Aires de Libertad

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    Ángeles Mora (1952-

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    Ángeles Mora (1952- Empty Ángeles Mora (1952-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 17 Ago 2022, 11:41

    .


    Ángeles Mora (Rute, provincia de Córdoba, 1952) es una escritora española. Miembro de la Academia de Buenas Letras de Granada desde 2003, en 2016 recibió el Premio Nacional de la Crítica y el Premio Nacional de Poesía de España.

    Biografía

    Se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad de Granada y es acreedora de un máster en "Metodología de la Enseñanza del Español como Lengua Extranjera" por la Universidad de Granada, donde ha sido profesora de Lengua y Literatura Española en el Centro de Lenguas Modernas. También ha colaborado en el periódico Granada Hoy. Es presidenta de la Asociación de Mujer y Literatura Verso libre; estuvo casada con el profesor Juan Carlos Rodríguez y es madre de tres hijos.

    Trayectoria poética

    Su primer libro publicado fue Pensando que el camino iba derecho (1982), con un título tomado de un verso de Garcilaso de la Vega. Aunque, en realidad, los poemas de su libro Caligrafía de ayer (2000) son anteriores. Obtuvo el premio «Ciudad de Melilla» con su libro Contradicciones, pájaros en 2001. Antes, había efectuado una primera recapitulación literaria en La guerra de los treinta años (1990), que obtuvo en su momento el premio «Rafael Alberti». También hay que mencionar recopilaciones de su obra como Antología poética (1982-1995) (1995), en edición de Luis Muñoz, y ¿Las mujeres son mágicas? (2000), introducida por Miguel Ángel García. En 2016 publicó Ficciones para una autobiografía (Bartleby Editores), obra galardonada con el premio Nacional de la Crítica en el mes de abril, y el premio Nacional de Poesía, en noviembre.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngeles_Mora )


    *


    Algunos poemas de Ángeles Mora, de su l,ibro Ficciones para una autobiografía, Bartleby Editores, 2015:


    A DESTIEMPO

    Nací una noche vieja
    del frío de diciembre.
    Nervios, carreras en la casa,
    vapor de agua caliente,
    prisas, lágrimas, gritos,
    susurros y pañales.
    Las luces de aquel cuarto
    se fueron apagando con mi llanto
    mientras crecía
    el bullir de la gente por las calles.
    Calma adentro y afuera algarabía,
    recordaba mi madre como un sueño.

    En aquel desajuste
    - todo un presagio -
    he vivido por siempre.
    Fuera del mundo yo,
    aquella habitación, aquellos brazos,
    aquella cuna.

    Llegué muy tarde al año que se iba
    y el que venía me encontró dormida.



    PLANCHANDO LAS CAMISAS DEL INVIERNO

    Cuando la primavera dio su tercer aviso,
    ya en junio.
    Cuando los días se volvieron
    definitivamente azules
    y la luz dulce se expandió
    interminable
    como las margaritas del jardín,
    salpicando en el césped las manchas
    amarillas y blancas de su vestido limpio.

    Cuando la primavera vino a quedarse
    y la sierra se desnudó a lo lejos,
    ...............................................ella
    estaba en el salón, abierta la ventana,
    respirando cierta tristeza,
    como quien gana y pierde al mismo tiempo,
    viendo brillar la tarde, al paso de los años,
    antes de que el verano nos aplaste,
    suavemente estirando las arrugas
    del corazón,
    planchando las camisas del invierno.



    NOCHE Y DÍA

    Se apaga el día mientras llega
    la noche lenta
    de la que no quiero salir...
    Prolongarla
    hasta que me cierre los ojos
    es un encargo irresistible
    de mi temperamento sosegado.
    Quizá me niego a que la vida pase
    o llegue la mañana y sus mandatos.

    La casa es un desorden rendido,
    en la cocina duermen
    los platos, cacerolas desmadejadas.
    En cambio libros por leer me llaman,
    vivos, desde la mesa,
    folios en blanco.
    Quiero tan solo que el reloj se olvide.
    Recuerdo las cuartillas
    donde mi padre escribía cartas
    por las noches, mi madre
    las firmaba también, dejando
    un instante botones y zurcidos
    o el ganchillo de las veladas mustias.

    Nunca quise hacer ganchillo,
    prefería leer el periódico
    o escribir garabatos a la luz de la lámpara.
    Aprendí a amar lo quieto, ser dueña de mis noches.

    Los hombres no barrían la casa,
    mi hermano entraba poco en la cocina,
    yo hacía la mayonesa
    o limpiaba el polvo para ayudar:
    de día.



    SOLA NO ESTÁS

    No es cuestión de palabras,
    es un rumor de fondo
    queriendo aparecer.
    Se entrecruzan las voces
    como peces revueltos
    dentro del pecho. Duelen,
    hacen daño.

    Fuera cantan los pájaros
    y tú cierras los ojos.
    Engaña la quietud del momento.
    Pero a ti no te ciega
    esta postal de vida retirada.
    Sola no estás, el pensamiento
    no deja de latir, da golpes, bulle,
    igual que si la tierra se moviera.

    Tú eres la tierra que se mueve,
    que tiembla con el fuego de otra música.
    No estás sola.
    El río de la historia sobreviene.
    Un murmullo se acerca.

    Has de saber qué dicen esas voces
    que ya no se conforman,
    mujeres que callaron tanto tiempo,
    razones que traen luz,
    para nunca estar solas.



    EMBOSCADAS

    Cuando llegó el príncipe azul
    era tan azul, tan azul
    que caía sobre mi rojo
    apagándolo.

    Qué peligrosa tinta
    me trajo en sus pupilas.

    No conviene mezclar en la colada
    ropas que puedan desteñir, me dije.

    Antes de despedirlo
    tuvimos que lavarnos
    por separado.



    EL ORDENADOR, LA LECTURA Y EL TIEMPO

    Por la mañana abro un libro de poemas
    y leo un ratito - me dice -
    para aliviar la espera
    mientras se enciende el ordenador.
    Y luego, a lo largo del día,
    ya no lo cierro
    (el ordenador)
    lo dejo en suspenso,
    para no perder más tiempo...

    -¿leyendo poemas?
    Pregunto.



    LUGARES DE LA ESCRITURA

    Las palabras se buscan
    o te encuentran.
    Se entretejen
    - siempre distintas -
    donde menos lo esperas
    para alcanzar migajas
    de realidad, a veces
    un suculento almuerzo.

    Mientras lavo los platos,
    como pájaros,
    nuevos versos me rondan,
    entre el jabón y el agua,
    exigiendo cobijo, letra escrita
    (que luego borraré seguramente
    para empezar de nuevo).

    También revolotean
    aves y versos
    en lugares más clásicos,
    como el mar en verano, las noches
    de insomnio,
    el tren, el autobús
    o el recuerdo importuno,
    mas bellísimo acaso,
    de algo que no ocurrió tal  vez como creemos
    o el tiempo a su manera ya deshizo,
    pero aguarda el trazado de las líneas
    para ser otro,
    cobrar sentido en un papel cualquiera.

    Escribir es un vicio que nunca se detiene.



    HOY ES MI DÍA

    This is Just to Say
    WILLIAM CARLOS WILLIAM

    Salí a la calle y dije:
    hoy es mi día.
    El sol es un pozo de fuego,
    nubes ligeras
    me acompañan.
    Elcuerpo no quiere pesar
    como no pesa la alegría.

    El aire deja en mis labios
    el azul de tus besos.

    Miro a la gente
    que no me mira,
    cruzo el puente y nadie
    se detiene. Yo paso
    feliz
    (te siento).
    La vida es como un río.
    Y me lleva.



    CUMPLIENDO AÑOS

    Señalé el día en el calendario
    solo por resaltar en rojo
    las fechas que nos unen.
    Aunque lo que nos une
    es una línea fina que se alarga
    hacia el pasado y el futuro
    con principio y sin fin
    que vislumbremos.
    Y el calendario va colgando sus días
    como las cuentas de un collar en el hilo del tiempo.
    El timpo somos tú y yo que caminamos juntos
    por esa línea frágil de la vida.
    En el amor el tiempo se escribe en compañía,
    y el collar va creciendo cada noche
    como la hiedra enreda la pared de una casa.

    Señalé el día en el calendario,
    aunque sabemos
    que la felicidad a lo largo
    no necesita fechas.
    Lo que importa es la viva sensación
    de compartir,
    ese fuego llenando el corazón.

    No, no hace falta resaltar las fechas
    cuando dos viven juntos
    el vuelo cotidiano del amor.
    Pero brindemos, sin embargo,
    cada año por el día del comienzo,
    la noche que aún deslumbra.



    TUS LARGOS DEDOS

    Cuándo me peinarán tus largos dedos...
    decía en la penumbra
    la lengua del deseo
    en el justo momento
    en que los dioses aparecieron
    derramando su gracia.

    Así nos regaló el destino
    un minuto de eternidad.

    Lástima tantas horas amontonadas
    una cayendo sobre la otra,
    que pasaron y pasarán
    sin conmovernos
    ante la indiferencia del cielo:
    lluvia fina
    resbalando en la tela del paraguas.



    EL HUECO DE LO VIVIDO

    El río, "la calle más larga de Londres"...
    ANNE PERRY

    Y tras decir adiós despedimos la tarde.
    Desde entonces un río
    arrastra para siempre entre sus aguas turbias
    aquel trozo de vida que quisimos guardar
    en una imagen quieta.

    Una foto pretende ser testigo del pasado,
    de una tarde fugaz,
    de un instante de luz.
    No es lo que más me importa:
    la verdadera foto ha quedado en el aire.
    La imagen que mas hiere
    está pasando siempre, otra y la misma,
    repitiéndose en mí,
    igual que el Támesis escribe sin cesar
    el corazón de Londres.
    He vuelto del viaje y sin embargo
    no regresé del todo,
    algo me dejé atrás y algo me traje
    que no entró en la maleta.

    No me duele esta foto con su luz,
    con su tarde brillando por mis ojos
    y los tuyos, me duele aquel instante eterno
    que no se fija ni se va,
    aquel momento nuestro para siempre:
    tú y yo, el río
    y sus aguas revueltas.
    El tiempo
    corriendo con el día entrenublado
    y el leve azul del norte.



    AL AIRE LIBRE

    Gary Cooper que estás en los cielos
    PILAR MIRÓ

    El cine de verano era un gran solar al raso,
    abierto a un callejón donde acampábamos.
    No sé el porqué de aquel espacio abandonado
    en el centro del pueblo.
    Lo rodearon de una tapia encalada
    y colocaron sillas de madera
    que cojeaban en la tierra seca.
    Una enorme pantalla recogía
    imágenes, sonidos y fulgores,
    como relámpagos acompañando
    nuestras correrías al margen.

    Voces rotas o dulces, agrias o estremecidas,
    volaban en la noche bajo la luna.
    Nosotros sin parar
    jugábamos al escondite
    o a pillarnos, distantes en apariencia,
    pero soliviantados por aquellos regueros
    de luz que atravesaban el gran patio
    de la noche ajena.

    De pronto la ocasión surgía
    tras el descuido del portero,
    y los más avispados
    entrábamos veloces como flechas
    a perdernos entre las sombras mágicas.
    Muchas veces alcancé la ventura.

    Pero solo una imagen conservo
    inolvidable: Gary Cooper
    llenando la pantalla, caminando
    con su sombrero, su pistola, su estrella,
    en medio de la calle,
    bajo una melodía fastuosa,
    solo ante el peligro.



    EN EL DESVÁN

    Es la casa un palomar
    MIGUEL HERNÁNDEZ

    Estoy en el desván, he abierto un libro
    igual que si unos ojos secretos me miraran.
    Es la hora de la siesta, yo tengo pocos años
    y una ventana al campo donde el sol se pasea.
    En el desván los libros levantan casa propia
    de la que tengo llave.
    ........Hace calor
    y el fuego de las páginas que pasan
    me arrastra hacia la noche junto a un perito en lunas.
    Caigo por laberintos encendidos
    de palabras sonoras que me enredan
    y bajo por la escala de la tarde,
    como la luna, sola,
    al pie de los espinos, las pitas y las eras.

    Estoy en un desván, acaso un palomar
    donde se arrullan versos,
    en el cajón de una mesa gastada
    guardo mis borradores escondidos.
    Si lo abro, un alboroto de alas y de letras
    dirá su nombre sin haberlo escrito.


    ÁNGELES MORA, Ficciones para una autobiografía, Bartleby Editores, 2015

    A clara_fuente y a Amalia Lateano les gusta esta publicaciòn

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    Ángeles Mora (1952- Empty Re: Ángeles Mora (1952-

    Mensaje por cecilia gargantini Miér 23 Nov 2022, 20:06

    Aprovechando que hoy no hay demasiados trabajos para comentar, aproveché para leer también a esta autora.
    La verdad que me parecieron muy merecidos sus premios.
    Todo me gustó pero destaco:

    EMBOSCADAS

    Cuando llegó el príncipe azul
    era tan azul, tan azul
    que caía sobre mi rojo
    apagándolo.

    Qué peligrosa tinta
    me trajo en sus pupilas.

    No conviene mezclar en la colada
    ropas que puedan desteñir, me dije.

    Antes de despedirlo
    tuvimos que lavarnos
    por separado.

    Irónico, muy logrado, criticando uno de los tantos lugares comunes.
    Me gustó mucho leerla.
    Graciassssssssss y besosssssssssss
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    Ángeles Mora (1952- Empty Re: Ángeles Mora (1952-

    Mensaje por Amalia Lateano Miér 23 Nov 2022, 21:52

    Estos versos me han quedado sonando...

    "...No me duele esta foto con su luz,
    con su tarde brillando por mis ojos
    y los tuyos, me duele aquel instante eterno
    que no se fija ni se va,
    aquel momento nuestro para siempre:
    tú y yo, el río
    y sus aguas revueltas.
    El tiempo
    corriendo con el día entrenublado
    y el leve azul del norte."


    Gracias Maestro Pedro.


    Besos
    Amalia

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    Ángeles Mora (1952- Empty Re: Ángeles Mora (1952-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 24 Nov 2022, 03:06

    Cecilia, Amalia, muchas gracias por vuestro interés. Celebro que os haya gustado la poesía de Ángeles Mora.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Ángeles Mora (1952- Empty Re: Ángeles Mora (1952-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Mar 2024, 06:18

    .


    Cuatro poemas más de Ángeles Mora:


    CONTRA TI

    (Y en elogio a L.F. de Moratín)

    Y si tú fueras un hombre de bien
    (que no lo eres)
    vendrías a mezclarte conmigo en la afueras
    de Argel o de Venecia
    para besar "insieme il sacro piede
    e admirare le spaventose meraviglie
    superbe della antichitá..."
    como cantar solían los poetas.
    Pero no eres hombre de bien.
    oh, si lo fueras.



    LA CÓLERA DE UN VIENTO

    Dormir algunas veces cuesta mucho.
    Lo digo por el whisky doble
    y por los calcetines que preciso
    y por cómo arrancaste mi foto de tu cuarto,
    con aquella amargura en los labios crispados.
    Desde entonces yo trato de imitarte:
    pongo cara de cínica, troceo tu corbata,
    y vuelvo indiferente la almohada.
    Vano intento. Guardarte en un capítulo.
    Como meter el mar en un pobre agujero.
    Y aquí sigo en la playa, con mi pala, mi cubo...
    tan sola ya, tan roto el uniforme...



    LA CHICA DE LA MALETA

    Esta fría mañana tan cerca de diciembre
    no tomé el desayuno, no he leído el periódico,
    no me metí en la ducha después de la gimnasia
    (esta oscura mañana no quise hacer gimnasia)
    no subí la persiana para asomarme al cielo
    ni he mirado en la agenda las promesas del día.
    Esta dura mañana con su duro castigo
    he roto algunas cosas que mucho me quisieron
    y salvé algunas otras porque duele mirarlas.
    Me estoy haciendo daño esta mañana fría,
    quisiera destruirme sin salir de la cama
    o encontrar la manera de dormir un momento.

    Cuando menos lo esperas, suele decir la gente,
    la sorpresa aparece con sus dientes de anís.
    Cuando menos lo esperas, si te fijas un poco,
    verás que el aire lleva gaviotas y mensajes...
    mas ya no van conmigo esos viejos asuntos.
    El aire arrastra lluvias y tristezas heridas
    y yo no quiero verlo cruzar como un bandido
    tan guapo y tan azules sus ojos venenosos.

    Esta fría mañana tan cerca de diciembre
    cuando rozan los árboles de puntillas las nubes
    junto a tanta miseria, tan helada ternura,
    yo dejo mi impotencia, mi personal naufragio
    entre estos blancos pliegues olvidado...
    Aunque mi cuerpo caiga doblemente desnudo
    en ese traje roto que luego es un poema.
    Aunque otro sueño baje su luz por la almohada
    y ya no te despierte mi voz en el jardín.




    CASI UN CUENTO

    Él susurró que lo mejor sería
    no enamorarse,
    ella no le llevó la contraria,
    para qué si se sabía vencida.
    Ante todo se dejó acariciar
    por sus manos manchadas de ternura.
    Eso sí,
    ...........no se enamoró de sus manos.
    Más tarde no impidió que sus labios
    muy lentos la abrasaran,
    pero tuvo cuidado,
    no se enamoró de sus labios,
    y aunque tampoco se opuso a que su lengua
    la hiriera sin remedio,
    no se enamoró de su lengua
    ni de sus ojos ni de su voz
    ni de la palidez que le subía a la cara
    entre los besos,
    esa palidez que a ella más y más la arañaba.
    Pero tuvo cuidado y no se enamoró.
    Para qué si se sabía vencida.
    Una y otra vez volvieron a encontrarse.
    Sin amor.
    Eso sí,
    ...........felices como niños.


    ÁNGELES MORA, Ellas tienen la palabra. Dos décadas de poesía española. Edición de Noni Benegas & Jesús Munárriz. Hiperion, 2006.


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