel muchacho
iba vacío, profundamente vacío.
Hacia el camposanto la lluvia creció fuerte, y él, horizontal,
ascendía en nuestros hombros,
Allá le dejamos. Fui yo quien colocó la cruz.
Ahora pasaba yo solo las noches. Caminaba entre los amigos
sin hablar.
Lo había conocido de niño.
Después íbamos juntos a la ciudad, Nos embriagábamos. En los regresos,
tocaba el violín y cantaba con voz ronca pero agradable.
Murió, sin querer, en el invierno.



BOSQUES DE DIOS

Cubierta de panes y miel,
como una mesa de pastores, mi alma no tiene
testigos.
Han pasado cálidas ramas
y el dueño del paisaje no ha hecho sino
mentir.
Antes también yo escondía mi muerte. Como hoy,
el fuego quemaba la verdad,
palidecían mis rasgos, había fe.
Despojados viven quienes premeditando mi dolor,
me apartaron de un Dios que amaba con entusiasmo en la aldea.
¡Señor!
Cuánto recogimiento hubo en el templo. Y hoy,
quién roba mi corazón vacío.
Vuelva a mí la luz
y caiga el peso del ángel en los bosques.



TODOS HAN MUERTO

Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me consolaba
y estaba segura, como yo,
de que habían muerto todos.

Me acostumbré a la idea de saberlos callados
bajo la tierra.
Al comienzo me pareció duro entender
que mi abuela no trae canastos de higo
y se aburre debajo del mármol.

En el invierno
me tocaba visitar con los demás muchachos
el bosque ruinoso,
sacar pequeños peces del río
y tomar, escuchando, un buen trago.

No recuerdo con exactitud
cuándo mpezaron a morir.
Asistía a las ceremonias y me gustaba
colocar flores en la tierra recién removida.

Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me esperaba
dijo que tenía ojeras de abandonado
y le sonreí con la beatitud de quien asiste
a un pueblo donde la muerte va llevándose todo.

Hace ya mucho tiempo que no voy al poblado.
No sé si Eglé siguió la tradición de morir
o aún espera.



TESTIMONIO IX

No tengo gesto que no me lleve a contemplar el pájaro
que seduce o a ocultarme calladito en la colina.
¿Cómo soportaré la vida sin mi amada que corta la primera
flor, ausente de los cielos que herían mis ojos? Si en los campos
quedaron las lluvias y el caballo de mi madre flotando en los
tallos de abril.



TESTIMONIO X

Una mujer que olvida su amor de adolescencia,
debe ser muerta.
Sus ojos, ahogados en las fuentes de todas las ciudades,
no sirven ya para la ternura,
y la furia crea soles en las manos de un pastor que solloza.
Ella ha debido ir a los parajes donde los besos saben a pasto,
donde los muchachos van a los ríos y suben como incipientes
cazadores a las montañas.
Hundida la tierra,
quien la añora pertenece a la fugacidad.



TESTIMONIO XI

El cielo es de mi amor.
Tibios son sus labios y sus latidos.
Cuentan que hace lumbre en las mañanas de niebla y otros hablan
de su apostura. Yo la he disfrutado y después la miro partir lívida,
abiertos sus cabellos.



LA SOÑADA

A Rosa Hercilia Celis

La que he de amar debe ser triste,
casta y sencilla.
Debe poseerme a mí y no al otro, al que ha sido
desolado.

Ella poblará mi evidencia,
fecundará ¡oh Dios! el boscaje que me ha hecho
tan ausente.

Solo yo miraré ese fuego,
esa plenitud de monte y soles fuertes que airados
hacen mi enfermedad.

Ella no ha de escapar,
vendrá como el alba a matarme.



RETORNO

A Caupolicán Ovalles

Cuando regrese no tendrá padre ni madre. No iré más al bosque
ruinoso y mi amada ha de esperar vestida de luto. Sus ojos
no tendrán el brillo de siempre y recostada de mis hombros
contará la historia de cada muerte. Habré perdido mi majestuosidad
y lloraré debajo de los robles que cortó mi padre.
Entonces no existirá la verdad, el fuego que hizo mi amor dejará
de complacer mis delirios.
Eglé acabará sus días en el bosque. La roca pálida sabrá un poco
a muerte y será inhóspita con mis secretos.
Si el verano llega, comienzo. Vuelvo al sitio que sueño
y no es vanidad.
Las mujeres arrancarán árboles de mi boca y el cielo
que me acostumbró al amanecer hará también la noche.
Aquí he vivido desplicente. Llevo el luto y las manos de mi abuela
muerta. No estoy seguro.
..................................Adiós.

Caracas, 1962


José Barroeta, Todos han muerto, Candaya 2006.

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Algunos poemas de José Barroeta, de su libro Arte de anochecer, 1975:


MONTES DE LECHE

En los senos de mi hermana
hay bosques presentes.
En sus senos viven los conejos,
junio,
abriil
y marzo

y la
melancolía de morir.
En sus senos hay agua,
fiestas,
bautismos,
palomas torcaces
y actos de fe en desorden.
Una mentira podría morir en los senos
de mi hermana en junio
porque ellos tienen a abril y a marzo
para conjurarla
y abren tanta cosa a la vida
que son de verdad
en la melancolía de morir.
En sus senos hay agua,
fiestas,
bautismos,
palomas torcaces
y pájaros pintados sobre mi cabeza.
Hay almohadas en ellos,
ovarios y peligros de octubre
que se mueven como las hojas
y crisis de infancia destruidas
en mí.
Hay bosques de alcohol de monte a monte
y una gran fiesta siempre,
actos de fe en desorden
y la melancolía de morir.



PADRE NUESTRO

Recostado de un vientre de oro,
asustado,
canto a tu muerte.
Soy feliz y sé hasta donde llega mi palabra,
hasta donde llegan tu espíritu y tu carne.
Padre.
He ido de lugar en lugar fiel a tu luto,
a tu llanto de toro en la casa dormida.
Me abandono. Voy de regreso al pueblo
y hallo los contornos con tu nuca muerta,
en los vuelcos del aire la cabeza muerta.
Me he decidido por lo que elegí,
no quiero nada que se parezca al mundo,
no quiero nada de esta miseria misteriosa
hecha y soleada por el hombre.
Mi corazón llega a la vida por la carne muerta,
carne rural, de hierba,
de ordenador,
carne silenciosa y de musgo.
Me he decidido por lo que elegí,
no deseo poseer,
prefiero el aire de los montes, las calles,
el amor, sus vasos hasta el borde.
Prefiero ir allá donde tú decías, a la bondad,
sin forma alguna,
arrebatado por la droga justa que nos viene de lejos
o que está aquí mismo,
cerca de nosotros enalteciéndonos.
Prefiero tu cabeza para guerrear con ella en silencio;
a la salida del día, a la entrada de la noche,
la prefiero.
No hay tristeza en mi corazón, padre,
porque tú querías descender a la tierra,
querías llegar abajo, hasta dios, hasta no ser nada,
poseer lo perfecto.
Hay dolor porque todavía no he aprendido a estar vivo.
No soporto ausencias y recreo los retornos.
SuelO asirme fuerte a la juventud
sin entender la fábula que somos a cualquier edad.



DE ADOLESCENTES

A Oscar y Yolanda Díaz Punceles

Si Esther hubiese muerto
entre pájaros, como creíamos,
su cuerpo habría quedado
en los frutos y en la resina
de los árboles.
Esther murió adentro del orgullo
de su angina de pecho
y sus carnes no afloraron
ni se hicieron volátiles
sino que permanecieron debajo
de la tierra
cubierta de gusanos
y  no ascendieron hasta hacer
brotar las flores
como pensábamos nosotros
cuando la veíamos pasar
con su cuerpo bello bajo
la sombrilla;
su cuerpo despojado descansa
y aguarda por los nuestros
parecidos al suyo
hechos de flotantes escombros.
Esther murió entre su soberbia
muy lejos de quienes la quisimos para los
pájaros y las resinas
llena de fiebre
sin querer abandonar el mundo.



A UN LOCO

A Oswaldo Barreto y José García Quintero

Cuando el loco Pernía se vino caminando
desde Cabimas hasta el pueblo
-trescientos son los kilómetros que separan
un punto de otro-,
halló las aguas del Motatán crecidas.
Miró un inmenso árbol que arrancado de cuajo
por la tempestad del día
daba sus hojas muertas al paisaje del mundo,
y dijo:
...."este árbol es el  espíritu vegetal
....de la mujer que no he tenido nunca",
y con el goce de quien encuentra no formas
sino sentidos en la cruz,
se lo echó a cuestas y solito lo llevó hasta
el pueblo. Y luego de sembrarlo en la casa
de una de sus hermanas que lo amaba por loco,
se marchó volando con él, entre las hojas.



ARTE DE ANOCHECER

Hay un arte de anochecer.
De la entrada del cuerpo al alma,
de la niebla a la redondez
y del cículo al cielo;
hay un arte de luz,
un campo donde anochecer
es mirar la vida
con el cuerpo cerrado.
Hay un arte de anochecer,
un descenso en la entrada del día
a la completa oscuridad.
Un intermedio donde es necesario
recibir y saber todo sin estremecimiento.
Hay un arte,
un paisaje a veces amable,
a veces torvo,
donde ascenso y descenso son accesorios
de la materia limpia.
Hay un arte de anochecer.
Quien haya vivido o soñado con bosques,
luces y demonios,
lo sabe.



GIRABA LA TIERRA, CAÍA LLUVIA

Soñaré contigo en el valle oscuro, princesa.
Ha de ser como yo quiera no como tú desees
porque soy alegre y te quiero roja en lo profundo.
Te amo suave,
ligeramente princesa desaparecida.
Antes hedía a miseria por ti. Pero he vuelto a la colina
y en cada flor un muerto me llamaba,
giraba la tierra, caía lluvia. Un montañés, amigo de tu padre,
me hizo señas para que volviésemos
y comprendió que marchabas conmigo,
que lo desaparecido nos atrapa si volvemos al sitio.
Ahora será como yo quiera,
tengo en mis manos las hierbas y los dados del juego
y sé por donde comenzar;
sé también por qué tú no te has iniciado de nuevo,
aun cuando estás pendiente de cada flor que brota.
Te amo mucho en mis ojos:
tus lugares y mis lugares son una misma
cosa.
Aprenas llueve sé de ti por la rosa del vientre;
si muevo los objetos tu cuerpo abre, granada sencilla.
Debajo del sol pasan mis personajes a caballo,
enmuletados unos, otros llenos de joyas, fáciles o
difíciles de acuerdo a tu amor,
pero todos van hacia la muerte, a la colina, al valle,
al puerto, etcétera,
no como tú y yo que nunca fuimos ni iremos a ninguna parte.



AÑIL Y VIOLETA

Fuera de orden vivo por ti.
Te recuerdo entre muros,
rosas, himnos. Te miro en el convento
comiendo naranjas milagrosas,
ausente del loco de junio de españa que soy
declamando en las tascas.
Díscolo y entregado al vino,
pidiendo siempre más como si fuese el desposado
de canaán.
Fuera de orden,
fuera del convento,
vestido siempre de pólvoras rojas
y verdes;
fuera de orden siempre para mí
que andaba de una botella a otra
incendiándome,
repitiéndome y cantándome a solas
los versos del poeta en nueva york.
Mojaba mi testa de borracho,
fuera de orden,
en la fuente andaluza para que yo volviera
a vivir.
Fuera de orden tú,
que solo conocías el camino de cristo,
que solo lo conoces.
Fuera de orden
escuchabas el verbo rebelde, incitante
y desaforado,
de aquel elegíaco muchacho del bosque
que no hizo otra cosa
que mirar tu brillo
o buscarte,
fuera de orden
en el pensamiento de los viajeros que salían
a marruecos a comprar chilabas.
Fuera de orden,
fuera de los muros, de los salmos,
fuera de orden nuevamente,
ardiendo en mis manos de maíz
para tocar tu pubis.
Fuera de orden,
en un día de calor,
donde soy picasso muerto sin españa.



DE AMOR

Nos hemos quedado debajo del sol
frenéticos.
Es de tu corazón de donde sale el mar,
la música de agua que nos asombra.
Hay un navío,
boca sellada sobre otra boca como un anillo.
Hay tesoros
algas extendidas
olor a cuerpos de hombres que descargan
la vida y la muerte entre los muelles.
Allá quedaba el horizonte,
justo en el punto donde la ficción boga
hasta deslumbrarnos.
Algo de seda de tu cuerpo vuela en las gaviotas
y nos amamos como el primer día
fuertes y en el cielo.

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Algunos poemas de José Barroeta, de su obra Fuerza del Día, 1985:


CONVERSACIÓN Y MUERTE DEL HERMANO MAYOR

Árbol del rayo ¡mátame!,
llévame a tu lugar seguro,
abraza mi caballo en secreto.
(Mi hermano se escondía en las ondas de un país
soñado, ardía y sabía como si fuese sol para todas
las gentes. Movía la cola como el cielo).

Si interrumpen, ¡mátame!;
hazlo con duelo de llanero viejo.
con juventud:
río abajo, noche abajo,
listo de alegre pez
y caballo en el hombro.

Ahora muerto, Adelis, sé más de tus costumbres,
de una fuga final, alegre, que nos
reconcilia,
que pastorea tu cabeza de ganado sobre la
mía.

Cavaré hondo para que llegues hondo  como llegué.
Daré rosas de tu bienvenida a la sombra ingenua de la
muerte,
daré contigo palmadas al caballo.

Estoy muerto contigo y con los otros en una batalla
celeste, ¡rey!
Tendrás la mano que querías
absoluta y quieta de tocar,
dejada al día,
a la noche que sale por los cascos
tuyos.

Mi cabalgar tiene el sonido
de los pies de otro mundo.

Con él tomo la casa
y lluevo hasta quedar sin rostro,
apasionado de un territorio donde la vida
es muerte y festejo.

Esconde lo que debe morir a la muerte.
Hazte caballo o pajonal,
bandola de una música que aborda aquella lejanía
de caballo entrando al paraíso.



SIGNOS

Una palabra nos encierra.
El viento pule en ella. El fuego.
El mar también.
Sobre la palabra que gira alrededor
del sol
las cosas tambalean,
oscurecen o tornan en destello el cuerpo.
La palabra ocupa hasta la suerte;
al final vuelve cansada de otro hacer,
de una invisible proximidad.
Asimismo como uno tiembla bajo sus rutas
la palabra toca las puertas desoladas,
los restos del sueño,
la tierra hermosa de la nada tendida en su primer
vacío.



GUA DE SUEÑO

Los poemas de la provocación,
las cosas equívocas, la demencia,
llegaron con Cristobal Colón un día hasta
mi cama
y me dejaron cosas secretas sobre el vidrio de las manos
tendidas.

Tú estabas llorando en las tejas del otro amanecer;
llovías,
soñabas, mojabas las patas de las cabras
y te ibas por ahí, navío, carabela de la esquizofrenia,
armando guerras, terrible y llorando otra vez.

Mi cama y yo estábamos en un final de mundo,
heridos por las conchas del mar,
amaneciendo,
amaneciendo,
dando grandes saludos.



MEMORIAS

¿Hemos ganado o perdido formas
en la rosa?
¿Somos la vida o el amor?
¿Somos el vino, la despedida
o el que llega?
Responde tú sensitiva de todas las épocas.
Tú que conoces la separación de las
aguas,
el origen del uso del fuego, de la domesticidad,
de la escritura,
responde.
Tú que sabes a qué olían los hombres
del mediterráneo,
de los mares del norte del sur
del este y del oeste,
tú que sabes el calor del medioevo,
que conoces la historia del renacimiento
la guillotina
el inconsciente
la revolución de octubre
tu país mi país
y la era espacial
responde
y dime si he perdido aquellos árboles,
aquella piel de susto escondida que nunca
llegará a metáfora.



BRASA APARENTE

Los pájaros de los dementes no tienen
alas
pero vuelan,
tienen gestos distintos a la carne.
Un hombre loco puede detener la esquina de
cualquier
ciudad
y llamar a grandes silbos la lluvia,
puede pasar el resto del tiempo en esa posición única de gritar
lo que sobreviene,
lograr que su muerte no sea unión de contrarios,
sino brasas,
ausencias laboriosas en que ninguna razón
pueda avivar.
Un hombre loco puede hacer a imagen y semejanza,
llamarse con distintos nombres,
citar y concitar las cosas en silencio aparente,
unidos siempre a un astro que lo mira girar bajo la lluvia de una
calle
donde solo caminan los bandidos en busca de relámpago.




Algunos poemas de José Barroeta, de su obra Culpas de juglar, 1996:


FRAGMENTOS

I
Me gusta perder el cuerpo
........................y soñar.

II
Quiero un lugar
donde nada persiga
donde sea rey
........................y siervo.

III
Mis campos y mi muerte
van quedando
.......................como yo quería
.......................solos-conmigo.

IV
Amo más la tristeza
que la palabra.

V
Me gusta la lengua castellana
una mujer con nombre
....................de cinco letras
....................como el cielo.
Me gustan los senos
la lengua de esa mujer
y el paraíso perdido.



TERCETO

I
Un sitio donde confunda
mi prisión
donde pueda llegar herido.

II
Que me apaleen, que me tiren piedras y palabras
que me quiten los ojos
mi terrible corona de espinas.

III
Un día me voy a ir con tus senos a esperar que pase
El Arca de Noé. Me voy a montar encima de mi tristeza
encima del Reino de Dios y del Juicio Final.



BORRACHOS

I
"Adios", "Adiós", dijeron los amigos.
"Vamos hasta el vacío, hasta el fastidio:
en el mundo no hay nada".

II
Rompí la botella.
Empezaron a crecer palabras,
arenas sagradas del más allá.

III
Recordé mi primera salida,
el pecho de mi madre cruzado.
Dios debajo de un mango
oyendo sus quejidos.

IV
Me voy a quedar en la mesa de los adioses
quemando cuerpos de mujeres y cartas de amor.



DIÁLOGOS DEL POEMA Y LA MUJER

No han llegado palabras sino actos
al poema.
¿Cómo hago yo: recojo lenguaje o actos,
los combino?
Qué debo poner en la página:
lo que oí, lo que dijeron todos antes de marchar,
el mal tiempo, el ruido que acompaña.
¿Trataré de ser claro en la página?
Espero que se cope de signos
seré riguroso y oscuro
Ahora sí, amor mío, estoy confundido.
¿Qué debo poner?: palabras, objetos, emociones,
falsas trampas mías con la vida.
¿Qué debo confesar o expiar en esta cruz vacía
que aguanta sangre de la resurrección?
Dímelo tú y estaré contento.
No importa
si tu verbo no sirve en el poema
sirve para el fracaso.



PRIMER MUNDO

Comienzo la creación
en un instante del poema separo tinieblas.
Me creo a mí mismo.
Desde mi soledad saco otra soledad de mis
costillas.
Paseo el amanecer del primer mundo
nombro.
Hago el amor bajo la sombra de escorpión.
Cuando las voces del abismo callan
una miseria imperfecta sube por el cuerpo
me azota.
Las palabras del poema quiebran.



DESTINOS

Me deslumbra
el goce imperfecto.
Desobedezco.
Tomo el viaje
del río contrario.
Llevo un castigo
de retornos
un cuerpo
quizás tu cuerpo
donde no sé andar.



CASAS

Las casas viejas no son lo que dicen.
Las casas viejas están contra mi vida
me acunan y pasean con la muerte.

Las casas viejas tienen un patio, una ventana
y el trote del caballo en la tumba.

Mi casa vieja está en el suelo
por sus paredes suben las canciones
la idea de morir en ella
en festejo o destierro.

Las casas viejas son enemigas de los huéspedes
y aborrecen las lápidas.
Reclaman un suicida amoroso
que moje y acompañe su destino
de escombros.



CÓDIGOS

PRIMERO y este recuerdo es de la infancia yo era
un poeta de la luz. Pasaba las horas mirando una copa
de árbol, un río, un rostro, una calle y sentía el placer
imborrable de quien sueña con un hombre y una mujer
y amanece en la vida.
Toda mirada era un festejo de sol, de estar
de abismo iluminado.
Veía extraños colores, escuchaba ruidos celestes
tocaba formas que estaban fuera de toda realidad.
Estas sensaciones las atribuía a Dios y a la luz.
La poesía como razón o como signo estaba lejos
y vivía el júbilo de una edad que separaba de la muerte.
La oscuridad, los fantasmas, los pavores magníficos
tenían una razón de alba. Vivía, festejaba sin edad
alentado por la naturaleza y sus prodigios.
SEGUNDO y es verdad fui a la vez un poeta romántico
y modernista. Esto explica mi pasión por el desorden
por los vicios y por el lenguaje deslumbrante.
Explica o explicaba porque ahora ya no sé.
TERCERO Cuando sea la muerte habrá pasado mi cuerpo
por la infancia
por los poemas de mi lengua
por la metáfora podrida del paraíso.



CANTO A MÍ MISMO

Yo era el mejor poeta de mi tierra
y de toda la tierra.
Adentro de mí llovía y relampagueaba
y sentía siempre unas inmensas ganas
de llorar.
Yo me reía de las frutas que caen en los
tinglados y asustan el silencio
y hablaba con los muertos y con los animales
que pasan por la miseria vestidos de capitanes
largos.

Yo era un gran poeta de los muertos
como jamás hubo otro en la comarca
y me asustaba de ver subir las flores
hacia la cal ambigua de las tumbas.
Soñaba
cantaba por las noches una desgarrada melodía
y volvía a soñar entre muros y ciudades perdidas
persiguiendo sombras halladas entre el porfiado
frenesí de ausentes y de borrachos insondables.
Yo era un poeta
y me enamoraba de mí y de ti y de todas las miradas
que vienen desde lejanos pueblos a la imaginada mesa
del ecuador
a buscar estrellas y panes de cobre para maldecir
hombres
.............................en el centro del mundo.

Comía sobras
robaba
leía el amanecer
bebía y fumaba hasta sentir un agradable
golpe en los pulmones.
Creía en la muerte y me aprestaba
a tomar el poder de mi país.
Confiaba en un grupo de poetas locos
que fueron apareciendo de puntos cardinales
distantes
incapaces de apagar sus deseos detrás de una
música rota por el olor de las botellas
y del encanto miserable.

Yo me cantaba y me celebraba a mí mismo
ganaba la vida sin hacer
buscaba que mi razón perdiera
y salía conmigo y contigo a buscar campos y ciudades
para soñar y matar a los padres de mis padres
quemar el mundo
y pagar algún día con mi cuerpo en la hoguera
el desenfreno de mi vaga ilusión.
Caía sobre mí mismo
y amaba mis fracasos.
Sentía el placer de ser otro
que escribe un poema sin principio ni fin
alerta por si viene la muerte y revienta
mi pobre y útil reino del cuerpo.




Algunos poemas de José Barroeta, de su obra Elegías y olvidos, 2006:


OSAMENTAS DE FÁBULA

Yo vuelvo a la tierra de antes
recojo cielos de maíz
atardecer de muertos.
Pregunto quién es el desterrado
quién el dueño de esta casa vacía
testigo y guía.
Recuerdo solo vida
pisadas plumajes
osamentas de fábula.
Yo nos soy patria ni país
persigo sombras
escribo desesperados epitafios.
Mi fábula de encuentros
seca la tarde.



CANTIGA

Mi maldito orgullo
de nacer
de insultar
de tener hijos
Mi maldito orgullo
de andar errante
para que las cosas
se oculten
y mis culpas
parezcan colinas.



HUESOS DEL REINO

Agradezco el descenso.
Resucito una tarde entre maderas
al pie de una casa de cáncer
de muerte accidental de vejez
Me sirvo de clavos y vinagre.
Agradezco ofensas
incomprensión ajados balbuceos
de mi lengua.
Agradezco el día de ayer el de hoy
mi indefensión
mi tierra.
Agradezco mi depresión
la luz vacía mis pedazos en el
olvido.
Agradezco mi cara
mi muerte continua donde no falta nada
los huesos del reino
mi oro de la sequía.



HÁBITOS

Mi oficio
regentar el vacío
Solo tengo un pequeño estudio en arriendo
en Mérida
Mis tres hijas hacen y caminan sus sendas
ausentes de mí en eso de sabernos
con hábitos de familia.
Mi hijo muerto yace bajo una lápida
bajo prohibición de que grabe en ella
los epitafios que para él soñé.
Mis libros forman un pobre y curvo lomo
de estantería
que algunas veces entre emoción y tragos
salen del escondrijo.
Leo perturbado poemas de muerte
amor paisajes y melancolía.
Regento un vacío insoportable
doloroso
esperando que mi mujer se acueste
.............................a mi lado
.............................recién bañada
.......................................o
....................................diga
Vamos a bailar que salieron las vacas
.............................y las
......................................................................estrllas.



LÚDICO

Me cuesta bajar el poema del aire
allí donde me hundo con el plumaje vertical
de las palabras.
Rozando el infierno y el invierno
el poema es un dios de pies ligeros
apaleado por las estrellas.



SALTO AL VACÍO

Amo
a quienes jugaron la vida
en una soga
en un disparo
en un salto al vacío
en la profundidad de un oleaje
invencible.
Amo y me contradigo frente a
.............................esos dioses
de la nada.
Amo. Corto mis ataduras.



ROJO

Adiós dice la tierra
las nubes bajas de mi rostro
son vegas
campos de agua y de silencio.
Adiós
por tu reino
por mi boca de siervo.
Adiós a tu cabeza de grillo
en el río.
Adiós al cuerpo de piedra
en el cerezo.
Adiós al orden blanco
a las mujeres
a los hombres
a los crucifijados.
Adiós al pez
al plato rojo
cercado del aire.


JOSÉ BARROETA, Todos han muerto. Poesía completa (1971-2006), Candaya, 2006

COMPLICIDAD

Es mejor destruir el pasado
que no quede imagen
que no haya siluetas
y seamos tú y yo fuera de todo círculo.
Que exista solo una maniobra
una razón que nos parta
una multitud que nos reproche
sin sabernos los escogidos.
Que la pasión se borre girando
y no sepa de su derrota.
Que no exista una queja
o una bóveda acallando tu cuerpo.

INTERESANTE PEDRO.

GRACIAS.

Me cuesta bajar el poema del aire
allí donde me hundo con el plumaje vertical
de las palabras.
Rozando el infierno y el invierno
el poema es un dios de pies ligeros
apaleado por las estrellas.

Otro poeta que me gustó conocer!!!!!!!!!!!! Gracias Pedro!!!!!!!

Gracias, Pascual y Cecilia por vuestro interés. Para mi también ha constiutido una agradable sorpresa conocer la obra de José Barroeta con su lenguaje llano, sus temas próximos y sus maneras sensitivas:
"es verdad fui a la vez un poeta romántico
y modernista. Esto explica mi pasión por el desorden
por los vicios y por el lenguaje deslumbrante."

Un abrazo.
Pedro