Aires de Libertad

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    Eduardo Milán (1952-

    Pedro Casas Serra
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    Eduardo Milán (1952- Empty Eduardo Milán (1952-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 23 Oct 2022, 13:33

    .


    Eduardo Milán (Rivera, 27 de julio de 1952) es un poeta, ensayista y crítico literario uruguayo radicado en México.

    Trayectoria

    En 1979 emigra a México por cuestiones políticas (La dictadura militar había encarcelado a su padre), y reside desde ese entonces en dicho país.​

    Sobre sus influencias literarias, relata:

       poesía norteamericana sobre todo, la poesía de la generación de los modernos: Williams, Pound, Cummings, Stevens, Eliot vino después. (...) Paralelamente leía mucho a Kafka, quien me planteaba un mundo negro. Ahí creo que aprendí que el mundo, el orden, no lo era todo. Existía un imaginario prometedor, una especie de fiesta imaginaria: eso era la poesía. Esa otra realidad adquiere fuerza mediada por unas lecturas muy precisas, muy cercanas geográficamente: la de los poetas brasileños. El brasileño es mi lengua materna. Pero lo que me tocó no fue el lirismo también festivo de Brasil, sino el lirismo riguroso, no festivo, de la poesía concreta.​

    Colaboró en varios medios gráficos, entre ellos la revista Vuelta, dirigida por Octavio Paz, donde fue columnista regular entre 1987 y 1992.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Eduardo_Mil%C3%A1n )


    *


    Algunos poemas de Eduardo Milán:


    De Nervadura, 1985:


    DECIR AHÍ ES UNA FLOR DIFÍCIL

    Decir ahí es una flor difícil
    decir ahí es pintar todo de pájaro
    decir ahí es estar atraído
    por la palabra áspera
    cardo
    y por el cardenal cardenal
    decir ahí es decir todo de nuevo
    y empezar por el caballo:
    el caballo está solo
    ahora está solo
    no hay ahora oscuro
    no hay ahora de silencio
    no hay ahora de palabra
    no hay ahora de silencio contra la pared:
    el caballo está solo es decir está negro
    saltó por encima de la blanca
    purísima realidad

    el caballo está ahí
    fuga
    por las hendiduras del día
    florescencia
    como la luna fluye

    el caballo salta por encima de su sombra
    salta por encima de su silencio
    salta por encima de la realidad
    salta por encima
    de un universo todavía negro
    antes de la suma
    antes de la cima
    de los colores:
    montaña verde sobre cielo azul

    la silueta del caballo es colorada
    colorada de sol cuando se oculta
    ahora se oculta
    ahora se hunde en el caballo
    moneda de sol
    no hay ahora de silencio
    no hay ahora de palabra
    no hay ahora de caballo



    De Errar, 1991:


    AHÍ VA POR EL CAMINO COMO UN CIEGO

    Ahí va por el camino como un ciego
    caracol sin cara la escritura, otrora una
    diáfana mirada al día, otrora un aura que
    el caminante amara. Amara, ¿qué es amara? La
    sostenida en la sutil brisa marina, la colgada
    por los cabellos a la realidad, reata, rea
    más buscada. Y la más mirada: en 1750
    la miraron a los ojos, una claridad felina
    la sostuvo en pie sobre la piedra lisa: estaba
    feliz. La levedad en los ojos del levante y la
    caída en los ojos del poniente, luz que baja
    a hundirse, ¿a hundirse dónde? en la página. Rosa
    de todos los vientos, soplo arrogante que te empuja
    más allá y más allá, animal arrogante: después
    de la aurora no da un paso.



    ME REFIERO A TI COMO A DOS FIERASPORQUE

    M e refiero a ti com o dos fieras porque
    una herida son dos fieras. Hay que estar
    muy herido para referirse, muy herido del lenguaje.
    Me refiero al Cañon del Colorado. Me refiero a
    un abismo desnudo que Christo viste, en la
    aurora lo veo en su cresta. Me refiero a la nada,
    al punto opuesto donde esta Christo. Escribir es
    desnudarse, escribir es vestdrse. Pero el vértigo
    no viste, viste el rojo, el pâjaro de sangre, el
    gorjeo del pájaro de sangre en Inglaterra: pio, pio.
    La que te cubre no cobra por vestirse. Ella, la
    doncella leve que sobre ti se deposita, esposa del
    esposo, gemela del gemido. Po r ültimo,
    sin miedo, me refiero a mi.



    CUANDO YA NO HAY QUÉ

    Cuando ya no hay qué
    decir, decirlo. Dar
    una carencia, un hueco en la conversación,
    un vacío de verdad: la flor,
    no la idea, es la diosa de ahí.



    EXCELENTE LENGUAJE, EXCELENTE

    Excelente lenguaje, excelente,
    puro, blanquísimo, una flor: azucena.
    Los pájaros cantan en pájaro. Los
    castores comen en castor. Los humanos
    hablan en humano, mano a mano, tocan
    sus voces en la conversación. ¿Brillante?
    Se dice brillante. New York se dice New York.
    Lenguaje de plata se dice lenguaje de plata. Para
    un siglo de oro se dice para un siglo de oro. Góngora,
    Góngora. Ya era hora, cordobés, ya era hora, cordobés.
    Llaga se dice fácilmente.




    De La vida mantis, 1992:


    YA QUE NO SOMOS NADA, POR EJEMPLO

    Ya que no somos nada, por ejemplo,
    podemos ser la lluvia. Seguramente
    la lluvia nos acepta sin titubear, aún
    cuando comienza. Y ahora comienza. Gotas
    en el vidrio de la ventana: nos acepta,
    esta ella que es la lluvia nos acepta. Bésame.
    Fragilidad, téjele un hilo a la patita del pâjaro,
    fratema terminacion de la lluvia o acabado, téjele.
    Especie de caja de carton donde estâ escrito “Frágil”
    con mano âgil, sin temblor adentro. Seamos frágiles
    ya que no somos océano. Una forma nos acepta.



    IL PUNTO A CUI TUTTI LI TEMPI SON PRESENTI

    Il punto a cui tutti li tempi son presenti,
    ¿vienes? Ahora que está el gato sin ovillo, ¿viajas?
    Vine a Comala porque me dijeron que, ¿quiénes? Tengo
    tres o cuatro cosas que enseñarte, Andrés. Ése
    que ahí va es un arquitecto, ¿pinta? Nunca
    entendimos lo que nos pasó en Somalia, ¿negros?
    ¿Realmente cree que el desierto crece, Celan?
    Cayeron unas lluvias en el Niágara, ¿aguas?
    Cuando las palabras se separan de las cosas, ¿lloran?
    Cuando los amantes no se aman, ¿bailan? Cuando los
    hablantes no se hablan, ¿gimen?
    Y tú qué crees, ¿se hundirá la India?
    Un día. Y cuando los cantantes ya no cantan, ¿balan?
    ¿Sigue siendo Dios el mejor de los poetas? ¿Cuál?
    Para terminar el cuestionario, ¿es usted judío
    o ario?




    De Nivel medio verdadero de las aguas que se besan, 1994:


    ROSA DEL LUGAR, CUERPO, COSA DEL LUGAR

    Rosa del lugar, cuerpo, cosa del lugar
    que nadie sabe lo que puede ni nadie sabe lo que duele.
    Totalidad de las violetas, vacío de las violetas: el vigia vio.
    Posiciones, en qué lugar estás, cam bio de posiciones, en qué
    lugar no estas. Cama poblada de posiciones sobre las sábanas
    del desierto. Tiendas. Gente que se tiende. Otro lugar, el mar.
    El vigia que dice desde la torre: Monte-vide-eu,
    el sueno révéla una carabela, la carabela en que venía
    toda la eucaristia, cara de Europa que en el agua se mecía:
    Monte-vide-eu. Vêla que bajaba, velamen que subía, eran la misma.
    côpula del mar. Monte-vide-eu, Monte-deve-nus, Monte-divi-no:
    tu vagina es tu capital. El vigia dijo lo que pudo:
    tocô fondo, fundo por el origen, en el monte puso el pez.




    De Son de mi padre, 1996:


    MI PADRE SE LLAMA JOSÉ. ES VIUDO

    Mi padre se llama José. Es viudo
    desde los treinta y dos años. Tiene setenta y tres
    ahora. Enviudó de mi madre, Elena, que murió
    a los treinta y dos años. Comunista, mis tíos, los
    hermanos de mi madre y los vecinos de mi padre
    decían que era comunista. Toda mi infancia oí
    que mi pare era comunista, en la década
    de los cincuenta, cuando la influencia americana
    -hoy se diría: norteamericana, pero en aquella época
    era la influencia americana-, brillaba en los zapatos
    de Doris Day, rojos como mi vergüenza, no como mi sexo,
    rojos como las recámaras.
    Ser comunista en Uruguay en los cincuenta era sinónimo
    de ser valiente porque te apedreaban. Hijo de José,
    el comunista, huérfano de madre y con conciencia
    de que te apedrean, durante mucho tiempo creí que yo era Cristo.
    A los cincuenta años mi padre fue a la cárcel, cayó preso.
    Apareció en televisión, rapado, alias Jacinto, por vinculación
    con el MLN Tupamaros. Fue condenado a 24 años de prisión
    pero salió a la mitad de la pena, a los doce años, amnistiado.
    Esos doce años preso los pasó en el Establecimiento
    Penal de Reclusión Militar núm. 1 Libertad, digo,
    estuvo 12 años preso en Libertad. En cuanto a mí,
    ya no me fue posible escapar a la poesía.




    De Alegrial, 1997:


    EL ARTE NUNCA ES LA VERDAD

    El arte nunca es la verdad
    pero hay momentos, hay momentos tan ausentes
    como éste, en que la verdad es una forma de arte,
    una mina, un trobar, El Dorado. Uno encuentra,
    dos reconocen, tres cantan en trío -el trinar-,
    cuatro cantan en coro. Y así, un sí de vez en cuando,
    se descubre el momento. Cuando el momento se descubre
    es casi un hecho. En este momento un hecho es un milagro
    porque la verdad es una forma de arte, es el misterio
    presente al que nadie se atreve. Por la melodía
    parece que canta pero es un concepto,
    el ruiseñor-concepto.



    EL COMPROMISO DEL POETA ES ESCRIBIR UN  VASO

    El compromiso del poeta es escribir un vaso
    real, algo sublime que sirva para más
    que vivir. Vivir no alcanzó nunca.
    Pedir esencia, pedir médula, pedir hueso:
    pedir endurecimiento de la arena, si la arena
    ya es frágil, leve de pie, velo de pie,
    es pedir roca caliza, sedimento. Para la sed
    de ti desnuda como bajar al Precámbrico.
    Algo terrible nos pasó y nos dimos cuenta:
    el hueso que pedimos al poema era el mismo
    hueso que el hueso de África
    aunque quisiéramos roca.
    Las arenas de África están llenas de poemas.




    De Razón de amor y acto de fe, 2001:


    UNA ESCRITURA SIN TEMER LO OSCURO

    Una escritura sin temer lo oscuro
    porque oscuro, el silencio de la piedra,
    el resplandor sin palabra, haría un lugar
    para el canto. Y todo lo que es canto cantaría
    como lluvia, como canto a tus cabellos,
    como cuando atraes mojada el ardor ciego
    y seco de este corazón, canto de ciego
    que nada ve, no ver que empieza por su propio
    canto, ahí va a tientas sin reconocimiento.
    Pero sin temer también lo claro, lo claro
    porque es claro por no temer lo oscuro,
    lo claro en claridad sentado: una casa.
    Gabriela, sólo tu presencia puede
    y hace poder como la lluvia hace.



    HOMENAJE AL LENGUAJE

    Primera parte

    Ya pasó el tiempo en que me acercaba a ti como a un
    almácigo. Entraba en tu ámbito extenso, casi
    inconmensurable, más allá del contexto, como
    quien entra más allá de sí mismo al páramo
    donde se encuentra. Me quedaba mirándote sin
    escribir, era como la misma hora siempre, era
    como una paz
    o una especie de paz. Desaparecían las tensiones. Era
    como una especie de paz en extinción.

    No había árboles
    pero tampoco guerra. Yo sabía que al entrar en ti, como
    quien entra en tu lugar, no iba a ganar el premio. Y todo
    lo que tenía encima me presionaba. El sol, siempre, es
    una gran presión.

    Yo era los animales.
    Yo era los animales pacificados
    pero no por tu música sino por tu silencio. Por los
    acordes que no oía, por las voces
    que no escuchaba, hay una prolongación, muy extraña,
    de rododendros. Yo logré ser -y ese es mi triunfo-
    un silencio de los animales esperando de ti
    o una especie, una señal.

    Estoy quitando dar,
    estoy quitando dar al entrar en ti,
    no estoy dando,
    estoy quitándole a Gabriela,
    estoy quitándole a Alejandro,
    no soy, al entrar en ti,
    mi segundo nombre. Amor, juegos contigo, miradas
    al cielo -¿cómo es posible que existan estos árboles
    sobre el cielo, tan ausentes de nosotros?-
    No es que no los quiera: necesito pedir perdón.
    Por eso entro.

    Dividí el mundo en dos, lo partí.
    Están los que dan
    y están los que no dan. Es muy simple.
    Está el sol, ese huevo tan extraño que ya no
    recuerda nada, y está la luna más extraña,
    aún estando el sol, en su continuidad.
    No recuerda su propia creación, su momento.
    Y siento que una frontera me sigue.

    Yo no entraba en ti buscando poesía,
    ni extraños frutos, ni paraíso, ni
    manifestación. No tenía la menor idea
    de lo que era una epifanía 0 un dejarse,
    un caer. Entraba buscándote a ti.
    La carne que me diste vino sola,
    no pedida, como pulpa de Dios. Pero entonces
    -yo no pedía nada, yo no sabía nada- ¿por qué
    me culpo?

    Segunda parte

    ¿La ausencia es mi centro?
    ¿Ese centro lo llena la escritura?
    ¿No lo llenan Gabriela,
    Leonora, Andrés y Alejandro?
    ¿Pedirles que llenen mi ausencia
    -si la ausencia es mi ausencia-
    no es pedirles que me sirvan de soporte
    para no caer?
    ¿La tristeza que siento cuando los veo
    no es la tristeza por quererlos mediado por mi ausencia?

    Si la ausencia es mi ausencia
    estoy identificado con lo que no está.
    Si estoy identificado con lo que no está
    de alguna manera no estoy.
    ¿Cómo querer si no estoy?
    ¿Qué me puede hacer estar
    para volver a querer a los que quiero
    sin verlos como a la distancia,
    sin poder acercarme a ellos?
    ¿La escritura puede hacerme estar?
    ¿Es la escritura la asunción de la ausencia?

    La ausencia es un dolor
    vuelto vacío, es un cambio
    de centro: un centro que ya no está fuera
    sino adentro.
    Escribir es permitir
    que la ausencia crezca
    en sus dominios internos, que vaya
    por sus propios fueros. Escribir
    es reconocer el adentro, es
    verlo.
    Pero es un adentro que sale, se asoma
    a la ventana, revela la ausencia.

    Olvidé durante mucho tiempo
    que la palabra es de adentro,
    enamorado tal vez de tanto verla fuera,
    de tanto mundo que insiste en que la palabra es de afuera,
    como si la palabra sólo comunicara
    cuando la palabra no sólo es lazo.
    Una palabra condenada a celebrar
    o a condenar el mundo,
    una palabra del mundo
    no puede durar mucho tiempo.

    Una parte de la palabra
    debe permanecer en su adentro.
    Una parte de la palabra es secreto.
    No sé si para toda la poesía:
    para estos poemas.
    Esa parte de la palabra que es secreto
    protege su adentro.
    Es la parte vigilante de la palabra,
    la parte de la palabra que no habla,
    su parte guardián de la frontera.
    Es la parte-silencio de la palabra
    que ya no escuchamos
    empeñados en que la palabra hable por completo.
    Olvidamos -olvidé- que el hombre-palabra
    tiene una parte silencio.
    El pájaro es todo el pájaro
    pero la palabra no es toda palabra ella,
    es parte silencio y parte habla.
    Este es el aviso de la palabra:
    silencio-aguas.
    Gracias a Gabriela que me dijo:
    «olvida todo y ponte a escribir.»
    Esto es más o menos sincero.

    Tercera parte

    Se puede bucear más,
    siempre se puede más
    averiguar los peces
    del fondo.
    Sin olvidar que parte
    de la palabra es silencio.

    Ir allí
    y volver
    para que la memoria nazca
    y muera el recuerdo.
    Ir allí pero regresar a casa.
    No olvidar por el camino que una parte
    de la palabra es silencio.

    Ir a buscar el origen del dolor,
    el prístino, el inmaculado o casi,
    porque aún ese tiene rezagos de tiempo
    como una cabeza coronada de polvo
    o un sombrero cubierto de hojas verdes.
    Es lo que queda del regreso: no olvidar
    que parte de la palabra es silencio.

    Se puede parodiar al sol,
    cómo no se va a poder decir que bien vale una parodia
    el sol, una parodia que quema.
    Parodiar esa garza por su pata
    y por la otra que se dobla
    explícita.
    Es posible no entender una garza
    sin olvidar que parte de la palabra es silencio.

    Es posible morder la mano
    que te da de comer. Por justicia,
    no por arrepentimiento.
    Y dejar la mano intacta
    sin la huella de los dientes.
    Una vez es posible ser un perro.
    Sin olvidar que una parte de la palabra es silencio.
    No la más fiel, la más buena.

    Todo se puede en este mundo
    a juzgar por los hechos
    que no dejan mentir.
    Esos hechos, los encargados
    de frenar el exceso. El exceso,
    esa cresta que en la aurora canta todo su Poder
    es la potencia misma donde el abismo se expresa.
    El exceso no cree en los hechos.
    Olvida el exceso que parte de la palabra es silencio.

    Es posible ser sincero
    pese al corazón expuesto
    a la mordida del perro que pasa.
    Siempre hay un perro que pasa
    alrededor del sincero,
    muy cerca, peligrosamente,
    del corazón expuesto.
    A tres pasos del estacionamiento,
    en el cantero crece el ciruelo.

    Escrito esto,
    pidiendo que no haya represalia
    del destino cierto.
    Con el dolor dicho,
    con el pasado ausente,
    con cierta paz, con esta noche
    y para ella.

    Ella es Gabriela.




    De Acción que en un momento creí gracia (Inédito):


    ESCRIBIR DE UN MODO MÁS CONTEMPORÁNEO

    A Ricardo Cano Gaviria


    Escribir de un modo más contemporáneo:
    a como viene el tiempo.
    A como la vida pasa:
    no entera, por fragmentos.
    Así escriben hoy en Francia,
    en Alemania, en Brasil,
    en Estados Unidos los poetas.
    Son lo mejor que han dado
    los poetas, los músicos, los desobedientes
    —en el supuesto caso de que hayan dado algo.
    Son como Celan en su escritura
    pero no todos están desesperados.
    O como Williams, pero no todos curan el alma.
    Siempre hay un pero alrededor, sobrevolando.
    Pero no siempre es un pájaro.
    Hay mayoría de moscas, mosquitos, libélulas
    y alguna vez una mariposa —pensada,
    puesta ahí en ausencia de una cosa menos grave.
    La mariposa es una imagen cara,
    una cara que retrocedió a imagen,
    el intento de escapar a la máscara.

    Pedro Casas Serra
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    Eduardo Milán (1952- Empty Re: Eduardo Milán (1952-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 24 Oct 2022, 13:24

    .


    De Querencia, gracias, 2003:


    MUERTO EL SUEÑO DE MI PROPIO

    Muerto el sueño de mi propio
    huerto, ¿para qué regresar al Uruguay?
    Para ver cómo está mi padre,
    aunque sé que aunque está allí
    no está allí sino en la estrella más alta:
    la realidad.
    Leonora no nació alló,
    Andrés no nació allí,
    Alejandro no nació allí.
    Gabriela es de esta tierra.
    Las semillas de esta tierra son buenas,
    el abono, bueno y la lluvia.
    Aquí también cantan los pájaros.
    Para ver cómo está mi padre.



    Y EL DOLOR APRETÁNDOSE SOLO

    Y el dolor apretándose solo,
    abrazándose, como caído
    de un árbol, fruto:
    alguien dice que va para ciruelo.
    Pero como una nuez, nuclear,
    sólido, cada vez más
    si no escapa de sí mismo:
    alguien dice que va para aguacero.
    Reconocido el dolor no habrá sequía
    dice la bienaventuranza.



    ESCRIBE LO QUE TOCA ESCRIBIR

    Escribe lo que toca escribir
    es el legado del maestro.
    Como si escribir me tocara
    en suerte, cuando escribir toca en cara,
    en corazón. Como si escribir tocara algo
    especial, como una cuerda.
    Como si la cuerda estuviera disponible siempre
    para que escribir la tocara
    y no colgando,
    no atado de manos,
    no cayendo sobre el lomo del agua
    o de alguien más curtido,
    no suspendiendo los pies.



    ESCRIBÍ PORQUE QUISE SER POETA

    Escribí porque quise ser poeta.
    Ahora escribo para mantener la mano
    en su lugar, no en el lugar de origen:
    en su lugar. Habría sido excesivo
    ese deseo: la mano en el lugar de origen
    mantenida, sin moverse nunca
    dando señales primeras. Aquí
    empieza todo, desde aquí la vida nace
    según estas luces y estas sombras. Señores:
    he aquí el comienzo -sin esta
    solemnidad pero convencido-, no allí
    donde parece. Pero no pude;
    la vida de los otros no quiso darme
    ese cuidado pequeño.



    MÁS QUE EL ARDOR ES LO SERENO

    Más que el ardor es lo sereno
    lo que el poema contagia.
    Cuando jóvenes creímos que el impulso
    salía, saltaba o emanaba
    desde ahí, convertido -gracias del aire-
    o para ser convertido -otro truco del aire-
    en acción. El poema hacía caminar,
    ver a quien no podía ver, amar al corazón
    que no sabía nada, desde el nacimiento
    reducido a estar oculto, de la rosa rosada,
    sexo de la que es todo, color absoluto
    en su concentración. Que el poema la hacía
    desplegarse como líneas de acceso insinuantes
    sostenida debajo por el agua
    y debajo del agua por la palma,
    la palma que sostiene toda el agua.
    Así la mujer subía.
    No es el ardor: es lo sereno para decir el ardor.



    TODA LA ESPERANZA A QUE EL DÍA SIGA SIENDO

    Toda la esperanza a que el día siga siendo
    día, el sol, sol, la lluvia, lluvia y los pájaros.
    Los ojos apretados, tomados de la mano,
    plena concentración. Que no te sorprenda la noticia
    de que el sol cambió de nombre, el día de nombre,
    la lluvia de nombre y los pájaros. Por este rumbo todo
    puede ocurrir: que la mujer cambie de nombre y el hombre.
    ¿Cómo amaremos sin el verbo amar? ¿Cómo se llamará
    lo que se asoma detrás de aquellos árboles
    y detrás de aquellos otros se hunde? ¿Cómo
    se llamarán aquellos otros? ¿Cantando?
    Como los pájaros mantienen el secreto
    -eso que les colocamos, nuestro-: el secreto-
    se llamarán en secreto, cantando en secreto.
    La parte que es lenguaje volverá al interior,
    a algo como aquello que llamábamos cueva,
    otrora, aquello, llamando sin llamar,
    el mundo será un grande aquello, el gran acuerdo de aquello.
    Afuera seguirá lo demás, eso, las cosas.



    SI HUBIERA PECADO, EL ÚNICO PECADO

    Si hubiera pecado, el único pecado
    sería no reconocerse feliz cuando se es.
    Los escasamente felices, lo que somos,
    ¿cómo no reconocer esa abundancia
    cuando se presenta, ofrendada
    con esa contundencia de no sé qué es?
    Es como un fósforo pero no es un fósforo
    en la casa, de noche, cuando se fue la luz.
    Puede reaparecer toda una vida, a intervalos,
    durando fósforo tras fósforo, terca,
    reintentando converncernos. ¿Cómo
    no reconocer ese trabajo encendido, febril,
    en tiempo del trabajo oscurecido, hoy?
    Oírla encenderse es encelarnos, el único
    celo válido.



    ESTE ES UN CONTINENTE CONTENIDO

    Este es un continente contenido
    de palabras, no el continente contenido
    de rabia, no el vaso a punto de
    derramarse. Esto es solo una aproximación
    lejana con ganas de acercarse. Empezó a aparecer
    la gente contenida en los lugares públicos
    pidiendo comida. No solo en las esquinas
    del insomnio cuando el semáforo está en rojo.
    Ya no son el payaso, el tragafuego ese espectáculo.
    Ya no es el niño que golpea en el cristal de afuera
    que detiene su nudillo, su desnudez. Señores del Japón:
    ¿están más cerca los objetos de lo que parecen?
    No puede ser, todo lo anterior no puede ser.
    Este es solo un continente contenido de palabras,
    solo un poema que no va a estallar.



    EL DOLOR EXTRAÍDO COMO UN DIENTE

    El dolor extraído como un diente
    dejó su riqueza en algún sitio
    que no ubico en el jardín. Flores
    cubren casi todo el campo de visión
    florido de los ojos. Ella vuelve,
    recuerda que no importa lo extraído
    que se ubica en algún sitio no visible
    del jardín, campo florido, visión
    de la riqueza que oculta la riqueza.



    HAN VUELTO LAS LLAMADAS POR COLGAR

    Han vuelto las llamadas por colgar
    después del "¿Sí?", como un misterio.
    Un misterio en el mejor de los casos
    cuando ayuda a despejar la liviandad
    de la vida. En el peor, cuando no ayuda,
    miedo. Cuando acentúa lo denso, precipita
    el caer en la ya conocida ciénaga,
    en ese pozo, miedo, pozo tapizado de ojos.
    Porque esta casa es nueva, está recién
    habitada, huele a pintura, a limpio
    aunque hay polvo en el aire, barrer
    levanta la cabeza a los recuerdos.
    Hay quienes no quieren que termine el horror
    que los mismos, ellos, los quienes
    supieron provocar otrora.



    NO FALLEN LOS CABALLOS DEL ENCABALGAMIENTO

    No fallen los caballos del encabalgamiento
    que abren los sentidos, los sentidos
    que se abrieron en cuatro como a Túpac
    Amaru. No digan los sentidos encabalgados
    en su locura lo contrarío a lo que quiero:
    la precisión del sentido, no el desbocamiento
    de esta falsa totalidad que presentimos, atentos
    a ese amargo amago de completud. Serán como una red
    si fallan, serán como otra red.
    Lo que no supe decir que no lo digan los caballos.



    NO DIGAN SUS PATAS LO QUE NO CANTÉ

    No digan sus patas lo que no canté.
    Que las patas de los caballos no hablen por mí.
    No soy el amante de la velocidad rizomada,
    no es mía esa pelambre. No soy el fascinado por los haces
    de luz que se refracta y se refracta,
    haceres de cuenta de una deuda infinita,
    ése son los demás, hacedores de nocturnos.
    No hablen las patas por las palabras que no pude,
    calle la caballería del insomnio.



    RECUERDO, CUERVO QUE TE PICOTEA EL HÍGADO

    Recuerdo, cuervo que te picotea el hígado
    dice: "14 años". No importa si habla el cuervo
    o el recuerdo. Importa el picotazo.
    El poema en el que el cuervo habla ya está hecho,
    matemáticamente, sin ser una fábula.
    No era el mito, fueron las matemáticas,
    ahora es el recuerdo del pico clavado en el alma,
    ni siquiera el cuervo que ya dio de sí.
    Importa la resistencia al picotazo.



    SEÑORA DE LOS DORMIRES DAME UN SUEÑO EN QUÉ CREER

    Señora de los dormires dame un sueño en qué creer.
    Que no todo sea noche y al despertar mañana.
    La mañana tiene sus cosas, es bella
    la aurora, esa vaca, esa leche,
    esa contigüidad que avanza desde el límite
    con el profundo olor a establo que olvida todo fin.
    Dame un sueño feliz, un sueño para después
    que me levante -este es el suelo, el liso
    y duro suelo, la tierra mancillada en todo el cuerpo.
    Un sueño para levantarme que no desdeñe el día
    que hace señas, siempre hace señas, mira sus manos,
    pero que no se deje tragar por su boca.
    Dame un sueño para andar sobre mis pies,
    señora tú que puedes y ordenas qué sueño
    es de cada quién. Un sueño para caminar,
    un sueño para besar a mis hijos,
    no unos labios, no otro corazón.



    ESTOS AUTOMÓVILES FORMADOS

    Estos automóviles formados
    en hileras, cada uno en su lugar
    esperando por nosotros. Tienen un silencio
    distinto al de la cosa: su capacidad
    de movimiento que ahora no se pone en marcha.
    Son impresionantes en su detención
    no por los faros, la parrilla de la camioneta,
    el niquelado general: es porque esperan,
    obligados cumplen con nuestra función.



    LA DIGNIDAD DE LOS SIN TECHO

    La dignidad de los sin techo
    tiene la dignidad real de todo sin,
    la dignidad carente
    glorificada por los pensadores y los pájaros.
    Todo tener es condenable de antemano
    ante la totalización de la carencia,
    ella, que pedía menos.
    Pero la dignidad de los sin tierra
    remonta la cometa al medioevo,
    mira de arriba:
    "esas orejas de cerdo son el rey",
    aunque se diga justamente ahora.



    QUISIERA ENSAYAR UN MEACULPA

    Quisiera ensayar un meaculpa
    ahora que la noche no vigila
    religiosa, distraída en otro lado
    o sea que el lobo no está.
    Siempre quise escribir regularmente
    pero no pude. Hubo veces, algunas,
    que hice silencio. Y resultó ser un gran
    silencio, ausente de los latidos del mundo,
    de sus oídos que no dejan dormir
    e imponen la escritura regular.
    Perdón por haber logrado esquivar
    pocas veces el insomnio del mundo.
    Perdón desde el más profundo sueño
    de otro mundo que puede ser mejor.



    EL CIRCO, EL PAN, EL POEMA

    El circo, el pan, el poema,
    las tres necesidades básicas
    para sobrevivir. No las tres gracias:
    las tres necesidades básicas más el amor
    -hay muy poco sin amor,
    el florero se cae, el agua se derrama,
    el perdón, el no hay cuidado, ella salió-
    tenemos casi todo con la conciencia
    puntual: conciencia y aparte.
    Mas el amor, fuera de circo,
    -otra cosa: mariposa- que proclama
    en un ámbito más amplio, el social
    un techo de pájaros penetrado de canto
    y picos que fisuran la malla.


    EDUARDO MILÁN, Querencia, gracias y otros poemas, Galaxia Gutemberg, 2003.

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    Eduardo Milán (1952- Empty Re: Eduardo Milán (1952-

    Mensaje por cecilia gargantini Jue 27 Oct 2022, 15:51






















    Escribir es
    desnudarse, escribir es vestirse. Pero el vértigo
    no viste, viste el rojo, el pâjaro de sangre, el
    gorjeo del pájaro de sangre en Inglaterra: pio, pio.
    La que te cubre no cobra por vestirse. Ella, la
    doncella leve que sobre ti se deposita, esposa del
    esposo, gemela del gemido. Po r último,
    sin miedo, me refiero a mi.


    Ser comunista en Uruguay en los cincuenta era sinónimo
    de ser valiente porque te apedreaban. Hijo de José,
    el comunista, huérfano de madre y con conciencia
    de que te apedrean, durante mucho tiempo creí que yo era Cristo.
    A los cincuenta años mi padre fue a la cárcel, cayó preso.
    Apareció en televisión, rapado, alias Jacinto, por vinculación
    con el MLN Tupamaros. Fue condenado a 24 años de prisión
    pero salió a la mitad de la pena, a los doce años, amnistiado.
    Esos doce años preso los pasó en el Establecimiento
    Penal de Reclusión Militar núm. 1 Libertad, digo,
    estuvo 12 años preso en Libertad. En cuanto a mí,
    ya no me fue posible escapar a la poesía.

    Señalé algunos versos que me impactaron...tal vez por la originalidad, por lo intimistas o porque es mi zona del mundo...o por todo eso junto.
    Gracias Pedro. Besossssssssssss
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    Eduardo Milán (1952- Empty Re: Eduardo Milán (1952-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 28 Oct 2022, 03:42

    Celebro que te haya impactado, Cecilia. Los poetas del cono sur de América, de esta generación, vivieron las dictaduras y sufrieron sus consecuencias, bien en carne propia o en la de sus padres. Su testimonio es importante para recordar esa época y evitar repetirla. Además, al leerlos, he podido comprobar como estaban relaciondos entre ellos, pues se conocían, se leían, se comentaban entre sí.

    Un abrazo.
    Pedro


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